Meyra - A vampire fairytale (danish edition) E-Book

Elias J. Connor

• Herausgeber: neobooks
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Serie: Meyra
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 372

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Meyra flygter fra skyggerne af sin egen familie – et gammelt vampyrdynasti, der tvinger hende til at vælge mellem liv og død i deres mørkeste time. Da hun redder den menneskelige arkitekturstuderende Kieran fra sikker død på en stormfuld nat, vågner en følelse i hende, der overgår tørst og pligt. Men deres hemmelige kærlighed bliver en dødelig trussel, da hendes bror afslører sandheden og bortfører Meyra til fangekælderen i familiens hemmelige slot. Kieran står over for et valg: glemme Meyra eller risikere sit eget liv for at befri hende fra dynastiets kløer? En dramatisk kamp mellem loyalitet og lidenskab følger – og kun ét offer kan redde deres kærlighed... En fængslende roman om forbudte følelser, uhæmmet længsel og valget mellem liv og udødelighed.

Leseprobe

Elias J. Connor

Meyra - A vampire fairytale (danish edition)

Dieses ebook wurde erstellt bei

Inhaltsverzeichnis

Titel

Dedikation

Kapitel 1 - Stilheden i natten

Kapitel 2 - Det hemmelige dynasti

Kapitel 3 - Første møde

Kapitel 4 - Meyras anden side

Kapitel 5 - Skjulte vinger

Kapitel 6 - Søstre

Kapitel 7 - Spirende følelser

Kapitel 8 - Forbudt kærlighed

Kapitel 9 - Glimtet i hendes øjne

Kapitel 10 - Familieintrige

Kapitel 11 - Minder

Kapitel 12 - Åbenbaringen

Kapitel 13 - Tvivl

Kapitel 14 - Eftersøgningen

Kapitel 15 - Klanens bånd

Kapitel 16 - Kierans flugt

Kapitel 17 - Ultimatummet

Kapitel 18 - Tilbagetrækning

Kapitel 19 - Tilflugt

Kapitel 20 - Jagt

Kapitel 21 - Ghoulens lektioner

Kapitel 22 - Dynastiets kamp

Kapitel 23 - Ritualet

Kapitel 24 - Mit blod flyder i dine årer

Kapitel 25 - Uendelighed

Ordliste

Om forfatteren Elias J. Connor

Impressum neobooks

Dedikation

Til min kæreste.

Muse, drømmetyder, ægte kærlighed.

Tak fordi du er der, og fordi du må have dig ved min side.

Elias.

Kapitel 1 - Stilheden i natten

Korets stemme giver et sagte genlyd gennem natten. Det er umuligt at præcist fastslå den kilde, sangen stammer fra. Under alle omstændigheder passer den ikke helt, for det er en fugtig, kold nat. Slud og tæt tåge indhyller den øde sidegade, ledsaget af en ubehagelig, iskold vind.

Hvad tid kunne det være? Klokken 23, måske endda over midnat?

Efter et stykke tid forstummer korsangen, hvor end den kom fra, og på dette mærkelige, afsidesliggende sted bliver der helt stille.

Hun kigger kort op og begraver så igen hovedet under kraven på sin tykke uldtrøje. Hun ryster. Hendes ben sitrer rytmisk, og hendes åndedræt danner små skyer foran hendes ansigt.

Et øjeblik ser det ud som om, hun har sagt noget, men det er sandsynligvis bare skyggen, der flyver hen over hendes læber.

Broen hun sidder under er ikke stor eller særlig høj, men i det mindste er der tørt hernede.

Pigen kiggede op igen. Hendes mørkeblonde hår hang ned i ansigtet, hendes frisure var ujævn, og hun forsøgte gentagne gange at tørre lokkerne væk fra øjnene. Hendes læber dirrede stadig af kulde.

Fodtrinene kommer nærmere. Da hun hører dem, kigger hun op. Hurtigt smutter hun bag en søjle og gemmer sig. Hun begraver hovedet endnu dybere i sin uldtrøje og binder sin halvåbne jakke tæt i håb om ikke at blive set.

Langsomme fodtrin. Hun hører hvert eneste et. Er det kulden, eller er det hendes frygt, der får hendes krop til at ryste?

Hun læner sig helt tæt op ad bropilleren og griber den nærmest med armene. Det er, som om hun vil blive ét med den, så hun forbliver usynlig.

Men det er for sent. Den ældre mand har allerede set hende. Han nærmer sig hende langsomt. Lyden af hans fodtrin giver genlyd under broen.

Hun presser sig tæt ind til søjlen og lukker øjnene. Pludselig mærker hun en hånd på sin skulder. Ikke bestemt, men bestemt, vender manden hende om, så han kan se hende i øjnene.

"Jeg vidste, at nogen gemte sig her," mumlede den gamle mand til hende. "Hvad laver du her, så sent om natten og helt alene?"

Pigen blev ved med at ryste. Hun kiggede forsigtigt på ham med sine næsten lukkede øjne og drejede til sidst hovedet til siden uden at sige noget.

"En pige på din alder burde ikke gå rundt alene om natten," sagde manden med sin klangfulde stemme.

Pigen ser på sit grå, tyndere hår, der bevæger sig i vinden.

"Jeg er 19," siger hun endelig, næsten hviskende. "Det kommer mig ved, hvad jeg laver om natten."

"Du ser ud, som om du er 14 eller 15," sagde den gamle mand vantro.

"Jeg er 19," gentager pigen stille.

Først da slipper hun bropilleren og sætter sig ned på en afsats. Den ældre mand sætter sig ned ved siden af hende og tænder en cigaret.

Næsten forarget vifter pigen med hånden væk fra røgen fra ansigtet og ser på den ældre mand med et hånligt blik.

"Har du noget imod, at jeg sidder hos dig lidt?" spørger han.

Pigen ryster på hovedet.

"Jeg er ikke særlig mobil længere," siger manden. "Og der er stadig langt hjem. Så jeg er nødt til at holde en pause i ny og næ."

Pigen nikker.

"Du er ikke særlig snakkesalig," bemærker manden med et spørgende blik. "Har du et navn?"

Hendes åndedrætssky indhyller næsten fuldstændigt hendes blege ansigt.

"Meyra," hvisker hun sagte.

"Okay, Meyra," sagde den gamle mand. "Du behøver ikke at være bange. Jeg vil ikke gøre dig fortræd, okay? Jeg sidder bare her et stykke tid, og så snart mine ben kan, går jeg videre."

Meyra sender et sideblik på den gamle mand. Hendes øjne virker sympatiske, men hvis man ser nærmere efter, kan man se noget helt andet i hendes blik.

Uanset hvad det er, genkender den gamle mand det ikke.

"Bor du alene?" spurgte den unge kvinde manden.

Han udåndede dybt og vendte sig så mod hende. "Min kone har været død i lang tid," sagde han. "Vi havde ingen børn. Jeg har ingen familie længere. Ja, jeg bor alene."

Meyras øjne blafrede, som om vinden spillede en sang indeni dem. Hendes hjerteslag hamrede.

"Har du ingen tilbage?" Meyra vil være sikker.

Manden nikker.

"Og ingen vil savne dig?" stiller Meyra ham spørgsmålet direkte.

"Hvorfor spørger du om sådan noget?" svarede manden. "Planlægger du at slå mig ihjel? Kom så. Jeg har ikke mere at forvente af livet."

Meyra trækker vejret tungt. Hun ryster indeni. Hendes krop vibrerer. Hun ved, hvor meget hun hader det. Hun ved, at hun er tvunget til at gøre det, ellers dør hun. Og selvom Meyra hader sit eget liv – ligesom den gamle mand sikkert hader sit – ønsker hun ikke at dø. Det er den rå overlevelsesinstinkt, der holder hende i live og får hende til at gøre ting, hun aldrig ville gøre under normale omstændigheder.

Et sidste blik. Et sidste glimt fra hans øjne, der synes at ramme Meyra lige i hjertet.

Og i det næste sekund ligger den gamle mand død på jorden.

Meyra sidder på hug ved siden af ham. Hendes blik er dybt trist. Hendes øjne er fyldt med tårer. Hendes læber er røde, sandsynligvis smurt ind i blod.

Hun ser på ham én gang til. Så rejser hun sig stille op. Hun tager et par skridt væk fra det dystre, uhyggelige sted under broen. Da hun er langt nok væk, begynder hun at løbe.

Da hun er kommet ud på motorvejen, løber Meyra endnu hurtigere. Næsten som lynet, og hurtigere end de forbipasserende biler, suser hun gennem den mørke nat. I ny og næ bliver hun strejfet af en forlygte, men hun er ligeglad. Det er ikke hendes skyld, siger hun til sig selv. Hvis nogen spørger – er det ikke hendes skyld.

Ja, hun hader det. Det har hun altid gjort. Men hun har intet valg. Det ved hun godt. Det er, hvad det er, og det vil det altid være.

Distriktet, som Meyra når efter et stykke tid, ligger omkring 20 kilometer fra bymidten. Det er ikke stort. Faktisk består det kun af et par huse, og disse ser ud til at være beboet af ret velhavende mennesker. Tilsyneladende er det et godt område.

Mens Meyra går gennem landsbyen, er alt allerede stille. Der er ingen på gaden. Meyra sænker tempoet og kigger på en gadelygte. Hun ser tågen glide blidt forbi den og bemærker de små regndråber i lyset.

Meyra tørrer sveden af panden. Fordi hun er varm, åbner hun sin jakke igen.

Hun går langsomt langs hovedvejen, indtil hun når udkanten af byen. Så, ved det sidste trafiklys, drejer hun til højre ind på en nærliggende skovsti.

Byens lys synes langsomt at falme. Meyra vender sig om en sidste gang. Da hun ser frem igen, står hun foran en lille, skjult gyde, hvis lys tilsyneladende er fuldstændig opslugt af nattens mørke.

Gemt blandt skyggefulde, dæmpede bakker ligger den ukendte landsby, dyster og mørk – en afsidesliggende klynge af bindingsværkshuse, hvis facader glimter mosgrønne, og hvis tagsten kun knap nok står i kontrast til de tætte krone af de omkringliggende egetræer. Intet skilt viser vej, intet kort viser dens placering; kun de, der kender de stille stier, vil finde porten af vinranker mellem to gamle træer.

I hjertet af dette navnløse, hemmelige sted snor sig smalle gyder, næsten uanseligt mellem husrækkerne. Brosten, revnet af rødder, gaber hist og her, som om træerne havde stukket deres fingre gennem jorden. Lanterner af sortnet jern hænger skævt fra bjælkerne, flimrer i en uregelmæssig rytme og kaster dansende skygger på de forvitrede vægge.

Nogle af disse gyder ender brat ved massive faldlemme af egetræ, besat med rustne bolte og falmede runer. De, der lytter opmærksomt, kan høre den fjerne dryppen af vand og det svage ekko af fjerne fodtrin længere fremme. Under de stejle trin i disse skjulesteder ligger den underjordiske labyrint – et netværk af fugtige passager, gamle katakomber og høje hvælvinger, hvor byens åndedræt knap nok giver genlyd.

Om dagen slentrer næsten ingen rejsende her; men om aftenen, når tågen kryber ned fra træerne, hviskes der historier om lærde, der studerede glemte hemmeligheder i de dybeste bunkere, og om rejsende, der smilede indbydende i gyderne, kun for at forsvinde i skyggerne af faldlemmene. For den, der vælger denne vej, finder ikke blot en skjult landsby, men et helt rige under jorden, hvis gange snor sig uendeligt ned i dybet.

Meyra træder stille gennem den mosdækkede port af vinranker og træder ind i den stille landsby i den blege daggry. Bindingsværkshuse rejser sig som tavse vidner til svundne tider, og duggen lurer under deres tunge tagsten. Hendes blik vandrer til de smalle gyder, der snor sig gennem landsbyen i labyrintiske snoninger og sving, som om hun forsøger at fange enhver ubuden gæst for evigt.

Hun vælger en gyde, hvis brosten knaser sagte under hendes støvler, og følger den blide skråning, der fører hende dybere ind mellem trævæggene. Lanterneflammerne blafrer i vindens stille pust, og skygger danser ovenover på revnerne i fortovet. Over hende buer grenene af de gamle egetræer sig og kaster et grønligt tusmørke over gyden.

Meyra stopper på et tidspunkt. En massiv faldlem lavet af antik eg, sikret med en rusten bolt, har falmede markeringer. Hendes hjerte banker hurtigere, for det er her, stien ned i dybet begynder. Med øvet lethed drejer Meyra bolten, løfter døren en smule og mærker den kølige pust af fugtig luft stige op fra trappen nedenunder.

Forsigtigt går hun ned, hvert trin som en bøn, der genlyder fra stenmurene. Mos og rødder snor sig langs de smuldrende mure, og i det fjerne giver dryppen af vand genlyd. Meyra følger den smalle passage, hvor loftet sænkes, indtil hun når et bredt kryds. Pile peger til venstre mod den glemte brønd, til højre mod den hviskende natkrypt – men lige frem gløder en svag fakkel.

Hun vælger middelvejen, lægger hvisken bag sig og ankommer til en træport. To stengargoyler står stille vagt, og selve porten er udsmykket med indviklede udskæringer – tegn på en magt ældre end byen ovenover. Meyras hånd lukker sig om metalhåndtaget, da hun laver det første træk. En knirken, en glød af ældgammel magi – og foran hende åbner porten til Nattevagternes underjordiske slot sig.

Bag tærsklen rejser sig en sal af sort marmor, hvis overflade reflekterer fakkelens lys i koldt skær. Kolossale søjler rager op i skyggerne, loftet dækket af forvitrede fresker, der fortæller historier om blod og ære. Meyra trækker sin hætte tilbage, indånder duften af mos og ældgammel sten – og ved, at hun har fundet vejen ind i mørket, den eneste vej til sin skæbne.

Kapitel 2 - Det hemmelige dynasti

I Londons smalle gader ligger tågen som et uigennemtrængeligt ligklæde over gamle brosten. Lanterner kaster deres blege lys på regnvåde vægge, mens bække siver ned i kloakkerne. En fjern klokke varsler midnat, og med den vækker den gamle vampyrfamilie, der har hersket i denne metropols skygger i århundreder. Deres tilstedeværelse forbliver skjult for dødelige, men i hvert mørkt hjørne, hver røgfyldt pub og bag hver massiv trædør pulserer deres hvisken.

Meyra gled lydløst ud af sit skjulested bag en væltet kasse. Hendes blonde fletning faldt ned over hendes skulder, en skarp kontrast til den sorte læderfrakke, hun bar. Hun var nitten år gammel, knap ældre end mange af de mennesker, hun jagtede, og alligevel ældre end nogen dødelig nogensinde ville vide. Hendes blege ansigt virkede fejlfrit, men spændingen i hendes blå øjne afslørede den pine, der rasede i hende. Hver dråbe blod var et skridt dybere ind i hendes skæbnes mørke, og Meyra hadede sig selv for sin sult efter hver bid.

I aften tilhører gyderne i East End hende. Familien er delt i to grupper for at kræve så mange ofre som muligt, inden det første daggry bryder igennem gaderne. Meyra tilhører gruppen af jægerinder – en ære og en byrde. Ved hendes side har hun Aveline og Lucinda, to ældre søstre fra klanen, som både beundrer og foragter Meyra. Aveline med sine røde læber og sine kokette hofter; Lucinda med sine iskolde grå øjne og sit altid tilstedeværende, reserverede smil. Begge har mestret forførelsens og terrorens kunst som ingen anden.

Et svagt lys strømmer ud fra en sidegade. Meyra mærker sin puls blive hurtigere – så meget liv på én gang, så meget varme, så meget duft af menneskelighed. Hun lugter sveden fra en bygningsarbejder, parfumen fra en ung kvinde, øllet fra en lille pub. Hver dråbe blod i denne luft er sødere end den forrige. Hendes tørst skriger efter udløsning i en dødeligs årer, men alligevel tvinger hun sig selv til at tie stille.

Aveline giver et knap mærkbart signal, og de tre vampyrer deler sig. Meyra sniger sig op til vinduet i et dårligt sikret lager, hvor arbejdere flytter kasser. En dæmpet latter runger ud, og Meyra ser på, mens en af mændene trækker en cigaret ud af mundvigen. Hun tager en dyb indånding, trækker tørsten ned i sine årer med afsky, og træder derefter ind med en lethed, der minder om et rovdyrs. Mændene ser hende ikke, før hun står lige foran dem, et smil, der virker mindre som en invitation end en dødsdom.

"Nå, datter, er du malplaceret her?" siger nogen slørende og rækker ud efter sin frakke. Meyra ryster på hovedet, vender sig langsomt og trækker den tilbage. Den tynde hud på hendes fingerspidser rører det fugtige træ, mens hun svæver væk med en flydende bevægelse.

På et øjeblik springer hun frem. Arbejderen fryser til, da hendes klo griber fat i hans håndled. Hans hjerte hamrer, hans øjne bliver store. Meyras tænder blinker og funkler som perler i mørket. Et øjeblik tøver hun – hvert hjerteslag, hun hører, er både musik og ondskab. Så bider hun, og verden omkring hende sløres. Blodet strømmer ind i hendes mund, bedøver hendes sanser og fylder hendes lunger med berusende varme. De andre mænds skrig når hende kun som en dæmpet dæmpning, mens hun drikker slurk efter slurk, indtil alt omkring hende forgår.

Da hun endelig slipper, synker den døde krop til jorden. Meyras øjne er slørede, hendes sanser vakler mellem eufori og anger. Hun hader den tørst, der tvinger hende til at ødelægge dem, hun kunne have beskyttet, hvis hendes liv havde taget en anden drejning. Hvert måltid gnaver i hendes samvittighed, og alligevel kan hun ikke lade være. Blod er hendes skæbne, den fejring, hvor hun bliver en del af sin families ondsindede spind.

Lucinda venter allerede udenfor i gyden, hendes blik køligt, men i hendes øjne ligger en brændende nysgerrighed.

"Kunne du ikke beherske dig igen?" hvisker hun. Den ældre vampyrs læber krøller sig sammen i et smil, der udtrykker både bebrejdelse og nysgerrighed. "Jeg troede, du ville bevise for os, at du var af den gamle skole."

Meyra tørrer sig om mundvigene med ærmet. Hendes frakke har blodpletter, men hun bemærker dem knap nok.

"Sulten var stærkere." Hun sænker blikket og føler en bølge af skam. I øjeblikke som disse føler hun sig som et barn, der har begået en synd, selvom hun burde være ældre end den, hun dræbte.

Aveline nærmer sig med lydløse skridt. Hendes hænder hviler på Meyras skuldre.

"Du må ikke være så svag, søster. Svaghed er en luksus, vi ikke har råd til." Hendes stemme er blød, men hver tone rammer Meyra som en dolk.

Irriteret, men også næsten forarget over sig selv, sukker Meyra og ruller med øjnene.

"Jeg ved det," hvisker Meyra. Hun vil være stærkere, vil mærke kulden i sit hjerte ligesom de voksne. Men så snart tørsten begynder at pulsere, river den hende i stykker indefra.

Lucinda vender sig væk, og hendes stemme lyder iskold.

"Vi mødes ved mødestedet. De andre er allerede der."

Meyra nikker, retter skuldrene og tager en dyb indånding. Hun er nødt til at samle sig; hun har ikke råd til endnu en svaghed.

Et møde i det forladte tunnelnetværk under de arkaiske jernbaneskinner. Dér, hvor luften lugter af forfald, og stilheden er dybere end nogen afgrund. En rod af metalbjælker, træbjælker og fugtig sten fører ned i mørket, hvor den gamle vampyrfamilie samles: Lord Sebastian, patriarken, med sit snehvide hår og uigennemtrængelige blik; hans datter Isolde, kold som en frossen sø; og utallige andre, hvis navne Meyra endnu ikke kender, hvis stemmer hun kun vagt har fornemmet.

De følger tunnelen, deres fodtrin giver dumpt genlyd. Meyra mærker hvert hjerteslag, som var det hendes eget. En stilhed hænger over dem, før de når den store sal – et vidtstrakt underjordisk kammer, hvis loft er støttet af støbejernsbjælker. Rustranker dækker væggene, og et sted fra drypper vand i en stabil, monoton rytme.

Midt i rummet står et rundt stenalter, hvorpå blodkar allerede hviler i gamle messingkopper. Meyra mærker sin mave knyde sig sammen. Hver dråbe i disse kopper er essensen af utallige liv. Nogle er omhyggeligt tilberedt – en blanding af adrenalinsus og frygt, der forstærker smagen. Andre kommer fra flygtede ofre, der for nylig mødte deres ende i gyderne. Atter andre kommer fra mennesker, hvis ret til at leve i denne verden ophørte af specifikke årsager.

Lord Sebastian løfter hånden, og øjeblikkeligt falder der stilhed over forsamlingen. Hans blik hviler på Meyra, og hun føler sig som om hun er i hans centrum, som om hun må forklare sig for hver en dråbe blod, hun har drukket.

„Meyra,“ sagde han med klangfuld stemme. „Vi har kaldt dig til valget i eden. Er du klar til at sværge din troskab til vores sag?“

En kold gys løber ned ad Meyras rygsøjle. En ed besegler hendes loyalitet og binder hende til klanens intriger og magtspil. Enhver, der nægter, bliver udstødt – eller værre. Og alligevel er denne ed også hendes beskyttelse, hendes plads i denne familie. I det øjeblik hun nægter, mister hun alt.

Hun træder frem foran alteret. Hendes spejlbillede danser og flimrer i de rustne vægge, præget af blod og skyld. Hendes stemme bæver, mens hun taler.

"Jeg er Meyra fra Nattevagtslinjen. Jeg bøjer mig for Lord Sebastian og lover at opfylde hans vilje og opretholde vores families ære, så længe blodet flyder i mine årer."

En mumlen bølgede gennem mængden, da Meyra lagde sin hånd på det kølige messingfad. Hendes blod kogte, og hun følte noget mørkt vågne i sig – en kraft ældre end hende selv. Hun slugte sin frygt og løftede blikket.

Lord Sebastian nikker, og med et knap mærkbart bevægelse med tommelfingeren skærer han sig i fingeren. En skarp smerte, men den synes knap nok at påvirke ham. En dråbe rødt, glitrende livsblod rammer pergamentet på alteret og underskriver eden med uudslettelig blæk. Så ofrer han blodet til Meyra.

Hun tøver kun et øjeblik, før hun nikker og drikker af patriarkens hånd. En gnist tændes i hende og sender varme gennem hver celle. Denne slurk er ikke sult; den er forpligtelse, styrke og lænke på én gang.

Da hun returnerer koppen, er hendes blik klarere og mere beslutsomt. Hun mærker andres øjne rettet mod sig – misundelse, respekt, mistillid. Men hun mærker også den bølge af magt, der brygger op i hende, og erkendelsen af, at selvom hun foragter sin skæbne, kan hun aldrig leve et almindeligt liv igen.

Patriarken taler til forsamlingen.

"Natten er ung, og vores fest venter os. Gå ud, søg de sjæle, der nærer os. Og vend tilbage med fortællinger om frygt og blod."

En kollektiv mumlen stiger, og vampyrerne spreder sig i alle retninger for at sprede deres ødelæggelse blandt menneskene. Aveline og Lucinda slutter sig til Meyra, og sammen træder de ud af tunnelindgangen og ud i den friske natteluft.

Londons gader strakte sig foran dem som et netværk af muligheder. Meyra følte tørsten igen, mere intenst end før.

Men hun er klar. Klar til at dykke ned i mørket, klar til at acceptere sin skæbne – hvor forræderisk den end måtte være.

Hun løfter blikket og mærker byens puls under sine fødder. Og da de første skygger forsvinder i hjørnerne, tager Meyra det første skridt ind i en lang, mørk nat fyldt med forræderi, lidenskab og blod.

Kapitel 3 - Første møde

Nattevinden hiver i Meyras frakke, mens hun sidder på hug i kanten af den travle landevej, skjult i skyggen af en udbrændt varevogn. Forlygterne fra forbipasserende biler blinker hen over det bulede metal og kaster flimrende lysrefleksioner hen over den våde asfalt. Motorernes brøl, den konstante susen fra dæk på den regnvåde vej – alt sammen blandes ind i et dump kor, der hamrer gennem hendes tindinger.

Hun sidder ubevægelig på hug, næsten uden at kunne ånde ud af hendes læber. Natten er fugtig, lugten af olie, udstødningsgasser og forrådnelse sniger sig gennem luften. Et sted bag hende drøner en motorcykel forbi, alt for hurtigt. Meyra viger ikke tilbage. Hendes øjne følger forlygterne, indtil de forsvinder i det fjerne.

Hendes blik flakker. Sulten brænder som glødende kul under hendes hud, lige under overfladen. Hun har ikke fået en drink i to nætter – ikke rigtigt. Et par dråber fra en røver i Whitechapel, knap mere end en smag, som kun intensiverede hendes tørst. Hendes hugtænder presser mod hendes tandkød, klar til at trænge gennem huden. Hun presser læberne sammen og stirrer ud på gaden.

En sølvfarvet BMW kører langsomt forbi. Indenfor sidder et par og griner. Musik dunker gennem vinduerne. En livsglæde, så let, så ubekymret. Meyra vipper hovedet til siden og lugter et flygtigt øjeblik blodet, der pulserer under hendes hud.

Men hun angriber ikke. Ikke endnu. Hendes fingre klamrer sig til den skarpkantede kofanger bag hende, som om hun holdt fast i noget for at beskytte sig mod sig selv.

Sult gør ondt. Den tænker ikke, den diskuterer ikke. Den er simpelthen bare.

Hun kneb øjnene sammen og tvinger sig selv til at være stille. Landevejen er ikke noget jagtområde. For mange vidner. For meget lys. For meget støj. Og for lidt beskyttelse, hvis noget skulle gå galt.

Endnu en bil bremser brat op i den modkørende vognbane. Meyra sætter sig let op, hendes sanser skarpe. To mænd stiger ud, og de skændes højlydt i skulderen, kun en armslængde fra hendes skjulested. En af dem er ung, atletisk, hans puls hamrer så højt, at hun næsten kan smage den.

Hun læner sig tilbage i skyggerne og forbliver der som en statue. Hendes blå øjne glimter kort i mørket, et afslørende glimt, som kun de, der ved, hvad de leder efter, kan se.

Men ingen ser hende. Ingen bemærker pigen i frakken, der krøber sammen blandt affaldsposer og rustent metalskrot.

Hun bider sig i kinden. Smager blod. Sit eget.

En del af hende vil hoppe op, vil jage, vil endelig drikke, indtil brænden aftager. Men den anden del – den menneskelige del, eller hvad der er tilbage af den – holder hende tilbage. Det er denne indre konflikt, der driver hende til vanvid.

Pludselig en høj hvinen af dæk. To biler. Et sammenstød, et metallisk brag, splintring, et dump bump.

Meyras hoved snurrer rundt. Kun tyve meter væk: en ulykke. En bil skrider over vejen og rammer næsten autoværnet. Den anden, en sort SUV, suser væk uden at bremse, dens baglygter blinker rødt i nattens bakspejl.

Meyra hopper op. Hendes sanser er overvældede. Lugten af frisk blod rammer hendes ansigt som en knytnæve.

Instinkt og menneskelighed støder sammen i hende som to tog på et åbent spor.

Hun begynder at løbe. Mod den ødelagte bil. Mod blodet.

Meyra mærker sit hjerte hamre, da hun med sine sidste kræfter trækker en ung mand, tydeligt hårdt såret, ud af den lemlæstede bil. Stanken af metal og benzin stikker i hendes næsebor, men hun registrerer den knap nok. Hendes blik er fæstnet på den unge mands ubevægelige, blodige krop. Hans mørke hår hænger fast til hans tinding, hvor et gabende sår gennemborer jorden. Hun bærer ham til en smal sidegade, hvor det diffuse lys fra en fjern lampe kun svagt oplyser ham. Hendes tørst pisker i hende – en varm, rasende storm – men noget holder hende tilbage, som en usynlig kile, der uforsonligt adskiller begær og hæmning.

Hun sænkede forsigtigt manden ned på den fugtige, græsklædte bund af grøften. Hans øjenlåg blafrede, og Meyra lænede sig frem og lagde blidt sin hånd på hans kind. Hendes hjerte hamrede i ørerne.

"Bliv hos mig," hvisker hun, selvom hun ved, at han ikke kan høre hende. Forsigtigt tager hun hans ansigt i sine hænder og stirrer ind i hans mørke, søvnige øjne. Han stønner sagte, hans vejrtrækning er tung, og i det åndedrag ligger så meget smerte og liv, at Meyras beslutsomhed bliver hård som stål.

Trafikken suser forbi, som om intet var hændt. En skarp forlygte oplyser dem begge et øjeblik, så suser bilerne videre. Ingen bemærker den unge vampyr og hendes offer. Ingen spørger, om der er brug for hjælp. Meyra ser sig omkring – ikke en sjæl i sigte undtagen den sårede mand og hende selv.

Hun åbner en håndtaske, hun for nylig har taget fra en intetanende elev, og tager noget førstehjælpsudstyr frem: sterile gazebind pakket ind i sølvfolie, desinficerende klude og en saks. Med forbløffende rutine renser hun hans sår, dupper kanterne og lægger en gazebind på. Hver bevægelse er præcis, men alligevel farer hendes tanker afsted. Et øjeblik overvejer hun blot at drikke. Fristelsen er ubarmhjertig, dunken i halsen er næsten håndgribelig. Men hun stopper sig selv. En stille, fremmed ansvarsfølelse sniger sig ind, en lille gnist af menneskelighed, hun troede, hun for længst havde mistet.

Den unge mand åbner øjnene og stirrer på hende, som om han har brug for at forsikre sig selv om, at han drømmer. Hans blik dvæler ved hendes ansigt – så klart, så smukt, og alligevel selve dødens ansigt, så blegt og utilnærmeligt. Meyra smiler tøvende.

„Du er i sikkerhed,“ siger hun med rolig stemme. „Mit navn er…“ Hun holder en pause et øjeblik. Hver gang hun lyver, mærker hun sit blod pulsere, som om hun søger efter sandheden. „Mit navn er Marian.“ Hun afskyr ordet, men alligevel hvisker hun det til ham, som om det var hendes rigtige navn. „Jeg hjælper dig med at komme til hospitalet. Der kommer snart en ambulance.“

Hun er så overbevisende, at manden nikker et øjeblik, selvom hans blik fortsat spørgende er. Hans åndedrag kommer i gispende bevægelser.

"Kieran," lyder en hæs, raspende stemme, mens han stammer sit navn med rystende stemme. Hans krop sitrer, hans øjenlåg blafrer, og han lukker øjnene igen.

Meyra retter sig op.

"Kieran," gentager hun, som om hun taler til et barn, "hold ud, okay?"

I næste øjeblik hører hun sirener, fjerne, men tæt på. Hun ånder lettet op, mens hendes mave kniber sig sammen på samme tid. En ambulance betyder læger, lys, genkendelse. Hun må ikke lade sin identitet blive afsløret. Sirenerne hyler højere og brager mod gydens vægge. En ambulance drejer om hjørnet og glider hen imod ulykkesstedet. Dørene sprænges op, og ambulancer styrter ind med bårer og udstyr.

Meyra begraver sit ansigt i Kierans hals. Et sidste forsøg på at mærke hans blod, smage hans hjerte. Men så tvinger hun sig selv tilbage og tørrer munden med ærmet, som om der ikke havde været noget der. Redningsmandskabet nærmer sig. Deres klare, blinkende lys bader scenen i rødt og hvidt lys.

"Hvad har vi her?" spørger en ambulanceredder, da hun ser Kieran, og hendes kollega trækker hurtigt tæppet ned.

"En af personerne i en af de biler, der var involveret i ulykken, blev såret," svarede Meyra med bestemt stemme. "Han er bevidstløs; jeg tog mig af ham, indtil du ankom."

Redningsfolkene vurderer hans skader, sætter en nakkestøtte på ham og løfter ham forsigtigt op på båren. Meyra bliver ved siden af dem og støtter ham med den ene arm under knæene.

"Må jeg tage med dig på hospitalet?" Hun prøver at lyde så menneskelig som muligt.

Redningsfolkene udveksler blikke.

"Vi har nok personale," siger en af dem forsigtigt. "Men hvis du har lyst, kan du sidde sammen med os i bilen – for at berolige patienten."

Meyra nikkede lettet. "Tak."

Hun klatrer forsigtigt ind i ambulancen og sætter sig ved siden af Kieran i venstre side. Interiøret er klart oplyst; med alt udstyret og de lysende displays føles det som en anden verden. Meyra føler sit blik draget mod hvert lys – genoplivningsudstyr, iltmasker, monitorer. Alt sammen værktøjer, der bruges til at redde menneskeliv. En handling, hun aldrig burde være vidne til, og alligevel er hun vidne til den lige nu.

Dørene lukker, og ambulancen kører væk. Meyra lægger en hånd på Kierans skulder. Han bevæger sig ikke; den hjelmlignende nakkestøtte begrænser hans bevægelser. Hun udånder, tørsten dunker bag kinderne, men hun koncentrerer sig om ikke at vække mistanke hos sygeplejerskerne og ambulanceredderne. Hun nikker, da en af ambulanceredderne spørger: "Så I ulykken?"

„Ja,“ siger hun sandfærdigt. „Jeg var på vej ud af denne tunnel her…“ Hun peger mod tunnelen. „…da jeg hørte braget.“

"Okay. Bliv venligst hos os," siger ambulanceredderen. "Vi har brug for din erklæring."

Meyra nikker. Hun ved, at hun senere bliver nødt til at opfinde alt for at holde sin løgn sammenhængende. Lige da tanken om lagene af løgne truer med at overvælde hende, mærker hun en let berøring af sin arm. En ung paramediciner, knap ældre end hende selv, ser på hende med varme øjne.

"Har du det godt?" spørger han.

„Ja tak.“ Meyra smiler usikkert, og i det smil ligger så meget sygdom og længsel, at det gør hende utilpas. Igen mærker hun Kierans krop ved siden af sig og trangen til at se ham som mad. Men denne mand, denne mærkelige paramediciner, ville have gennemskuet hende. Nej, hun måtte handle anderledes – hun måtte redde ham, ikke fortære ham.

Ambulancen susede gennem Londons tomme gader, forbi sovende huse og oplyste butiksvinduer. Meyra lænede sig over Kieran og betragtede hans blege kinder og de blodige bandager. Hendes blik dvælede ved hans håndled, som om hun i hemmelighed udstedte en advarsel: "Vær stærk. Jeg holder dig i live."

På hospitalet oversvømmes gangen af skarpe neonlys, mens ambulanceredderne bærer Kieran ind. Meyra følger efter dem og peger på receptionsskranken.

"Han kom fra en alvorlig bilulykke."

To sygeplejersker tager ham og fører ham forsigtigt ind i behandlingsområdet. En læge træder frem og undersøger dem kort.

"Hvem er du?"

„Marian,“ siger hun, og idet hun udtaler ordet, bemærker hun for første gang, hvor mærkeligt det føles på hendes tunge.

Lægen nikker.

"Bliv venligst lige her." Han forsvinder ind i behandlingsrummet.

Meyra står alene på hospitalets gang mellem grønne og hvide vægge, for enden af hvis ende dæmpede skrig og maskinernes bippen kan høres. Hun mærker nattevagten kræve søvn i sine lemmer. Men hun må ikke sove – ikke her. Ikke så længe Kierans hjerte slår i disse hospitalskasematter.

Hun læner sig op ad væggen og lukker øjnene et flygtigt øjeblik. Hendes tørst skriger vildt, men hun tvinger sig selv til at beherske sig og undertrykker trangen til at dykke ned og smage Kierans blod. Fordi hun vil have mere end mad. Hun vil have svar. Hun vil vide, hvorfor han, af alle mennesker, blokerer hende fra mængden, hvorfor synet af hans kronisk skadede krop giver hende en mærkelig pligtfølelse til at beskytte ham.

En blød biplyd får hende til at hoppe op. En sygeplejerske kommer ud fra behandlingsrummet med en tablet og ser på Meyra med alvorlige øjne.

"Patienten er stabiliseret, men vi skal have foretaget en blodtransfusion. Kan du fortælle os, om han har nogen allergier?"

Meyra tøver. Isskår gennemborer hendes bryst: En allergi kan slås op i en mappe. En allergi kræver et navn, en journal. Faldgruber overalt. Hun bider sig i læben.

"Jeg ved det ikke," hvisker hun. "Han fortalte mig bare ... Jeg ved ingenting."

Hun trækker på skuldrene og ser forvirret ud.

Sygeplejersken rynkede panden.

"Okay, vi starter med almindelige dåsevarer." Hun skriver noget ind på sin tablet og forsvinder igen.

Meyra tager en dyb indånding. Et øjeblik føler hun sig lettet. Så indser hun, hvor farlig denne løgn er. Læger og sygeplejersker har protokoller, der opdaterer en fil for hvert skridt. Hun kan ikke blive her for evigt.

Hun børster en blond hårlok væk fra ansigtet. Et svagt forsøg på at virke mere menneskelig. Så vender hun sig, forsvinder ud i gangen og går stille væk. Hvert trin er tungt, som om hun mærker virkelighedens modstand. Endelig når hun trappeopgangen. Hun tager hurtigt en trappe, endnu en gang, indtil hun er uden for patientområdet.

Udenfor i entreen indåndede hun den kølige natteluft, som om hun ikke havde trukket vejret i årevis. London sov videre, uvidende om hvad der lå gemt i klinikkernes katakomber. Meyra lænede sig op ad en søjle og trak sin frakke tættere om sig. Hendes tørst hamrede utålmodigt indeni hende. En grynet uro sneg sig ind i hendes årer, som om hun vidste om den forestående fristelse.

Hun ved nu, at hun må vende tilbage. Igen og igen. Hver dag, hver nat vil hun komme til Kieran, hver gang imod trangen til at smage hans blod. Og han – han vil ikke længere kalde hende "Marian". Han vil spørge om hendes rigtige navn, måske om hendes historie. Spørgsmål, hun ikke har noget svar på. Spørgsmål, hun ikke har lov til at besvare.

Men en stemme i hendes hoved hvisker: "Du er nødt til at gøre det. Kun på denne måde kan du beskytte ham. Kun på denne måde kan du bevare en rest af din menneskelighed."

Meyra kigger op. Over hospitalets facade lyser et neonskilt: "St. Bartholomew's Medical Center." Et livets tempel i hjertet af en by, der også rummer dødens steder. Hun lukker øjnene og udånder.

Hendes beslutning er truffet. Hun vandrer tilbage gennem de mørke gader til tunnellerne, der fører hende ind i Londons dyb. Det er der, hun er hjemme. Det er der, hendes hjerte banker – hjertet af en skabning, der både er vogter og hævner.

Utallige ofres blod pulserer gennem hendes årer, men i aften vil hun endnu engang opleve, hvad det vil sige ikke blot at tage imod blod, men også at modtage det. Og mens metropolens grå sten glider forbi hende, ved Meyra, at hun omskriver sin skæbne: ikke blot som nattevagt, men også som livets beskytter. For i en person, der netop er undsluppet døden, har hun set noget, der ligger hinsides alt mørke – et håb, som selv en vampyr kan bevare.

Og således begynder et nyt spil, hvis regler hun endnu ikke selv har skrevet. Londons gader snor sig foran hende, mørke og mystiske, og Meyra træder ud i natten – en skygge blandt skygger, en vogter i et bæsts ånd, klar til at finde sin egen lov.

Kapitel 4 - Meyras anden side

Meyra åbner den knirkende dør til sin loftslejlighed og træder ind i den smalle gang. Det lille værelse bagved har højt til loftet, taget skråner, og væggene er malet i en lys hvid farve. Mellem en bogreol og en lille sofa står et slidt skrivebord, hvorpå hendes bærbare computer, nogle notesbøger og en halvtom tekop kæmper om opmærksomheden. Et lille tekøkken er skjult bag en halvhøj skillevæg, og den eneste udsigt fra værelset er gennem et lille ovenlysvindue, der vender op mod tagene på de gamle bygninger og på den anden side af gaden.

Meyra lukker stille døren bag sig, lader sin rygsæk med sine forelæsningsnotater falde ned på gulvet og skubber en blond hårlok væk fra ansigtet. Solen står allerede lavt – det er tidlig eftermiddag. Hun føler en let trang til at lukke øjnene og hvile sig et øjeblik, men hun tvinger sig selv til at holde sig vågen. Ingen træthed, ingen følelse af svaghed må hænge ved hende. Ligesom alle andre studerende er hun afhængig af at være i topform og disciplineret.

I stuen tager hun sin smartphone op af lommen. Et dusin beskeder fra medstuderende lyser op på displayet.

"Skal vi mødes på caféen klokken 15?" spørger Jonas.

"Gruppeløb kl. 17?", skriver Lara lige nedenunder.

Meyra smiler og skriver tilbage: "Lyder godt – jeg er med."

Hendes tommelfinger tøver på send-knappen, mens hun et øjeblik tænker på Kieran, på hans bloddækkede ansigt i gyden. En dyb trang stiger i hende – men hun undertrykker den.

Hun sætter en tekop i vasken, smider kruset væk og lægger hurtigt det nyvaskede vasketøj i en kurv. Alt skal være diskret, ikke en dråbe blod på fingrene, ingen gysen i øjnene, der kan vække mistanke. Hun tager en dyb indånding, retter skuldrene, glatter sin sorte læderjakke og åbner sin store rygsæk. Bøger, mapper, en USB-stick og hendes universitetsplakat er pænt arrangeret indeni.

Hun forlader sin lejlighed præcis klokken 15.00. Gangen dufter af gammelt træ og frisk regn, lige løbet af tagene. Hun træder ind i den solbeskinnede gårdhave, kaster et kort blik på ledningsantennerne, der glimter som spindelvæv i lyset, og følger den smalle trappe ned til gaden. På vejen hilser hun på en ældre kvinde, der tager skraldet ud. Et venligt "God eftermiddag" - lige så rutinepræget som den forklædning, hun omhyggeligt har lavet gennem hele sit liv.

Caféen ligger kun tre gader væk. Hun slentrer forbi imponerende sandstenshuse, der fortæller om Londons lange historie, mens moderne cykelstativer og el-løbehjul blokerer fortovet. Folk haster forbi hende: kontoransatte, skolebørn, unge par, ældre herrer med aviser under armen. Ingen har mistanke om, at århundreder ligger gemt bag de blonde krøller, at under det fine ansigt slumrer en skabning, der har vandret i skyggerne i århundreder.

Dagslys strømmer ind gennem store vinduer i caféen. Duften af friskbrygget kaffe blander sig med sød vanilje og den sprøde duft af croissanter. Meyra nikker til baristaen, som hun genkender, og bestiller sin sædvanlige dobbelte cappuccino med havremælk og en lille snack – i dag et stykke citronkage. Servitricen smiler og kigger ikke to gange på Meyras blege ansigt.

Gruppen venter allerede ved et af træbordene: Jonas i sportstøj, håret bundet i en rodet knold; Lara i en denimjakke, smartphone op til øret; Nathan med en skitseblok, hans øjne stråler af nysgerrighed. De hilser varmt på hende, og Meyra sætter sig ned i midten og folder hænderne på bordet.

"Hvad er der på dagsordenen?" spørger hun.

Jonas tager en slurk af en flaske af rustfrit stål.

"Vi vil gerne køre et par omgange i parken senere. Men først vil vi diskutere præsentationen til i morgen."

Meyra nikker og hiver sin notesbog frem. Hendes hjerte banker lidt hurtigere – i morgen har hun en vigtig forelæsning i sit litteraturkursus. Hun har tilbragt hele nætter i støvede biblioteker, studeret gamle manuskripter og fundet en rød tråd gennem Shakespeares sene skuespil. En subtil lidenskab runger i hendes stemme, når hun taler om forgængelighedens temaer. Hendes medstuderende lytter med stor opmærksomhed, stiller spørgsmål, og hun svarer præcist og veltalende. Ingen mistænker, at hun ikke henter sin energi fra kaffe, men fra en langt mørkere kilde.

Da diskussionen stilner af, rejser Lara sig og åbner cafédøren.

"Kaffe giver trætte sind liv," råber hun. "Lyst til lidt frisk luft?"

De slentrer ud på fortovet. Meyra følger efter dem, tager endnu en slurk af sin cappuccino og nyder den varme aroma på tungen. Hun kunne næsten glemme, at hun er en vampyr. Næsten.

Eftermiddagen forløber rutinemæssigt: motion i den nærliggende park, en let løbetur, udstrækning i skyggen af høje egetræer, og så en fælles latter over Jonas' sjove trøjeuheld. Meyra mærker glæden i bevægelse, pulseringen i sine muskler – og samtidig registrerer hun skarpt hver eneste rystelse i sin krop, den trang, der dunker bag hver eneste pore. Hun rækker ikke ud, hun bider ikke, men tørsten er der altid, latent som en tåge.

Hen mod aftenen deler gruppen sig. De siger varmt farvel. Jonas foreslår, at de alle tager på picnic i parken i weekenden. Meyra smiler og nikker. Så vender hun tilbage til sin loftslejlighed og lader døren klikke i bag sig.

Da hun er ovenpå, lægger hun sit sportstøj over stolen og smutter ind under det skrå tæppe på sin lille seng. Hun strækker benene ud, puden presser varmt mod hendes nakke. Et blik på uret – 20:30. Gaderne bliver mere stille, restauranterne tømmes. Snart vil hun forvandle sig igen, når klokken slår midnat.

Men nu, i det svage lys i sit hyggelige gemmested, er hun blot Meyra, en studerende, en medstuderende. Ingen har mistanke om, at hun om en time skal på jagt igen, at caféen, parken, hendes klassekammerater blot er en tåge, som hun skjuler sit sande liv med. Hun tager en gammel, læderindbundet notesbog fra hylden – dagbogsnotater fra sin barndom med sin mor i Sydfrankrig om sommeren, smilende i solen. Tårer presser sig på i hendes øjne, men de forsvinder i erindringens skygger, før hun kan mærke smerten.

I stedet rejser hun sig, trækker gardinerne for ovenlysvinduet og rækker ud efter sin rygsæk. En sort maske, et par handsker, en lille lommelygte og en tynd lædertaske med en kniv i rustfrit stål og sterile bandager – hendes velkendte jagtudstyr. Derefter en langærmet skjorte til at skjule eventuelle blodpletter. Hun tjekker alt med øvede fingre, dækker tasken og kaster jakken over skuldrene.

Hun kaster et sidste blik på den bærbare computerskærm, hvor en indgående e-mail fra universitetsportalen blinker op.

"Deadline for næste semesteropgave: fredag."

Hun skriver et hurtigt svar i sin notesbog og noterer en påmindelse på sin telefon. Alt er planlagt og taget hånd om – ligesom hele hendes liv er omhyggeligt organiseret.

Omkring klokken 23:45 forlader hun lejligheden. Månen hænger højt over hustagene. Meyra indånder den kølige natteluft og mærker den lyst, hun havde undertrykt i lejligheden, nu kraftigt stige op til overfladen igen. Hun slynger sin taske over skulderen, ser sig omkring i den mørke gade og bevæger sig tilbage ind i tunnellerne, der fører hende ned i dybet – tilbage ind i gyderne, hvor blodet flyder.

Men denne gang er hun ikke alene. Hun tænker på Kieran, den unge mand, hvis liv hun reddede. Mindet om hans bevidstløse ansigt, om det første blik, da han vågnede, gennemborer hendes hjerte som en dolk. Han dæmpede hendes sult, gav hende en gnist af empati tilbage. Hun måtte ikke glemme ham. Hun måtte vende tilbage og sikre sig hans tilstedeværelse, før tørsten river hende i stykker igen.

Med beslutsomme skridt forsvinder Meyra ind i skyggerne i den gamle bys smalle gader. Hendes kappe blafrer bag hende, som banneret på en usynlig kriger. I gaslyset funkler hendes øjne, klar til endnu en nat mellem to verdener – den ene hvor hun er menneske, og den anden hvor hun er udyret. Byen ånder, mørket pulserer, og Meyra vandrer imellem dem, skjult men altid til stede.

Vinden hvisker gennem den smalle gyde, hvirvler falmede papirlapper op og fører byens fjerne mumlen med sig.

Meyra læner ryggen mod den kølige murstensvæg, hendes frakke blafrer sagte i nattebrisen. Lanternen bag hende kaster flimrende skygger på de fugtige brosten. Alt indeni hende dunker, strømmer op til overfladen – tørsten, uudslukkelig, tung af urkraft. Hun lukker øjnene, trækker vejret langsomt og fokuserer på det dunkende hjerteslag i brystet.

Langsomt spænder hun hænderne, hendes fingre ryster. En knap hørbar knitren løber gennem hendes årer. I mørket gløder spidserne af hendes negle, som om gnister hvæsede. Meyras hud prikker, hendes sanser skærpes. Lyde, der normalt forsvinder i ubetydelighed, bliver til klare budskaber: dryppen af vand fra en utæt tagrende, den fjerne klirren af en åben butiksdør, den åndeløse susen fra en forbipasserende fodgænger. Hendes syn udvider sig, hver bevægelse en fraktal af lys og skygge.

I deres klans gamle krøniker, begravet dybt inde i en slidt bog af gulnet pergament, står der skrevet, at en vampyr, hvis blod er gennemsyret af deres forfædres ældgamle kraft, nogle gange når den såkaldte ghoul-tilstand – omtalt som "Mākir" i deres forfædres dialekt. Når denne transformation begynder, mister væsenet den kølige elegance og kontrollerede ynde, der kendetegner vampyrer. I stedet ulmer de arkaiske instinkter fra årtusinder i dem: den rene, uhæmmede lyst til at jage og drikke, indtil alt liv er drænet.

Klanen roste engang ghoulerne som "vogtere af jægerkræfter", en elite sendt ud mod fjendtlige styrker i krigstid. De infiltrerede i hemmelighed fjendens linjer, indsamlede efterretninger og eliminerede modstandere uden spørgsmål. Men efter de store krige blev ghoul-tilstanden frygtet som for uforudsigelig og strengt forbudt.