Sondela E-Book

Rodolfo Martínez

• Herausgeber: Sportula Ediciones
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Sprache: Spanisch

Seitenzahl: 546

Veröffentlichungsjahr: 2023

Beschreibung

Cuando la inspectora Patricia Campos acude a investigar la escena de un crimen descubre que la víctima es un fauno: cuernos en la frente, barbita lujuriosa de chivo, pezuñas en lugar de pies… Nada demasiado fuera de lo normal en la isla de Madeira, donde hay una amplia colonia atlante. Criaturas como faunos, centauros o dríadas circulan tranquilamente por las calles de Funchal, comen en sus restaurantes y viven en sus apartamentos. Y es que, desde que hace veinte años la Atlántida surgió de la nada (haciendo felices por un instante a cientos de miles de magufos y conspiranoicos) han cambiado muchas cosas en el mundo. No siempre para bien, piensa la inspectora Campos mientras trata de desentrañar el asesinato del fauno acompañada de un investigador atlante… que no siempre fue atlante. Juntos escudriñarán en algunos lugares oscuros de ambas sociedades y darán inicio a algo que nadie sabe muy bien cómo terminará. * * * En SONDELA, Rodolfo Martínez crea la que posiblemente es su novela más arriesgada y experimental y lleva su tendencia al mestizaje literario un paso más allá, mezclando géneros aparentemente irreconciliables como la ciencia ficción y la fantasía.

Leseprobe

Rodolfo Martínez

SONDELA

Primera edición en tapa dura: Diciembre, 2023

Primera edición en ebook: Mayo, 2012

Primera edición en tapa dura: Diciembre, 2023

© 2023, Sportula por la presente edición © 2012, 2023, Rodolfo Martínez

Ilustración y diseño de cubierta: Sportula

ISBN (tapa dura): 978-84-18878-47-3

ISBN (ebook): 978-84-18878-94-7

D.L: AS-03287-2023

SPÓRTULA

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SPÓRTULA y sus logos asociados son marca registrada de Rodolfo Martínez

Prohibida la reproducción sin permiso previo de los titulares de los derechos de autor. Para obtener más información al respecto, diríjase al editor en sportula@ sportula.es

Life is what happens to you while you’re busy making other plans.

—John Lennon—

The rest is silence.

—William Shakespeare—

Mientras unos tienen por hechos ciertos los rumores más precarios, otros convierten los hechos en falsedades. Y unos y otros son exagerados por la posteridad.

—Tácito—

1Una visita



Al despertar, sabes que ese día va a ser distinto. Aun así, permaneces fiel a los rituales de todas las mañanas, incluido el de arrodillarte ante mi busto y hablar conmigo en voz baja. Tus cada vez más jóvenes alumnos te contemplan con condescendencia y tú finges que no lo notas, como siempre.

Sales al patio y das la primera clase del día. No necesito verte. Te recuerdo bien, y sé que no has cambiado gran cosa con los años. Paseas entre tus pupilos, murmurando la lección, aparentemente sin que te importe si te están haciendo caso o no. De vez en cuando, te detienes y eliges uno al azar (ah, pero no es al azar, los dos lo sabemos bien, y en el fondo ellos también) y le lanzas una pregunta; lo haces con indiferencia, como si no fuera importante. Observas al joven mientras lucha por encontrar una respuesta. No te preocupa que lo consiga o no; es el modo en que la busca lo que te interesa, no el que la encuentre.

Acabada la primera lección, desayunas. Un poco de queso de cabra y unas aceitunas, como siempre. Alzas la vista al acabar, como si esperases a alguien, pero te das cuenta de que no, aún no es el momento. Sabes bien que esperar que ocurra es un error: si algo tiene que suceder hoy, pasará cuanto tenga que pasar, no antes, y nada de lo que digas o hagas va a acelerarlo.

Vuelves a salir y te detienes una vez más frente a mi busto, me miras con ojos nostálgicos y posas dos dedos en mi mejilla de mármol. Asientes y te vas.

Los chicos se están entrenando, y paseas entre ellos y te aseguras de que sus preceptores hagan bien su trabajo. Ocasionalmente asientes con un gruñido de aprobación, o intercambias pareceres con alguno de los preceptores.

Los chicos te quieren. Lo sabes, aunque finges no darte cuenta.

Tras el ejercicio, la segunda lección.

Hoy hablas de los bárbaros, y de su extraña concepción del mundo. Los bárbaros. Los conoces bien. Tuviste a dos bajo tu techo, los criaste como si fueran tus hijos y te sentiste complacido ante los vacilantes progresos de uno y aterrado ante el vertiginoso avance del otro. Y, en el fondo, aunque nunca lo reconocerás, ni siquiera ante mí por las mañanas, estabas orgulloso de los dos. Supongo que aún lo estás.

Idias, inquieto y burlón, te hace una pregunta. La respondes y te las apañas para que tu respuesta genere nuevas cuestiones. En la polis califican tus métodos de anticuados, pero tú sabes que son eficaces, y es cuanto importa.

Terminas la lección y los dejas irse. La retomarás por la tarde, los llevarás al huerto de olivos y allí, a su sombra, tratarás de abrir sus mentes a sí mismos y a lo que son; y, sobre todo a lo que pueden llegar a ser. Sabes que fracasarás con la mayoría, y no estás muy seguro de que los pocos con los que tienes éxito compensen por los demás. Al fin y al cabo, no es su fracaso, sino el tuyo.

Almuerzas solo, en silencio, como siempre. Entre bocado y bocado miras mi busto y sé que a veces me maldices por haberte dejado solo antes de tiempo. Enseguida te arrepientes de haberlo pensado y me pides perdón.

Duermes un poco tras el almuerzo. Caes en un agradable sopor del que te saca una figura que se recorta contra el umbral de la puerta. Parpadeas, aturdido, y tratas de reconocer la silueta. Te es familiar y al mismo tiempo extraña.

—Padre —la oyes decir.

—Nerea —respondes, intentando no pensar en lo mucho que se parece su voz a la mía.

Como siempre, fracasas.

Ella entra y se arrodilla frente a ti. Posas la mano en su frente y luego le das la bienvenida con un beso.

—Has crecido —murmuras. Y te maldices a ti mismo por perder el tiempo comentando lo obvio.

Ella no responde. Solo te mira. Embebido en la contemplación de ese rostro que no es el mío ni tampoco el tuyo, pero en el que hay huellas de los dos, intentas adivinar cómo la ha tratado el tiempo, de qué modo ha crecido, hacia dónde ha ido su vida. Sus ojos siguen siendo un misterio que estás siempre a punto de descifrar. Y tras sus rasgos de adulta aún se agazapa la niña que lo quería saber todo y que todo lo quería experimentar.

—Aristeo ha muerto —dice ella.

Asientes. Las autoridades te comunicaron su muerte hace unos días. Están obligados a ello: al fin y al cabo, tú diseñaste la semilla del fauno, la creaste para Nerea y vigilaste cada paso de su concepción y desarrollo. Puede que otros fueran sus dueños, pero tú fuiste su creador.

—Lo sé —dices.

—Antipatros lo mató.

Antipatros. El bárbaro que renació como atlante. Tu alumno más prometedor. Tu mayor fracaso. Y al recordar a Antipatros te preguntas qué habrá sido del otro bárbaro, Eirenaos; qué estará haciendo ahora, hacia dónde dirigirá su mente inquisitiva y perpleja.

—He traído sus cenizas.

Eso está bien. Aristeo debe descansar en el suelo que lo engendró. Te incorporas y, sin decir una palabra, echas a andar fuera de la casa. Nerea te sigue en silencio.

Hace calor, pero eso no os importa demasiado a ninguno de los dos mientras llegáis al huerto y, a los pies de un olivo, caváis un pequeño agujero. Nerea rompe el sello del ánfora que ha traído y derrama las cenizas. Las cubrís con tierra y permanecéis unos instantes mirando vuestra obra, sin decir nada, cada uno sumido en sus propios pensamientos.

Aristeo. Una criatura gentil, amable, considerada. Incapaz de tener un pensamiento egoísta. Nacido y criado para ser el compañero de juegos de Nerea, eternamente leal y devoto. Es la costumbre, te dices, como te has dicho tantas otras veces. Es la costumbre, pero eso no alivia tu culpa. Porque sabías que antes o después lo dejaría de lado y, aunque traspasara sus lealtades a otra persona, habría siempre un hueco que nada podría llenar en la vida del pobre Aristeo, incapaz de dejar de amar a su dueña original.

Sabías eso, y a pesar de todo, lo creaste.

Volvéis a la casa. Hablas con uno de tus ayudantes y le encargas la clase de la tarde. Te sientas en el atrio junto a Nerea y los dos os miráis largo rato sin decir palabra. Vuelves a sorprenderte ante ese misterio que, casi pero no, estás a punto siempre de desvelar en los ojos de tu hija. El mismo misterio que encontrabas en los míos. Sin poder evitarlo, otra vez me maldices por haberme muerto y haberte dejado a ti la carga de criar una hija demasiado parecida a su madre.

—¿Lo has visto? —preguntas.

Nerea duda unos momentos. Clava la mirada en mis rasgos y sé que se pregunta cuánto es cierto de todo lo que le contaste sobre mí cuando era una niña.

—Sí —dice.

—¿Y has hablado con él?

Sonríe, una sonrisa triste que ha heredado de ti aunque, por supuesto, tú no lo sabes.

—Él solo habla consigo mismo. No escucha a nadie más.

Asientes. Aunque sabes que no es cierto del todo, pero eso ahora no importa.

—Lo mató para hacerme daño —dice. No estás tan seguro de eso, aunque no le llevas la contraria—. Está tan borracho de sus propios propósitos que no piensa en nada más. —Eso sí es cierto, sin la menor duda—. Cree que si me castiga lo suficiente acabaré volviendo.

Se detiene de pronto y te mira. Sabes exactamente lo que está pensando y eso es algo tan raro, tan poco frecuente, que no puedes evitar saborearlo.

—Aristeo murió por mi culpa —dice.

No le llevas la contraria. Aún no.

—Murió porque era mío. Mío. Mi responsabilidad. Y no supe protegerlo.

Respiras aliviado. Nerea ha comprendido el verdadero alcance de su culpa y eso es algo muy raro, en este mundo donde la gente se deshace de ella por completo o asume demasiada. Sonríes. Para tu sorpresa, ella parece haber interpretado correctamente tu sonrisa.

—Sí, padre. No soy tonta. No me voy a regodear en la culpabilidad. Pero era mi responsabilidad. Me amaba y me era leal, y lo menos que le debía a cambio era protegerlo. Y no lo hice. No supe hacerlo.

Ay, Orfeo, Orfeo, cómo ha crecido nuestra niña. Veo cómo vuelves los ojos hacia mí y exploras mis facciones talladas en piedra.

—Tu madre está contenta —dices.

Nerea no responde, pero no es necesario que lo haga para ver lo que piensa. «Mi madre está muerta», es lo que diría si se atreviera. Te quiere demasiado para decírtelo y, aunque nunca comprenderá que después de todos estos años sigas hablando con la estatua de una mujer muerta, lo respeta y guarda silencio.

—Ven, demos un paseo. Hablemos.

En el huerto, tus alumnos reciben la última lección del día. Te detienes un momento y, al cabo de un rato, asientes aprobadoramente. Héctor está haciendo bien su trabajo. Con el tiempo, esperas, lo hará incluso mejor que tú, y no tardará mucho. Ya casi está preparado para volar solo y abrir su propia academia. Cometerá errores y hará unas cuantas cosas que no debería, pero al fin y al cabo esa es la prerrogativa de la juventud, como sabes bien.

Con un gesto, le dices a Nerea que te siga, y los dos descendéis por el empinado camino que lleva a la playa. Como si el tiempo no hubiera pasado, retomáis vuestra vieja costumbre de lanzar cantos planos contra la superficie del agua, tratando cada uno de llegar más lejos que el otro.

—¿Y con él, has hablado? —preguntas al cabo de un rato.

Su mano no vacila al lanzar la piedra al agua. Luego, se vuelve y te mira. Pese a lo ambiguo de tu pregunta, sabe bien que ya no estás hablando de Antipatros, sino de Eirenaos.

—No. No pude. Pero estaba allí.

—Te quiere.

Ella se encoge de hombros.

—Los dos me quieren, cada uno a su modo.

—¿Y tú?

—Los quiero a los dos, a mi modo a cada uno.

¿También a Antipatros, el frío Antipatros, el animal político que no hace nada sin objetivo en la cabeza, sin un plan, sin un propósito final? Sí, claro, también a él, por qué no. Aunque tu favorito siempre fue Eirenaos, el estudiante lento, el aprendiz dubitativo; el hombre que nunca estaba seguro de nada y que parecía vivir en un estado permanente de perplejidad que, aunque lo ignoraba, estaba muy cerca de la sabiduría.

Los dos bárbaros que educaste. Los dos bárbaros cuyo bajel aéreo cayó una tarde desde el cielo y que murieron... pero no del todo. Al menos quedaba la vida suficiente en ellos para que los sacerdotes de Hécate pudieran traerlos de vuelta. Ya no dos bárbaros, sino dos recién nacidos adultos que, a todos los efectos, eran atlantes.

Los dos te gustaban. Y en cierto modo, a pesar del camino que Antipatros ha decidido seguir en su vida, los dos te gustan aún. Viste como los tres se amaban, asististe a sus juegos y sus galanteos como un padre tolerante y, aunque supiste que todo aquello no duraría, te abstuviste de intervenir o de dar consejos. Tenemos que tropezar con nuestras propias piedras, me decías por las mañanas cuando hablabas con mi rostro de mármol; tenemos que obtener nuestras propias cicatrices.

Y tu niña las obtuvo. No fue la única.

—Aún no estoy preparada para verlo —te dice de repente—. No sé si lo estaré alguna vez.

Y sin embargo, piensas, hay mucho de él dentro de ella. Ninguno de los dos lo sabe, pero ambos se han marcado el uno al otro con una huella que el tiempo no podrá borrar y que es fácil de ver si uno sabe mirar. Y tú sabes, Orfeo, al fin y al cabo lo llevas haciendo toda tu vida.

Nerea lanza una última piedra y te mira.

—Tengo que irme, padre.

—Lo sé.

—Tengo mucho que hacer. Aunque, en realidad, no sé muy bien qué es.

Reprimes una sonrisa al darte cuenta del modo en que sus palabras corroboran tu pensamiento. Son palabras que el propio Eirenaos podría haber dicho.

—Intentaré volver más a menudo.

Meneas la cabeza, benevolente.

—Sin promesas, niña. Sin ataduras.

Sonríe, una sonrisa cargada de recuerdos y lecciones.

—De acuerdo.

Da media vuelta y empieza a irse. De pronto, se detiene, se vuelve y se abalanza sobre ti. Tus brazos, sorprendidos, se abren para recibirla y por un momento sientes que la que está ahí, apretada contra ti, tibia y temblorosa, es todavía tu niña, aún sin encontrarse del todo a sí misma, todavía inocente y maravillada. Tu niña en tus brazos. Por fin. La espera ha merecido la pena; cualquier cosa merecería la pena con tal de sentirla buscando refugio en tu cuerpo, y sonriendo contra tu pecho.

El momento que no debería terminar jamás llega a su fin. Se separa muy despacio de ti, te mira con una sonrisa cálida en los ojos y te da un beso. Sin decir nada, te deja solo en la playa.

Pasas el resto de la tarde lanzando piedras contra el agua, pensando en muchas cosas y reteniendo en la memoria la tibieza de su cuerpo en el hueco sorprendido de tus brazos. Luego, vuelves a casa y, como haces siempre, te arrodillas frente a mi busto y me cuentas en voz baja todo lo que ha pasado.

Yo, también como siempre, te escucho en silencio.

2El ganador se lo lleva todo



En cuanto llegué a la habitación, supe que aquel no iba a ser un buen día.

—Mierda, un fauno —dije.

—Vaya, las pillas al vuelo —dijo Werner Franke sin molestarse en mirarme. Parecía muy ocupado en la contemplación del cadáver.

Crucé la puerta y me acerqué al cuerpo desparramado en el suelo. Sí, no me había equivocado. Tendría que haber estado ciega para equivocarme: los dos pequeños cuernos que le adornaban la frente, la barbita de chivo que remataba el rostro alargado y las pezuñas de cabra que sobresalían de la túnica azul. Un fauno. Un maldito fauno. Y precisamente de todos los policías de la ciudad tenía que haberme tocado a mí. Bueno, por qué no. Al fin y al cabo mi carrera no estaba en su momento más brillante; era lógico que me acabasen endilgando aquel tipo de cosas.

Werner terminó la inspección del cadáver, se incorporó y se quitó los guantes. Los arrojó al aire en un gesto desganado y no se molestó en ver cómo se consumían con un débil crujido y desaparecían sin dejar rastro.

—Te ha tocado uno bueno —me dijo.

Me encogí de hombros. No le iba a dar la satisfacción de ver que el asunto me afectaba.

—¿Qué tal si me pones en antecedentes?

Asintió, siempre con aquella sonrisilla estúpida clavada en el rostro, y luego señaló algo a mis espaldas.

—Dejemos trabajar a los del laboratorio —dijo.

Me volví. En la puerta, mirándonos con fastidio, estaba el equipo forense. Así que salí con Werner al pasillo y le hice una seña para que empezara.

—No hay mucho que contar, en realidad. El piso no estaba a nombre de la víctima, sino de la Legación Diplomática. De hecho, nuestro amigo era el... «ayudante personal» de uno de sus miembros.

—Un esclavo —murmuré, casi sin darme cuenta de lo que decía.

Werner enarcó una ceja.

—Claro que no —dijo, todo candor e inocencia—. La esclavitud es ilegal en toda la Unión Europea. Y el tratado de Lisboa garantiza que cualquier esclavo que ponga los pies en nuestro territorio se convierte automáticamente en ciudadano libre. Deberías vigilar mejor lo que dices.

Me encogí de hombros.

—Usa la ficción legal que quieras. Era un esclavo.

Ahora fue Werner quien se encogió de hombros, como si me dejara por imposible.

—Con tu pan te lo comas, Campos. Ya veo que sigues igual de testaruda. No es asunto mío. —Dudó unos instantes y siguió con el informe—. Por lo que he podido averiguar el pisito era el picadero personal del... patrón de la víctima. Esta solía venir por aquí un par de veces por semana y se aseguraba de que todo estaba en orden, cada cosa en su sitio y bien surtido de cuanto necesitara su jefe. Era un tipo callado, discreto, un perfecto caballero, según la vecina que encontró el cadáver.

Un perfecto caballero. Claro, seguro. Un perfecto caballero con cuernos en la frente y la mitad del cuerpo robado a una cabra. Bueno, he oído definiciones peores.

—Parece ser que vio la puerta abierta y eso la extrañó. Así que llamó con los nudillos y, cuando no obtuvo respuesta, entró a echar un vistazo. Dice que estaba preocupada por si había habido algún robo. Supongo que la reconcomería la curiosidad por ver el interior del apartamento. El caso es que lo encontró tal y como lo has visto y nos llamó. Fin del asunto. Al menos en lo que a mí respecta. A partir de ahora es todo tuyo.

¿Todo mío? Lo dudaba.

—¿Has informado a la Legación?

Werner sonrió, como si acabara de hacerle la pregunta que llevaba toda la mañana esperando.

—Claro. Han dicho que enviarían un representante.

—¿Humano? —pregunté, tratando de que mi voz sonara indiferente. No estoy muy segura de haberlo conseguido.

—Supongo. Han dicho que lo encontraríamos aceptable. Así que imagino que sí, que será un humano.

Era algo. No tenía nada contra los atlantes no humanos, pero me ponía nerviosa hablar con ellos. Nunca conseguía interpretar correctamente su lenguaje corporal.

—De acuerdo —dije—. Ya me ocupo a partir de aquí.

—Encantado. Me voy a la oficina a poner en orden el papeleo.

Nos despedimos con un gesto de la cabeza y cada uno se fue por su lado. Me acerqué a la puerta del apartamento y eché un vistazo en el interior: los del laboratorio seguían ocupados recogiendo muestras y digitalizándolo todo. Aún les quedaban unos minutos.

Al fondo del pasillo estaba la puerta que daba a la escalera de incendios. Fui hasta allí, la entreabrí y, tras pensármelo un rato, encendí un cigarrillo. En realidad, aún no me tocaba, al menos hasta después de comer, pero al cuerno con la planificación.

El día parecía despejado aunque como de costumbre la cima de la montaña estaba cubierta de nubes. Seguí con la vista la línea del teleférico hasta el jardín botánico. ¿Cuánto tiempo había pasado desde la última vez? Un año, quizá, no mucho más. Me prometí volver lo antes posible y darme un paseo bien largo. Luego, por qué no, relajarme un rato en un banco junto al estanque de carpas; el ruido de la ciudad amortiguado por la distancia, el rechinar de mi cabeza engrasado por la calma que siempre se respiraba en el jardín.

—¿Inspectora Campos?

Me volví mientras apagaba el cigarrillo en el tacón de la bota y guardaba la colilla en el bolsillo de reciclaje. Mi mirada se cruzó con la de un hombre alto, de ojos claros y perplejos y pelo rubio y muy corto peinado hacia adelante. Vestía una túnica blanca que le llegaba por encima de las rodillas y un manto color chocolate.

—Sí, soy yo —dije.

El hombre asintió.

—He venido en cuanto he podido. Espero no haber llegado tarde.

Hizo un gesto sobre el hombro y varios caracteres griegos empezaron a arder en el aire frente a él. Pude descifrarlos lo suficiente para corroborar su identidad, aunque su nombre me resultó, como de costumbre, un galimatías incomprensible.

—Gracias —dije.

Me identifiqué a mi vez. Con la palma de la mano extendida hacia arriba, activé la rutina de identificación en mi persochip y el tatuaje de alta definición con todos mis datos personales se extendió por la mano en un parpadeo.

—Perfecto —dijo mi interlocutor.

Yo no lo habría dicho de ese modo, pero en cualquier caso, ya nos habíamos identificado y cumplido todas las formalidades.

—Querrá ver el escenario —dije.

Le indiqué con un gesto el otro extremo del pasillo y echamos a andar hacia allí.

—Me temo que no me quedé con su nombre.

Él sonrió.

—No me sorprende. Puede llamarme Eirenaos. O, si prefiere un nombre terrano, puede usar el de Edward Blaine.

Fruncí el ceño. Lo que aquel tipo me estaba diciendo era que...

—Usted no es...

—¿Ciudadano? No, no de nacimiento. En realidad debería ser un meteco, pero conmigo han hecho una excepción.

De pronto, su rostro y su nombre encajaron en mi memoria y comprendí con quién estaba hablando realmente.

—Un momento. Usted es...

—El traidor —terminó él la frase por mí.

Aquello se parecía demasiado a lo que estaba pensando para sentirme cómodo. Así que no lo miré a los ojos mientras decía:

—No... quería decir...

—Sé lo que quería decir, inspectora Campos. Y sí, soy el mismo Edward Blaine en el que estaba usted pensando.

Traté de buscar algo que decir, cualquier cosa con tal de romper el silencio que acababa de instalarse entre los dos como un muro.

—No sabía que estaba con la Legación.

—Estoy en la isla de paso. Cuando su departamento avisó a la Legación de lo ocurrido me pidieron que actuara en nombre suyo, como un favor personal. Al fin y al cabo, conozco las costumbres de ustedes mejor que ellos y no provocaré un incidente diplomático a causa de mi ignorancia.

Claro que conocía nuestras costumbres. Había sido uno de nosotros antes de pasarse al otro bando.

Llegamos a la puerta del apartamento. El equipo forense había terminado y dos camilleros esperaban para llevarse el cadáver. Les hice una seña a la que respondieron con un asentimiento y Blaine y yo pasamos al interior del piso.

Su examen del cadáver fue breve, pero minucioso. En cuanto lo terminó les indiqué a los camilleros que podían seguir con su trabajo y no tardaron en llevarse el cuerpo. Blaine siguió con la inspección del piso.

Era un lugar pulcro, ordenado, terriblemente sobrio... hasta que llegamos al dormitorio. Parecía una combinación de selva y templo y no estaba muy seguro de si la cama era realmente una cama o un altar. Blaine permaneció impasible ante el espectáculo: su única concesión a la emoción fue un alzamiento de cejas tan breve que estuve a punto de creer que lo había imaginado.

En un extremo de la habitación había un armario. Lo abrí y no pude evitar un silbido ante la heterogénea colección de afrodisíacos y juguetes sexuales, tanto terranos como atlantes, que lo abarrotaban.

Blaine y yo salimos del apartamento poco después. Durante unos instantes, un silencio incómodo se instaló entre los dos. A pesar de lo que sabía de aquel hombre y, sobre todo, a pesar de que había hecho una elección que para mí resultaba incomprensible, no pude evitar que me gustara. Parecía seguro de sí mismo, pero sin ninguna arrogancia. Al mismo tiempo, lo miraba todo con cierta sorpresa, como si no acabara de creerse el mundo que lo rodeaba, o se preguntase qué demonios hacía allí.

—¿Le parece bien que pase esta tarde por su oficina? —preguntó—. Digamos a las cinco.

Asentí.

—Hasta las cinco, entonces.

Se despidió con un gesto de la cabeza.

Precinté el apartamento con mi sello personal y, tras echar un vistazo al reloj, decidí que era el momento de comer algo.

Almorcé en el puerto. El restaurante estaba casi vacío: algunos turistas pasaban por delante, dudaban unos instantes y terminaban pasando de largo. Mejor para mí. Me gusta comer sola, sin bullicio a mi alrededor.

—Parece que el negocio está flojo —le dije a Mario, el camarero, mientras este me servía las dos espetadas de marisco que había pedido.

Él se encogió de hombros y me miró con indiferencia. El restaurante era propiedad de su padre, y él trabajaba allí de vez en cuando, aunque prefería dedicarse a hacer de guía a los turistas en sus visitas por la isla: el trabajo era más cómodo y ganaba bastante más dinero.

—Unos días se gana, otros se pierde —me respondió—. ¿Cerveza?

—Claro.

Me trajo la bebida y me dejó sola en la terraza. El marisco, como de costumbre, era excelente y la cerveza estaba a la temperatura adecuada: justo por encima del punto de congelación.

Toda Funchal parecía haberse quedado dormida, y hasta el agua más allá del puerto permanecía inmóvil. Cuanto me rodeaba se sumía en el sopor de la siesta, y yo misma empecé a notar que me costaba mantener abiertos los ojos.

Encendí un cigarrillo y bebí un trago de cerveza. Se estaba bien allí, medio adormilada, sin nada importante en lo que pensar. Solo que no iba a durar mucho. Antes o después tendría que volver al mundo real.

Mejor después, me dije.

Mario se acercó a ver si quería tomar postre. Le dije que no, pero pedí un café con hielo.

Pensé en Blaine y me pregunté de nuevo qué clase de persona traicionaría todo su sistema de creencias, su propia concepción del mundo y se convertiría en criado del caos, de lo imprevisible, de lo absurdo.

Porque era absurdo un continente poblado de faunos, sátiros, centauros, dríadas y ninfas; un continente en el que la magia funcionaba y las plegarias a los dioses recibían respuesta, si bien no siempre la esperada; un lugar en el que las brújulas perdían el norte, los relojes se paraban y los microprocesadores se convertían en un trozo inerte de silicio; donde la electricidad no era más que el nombre que se le daba al ámbar. Un lugar que estaba en un sitio tectónicamente imposible. Un lugar que no debería existir.

Pero que existía.

Terminé el café, miré el reloj y comprendí que era mejor que me fuera a la comisaría. Hice una seña en dirección a Mario y este se me acercó con una sonrisa de circunstancias.

—Me temo que no voy a poder cobrarte —me dijo, antes de que yo pudiera articular palabra—. Te lo apuntamos.

—¿Qué pasa?

Se encogió de hombros y señaló hacia la derecha con un gesto de la cabeza. Me volví hacia donde me indicaba y comprendí enseguida lo que ocurría. Acababa de llegar un esquife atlante y sus pasajeros estaban desembarcando.

—Ya sabes cómo son estas cosas. A lo mejor no pasa nada o a lo mejor nos fastidian toda la contabilidad del mes. Por si acaso, hemos apagado el sistema.

Lo comprendía, cómo no iba a comprenderlo. Hacía veinte años que aquel absurdo, aquel despropósito, había irrumpido en medio del mundo. Cierto que nos las habíamos apañado para seguir adelante con nuestras vidas, pero no sin cambios, desde luego.

Tal como suponía, Blaine me estaba esperando cuando llegué a la comisaría. Lo encontré en mi despacho, escudriñando con curiosidad los papeles precariamente clavados en las paredes. Al verme, me saludó con un gesto de la cabeza, dejó su exploración y tomó asiento. Lo imité.

—Si le parece, esta noche podremos hablar con el propietario de la víctima —me dijo, en un tono cuidadosamente neutro.

«Propietario». Un punto a su favor; al menos no se molestaba en negar que el muerto había sido un esclavo.

—Me parece bien —dije.

No era precisamente lo que quería decir, claro. Me moría de ganas de preguntarle cómo se las apañaba para vivir en un mundo donde una persona podía ser propietaria de otras; qué había encontrado de maravilloso en aquel lugar para traicionar a su país, a su familia, a sus amigos, a sí mismo. Lo curioso es que Blaine no me parecía alguien que aceptase vivir en un sistema esclavista con un encogimiento de hombros indiferente y pasara luego a otra cosa. Cierto que no sabía nada de él, aparte de lo poco que recordaba de los noticiarios, pero pese a todo, no me terminaba de cuadrar.

—Mientras tanto —añadí—, podemos echarle un vistazo al estudio preliminar del equipo forense.

—Me parece satisfactorio.

No había mucho que ver, en realidad. La reconstrucción en 3D del apartamento era, como siempre, minuciosa. El muerto estaba de pie cuando lo golpearon, por la espalda y desde la izquierda. El golpe le destrozó la nuca y le abrió un boquete considerable en el cogote: murió prácticamente en el acto. Por la forma de la herida, el objeto usado para matarlo podía ser media docena de cosas distintas, desde un pisapapeles a un adoquín, pasando por una antigua plancha para la ropa. Como era de esperar, el arma no había aparecido, aunque se habían encontrado rastros de bronce en la herida. ¿Algún objeto ritual, tal vez, quizá uno de los juguetes sexuales que poblaban el dormitorio? Ninguno de ellos encajaba con la herida, pero era posible que el asesino se lo hubiera llevado consigo.

Pasamos al dormitorio. Me detuve ante los tres iconos triangulares que marcaban el hallazgo de restos biológicos sobre la cama. Amplié la información: dos eran rastros de semen y células epiteliales atlantes que, como de costumbre, habían resultado imposibles de analizar. Una nota informaba de que había posibilidades de que pertenecieran a personas distintas, si bien no podían asegurarlo con certeza. El tercer resto era piel terrana. De mujer. Las muestras eran relativamente recientes.

—Hmmm —murmuré—. Parece que alguien montó una buena fiesta la otra noche en el apartamento.

Blaine no dijo nada.

—El ADN no está registrado —añadí—. Así que no es ciudadana de la Unión Europea. Eso complica un poco las cosas.

—Quizá la visita de esta noche contribuya a aclararlas.

—Quizá —dije, aunque en realidad lo dudaba.

No había mucho más que ver: un catálogo minucioso de los juguetes sexuales y los distintos productos afrodisíacos que habíamos encontrado en el armario; un análisis del contenido del mueble bar; un inventario de los objetos personales que había en el apartamento.

—No es que tengamos gran cosa.

Blaine no respondió. Tenía la vista clavada en los documentos de identificación de la víctima y no parecía que lo que estaba viendo le gustase mucho.

—¿Ocurre algo?

Parpadeó y trató de sonreír.

—No, nada.

Podía hacer dos cosas: llamarlo mentiroso a la cara, o dejar el asunto como estaba. Me decidí por lo segundo.

El edificio de la Legación Diplomática Atlante flotaba a unos diez metros sobre el suelo. Dos centauros armados con arcos y flechas vigilaban el acceso, si es que el precario puente colgante que unía la estructura con la isla podía ser calificado de ese modo.

Nos miraron con cara de pocos amigos. Blaine no pareció muy deseoso de enfrentarse a ellos: se había detenido a un par de pasos tras de mí y me miraba expectante, como si sintiera curiosidad por ver cómo manejaba la situación. Así que me adelanté, incliné la cabeza y traté de activar la rutina de identificación de mi persochip. Fue inútil, por supuesto, pero nunca se sabe cómo se van a comportar estas cosas. A veces la influencia atlante está tan contenida a ellos mismos y sus hogares que basta con alejarse un paso para que desaparezca; otras, en cambio, se extiende varios metros a la redonda. Y otras, como sucedía en el Mediterráneo...

Los dos centauros piafaron y golpearon el suelo con los cascos delanteros. Su ceño se había fruncido más todavía, si es que aquello era posible.

—Soy la inspectora Campos. Tenemos una cita con la Legación.

Mis palabras no obtuvieron el menor resultado.

Al final, Blaine pareció apiadarse de mí, se adelantó y, con la mano alzada, invocó de nuevo los caracteres llameantes e intercambió un galimatías en lo que supuse que sería griego con los guardianes. Tras esto, se hicieron a un lado y nos indicaron con un gesto que pasáramos.

El puente era bastante más firme de lo que parecía a simple vista, pero cada paso que daba por él hacía que todas las alarmas se me dispararan. Sí, cierto, parecía estable y seguro, mis pies me lo confirmaban. Pero, ¿cómo iba a fiarme de mis pies en un lugar en el que no había reglas y donde podía pasar cualquier cosa?

Llegamos a la entrada del edificio. Blaine me franqueó el paso con un gesto y crucé el umbral rematado por un grupo de altorrelieves no demasiado edificantes.

Nada de lo que me habían contado me había preparado para lo que vi. Por fuera, el edificio de la Legación no era mayor que una caravana o un camión grande; quizá un vagón de tren. Por dentro era interminable, todo él lleno de espacios abiertos en mitad de un mediodía eterno al que poco le importaba que en el resto de la isla estuviera haciéndose de noche.

Me volví. Blaine estaba a un par de pasos tras de mí. Sonreía como si hubiera vuelto a casa tras una larga ausencia.

—Un buen trabajo —murmuró—. Casi parece real.

—¿No lo es? —pregunté, antes de poder evitarlo.

Se encogió de hombros.

—Depende de lo que consideremos real —dijo—. Desde luego, es sólido: puede pasear por sus calles, sentarse en sus sillones y comer su comida. Pero digamos que es... una realidad de quita y pon.

Guardó silencio, quizá esperando que le pidiera una aclaración. Si así era, se quedó chasqueado, porque en lugar de eso dije:

—Mejor que veamos al propietario de la víctima.

—¿Mejor? —preguntó Blaine—. Tengo mis dudas, inspectora. Pero, en todo caso, sí, deberíamos verlo.

Echamos a andar. Cruzamos plazas medio vacías y calles amplias casi sin gente, hasta que llegamos a un edificio de aspecto imponente donde dos guardias nos detuvieron. Blaine se identificó ante ellos como había hecho abajo y de nuevo nos dejaron pasar.

Un criado (un esclavo, supuse) nos esperaba al otro lado de la puerta.

—Inspectora Campos, Eirenaos —nos dijo tras una breve inclinación de cabeza—, el amo los espera. Sigan a Alkaios, por favor. —Ese debía ser su nombre, y el hecho de que hablase de sí mismo en tercera persona, una manía atlante más que, a aquellas alturas, ni siquiera me desconcertó.

Nos guio hasta un patio abierto a aquel extraño sol de mediodía, donde un hombre se sentaba en lo que parecía un montón heterogéneo de pieles mientras una joven le lavaba los pies. Alzó la vista al vernos llegar y sonrió. Pero sus ojos no acompañaron a la sonrisa.

—Bienvenidos —dijo.

Le hizo un gesto a la joven, que dejó lo que estaba haciendo y se fue de allí, siempre con la vista clavada en el suelo.

—Pónganse cómodos, por favor.

Blaine se sentó frente a nuestro anfitrión. Lo hizo sobre otro montón de pieles y sus gestos fueron tan naturales y fluidos como si se hubiera pasado toda su vida haciéndolo. En realidad llevaba veinte años haciendo cosas como esa. Yo lo imité, de un modo bastante más torpe.

—Ha pasado mucho tiempo —dijo nuestro anfitrión.

—Así es —respondió Blaine—. No sabía que estabas aquí. Creí que estas cosas te aburrían.

—Ah, Eirenaos, deberías saber que no hay nada aburrido en el mundo. Solo modos aburridos de hacerlo. Creí que, cuando menos, habrías aprendido eso.

Blaine no dijo nada.

—Pero estoy olvidando mis modales. Eirenaos y yo somos viejos conocidos, pero usted no tiene ni idea de quién soy, inspectora Campos. Me llaman Antipatros y soy el... patrón del pobre Aristeo.

—Y dueño del apartamento donde fue encontrado —añadí.

Asintió.

—Así es. Los de la... especie de Aristeo no pueden poseer propiedades. Al menos según nuestras leyes.

Medía con cuidado cada palabra. Y tuve la sensación de que también lo hacía con el tono, cuidadosamente ensayado para parecer cordial pero distante.

—Deduzco, entonces, que cuidaba del apartamento para usted y siguiendo sus instrucciones.

—Parece bastante evidente.

Iba a añadir algo, pero de pronto noté que Blaine me tocaba el brazo. Me volví y descubrí en sus ojos una súplica que me desconcertó. Era evidente que quería que le permitiera llevar a él el peso de la conversación y, pese a que todos mis instintos de policía me decían que me negara, lo dejé hacer.

—Veo que sigues interesado en los terranos —dijo.

Aquellas palabras parecieron hacerle mucha gracia a Antipatros.

—Me interesan muchas cosas, como bien sabes, Eirenaos. Algunas pierden interés con el paso de los años, otras, en cambio... —Se encogió de hombros—. Y, al fin y al cabo, interesarme por los terranos no deja de ser otra forma más de interesarme por mí mismo.

Aunque no hubo el menor cambio en su tono o sus modales tuve de pronto la sensación de que se encontraba inquieto, no sé por qué. Sin duda no por mi presencia. Seguro que para él yo no era más que otra terrana: una cateta ignorante, una bárbara que ponía su fe en la tecnología, rezaba todas las noches a la luz eléctrica y no tenía ni idea de los verdaderos poderes (oscuros e incognoscibles) que gobernaban el mundo. Pero mi acompañante era harina de otro costal: terrano de nacimiento, los atlantes lo habían concedido el rango de ciudadano; algo que, si la memoria no me fallaba (mi educación clásica nunca había sido muy esmerada), raras veces se otorgaba a quien no hubiera nacido en la polis.

Tuve la sensación de que había una historia común entre Antipatros y Blaine. Tal vez habían sido compañeros, puede que amigos, pero ya no lo eran, eso me quedó muy claro.

—Los instrumentos de la policía terrana detectaron muestras de tejido en el apartamento. Dos de ellas, atlantes. La tercera era humana.

Antipatros asintió.

—Es lógico suponer que sabes quién era la mujer a la que pertenecían esas muestras.

—Lógico... quizá. Tan lógico como suponer que no era cosa mía y que eran asuntos del propio Aristeo. Al fin y al cabo, si bien limitada, tenía una mente propia, con sus propias aspiraciones y sus propios intereses. No soy un amo severo: permito que la servidumbre se ocupe de sus propios asuntos siempre y cuando cumplan con lo que espero de ellos.

—¿Y qué esperabas de Aristeo?

—Que mantuviera el apartamento en buen estado y se comportara de forma discreta. Y, por supuesto, que dejara pasar a mis invitados y se lo impidiera a aquellos que no fuesen bienvenidos.

—Comprendo. Sin embargo, no has contestado a mi pregunta.

Antipatros pareció decepcionado.

—Ah, Eirenaos, Eirenaos. Nos educaron mejor que todo eso. He respondido con total precisión a tu pregunta sobre lo que esperaba de mi criado. No has hecho ninguna otra.

Vi que Blaine sonreía, como haciéndolo a su pesar.

—Es cierto. ¿La mujer que en el apartamento tenía relación contigo o con Aristeo?

—¿Y cómo voy a saberlo? Bien pudiera haber sido cualquier de las dos cosas.

—¿O ambas? —me atreví a preguntar.

Blaine me miró con algo que era a la vez sorpresa y admiración. Antipatros parecía bastante menos impresionado. Y algo más molesto.

—Eso es ridículo —dijo al cabo de un rato, en un todo de voz educadamente gélido—. Suponer que un fauno y yo compartamos compañeros de juegos es como... bien, digamos que no es de buen gusto.

—Que algo sea de mal gusto no lo hace falso.

Creí que Blaine iba a intentar detenerme de nuevo y a pedirme otra vez con una de aquellas miradas que le dejara hablar a él. En lugar de eso, me di cuenta de que me contemplaba con una media sonrisa en la boca y me animaba a continuar con un gesto de la cabeza. Sin saber por qué, el tipo empezó a caerme bien.

—Quizá para algunas personas —dijo Antipatros, tras una pausa en la que dejó bien claro lo molesto que se sentía—. Y, ciertamente, por lo que recuerdo, en su mundo el mal gusto y lo imposible no son incompatibles. Le aseguro que en el mío, gracias sean dadas a los dioses, es muy distinto.

—Si usted lo dice...

Sonrió, una sonrisa helada que me decía que le costaba el mismo trabajo hablar conmigo que aplastarme como a un insecto. Le devolví la sonrisa.

—En cualquier caso —dijo Blaine, interviniendo de nuevo en la conversación—, asumo que sí que había alguna mujer que visitaba el apartamento para... jugar contigo.

—Varias, de hecho.

—¿Alguna en particular?

—No. Había algunas más aptas que otras, pero ninguna por la que me sintiera especialmente encaprichado, si es lo que quieres decir. Si creéis que os pueden servir de utilidad, mi heraldo os facilitará los nombres de las más habituales.

No había mucho más que pudiéramos preguntarle. Bueno, en realidad, había bastante más, pero no era ni el momento ni, desde luego, el lugar. De haber estado en comisaría, en una sala de interrogatorios, las cosas habrían sido muy distintas. Y, como solía decir mi padre, si mi abuela hubiera tenido ruedas, habría sido un carromato.

Marina camina descalza sobre la hierba. A su paso, alguien susurra algo incomprensible. Llueve, una llovizna tenue que poco a poco empapa su vestido blanco y su larga melena rizada. A veces se detiene, se echa el pelo hacia atrás, cierra los ojos y abre la boca, recogiendo en la comisura de los labios una gota de lluvia, quizá dos, que luego saborea con tranquilidad. Sigue caminando y, poco a poco, me doy cuenta de que cada uno de sus pasos tiene un propósito, forma parte de una coreografía deliberada que despierta un dolor extraño en mi pecho.

A su alrededor, criaturas invisibles se ríen e intercambian rumores que el viento confunde. A lo lejos, las luces de la ciudad son un guiño burlón del que ella no hace caso.

Camina sobre la hierba. Baila sobre ella con los pies desnudos. Se muerde el labio, sonríe, da un giro inesperado y sigue bailando colina arriba, hacia el desnudo altar de piedra que parece esperarla con impaciencia.

Sus pies apenas dejan huellas en el suelo mojado. El vestido, empapado, se pega a ella como una segunda piel, y marca con nitidez el oscuro triángulo que se agazapa entre sus piernas, la curva prometedora de sus muslos, la «ese» de su espalda, los dos botones desafiantes y tensos de sus pezones.

Sigue bailando, descalza sobre la hierba, cada vez más cerca del altar, y las criaturas invisibles que murmuran a su alrededor empiezan a cobrar consistencia. Hay risas que se podrían tomar por infantiles si no fuera por el brillo de lujuria en los ojos que parpadean fugaces en la oscuridad.

Se detiene de pronto, alza los brazos y sonríe, una sonrisa salvaje que hace que todo se detenga a su alrededor, incluso la lluvia, puede que hasta la noche.

Se quita el vestido como quien muda de piel, roza el altar con la punta de los dedos, se muerde el labio de nuevo y un murmullo que quizá es un ronroneo se escapa de su garganta. Entrecierra los ojos y asiente.

Se sube al altar, una gata salvaje moviéndose con indiferencia y seguridad. Se tiende sobre él, convertida en una ofrenda que nadie puede rechazar.

Las criaturas a su alrededor se hacen visibles y la noche se puebla de siluetas furtivas que se apresuran hacia el altar, hasta convertirse en una masa indistinta cargada de deseo que se mueve con un único propósito.

Despierto en ese momento, y me doy cuenta una vez más de que, pese a todo, sigo ocupando un lado de la cama. El otro está vacío, como lo ha estado en los últimos diez años.

El comisario me estaba esperando cuando llegué a la oficina. Parecía nervioso, pero eso no me sorprendió: solía parecerlo casi siempre.

Me preguntó sobre el caso, repasó el expediente sin llegar a ninguna parte y, finalmente, tal como había supuesto que acabaría haciendo, me preguntó por Blaine:

—¿Y qué le ha parecido nuestro amigo?

Me encogí de hombros.

—No sabría decirle.

Asintió, como si mi lugar común hubiera tenido algún significado.

—En efecto —dijo—. Ha puesto el dedo en la llaga, Campos. Nadie sabe decirlo. Y creo que tenemos una oportunidad espléndida para averiguarlo, ¿no le parece?

Fruncí el ceño.

—No estoy muy segura de entenderle.

Cogió un caramelo del bol que había en su mesa, lo desenvolvió y se lo metió en la boca. Parecía fastidiado, como si le estuviera obligando a decir más de lo necesario.

—Este caso puede ser una oportunidad de oro, Campos. Para usted y para mí —dijo al cabo de un rato, mientras chupaba el caramelo con concentración—. Puede ser la clave para un ascenso. Quién sabe. Quizá incluso para volver al continente.

Me encogí de hombros otra vez.

—No lo sé —dije—. Por lo que he visto hasta ahora, tiene pinta de ser un vulgar crimen pasional.

Agitó la mano frente a mí, molesto, como si con eso pudiera espantar mis palabras.

—Olvídese del asesinato. Era uno de ellos, uno de sus criados. Que lo resuelvan los atlantes, si quieren. Al fin y al cabo, qué importancia puede tener la muerte de un... bueno, ya me entiende. Estoy seguro, además, de que para ellos tiene que ser tan absurdo como si la policía se pusiera a investigar el asesinato de un caniche.

Me abstuve de decir lo que pensaba sobre sus palabras, y creo que conseguí mantener una convincente imitación de la indiferencia.

—Pero Blaine... no me diga que no ve la oportunidad. Está ahí, Campos, justo frente a sus narices. No puede permitirse el lujo de no aprovecharla.

Estaba empezando a darme cuenta de adónde quería llegar, pero decidí hacerme el tonto.

—Me temo que no lo veo.

Alzó la vista al techo, como si le estuviera echando en cara algo a Dios.

—Está clarísimo. Blaine lleva años actuando como embajador de buena voluntad de la Atlántida. Recorre el mundo, va de acá para allá, todo buenas palabras y mejores propósitos. Habla con estos o con los otros, suelta discursitos sobre la coexistencia pacífica y explica las maravillas del modo de vida atlante. Está claro que todo eso no es más que una tapadera, es tan evidente que no hace falta ni decirlo.

—¿Una tapadera de qué?

Ahora fue su turno de encogerse de hombros. Lo hizo casi a regañadientes.

—Yo qué sé. Qué importa. Es un espía, un agitador. Todo su trabajo público no es más que una cortina de humo para contactar con grupos de descontentos, organizaciones terroristas, bandas subversivas. Es una mina, una carga de profundidad, un topo cavando justo bajo nuestro suelo y royendo nuestros cimientos.... —Se detuvo a mitad de aquella interminable carrera de metáforas pedestres y traté de no demostrar lo aliviada que me sentía—. En cualquier caso, la persona que averigüe lo que hay tras su tapadera podrá conseguir cuanto quiera. Lo que sea.

Dios nos libre de los tontos ingeniosos, pensé en aquel momento. Con mi mejor cara de póquer, sin embargo, asentí y alenté al comisario a continuar. Terminó de chupar el caramelo y me miró con los ojos entrecerrados.

—¿Por qué cree que le asigné este caso precisamente a usted? En cuanto supe que los atlantes iban a enviar a Blaine como enlace, me di cuenta de la oportunidad que se abría ante nosotros. Usted ha pasado demasiado tiempo malgastando su talento, Campos, investigando delitos de poca monta y crímenes pasionales baratos. Pero tiene lo que hay que tener para este trabajo. Sé que no me fallará.

Las últimas piezas habían encajado en su sitio y todo estaba claro. Sí, el comisario me había elegido. Pero no precisamente por mi sagacidad o mis dotes detectivescas. Me había elegido porque yo era una doña nadie, alguien cuya carrera llevaba años de capa caída y sobre quién podía pasar por encima con facilidad si tenía éxito, atribuyéndose todos los méritos. Y, sobre todo, el chivo expiatorio perfecto si las cosas salían mal.

—Haré lo que pueda —dije.

Sonrió.

—Estaba seguro de que podía contar con usted. Somos un equipo, Campos, no lo olvide. Un equipo.

—No lo olvidaré, señor.

Y no, desde luego que no lo olvidaría. Ni por un instante.

La isla caía de nuevo en el sopor de la siesta con desgana. Y, en el jardín botánico, las carpas y yo parecíamos ser las únicas criaturas vivas del mundo. La superficie del estanque bullía de ellas, arracimándose voraces alrededor de las migajas que yo iba dejando caer sobre el agua.

Voraces.

Docenas de figurillas voraces convocadas alrededor de una ofrenda.

Aparté el pensamiento con violencia, apreté los puños y traté de vaciar la mente. No tuve demasiado éxito.

Maldita sea, no tenía tiempo para aquello. Ahora no. Puede que nunca. Emborracharme de nostalgia y paranoias era un lujo que no me podía permitir. No. Aquella parte de mi vida había terminado. Para siempre. Estaba muerta y enterrada, y así debía seguir.

Cerré los ojos y, durante unos minutos, no hice otra cosa que respirar en silencio. Cuando los abrí de nuevo, mi mente había encontrado un simulacro de tranquilidad, lo bastante convincente, al menos, para poder pensar sobre lo que debía. Marina, una vez más, había vuelto al lugar al que pertenecía. Y no la dejaría salir de nuevo salvo, quizá, como la otra noche, en mis sueños.

Tenía trabajo por delante. La pregunta era, ¿qué trabajo?

Soy policía, me dije. Mi trabajo es resolver delitos, impedirlos si puedo. No hacer de espía para un jefe que espera conseguir un ascenso a mi costa. Sin embargo, ¿podía permitirme el lujo de no hacer caso de lo que me había dicho el comisario?

Seguramente no. Y pese a todo... No me gusta que me obliguen a hacer algo que no quiero, maldita sea. No soy la recadera de nadie, ni la marioneta de un burócrata aburrido que aspira a ascender hasta su máximo nivel de incompetencia. No espiaré a Blaine, decidí. Al menos, me dije, no para beneficio de otros.

Así que adelante, céntrate en tu trabajo y resuelve el crimen que tienes entre manos. El asesinato violento de un fauno que, según su vecina, era un perfecto caballero y, de acuerdo a su dueño, un criado competente. Eso es todo, para eso te pagan, compañera. El resto... bueno, el resto, ya veríamos.

Repasé lo que tenía. No demasiado. En aquellos momentos ni siquiera estaba seguro de que a Aristeo lo hubieran matado por sí mismo y no por su implicación en algún asunto de su amo. Era una de las cosas que tenía que aclarar cuanto antes. La pregunta era cómo.

Tenía varios lugares por donde empezar. Su vecina, por ejemplo. Cierto que Franke había hablado con ella, pero había sido un interrogatorio superficial que se había limitado a cubrir cómo y de qué manera había encontrado el cuerpo. Quizá no pudiera sacarle mucho más, puede que la mujer no supiera gran cosa que me interesase, pero merecía la pena intentarlo.

El otro camino que se abría ante mí implicaba a Blaine, y el motivo de su tensa relación con Antipatros. Y muchas otras cosas.

En aquel momento recibí una llamada. Abrí la palma de la mano, flexioné el meñique y la acepté. El rostro pecoso de João Almeida se materializó frente a mí.

—Tengo un mensaje para ti —me dijo.

—Pues dámelo.

—El tipo ese, como-se-llame, quiere verte a las seis en el laboratorio. Dice que espera tener algo que enseñarte.

Suspiré.

—Supongo que el tipo ese es Blaine —dije.

—Sí, eso, lo que sea. Yo qué sé. El maldito atlante.

—Vale, Almeida. Intentaré estar allí hacia las seis.

—Tú verás lo que haces. Yo te he dado el mensaje.

Colgó sin esperar respuesta. Ah, niños.

Lo pensé unos instantes, volví a abrir la palma de la mano y flexioné los dedos adecuados para abrir la conexión con el archivo de la comisaría. Busqué los expedientes de la Legación Diplomática Atlante y buceé por ellos hasta dar con la ficha de Antipatros. La repasé unos minutos y, para mi sorpresa, no me sorprendió lo más mínimo encontrar lo que encontré.

Interesante, me dije. Muy interesante.

Comprobé la hora.

En cualquier caso, podía esperar. Al menos hasta las seis. Ahora, tenía otras cosas que hacer.

Cristina Sousa parecía rondar los cincuenta años. Tal como sabía por su ficha de identidad, hacía tiempo que había sobrepasado los sesenta. Me miraba con una dignidad tranquila y lejana mientras decía:

—Ya hablé con el otro policía ayer.

—Lo sé —dije, tratando de sonreír de. Forma tranquilizadora—. Lamento molestarla a estas horas, pero me temo que mi compañero dejó algunos cabos sueltos. Puedo volver otro día, si ahora no le viene bien.

Frunció el ceño y, por unos segundos, aparentó su verdadera edad. Luego, asintió y me franqueó el paso a su apartamento.

Era un lugar pequeño, decorado con gusto y sorprendentemente espartano. Muy parecido, en cierta forma, a la mujer que vivía en él. Digno, con un ligerísimo punto de altivez, muy acogedor.

Me ofreció un asiento que acepté y una taza de té que rechacé.

—Me haré una para mí, si no le importa.

—Claro que no.

Me dejó sola y, mientras trajinaba en la cocina, aproveché para echar un vistazo a mi alrededor. Como he dicho, el lugar estaba decorado con sobriedad, solo los detalles justos para dotarlo de personalidad, de ese ligero desgaste que indica que alguien ha vivido allí mucho tiempo y que considera aquel sitio su hogar.

Sobre una repisa había media docena de fotografías. Me acerqué a ellas y me detuve en la contemplación de varias instantáneas de una pareja que parecía ir envejeciendo con tranquilidad uno al lado del otro, sin estridencias ni alardes. En la última foto, la señora Sousa se encontraba sola, vestida de negro y aparentando diez años más que ahora. Estaba sorprendentemente hermosa, con el cabello cano recogido en un tenso moño, los ojos azules cargados de tristeza y la boca fruncida en un gesto terco, casi hosco.

Un ruido a mis espaldas me hizo volverme. La dueña del piso entraba en la habitación, cargada con una tetera y, lo que me hizo sonreír, dos tazas.

—Quizá cambie de idea —me dijo, mientras se sentaba y empezaba a servirse el té.

Tomé asiento frente a ella y, durante un largo rato no dije nada. Fue ella, de hecho, quien rompió el silencio.

—Me sometí a un tratamiento hace cinco años —dijo, respondiendo a la pregunta que yo me había abstenido de formular—. No fue barato, pero mi marido me dejó... bien provista.

—Comprendo —respondí.

Las palabras de Franke el día anterior me habían preparado para encontrarme con una solterona cotilla y vulgar, y confieso que me sentía desconcertado frente a la dignidad de aquella mujer y el modo preciso, casi minimalista, en que se movía y actuaba.

—Intentaré molestarla lo menos posible —dije, mientras presionaba el pulgar contra la palma de la mano e iniciaba la grabación—. Pero en estos momentos de la investigación cualquier dato, por trivial que parezca, puede ser importante y conducirnos a la resolución del caso.

—La ayudaré, por supuesto. Aunque no creo que pueda decirle nada de utilidad.

—Bueno, eso nunca se sabe. —Sonreí, una sonrisa a la que ella no respondió—. A menudo, cosas que nos parecen tonterías pueden acabar resultando importantes.

—Si usted lo dice...

Se parapetó tras su taza de té y tomó un largo sorbo.

—Tengo la obligación de avisarla de que nuestra conversación está siendo grabada. Por supuesto, la grabación no puede ser difundida bajo ninguna circunstancia y, como mucho, podría pasar al sumario del caso, donde solo un juez o alguien autorizado por él tendrá acceso a ella.

Asintió.

—Bien. Por las notas que tengo de mi compañero, usted parecía tener unas relaciones cordiales con la víctima.

Pareció molesta, como si mis palabras implicaran algo reprobable.

—Tengo buenas relaciones con todos mis vecinos —dijo.

—Por supuesto, no pretendía afirmar lo contrario. Creo que lo describió como «un perfecto caballero».

Sonrió por primera vez y fue curioso el modo en aquella sonrisa, mucho más que ningún tratamiento u operación, pareció quitarle años a su rostro.

—No creo que dijera «perfecto». Pero sin duda Aristeo era un caballero. Era amable, educado y considerado. Y, créame, eso no es muy frecuente hoy en día.

Me pregunté si lo habría sido alguna vez, pero me abstuve de decirlo en voz alta.

—Comprendo —dije—. Supongo que no tendrían demasiado trato. Se cruzarían de vez en cuando en la escalera, intercambiarían algún saludo, poco más, me imagino.

Tardó en responder y, cuando lo hizo, vi que estaba midiendo cada una de sus palabras.

—Yo no diría tanto. Aristeo se sentía fascinado por nuestras costumbres. Especialmente, las culinarias. Le gustaba experimentar en la cocina. A veces, me pedía un condimento, alguna especia, un poco de azúcar.

—Ya veo. Y supongo —aventuré—, que alguna vez lo invitaría a una taza de té.

Estuvo a punto de fruncir el ceño, pero se contuvo en el último instante.

—Pues sí —dijo—. Le gustaba hablar. Y era un buen conversador.

¿Y en qué más era bueno?, me pregunté. Aquella mujer me estaba ocultando algo, moviéndose alrededor de las palabras como si las estuviera dirigiendo hacia donde quería, apartándolas de la verdad pero sin dejarla nunca demasiado lejos.

Mi siguiente frase podía hacer que se cerrarse en banda y se negase a seguir hablando, o animarla a ello.

—Eso es estupendo —dije—. Y creo que su ayuda va a ser mayor de lo que pensaba. Verá, para nosotros es difícil obtener información en ciertos lugares. No somos muy bienvenidos allí. No sé si sabe a qué me refiero.

Diana. Se mordió el labio y estuvo a punto de parecer furiosa.

—Cómo no lo voy a saber. Sus... —vaciló un instante—, sus dueños, ¿verdad?

Asentí.

—Aristeo era muy reservado, pero a veces no podía evitar hablar de ello. Usted no puede comprenderlo... Bueno, quizá yo tampoco podía. Pero, ¿sabe lo que significa ser la propiedad de otra persona? ¿Y haber nacido para ello? ¿Haber sido criado para ser un objeto?

Me encogí de hombros.

—Supongo que, en cierto modo, si ese fuera mi caso, lo encontraría natural.

Vi cómo su mano se crispaba alrededor de la taza de té.

—«Natural» —repitió con algo que era a la vez rabia y resignación—. Sí. En realidad, él decía que era «inevitable». Había nacido para eso, ¿comprende? No concebía el mundo de otro modo.

—Esto resultaba doloroso para usted —dije.

—¿Y para usted no? Aristeo era una persona sensible, culta, buena y considerada. —Era la segunda vez que usaba aquella palabra, y aquello hizo que se me encendieran todas las alertas—. No creo que le haya hecho daño a nadie en toda su vida. Pero, al mismo tiempo, no era más que una propiedad, un criado, un juguete.

—Ya veo —dije, tras una pausa. Intenté que mi tono de voz fuera lo más neutro posible, lo menos amenazador que pudiera—. Así que ustedes eran amigos. Quiero decir, uno no le cuenta esas cosas a un vecino o un conocido casual.

Posó la taza sobre la mesa y se puso de pie. Se acercó a la ventana y se quedó mirando por ella largo rato. Cuando se volvió vi que había lágrimas en sus ojos. Sí, eran amigos... y algo más.

—Eso no es lo que usted quiere preguntarme, ¿verdad? —dijo. Y vi que la tranquilidad estaba a punto de abandonarla—. Lo que quiere preguntarme es si era mi amante. Si... si cohabité con la bestia.

—Le aseguro que...

—No tengo por qué sentirme avergonzada de nada, ¿comprende? No hacíamos nada malo.

—No he querido decir...

Pero no me escuchaba. Ya no estaba hablando conmigo, sino con su amante muerto.

—Nadie me trató nunca como él. Vivía para mi bienestar y nunca, nunca, me hizo daño. Yo se lo hice a él.

—Señora Sousa, quizá deberíamos dejar...

—Está muerto por mi culpa, ¿no lo ve? Está muerto porque el monstruo que lo poseía no pudo soportar que Aristeo tuviera voluntad propia, que tuviera sus propios deseos y viviera para alguien que no fuera él. ¿Comprende? No, cómo lo va a comprender. Para ustedes no es más que otra de esas... criaturas. Un monstruo muerto, un animal de feria al que alguien le destrozó la cabeza. Y para ellos... para ellos es una propiedad destruida. Ni siquiera lo ven como un asesinato.

No pude moverme, decir nada, mientras ella seguía de pie, frente a mí, tratando de culparse a sí misma, empeñada en hacerse daño.

—Si busca un monstruo vaya donde la Legación Atlante, hable con el dueño de Aristeo. Allí tendrá un monstruo. No tiene pezuñas de cabra ni cuernos en la frente, pero es un monstruo. Y es el culpable. Él mató a Aristeo. Por mi causa.

Se acercó al sillón e intentó sentarse. Pareció tropezar, se mordió el labio y al fin consiguió tomar asiento. Se limpió las lágrimas con un pañuelo de papel, tomó aire y luego volvió a coger la taza de té entre sus manos.

—¿Va a detenerme? —preguntó, con una voz temblorosa tras la cual habitaba una niña llena de miedo y culpa.

Negué con la cabeza.

—No, señora Sousa —dije—. Usted no hizo nada malo.

—Sí, sí que lo hice, pero no espero que usted lo comprenda.

—Creo que es mejor que me vaya.

Se encogió de hombros y acercó la taza a sus labios. Mientras bebía, vi que sobre ella volvía a caer la máscara de dignidad y sosiego. Pero ahora era capaz de ver tras ella sin demasiada dificultad.

—¿Tiene alguna otra pregunta?