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- Herausgeber: BoD - Books on Demand
- Kategorie: Poesie und Drama
- Sprache: Spanisch
En alguna parte de mí tú ya existías. En alguna parte de ti yo te esperaba.
Mi epitafio podría ser: Ya pueden considerarme feliz
Das E-Book Todos los días que me diste wird angeboten von BoD - Books on Demand und wurde mit folgenden Begriffen kategorisiert:
poesía, filosofía, letras, amor, pensamiento
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Seitenzahl: 84
Veröffentlichungsjahr: 2024
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A Hugo, Héctor y Viki.
Todos los días que me diste fueron cortos
algunos parecieron largos, pero ahora
todos se juntan en uno
en una flecha con punta e hilos de coser
que ni siquiera puede ser lanzada con arcos
ni arrastrada por carretas
El que va detrás acelera
El que va delante frena
Siempre vamos en medio
entre antes y después
entre pasado y futuro
entre detrás y delante
entre vida y muerte
entre todo y nada
pero muerte y futuro no son sinónimos
Los sinónimos no existen
Los alienígenas sólo hablan inglés fluido
por eso revolotean y aparcan en el desierto de Nevada
Saben que la tierra no es plana, que no saben que son
que América es el mundo
La información cabalga en láseres
atraviesa los cascos de platillos
penetra los encéfalos verdes
Con eso es suficiente aunque no puedan identificarlos
Las cosas para que existan deben ser nombradas
Junte ufo y logo: ufologo
acentúe sin miedo, ufólogo,
las reglas sintácticas importan
las reglas semánticas endulzan el café soluble
otórguele significado: estudioso de extraterrestres
Little green men scholar
aunque no hablen inglés
aunque no sepan qué es la tierra
ni los Estados Unidos de América
aunque no viajen a la velocidad de la luz
Puede nombrar lo que no existe
lo que no importa
lo que amenaza
Nunca podrá nombrar lo que me duelen y acarician
Todos los días que me diste
Spinetta canta:
Todas las cosas que se pierden las tiene en un bolso Dios
Me pregunto si todos los días que me diste
están en ese bolso de objetos perdidos
En el bolso de Dior
He buscado esos días en el pecho, en las costillas
en las huellas de mis pies,
en los callos de mis manos,
en los surcos de mis brazos
Pero yo no soy Dios, ni Dior
Yo no tengo bolso donde guardar
todas las cosas que se pierden
ni todos los días que me diste
Los días que se escapan
se fugan como el agua en las bañeras
se abandonan en círculos por un agujero que
conecta con todos los agujeros del mundo por donde
se pierde el agua del mundo
Spinetta desapareció
Quizá en ese bolso de Dios
rimando los días que me diste
Quiero ser Spinetta y cantar
Todas las cosas que se pierden las tiene en un bolso Dios
Quiero saber si un rayo parte en dos una avenida
No sé dónde viven, ni donde mueren
Todos esos días que me diste
Sólo sé que los atesoro
como el FBI acopia los chismes de sus UFOs
Tú ya existías antes de nacer
Tú menos sólida, más líquida
Tú vapor en mi cabeza, halo de buenaventura
Si yo fuera Dios, tú tuvieras años a.D.
pero Dios es tantas cosas que no es nada
Dior existe
Dios no
Nietzsche no mató a Dios
Dios ya estaba muerto
El hombre recuperó su lugar
pero Dios sobrevivió como si a Nietzsche le importara
como si fuera un asesino
como si se perdiera en círculos por
el agujero que termina en el bolso de Dior
como si fuera dictador
Barthes escribió que la Historia es histérica,
que sólo se constituye si se la mira,
y que sólo se la mira si se está excluido de ella
Tú tenías historia antes de la Historia
Yo te miraba desde fuera, excluido, disuelto
Barthes miraba desde el bolso de Dios
histérico perdido
El amor es disparate
El dolor es crónico
El origen no es identificable
El amor es UFO y esquizoide
El amor es una enfermedad incurable
Fito celebra el amor después del amor
El amor antes del amor es aprendizaje y porrazo
que quizá es también
anterior al amor
El amor después del amor es insania
y demencia,
y delirio
Algo que aunque se nombre, no tiene sinónimos
Ni carácter, ni personalidad
Ni identidad, ni autenticidad
Algo que patina del absurdo al ridículo
mientras el resto contempla a lo lejos
tan estrafalario, tan sublime
Amantes indivisibles
abrazados, ahogados, atontados, atolondrados
Ciegos, sordos y mudos
Mudos, sordos y ciegos
insensibles, impertérritos, indiferentes
La contracción del amor es el odio
Hay tantas formas de amar y tan pocas de odiar que,
como Dios,
termina siendo nada
Nada
El amor es la nada por lo que vale todo
lo que da sentido a todo lo que excluye
Aunque huya
Aunque rasgue al tiempo en dos, como una garra o un rayo
Aunque evapore
Aunque deserte
El amor es un delito sin precedente
Siempre culpable
Siempre inocente
Charly tuvo su amor
No el tuyo
Alguien se suicidó
Unos escapan
Otros plantan
Quedarse es una manera de escapar
Desertar es una forma de plantar
Charly no pudo amar a su amor
Fabi preguntó a Fito por los ovnis
Fito admitió que le gustaban
¿Qué otra cosa se puede contestar a la muchacha más hermosa del mundo?
Todos los amores son los más hermosos del mundo
A Fito le interesaron los extraterrestres
a pesar del inglés
de la tierra, de USA y de Nevada
de los 300 millones de metros por segundo
de los expedientes X y del secreto
de la seguridad nacional e internacional
aunque nadie,
incluido Fito, Fabi, Charly y Spinetta,
los haya visto, ni los verá
nunca, jamás
pese a que se oculten en algún bolso
de quién sabe qué Dios
Los extraterrestres aman al amor y son amados
Los amantes son extraterrestres
aunque no lo sepan
aunque den vueltas y vueltas en el aire
aunque giren y giren y giren en el aire
Todas las canciones de amor se parecen
tanto como se distinguen
Todas son efímeras y eternas
Todas son verdaderas y falsas
Todas son variaciones monotemáticas
Aunque aparenten lo contrario
Aunque nada dure siempre
El amor siempre fue amor
El amor siempre será amor
No va de operación estética
Ni de buena dicción y entendimiento
No va de sommelier Michelin
Ni de creer
El amor tiene ángeles
y demonios
Pero tú no
Pero tú eres tanto como das
Yo soy tanto como doy
Dar
Dar
Dar
Sólo es eso
Aunque parezca mucho más que eso
Aunque no se le parezca
Los amantes se reúnen los domingos frente al televisor
en la ausencia de los cuerpos amados
en la presencia del hastío, en los pasillos
El amor no necesita espacio
ni cuerpos
sólo tiempo
Tiempo que se agota como velas
sin repuesto
El amor es más que la suma de los amantes
La ausencia produce ángeles
el hastío demonios
Haydn escribió la Sinfonía de los Adioses
Wagner El ocaso de los dioses
A Dios seas
A Dios te encomiendo
Adiós
Adiós a Dios
Adiós al amor
Después del amor
Estar en contra no es antónimo de estar a favor
Es práctico prescindir de contrarios
No de anónimos
Estar en contra de los demonios no es estar a favor
de los ángeles
Y viceversa
Estar en contra del amor no es amar al odio
Y viceversa
Puede estar a favor y en contra
en contra y a favor
Puede ser tan gris
como la tristeza o la soledad
El amor atrapado entre la virtud y el vicio
entre el odio y la idolatría
El valor atrapado entre la temeridad y la cobardía
la modestia entre la timidez y la desvergüenza
La virtud es el sándwich del dilema
como presente atrapado entre pasado y futuro
El emparedado del diario, del hastío, todo roe,
todo corroe
Pável canta:
El tiempo y los fantasmas nunca dejan de roer
Siempre al acecho, a veces al asecho
El amor nos devuelve
Indignado entre la envidia y el rencor o el regodeo
Moderado entre la indulgencia y la insensibilidad
Gris entre el blanco y el negro
Ingenioso entre la bufonería y la grosería
Suspendido en el tiempo
Consumido en la distancia
Todos los días que me diste se contraen en un segundo
Y el segundo explota en el universo
Y todo lo mancha
Y a nadie le importa
Sólo a mí
En la eterna soledad del infinito
Sólo a mí importa
Y eso basta
Me aconsejaron sacar a pasear
el primer día que me diste
y el último
con collar y cadena
Como a un perro
o a un ganso
o a un hurón
No los días intimidantes, terribles y potentes
Nacimiento y muerte tienen esa propiedad
Antes no hay nada
después tampoco
Por mucho que nos empeñemos… el vacío existe
Los días tienen esa virtud catártica, de estremecimiento
de incógnita, aspaviento y osadía
de alarma, sacudida y alerta
Son días de coleccionista
imposibles de guardar o recopilar
Se juntan con siguientes y anteriores sin aviso, ni permiso
Se agolpan unos encima de otros y no unos tras otros
Se interfieren como si se tratara de espacio y no de tiempo
De espacio que ocupan esos días en mí
De territorio que llenan sin desbordar
que copan sin rebosar, ni rebasar, ni desparramar
De eso que eras tú y ahora soy yo
De eso que fuimos y seremos los dos
De eso que gira y gira en círculos y se pierde por un agujero
que conecta con todos los agujeros, con quién sabe qué
Todos los agujeros de todos los mundos se conectan
de ese gran vecindario que es el universo
de esos encuentros lejanos y cercanos
Los mares de agujeros grises aspiran las cosas
de todo lo que se acerca lo suficiente
Todos los agujeros enchufan
en el agujero que guardo en un bolsillo
en donde suelen varar submarinos amarillos
Todos los caminos tienen sus agujeros
Todos los días tienen sus agujeros
Todos los corazones
Atraen, chupan, succionan
Son a veces divertidos, a veces peligrosos
a veces extraviados, a veces señalados
a veces opacos, a veces transparentes
a veces son burbujas
a veces abisales
Barbie y Oppenheimer nunca fueron amantes
El amor siempre se produce dos veces
Una vez en cada uno de los amantes
Una vez en cada relación
El amor es repetición
en la que nunca se repite lo mismo
Barbie y Oppenheimer serían buenos amantes
pero no lo fueron
El amor es costumbre
No una costumbre de adquirir costumbres
El amor es hábito
Nunca se repite aunque sea repetición
aunque transgreda
El amor siempre es de segunda mano
La misma piedra
El mismo agujero
La misma primavera y el mismo otoño
Para Barbie el amor está en el aire
Para el gran amor de Oppenheimer en el agua
Dicen que Barbie fue del Partido Comunista
y Oppenheimer un hombre compasivo
El amor es una enfermedad de transmisión sexual
Barbie nunca se suicidó
Oppenheimer nunca se afilió al Partido Comunista
Barbie no sabe fabricar bombas
Ella misma es una bomba
¿Qué existe más allá del bien y el mal?
¿Qué existe más allá de lo que se extiende entre uno y otro?
Entre Barbie y Oppenheimer
