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- Herausgeber: Rowohlt Repertoire
- Kategorie: Poesie und Drama
- Sprache: Deutsch
- Veröffentlichungsjahr: 2016
»Ein klassisches Ereignis, eine Theatererholung ersten Ranges war die Übersetzung von Walter Jens«, schrieb Armin Eichholz im Münchner Merkur anläßlich der Premiere des »Agamemnon« im Residenztheater. In der Übertragung von Walter Jens ist die Geschichte von der Ermordung des aus Troja heimkehrenden Königs Agamemnon durch seine Gattin Klytaimestra und den ehebrecherischen Usurpator Aigisth sowie der blutigen Rache, die Agamemnons Sohn Orest an den Mördern seines Vaters nimmt, und der Sühne des Muttermordes zu einem lebendigen Stück Theatergeschichte und einer erregenden Lektüre geworden. Jens gelingt es, die Erhabenheit und kühne Bildlichkeit der aischyleischen Sprache durch die Verbindung von Pathos und Präzision meisterhaft wiederzugeben. Seine Sprache, die die großen Vergleiche des Urbilds ebenso zum Durchschein bringt wie die bis zur Begrifflichkeit zugespitzte Diktion der Dialoge, zeichnet sich durch ein Höchstmaß an Verständlichkeit aus.
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Seitenzahl: 165
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Walter Jens
Aischylos. Die Orestie
Agamemnon. Die Choephoren. Die Eumeniden
Ihr Verlagsname
Eine freie Übertragung
Über dieses Buch
»Ein klassisches Ereignis, eine Theatererholung ersten Ranges war die Übersetzung von Walter Jens«, schrieb Armin Eichholz im Münchner Merkur anläßlich der Premiere des »Agamemnon« im Residenztheater.
Über Walter Jens
Walter Jens, geboren 1923 in Hamburg, Studium der Klassischen Philologie und Germanistik in Hamburg und Freiburg/Br. Promotion 1944 mit einer Arbeit zur Sophokleischen Tragödie; 1949 Habilitation, von 1962 bis 1989 Inhaber eines Lehrstuhls für Klassische Philologie und Allgemeine Rhetorik in Tübingen. Von 1989 bis 1997 Präsident der Akademie der Künste zu Berlin.
Verfasser von zahlreichen belletristischen, wissenschaftlichen und essayistischen Büchern (darunter zuerst «Nein. Die Welt der Angeklagten» 1950, «Der Mann, der nicht alt werden wollte», 1955), Hör- und Fernsehspielen sowie Essays und Fernsehkritiken unter dem Pseudonym Momos; außerdem Übersetzer der Evangelien und des Römerbriefes. Walter Jens war seit 1951 verheiratet mit Inge Jens, geb. Puttfarcken. Als «Grenzgängern zwischen Macht und Geist» wurde beiden 1988 der Theodor-Heuss-Preis mit der Begründung verliehen: «Gemeinsam geben Inge und Walter Jens sowohl durch ihr schriftstellerisches Werk wie durch ihr persönliches Engagement immer wieder ermutigende Beispiele für Zivilcourage und persönliche Verantwortungsbereitschaft.»
Walter Jens starb am 9. Juni 2013 in Tübingen.
Inhaltsübersicht
Für Klaus Betzen
Agamemnon
Agamemnon
Klytaimestra
Aigisth
Kassandra
Wächter
Bote
Chor
Chorführer
WÄCHTER(auf dem Dach des Palastes):
Befreit mich von den Qualen, Götter!
Ein langes Jahr schon lieg ich kauernd
Vor dem Tore des Atriden-Hauses, liege wie ein Hund –
Die nächtliche Versammlung der Gestirne kenn ich bis zum Überdruß:
Winter und Sommer bringen sie, die weißen Könige,
Am Himmel strahlend, uns, den Sterblichen. –
So warte ich auch heute auf den Glanz des Zeichens,
Den Feuerschimmer, der von Trojas Untergang erzählt.
So hofft es meine Herrin, Klytaimestra. So befiehlt sie es.
Ich aber finde in den Nächten keine Ruh.
Der Tau macht mir das Lager feucht. Ich kenne keine Träume mehr.
Die Angst steht statt des Schlummers neben mir,
Weil ich mich fürchte, daß der Schlaf die Wimpern schließt.
Und singe ich ein Liedchen oder pfeife vor mich hin,
Um meine Müdigkeit zu überlisten,
Dann klag ich über dieses Hauses Mißgeschick,
Mit dem es nicht – wie einst – zum Besten steht.
Jetzt aber mag ein Ende meiner Mühen nahn,
Wenn mitten in der Nacht der Feuerglanz die Nachricht bringt,
Daß Troja fiel. (Das Feuer flammt auf.)
O sei gegrüßt mir, Fackelschein der Nacht,
Du zeigst das Licht des Tags
Und läßt die Chöre hier in Argos jauchzen
Über solch ein Glück.
Zeus! Zeus!
Ich muß Klytaimestra Meldung machen,
Agamemnons Frau, damit sie sich erhebt
Und dann – so schnell es geht – im Haus
Den Siegesglanz mit lautem Jubelruf begrüßt,
Denn Troja ist gefallen, wie das Flammenzeichen zeigt.
Jetzt kann ich jubeln: Sieg! Ein Freudensprung!
Dreimal die Sechs! Mein Wachdienst zahlt sich aus!
Und wenn der Herr nach Hause kommt,
Dann will ich seine liebe Hand
Mit meinen Fingern hier berühren.
Vom andern schweig ich, denn ein Kloß von Gold
Verstopft mir meinen Mund;
Doch wenn das Haus zu sprechen wüßte –
Vieles, sehr Genaues käme da hervor,
Das ich mit jenen gern bespräche,
Denen das Geheimnis nicht verborgen ist.
Doch wer es nicht kennt – für den bin ich stumm.
CHOR(einziehend):
Dies ist nun das zehnte Jahr, das verging,
Seit Priamos’ mächtiger Feind,
Menelaos, der Fürst,
Und Agamemnon, sein Bruder,
Von Zeus her Herrscher zweier Throne,
Von Zeus her Herrscher zweier Szepter, –
Dies ist das zehnte Jahr, das verging,
Seitdem das Atreus-Gespann
Aufbrach aus unserem Land,
Aufbrach, um Rache zu nehmen, mit tausend Schiffen aus Argos.
Krieg! schrien sie: Krieg!
Schrill war ihr Zorn.
Wie das Geierpaar brüllten sie auf,
Das in schwirrendem Schmerz um die Jungen
Den Hort umkreist,
Von den Rudern der Flügel gewiegt,
Hoch in der Luft.
Vergeblich nesthütende Mühe:
Die Jungen geraubt!
Ein Gott aber:
Apollon,
Pan oder Zeus –
Einer der Himmlischen
Hört den gellenden Schrei
Seiner Kinder,
Steht den Schützlingen bei:
Nicht hilflos sind die!
Und schickt Erinys,
Die Frevler bestrafend.
So sendet Zeus,
Der gewaltige Gott,
Der Hüter des Gastrechts,
Die Söhne des Atreus
Und hetzt sie auf Paris:
Jagt ihn! Packt zu!
Kampf wird sein,
Streit um die Männer betörende,
Männer verachtende Frau.
Krieg wird sein:
Das Knie im Staub!
Mann gegen Mann!
Die Glieder schlaff,
Der Speer zerspellt!
Troer und Griechen:
Gleiches mißt Zeus ihnen zu.
Er allein weiß,
Mag geschehen was will,
Wie es ausgeht.
Zündet Feuer an, Troer,
Opfert und weint:
Umsonst die Spende,
Das Feuer bleibt kalt,
Und die Flamme erstickt.
Nichts, Troer,
Nichts löscht,
Wenn Zeus zürnt,
Seinen Grimm.
Wir aber, wir blieben hier,
Wir nahmen nicht teil.
Das Alter schloß uns aus.
Wir sind wie die Kinder.
Das Mark im Körper des Kindes ist
Gleich dem Mark eines alternden Manns:
In keinem von beiden wohnt Kraft,
Es trocknen die Säfte des Baums,
Der einmal zu grünen begann.
Dreifüßig sucht der Greis seinen Weg:
Nicht stärker als ein schwächliches Kind,
Wie ein Traumbild bei Tage
Schleicht er dahin.
Dienerinnen, zum Opfer bereit, kommen aus dem Palast. Dann Klytaimestra.
CHOR:
Klytaimestra, Tyndareus’ Tochter, Königin, was ist geschehn?
Was hast du erfahren, warum willst du das Opfer bereiten?
Seht!
Die Altäre der Götter –
Der Götter im Licht
Und im Dunkel der Nacht,
Der Götter im Himmel
Und der Götter, die unter uns sind:
Schaut da! Und drüben! Und hier!
Die Flammen, genährt vom heiligen Öl,
Wie sie leuchten!
Betört und umschmeichelt,
Verzaubert vom nährenden Trank:
Brennt heller! Strahlt im Palast!
Sprich, Klytaimestra,
Und verbirg nicht,
Wenn du darfst,
Was uns nützt.
Heile die Sorge,
Die uns bedrängt,
Heile die Angst
Und nähre die Hoffnung:
Aufleuchtend im Feuer,
Ein Spiegel der Brände,
Vertreibt sie die Qual,
Die unersättliche,
Sinnverzehrende,
Die mir das Herz zernagt.
Reden will ich und das Zeichen benennen,
Das Glücksmal unserer Herren,
Das – Stern des Aufbruchs! – erstrahlte,
Als sie Argos verließen.
Noch kann ich tanzen,
Noch schenkt,
Klang und Hauch
Und Tanz und begeisterte Rede,
Gott mir die Kraft des Gesangs –
So alt ich auch bin.
Singen will ich
Und mich erinnern,
Wie die Fürsten Achaias,
Agamemnon und Menelaos,
Einträchtig den Heeren geboten,
Der jungen Mannschaft Griechenlands:
Wie sie, den Speer in den Händen,
Den rächenden Blitz,
Nach Troja aufbrachen –
Von den Vögeln geleitet,
Den Raubvögeln ihnen voran:
Der eine schwarz,
Der andere weißgefiedert,
Hell wie der Schnee.
Luftkönige waren’s,
Die den Flottenkönigen,
Nah bei der Burg,
Von rechtsher erschienen:
Auf weithin sichtbarem Horst.
Singen will ich,
Wie sie hoch auf dem Felsen
Die Häsin verschlangen
Und ihr, die trächtig war,
Das Ungeborene nahmen
Kurz vor dem Ziel.
Wehe! Ruft wehe!
Aber ruft auch:
Das Gute soll siegen!
Singen will ich, wie Kalchas, der Seher,
Klug ist er und geschickt,
Singen will ich, wie der Priester
Die beiden Atriden anblickte,
Agamemnon und Menelaos,
Und in den ungleichen Führern des Zuges
Die Hasenzerfleischer,
Den schwarzen und weißen Adler,
Wiedererkannte.
»Eines Tages«,
Das war sein Spruch,
»Wird dieses Heer
Priamos’ Feste erobern.
Packen wird es die Troer
Und, so will es das Schicksal,
Die Schlösser und Häuser
Der Schätze berauben:
Den Adlern vergleichbar, die eine trächtige Häsin ausschlachten.
Tot wird Troja sein,
Es sei denn – möge das niemals geschehen! –,
Ein neidischer Gott
Zerbräche den Ring um die Stadt,
Die eiserne Spange,
Bevor sie sich schließt.
Dann wehe dir, Kriegsvolk!
Artemis zürnt den Flügelhunden des Vaters,
Den Adlern,
Weil sie die trächtige Häsin,
Bevor sie gebären konnte,
Zerrissen.
Verhaßt ist Artemis das Mahl:
Häsin und Frucht,
Von den Vögeln zerrissen!
Wehe! Ruft Wehe!
Aber ruft auch:
Das Gute soll siegen!«
»Artemis! Göttin!
Freundlich bist du«,
Hat Kalchas gesagt,
»Und, ich weiß es allzugut«
(Hat er gesagt)
»Den Berglöwen hold,
Der hilflosen Brut
Und dem säugenden Wild auf der Weide,
Das nach den Mutterzitzen sucht.«
»Herrin, ich flehe dich an«
(Hat er gesagt)
»Bewahre, was gut war am Zeichen:
Schau auf die Adler!
Verdecke, was schlecht war:
Blick nicht auf die Häsin!
Und du, Apollon, heilender Gott,
Hilf, daß sie die Winde nicht hemmt,
Artemis,
Die Lüfte wehen läßt
Und die Schiffe nicht lähmt.
Hilf, daß sie kein anderes Opfer verlangt,
Ein Schlächtermahl,
Das nicht zu essen ist:
Das Mädchen
Statt der Häsin hingemacht!
Ein Menschenmahl,
Das Haß gebären
Und den Opferknecht nicht schlafen lassen wird.
Es wartet auf ihn,
Drinnen im Haus,
Gleich einer tückischen Beschließerin,
Die Rachsucht:
Im Dunkel kauernd
Bricht sie, des Mädchens gedenkend, hervor
Und wird das Opferkind rächen.«
So hat Kalchas gesprochen: Gutes verkündend
Dem Königspalast
Und Schlimmes zugleich:
Die Vögel wiesen den Weg.
Wehe! Ruft Wehe wie er!
Aber ruft auch,
Wie Kalchas,
Das Gute soll siegen!
Zeus! Zeus, wer du auch seist,
Wenn es dir lieb ist, so genannt zu sein,
Will ich dich gerne so rufen.
Nichts ist dir vergleichbar, Zeus,
Erwäge ich alles – außer dir selbst.
So nenn ich dich: Zeus,
Um die Last des vergeblichen Denkens
Von mir zu werfen.
Denn Zeus verständig zu preisen,
Bedeutet vernünftig zu sein,
Um Frieden zu finden.
Er führt die Menschen zum Denken,
Belehrt sie durch Leiden,
Gibt ein Gesetz.
Wenn auch die Sorge, Unglück erweckend, den Schlaf vom Herzen vertreibt:
Am Ende naht sich das Wissen auch dem,
Der sich sträubt.
Göttliche Gnade steuert gewaltig und ernst
Mit den Schlägen des Ruders
Das Schicksal der Menschen.
Erinnert euch: Vor Aulis war es!
Artemis, erzürnt,
Weil Agamemnon, der Fürst,
Ihre heilige Hirschkuh getötet,
Hemmte den Sturm.
Langsam und böse
Wehten die Winde vom Strymon,
Brachten den Hunger,
Peitschten die Wellen,
Schufen Verwirrung,
Zerrissen die Planken und Seile,
Und eine Dürre
Biß sich ins Heer der Argiver.
Da nannte Kalchas, der Seher, ein Mittel,
Das schlimmer war als der Sturm,
So bitterlich,
Daß die beiden Atriden
Den Stab in den Sand hineinstießen
Und weinten.
Und Agamemnon, der ältere Bruder, begann zu reden und sagte:
Wehe mir, wenn ich dem Seher nicht folge.
Und wiederum wehe, wenn ich mein Kind,
Des Hauses Kleinod,
Iphigenie,
Mit den eigenen Händen erwürge,
Nah am Altar.
Nichts ist frei von Verhängnis,
Und unentrinnbar Artemis’ Zorn.
Soll ich die Schiffe verlassen,
Ein Fahnenflüchtiger sein?
Nein! Lieber das Opfer und lieber der Zorn,
Und mehr als der Zorn
Und die Gier nach dem Blut,
Dem Mädchenblut,
Das, segenbringend, die Gerechtigkeit verlangt.
Ins Joch der Not gespannt,
Brütend, dem Wechselwind vergleichbar,
Hierhin schweifend, dorthin eilend,
Gedanken wendend und
Gottverlassen,
Beschloß er, um alles zu wagen, die Tat
Und duldete es,
Der Tochter-Töter,
Dem Weiberkrieg
Das Opfer zu bringen.
Ein Nichts die Bitten
Und die Rufe,
Die dem Vater galten,
Nichts die Jugend,
Vergeblich die Schreie:
Die Feldherrn wollten ihren Tod,
Der Vater aber sagte sein Gebet
Und hieß den Opferknecht,
Sie, einer Ziege gleich, mit schleppendem Gewand
Hoch in die Luft auf den Altar zu schleudern,
Gefesselt, einen Knebel tief im Mund,
Damit sie nicht dem Hause fluchen konnte.
Das Krokuskleid glitt ab,
Die Seile schnürten ihre Haut.
Sie aber schaute,
Wie ein stummes Bildnis,
Ihre Henker an;
Mit einem Pfeilgeschoß des
Blicks versuchte sie zu sprechen
Und die Herzen all der Männer zu bewegen,
Die sie so oft in ihres Vaters Haus begrüßt,
Wenn sie, zu Agamemnons Preis,
Beim Opfermahl, das Festlied sang.
Was dann geschah,
Ich sah es nicht, ich weiß es nicht, ich sag es nicht.
Doch Kalchas’ Seherspruch war nicht umsonst gesagt,
Das Recht
Lehrt im Leiden zu lernen,
Allzufrüh noch erfahrt ihr die Zukunft.
Im Glanz des Morgens, gleichen Schrittes mit ihm,
Steigt sie herauf: was immer begann, glücklich ende es nun.
So wünscht es Klytaimestra,
Die das Haus bewacht
Und dieses Land:
Sie ganz allein.
CHOR:
O Herrin, deiner Macht nah ich in Ehrerbietung,
Denn das Recht verlangt, daß man die Frau des Herrschers,
Wenn der Thron verwaist ist, wie den König selbst verehrt. –
Du gehst zum Opfer. Hast du Hoffnung? Oder weißt du Sicheres?
Kam eine Botschaft an? Gib mir Bescheid.
KLYTAIMESTRA:
Mit einer guten Kunde, heißt’s im Sprichwort,
Soll das Morgenrot erscheinen, wenn die Nacht vorüberging.
So hört die Freudenbotschaft, über alle Hoffnungen groß:
Troja ist besiegt.
CHOR:
Was sagst Du? Ich versteh dich nicht!
KLYTAIMESTRA:
Daß Troja unser ist. Sprech ich nicht klar?
CHORFÜHRER(unter Tränen):
Es ist die Freude, Herrin, die mich weinen läßt.
KLYTAIMESTRA:
Dein Auge zeigt: Du bist ein braver Mann. Du meinst es gut.
CHOR:
Doch hast du auch Beweise? Gibt es Zeichen?
KLYTAIMESTRA:
Es gibt eins. Ja. Wenn mich der Gott nicht trog.
CHOR:
Vielleicht nahmst du ein Trugbild wahr?
KLYTAIMESTRA:
Schlaftrunknen Sinnen würd ich niemals Glauben schenken.
CHOR:
Dann hat dich ein Gerücht betört?
KLYTAIMESTRA:
Du tadelst mich, als wäre ich ein kleines Kind.
CHOR:
Wann aber fiel die Stadt?
KLYTAIMESTRA:
In dieser Nacht. In dieser Nacht, die diesen Tag gebar.
CHOR:
Doch welcher Bote hat dir, in so kurzer Zeit, die Nachricht überbracht?
KLYTAIMESTRA:
Hephaistos, der den hellen Schein vom Ida warf,
Und die Stafettenpost, von Feuerbrand zu Feuerbrand, entzündete.
Vom Ida ging’s zum Hermes-Stein auf Lemnos;
Dann nahm den Fackelglanz der Insel das Gebirge an,
Zeus’ Heiligtum, der Athos, sprühte auf, so daß die Flammenwanderin
Das Meer durchschwamm: ein Sonnenglanz der Freude,
Der das Licht zur Klippe des Makistos trug.
Auch die besann sich nicht und warf, vom Schlummer unberührt,
Den Botenteil hinaus, damit der Brand in jähem Lauf
Die Wasser des Euripos überflöge und die Wächter auf Messapios erreichte.
Ein Bündel dürren Heidenkrautes flammt’ empor; das Feuer, neugestärkt,
Durchschoß, dem hellen Mondstrahl gleich, die Ebene Asops,
Gelangte zum Kithairon und erweckte einen neuen Brand,
Noch höher lodernd als zuvor, weit über den Gorgopis-See hinweg
Bis hin zum Aigos-Planktos-Fels. Dort schürten sie den Feuerball
Mit unverzagtem Herzen, und sie jagten ihn als einen roten Schweif
Über das Spiegelmeer hinweg zum Spinnenberg. Von da kam er
In dieses Haus: Das Kind des Ida war am Ziel.
Dies war der Flammenweg, von Anbeginn bis hier,
Das Feuerzeichen, das mein Mann
Von Troja bis nach Argos sandte.
CHOR:
Noch einmal, Herrin, hebe ich die Hände
Auf zum Himmel, voll von Dankbarkeit.
Noch einmal, staunend, möchte ich dich hörn.
Sprich weiter, Herrin, brich nicht ab.
KLYTAIMESTRA:
Die Griechen halten Troja fest in ihrer Hand, an diesem Tag,
Ich bin ganz sicher, daß ein wirrer Schrei die Stadt durcheilt.
Wie Öl und Essig sich im gleichen Kruge nicht vermischen,
So bleiben auch die Stimmen der Besiegten und der Sieger
Stets einander fremd. Die einen kauern bei den Leichen
Der Gefallenen, beweinen ihren Vater, ihren Bruder, ihren Sohn
Und klagen ihr Geschick mit Sklavenmündern an.
Die andern aber irren durch die Nacht,
Und plündern beutesuchend Trojas Häuser.
Seit heute wohnen Griechen in den troischen Palästen.
Der Krieg ist aus. Sie sind befreit von Nässe, Sturm
Und feuchtem Tau. Sie müssen jetzt nicht mehr im Freien lagern.
Nein, wachenlos und glücklich schlafen sie die ganze Nacht.
Wenn sie die Götter der Besiegten und die Tempel
Dort im Land, das sie eroberten, in Ehren halten, dann …
Dann könnt es sein, daß aus den Siegern nicht Besiegte werden.
Leicht wird ein Heer aus Beutelust verführt,
Auch das Verwehrte anzutasten.
O bliebe fern den Unsern solche Gier!
Noch sind sie nicht zurück,
Der zweiten Fahrt durchs Meer bedarf es noch,
Eh man von Rettung sprechen kann.
Wenn ohne Frevelschuld das Heer nach Hause kommt,
Wenn es nicht abermals ein böses Schicksal trifft –
Erst dann ist alles gut.
So denke ich. Ich, eine Frau.
Viel Gutes bahnt sich an, das ich genießen möchte.
Was schön und recht ist, das soll siegen: ohne einen bittern Rest.
CHOR:
O Herrin, weise wie ein Mann hast du gesprochen.
Ich aber rüste mich, die Götter anzurufen.
Was macht die Mühe aus, wenn sie uns gnädig sind.
Klytaimestra ab
CHOR:
Zeus, König im Himmel, und du, freundliche Nacht,
Schmuckreiche, die über Trojas Türmen
Das dunkle Netz zusammenzog,
Daß keiner, kein großer, kein kleiner,
Der Knechtschaft entkam
Und dem allesvernichtenden Schicksal.
Zeus, Schirmherr des Gastrechts,
Du hast es getan,
Du hast auf Paris den Bogen gerichtet.
Nicht über die Sterne hinweg,
Nicht zur Unzeit
Traf dein Geschoß.
Betrachtet die Spur!
Wie Zeus getroffen hat
Und wen er schlug:
Zu Tag liegt es jetzt.
Was Aisa, das Schicksal, beschloß,
Hat er getan.
Nichts sagt:
Unweise ist,
Wer da meint,
Die Götter schauten nicht hin,
Wenn einer,
Glanzgeblendet,
Heiliges mit Füßen tritt.
Das Los der Kinder
Zeigt die Gier der Väter an:
Krieg! schnaubten sie,
Blähten die Nüstern,
Füllten die Häuser
Wider Recht mit Schätzen an,
Kannten kein Maß:
Immer höher,
Und über das Beste hinaus!
Klug ist,
Wer sich bescheidet.
Genug mag’s ihm sein,
Wenn die Not ihn verschont:
Fern von Leiden zu sein,
Das ist das Beste.
Nicht hilft Reichtum
Dem Mann,
Der den Altar der Gerechtigkeit
Zertritt:
Übersättigt von Gold, wie er ist!
O Schoßkind des Unheils,
Verführung, Schmeichelwort,
Vor dem es keine Rettung gibt:
O Zaubertrug schmeichelnder Rede!
Verborgen nicht bleibt die Schuld.
Nein! In Finsternis strahlend,
Nachterhellend
Tritt sie zu Tag.
Der schlechten Münze gleich,
Die, abgerieben, glatt von Stoß und Griff,
Bald den falschen Silberglanz verliert
Und, schwarz und stumpf,
Die wahre Herkunft zeigt,
Hält auch der Frevler keiner Probe stand:
Ein Knabe ist er,
Der den Vogel fangen will,
Den schnell beschwingten,
Und die Stadt dabei in Schmach und Elend stürzt.
Kein Gott hört seinen Schrei,
Wenn einer,
Mit gutem Gedächtnis,
Sich umwendet
Und den Täter vernichtet.
Jämmerlich stürzt der:
Wie Paris,
Der Atreus’ Palast
Und die gastliche Tafel geschändet,
Helenas Räuber!
Helena! Weh dir!
Zurückgelassen hast du uns,
Den Bürgern dieser Stadt,
Den Ruf der Wagen,
Schildgedröhn
Und den Schrei der Matrosen
Am Hafen,
Die sich einschiffen mußten,
Und das Weinen der Frauen.
Als Hochzeitsgeschenk
Hast du den Troern
Ihren Tod gebracht:
Die blutige Mitgift!
Wagend, was nicht gewagt werden darf,
Bist du mit schwebendem Fuß
In die Stadt eingeschlüpft:
Hurtig und leicht
Wie eine Tänzerin.
Die Türen öffnen sich.
»O Haus! O Ihr Fürsten!«,
Riefen die Seher
Und seufzten,
Die Vertrauten des Palasts,
»O Spur der Hure!
Brautbett! Pfad der Buhlerin!«
Der Verlassene aber,
Beschimpft und entehrt,
Still sitzt er da:
Glaubt es nicht,
Redet nicht,
Zürnt nicht –
Ein Stummer,
Der im Traum,
Über das Meer hinweg,
Mit Helena spricht:
Ihr Schatten,
Träumt er,
Waltet noch im Haus.
Verhaßt ist ihm
Die Anmut
Gemeißelter Bilder.
Die Schönheit,
Das Bunte,
Der Liebreiz der Statuen
Ekelt ihn an.
Seine Augen sind leer,
Der Blick ist verstört,
Aphrodite hat ihn verlassen.
Traumgesichter,
Die Kinder des Schmerzes,
Quälen, Trugfreuden bringend,
Sein Herz.
Verweht, bevor er es berühren kann:
Das Traumbild,
Das ihm durch die Hände huscht –
Entschwunden
Auf dem Flügel des Schlafes,
Kehrte nie zurück.
Der Wahn hockt im Palast,
Die Angst besetzt den Herd
Und will nicht gehn.
Und doch, so groß es ist,
Das Leid im Königshaus:
Es gibt ein größeres:
Den Krieg!
Die Männer sind im Feld,
