Le dossier Poe : thriller historique E-Book

Hendrik M. Bekker

• Herausgeber: Alfredbooks
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Sprache: Französisch

Seitenzahl: 180

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

1911 Un détective privé de Chicago est engagé pour enquêter sur le meurtre, il y a plusieurs décennies, d'un écrivain moyennement connu du nom d'Edgar Allen Poe. De l'argent facile, puisque Poe semble être décédé de mort naturelle C'est ainsi qu'il pénètre dans une conspiration dont il ne soupçonnait même pas l'existence auparavant.

Leseprobe

Hendrik M. Bekker

Le dossier Poe : thriller historique

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Inhaltsverzeichnis

Le dossier Poe : thriller historique

Copyright

Le dossier Poe - Première partie

Chapitre 1 : Mort à Baltimore

Chapitre 2 : La chute d'une maison

Chapitre 3 : La jungle

SUITE DANS : Le dossier Poe - Deuxième partie

Le dossier Poe - Deuxième partie

Chapitre 4 : L'éternel voyageur

Chapitre 5 : Les étranges expériences de Richard A. Ziegler

Chapitre 6 : Le masque de Beckett

Épilogue

Le dossier Poe : thriller historique

de Hendrik M. Bekker

Copyright

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Alfred Bekker

Roman par l'auteur

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Le dossier Poe - Première partie

1911

Un détective privé de Chicago est engagé pour enquêter sur le meurtre, il y a plusieurs décennies, d'un écrivain moyennement connu du nom d'Edgar Allen Poe.

De l'argent facile, puisque Poe semble être décédé de mort naturelle

C'est ainsi qu'il pénètre dans une conspiration dont il ne soupçonnait même pas l'existence auparavant.

Chapitre 1 : Mort à Baltimore

"The trust is rarely pure and never simple".

Oscar Wilde, L'importance d'être Earnest

08.09.1911

Dans le train pour Baltimore

Je vois clairement la note dans le dossier : Poe est mort, c'est un meurtre !

Puis le train s'ébranle sous moi et je me rends compte que je suis en train de rêver du travail.

C'est le réveil. C'est le pire, le retour dans le corps. Comme si l'âme quittait le corps pendant le sommeil, le rêve, et devait ensuite abandonner la liberté acquise au réveil. En tout cas, mon âme se défend de revenir dans cette prison. Lentement, je m'assoupis dans la réalité. Ma nuque est douloureuse et tendue. Je le sens plus clairement que tout le reste en moi. Le reste est engourdi, sourd et comme enveloppé dans du coton. Les sensations reviennent lentement dans le reste de mon corps, mais ce n'est vraiment pas un avantage. Ma tête me fait mal. Je pense qu'il doit y avoir un petit gnome assis sur mon front qui me plante des couteaux dans les tempes. Lentement, très lentement, avec un plaisir sadique, il le fait.

Puis le train dans lequel je suis assis se secoue vigoureusement et je m'écrase sur le siège opposé du petit compartiment miteux que j'ai pour moi tout seul.

Je suis complètement réveillé et j'essaie de faire fuir le gnome en me frottant les tempes. Je n'y parviens pas vraiment. J'ai envie d'une gorgée d'alcool, mais l'envie vient et repart. Je ne pourrai jamais m'en débarrasser complètement, m'a dit le médecin. Un ex-alcoolique le restera toujours. Soit je bois jusqu'à ma mort, soit je ne bois plus jamais. Aussi simple que cela puisse paraître, c'est le cas, si l'on excepte les hallucinations, les vomissements et les tremblements. Je finirai bien par arrêter.

Mais il faut bien que quelque chose vous occupe quand vous ne travaillez pas, n'est-ce pas ?

Je m'appelle Richard A. Ziegler et je suis détective privé, du moins c'est ainsi que je l'appelle.

En fait, je suis plutôt un mercenaire, prêt à tout pour obtenir la bonne solde. J'étais dans la police de Chicago, d'où j'ai été renvoyé pour ivresse. A partir de là, j'ai travaillé pour des gens que je chassais auparavant. Finalement, j'ai préféré suivre des épouses infidèles pour une somme modique plutôt que de jouer les gros bras pour qui que ce soit pour une somme beaucoup plus importante.

Et maintenant, je traverse les États-Unis pour enquêter sur un meurtre qui a été réglé quand j'étais petit. Bien que je sois encore sceptique quant à savoir si mon client n'exagère pas.

Mais je gagne aussi ma vie dans des affaires où les enquêtes sont officiellement closes. C'est un bon sentiment. Je me souviens, lorsque j'étais dans la police, que toute affaire classée ne signifie pas forcément que le coupable a été arrêté. L'un de mes auteurs préférés est Jonathan Swift. Il a écrit un jour que les lois sont comme des toiles d'araignée qui attrapent les mouches, mais laissent échapper les frelons et les guêpes. C'est précisément pour cela que j'aime faire ce genre de travail. Légitime ne signifie malheureusement pas toujours juste.

Je me lève et m'installe à nouveau dans l'épaisse banquette rembourrée de rouge. Il s'agissait sans doute d'un wagon noble à un moment donné, mais le tissu rouge est décoloré et se compose à moitié de pièces brunes et grises. Mais je n'ai pas les moyens de voyager.

"Après tout, tu pourrais avoir plus que ça. Ne t'apitoie pas sur ton sort", murmure une voix qui m'est familière comme peu d'autres.

C'est Wilson, du moins c'est ainsi que je l'appelle. Il ressemble à quelqu'un que je connais, mais je n'arrive pas à trouver à qui. Cheveux sombres et costume usé, joues un peu creuses, il a l'air fatigué. La première fois que je l'ai vu, c'était devant le magasin de vêtements pour hommes Wilson, dans mon quartier. D'où son nom.

Il m'a aidé à me convaincre de suivre une cure de désintoxication.

Il parle toujours si doucement, comme le bruit du vent dans un arbre. Mon médecin, le Dr Hyde, dit que Wilson n'existe que dans mon imagination. Mon médecin fait partie de ceux qui pensent que tous les fous ne doivent pas être enfermés ou soumis à des électrochocs. Il pense que l'on peut aider d'une autre manière, du moins si quelqu'un ne représente pas un danger pour la collectivité. Je ne lui ai pas dit combien de fois je voyais vraiment Wilson. Mais je suppose que je l'imagine, ce que j'ai accepté au bout d'un certain temps. Il a l'air tout à fait réel et je peux l'entendre, mais je dois être le seul.

J'ai fini par m'en accommoder. Parfois, je lui réponds encore, mais la plupart du temps, je me contente d'acquiescer à ses commentaires.

À Chicago, je dois aussi faire attention aux gens qui me voient parler à l'air libre. La ville est pleine à craquer, il est rare d'être seul et de ne pas être dérangé, et je n'ai absolument pas envie de me retrouver dans un asile.

"Alors que vous vous portez si bien", remarque Wilson, et je ne peux m'empêcher de ressentir une impression de moquerie dans sa voix.

Je fouille dans ma poche pour trouver l'enveloppe épaisse qui m'a été envoyée.

Elle contient des informations sur la mort d'un auteur nommé Edgar Allan Poe. Je n'ai jamais rien lu de lui, mais la couverture contient des articles de journaux, quelques-uns sur Poe, quelques-uns de lui et quelques nouvelles, ainsi que des articles sur sa mort. En haut, une page dactylographiée énumère des faits. Elle est intitulée "Incohérences dans le soi-disant décès de Poe".

Le tout était emballé dans un dossier sur lequel ne figuraient que les lettres POE, qui m'ont d'abord paru totalement absurdes.

Aujourd'hui, j'en connais bientôt le contenu par cœur. Il y avait aussi une somme d'argent dans la lettre qu'on m'a donnée. On m'a dit que je recevrais cet argent à des fins de recherche et qu'en cas de réponses satisfaisantes, que je devais envoyer à une boîte postale, je recevrais de l'argent supplémentaire.

Au début, j'étais sceptique, mais je dois dire que mon loyer ne vient pas tout seul sur la table.

Chicago n'est pas non plus aussi bon marché qu'on le pense.

Je me suis donc lancé dans ce jeu.

Le train continue de cahoter. Je m'assoupis à nouveau.

*

Une secousse se produit dans le train et je manque de tomber. Je parviens à peine à tenir le dossier Poe pour ne pas en répandre le contenu sur le sol. Nous sommes à Baltimore.

Au moins, Baltimore se trouve à la gare.

Je n'y suis jamais allé, je n'ai quitté Chicago que quelques fois pour aller dans les environs. Un policier ne gagne pas assez bien sa vie pour s'offrir des vacances en Floride pour sa femme. En fait, c'est la société elle-même qui est responsable de la corruption qui règne à Chicago. Les policiers, les éboueurs, les enseignants, tous ceux qui sont censés s'occuper de choses que personne ne veut faire, ne sont pas payés correctement. Et puis tout le monde se plaint de la qualité du travail.

Je me lève, rassemble mes affaires et quitte le train.

Je flâne dans la gare, il n'y a pas trop de monde. La journée est fraîche, il n'est même pas neuf heures, et de nombreuses personnes respectables sont déjà au travail.

Je me renseigne auprès d'un employé des chemins de fer pour savoir comment me rendre au cimetière et je me mets en route.

Je n'ai pas d'autre bagage que mon petit sac de marin gris-vert, et je peux bien le transporter avec moi.

Je déambule dans les rues jusqu'à ce que j'atteigne le cimetière. C'est exactement ce que doit être un cimetière : sombre et morne. Des arbres isolés poussent ici sur une pelouse en grande partie dénudée, sur laquelle se trouvent les pierres tombales, chacune sur une parcelle de même taille.

Enfin, je me retrouve devant la pierre tombale d'Edgar Allan Poe, une chose large surmontée d'un corbeau. Le corbeau est représenté de manière stylisée, vu de côté, et est une allusion à un poème du même nom. Il se trouve dans le dossier. Comme je l'ai dit, je n'avais rien lu de cet homme auparavant, mais qui s'en étonne ? Ce n'est pas parce qu'il était américain que je peux lire tout ce qui est publié ici. La plupart des immigrés doivent s'habituer à la taille de notre pays. Beaucoup oublient que nous avons des États plus grands que leur pays d'origine.

Au-dessus du corbeau, on peut encore lire : "Dis le corbeau, jamais plus".

Je dois reconnaître à la tombe une certaine esthétique. On peut faire pire comme dernière demeure.

Karolinka me trotte dans la tête. Je ne suis pas allé sur sa tombe depuis longtemps. Après, je suis toujours inutilisable pendant des jours et j'ai dû fonctionner pendant un certain temps. Comme je l'ai dit, le loyer n'est pas bon marché et je n'ai pas mangé régulièrement ces derniers temps.

Je chasse ces pensées et me rends au Washington College Hospital. Cet hôpital de Baltimore a été le lieu de décès de Poe.

Je me suis déjà renseigné auprès de l'employé des chemins de fer sur la meilleure façon d'arriver au cimetière. En chemin, je repense aux faits contenus dans le dossier, notamment en ce qui concerne la biographie de Poe.

Il a vécu à Baltimore de 1831 à 1835 chez sa tante Maria, Martha, quelque chose comme M. Plus tard, il s'est installé à Richmond en Virginie, à Philadelphie et à New York. Il était en route pour Baltimore lorsqu'il est finalement apparu dans un bar, complètement délirant, et a été admis à l'hôpital. C'est là qu'il est décédé, soi-disant d'un arrêt cardiaque. Chez un jeune homme ? Après tout, il avait été sélectionné pour l'armée, sa constitution ne devait pas être si faible.

Je suis à l'hôpital et je me dirige vers la réception. Une jeune femme aux cheveux brun-roux joliment attachés est assise là et m'observe avec curiosité. Elle a de grands yeux gris qui remontent de mes pieds jusqu'à mon visage, où ils s'attardent. Je sais que je dégage un mélange déconcertant de sens du style et de décrépitude dans mon costume froissé. Comme Swift l'a dit un jour, j'aime être le plus mauvais en société.

"Je peux vous aider, Monsieur...", commence-t-elle.

"Ziegler", je réponds. "Oui, vous pouvez. Je cherche le Dr Moran, il a travaillé ici. J'aimerais savoir s'il est encore en vie ou s'il a des descendants ici".

"Ça fait combien de temps environ ?", demande-t-elle avec curiosité. "Et pourquoi le cherchez-vous ?"

"C'est à propos de mon grand-père", je mens. "Il m'a demandé sur son lit de mort de remercier Moran, c'est une affaire privée. En tout cas, je suis là maintenant. L'époque où il était médecin ici, c'était vers 1850".

"Oh", dit-elle simplement en fronçant les sourcils.

"Oh ?"

"Eh bien, il y a eu un grand incendie ici en 1904, une grande partie de la ville a complètement disparu dans la fumée, des gens ont été victimes des flammes. Une partie de nos dossiers a également été touchée, y compris l'hôtel de ville. Cela risque d'être difficile".

Je me retiens de soupirer à haute voix.

Derrière moi, j'entends Wilson dire : "Tu ne vas pas abandonner et faire demi-tour dès le versement de l'acompte ? Je t'en prie, tu n'es pas sérieux".

Me tournant vers la femme, je lui demande : "Pourriez-vous quand même essayer ?"

Je lui offre mon sourire le plus engageant.

"Mais bien sûr", dit-elle en répondant sans assurance. Ce n'est que maintenant que je me rends compte à quel point elle est jeune, elle n'a pas vingt ans.

"Dites-moi", dit-elle en s'étirant, "avez-vous déjà des quartiers pour la nuit ?"

"Non", je réponds prudemment.

"Eh bien, cela va prendre du temps, je vous recommande la taverne O'Conner. C'était autrefois la Ryan's Tavern, maintenant elle appartient à mon père. Mais ce n'est pas seulement un pub, nous avons un grand hôtel à côté avec plusieurs chambres. Tout vient d'être rénové, chaque chambre a une salle de bain et l'eau courante", m'explique-t-elle.

Je suppose qu'elle vient de quelque part plus loin, tout comme elle est ravie de l'eau courante. D'un autre côté, je connais aussi des coins de Chicago où il n'y a que des toilettes communes, où certains n'ont pas de raccordement au tout-à-l'égout et où l'on se débrouille encore avec des fosses.

Donc, en échange de sa faveur, elle veut un peu d'argent pour ses parents, de manière détournée.

"Je vais y faire un tour", lui dis-je en lui demandant l'itinéraire.

Pour finir, elle me tend la main.

"Puisque je travaille pour vous maintenant, je m'appelle Sue", se présente-t-elle en me faisant un clin d'œil. Elle a maintenant les joues assez rouges et je me doute que ce n'est pas parce qu'elle boit peut-être au travail.

"Richard", je réponds et je lui dis tout de suite au revoir.

La Taverne de Ryan me fait penser à une blague.

Je cherche le banc libre le plus proche et m'y installe. Je fouille dans ma poche à la recherche du dossier.

En effet, c'est le nom de la taverne dans laquelle Poe est entré en titubant et en tenant des propos incohérents. Il s'est ensuite effondré.

Je remballe mes affaires et me mets en route. Cela ne peut pas faire de mal de demander autour de soi si l'on ne s'est pas souvenu qu'un homme était entré dans un bar, qu'il avait babillé tout son saoul et qu'il s'était effondré.

En y réfléchissant, oui, bon sang, ça ne restera peut-être pas dans les mémoires.

Eh bien, essayer ne fait pas de mal. De plus, Sue m'a promis de m'y donner les informations demain matin. Je suis donc obligé d'y passer la nuit.

Je ressens des picotements dans le cou. C'est le genre de sensation que j'ai toujours quand quelque chose ne va pas. Je me creuse la tête pour trouver ce que c'est.

Je regarde autour de moi. Cet homme était-il avec moi dans le train ? Est-ce qu'il me semble familier ? Je secoue la tête. Même si c'était le cas, le train s'est arrêté ici. Après tout, je n'étais pas seul comme dans un taxi.

"Tu devrais te reposer un peu plus", murmure la voix de Wilson. Il hoche la tête avec sagesse.

Secrètement, je suis d'accord avec lui.

*

La O'Conner Tavern est une large construction de deux étages qui a été agrandie deux fois. Le bâtiment d'origine est construit en colombages européens, la première extension en briques et la seconde, probablement la plus récente, dans une construction en plaques de béton qui semble montrer son cul nu à toute esthétique.

C'est très laid. Plusieurs plants de lierre ont été plantés tout autour et tentent maintenant de masquer la laideur avec leurs motifs de vrilles qui s'étendent. J'entends Wilson claquer d'un air désapprobateur.

Je dois être d'accord avec lui. Mais je peux m'en passer, après tout, il sait ce que je pense.

J'entre dans le bâtiment et j'arrive d'abord dans un débit de boissons comme tous les autres dans ce pays : un long comptoir, des tables, des chaises, des petites alcôves.

Debout au comptoir, un type aux cheveux noirs grisonnants bricole l'un des tabourets de bar. Ce sont des sièges modernes, fixés directement à une barre de fer dans le sol. Quelque chose semble être desserré, car il s'applique à visser et à secouer l'assise à plusieurs reprises.

"Peut-on vous aider ?", grogne l'homme d'une voix grinçante à cause de l'alcool.

Je suppose que ma voix a également changé au cours des dernières années.

"Tu vas avoir des tremblements", me chuchote Wilson à l'oreille et je réalise en jurant intérieurement qu'il a raison. Je commence à m'agiter, je n'ai pas bu depuis longtemps. Je dis au barman : "Oui, un whisky. Et une chambre, s'il y en a une de libre".

"Avec petit déjeuner ?", grogne l'homme en se levant. Il passe derrière le comptoir et me dépose un petit verre de whisky avec un énorme glaçon. Pas de question sur l'heure matinale, pas de regard de travers.

"Vous devenez sympathique", fait remarquer Wilson avec un haussement de sourcils moqueur.

J'examine la liste des prix accrochée au mur derrière l'homme et j'acquiesce. Je peux tout juste me permettre d'ajouter le petit-déjeuner.

Je ne veux pas gaspiller l'avance.

C'est le cœur lourd que je repousse le whisky vers lui. Ma main tremble légèrement.

"Merci, juste de l'eau pour moi".

Il lève un sourcil, acquiesce et approuve le verre avant d'en poser un autre avec de l'eau.

"Dites donc", je commence. "C'était bien la Ryan's Tavern avant, non ?"

"Jo, mais je n'ai rien à voir avec le vieux Gunner's Hall. Ici, tout est légal, propre et officiel", répond l'homme. "Maintenant, c'est la taverne O'Conner. Je suis John O'Conner".

Quel nom imaginatif lui ont donné ses parents. Mais je connais cela des Irlandais, beaucoup donnent le nom du grand-père au petit-fils, ce qui conduit inévitablement à un bataillon entier de Jack et de John.

"Non, je m'intéresse plutôt à ce que j'ai lu. Est-ce que l'auteur Edgar Allan Poe a vraiment fait irruption ici et est mort ?", demande-je en buvant une gorgée d'eau. John O'Conner acquiesce et me regarde.

"C'est Pa qui m'en a parlé, il était là ce soir-là. J'étais encore petit, bien sûr, quand il me l'a dit pour la première fois. Je ne connais donc que son histoire. Mais Pa n'a jamais menti, je peux vous l'assurer. C'était un bon catholique. Contrairement à certains ici", grogne-t-il.

"Alors, que s'est-il vraiment passé ?", je poursuis. Je sais que je dois faire attention quand j'interroge quelqu'un. J'ai toujours été doué pour faire parler les gens dans la police de Chicago. D'une certaine manière, j'ai un tatouage sur le front qui dit : "PARLEZ AVEC MOI". Même dans la rue, quand j'ai bu, les gens me parlent comme ça. Parfois, des inconnus racontent des choses bizarres quand je suis là, des choses que je ne connais pas assez pour les connaître.

Mais bon, un don, c'est quand on est enquêteur.

"A l'époque, Poe est entré en trombe par cette porte. Je n'ai pas beaucoup changé ici en rénovant, j'ai repeint certaines choses. D'après Pa, il avait l'air un peu perdu, il était confus et probablement ivre. Parlait de façon incohérente. Pa dit qu'il a prétendu qu'ils allaient le tuer".

"Elle ?"

"Il n'y avait personne, papa et quelques autres sont sortis dans la rue, mais il n'y avait personne. Quelqu'un a aidé Poe, Walker ou autre. Il n'était plus tout jeune à l'époque. Puis ils sont allés au Washington Medical College, au coin de la rue. C'est un bon hôpital. Ma fille y travaille. Bref, on est allé voir le médecin. C'est là qu'il est mort, j'en ai entendu parler plus tard, quand on a déplacé sa femme et sa tante ou sa mère et qu'on les a mises avec lui".

"Oui, merci. J'ai lu quelque chose sur lui une fois, c'est pour ça que j'y ai pensé. Tant qu'on y est", je réponds en cherchant où placer un point de repère.

Je finis mon verre d'eau et en demande un autre. Mon regard reste crispé sur le barman pour ne pas regarder les bouteilles de spiritueux derrière lui. Je ne veux pas trembler à nouveau.

"Ce Walker est déjà mort ?"

"Oui, trente ou quarante ans. Avant que je n'existe. Insuffisance cardiaque, je crois. Juste un matin, je ne me suis pas levé. Il y a pire, je pense. J'aimerais juste éviter à ma femme de se réveiller à côté de moi alors que je ne suis déjà plus là. Ça lui gâcherait les dernières années. Non, ce n'est pas ça. Mais Walker n'avait pas de famille, le Seigneur a bien fait les choses".

J'acquiesce distraitement et laisse le catholique à sa foi.

"Si vous vous intéressez à ce genre de choses, le médecin de Poe a lui aussi été tué, si vous voulez mon avis", ajoute le barman en lançant un clin d'œil complice. "On a dit qu'il est tombé raide mort. Un arrêt cardiaque aussi. Mais pour un coureur ?", ajoute l'homme en secouant la tête. "Eh bien, qu'est-ce que j'en sais ? Pa aimait spéculer".

"J'essaie de lui soutirer quelque chose, mais une femme crie depuis une pièce voisine : "John ? John ? Tu t'es déjà occupé de la vache" ?

"Non, c'est pour ça qu'elle appelle", grogne John en partant. "On va régler ça tout de suite", demande-t-il.