Anshalyn - De Retour vun den Dämonen E-Book

Elias J. Connor

• Herausgeber: neobooks
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Serie: Anshalyn
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 563

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Zënter e puer Joer lieft d'Kinnigin Anshalyn wäit ewech vum Pracht vum Troun, verstoppt am friddleche Duerf Rosenheim am wäiten Südland. Zesumme mat hirem Begleeder Askandar huet si d'Schluechte vun der Vergaangenheet hanner sech gelooss - bis den Dag wou de mysteriéise Friemen Ydecto opdaucht. Mat onheemlecher Kraaft entzitt hien sech d'Fräiheet aus dem Duerf, stürzt d'Land an de Chaos a forcéiert den Anshalyn an den Exil. Op der Flucht duerch al Bëscher a zerstéierend Kinnekräicher begéine den Anshalyn an den Askandar magesche Götter, déi hinne Waffen vun onvirstellbarer Kraaft schenken. Mee d'Zäit leeft aus. Dem Ydecto seng Muechtsucht léisst Dämonen fräi, déi den Anshalyn fréier mat héije Käschte besiegt huet, Dämonen, déi elo zréckkommen, méi grausam a mächteg wéi jee virdrun. Nëmmen ee Wee eraus bleift - de legendäre Kapp vun der Medusa, deem säi Bléck all Liewen a Steen verwandele kann. Fir en ze kréien, mussen den Anshalyn an den Askandar an d'Gorgonengrott goen, aus där nach keen jee lieweg fortgaangen ass... Dëst ass den zweete Band vun der Fantasyserie ANSHALYN. Eng episch Geschicht voller Magie, Verrot an onvergiessleche Personnagen - fir all Liebhaber vun High Fantasy.

Leseprobe

Elias J. Connor

Anshalyn - De Retour vun den Dämonen

Dieses ebook wurde erstellt bei

Inhaltsverzeichnis

Titel

Engagement

Kapitel 1 - D'Orakel

Kapitel 2 - Mat der Hëllef vun de Götter

Kapitel 3 - Ydecto

Kapitel 4 - Den Ufank vun der Sich

Kapitel 5 - Déi eidel Welt

Kapitel 6 - De Fluch vum Draach

Kapitel 7 - Déi vergiess Elfen

Kapitel 8 - D'Trennung

Kapitel 9 - Hoffnungslos eleng

Kapitel 10 - D'Gaya

Kapitel 11 - D'Heelung

Kapitel 12 - Dram vun der Erënnerung

Kapitel 13 - Medusa

Kapitel 14 - D'Flucht

Kapitel 15 - De Pakt mam Béisen

Kapitel 16 - Menor

Kapitel 17 - Noémi

Kapitel 18 - D'Réckkehr vum Fenjalo

Kapitel 19 - D'Erwächen vun der Däischtert

Kapitel 20 - D'Schluecht vu Sudland

Kapitel 21 - An der Stad vun den Elfen

Kapitel 22 - D'Ierfschaft vum Skilas

Kapitel 23 - Déi lescht Schluecht

Kapitel 24 - D'Arrivée vun den Elfen

Iwwer den Auteur Elias J. Connor

Impressum neobooks

Engagement

Fir meng Frëndin.

Meng Muse, mäi Verbündeten.

Är Dreem erwecke meng Bicher zum Liewen.

Merci, datt Dir mech an Är Welt geholl hutt.

Kapitel 1 - D'Orakel

De Moien dréit sech gëllen iwwer Südland op. Den Niwwel läit schwéier op den Terrassenfelder, déi sech wéi gréng Schuppen un den Hiwwele klamme. An der Distanz kléngt d'Rummelen vun engem Waasserfall, dof a stänneg, wéi de Puls vum Land selwer. Afen spillen an de Bamspëtzen a jäizen an d'Dagesliicht, während d'Sonn lues a lues den Horizont eropklammt an d'Déckbëscher a Niwwel a Glanz badet.

Um Flossufer steet e Jong, vläicht zwielef Joer al, barfuss am fiichte Sand. Nieft him waart e Waasserbüffel gedëlleg, wéi wann et Deel vum Moien wier. De Jong kuckt op dat anert Ufer, wou Damp aus enger Strohdachhütt eropkënnt. Do braut seng Groussmamm den éischten Téi vum Dag mat Blieder, déi eréischt bei Sonnenopgang geernt däerfen – sou diktéiert déi al Herrschaft vum Kima-Vollek.

Südland kennt keng Eil. D'Zäit fléisst hei wéi de grousse Tuar River - breet, roueg an onergräiflech. D'Leit schwätze roueg, wéi wann d'Land all Wuert kéint absorbéieren a behalen. D'Mäert richen no reife Draachefruucht, Tamarind an de wierzege Paste vu Stroosse-Iessstänn. Händler bidden handgewiefte Stoffer un, hir Faarwen esou lieweg wéi d'Liicht, dat duerch d'Palmen filtert.

Am Süden erhiewen sech rout Fielsen wéi gefalten Geschichten. Do liewen d'Yarra-Nomaden, déi nëmme kommen, wann de Wand aus dem Westen bléist. Hir Lidder echoen duerch d'Schluchten a erzielen vun engem Himmel, deen eemol op d'Äerd gefall ass an dat éischt Salz an d'Mier gespaut huet. Keen weess, ob d'Geschichten wouer sinn, awer a Südland zielt d'Wourecht manner wéi d'Déift, an et ass aus de Legenden, datt d'Land seng Wourecht zitt.

An der Haaptstad Lamera molen d'Leit d'Mauere vun hiren Haiser mat gëllener Lehm. Un Festdeeg danzen si op den Diecher a molen hir Gesiichter mat Symboler aus hiren Dreem. Am Zentrum vun der Stad wiisst den ale Sonnebam - e knorrige Ris, deem seng Blieder ni falen. Déi Eelst soen, seng Wuerzele reechen bis an d'Grondschaaf vun der Äerd.

Sudland lieft. Net wéi e Land, mä wéi e Wiesen – waakreg, ootmend, voller Erënnerungen. All Schrëtt iwwer säi Buedem ass eng Begegnung. An déi, déi laang genuch bleiwen, fänken un ze verstoen: Sudland ännert keen mat Gewalt. Et waart. An iwwerdeems et waart, formt et roueg d'Séil.

De Blendor sëtzt op sengem poléierten Ebenholz-Tréin, seng Hänn gräifen fest un den hëlzenen Aarmstützen. Säi Bléck wandert duerch d'Halen vu Sudland, wou flimmernd Fackelen geeschterhaft Schied op d'Mauere werfen. All Steen, all Sail schéngt d'Fro zréck op hien ze werfen, d'Fro, déi hien verfollegt: Wien ierft säin Ierfschaft? Hien huet kee Jong. Nëmmen d'Lluva, seng eenzeg Duechter, där hir sanft Stëmm him dacks e Laachen op d'Gesiicht bréngt, awer hien haut mat Angscht erfëllt.

Hie steet mat Schwieregkeeten op, säi purpurroude Kleed raschelt wéi versteent Seid. D'Geriichtsbeamte zéien sech beandrockt zréck, wéi säin Hornschléckler him eng Krousch mat kalem Wäin gëtt. Hie schluppt, awer de Wäin léisst nëmmen e battere Nowgeschmaach. De Blendor léisst déi lescht Drauw an de Mond falen, ier hien d'Hal verléisst a sech iwwer de Steebalkon op der Ostseite vum Palais béit. D'Diecher vun der Stad verdeelen sech wéi d'Schuppe vun engem risegen Draach; am Norden blénkt de Sudara Floss, wéi wann hie géif tréischten. Awer säin Häerz bleift schwéier.

„Är Majestéit“, huet de Grof Elmar, säi treie Kanzler, aus dem Schied geflüstert. „Dir schéngt besuergt ze sinn.“

De Blendor senkt säi Bléck.

"Et ass mäin Ierfschaft, Elmar. Ouni e männlechen Ierwe schrumpft d'Zukunft vu mengem Kinnekräich."

Den Elmar huet verständnisvoll geknikt.

„ D'Orakel an de Grotten um Fouss vum Draachebierg kann Sécherheet bréngen.“ E Funken Hoffnung blénkt a Blendor senge Aen.

"Dann fueren ech haut dohinner."

D'Sonn geet lues a lues hannert dem Draachebierg ënner, wéi de Blendor an engem klenge Caravan d'Hellegtum erreecht. D'Grotten vu Sudland gi vum Owend am Smaragdgréng gebad. Moosbedeckt Sailen a verwitterte Steereliefer bezeien eng ehrwürdeg Vergaangenheet. Entlang dem schmuele Wee flüsteren d'Wuechter Gebieder, während de Blendor seng Männer féiert. D'Loft ass kill, an e liichte Niwwel hänkt un der Äerd.

Si halen virun engem Steepaart halt, driwwer steet an ale Runen: "Kommt eran, deen, deen d'Leedung sicht, awer wësst: D'Gëtter bewaachen däischter Wourechten."

De Blendor huet roueg geknikt, an déi schwéier Steendieren hunn sech geräischlos opgemaach. Bannendran ass Waasser vun der Plafong gedrëpst, an de Geroch vu Räucherwierk huet de Raum gefëllt.

Um Enn vun der Grotte steet den Orakel: eng al Fra, där hir Haut wéi Pergament zerknittert ass an där hir Aen an engem klore Blo blénken. Käerzen schwanken a windlosen Nischen. De Blendor verbeugt sech déif. Hie traut sech kaum dem Orakel an d'Aen ze kucken, awer säi Wonsch ass méi staark wéi seng Angscht.

„Héichpriisterin“, fänkt hien un, „Kinnek Blendor vu Sudland freet Äre Rot. Mäi Feier ass a Gefor auszegoen, well ech kee männlechen Ierwe hunn. Sot mir: Wéi kann ech mäin Ierfschaft sécheren?“

D'Iwwerpriisterin steet lues op, hir Stëmm kléngt huel.

„Blendor, du ruffs no Wëssen – also héier d'Äntwert vun de Götter.“ Eng Rou fällt erof, wéi wann d'Zäit selwer den Otem géif uhalen. Dann, mat engem hellen, echoenden Toun, schwätzt se: „Äert Ierfschaft endet an der Hand vun Ärem Enkel.“

Dem Blendor säin Häerz hält op.

„D'Hand vu mengem Enkel?“, stottert hien a trëppelt e Schrëtt zeréck. „Mee ech hunn kee Jong!“

D'Priesterin kniet hire Kapp.

„Net Äre Jong, mee de Jong vun Ärer Duechter wäert d'Schicksal erfëllen, dat hei prophezeit gouf.“

De Blendor huet gefillt, wéi säi Mo sech zesummegezunn huet. Hie konnt net méi soen, wéi hie wollt.

"Mä dat kann net wouer sinn!"

E flimmerend Liicht schéngt an de Käerzen, wéi wann d'Gëtter selwer d'Wuert ënnersträichen.

„Mee et ass d'Wuert, dat geschwat gouf: Är Ënnergang ass a sengem Otem versiegelt“, seet den Orakel.

De Blendor sammelt all seng Kraaft. "Gëtt et kee Wee fir dëst Schicksal ofzewieren?"

D'Priesterin leet eng knorreg Hand op den Altor vu Steen. Hir laang Hoer falen wéi e Waasserfall um Buedem erof.

„Et gëtt nëmmen ee Wee, an dee féiert dech un de Rand vun der Verzweiflung“, seet si a kuckt him streng an d'Aen. „Bewaach deng Duechter Lluva, datt kee Mann se beréiert. Sou soll d'Schicksal ofgewient ginn.“

E kale Schauer ass dem Blendor iwwer d'Réckgrat gelaf. Hie konnt sech net méi berouegen, huet him e wuertlosen Merci gesot – an ass séier aus der Grotte erausgaang, wéi wann hien all Moment vu Rou veruecht hätt.

Zréck a sengem Palais schléift de Blendor kaum an. D'Wierder vum Orakel knaen un senger Séil. Moies sicht hien d'Lluva am banneschte Gaart. Sëlwergréng Weiden encadréieren e klenge Weier, deem säi kloert Waasser mat Waasserlilien bedeckt ass. D'Lluva sammelt Bléieblieder a léisst se sanft an d'Waasser dreiwen.

„Papp?“ Si kuckt no uewen, hir Aen blénken wéi Tau op Rouseblieder. „Du gesäis aus, wéi wann s du net ageschlof hues.“

De Blendor hëlt déif Loft. Hie setzt sech op e Steenstull nieft hir.

„Lluva, meng léif Duechter…“ Seng Stëmm huet geziddert. „Eng däischter Prophezeiung huet mech erreecht.“

Hiert Gesiicht gëtt däischter.

"Wat ass geschitt?"

Hie fiert mat senger Hand duerch seng sëlwer Hoer.

"Den Orakel sot, Äre Jong géif mäi Schicksal besiegelen."

D'Lluva blénkt, dann béit sech no vir.

„Mä ech hunn nach kee Jong“, flüstert si verwirrt.

„Dat ass genau d'Gefor.“ De Blendor ass opgestan, seng Figur huet méi grouss a méi streng ausgesinn. „Du wäerts de Palais ni méi verloossen.“

D'Lluva steet op, d'Bléieblieder rutschen hir vun de Fanger.

"Papp, dat kanns du net maachen."

„Ech kann – an ech muss.“ Seng Stëmm ass elo sou haart wéi Schmiedeeisen. „Ech wäert dech am Bronzetuerm agespaart hunn. Do wäerts du sécher sinn, a keen kann dech erreechen.“

Verzweiflung blénkt an den Ae vun der Lluva.

"En Tuerm? En Tuerm aus Bronze?"

Hie nickt.

"Vun muer un, bréngen ech dech dohinner."

Den nächsten Dag geet d'Sonn iwwer den Diecher vu Sudland op, wéi d'Lluva vun zwee Garde a Samtkleeder an den Bronzetuerm gefouert gëtt. Den Tuerm erhieft sech hannert dem Palais, säi metallesche Glanz blénkt an der Moiesonn. En eenzegt schmiedeisent Tor blockéiert den Agank, an driwwer sinn keng Fënsteren - nëmmen schmuel, no uewen geriicht Schlitzer, déi wéi Aen aus enger glatter Metallhaut erauskucken.

De Lluva leet seng Hand op d'Paart.

„Papp…“ Si dréit sech ëm, an hire Bléck begéint säi fir e Moment. Mä de Blendor bleift onbeweegt. Mat engem domme Knarren geet d'Paart zou, an d'Welt vun der Lluva schrumpft op dëse bronzefaarwege Raum.

Den Tuerm ass spuersam ageriicht: e Bett aus Holz, eng Kommoud, en klengen, ronnen Dësch. Dat ass alles wat Dir braucht, seet de Blendor, wéi hien d'Dier zouspäert. D'Lluva fällt op d'Bett, d'Ketten vun hirer Panik klapperen, wéi d'Wuechter fortgoen.

Bannendran bleift si eleng mat hire Gedanken. D'Deeg ginn eriwwer, d'Mauere vun der Einsamkeet versiegelen hiert Häerz. Si stellt sech d'Vullen vir, déi am Gaart ënnert de Weiden fléien, de Wand spillt géint d'Riddoen vun hirem Schlofzëmmer - an héiert näischt dovun. Hiren eenzege Trouscht ass et, duerch al Bicher ze bliederen, déi si hir heemlech bruecht hat. Awer Geschichten iwwer Fräiheet bidden nëmme wéineg Trouscht, wann si selwer agespaart ass.

Héich driwwer, am Räich vum Himmel, observéiert den Zhys, den Herrscher vum Himmel, d'Schicksal vun de Stierflechen aus sengem gëllene Palais. Hie gesäit de Blendor, de Kinnek, deen seng Duechter agespaart huet, an hie gesäit d'Lluva, d'Blumm, déi an der Einsamkeet verwelkt. Mat all Stonn, déi verleeft, wiisst e waarme Stroum vun Häerzegkeet am Zhys sengem Häerz.

Eng Nuecht geet et op, onsichtbar fir all Aen. Den Himmel geet op, an eng Goldregen fällt, déi wéi dausend Sonnen blénkt. De Reen danzt duerch d'Loft a sammelt sech virum bronzene Tuerm. All Drëps séngt e sanft Lidd vu Fräiheet a Léift.

Bannendran läit d'Lluva waakreg. E mysteriéist Liicht blénkt un de Mauere. Virsiichteg steet si op a geet bei déi schmuel Fënster. De gëllene Reen fällt duerch de Spalt a bedeckt hir Handgelenker. E waarme Kribbelen leeft duerch hir Fanger. Erstaunt beréiert si dat schimmernd Liicht, an eng onsichtbar Hand ëmfëllt sanft hiert Häerz.

„Lluva“, flüstert eng Stëmm, mëll wéi d'Mueresliicht. „Hutt keng Angscht.“

D'Lluva zéckt.

„Wien bass du?“, hunn hir Wierder duerch de Raum geklongen.

„Ech sinn den Zhys“, flüstert d'Stëmm. „Herrscher vum Himmel. Ech hunn deng Einsamkeet gesinn a mech an dech verléift.“

Hiert Häerz schléit méi séier.

„Wéi…? Du bass Liicht a Wand, awer sou vertraut wéi meng eege Séil.“

Eng Dusch vu gëllene Drëpsen ëmschléisst si, wéi den Zhys sech an all eenzelne manifestéiert. Och wann seng richteg Natur verstoppt bleift, streichelt säin Otem hiert Gesiicht, a si fillt eng Zärtlechkeet, déi méi grouss ass wéi alles wat si jee kannt huet.

„Ech wäert dech fräi maachen“, versprécht hien.

An esou geschitt et: De gëllene Reen formt sech zu engem feine Schleier, deen d'Paart vun dobausse beréiert. Mat mëllen Téin geet d'Schlass op, an d'Bronzedier gleet roueg zréck. D'Lluva trëtt an déi kill Nuechtbrise eran, wou de Reen si sanft streichelt. Mee amplaz ze flüchten, bleift si stoen a léisst de Reen seng Magie op sech ausüben.

„Bleif bei mir“, flüstert den Zhys, an an deem Moment verschmëlzt d'Lluva mat der Goldregen. Hir Gestalt glänzt, wéi wann si selwer aus flëssegem Liicht wier. D'Mauere léisen sech op, an d'Häerz vum Tuerm gëtt fir ëmmer roueg.

Méint ginn eriwwer, wéi d'Lluva an den Zhys sech heemlech an enger klenger Lichtung verstoppen, nëmmen nuets an enger gëllener Däischtert gebadet. Do, geschützt vu Beem mat sëlwernen Blieder, spruddelt eng Quell eraus, hiert Waasser wéi flëssegt Moundliicht. D'Lluva dréit e einfacht Kleed aus feinem Léngen; hiert Puppelchen entsteet schonn an hir – e Versprieche vun engem neie Liewen.

Enges Moies, wéi déi éischt Sonnestralen d'Welt erwiermt hunn, huet sech d'Lluva um Rand vun der Quell gesat. Den Zhys ass op si erofkomm, sanft wéi den Otem vun der Welt.

„Geschwënn wäerts du eng Mamm sinn“, flüstert hien. „Eise Jong wäert Askandar heeschen.“

D'Lluva leet hir Hand op hire Bauch a spiert dat sanft Klopfen vun engem neie Liewen. Tréinen vun Emotiounen fëllen hir Aen.

„Hie wäert d'Léift tëscht Götter a Stierflechen verkierperen“, seet si roueg.

Den Zhys nickt a hieft si an seng Äerm.

"Hie wäert staark a léif sinn. An hie wäert dech gär hunn, sou wéi ech dech gär hunn."

D'Liicht ronderëm hatt flimmert, Vigel sangen mëll Melodien, an fir e kuerze Moment ass d'Welt perfekt, trotz der Tatsaach, datt d'Léift tëscht enger Gottheet an engem Stierfleche streng verbueden ass duerch d'Reegele vum Land.

Am Südland ass dem Blendor säi Roserei scho vergiess. De Kinnek sëtzt erëm op sengem Troun, midd a verroden duerch Suergen, awer eng Eidelkeet a sengem Häerz bleift onverfëllt. Hie schéckt Spionen eraus, awer si kommen ni mat Neiegkeeten iwwer de Lluva zréck. Nëmmen de gëllene Reen bleift eng Legend.

D'Jore ginn eriwwer. De Blendor gëtt méi al, seng Hoer gi gro. D'Prophezeiung verfollegt hien wéi e Schiet, awer hie dréit se a senger Broscht wéi eng lescht, batter Laascht. Dann erreecht hien d'Nouvelle: e Geroch vu Blummen, déi nëmmen am Liicht vu purer Freed bléien, erreecht säin Ouer. E Wanderer bréngt d'Nouvelle vun engem Kand, gebuer aus dem gëllene Reen, deem seng Aen d'Faarf vun der Sonnenopgang hunn - den Askandar, de Jong vum Lluva an den Här vum Himmel.

De Blendor huet eng komesch Keelt a senger Broscht gefillt, wéi wann hien d'Ticken vun enger onsichtbarer Auer héieren hätt. Hie wousst, datt d'Schicksal endlech erfëllt géif ginn. An esou ass seng Geschicht weidergaangen, wéi den Askandar opgewuess ass – staark, léif, ouni sech vun der Kraaft ze bewosst, déi an him louch, an vun der Providenz, déi nach ëmmer de leschte sëlwerne Fuedem vum Schicksal gewieft huet.

Kapitel 2 - Mat der Hëllef vun de Götter

De Blendor souz a sengem Audienzraum, wéi d'Dämmerung lues a lues an d'Gäng gekrabbelt ass. Fackelen hunn un de Mauere geblénkt a laang, sprangend Schied op dat poléiert Ebenholz vu sengem Troun geworfen. All Otemzuch huet haart an der Rou widderhallt. Säin Häerz huet sou haart geklappt, datt et a senge Schläifen geklappt huet. D'Nouvelle vun der Gebuert vum Askandar war an hie wéi e däischtert Déier a sengem Fleesch agesackt: en Hallefgott, gebuer vun engem Stierflechen an enger Gottheet vum Himmel. D'Bild huet viru sengem Geescht geglänzt, an hie gefillt, wéi eng kal Angscht sech duerch seng Broscht verbreet huet.

Säi Kanzler, den Elmar, kënnt respektvoll op den Troun, verbeugt sech déif a kuckt op déi ziddernd Hand vum Kinnek.

„Mäi Kinnek“, huet den Elmar geflüstert, „Ambassadeuren aus de Grenzgebidder berichten, datt an alle véier Ecker vum Räich d'Leit iwwer d'Gebuert vum Askandar schwätzen. Si soen, seng Aen blénken wéi flëssegt Bernstein am éischte Liicht vum Moien.“

Dem Blendor säi Gesiicht huet sech vir Péng verzerrt, wéi wann him eng Wonn opgerappt gi wier. Hie fiert mat senger Hand duerch déi sëlwerglänzend Hoersträifen a presset seng Lëpsen zesummen.

„En Hallefgott“, huet hien endlech gejapst, seng Stëmm dënn vir Entsetzen. „E Wiesen, dat net a meng Welt gehéiert!“

Hie klappt seng Faust zesummen, seng Knöchel gi wäiss. Fir e Moment schéngt hien a Gedanken verluer ze sinn, seng Aen op engem imaginäre Punkt fixéiert. Dann riicht hien säi Bléck op den Elmar a fillt d'Roserei a sech opkommen.

"Ech kéint ee vun eisen tapfersten Krieger heemlech domat beoptragen, den Askandar ze fannen..."

Den Elmar senkt de Kapp. Hie spiert d'Verzweiflung vum Blendor mat der däischterer Entschlossenheet vermëschen.

„Är Majestéit“, huet hie sanft geflüstert, „sou eng Attentat géif de Roserei vun de Götter provozéieren. D'Orakel huet kloer geschwat.“

Bei dëse Wierder huet de Blendor zesummegezuckt, wéi wann hien ënner enger onsichtbarer Peitsch wier. Hie hat d'Héichpriisterin gesinn, hir brennend Aen am Däischteren vun der Grotte, hiert mëllt, onheilspellend Geflüster, dat a sengem Geescht widderhallt huet. An awer… ass hien heemlech fortgaang.

Déi folgend Nuecht ass de Blendor, an engem einfache Reeskleed gekleet, duerch déi däischter Gäng vum Palais geschlach. Keen huet sech getraut, hien ze stoppen. Hie verlooss d'Mauere a geridden duerch dat sëlwer Moundliicht Richtung Draachebierg. D'Loft war kill, an den Tau huet wéi Diamanten op de Dänneblieder geblénkt. All Houfschlag vu sengem Päerd huet an der Rou wéi en Häerzschlag geklongen.

Virum Steeportal vun de Grotten huet hien demüteg säi Kapp erofgeluecht, wéi d'Wuechter respektvoll op d'Säit getruede sinn. Bannendran ass Waasser onopfälleg vun der Plafong gedrëpst, an de staarke Geroch vun ale Räucherwierk huet an der Loft gehang. Hie ass duerch de Korridor gaangen, bis hien virun der Héichpriisterin stoung, déi tëscht flimmernden Käerzen gekauert huet. Hir Hänn hunn op engem Steenaltor gerout, op deem al Runen ageschriwwe waren.

D'Stëmm vum Blendor kléngt rau a fragil.

„Héichpriisterin, ech kann aus Angscht net schlofen. Mäi Enkel lieft, a säin Otem ass mäin Doudesurteel.“

D'Priesterin ass lues opgestan, eng knacheg Hand ass sanft iwwer dat raut Steenrelief un der Mauer geglänzt. Hir Aen hunn déif an onergründlech geglänzt. „Blendor“, huet si an engem Toun geäntwert, deen gläichzäiteg weis a gnadenlos war, „du sicht de Wee vum Affer. D'Gëtter hunn dir däi Schicksal gewisen.“

De Blendor béit säi Knéi an enger Gest vun der Bitt, wéi wann säi Liewen an hiren Hänn wier.

"So mir, wat ech maache muss."

D'Iwwerpriisterin leet hir Hand op seng Schëller. Hir Stëmm gëtt méi mëll, awer en äisegen Echo resonéiert dran.

"Exil ass Är eenzeg Erléisung. D'Lluva an den Askandar mussen dës Lännereien verloossen, bis un d'Enn vun alle Kaarten, wou kee Stierflechen a kee Gott se fanne kann."

Hie schnappt no Loft, seng Broscht geet onregelméisseg erop an erof.

"Awer wouhin? Et gëtt keng Plaz, wou e hallef-göttlecht Kand a seng Mamm kéinte iwwerliewen."

D'Priesterin huet bal mystesch gelächelt a refuséiert, weider Froen ze beäntwerten – si huet just roueg op de schlängelende Wee vun der Grotte gewisen. E rouegt Zeechen, datt hie säi Wee selwer muss fannen.

Zréck am Palais schleichen d'Nuechte schwéier iwwer de Blendor. Hie sëtzt onopfälleg bei engem Kofferkessel a réiert all Nuecht eng batter Mëschung, vergëft duerch seng eege Verzweiflung. Hie test d'Flëssegkeet mat ziddernde Fangeren, schmaacht eng Spuer op senger Zong - awer hie kann et net. De Verdacht, datt hie selwer d'Schold fir dat erstéckt Laachen vu sengem Enkel dréit, léisst hien zréckzéien.

D'Verzweiflung huet him am Kapp geknabbert, bis eng grausam Iddi opkomm ass: Wann hie Mamm a Kand net kéint ëmbréngen, kéint hie se op d'mannst aus der Welt räissen. Hie sot de Schmëdden am Geheimen, eng schwéier Këscht ze maachen - baussen mat schwaarzem Ebenholz lackéiert, mat Bronzebeslag verstäerkt a bannen mat mëllen Samt ausgekleed, fir datt keen verdächtege géif, datt et eng Këscht mat Horroren wier.

Soubal d'Këscht fäerdeg ass, geschitt dat Onverhofft: D'Lluva an den Askandar kommen no e puer Joer am Exil heem, an der Hoffnung, sech mat hirem Papp a Grousspapp ze versöhnen.

„Ech hunn e Jong op d'Welt bruecht“, seet d'Lluva zouversiichtlech. „Kuckt hien un, Papp. Du hues näischt virun him ze fäerten. Hie kéint dir ni eppes schueden. D'Prophezeiung, déi d'Orakel gemaach huet, wäert ni wouer ginn.“

De Blendor kuckt seng Duechter a säin Enkel mat wäit openen Aen un.

„Ech weess, mäi Kand“, seet hien mat enger bal tounloser Stëmm. „Ech weess.“

Enges Owends, wéi d'Sonn bluttrout hannert den Tierm vum Palais ënnergaangen ass a laang Schied duerch d'Gäng geschlach sinn, huet de Blendor d'Këscht an den Haff brénge gelooss. De Won stoung ënnert dem sëlwerglänzende Schimmer vum Mound, an d'Lluva ass no vir getrueden, den Askandar an hiren Äerm – säi klengt Gesiicht entspaant am Schlof, e sanft Laachen op de Lëpsen.

D'Lluva zéckt, wéi si d'Këscht gesäit. Hir Stëmm kléngt tönlos a komesch an der Nuecht.

"Wat geschitt hei?"

Dem Blendor seng Zich sinn zu Steen gefruer. Hie schwätzt roueg, wéi wann hie fäert, datt den Toun alles zerstéiere kéint.

„Du an den Askandar, reest wäit ewech“, sot hien ouni ze zécken. „An dëser Këscht wäerts du sécher sinn virun all deenen, déi iech sichen. Dann wäert ech iech op d'Mier dreiwen loossen, wou d'Wellen iech droen – an d'Déiften iech schützen a beurteelen.“

"Nee, Papp..."

D'Lluva hir Aen hunn sech vir Entsetzen opgemaach, hiert Häerz huet ausgesinn, wéi wann et an dausend Stécker zerbrach wier. Si ass op d'Knéie gefall a sträichelt zäertlech iwwer de Kapp vun hirem Jong, deen am Schlof sanft geburgelt huet an e klengt, frëndlecht Geräisch gemaach huet. Den Askandar wousst nach näischt vun Doud a Verrot - säi Laachen huet geklongen wéi e Versprieche vun Onschold.

„Papp“, flüstert d'Lluva, hir Stëmm kaum méi wéi en Otemzuch, „du schécks eis an den Doud.“

De Blendor riicht sech op, säi Bléck gëtt méi haart. Am blasse Liicht liichten déi bronze Befestigungen vun der Këscht wéi Zeie vu senger Entscheedung. „Ech retten mäi Liewen. Ech retten Sudland.“

Wéi déi éischt Blässe vum Moien um Horizont opkënnt, gëtt d'Këscht virsiichteg op e Won gelueden an duerch dat imposant Palaispaart an den Hafen gezunn. D'Lluva wéckelt den Askandar an eng Decken a streichelt sanft iwwer seng donkel, gekrauselt Hoer. Hie kuckt si mat groussen, virwëtzegen Aen un, wéi wann hie géif spieren, datt eppes Ongewéinleches geschitt.

„Wouhin, Kand?“, huet d'Lluva ziddernd gefrot, mä nëmmen dat mëllt Klappere vum zouenen Aelid huet geäntwert. E kale Schmerz huet hir an den Hals zesummegezunn.

De Blendor kuckt no uewen, säi violett Kleed fladdert am Wand, an a senge Aen ass keng Sanftmut méi, mä nëmmen en eisernes, entschlossent Liicht.

Staark Matrosen hunn d'Këscht op e klengt Boot gehuewen. D'Lluva huet d'Keelt vum Holz géint hiert Gesiicht gedréckt gefillt. Et war däischter an der Këscht, an d'Lluva war komplett desorientéiert. Nëmmen déi verzerrt Stëmme vun de Leit dobausse konnte héieren ginn.

Dann jäizen d'Séifuerer, an d'Boot zitt vum Dock ewech. D'Dockwuechter béien hir Käpp respektvoll, wéi d'Boot an d'opbriechend Mier gleet.

De Blendor bleift um Quai, seng Hand an d'Luucht gehuewen fir e stëllen Abschied ze soen. Hie kuckt dem Boot no, wéi en um donkelen Waasser danzt, bis et sech op e Punkt um onendlechen Horizont vereenegt, bis d'Blo vum Mier an dem Himmel zesummefalen. Eng kal Loft streift iwwer seng Wangen, an e Moment laang gleeft hien, datt den Abschied ni hätt kënne geschéien.

Mä déif a senger Broscht schléit d'Sécherheet, datt hie säi Liewe gerett huet. D'Angscht, déi hien sou laang gepéinegt huet, mécht Plaz fir eng düster Rou: hie gleeft, datt d'Kette vun der Prophezeiung gebrach ass. An wéi hie sech ëmdréit a sech an d'Schied zréckzitt, widderhallt dat Klappere vum Deckel a sengem Geescht - dat einsamt Schloe vun engem Häerz, dat hie selwer agespaart huet, en Häerz, dat hien zënterhier verfollege wäert.

D'Këscht schaukelt op der onendlecher Fläch vum Waasser, während d'Lluva an den Askandar erschöpft a benommen dobannen bleiwen. D'Rees dauert Deeg: Stierm peitschen d'Wellen héich, Sprëtzwaasser sickert duerch all Rëss, Salz brennt hinnen an den Aen. Awer all Kéier wann d'Mier menacéiert se ze verschléngen, gleet e magesche Glanz ëm d'Këscht wéi en onsichtbare Schëld, an d'Lluva fillt eng sanft Wäermt, déi hiert Häerz berouegt. Den Zhys kuckt all hir Beweegungen un, lauschtert sengem Jong, dem klenge Hallefgott - a säin Häerz schmëlzt vir Léift a Suergen.

Wéi d'Sonn iwwer den Horizont opkënnt, werft den Zhys nach eng Kéier Magie iwwer dat onendlecht Mier. Kleng Funken blénken wéi gëllene Reen a weefen e Schutzmantel ëm d'Këscht an hir Bewunner. Op eemol zitt sech d'Waasser ënner hinnen zréck, wéi wann onsichtbar Hänn e schmuele Wee fräimaachen. D'Këscht gleet roueg Richtung Ufer, bis se an enger héijer Brandung zerbrach an op mëllen Sand roue kënnt.

D'Lluva erwächt, wéi Sandkären duerch de Rëss zéien. Si kämpft aus der Broscht eraus a dréckt sanft op d'Broscht vun hirem nach ëmmer schlofende Jong. Den Askandar gänzt, reiwt sech d'Aen a kuckt op déi schützend Pinienbëscher, déi sech héich iwwer hinne erstrecken.

„Mamm…“ flüstert hien, „Ech mengen, mir sinn ukomm.“

D'Lluva huet roueg geknikt, hir Knéien hunn sech virun Erliichterung geschwächt. Tréinen hunn hir d'Gesiicht iwwerlaf, wéi si den Askandar enk u sech gezunn huet.

„Mir liewen, mäi Jong. Mir liewen.“

Eng Figur kënnt lues a lues tëscht de Beem op. E Mann am mëttleren Alter an engem verwitterten Léngehemd a Liederstiwwelen trëtt op de Strand. Hie dréit en Netz iwwer d'Schëller a bleift eréischt stoen, wéi hie gesäit, wéi déi opgerappt Broscht – an zwou blass Figuren, déi sech dovunner befreien.

„Bei de Götter...“, huet hie gemurmelt, iwwerrascht an zur selwechter Zäit matleidend. „Bass du verletzt, mäin Léifsten?“

D'Lluva riicht sech op a hält den Askandar schützend virun sech.

"Wien... bass du? A wou... si mir?"

De Friemen laacht sanft a kniet sech erof, fir net intimidéierend ze wierken. Hie streckt hir seng Hand aus.

„Mäin Numm ass Desmond. Ech sinn e Fëscher an dëser Géigend. Du bass an de Mauies-Bëscher gestrand – wäit ewech vun all gutt getrëppelte Wee.“

Den Askandar huet sech onroueg an den Äerm vun der Lluva geréiert.

"Ech hunn esou Angscht, Mamm."

Den Desmond béit sech zu hinnen erof. Hie hëlleft hinnen erop a féiert se bei eng niddreg Mauer, wou hie sech mat der Lluva mam Askandar an hiren Äerm setzt.

„Hutt keng Angscht. Ech hunn dech gesinn, wéi s du u Land gespullt bass. Keen aneren ass do. Komm mat mir an d'Duerf, an ech wäert dech heelen an iessen.“

D'Lluva kuckt als éischt den Askandar un, deen den Desmond virwëtzeg ukuckt, dann nickt si.

"Okay. Mir vertrauen dir."

Den Desmond féiert si duerch e dichte Pinienbësch, nëmme begleet vum Raschelen vun den Nol an dem Dumpen vun hire Foussschrëtt. No enger Zäit kommen si op eng kleng Wiss, wou en Duerf aus hëlzene Schindelen an Daachhütten aus Stréidach läit. Dampkrulle kommen aus einfache Kamäiner erop, an heiansdo kléngt e Kandslaachen mëll duerch d'Beem.

An der Hütt, déi den Desmond hinne weist, zündt hien eng Luucht un a gëtt der Lluva eng Schossel mat waarmem Geméiszooss.

„Iesst, fir datt s de Kraaft sammels. Däi Jong brauch eng staark Mamm.“ Hie dréit sech zum Askandar: „An du, jonke Mann, wäerts sécherlech dat bescht Fëschbrout hei wëlle probéieren.“

Den Askandar straalt, wéi den Desmond him e Stéck waarmt Brout gëtt. D'Lluva schmaacht de Stew a fillt d'Wäermt an all Faser vun hirem erschöpften Kierper andréngen.

Nodeems den Desmond eng Stréimatratz fir si virbereet hat, hunn si sech ronderëm den flimmernden Haard gesat. Den Askandar huet zefridden gekaut, d'Lluva huet d'Tréinen ofgewëscht an de Fëscher dankbar ugekuckt.

Den Desmond drénkt e Schlupp Waasser aus enger hëlzener Taass.

"Dir kënnt hei bleiwen, sou laang wéi Dir wëllt. Keen am Kinnekräich huet jee eng Fra mat sou engem Kand gesinn, an hei an de Bëscher vu Maui ginn Friemen net laang gehalen."

D'Lluva nickt, hir Stëmm fest. „Merci, Desmond. Hoffentlech ass et fir ëmmer.“

Den Askandar leet seng kleng Hand an dem Desmond seng grouss.

"Mäin Numm ass Askandar."

Den Desmond laacht a dréckt dem Jong d'Hand.

„Ech weess. Mee hei bass du… Askandar, Jong vun enger Mamm, déi ech mäi Frënd nennen. A keen ausser mir dräi weess jee eppes anescht.“

D'Lluva an den Askandar kucken sech un a knicken. Zesummen hiewen si hir riets Hänn – e stëllent Gelübd.

„Mir schwieren, d'Geheimnis an eisen Häerzer ze behalen“, seet d'Lluva roueg. „Askandar, du bass mäi Jong a mäi Schatz. Mee keen wäert vum Zhys oder dem Kinnek gewuer ginn.“

Den Askandar hält hir Hänn zesummen an engem Eedsgeste.

"Ech schwieren et."

Den Densmond füügt derbäi: "Äert Geheimnis ass sécher bei mir. Soulaang Blutt a menge Venen fléisst, wäerts du dëst Duerf schützen. Keen wäert dech stéieren."

An esou endet d'Nuecht vum Schëffsbroch mat engem Schweigeed, wéi d'Bëscher vu Maui hir Schutzdecken iwwer Mamm, Jong a Retter leeën. Eng nei, verstoppte Geschicht fänkt un - wäit ewech vum Troun, Orakelen a gëttleche Roserei, verstoppt an der onerschütterlecher Loyalitéit vun dräi Häerzer.

Kapitel 3 - Ydecto

Sudland läit hannert den zougeschloene Weeër, verstoppt tëscht zwee Mierer an dräi Äraen. D'Kaart weist nëmmen eng Silhouette - e hallef vergiessene Blat, dat an de Wand vun der Weltgeschicht gefaange ass. Mee d'Land selwer ass net roueg. Et brummt, ootmet a wiisst.

D'Loft dréit de Goût vu Koffer a Vanill. En dichten Urwald bedeckt den Norden, sou déif an al, datt souguer d'Liicht zéckt, sech eran ze wanderen. Wuerzele schlängelen sech wéi schlofend Schlaangen ëm d'Iwwerreschter vu vergaangene Kinnekräicher: zerfallend Steebéi, hallef mat Moos iwwerwuess, erzielen vun engem Vollek, dat mat Vigel geschwat huet an d'Wand gelies huet, wéi wann et oppe Bicher wieren.

Weider südlech erstreckt sech eng dréchen Savann, gëllen ënner der Sonn. Antilopenhäerde wanderen do lues a gemittlech no ale Weeër, déi op Kaarte net markéiert sinn. Hir Hufen schreiwen Geschichten am Stëbs. Um Horizont blénkt d'Hëtzt a bildt Faible vu berbfaarwege Stied.

An den Dierfer laanscht de Séi erwächen d'Deeg mat Gesank. Fraen droen Krüge op hire Käpp, gemoolt mat Symboler, déi nëmmen déi Eelst entschlësselen kënnen. Kanner lafen duerch dat flaacht Waasser a jagen Libellen mat de Faarwe vu schimmernden Edelsteng. En ale Mann schnëtzt Masken aus hellem Holz. Seng Hänn si lues awer roueg - wéi d'Land selwer.

Südland kennt kee hektischen Tempo. Et trotzt dem Rhythmus vun der Baussewelt. Kee Klackenlauf bestëmmt den Oflaf vum Dag, nëmmen d'Geschrei vu Reevullen an d'Flammere vum Wand am Gras. An der Haaptstad Kevala, wou Haiser aus schwaarzem Glas a roudem Lehm nahtlos zesummefalen, wuessen d'Beem duerch d'Däch.

D'Leit do feieren all Kéier wann et reent – net aus Noutwennegkeet, mä aus Dankbarkeet.

Nuets blénkt den Himmel iwwer Sudland wéi zerbrach Äerz. D'Stäre schéngen méi no ze kommen, wéi wann se zoulauschteren. Geschichtenerzieler sëtzen ëm Feier a schwätzen vun enger Zäit virun der Zäit, wou d'Bierger konnte goen an d'Flëss geschwat hunn. Keen ënnerbrécht se.

Sudland ass keng Plaz, déi een besicht. Et ass eng Plaz, déi ee wëllkomm häerzlech wëllkomm empfänkt – wann ee bereet ass, roueg ze sinn, ze staunen, ze bleiwen.

D'Anshalyn mécht déi al Eechendier vun hirem Fachwierkhaus op, an eng kill Moiesbrise begréisst si. Hir laang, blond Hoer falen a mëllen Wellen iwwer hir Schëlleren, liicht vum Tau belaascht, a fänken dat éischt Liicht vum Dag op. Den Himmel iwwer Rosenheim ass blo, bedeckt mat delikaten Wollekespëtzen. Si ootmet déif den Doft vun der fiichter Äerd a bléiende Rosen an, déi um Rand vun hirem klenge Geméisgaart bléien.

Hannert hir kléngt dat sanft Quächen vun engem Kueb an enger aler Eil, dat hir vertraut ass, zënter si heihi geplënnert sinn, aus de Branchen. Dann héiert si e wäiten Pfeifen: Den Askandar schafft schonn op de Felder. Déi amberfaarweg Aen vun hirem Begleeder blénken, och wann d'Mueresonn kaum d'Hiwwele erreecht huet. Hie winkt hir zou, wéi hien de Plou zréck an de Gaardeschapp féiert.

D'Anshalyn mécht d'Dier zou a fänkt un am Gaart ze schaffen. Tëscht Reie vu saftege Muertten, knusprege Ierbsen a schwaarze Johannisbeeren sicht si no ongewollten Onkraut. Hir fléissend Hänn trennen d'Nëss aus de Better, an heiansdo streichelt si iwwer d'Dären vun engem Rousebusch a flüstert e sanft Mercigebitt fir seng Schéinheet an säin Doft.

Wéi si sech ëmdréit, kënnt den Askandar de schmuele Kieswee erof. Hie dréit seng Liederkapp um Nacken, seng Ärmelen opgerullt. Schweessperlen blénken op senger Stirn.

„Gudde Moien, mäi Liichtelf“, rifft hien, mat engem schelmesche Laachen op de Lëpsen.

D'Anshalyn laacht a klappt him frëndlech op d'Schëller.

"Gudde Moien, mäi Feldbewacher. Hues du schonn genuch Äerd ëmklammert?"

Hie schëddelt de Kapp, gräift no engem Kuerf, deen si him hält, a fëllt en mat reife Tomaten.

"Besser hei wéi all Troun. Mee däi Frühstück waart op Iech."

Zesummen trëppelen si zréck an d'Haus. Bannendran klappert d'Kachgeschir schonn: um Uewen zidderen Sträife Speck an der Botter, an de Geroch vu Porree vermëscht sech mam Damp, deen den Askandar duerch d'oppe Fënster erausléisst. D'Anshalyn setzt eng Schiert un, bindt déi locker Enner vum Askandar sengem Kappband zesummen a geet un d'Aarbecht. Si schneit d'Geméis a Wierfelen, réiert d'Eeër zu enger schaumiger Mëschung a schëddt se an d'Goss-Eisepann.

„Kënnt Dir mir haut ee vun Äre Lidder erzielen?“, freet den Askandar, während hien zwou Scheiwen knusprech Brout iwwer dem Feier toastet.

D'Anshalyn laacht a zitt den Deckel vun der Pan.

„Natierlech. Ech hunn haut een geschriwwen, wéi ech de Mound iwwer de Bëscher an der Nuecht gesinn hunn.“ Si arrangéiert d'Rührei op Telleren an hëlt eng kleng Flütt aus der Kicheschublad. „Setz dech erof, ech sangen dir fir, wärend mir iessen.“

Hie setzt sech erof, klappt seng Hänn zesummen a kuckt si erwartungsvoll un. Si hieft hir Flütt, hëlt Loft a spillt d'Aféierung – e feint Pfeifen wéi e Wandklackenspill.

Dann fänkt si un, mëll ze sangen. Hir kloer Stëmm kléngt an der Sonnenopgang.

" An enger roueger Stonn, am Otem vun der Nuecht, wiisst d'Léift wéi eng Blumm aus aler Pracht. Wou d'Schwäerter roueg goufen, kléngt eist Lidd, an de Fridden setzt Wuerzelen do wou fréier Ongléck gebléit huet."

Den Askandar mécht seng Aen zou a genéisst all Note, säi Laachen gëtt méi breet. Wéi d'Lidd ausbléit, steet hien op a kësst den Anshalyn sanft.

"Är Stëmm heelt souguer al Wonnen."

Nom Frühstück maachen si sech zesummen op de Wee fir den Dag op de Felder unzefänken. Den Askandar féiert de Plou, während den Anshalyn nieft him geet, eng Hand op senger staarker Schëller. Si schwätzen kaum, well d'Rou hei wäertvoll ass - nëmmen d'Klapperen vum Plou, d'Zwischen vun den Zikaden an d'Raschelen vun de Gräser an der mëller Loft. Heiansdo weist si op brong Flecken um Feld oder hëlt eng gefallene Tomat op.

Géint Mëtteg maachen si eng Paus ënner enger aler Eechen. Den Askandar hëlt Brout a Kéis aus sengem Rucksak, während d'Anshalyn an hirer Täsch no gedréchenten Champignonen a frëschem Quark sicht. Si deelen hiert Iessen, laachen iwwer Kandheetserënnerungen a dreemen roueg vun zukünftege Gaarterweiderungen.

Nomëttes besiche si d'Duerf. Den Anshalyn gëtt engem klenge Meedchen, dat krank am Bett läit, eng Handvoll Heelkräider, während den Askandar e rostigt Plourad mam Schmadd reparéiert. D'Duerfleit begréissen si mat oprechtem Respekt, net aus Angscht, mä aus purer Dankbarkeet.

Wéi d'Sonn ënnergeet, ginn si heem. An der Schmëdd niewendrun knistert d'Feier, an den Toran, de Schmadd, gëtt hinnen frësch geschmied Handwierksgeschir als Merci fir hir Hëllef.

Den Askandar leet eng Hand op dem Anshalyn säi Réck, a si spiert d'Wäermt vu senger Präsenz.

Owes sëtze si op der Veranda. E liichte Reen fänkt un, an d'Trëpsen um Daach kléngt wéi e berouegend Lidd. Den Anshalyn leent sech géint den Askandar, an hie leet säin Aarm ëm si. Feierfliegen stiechen erop a danzen am flimmernden Luucht vun der Laterne.

„Ech kéint fir ëmmer esou liewen“, flüstert den Askandar. „Ech hunn vill erlieft, awer d'Gléck war nach ni sou einfach.“

Den Anshalyn nickt a sträicht eng Hoerschnouer viru sengem Gesiicht ewech.

"Dat einfacht Liewen ass dacks dat gréisst Kaddo. Hei si mir keng Herrscher, mä Bewaacher – vum Land, vum Fridden, vuneneen."

Si kucken zou, wéi d'Duerf am Reen méi roueg gëtt, wéi d'Luuchten an de Fënsteren een nom aneren ausgoen. An wéi de Wand e lescht Lidd duerch d'Rosebeem dréit, wësse si: Dëst ass hiert Räich, vill méi grouss wéi all kinneklechen Troun.

Wéi d'Sonn hannert den Hiwwele vu Rosenheim ënnergeet an den Owend sanft iwwer d'Diecher fällt, fällt eng speziell Rou iwwer d'Duerf. D'Kanner sinn zënter laangem an d'Bett gaangen, an d'Laternen werfen e schwaacht Liicht op déi schmuel Gässchen. Nëmmen d'Anshalyn bleift waakreg, wéi si vun hiren nuetse Spadséiergäng zréckkënnt: Mat rouege Schrëtt mécht si d'Verandadier op, trëtt op de fiichten Kies a lauschtert dem wäiten Raschelen vum Bësch.

Dann kléngt et: e déift, bal melodescht Gebrill, dat duerch déi kill Loft vibréiert. Wéi en wäiten Echo aus der Antikitéit dréift den Toun iwwer d'Diecher, an déi wéineg, déi nach waakreg sinn, spieren, datt méi dran ass. Zu Rosenheim schwätzt keen dovun, awer an der Rou sinn all, déi et wësse mussen, sech bewosst: en Draach kreest iwwer dem Duerf.

D'Anshalyn hieft hire Bléck an den Himmel. Do, an de leschte rouden Téin, erschéngt eng kolossal Silhouette: Flilleke sou breet wéi de Sudara Floss gleiden roueg duerch d'Loft. E goldgrénge Schimmer ëmgëtt se an der Dämmerung. Lues a lues, mat der Rou vun engem Kinnek a sengem Räich, senkt dat mythescht Wiesen hir Flilleke a gleit schliisslech fir am Gaart vun der Anshalyn ze landen.

Kaum e Raschelen an de Bëscher, kee Knarzen vun engem Aascht – an dann ass hien do: de Skilasson. Säi Kierper ass kräfteg, awer graziéis, elfeesch Linnen ëmfaassen hien; seng Haut blénkt an all de Gréngen vun de Bëscher, a fonkelnd, amberfaarweg Aen kucken mat Intelligenz a Vertrautheet. Hie senkt de Kapp an enger respektvoller Gest, an den Anshalyn trëtt no vir, wéi wann hie géif en ale Frënd begréissen.

„ Skilasson“, flüstert si, e Laachen hieft hir Lëpsen. „Du bass zeréck.“ Mat engem déiwe Brummen kënnt de Skilasson méi no, schnurrt un hirer Hand a mécht e sanften, schnurrenden Toun eraus – seng Begréissung.

Den Anshalyn setzt sech op déi niddreg Mauer, déi de Gaart vun de Felder trennt. Den Askandar, deen no sengem nächtleche Spadséiergang zréckkënnt, hält um Paart op a hieft iwwerrascht seng Auebrauen.

„En Draach?“, freet hie roueg, wéi wann hie senge Sënner kaum géif gleewen.

Si winkt him zou.

"Net iergendeen Draach. Skilasson. Hie bewaacht eis."

Den Askandar trëtt méi no a kuckt sech de kräftege Réck un, wou Moos an Efeu wéi Ornamenter hänken. Dann streckt hien virsiichteg seng Hand aus.

„Erënnert mech un...“ Hie bleift stoen a sicht no Wierder. „Un eppes, wat ech weess.“

D'Anshalyn nickt traureg.

„Du kennt d'Legend vum Skilas – mäin éischten Draach“, seet si mat roueger Stëmm.

Viru ville Joren, wärend dem Krich géint den Norkamp, huet d'Anshalyn en jonken Draach fonnt, kaum méi grouss wéi en Hond. Si huet hien Skilas genannt an opgezuucht, him fléie geléiert a säi schwaachst Gemurmel verstanen. Awer an enger schicksalhafter Schluecht ass de Skilas op e Schluechtfeld verschwannen, wou hie fir e feindlecht Déier verwiesselt gouf.

„Mir hunn eis an der Draachehöhl begéint – Mamm a Jong, déi no der Waff vum Feind gesicht hunn“, fänkt si un. „Am Duell hunn ech hien ëmbruecht, ouni ze wëssen, datt et hie war, iwwerzeegt, datt ech géint e Monster stoung. Eréischt wéi ech seng Wonn heele wollt, hunn ech säin bekannten Häerzschlag erkannt. Ze spéit. Mee ech hunn säi jonkt Draach fonnt, dat ech nëmme konnt retten, andeems ech et zréck op Rosenheim bruecht hunn. Dee Draach ass hien: de Skilasson.“

Den Askandar leet seng Hand op d'Schëller vum Anshalyn.

"Du hues an deem Krich gemaach, wat du maache musst hues. Mä de Skilasson weess, datt du seng Mamm bass."

Dem Skilasson senkt de Kapp, a mat engem mëllen Knurren beréiert seng Schnëss dem Anshalyn säi Knéi. Verzeiung blénkt a senge Aen – an d'Freed, erëm mat hir zesummen ze sinn.

Den Askandar an den Anshalyn hunn sech am mëllen Gras gesat, während de Skilasson virun hinne louch a seng riseg Flilleke ëm hie gewéckelt hunn. D'Duerflanternen hunn hannert de Beem geblankt, an iwwer hinne hunn déi éischt Stäre geblénkt.

„Ech wäert ni méi Angscht virun Draachen hunn“, sot den Askandar roueg. „Keen, deen dech beschützt, kann e Monster sinn.“

Si laacht liicht.

"Mä deemools hat ech Angscht viru mir selwer."

Den Askandar hëlt hir Hand a dréckt se tréischtend a verständnisvoll.

"Du bass en Dokter vun de Séilen, Anshalyn. Du heels Wonnen, déi kee Schwäert zougefouert huet."

Den Anshalyn seufzt a dréit sech zum Draach.

„ Skilasson…“ Hie hieft de Kapp, an hir Stëmm ziddert bal onmerkbar: „Ech hätt dech ni solle verléieren.“

De Skilasson äntwert nëmme mat engem déiwe Rummelen. Dann hieft sech lues a lues op a verdeelt seng Flilleken. Am Schiet vu senge Flilleken blénkt de Moundliicht wéi dausend Diamanten.

„Komm“, seet d'Anshalyn, „gëff mir deng Klau.“

De Skilasson huet seng Patt lues an hir Hand geluecht. E Prickelen ass duerch hir Aderen gaangen – déi al Magie vun hirer Kandheet ass erwächt, an si huet d'Verbindung tëscht Elf an Draach méi staark gefillt wéi jee virdrun.

Den Askandar geet op si zou, leet sanft eng Hand op d'Schëller vum Skilasson, an zesummen stinn si do – Fra, Mann an Draach, vereenegt an enger Rou, déi méi staark ass wéi all Wierder.

„Rosenheim huet säi Schutz fonnt“, flüstert d'Anshalyn. „Soulaang de Skilasson flitt, ass kee Schued an der Géigend.“

Den Draach äntwert mat engem déiwen, resonanten Toun – e Ruff, deen nëmme wéineg baussent dem Duerf jee héieren. Dann klappt hien seng Flilleken zesummen, verbeugt sech, a mat engem leschte Bléck op säin Heem zu Rosenheim flitt hien fort, fir roueg iwwer d'Diecher ze gleiden.

Bei Sonnenopgang wäert awer kee Stierfleche den Ofdrock vu senge Krallen am Dau entdecken. Nëmmen den Anshalyn an den Askandar wëssen vun der aler Allianz: e Geheimnis sou al wéi de Krich, sou nei wéi de Fridden, a bewaacht vun engem Draach, deen a Fräiheet lieft.

Enges Owends, wéi d'Sonn iwwer dem Duerf ugefaangen huet ënnerzegoen, ass op eemol e Friemen opgedaucht. Hie war e Mann am mëttleren Alter, grouss a mat enger imposanter Statur, seng Hoer hunn am leschte Sonneliicht wäissblond geglänzt, a seng Aen hunn d'Killheet vun engem Nordwand gedroen. E Mantel aus feinem, donkelbloem Stoff louch op senge Schëlleren, an u sengem Rimm huet d'Emblem vun engem Draachenräich gehong, dat den Awunner onbekannt war.

D'Duerfleit hunn sech verdächteg ronderëm de Buer versammelt. Déi al Madame Bieler huet e warnende Fanger gehuewen, während den Toran, de Schmadd, d'Stir gerunzelt huet. Mee wéi de Friemen no an no säi éierlecht Laachen gewisen huet a mat enger roueger, héiflecher Stëmm ëm Ënnerdaach gefrot huet, sinn si zréckgaangen. Si hunn him eng Nuecht am Gasthaus "The Rosy Bud" zougestanen a versprach, säi Schicksal beim Sonnenopgang ze bespriechen.

Den nächsten Moien hunn sech den Anshalyn an den Askandar am Duerfgasthaus versammelt, fir de Friemen ze begéinen. Hie souz op engem hëlzene Stull, seng Hänn locker am Schouss, während d'Läden hallef op waren, an d'Liicht op säin aalt, awer gutt gepfleegt Gesiicht fale gelooss hunn.

Hie verbeugt sech liicht.

„Mäin Numm ass Ydecto vun Darmanor“, stellt hie sech vir, seng Stëmm huet den Klang vun der Autoritéit. „Ech reesen duerch dës Lännereien, fir Fridden ze bréngen an ze hëllefen, wou Muecht an Uerdnung schwanken.“

D'Duerfleit tausche Blécker aus. Rosenheim awer kennt keng grouss Disharmonie, nëmme ländlech Rou. Den Askandar räuspert sech.

„Mir hunn hei Fridden fonnt. D'Felder sinn ugebaut, an eis Haiser stinn fest. Wat bréngt iech heiher?“, huet hien de Friemen mat engem skeptesche Bléck gefrot.

Dem Ydecto säi Bléck riicht sech op d'Anshalyn, déi nieft dem Askandar steet. E kaum erkennbare Glanz a senge Aen erweckt eng éischt Onrou an hir.

„Ech hunn vun engem aussergewéinleche Heeler héieren“, äntwert hien a léint sech zum Anshalyn. „An ech gleewen, datt dem Rosenheim seng Magie wierklech ënner der Leedung vun enger sou… stralender Perséinlechkeet kéint bléien.“

D'Anshalyn fillt, wéi hiert Häerz méi séier schléit. Si erënnert sech un d'Loyalitéit vum Askandar an un déi roueg Sécherheet, déi si zu Rosenheim fonnt hunn.

„Merci fir Är léif Wierder“, sot si kal. „Mee ech déngen dësem Duerf als Garde, net als Herrscher.“

An den Deeg drop bleift den Ydecto am Duerf, hëlleft heiansdo am Gasthaus, schwätzt mat de Baueren a gëtt him Rotschléi, déi ufanks wëllkomm sinn. Mee et gëtt séier kloer, datt all Wuert, dat hie seet, och eng Fuerderung enthält. Hie freet no de Rot vun den Eelsten, awer benotzt en, fir seng eege Pläng ze exploréieren; hie gëtt de Kanner kleng Kaddoen, just fir hiert Vertrauen ze gewannen.

Enges Owends, wéi d'Anshalyn d'Läden zougemaach huet, ass den Ydecto hannert hir an dat däischtert Luuchteliicht getrëppelt. Säi Bléck ass op si fixéiert bliwwen, e komescht Laachen huet op senge Lëpsen gespillt.

„Anshalyn“, seet hien sanft a leet eng Hand op hiren Aarm, „deng Schéinheet an deng Kraaft faszinéieren mech. Loosst mech nieft denger Säit regéieren.“

Si zitt hir Hand zréck a mécht e Schrëtt op d'Säit.

„Ydecto, ech schätzen deng Gesellschaft, awer ech si frou mam Askandar. Meng Loyalitéit gehéiert him.“

E Schiet flitt iwwer dem Ydecto säi Gesiicht. Hie léisst seng Hand lass, riicht sech op, an eng kal Häert kënnt aus sengem Laachen eraus.

„Dann stinn Dir menger Féierung am Wee.“ Seng Stëmm gëtt däischter, befehlend. „Ech, den Ydecto vun Darmanor, erklären mech hei zum lokale Kommandant vu Rosenheim.“ Hie mécht eng Gest, déi kee Sträit toleréiert.

E Gemurmel huet duerch déi schmuel Gaass gewellt, wéi den Ydecto en neie Siegel um Duerfpaart ubruecht huet: en wäissblond Draach iwwer zwee gekräizte Schwäerter. Hie sot déi puer Garde, déi Rosenheim als Feldwachter hat, a si gezwongen, him direkt Loyalitéit ze schwieren. Déi al Conseilleren goufe vun senge Follower intimidéiert, a geschwënn goufen Ukënnegungen am Gasthaus "De Rouseknospe" opgehaangen: Den Ydecto ass op den Troun vum Duerfchef geklommen an huet déi éischt Regel erausginn: All Versammlung vu méi wéi dräi Leit war vun elo un senger Zoustëmmung ënnerworf.

Den Anshalyn an den Askandar stinn vuneneen ewech, hir Gesiichter blass. Si hunn weder Arméi nach Pistoulen, nëmmen déi roueg Magie an d'Loyalitéit vum Draach, deen elo iwwer dem Duerf kreest. Mee géint dem Ydecto seng séier Muechtererfassung fille si sech ouni Muecht.

An hirem Haus diskutéiere si d'Situatioun geflüstert. Den Askandar hält seng Fäischt zesummen, während d'Anshalyn ziddernd hire Bléck senkt.

„Hien huet d'Duerfbewunner intimidéiert“, flüstert si. „Wann mir eis géint hie stellen, leiden d'Leit.“

Den Askandar leet hir sanft eng Hand op d'Wang.

"Ech weess net, wat ech maache soll. Mee ech wäert dech schützen."

Si nickt, an e Limbo tëscht Widderstand an Ënnerwerfung setzt sech iwwer Rosenheim.

An der Rou vun deem éischten Owend, wéi den Ydecto sech a seng nei Roll gewinnt hat, hunn allebéid gemierkt, datt de Fridden, deen si mühsam erreecht haten, fragil war - an datt d'Duerfbewunner um Rand vun engem Spill stoungen, deem seng Reegele just den Ydecto festgeluecht huet. Sou ass den Owend a roueger Angscht op en Enn gaangen, während Rosenheim den Otem ugehalen huet an eng onheilspellend Rou de Platz virum Gasthaus ëmginn huet, an d'Viruerteeler vun den donkelen Zäiten, déi kommen, geflüstert huet.

D'Muereszäit gëtt gro, an den Ydecto trëppelt duerch déi schmuel Gaassen, säi Kapp gebéit. Seng Gedanken sinn vun der Anshalyn beschäftegt - hir kraaftvoll Ofleenung vu senge Viruerteeler huet säin houfreg Häerz verwonnt. Hie plangt Rache a kuckt op d'Fachwierkhaus, wou den Elf wunnt.

De Moiesniwwel huet nach ëmmer wéi e feine Schleier iwwer Rosenheim gehang, wéi den Ydecto, roueg op de Zéiwespëtzen, virum niddrege Fachwierkhaus vun der Anshalyn an dem Askandar stoe bliwwen ass. D'Haus huet nach ëmmer geschlof: blass gëllent Liicht ass aus engem schmuele Fënster erausgefall, an iergendwou huet eng Eil mat hire Flilleke geschloen. Keen huet den Ydecto am Schiet vun engem ale Ulm gesinn, seng Hänn um Réck geklappt, säi Mantelkragen no uewe gekrëmmt.

„Anshalyn“, flüstert hien sanft. „Wat och ëmmer geschitt, ech wäert dech hunn a ginn däi Meeschter un denger Säit, och wann ech eng Allianz mat den däischterste Figuren op der Welt muss schléissen.“

Hie huet déi fiicht Moiesloft ageootmet a gefillt, wéi säin Häerz méi séier geschloen huet. Just virun e puer Deeg hat den Askandar hien verspott - hie kuckt en eidele Mann ouni Gesiicht un, oder sou huet et ausgesinn. Den Askandar, de Bauer mat den Bernsteinaen, deen sech zu Rosenheim populär gemaach huet. An den Anshalyn, den Elfenheiler, deen sech onerschütterlech géint hie gewiert huet. Dëst Koppel muss getrennt ginn, a séier.

Den Ydecto streichelt lues iwwer d'raut Holz vun der Hausmauer, säi Bléck ass op dat klengt Gaardebeet fixéiert, wou d'Anshalyn owes ëmmer hir Heelkräider zitt. Hie kennt all Grashalm hei, all mëllt Knarren vum Balken. An hie kennt och de sehnsüchtege Glanz an hiren Aen, wann si den Askandar kuckt. Hie bäisst sech op d'Lëpp: Dës Verbindung däerf net daueren.

E Schiet flitt iwwer säi Gesiicht, wéi hien eng Iddi kritt. Hie befreit seng Hänn vu sengem Mantel, sträicht seng wäissblond Hoer a léisst d'Wierder a sengem Kapp reifen. D'Malyssa. Déi roueg Déngschtmeedchen, déi an der Duerfschoul schafft, kaum bemierkt - a genau dofir perfekt geegent. Wéi hien seng Absicht annoncéiert, d'Malyssa ze bewärten, wäert den Askandar gezwonge sinn, sech géint dës Allianz ze moossen. D'Männer vu Rosenheim wäerten sech rühmen a Malyssa als Krounjuwel vum Duerf bezeechnen. An den Askandar, aarm u materielle Besëtz, wäert gedemütigt ginn - oder gezwongen ze goen.

Den Ydecto laacht kal a beréiert d'Holzdier mat sengem Zeigefanger. A sengem Kapp hält hien dat versiegelt Dokument schonn an der Hand, dat Dokument, dat säi Virschlag wäert sinn. Hie dréit sech ëm, verschwënnt roueg an den Niwwel - a léisst d'Virahmani vun engem kommende Stuerm hanner sech: Geschwënn wäert hie virun der Malyssa als hire Bewerber trëppelen, eng Allianz aus Éier a List schmieden, a Rosenheim nei gestalten, wéi hie fir et brauch. An den Askandar? Den Askandar muss zoukucken oder verschwannen.

Am spéiden Nomëtteg hänkt eng déif Rou iwwer Rosenheim. Déi lescht Sonnestrale reflektéiere sech vun de Läden, wéi den Ydecto, a sengem donkele Mantel a mat der Haltung vun engem Prënz, d'Männer aus dem Duerf un den groussen Dësch beim Sprangbur rifft. Do huet hien schonn dräi eidel Sockel opgeriicht – ee fir sech selwer, ee fir d'Malyssa an den drëtten fir d'Kaddoe vun den Duerfleit. Den Ydecto trëtt op de mëttleren Sockel a hieft seng Hand.

„Bierger vu Rosenheim!“, rifft hien nodrécklech. Seng Stëmm kléngt haart. „Geschwënn froen ech dës schéin Meedche ëm d'Hand.“

Hie weist op d'Malyssa, déi blass an zéckend nieft him steet. Déi jonk Männer nicken begeeschtert, déi Eeler tausche froend Blécker aus.

„Wat wëll hie?“, kënnt e rouegt Gemurmel. „Wien ass hie fir sech ze trauen?“

Mä den Ydecto geet onberéiert weider. D'Geflüster vun de Leit geet him wéi en Echo aus dem Näischt laanscht.

„Mee ier mir dës Allianz feieren“, huet hien weidergesot, „fuerderen ech e Zeeche vun Ärer Loyalitéit.“ Hie weist op d'Podiumen. „Bréngt mir e wäertvolle Kaddo virum Sonnenopgang – eréischt dann wäert ech wëssen, wien et wäert ass, meng Unioun mat der Malyssa ze gesinn!“

E Gemurmel huet duerch d'Reihen geklongen. Déi al Madame Bieler huet ängschtlech geflüstert: "Hie verlaangt, datt mir alles vu Wäert opginn..."

Den Toran, de Schmadd, knarst seng Zänn.

„An den Askandar? Hien huet näischt…“

Wéi den Owend virugeet, beeilen sech d'Duerfleit. De Bäcker Konrad rifft seng Fra un: "Huel déi Goldmënz aus der Këscht! Mir mussen dem Ydecto eppes weisen!"

D'Madame Bieler béit sech zu hirem Enkel a flüstert: "Huelt mäi sëlwerent Servierset. Et ass zënter Generatiounen Deel vun eiser Famill."

Mat schwéierem Häerz leet den Toran säi Meeschterschwert op den Amboss a senger Schmëdd a murmuréiert: "Wann et Barmhäerzegkeet gëtt, da soll hien se éieren an se net a Roserei verwandelen."

D'Famill Ziegler stapelt konschtvoll Zillen zu enger Blummeform – hir lescht Versuergung fir de Wanter.

Den Askandar awer steet e bëssen e bëssen ewech, seng Hänn eidel, säin Häerz schwéier. Den Anshalyn kënnt op hie zou a leet him eng tréischtend Hand op d'Schëller. „Mäi Léifsten, du wäerts eng Léisung fannen.“

„Ech hunn kee Gold, keng Handwierkskonscht“, sot den Askandar mat enger déiwer Stëmm. „Awer ech trauen mech, dir e Kaddo ze bidden, dat souguer d'Gëtter fäerten: de Kapp vun der Medusa.“

E Gemurmel ass duerch d'Männer gaangen; den Ydecto huet geblénkt wéi e Raubvugel, ass lues a Richtung Askandar gaangen a mat kaler Spott gefrot: "D'Medusa? Mengs du, ech sinn op der Juegd op mythesch Kreaturen?"

Den Askandar hiewt säi Kinn.

„ Mäi Wuert ass mäi Liewen. Soll ech léien? Oder traus du dech drun ze zweifelen?“ Den Ydecto laacht op eemol, sou schaarf, datt d'Vullen an de Beem fléien. Seng Aen verengen sech.

„Du domme Blödmann!“, huet hien gezëscht. „Däi Verspriechen ass näischt anescht wéi eidel Spott. Ech erklären dir hei de Krich!“

Hie zitt en Dokument eraus, dat a bluttroude Wachs versiegelt ass, a schéisst et dramatesch op de Buedem.

"Verloosst Rosenheim virum Sonnenopgang, soss spiert Dir d'Klingen vu menge Zaldoten!"

D'Duerfleit hunn sech vir Entsetzen zréckgezunn. Ee Mann huet gestéint: "Hie bréngt eisen Ënnergang!"

D'Anshalyn trëtt no vir, hir blond Hoer kaum ze gesinn am Täscheluucht. Hir Stëmm ass kloer an usprochsvoll.

"Ydecto, du mëssbrauchs deng Muecht!"

Den Ydecto dréint sech ëm a knurrt: "Rou, Elf! Dëst Duerf gehéiert mir!"

Den Askandar steet schützend virun hir.

"Du kanns mech ëmbréngen, awer du kanns meng Léift ni zerstéieren!"

An wéi den Owend fällt, zerstéiert sech d'Duerfversammlung. Angscht hunn d'Awunner sech an hir Heiser zréckgezunn, well se sech virun engem neie Krich gefaart hunn, deen se geschwënn onvermeidlech wäert iwwerfalen.

Kapitel 4 - Den Ufank vun der Sich

Fréi Niwwelstreifen zéien sech tëscht de knorrige Bëschstämm, wéi d'Anshalyn an den Askandar de Fouss op de onopfällege Wee setzen, deen nëmme si kennen. Blieder raschelen ënner de Féiss, an d'Loft richt no fiichtem Moos an alem Holz. Den Askandar geet viraus, seng Schëlleren gebéit, während d'Anshalyn enk hannendrun kënnt, hir Hänn gräifen de Staaf, deen si vu Rosenheim matbruecht huet.

Si sinn op der Flucht – virum Ydecto, dem neie Herrscher vu Rosenheim, deen den Askandar veruerteelt huet a mat eiserner Faust d'Duerf regéiert. Brav a mat Ressourcen ausgestatt, geléngt et dem Askandar, säi Lager an den éischten Nuechten ze verstoppen. Si schloen hiert Zelt déif am Déckt op, sichen no Versuergung a drénken Waasser aus klore Bëschquellen. Mee déi stänneg Spannung léisst hinnen kaum Zäit fir ze otmen: hannert all Wuerzel, hannert all Schiet kéint e Spion vum Ydecto sech verstoppen.

Um véierten Dag – nodeems si stonnelaang duerch Farnen gewadert an iwwer moosbedeckt Bamstämm geklommen sinn – kommen si op eng kleng Wiss. E raue Bamstomp déngt als natierlecht Versteck, an Efeuranken wuessen enk driwwer a bidden Tarnung. D'Anshalyn wëscht sech d'Stir of a hëlt déif Loft, während den Askandar ëm de Stomp geet an en ënnersicht.

„Hei“, flüstert si, „mir kënne eng Zäit laang bleiwen, ouni entdeckt ze ginn.“

Den Askandar huet geknikt, seng Aen nach ëmmer sichend. Hie leet säi Rucksak erof, hëlt e Brout eraus a brécht et an zwee.

„Brout a Waasser“, seet hien sanft.

„Mir genéissen de Fridden, egal wéi kuerz en dauert“, füügt d'Anshalyn derbäi.

Si setzen sech op en ëmgefallene Branche a deelen hiert Iessen an enger déiwer Rou. De Bësch ronderëm si lieft: Vigel zwitscheren, en Hirsch trabt virsiichteg an der Distanz. Mee an hiren Häerzer gëtt et kee Fridden.

Nodeems si giess haten, huet den Anshalyn den Askandar froend ugekuckt. D'Dämmerung huet seng Zich mëll gemaach.

„So mir, Askandar“, fänkt si virsiichteg un, „mengs du wierklech, datt mir no dem Kapp vun der Medusa sichen sollen?“

Hie leet seng Hänn op säi Schouss a kuckt hatt eescht un.

„Ech hunn doriwwer nogeduecht, zënter datt den Ydecto mech bestrooft huet. Wann ech de Kapp vun der Medusa bréngen – ee vun den dräi Gorgonen – da wäert dat jidderengem beweisen: Ech sinn staark genuch fir Sudland ze schützen. Vläicht kann ech den Oflaf vun den Eventer ëmdréinen. Vläicht kann ech den Ydecto stierzen.“

D'Anshalyn huet schwéier geschléckt. „Du weess, wat Gorgonen sinn – schuppeg Kreaturen mat Schlaangen als Hoer, deenen hire Bléck direkt jiddereen versteent. Et gëtt dräi vun hinnen op der Welt: Stheno, Euryale, an déi schrecklech Medusa selwer. An hire Kapp ass e Rätsel vun déidleche Schlaangen. Keen, deen hir an d'Ae kuckt, kënnt ongeschiedegt dovunner. Du wäerts stierwen, wann s du däi Schwäert hiews.“

Den Askandar senkt säi Bléck. Seng Stëmm kléngt fest, awer och midd.

„Ech weess, Elfe. Mee wann ech net sinn, wien dann? Wien kann d'Südland retten? D'Kinnekräich vun engem Kinnek, deen, a sengem Hass géint mech, d'Land an d'Leed stürzt? Ech kann net inaktiv bleiwen, während d'Stied um Horizont an Onrou geroden.“

Si leet hir Hand op säin Aarm.

"Et gëtt aner Weeër fir de Krich ze beenden. Diplomatie, Allianzen, vläicht meng magesch Fäegkeeten..."

Hie schëddelt de Kapp a steet op.

„D'Jore vu Friddensgespréicher sinn eriwwer. E neie Krich dreet am Südland. Ech gesinn Truppen an den Däller, hongereg no neie Lännereien. Wann ech de Kapp vun der Medusa bréngen, wäert ech d'Prinzen vum Südland ënnerwerfen…“, mécht hien eng Paus, hieft seng Faust, „…dann zidderen si viru mir, a keen wäert sech trauen, géint mech opzestoen.“

Si kuckt hien duerchdréngend un, hir blond Strähnen falen hier iwwer d'Gesiicht.

"A wat wann Dir net zréckkënnt?"

Den Askandar hëlt déif Loft a kuckt hir Aen.

"Dann haals du meng lescht Hoffnung an dengen Hänn, mäin Léifsten."

D'Anshalyn fillt e Zidderen, mä riicht sech op.

"Sou soll et sinn. Mee du gees net eleng. Ech bleiwen bei dir - egal ob du et wëlls oder net."

Hie leet en Aarm ëm si a zitt si sanft méi no bei sech.

"Ech hunn dech gär, Anshalyn."

D'Nuecht gëtt méi déif. Si fannen eng aner Versteckplaz ënner engem dichte Bliederdach, zünden eng kleng, verstoppt Kuel un a drécken sech zesummen. Mee an den Ae vum Askandar brennt schonn d'Kuel vum Besessenen - de Wëllen, sengem Schicksal ze trotzen.

Um fënneften Dag no hirer Flucht verloossen si d'Déckt vun der Wiss a verfollegen engem schmuele Wee, deen an d'Bierger vu Sudland féiert. D'Fielsen hiewe sech bedrohlech an den Himmel, an d'Loft gëtt kal.

En onheemlechen Echo kléngt vun de Maueren, wéi wann d'Steng selwer geflüstert hätten. Dës Schlucht gëtt de Klang vum Gejäiz genannt, well nëmmen e Wandzuch déidlech Pfeifgeräischer erstellt, wann se duerch déi géi ëstlech Schluchten geet.

D'Anshalyn zéckt, wéi si den Entrée erreecht.

Den Askandar trëtt no vir a schëddelt hir d'Hand. „Mir musse weidergoen.“

Si leet hir Hänn op de Staaf, ootmet déi albtraumhaft Rou an a verfollegt hir. All Schrëtt widerhallt metallesch, wéi se sech méi déif an de Fiels drécken. Si maachen heiansdo eng Paus, wann d'Flüsterei méi staark gëtt, a beréieren hir Kierper wéi eng kal Hand. Dann gräift d'Anshalyn den Aarm vum Askandar, kippt hire Kapp op d'Säit a lauschtert de geeschtleche Geräischer.

Si murmelt sanft: „Dës Stëmmen... si kléngen net wéi eis Doudeg. Et ass, wéi wann se eis wëlle warnen.“

Den Askandar äntwert roueg: "Oder si weisen eis de Wee."

Um Enn vun der Schlucht erreechen si eng géi Fielswand, wou kristallkloer Quellen Baachen bilden, déi iwwer glat Placke lafen. En antiken Altor aus verwittertem Steen steet hallef verstoppt an der Höhl. Gravuren suggeréieren eng Fra mat Schlaangen als Hoer, där hir Aen wéi Drëpse vum feinste Gold ausschëdden.

„Hei“, flüstert den Askandar. Hie taucht seng Hand an dat kal Waasser a schmaacht et. „D'Plaz ass sou schaarf wéi en Hellegtum.“

D'Anshalyn béit sech no vir a liest d'Runen. „'Wien sech traut, säi Spigelbild ze gesinn, traut sech den Doud'“, iwwersetzt si. „Mir brauchen eng Lëscht vu Virsiichtsmoossnamen – mir däerfen net direkt dran kucken.“

Den Askandar nickt.

"Mä mir mussen zréckgoen."

Si ginn zréck an hiert Versteck, kräizen erëm de Bësch, an den Anshalyn fänkt un, Versuergung fir d'Rees ze sammelen: gedréchent Fleesch, Beeren a Kraider fir d'Iwwelzegkeet ze berouegen.

Nuechte ginn eriwwer, Deeg ginn eriwwer, an den Askandar gëtt roueg iwwerzeegt, datt nëmmen de Kapp vun enger Medusa de Schlëssel zum Fridden huet. Hie sëtzt beim Feier, dat hien an enger Spalt ugestach huet, a kuckt an d'Flammen, während d'Anshalyn nieft him webt: si leet Fallen fir d'Wëld a knäppt Gummischnouer fir sech selwer an den Askandar ze sécheren.