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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Französisch
Sam O'Brien a été coupé par la douleur comme par une lame chauffée au rouge. Il cherchait à respirer, mais son corps de soixante-dix ans ne lui permettait pas de le faire. Un adolescent dégingandé, portant des lunettes de soleil et des écouteurs de walkman, se tenait à une largeur de main devant lui. Tous deux étaient coincés parmi des centaines d'autres passagers dans ce wagon de métro qui passait sous la mer d'immeubles du quartier du Queens à New York, en pleine heure de pointe des banlieusards. Ça sentait la sueur, le parfum et l'après-rasage. Et bientôt, cela sentirait la mort. Le son hip-hop de la chaîne hi-fi de son interlocuteur fut le dernier bruit que Sam O'Brien perçut en ce monde. Ses yeux se brisèrent. L'homme osseux jeta son foulard noir sur l'agent du FBI à la retraite. Personne n'a remarqué son décès. Le corps était maintenu debout par les corps des autres passagers. Ce n'est qu'à l'arrêt de Cleveland Street que l'on s'est aperçu que quelque chose n'allait pas chez le vieil homme. Il y avait un bâton ensanglanté dans son dos !
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Seitenzahl: 149
Veröffentlichungsjahr: 2024
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Trevellian et les griffes rouges de la mort : Action Polar
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Trevellian et les griffes rouges de la mort : Action Polar
Par Franklin Donovan
Sam O'Brien a été coupé par la douleur comme par une lame chauffée au rouge. Il cherchait à respirer, mais son corps de soixante-dix ans ne lui permettait pas de le faire. Un adolescent dégingandé, portant des lunettes de soleil et des écouteurs de walkman, se tenait à une largeur de main devant lui. Tous deux étaient coincés parmi des centaines d'autres passagers dans ce wagon de métro qui passait sous la mer d'immeubles du quartier du Queens à New York, en pleine heure de pointe des banlieusards. Ça sentait la sueur, le parfum et l'après-rasage. Et bientôt, cela sentirait la mort.
Le son hip-hop de la chaîne hi-fi de son interlocuteur fut le dernier bruit que Sam O'Brien perçut en ce monde. Ses yeux se brisèrent. L'homme osseux jeta son foulard noir sur l'agent du FBI à la retraite.
Personne n'a remarqué son décès. Le corps était maintenu debout par les corps des autres passagers. Ce n'est qu'à l'arrêt de Cleveland Street que l'on s'est aperçu que quelque chose n'allait pas chez le vieil homme. Il y avait un bâton ensanglanté dans son dos !
***
Lorsque j'ai pris le volant de ma voiture de sport rouge et que j'ai quitté le parking souterrain le matin du 12 juin, j'espérais que ma journée de travail ne serait pas trop stressante. Un souhait qui, malheureusement, ne se réalise que rarement pour un G-man.
La caravane de tôle n'était pas plus visqueuse que d'habitude. La grande "vague d'évasion" qui permet à de nombreux New-Yorkais de fuir l'enfer de la chaleur de l'été local se faisait encore attendre. Ceux qui en ont les moyens s'installent dans leur propre maison de vacances dans le Connecticut ou le Rhode Island de juillet à septembre. D'autres, qui doivent retourner chaque dollar trois fois, achètent un ticket de métro pour 75 cents et font une excursion d'une journée vers les plages de Coney Island.
Mon ami et collègue Milo Tucker m'attendait dans notre coin habituel. Pour s'adapter à la hausse des températures, il portait aujourd'hui un costume tropical léger en coton respirant, ainsi qu'une chemise blanche et une cravate dont le rouge aurait fait pâlir d'envie n'importe quel véhicule du Fire Department.
"Bonjour, partenaire", l'ai-je salué. "Tu veux faire la guerre psychologique aux gangsters ?"
"Comment ça ?", a-t-il demandé sans comprendre.
"Ils doivent penser que si on porte une cravate de si mauvais goût, on peut frapper des suspects sans défense !"
"Quand on est dans une voiture de sport rouge, on ne devrait pas se moquer des couleurs criardes !"
Nous nous sommes tous les deux mis à rire amicalement. Si nous avions su ce qui nous attendait ce jour-là, nous l'aurions à coup sûr pris à la gorge...
La radio a grésillé. J'ai pris le micro : "Trevellian" !
"Avez-vous déjà ramassé Tucker ?" a demandé la collègue du siège du FBI à Federal Plaza.
"Mon collègue n'est pas un sac poubelle !" Ce matin-là, j'ai vraiment été ridicule. "Oui, il est assis à côté de moi".
Rendez-vous immédiatement à la station de métro de Cleveland Street dans le Queens". Un homme a été assassiné dans une rame de la ligne J. Selon la police de la ville, il s'agirait d'une affaire du FBI".
***
Lorsque Milo et moi avons descendu les marches abruptes de la station de métro de Cleveland Street, nous avons été accueillis par un véritable chaos. L'odeur typique du métro, faite d'air vicié, de foule et d'odeurs de nourriture, était la plus familière. Des banlieusards gesticulant sauvagement s'adressaient aux policiers de la City Police et de la Transport Authority. Un wagon de la rame de métro était ouvert. Le service technique était déjà plongé dans le travail jusqu'aux coudes. Prendre des photos, faire un croquis de l'emplacement, mesurer - même le plus petit aspect n'échapperait pas aux agents expérimentés.
Nous avions mis nos badges du FBI sur nos vestes et nous nous frayions un chemin à travers la foule. Juste devant le corps se tenait un policier que je connaissais. C'était un collègue noir, trapu, avec une carrure de lutteur. Il s'appelait Frank Hoskins.
"Bonjour, Frankie !" Je lui ai fait un signe de tête. J'ai lu dans ses yeux bruns l'expression d'un regret infini, qui allait bien au-delà de ce que même le policier le plus endurci peut ressentir à la vue d'une personne assassinée.
"Bonjour, Jesse !" répondit-il d'une voix hésitante.
"Tu me laisses jeter un coup d'œil à la victime ?" demandai-je, ne soupçonnant toujours rien d'extraordinaire.
Il a haussé les épaules et a tourné son corps massif sur le côté. Je me suis approché du corps et j'ai rebondi !
C'est là que se trouvait la dépouille de Sam O'Brien. L'Oncle Sam", comme nous l'avions surnommé en plaisantant à l'académie du FBI. Un vieux routier du FBI, qui avait pris une retraite bien méritée depuis des années. Mais Sam était plus qu'un simple collègue. Le vieil homme avait été l'un de mes meilleurs amis depuis mon entrée dans l'équipe. Même après son départ, il avait gardé le contact avec la Federal Plaza.
Soudain, j'ai eu l'impression de descendre un gratte-ciel à toute vitesse dans un ascenseur express. Mon estomac s'est retourné et mes genoux semblaient être faits de chewing-gum.
"Je suis vraiment désolé, Jesse..." a grommelé la basse de bière de Frank Hoskins. Et Milo s'est approché de moi de l'autre côté. "Tu vas bien ? Ton visage est aussi blanc que le mur".
Je me suis contenté d'acquiescer, incapable de prononcer le moindre mot. Soudain, j'ai eu l'impression d'avoir une boule dans la gorge, plus grosse que toute la Grosse Pomme.
"Est-ce que nous connaissons déjà les détails de la cause de la mort ?" a voulu savoir Milo. Je voyais et entendais tout comme un film irréel projeté au ralenti.
"Un salaud a enfoncé un rayon de vélo dans la colonne vertébrale de G-man !" Sur ces mots, un homme petit et carré, vêtu d'un costume à rayures froissé, s'est avancé. Sa tenue donnait l'impression qu'il avait dormi dedans. C'était probablement vrai. A cette heure de la journée, l'équipe de nuit de la N.Y.P.D. était probablement encore en service.
"Jeremy Waters !" s'est présenté le sergent-détective. Il nous a serré la main. Je lui ai tendu la mienne comme si elle était une morue morte. C'est probablement ce qu'elle ressentait. La mort de l'Oncle Sam m'avait complètement déstabilisé.
Waters a consulté ses notes. "A 7h45, le train 3278 est arrivé comme prévu à la station de Cleveland Street. Des passagers ont signalé le décès d'un vieil homme. Nos collègues de la Transport Authority sont arrivés à 7h55 et ont constaté qu'il y avait eu des violences. Notre première équipe était sur les lieux à 8h10. Je suis moi-même arrivé à 8h25 et j'ai demandé que l'affaire soit transmise au FBI".
"Pourquoi pensez-vous que ce crime relève de notre compétence ? Sans parler du fait que la victime était l'un des nôtres ?" Milo a mené la conversation, ce dont je lui étais très reconnaissant. Je n'ai pas pu dire un mot.
"À propos de la méthode d'assassinat, M. Tucker. Avez-vous déjà entendu parler de quelqu'un qui se fait larguer par un rayon de vélo aiguisé dans la colonne vertébrale ?"
Mon ami a secoué la tête.
"Vous voyez. En revanche, en Afrique du Sud, ce type de meurtre est aussi courant, du moins parmi les gangs de rue, que les combats à coups de batte de baseball chez nous. J'étais récemment en formation à Johannesburg, dans le cadre d'un échange de policiers. J'ai pu observer de près les ghettos de Soweto. Depuis, j'apprécie à nouveau notre New York paisible et idyllique". Il a souri avec autodérision. Mais son côté pince-sans-rire cachait un fond de vérité. Depuis que la ville de New York applique la politique de 'tolérance zéro', les rues sont devenues vraiment plus sûres. Cela signifie que même le plus petit crime ou délit est poursuivi. La police ne ferme plus les yeux, même pour des faits apparemment mineurs.
"Vous pensez donc qu'il y a de fortes chances que le coupable soit un Sud-Africain ? Le FBI intervient parce que le tueur semble être d'origine étrangère et pourrait être membre d'un gang" ?
Le sergent-détective Waters a accroché ses pouces derrière ses bretelles et a hoché la tête en signe d'approbation. "C'est exactement ce que je pensais".
Soudain, j'ai retrouvé ma langue. "J'aurai ton tueur, Oncle Sam", croassai-je en regardant le cadavre.
***
Biffy Reuben a poussé un cri. Des vagues de plaisir sans précédent ont envahi son corps musclé, lui faisant hurler son extase. Il s'agrippa aux draps de soie et se jeta dans tous les sens. Il avait du mal à croire ce qui lui arrivait.
La femme responsable de son évasion se déplaçait avec des mouvements et des torsions raffinés de son body de luxe aux lignes droites. Claire Cornell savait comment donner à un homme les plus grands plaisirs. Mais elle était également prête à envoyer dans l'au-delà tous ceux qui, selon elle, le méritaient. Il y a quelques heures à peine, Sam O'Brien était mort de ses mains.
Personne n'aurait soupçonné la belle brune à la coiffure de groom audacieuse d'avoir tué le G-man à la retraite. Pourtant, elle se trouvait juste derrière lui dans le wagon de métro bondé. Grâce à ses connaissances anatomiques acquises pendant ses études de médecine à l'université de Johannesburg, il avait été facile d'enfoncer le rayon de la bicyclette dans la colonne vertébrale d'O'Brien avec un effet mortel.
Personne n'aurait eu l'idée de soupçonner cette femme frêle mais bien bâtie d'avoir commis un meurtre. Elle n'avait pas besoin de s'assurer que son lâche attentat avait réussi. C'est pourquoi elle était descendue à Norwood Avenue, tandis que le corps continuait son voyage, coincé entre les autres passagers. Le crime parfait, pensa Claire.
Elle était ensuite retournée à son appartement de Wooster Street dans un Yellow Cab. Intérieurement, elle était tellement bouleversée qu'elle avait absolument besoin d'un homme. C'est pourquoi elle a appelé...
"Hé, bébé", sourit Biffy Reuben, ce qui rendit son expression déjà pas très intelligente encore plus stupide, "tu as encore été génial !" Et disparut dans la salle de bain.
Oui, et c'est pourquoi elle a appelé son nouvel amant qui, en plus d'être musclé et d'avoir un physique à peu près convenable, n'avait qu'un seul avantage décisif. Il travaillait comme gardien dans l'immeuble où vivait la prochaine victime de Claire...
La jeune femme sourit diaboliquement en se levant et en se produisant devant le miroir. Elle regardait avec complaisance ses seins fermes en forme de pomme, ses longues jambes galbées et, par-dessus son épaule, ses fesses fermes. Claire Cornell savait exactement comment faire tourner la tête des hommes. La plupart du temps, il suffisait d'un regard profond de ses immenses yeux bleus...
Le chant faux de Biffy s'échappait de la 'cellule humide'. Comment pouvait-elle prendre au sérieux quelqu'un qui se faisait volontairement appeler 'Biffy' ? Mais les capacités intellectuelles de son amant étaient de toute façon épuisées par son travail. Dire 'Bonjour, Monsieur' et 'Bonjour, Madame', tenir la porte... c'est tout ce que l'on pouvait attendre de ce crétin, pensa-t-elle.
Mais j'ai encore besoin de toi, 'Biffy-Baby', lui murmura-t-elle intérieurement. Tu es un instrument de ma vengeance. Et quand j'aurai atteint mon but, je te jetterai toi aussi. Comme ce rayon de vélo...
***
J'ai tiré une grande bouffée de ma cigarette. Milo a fait un signe à la serveuse. Nous étions assis dans un restaurant de Cleveland Street, à deux pas de la station de métro. C'est là que Milo m'avait emmené et m'avait demandé de lui parler de Sam O'Brien. Lui-même connaissait à peine son ex-collègue.
"C'était un connaisseur des gens, il savait comment les aborder", ai-je dit d'une voix étranglée. "Vous souvenez-vous de votre premier cours d'autodéfense à l'académie du FBI ?"
Milo a fait un geste de la main comme s'il s'était brûlé. "Je sens encore chaque bleu. Comme j'ai détesté mon instructeur".
"Moi aussi, Milo. Mon instructeur était Sam O'Brien à l'époque".
Une adolescente boutonneuse vêtue d'un uniforme de serveuse ridicule est venue à notre table pour remplir les tasses de café. Ici, comme dans la plupart des diners américains, régnait la belle coutume du 'refill' - vous commandez et payez une tasse de café, puis on vous remplit autant de fois que vous le souhaitez.
J'ai bu la moitié de la tasse. "Il m'a vraiment fait chier", ai-je poursuivi. "Il m'a torturé avec des remarques minables sur mes origines rurales de Harper's Village".
"Ça n'a pas l'air d'être des sentiments amicaux."
"Si, Milo. Parce qu'après le cours, il m'a pris à part et m'a enseigné ma plus grande leçon. Qu'un G-man ne doit jamais être irrité. Qu'il doit se battre de sang-froid".
"Ce n'est pas toujours facile", a médité mon ami.
"Oui. Quand je viens de voir l'Oncle Sam gisant dans son sang, j'ai presque oublié ce qu'il m'a appris. Mais nous n'attraperons son meurtrier que si nous gardons la tête froide".
"On dirait encore mon vieux Jesse", a souri Milo.
"Je veux absolument le tueur. Mais la haine ne nous mettra pas sur sa piste".
"Au fait, nous devons nous présenter au siège social", a dit mon ami. "Tu vas bien ?"
J'ai hoché la tête. "C'est toujours difficile de perdre un ami. Mais quelqu'un va payer pour ça, je te le jure".
Milo m'a regardé avec un regard étrange. "Vous n'allez quand même pas faire une bêtise, Jesse ? Après tout, nous représentons la loi".
J'ai fait un geste de la main pour le rejeter. "Je ne suis pas soudainement devenu un fan du juge Lynch, si c'est ce que vous voulez dire. Je veux juste regarder l'homme qui a fait ça dans les yeux. Et ensuite le traduire en justice".
***
En un éclair, Claire Cornell s'est glissée dans l'entrée d'un immeuble. Là-bas, à seulement 20 mètres d'elle, un condamné à mort se promenait sur Broadway. Mais il ne le savait pas. Il ne se rendait pas compte que la jeune médecin sud-africaine le poursuivait avec une haine inhumaine.
L'homme a continué à marcher en direction de l'université de Columbia, sa mallette dans la main droite, ne se doutant apparemment de rien. Claire Cornell continue à le suivre avec une extrême prudence.
En fait, elle aurait pu se sentir parfaitement en sécurité. Personne ne l'associerait à la mort de Sam O'Brien. Et qui aurait pu se douter que cet homme -Jeff Randall- serait la prochaine victime ?
Soudain, il sembla à Randall qu'il avait remarqué quelque chose. Il tourna la tête et regarda en arrière par-dessus son épaule. Claire Cornell sursauta. Au même moment, elle fut projetée au sol par une violente secousse. Elle n'entendit que le vrombissement des patins à roulettes et sentit son sac en bandoulière lui être arraché de l'épaule.
Un voleur à roulettes les avait pris par derrière ! En riant, le criminel accéléra quand soudain il fut lui-même arraché de ses pieds.
Jeff Randall avait tout vu et a sauté sur le patineur ! Les deux hommes s'écroulèrent en gémissant, le voyou tout juste sorti de l'adolescence et Randall, d'au moins cinquante ans son aîné.
"De quoi tu te mêles, mec ?"
a crié le voleur de manière agressive. Il pensait apparemment avoir la partie facile avec le vieil homme. Il a brandi ses poings menaçants, visant le visage à lunettes au-dessus de lui. Mais le tranchant de la main de Randall a déjà touché sa carotide. Dans un cri de douleur, le crâne du skateur s'est fracassé contre les dalles du trottoir.
Randall s'était entre-temps relevé et attendait son adversaire dans une pose de karaté classique. Le lâche scélérat se dégonfla et s'éloigna en proférant des jurons. Les passants qui l'entouraient l'applaudirent chaleureusement. Ils n'auraient jamais pensé à s'interposer.
Jeff Randall a enlevé la poussière de son costume et a ramassé son porte-documents et le sac à main de Claire sur le pavé. La jeune femme s'est remise sur ses pieds, en jurant légèrement. Son blazer couleur mangue avait trop visiblement fait connaissance avec le pavé mouillé par la pluie d'été. Et sous la braguette de sa mini-jupe noire, une maille s'était frayée un chemin.
"C'est à vous, je crois". Avec un fin sourire, le vieux monsieur tendit son sac à Claire.
Le cerveau de la tueuse travaillait fébrilement. Quelle coïncidence idiote ! C'est justement sa prochaine victime qui l'a sauvée d'un vol de rue. Quoique... cet épisode n'était-il pas une occasion rêvée et discrète de faire la connaissance de Randall et de gagner sa confiance ? Elle pouvait ainsi préparer tranquillement son prochain acte et poursuivre sa vengeance contre son père...
"Je vous remercie très sincèrement, Monsieur... Monsieur..." Le faux sourire de Claire aurait bien convenu à n'importe quel politicien en campagne électorale.
"Randall est mon nom, Madame. Jeff Randall. Employé retraité du ministère de la Justice". L'ancien G-man lui a offert sa main en s'inclinant légèrement.
Claire lui tendit à son tour sa droite aux longs ongles rouges. "Vous êtes juriste ? J'aurais juré avoir affaire à un karatéka" !
Randall a ri. "Pour être plus précis, j'ai passé mon service actif au FBI, qui est rattaché au ministère de la Justice. Aujourd'hui encore, j'enseigne quelques heures par semaine à l'université de Columbia sur la lutte contre la criminalité".
Claire se mit la main devant la bouche dans un geste de surprise bien joué. "Cela semble incroyablement intéressant ! Comment se fait-il que ce cours m'ait échappé jusqu'à présent ? J'étudie aussi le droit, vous savez. Je m'appelle Nora Higgins...".
Une fois de plus, le visage ouvert de Randall se fendit d'un sourire hilare. "C'est un fait qui s'explique facilement, chère Nora. Il s'agit d'un cours d'été qui ne commence qu'aujourd'hui. Vous avez donc un alibi pour avoir brillé par votre absence jusqu'à présent. Mais peut-être aimeriez-vous assister à mon cours...".
"J'aimerais beaucoup, M. Randall. De toute façon, je n'ai rien de spécial à faire en ce moment".
***
"Mes sincères condoléances, Jesse."
J'ai hoché la tête avec reconnaissance. Milo et moi étions assis dans le bureau de Jonathan D. McKee, dans le FBI Building de la Federal Plaza. Notre supérieur immédiat avait commandé pour nous tous le délicieux café dont sa secrétaire Mandy régalait les G-men. L'agent spécial en charge était assis derrière son bureau et regardait mon visage désespéré d'un air interrogateur. Milo et moi avions pris place sur deux chaises devant le plan de travail.
"Je sais à quel point vous étiez proche de votre ancien collègue Sam O'Brien. Bien sûr, le meurtre lâche d'un G-man, retraité ou non, affecte tout le monde dans cette maison". M. McKee s'est arrêté un instant, jouant avec son épingle à cravate, un cadeau personnel du président des États-Unis d'Amérique. Dans son costume sombre et son gilet, il inspirait autant confiance qu'un médecin-chef du Bellevue Hospital.
"Je ne sais pas si je peux vous demander de travailler sur cette affaire, Jesse."
J'ai allumé une cigarette. "Monsieur, Sam O'Brien m'a appris à l'Académie à me battre de tout mon cœur pour la justice et pour la loi. Mais avec un sang froid".
