Trevellian y las garras rojas de la muerte : Thriller de acción E-Book

Franklin Donovan

• Herausgeber: Alfredbooks
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Spanisch

Seitenzahl: 139

Veröffentlichungsjahr: 2024

Beschreibung

El dolor cortó a Sam O'Brien como una hoja al rojo vivo. Jadeaba, pero su cuerpo de setenta años le fallaba. A un palmo delante de él había un adolescente larguirucho con gafas de sol y auriculares Walkman. Ambos iban apretujados entre otros cientos de pasajeros en este vagón subterráneo, que circulaba bajo el mar de casas del barrio neoyorquino de Queens en plena hora punta de los trenes de cercanías. Olía a sudor, perfume y loción para después del afeitado. Y pronto olería a muerte. El sonido hip-hop que salía del equipo de música de su vecino fue el último sonido que Sam O'Brien oyó en este mundo. Sus ojos se abrieron de golpe. El hombre de los huesos arrojó su bufanda negra sobre el agente retirado del FBI. Nadie se dio cuenta de su muerte. El cuerpo se mantenía erguido gracias a los cuerpos de los demás pasajeros. Sólo en la parada de Cleveland Street se dieron cuenta de que algo le pasaba al anciano. Tenía un maldito palo clavado en la espalda.

Leseprobe

Franklin Donovan

Trevellian y las garras rojas de la muerte : Thriller de acción

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Inhaltsverzeichnis

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Trevellian y las garras rojas de la muerte : Thriller de acción

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© este número 2024 por AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalia

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Trevellian y las garras rojas de la muerte : Thriller de acción

Franklin Donovan

El dolor cortó a Sam O'Brien como una hoja al rojo vivo. Jadeaba, pero su cuerpo de setenta años le fallaba. A un palmo delante de él había un adolescente larguirucho con gafas de sol y auriculares Walkman. Ambos iban apretujados entre otros cientos de pasajeros en este vagón subterráneo, que circulaba bajo el mar de casas del barrio neoyorquino de Queens en plena hora punta de los trenes de cercanías. Olía a sudor, perfume y loción para después del afeitado. Y pronto olería a muerte.

El sonido hip-hop que salía del equipo de música de su vecino fue el último sonido que Sam O'Brien oyó en este mundo. Sus ojos se abrieron de golpe. El hombre de los huesos arrojó su bufanda negra sobre el agente retirado del FBI.

Nadie se dio cuenta de su muerte. El cuerpo se mantenía erguido gracias a los cuerpos de los demás pasajeros. Sólo en la parada de Cleveland Street se dieron cuenta de que algo le pasaba al anciano. Tenía un maldito palo clavado en la espalda.

***

Cuando me puse al volante de mi deportivo rojo la mañana del 12 de junio y salí del aparcamiento subterráneo, esperaba tener un día de trabajo no demasiado estresante. Un deseo que, por desgracia, rara vez se hace realidad para un hombre G.

La caravana de hojalata no fue más viscosa de lo habitual. La gran "ola de evasión", que permite a muchos neoyorquinos huir del sofocante infierno del verano local, aún no se ha materializado. Los que pueden permitírselo se mudan a su propia casa de vacaciones en Connecticut o Rhode Island de julio a septiembre. Otros, que tienen que dar tres vueltas a cada dólar, compran un billete de metro por 75 céntimos y hacen una excursión de un día a las playas de Coney Island.

Mi amigo y colega Milo Tucker me esperaba en nuestra esquina habitual. Como concesión a la subida de las temperaturas, llevaba un ligero traje tropical de algodón transpirable, una camisa blanca y una corbata cuyo color rojo habría dado envidia a cualquier vehículo del Cuerpo de Bomberos.

"Hola, compañero", le saludé. "¿Quieres utilizar la guerra psicológica para mantener a raya a los mafiosos?"

"¿Qué quiere decir?", preguntó sin comprender.

"¡Probablemente piensan que cualquiera que lleve una corbata de tan mal gusto también golpeará a sospechosos indefensos!"

"¡Si vas en un deportivo rojo, no deberías burlarte de los colores vivos!"

Ambos nos unimos en una risa amistosa. Si hubiéramos sabido lo que nos esperaba ese día, sin duda se nos habría quedado en la garganta...

La radio crepitó. Cogí el micrófono: "¡Trevellian!"

"¿Han recogido ya a Tucker?", quiso saber el colega de la sede del FBI en Federal Plaza.

"¡Mi colega no es una papelera!" Aquella mañana estaba siendo muy tonta. "Sí, está sentado a mi lado".

"Vaya inmediatamente a la calle Cleveland en Queens, a la estación de metro. Un hombre ha sido asesinado en un tren de la línea J. La policía de la ciudad dice que es un caso del FBI".

***

Cuando Milo y yo bajamos a toda prisa las empinadas escaleras de la estación de metro de Cleveland Street, nos recibió un caos impío. El típico olor a metro de aliento rancio, aglomeraciones y hedor a bocadillo era lo más familiar. Viajeros que gesticulaban salvajemente hablaban con policías de la City Police y de la Autoridad de Transportes. Un vagón del tren subterráneo estaba abierto. El departamento técnico ya estaba hasta arriba de trabajo. Fotografiar, dibujar el lugar, medir... hasta el aspecto más insignificante no escapaba a la atención de los experimentados agentes.

Habíamos prendido nuestras insignias del FBI a nuestras chaquetas y nos abrimos paso entre la multitud. Justo delante del cadáver había un policía que yo conocía. Era un colega negro y fornido con la figura de un luchador. Se llamaba Frank Hoskins.

"¡Hola, Frankie!" Le saludé con la cabeza. En sus ojos castaños leí la expresión de un pesar infinito que iba mucho más allá de lo que siente incluso el policía más curtido ante la visión de un hombre asesinado.

"¡Hola, Jesse!", respondió con voz entrecortada.

"¿Me dejará echar un vistazo a la víctima?", le pregunté, aún sin sospechar nada fuera de lo normal.

Se encogió de hombros y giró su enorme cuerpo hacia un lado. Me acerqué al cadáver... ¡y reboté!

Allí yacían los restos mortales de Sam O'Brien. 'Tío Sam', como le llamábamos en broma en la Academia del FBI. Un veterano del FBI, que ahora llevaba años en su merecida jubilación. Pero Sam era algo más que un colega. El viejo había sido uno de mis mejores amigos desde que entré en el cuerpo. Incluso después de su marcha, seguía en contacto con la Plaza Federal.

De repente me sentí como si bajara a toda velocidad por un rascacielos en un ascensor exprés. El estómago me daba vueltas y mis rodillas parecían hechas de chicle.

"Lo siento mucho, Jesse..." gruñó el bajo cervecero de Frank Hoskins. Y Milo se acercó a mí desde el otro lado. "¿Estás bien? Tienes la cara tan blanca como la pared".

Me limité a asentir, incapaz de decir una palabra. De repente pensé que tenía un nudo en la garganta más grande que toda la Gran Manzana.

"¿Conocemos ya algún detalle sobre la causa de la muerte?", quiso saber Milo. Veía y oía todo como si se proyectara una película irreal a cámara lenta.

"¡Algún bastardo ha clavado un radio de bicicleta en la columna vertebral del hombre G!" Con estas palabras, un hombre bajo y anguloso vestido con un arrugado traje de raya diplomática se abrió paso hacia el frente. Su atuendo parecía como si hubiera dormido con él. Probablemente era cierto. A estas horas, el turno de noche del Departamento de Investigación Criminal de la policía de Nueva York probablemente seguía de servicio.

"¡Jeremy Waters!", se presentó el sargento detective. Nos estrechó la mano. Le di la mía como si fuera un bacalao muerto. Probablemente así era como me sentía. La muerte del tío Sam me había despistado por completo.

Waters consultó sus notas. "A las 7.45 horas, el tren nº 3278 llegó a la parada de Cleveland Street según lo previsto. Algunos pasajeros informaron de la muerte de un anciano. Colegas de la Autoridad de Transportes llegaron a las 7.55 h y comprobaron que había habido violencia. Nuestro primer equipo se personó en el lugar a las 8.10 horas. Yo mismo llegué a las 8.25 y pedí que se entregara el caso al FBI".

"¿Por qué cree que el crimen cae bajo nuestra jurisdicción? ¿Aparte del hecho de que la víctima era uno de los nuestros?" Milo fue el que habló, por lo que le estuve muy agradecido. En cualquier caso, no pude articular palabra.

"Sobre el método de asesinato, Sr. Tucker. ¿Ha oído alguna vez que a alguien le claven un radio de bicicleta afilado en la columna vertebral?"

Mi amigo negó con la cabeza.

"Ya ve. En Sudáfrica, sin embargo, este tipo de asesinatos son tan habituales como las peleas con bates de béisbol, al menos entre las bandas callejeras. Hace poco estuve en un programa de formación en Johannesburgo como parte de un intercambio policial. Allí pude ver de cerca los guetos de Soweto. Desde entonces, vuelvo a apreciar nuestra pacífica e idílica Nueva York". Sonrió con autodesprecio. Pero había un núcleo de verdad en su ligereza. Desde que la ciudad de Nueva York aplicó su política de "tolerancia cero", las calles son realmente más seguras. Esto significa que se persigue hasta el más mínimo delito o infracción. La policía ya no hace la vista gorda incluso ante delitos aparentemente triviales.

"¿Quiere decir que lo más probable es que el autor sea sudafricano? ¿Se llama al FBI porque el asesino parece ser de origen extranjero y podría ser miembro de una banda?"

El Sargento Detective Waters enganchó sus pulgares detrás de sus tirantes y asintió con la cabeza. "Ese fue exactamente mi proceso de pensamiento".

De repente había recuperado el habla. "Atraparé a su asesino, Tío Sam", grazné, mirando al cadáver.

***

Biffy Reuben gritó. Oleadas de placer sin precedentes fluyeron por su musculoso cuerpo, haciéndole rugir su éxtasis. Arañó las sábanas de seda, dando vueltas en la cama. Apenas podía creer lo que le estaba ocurriendo.

La mujer responsable de su arrebato se movía con refinados movimientos y giros de su cuerpo de lujo. Claire Cornell sabía cómo proporcionar a un hombre los placeres más elevados. Sin embargo, también estaba dispuesta a enviar al más allá a quien ella creyera que se lo merecía. Hacía sólo unas horas, Sam O'Brien había muerto en sus manos.

Nadie habría sospechado que la belleza morena con el alegre peinado de paje había asesinado al hombre G retirado. Sin embargo, ella había estado de pie justo detrás de él en el abarrotado vagón de metro. Con sus conocimientos de anatomía, que había adquirido durante sus estudios de medicina en la Universidad de Johannesburgo, había sido un juego de niños clavar el radio de la bicicleta en la columna vertebral de O'Brien con efecto letal.

A nadie se le habría ocurrido sospechar de esta mujer menuda pero bien formada como asesina. No necesitaba asegurarse de que su cobarde ataque había tenido éxito. Así que ya se había bajado en Norwood Avenue, mientras el cuerpo había viajado convenientemente encajonado entre sus compañeros de viaje. El crimen perfecto, pensó Claire.

Después había regresado a su piso de Wooster Street en un taxi amarillo. Estaba tan alterada por dentro que necesitaba desesperadamente a un hombre. Así que llamó...

"Hola, cariño", sonrió Biffy a Reuben, haciendo que su expresión, ya de por sí poco inteligente, fuera aún más estúpida, "¡has estado genial otra vez!". Y desapareció en el cuarto de baño.

Sí, y por eso llamó a su nuevo amante, que sólo tenía una ventaja decisiva aparte de la masa muscular y un aspecto medio decente. Trabajaba como portero en el bloque de pisos donde vivía la próxima víctima de Claire...

La joven sonrió diabólicamente mientras se levantaba y se colocaba frente al espejo. Contempló complacida sus firmes pechos en forma de manzana, sus largas y torneadas piernas y -por encima del hombro- sus firmes nalgas. Claire Cornell sabía exactamente cómo hacer girar las cabezas de los hombres. Una mirada profunda de sus enormes ojos azul agua solía bastar...

El falso canto de Biffy emanaba de la 'celda húmeda'. ¿Cómo podía tomarse en serio a alguien que voluntariamente se hacía llamar 'Biffy'? De todos modos, la capacidad mental de su amante se había agotado con su trabajo. Decir 'Buenos días, señor' y 'Buenos días, señora', sostener la puerta abierta... eso era lo mejor que se podía esperar de este tonto, pensó ella.

Pero aún te necesito, 'Biffy baby', le susurró para sus adentros. 'Eres una herramienta de mi venganza. Y cuando haya logrado mi objetivo, también me desharé de ti. Tal como habló esta bicicleta...

***

Di una calada profunda a mi cigarrillo. Milo hizo una señal a la camarera. Estábamos sentados en una cafetería de Cleveland Street, a tiro de piedra de la estación de metro. Milo me había llevado allí y me había pedido que le hablara de Sam O'Brien. Él mismo apenas conocía al ex compañero.

"Era un juez de carácter que sabía cómo enfrentarse a la gente", dije con voz tensa. "¿Recuerda su primer curso de defensa personal en la academia del FBI?"

Milo hizo un gesto con la mano como si se hubiera quemado. "Aún puedo sentir cada magulladura. Cómo odiaba a mi instructor".

"Yo también, Milo. Mi instructor entonces era Sam O'Brien".

Una adolescente con un tonto uniforme de camarera se acercó a nuestra mesa y nos rellenó las tazas de café. Aquí, como en la mayoría de los diners americanos, había una bonita costumbre de "rellenar": pides y pagas una taza de café y luego te rellenan todas las que quieras.

Me bebí la taza medio vacía. "Realmente me afectó", continué. "Me torturó con comentarios sórdidos sobre mi origen rural en Harper's Village".

"No suena exactamente a sentimientos amistosos".

"Sí, lo hizo, Milo. Porque después de la lección, me llevó aparte y me enseñó mi lección más importante. Que un hombre G nunca debe dejarse provocar. Que debe luchar a sangre fría".

"No siempre es fácil", reflexionó mi amigo.

"Sí. Cuando acabo de ver al Tío Sam tendido sobre su sangre, casi olvido lo que me enseñó. Pero sólo atraparemos a su asesino si mantenemos la cabeza fría".

"Eso vuelve a sonar como mi viejo Jesse", sonrió Milo.

"Definitivamente quiero al asesino. Pero el odio no nos pondrá sobre su pista".

"Eso me recuerda que tenemos que presentarnos en el cuartel general", dijo mi amigo. "¿Estás bien otra vez?"

Asentí con la cabeza. "Siempre es duro perder a un amigo. Pero alguien pagará por esto, ¡se lo juro!"

Milo me miró con extrañeza. "No vas a hacer ninguna estupidez, ¿verdad, Jesse? Representamos a la ley, después de todo".

Hice un gesto despectivo con la mano. "No me he convertido de repente en fan del juez Lynch, si es a lo que se refiere. Sólo quiero mirar a los ojos al hombre que hizo esto. ¡Y luego llevarlo ante la justicia!"

***

Con la velocidad del rayo, Claire Cornell se deslizó por un portal. Más adelante, a sólo 20 metros de ella, un condenado a muerte se paseaba por Broadway. Sólo que él no lo sabía. No se daba cuenta de que la joven doctora sudafricana le perseguía con un odio inhumano.

El hombre siguió caminando hacia la Universidad de Columbia, con el maletín en la mano derecha, aparentemente sin sospechar nada malo. Claire Cornell continuó siguiéndole con extrema precaución.

En realidad, podría haberse sentido completamente segura. Nadie la relacionaría con la muerte de Sam O'Brien. ¿Y quién podría haber adivinado que el hombre de delante -Jeff Randall- sería la próxima víctima?

De repente, pareció como si Randall se hubiera dado cuenta de algo. Giró la cabeza y miró hacia atrás por encima del hombro. Claire Cornell se sobresaltó. En el mismo momento, fue arrojada al suelo por un violento impacto. Sólo oyó el zumbido de unos patines y sintió que le arrancaban la bandolera del hombro.

¡Un ladrón rodante les había cogido por sorpresa por detrás! Riéndose burlonamente, el delincuente aceleró al verse arrastrado de repente.

Jeff Randall lo había observado todo y saltó sobre el patinador. Ambos hombres cayeron con un gemido, el rufián, que apenas había salido de la adolescencia, y Randall, que era al menos cincuenta años mayor.

"¿En qué estás interfiriendo, amigo?"

gritó agresivamente el ladrón. Al parecer, pensaba que tenía una partida fácil con el anciano. Balanceó los puños amenazadoramente, apuntando al rostro con gafas que tenía encima. Pero el filo de la mano de Randall golpeó su arteria carótida. Con un grito de dolor, el cráneo del patinador se estrelló contra las losas del pavimento.

Randall se había levantado mientras tanto y esperaba a su oponente en una clásica pose de kárate. El cobarde granuja se pellizcó la cola y salió rodando, maldiciendo blasfemamente. Los transeúntes aplaudieron enérgicamente. Nunca se les habría ocurrido intervenir.

Jeff Randall se sacudió el polvo del traje y recogió del suelo su maletín y la bandolera de Claire. La joven también estaba ya de pie, aunque maldiciendo ligeramente. Su americana de color mango había conocido demasiado bien el pavimento, que estaba húmedo por la lluvia de verano. Y una corrida se había abierto paso bajo la raja de su minifalda negra.

"Esto es suyo, creo". Con una fina sonrisa, el anciano caballero le entregó a Claire su bolsa.

El cerebro de la asesina trabajaba febrilmente. ¡Qué coincidencia tan idiota! De todas las cosas, su próxima víctima la salvó de un atraco callejero. Aunque... ¿no era este episodio una oportunidad fantásticamente discreta para conocer a Randall y ganarse su confianza? Así podría preparar tranquilamente su próxima hazaña para continuar su venganza por su padre...

"Muchas gracias, señor... señor..." La falsa sonrisa de Claire habría quedado bien a cualquier político en campaña electoral.

"Randall" es mi nombre, señorita. Jeff Randall. Empleado jubilado del Departamento de Justicia". El antiguo hombre G le ofreció la mano con una leve reverencia.

Claire, por su parte, extendió la mano derecha con sus largas uñas rojas. "¿Es usted abogado? Hubiera jurado que estaba tratando con un luchador de kárate".

Randall se rió. "Para ser más preciso, pasé mi servicio activo en el FBI, que forma parte del Departamento de Justicia. Todavía enseño unas horas a la semana en la Universidad de Columbia sobre la lucha contra el crimen".

Claire se tapó la boca con la mano en señal de sorpresa bien fingida. "¡Suena increíblemente interesante! ¿Cómo es que me he perdido este curso hasta ahora? Yo también estudio Derecho, ¿sabe? Me llamo Nora Higgins, por cierto...".

El rostro abierto de Randall volvió a torcerse en una sonrisa divertida. "Este hecho es fácil de explicar, querida Nora. Es un curso de verano que sólo empieza hoy. Así que tiene una coartada para el hecho de que haya brillado por su ausencia hasta ahora. Pero, ¿quizás le gustaría asistir a mi conferencia...?"

"Me encantaría, Sr. Randall. De todas formas, no tengo nada especial planeado por el momento".

***

"Mis sinceras condolencias, Jesse".

Asentí con gratitud. Milo y yo estábamos sentados en el despacho de Jonathan D. McKee en el edificio del FBI en Federal Plaza. Nuestro superior inmediato había pedido un delicioso café para todos, que su secretaria Mandy estaba obsequiando a los hombres G. Ahora, el oficial especial a cargo estaba sentado detrás de su escritorio y miraba inquisitivamente mi rostro desesperado. Milo y yo habíamos tomado asiento en dos sillas frente a la encimera.