Western Doppelband 1048 E-Book

Neal Chadwick

• Herausgeber: Alfredbooks
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 306

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Dieser Band enthält folgende Western: B. M. Bower: Chip von der Flying U Ranch Neal Chadwick: Der stille Marshal Es gab Männer, deren Namen reichten aus, um einen Raum leiser zu machen. Dolan Pendleton war so einer. Es waren nicht die Dinge, die man ihm nachweisen konnte; es waren die Dinge, von denen alle wussten, dass er sie getan hatte. Er war schlank, hochgewachsen, sein Gesicht schmal und blass, die Augen grau wie die Flächen eines eingefrorenen Sees. Vor zehn Jahren hatte Jonas ihn nach Yuma gebracht – lebend. "Er ist tot", sagte Mae hastig, als sei es ihr unangenehm, dass sie es besser wusste. "Jedenfalls hat der Mexikaner im Store so etwas erzählt." "Der Mexikaner im Store weiß nicht, was er redet", gab Hank zurück. "Er hat auch gesagt, dass der Fluss süßer schmeckt, wenn der Mond voll ist." "Dolan Pendleton wird nicht tot umfallen, wenn man seinen Namen ausspricht", murmelte Jonas. "Und wenn er tot ist, dann kehrt er als schlechtes Gewissen zurück, Hank. Das tut er schon seit Jahren."

Leseprobe

B. M. Bower, Neal Chadwick

Western Doppelband 1048

UUID: b2a24f16-3a5a-4528-8fe3-c387a4ea5a42

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Inhaltsverzeichnis

Western Doppelband 1048

Copyright

Chip von der Flying U Ranch: Wichita Western Roman 163

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Der stille Marshal: Western

landmarks

Titelseite

Cover

Inhaltsverzeichnis

Buchanfang

Western Doppelband 1048

Neal Chadwick, B. M. Bower

Dieser Band enthält folgende Western:

B. M. Bower: Chip von der Flying U Ranch

Neal Chadwick: Der stille Marshal

Es gab Männer, deren Namen reichten aus, um einen Raum leiser zu machen. Dolan Pendleton war so einer. Es waren nicht die Dinge, die man ihm nachweisen konnte; es waren die Dinge, von denen alle wussten, dass er sie getan hatte. Er war schlank, hochgewachsen, sein Gesicht schmal und blass, die Augen grau wie die Flächen eines eingefrorenen Sees. Vor zehn Jahren hatte Jonas ihn nach Yuma gebracht – lebend.

„Er ist tot“, sagte Mae hastig, als sei es ihr unangenehm, dass sie es besser wusste. „Jedenfalls hat der Mexikaner im Store so etwas erzählt.“

„Der Mexikaner im Store weiß nicht, was er redet“, gab Hank zurück. „Er hat auch gesagt, dass der Fluss süßer schmeckt, wenn der Mond voll ist.“

„Dolan Pendleton wird nicht tot umfallen, wenn man seinen Namen ausspricht“, murmelte Jonas. „Und wenn er tot ist, dann kehrt er als schlechtes Gewissen zurück, Hank. Das tut er schon seit Jahren.“

Copyright

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Alfred Bekker

© Roman by Author

© dieser Ausgabe 2023 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

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Alles rund um Belletristik!

Chip von der Flying U Ranch: Wichita Western Roman 163

von B.M. Bower

Die Schwester vom alten Mann wird kommen. Eine Ärztin? Kann ja nur eine alte Jungfer sein. Chip ist wenig begeistert als er sie abholen muss. Aber als er sie sieht, ist er angenehm überrascht. Sie ist jung und auch noch hübsch. Als sein Pferd sich das Bein bricht, hindert sie ihn daran es zu erschießen und verspricht ihm, es zu heilen. Also – so übel ist sie vielleicht gar nicht.

Kapitel 1

Die wöchentliche Post war gerade auf der Flying U Ranch eingetroffen. Shorty, der an diesem Nachmittag zu Pferd nach Dry Lake gereist war, warf dem "Old Man" das Bündel zu und war auf halbem Weg zum Stall, als er energisch zurückgerufen wurde.

"Shorty! O-h-h, Shorty! Hi!"

Shorty gab seinem dampfenden Pferd einen Tritt in die Rippen, schwenkte auf dem Weg um und kam mit einem Ruck vor der Veranda zum Stehen.

"Wo ist dieser Brief geblieben?", fragte der alte Mann etwas aufgeregt. James G. Whitmore, Rinderzüchter, wäre sehr überrascht gewesen, wenn er gewusst hätte, dass seine Cowboys die Angewohnheit hatten, ihn hinter seinem Rücken "Old Man" zu nennen. James G. Whitmore hielt sich selbst nicht für alt, obwohl er nach mehreren Stunden im Sattel zugeben musste, dass ihn der Rheumatismus heimgesucht hatte - wegen der vierzehn Jahre, die er im Sattel verbracht hatte, wie er sagte. Außerdem gab es eine Stelle auf seinem Scheitel, an der das Haar dünn war und mit jedem Tag seines Lebens dünner wurde, auch wenn er es nicht bemerkte. Die dünne Stelle zeigte sich jetzt, als er auf dem Weg stand und mit einem quadratischen Umschlag vor Shorty herumfuchtelte, der ihn mit äußerster Gleichgültigkeit betrachtete.

Nicht so Shortys Pferd. Es rollte mit den Augen, bis das Weiße zu sehen war, schnaubte und wich vor dem flatternden, weißen Objekt zurück.

"Verdammt, wo ist das gewesen?", wiederholte James G. anklagend.

"Woher soll ich das wissen?", erwiderte Shorty und trieb sein Pferd näher heran. "Höchstwahrscheinlich im Büro. Ich habe es heute mit dem Rest bekommen."

"Er ist zwei Wochen alt", schimpfte der alte Mann. "Wenn in einem Brief steht, dass jemand kommt, oder dass man sich beeilen und irgendwo hingehen soll, um jemanden zu treffen, dann ist das ein Brief, der herumgeistert und erst kommt, wenn der letzte Hund aufgehängt ist. Ein Brief, in dem du gefragt wirst, ob du nicht in zehn Tagen reich werden willst, indem du Bücher verkaufst, oder so etwas, wird hier draußen in kürzester Zeit auftauchen. Verdammt noch mal!"

"Hast du einen Eilbefehl, irgendwohin zu gehen?", fragte Shorty leicht mitleidig.

"Schlimmer als das", stöhnte James G. "Meine Schwester kommt morgen, um den Sommer hier zu verbringen. Und keine Köchin außer Patsy - und sie kann nicht in der Kantine essen - und das Haus sieht aus wie ein Ramschladen!"

"Sieht aus, als hättest du es mit ihm aufgenommen", grinste Shorty. Shorty war eine Art Vorarbeiter und hatte viel Redefreiheit.

"Jemand muss sie abholen - du musst für Chip die Pferde einholen, damit er gehen kann. Und schick ein paar von den Jungs hier rauf, damit sie mir ein bisschen beim Hacken helfen. Dell ist es nicht gewohnt, hart zu arbeiten; sie kommt gerade von der medizinischen Fakultät - sie hat ihr Diplom bekommen, wie sie mir im letzten Brief vor diesem schrieb. Sie wird Millionen von Mikroben in dieser alten Hütte finden. Sag Patsy, dass ich mich zum Abendessen verspäte, und sag ihm, er soll sich bereithalten und etwas kochen, was die Damen mögen - Kuchen und so. Patsy wird es wissen. Ich würde einen Dollar geben, um diesen kleinen Zwerg ins Büro zu bekommen..."

Aber Shorty, der alles Wichtige gehört hatte, klapperte den langen Hang wieder hinunter zum Stall. Es war Essenszeit, und Shorty hatte Hunger. Außerdem gab es Neuigkeiten zu berichten, und er war neugierig, wie die Jungen sie aufnehmen würden. Er war gerade dabei, das Pferd abzusatteln, als zum Abendessen gerufen wurde. Er eilte den Hügel hinauf zur Kantine, wusch sich eilig in dem Blechwaschbecken auf der Bank neben der Tür, schrubbte sich das Gesicht mit dem Handtuch trocken und nahm an dem langen Tisch Platz.

"Ist Post für mich da?" Jack Bates sah auf, nachdem er den dritten Löffel Zucker in seinen Kaffee geleert hatte.

"Nein - diesmal hat sie nicht geschrieben, Jack." Shorty griff mit einem langen Arm nach dem "Mulligan-Eintopf".

"Wie läuft es mit dem Tanz?", fragte Cal Emmett.

"Ich schätze, es geht los, alles klar. Sie haben die Waschbären zum Spielen engagiert. Wenn das Wetter so bleibt, ist das Hotel auf eine große Menschenmenge eingestellt. Chip, der alte Mann will, dass du nach dem Abendessen die Pferde einholst; du musst den Zug morgen erwischen."

"Welcher Zug?", fragte Chip und sah auf. "Kommt der alte Dunk?"

"Der Mittagszug. Nein, von Dunk hat er nichts gesagt. Er will, dass ein paar von euch um das Weiße Haus herum hacken und für die Kompanie aufputzen - das muss heute Nacht geschehen. Und Patsy, der Alte sagt, du sollst dich beeilen und etwas Essbares kochen, etwas, das nicht voller Mikroben ist."

Shorty war plötzlich damit beschäftigt, seinen Kaffee zu kühlen, und genoss die verschiedenen Emotionen, die sich auf den Gesichtern der Jungen zeigten.

"Wer kommt denn da?"

"Was ist los?"

Shorty nahm zwei gemächliche Schlucke, bevor er antwortete: "Die Schwester des alten Mannes kommt, um den ganzen Sommer zu bleiben - und dann vielleicht noch länger. Er sagte, sie sei morgen hier."

"Menschenskind! Ist sie hübsch?", wollte Cal Emmett wissen.

"Hoffentlich ist sie nicht älter als fünfzig", bemerkte Jack Bates.

"Hoffentlich ist sie nicht eine von diesen vieräugigen Schulmädchen", fügte Happy Jack hinzu - so genannt, um ihn von Jack Bates zu unterscheiden, und auch wegen seiner traurigen Visage.

"Warum kann sie nicht jemand anders herholen?", begann Chip. "Cal würde diesen Job gerne machen - und er ist sicher willkommen."

"Cal ist zu gefährlich. Mit seinen blauen Augen und seinem hübschen Lächeln würde er das alte Mädchen in Liebe versetzen, bevor er sie über den ersten Grat gebracht hat. Es liegt an dir, Splinter-Old Man hat es gesagt."

"Bei Chip ist sie todsicher in Sicherheit. Er wird nicht mit ihr schlafen", erwiderte Cal.

"Ich frage mich, wie alt sie ist", wiederholte Jack Bates und leerte den Sirupkrug halb auf seinen Teller. Patsy hatte heiße Kekse zum Abendessen, und Jacks besondere Schwäche waren heiße Kekse und Ahornsirup.

"Was ihr Alter angeht", bemerkte Shorty, "so ist sie sicher nicht mehr die Jüngste, denn sie ist die Schwester des alten Mannes."

"Ist sie eine Schulmama?" Happy Jacks Abneigung gegen Schulmädchen stammte aus seiner stürmischen Einführung in die A B C's, die täglich von einem langen, dünnen Lineal begleitet wurden.

"Nein, sie ist keine Schulmama. Sie ist weitaus schlimmer. Sie ist eine Ärztin."

"Ach, komm runter!" Cal Emmett war sichtlich ungläubig.

"Ja, das stimmt. Der alte Mann sagte, sie hat gerade einen Kurs in Medizin abgeschlossen - wie nennt man das?"

"Schwindsucht, vielleicht - oder Schlangen." Weary lächelte freundlich über den Tisch hinweg.

"Aber sie hat ein Diplom. Wie kommst du jetzt darauf?"

"Ja, das bedeutet, dass sie eine Ärztin ist", stöhnte Cal.

"Meine Güte, sie braucht mich nicht mit Dope vollzupumpen", rief ein kleiner, dicker Mann, der das Leben ernst nahm - ein Mann, den sie in feiner Ironie Slim nannten.

"Mensch, ich würde sie gerne richtig herzlich empfangen", sagte Jack Bates, der den Ruf hatte, Unfug zu treiben. "Ich kenne die Leute aus dem Osten, unten am Boden. Sie glauben, dass Kuhfladenbrecher Hörner tragen. Ja, das tun sie. Sie halten uns für heilige Schrecken, die mit ihren Sechsschüssern neben dem Teller essen - und dergleichen. Sie machen mich pflaumenmüde. Ich wünschte, wir würden ihr Brandzeichen kennen."

"Das kann ich dir sagen", sagte Chip zynisch. "Man kann nur zwischen zwei Gruppen wählen. Da gibt es die süßen jungen Dinger, die beim Anblick eines Sechsschüssers in Ohnmacht fallen, die krächzen und nach deinem Arm schnappen, wenn sie eine Strumpfbandnatter sehen, und die rot werden, wenn du plötzlich ihren Blick erhaschst, und die weinen, wenn du nicht jedes Mal deinen Hut abnimmst, wenn du sie auf eine Meile Entfernung siehst." Chip hielt Patsy seine Tasse hin, um sie nachzufüllen.

"Ja, ich kenne diese Marke und sie sind wirklich in Ordnung. Sie passen zu mir", bemerkte Cal.

"Das scheint nicht mit dem Diplom des Arztes übereinzustimmen", kommentierte Weary.

"Nun, dann ist sie von der anderen Sorte - und wenn sie das ist, dann möge der Herr sich des Fliegenden U erbarmen! Sie wird sich Sporen kaufen und versuchen, Seile zu spannen und zu schneiden und beim Brandmarken zu helfen. Vielleicht wird sie doppelläufige Röcke tragen und auf einem Männersattel reiten und Zigaretten rauchen. Sie wird versuchen, den Männern in allem einen Schritt voraus zu sein, und am Ende wird sie sich zum Narren machen. So oder so ist es schlimm genug."

"Ich wette, dass sie in keiner der beiden Gruppen mitläuft", begann Weary. "Ich wette, sie ist eine magere alte Jungfer mit einer spitzen Nase und einer Brille, die uns jeden Sonntag zusammentrommelt und uns Traktate vorliest und uns mit beiden Füßen über Tabakherzen und Whiskylebern und die Übel und Teufel, die in ein Zigarettenpapier eingewickelt sind, auf den Kopf fällt. Ich habe einmal eine Ärztin gesehen - sie hielt am T-Down, als ich für sie in der Schlange stand - und ich muss sagen, sie war ein heiliger Schrecken! Sie hat uns Jungs vor einer Woche in den Süden geschickt. Sobald mein Monat um war, habe ich mich aus dem Staub gemacht."

"Sag mal", unterbrach Cal, "erinnerst du dich nicht an das Bild, das der alte Mann letzten Herbst von seiner Schwester bekommen hat? Sie war das Ebenbild des Alten Mannes und fast genauso alt."

Chip, der an die morgige Fahrt dachte, stöhnte in echter Seelenpein.

"Du wirst es nicht wagen, eine Zigarette zu drehen, wenn du nach Hause kommst, Chip", prophezeite Happy Jack traurig. "Du willst doppelt rauchen, wenn du wieder da bist."

"Ich glaube nicht, dass ich beim Reinkommen doppelt rauchen werde", erwiderte Chip trocken. "Wenn dem alten Mädchen mein Stil nicht gefällt, dann ist das Gehen nicht ganz so schlimm."

"Sag mal, Chip", schlug Jack Bates vor, "du schaust sie dir im Depot an, und wenn sie nicht vielversprechend aussieht, lässt du einfach die Leinen am Antelope Hill locker. Die Crews werden den Rest erledigen. Wenn nicht, beenden wir den Job hier."

Shorty schob taktvoll seinen Stuhl zurück und erhob sich. "Ihr solltet nicht zu fröhlich werden", mahnte er. "Der Alte fängt gerade an, die Sache mit dem Kälberstall zu vergessen." Dann ging er hinaus und schloss die Tür hinter sich. Die Jungs mochten Shorty; er glaubte an das alte Sprichwort, dass Weisheit zu bestimmten Zeiten Glück bringt, und die Jungs waren umso besser, als er sich an diese Überzeugung hielt. Er wusste, dass die Happy Family innerhalb des Limits anhalten würde - zumindest hatten sie das bisher immer getan.

"Was wird hier gespielt?", fragte Cal, als sich die Tür hinter ihrem nachsichtigen Vorarbeiter schloss.

"Nun, es ist so. (Reich mir den Sirup, Happy.) Morgen ist Sonntag, da haben wir Zeit zum Verbrennen. Wir graben alle Gewehre aus, die wir finden können, und fangen die schmutzigsten Cayusen in unseren Reihen, und haben einen echten, alten Lynchmord, ja?"

"Wen wollt ihr denn hängen?", fragte Slim besorgt. "Ihr braucht nicht zu glauben, dass ich das dulde."

"Ach, werd nicht nervös. Auf der Ranch gibt es nicht genug Kraft, um euch aus dem Boden zu ziehen. Wir werden keinen Bohrturm bauen", sagte Jack spöttisch. "Wir werden eine Attrappe im Etagenhaus aufstellen lassen. Wenn Chip und Little Doctor oben auf der Anhöhe in Sicht kommen, brechen wir hier unten mit unseren Pferden und Gewehren los und räuchern die Ranch mit Stil aus. Wir zerren Mr. Strawman raus und lynchen ihn vor dem großen Tor, bevor sie weiterziehen. Wir werden ihn mit Kugeln durchlöchern, wenn sie ankommen - und bis dahin wird sie so verunsichert sein, dass sie nicht mehr weiß, ob wir einen Mann oder ein Maultier aufgeknüpft haben."

"Du musst dein Opfer abschneiden, bevor ich da bin", grinste Chip. "Ich habe die Cremes nie durch das Tor bekommen, mit einem Mann, der am Rahmen hing; sie würden uns in den Abfluss beim alten Schuppen stürzen, so sicher wie das Schicksal."

"Das wäre schon in Ordnung. Die alte Jungfer würde sicher wissen, dass sie im Westen ist - wir brauchen sowieso etwas, um die Aufregung zu steigern."

"Wenn der neue Buggy des alten Mannes in einem Haufen liegt, wirst du dir wünschen, du hättest etwas von der Aufregung gespart", erwiderte Chip.

"In Ordnung, Splinter. Wir werden ihn nicht dort aufhängen. Die alte Pappel unten am Bach wäre gut geeignet. Es wird ihr das Blut in den Adern gefrieren lassen wie holländischer Käse, wenn sie sieht, wie wir ihn dort hinuntermarschieren lassen - und so weit weg kann sie das Heu nicht sehen, das aus seinen Ärmeln ragt."

"Was, wenn sie eine Autopsie durchführen will?", scherzte Chip.

"Wir werden sie an ein Heumesser binden und ihr sagen, dass sie ihn verfolgen soll", rief Slim, dem die Situation plötzlich bewusst wurde.

Der Mittagszug glitt aus dem kleinen, roten Depot in Dry Lake heraus und schlängelte sich außer Sichtweite um einen Hügel. Der einzige Ankömmling schaute erwartungsvoll in den trostlosen Warteraum, blickte dem Zug hinterher, der das letzte Bindeglied zwischen ihr und der Zivilisation zu sein schien, und ging mit einem deutlichen Stirnrunzeln, das sich unter ihrem Filzhut abzeichnete, an den Rand des Bahnsteigs.

Ein dicker junger Mann warf den Postsack in einen wettergegerbten Buggy und fuhr gemächlich den Weg zum Postamt hinunter. Das Mädchen sah ihm außer Sichtweite nach und seufzte untröstlich. Um sie herum erstreckte sich das hügelige Grasland, schwach grün in den Senken, braun und karg auf den Hügeln. Außer dem Wassertank und dem Depot war kein einziges Haus zu sehen, und die Stille und Einsamkeit bedrückten sie.

Der Beamte schleppte gerade einige Kisten vom Bahnsteig. Sie drehte sich um und ging zielstrebig auf ihn zu, und der Beamte wurde durch ihren nüchternen Blick verlegen.

"Ist denn niemand da, der mich abholen kann?", fragte sie völlig unnötig. "Ich bin Miss Whitmore, und mein Bruder besitzt eine Ranch in der Nähe. Ich habe ihm vor zwei Wochen geschrieben, dass ich komme, und ich habe natürlich erwartet, dass er mich abholt." Sie schob eine vom Wind verwehte braune Haarsträhne unter ihre Hutkrone und sah den Agenten vorwurfsvoll an, als sei er schuld, und der Agent, der plötzlich spürte, dass es irgendwie seine Schuld war, errötete schuldbewusst und trat nach einer Kiste mit Orangen.

"Whitmores Mann ist in der Stadt", sagte er hastig. "Ich habe seinen Mann beim Abendessen gesehen. Der Zug wurde als verspätet gemeldet, aber er hat die Zeit aufgeholt." Er klammerte sich verzweifelt an seine Würde, schluckte eine unterwürfige Entschuldigung hinunter und zog sich in sein Büro zurück.

Miss Whitmore folgte ihm ein paar Schritte, besann sich dann aber eines Besseren und schritt zehn Minuten lang selbstmitleidig auf dem Bahnsteig umher. Dann wirbelte das "Flying U" in einer Staubwolke auf, und der Agent eilte hinaus, um mit den beiden Koffern, der Mandoline und der Gitarre in ihren Koffern zu helfen.

Die Pferde kreisten furchterregend auf dem Bahnsteig und standen zitternd vor Ungeduld und rollten nervös mit ihren großen Augen. Miss Whitmore nahm ihren Platz neben Chip ein, wobei sich in ihre Erleichterung ein gewisses inneres Zittern mischte. Als sie fertig waren und die Zügel angedeutet lockerten, stellte sich Pet vor Freude auf die Hinterbeine, und Polly stürzte sich vorwärts.

Das Mädchen schnappte nach Luft, und Chip musterte sie scharf aus dem Augenwinkel. Er hoffte, dass sie nicht schreien würde - er hasste schreiende Frauen. Sie sah jung aus für eine Ärztin, entschied er nach dieser Musterung. Er hoffte inständig, dass sie nicht zu den süßen jungen Dingern gehörte, denn mit dieser Art von Frauen hatte er keine Geduld. Um die Wahrheit zu sagen, er hatte keine Geduld mit irgendeiner Art von Frau.

Er sprach zu den Pferden, und sie gehorchten und verfielen in einen langen, schwungvollen Trab, der keine Müdigkeit kannte, und das Herz des Mädchens kehrte zu seiner normalen Tätigkeit zurück.

Zwei Meilen wurden in Schweigen zurückgelegt, dann besann sich Miss Whitmore auf die Gegenwart und bemerkte, dass der junge Mann neben ihr seine Lippen nicht geöffnet hatte, außer um einmal zu seinem Team zu sprechen. Sie drehte den Kopf und betrachtete ihn neugierig, und Chip, der die Untersuchung spürte, wurde innerlich trotzig.

Miss Whitmore beschloss nach eingehender Betrachtung, dass ihr sein Aussehen gefiel, obwohl er ihr nicht wie ein sehr liebenswürdiger junger Mann vorkam. Vielleicht war sie der liebenswürdigen jungen Männer ein wenig überdrüssig. Sein Gesicht war dünn, raffiniert und stark - die Stärke der geraden Brauen, die gerade Nase und das kantige Kinn, mit einem Paar paradoxer Lippen, die geschwungen und weiblich in ihrer Sensibilität waren; die Raffinesse war ein nicht greifbarer Ausdruck, der zu keinem bestimmten Merkmal gehörte, sondern das ganze Gesicht durchzog. Über die Farbe seiner Augen konnte sie nur spekulieren, da sie sie nicht gesehen hatte, aber sie dachte daran, dass manches Mädchen viel dafür geben würde, seine Wimpern zu besitzen.

Plötzlich wandte er seinen Blick von der Spur ab und begegnete ihrem Blick direkt. Wenn er sie verwirren wollte, ist ihm das nicht gelungen, denn sie lächelte nur und sagte zu sich selbst: "Sie sind haselnussbraun."

"Meinst du nicht, dass wir uns vorstellen sollten?", fragte sie gelassen, als sie sich sicher war, dass die Augen nicht braun waren.

"Vielleicht." Chips Tonfall war neutral höflich.

Miss Whitmore hatte vermutet, dass er schmerzlich schüchtern war, so wie es junge Männer vom Lande sind. Sie entschied nun, dass er es nicht war; er war passiv antagonistisch.

"Natürlich weißt du, dass ich Della Whitmore bin", sagte sie.

Chip bürstete mit der Peitsche vorsichtig eine Fliege von Pollys Flanke.

"Ich habe es für selbstverständlich gehalten. Ich sollte eine Miss Whitmore am Zug abholen, und ich nahm die einzige Dame, die in Sicht war."

"Du hast die richtige genommen, aber ich habe nicht die geringste Ahnung, wer du bist."

"Mein Name ist Claude Bennett, und ich freue mich, deine Bekanntschaft zu machen."

"Ich glaube es nicht - du siehst nicht glücklich aus", sagte Miss Whitmore, innerlich amüsiert.

"Das gehört sich so, wenn man einer Dame vorgestellt wird", bemerkte Chip unverbindlich, obwohl seine Lippen um die Ecken zuckten.

Miss Whitmore, die auf diese wahrheitsgemäße Aussage keine Antwort fand, bemerkte nach einer Pause, dass es windig sei. Chip stimmte dem zu, und die Unterhaltung verstummte.

Miss Whitmore seufzte und betrachtete die Landschaft, die sich zu einer Abfolge von scharfen Bergkämmen und schmalen Schluchten entwickelt hatte, die vom Wasser zerfressen und kahl waren, mit einer purpurnen Linie von Bergen zur Linken. Nach einigen Meilen ergriff sie das Wort.

"Was ist das für ein Tier da drüben? Wandern Hunde allein durch diese Wildnis?"

Chips Augen folgten ihrem Fingerzeig.

"Das ist ein Kojote. Ich wünschte, ich könnte auf ihn schießen - sie sind eine schreckliche Plage hier draußen, weißt du." Er blickte sehnsüchtig auf das Gewehr unter seinen Füßen. "Wenn ich denken würde, dass du die Pferde eine Minute halten könntest..."

"Oh, ich kann nicht! Ich bin nicht an Pferde gewöhnt, aber ich kann ein bisschen schießen."

Chip warf ihr einen schnellen, prüfenden Blick zu. Der Kojote war stehen geblieben und hockte auf seinen Hüften, die scharfe Nase neugierig auf sie gerichtet. Chip verlangsamte den Schritt der Pferde, hob das Gewehr an und legte es auf die Knie, warf eine Patrone in Position und justierte das Visier.

"Hier, du kannst es versuchen, wenn du willst", sagte er. "Wenn du bereit bist, werde ich anhalten. Du stehst besser auf - ich passe auf, dass du nicht fällst. Bist du bereit? Brr, Pet!"

Miss Whitmore mochte die Skepsis in seinem Ton nicht besonders, aber sie stand auf, zielte schnell und vorsichtig und schoss.

Pet sprang in voller Länge auf und bäumte sich auf, aber Chip hatte sie gut unter Kontrolle, auch wenn er Miss Whitmore davon abhalten musste, auf ihrem Gepäck hinter dem Sitz nach hinten zu taumeln - was schlecht für die Gitarre und die Mandoline gewesen wäre, wenn nicht für die junge Frau.

Der Kojote war hoch in die Luft gesprungen, wirbelte schwindlig herum und flog über den Hügel.

"Du hast ihn getroffen", rief Chip und vergaß für einen Moment seine Vorurteile. Er wandte die Pferde von der Straße ab, erfüllt vom Geist der Jagd. Miss Whitmore wird sich noch lange an diese wahnsinnige Fahrt über die Hügel und in die Senken erinnern, bei der sie sich nur an das Gewehr und den Sitz klammern konnte, so gut sie konnte, und hoffen, dass der Fahrer wusste, was er tat - was er ganz sicher tat.

"Da schleicht er sich das Tal hinunter! Er wird sich in einem der Wasserlöcher verstecken, wenn wir ihn nicht aufhalten. Ich fahre herum, damit du noch einmal auf ihn schießen kannst", rief Chip. Er fuhr wieder den Hügel hinauf, bis der Kojote, der sich tief hingehockt hatte, ganz zu sehen war.

"Das ist ein guter Schuss. Schmeiß noch eine Granate rein, schnell! Diesmal kniest du besser auf dem Sitz - die Pferde wissen, was auf sie zukommt. Ruhig, Polly, mein Mädchen!"

Miss Whitmore blickte den Hügel hinunter und dann ängstlich zu den Pferden, die mit ihren Gebissen klapperten, wild blickten und zitterten. Nur die vertraute Stimme ihres Herrn und sein fester Griff an den Zügeln hielten sie auf den Beinen. Chip sah und deutete den Blick, etwas verächtlich.

"Oh, natürlich, wenn du Angst hast..."

Miss Whitmore fletschte wild die Zähne, kniete sich hin und feuerte, wobei sie ihm den Satz zwischen den Zähnen abschnitt und seine ungeteilte Aufmerksamkeit auf die Pferde lenkte, die eine starke Neigung zur Flucht zeigten.

"Ich glaube, diesmal habe ich ihn erwischt", sagte sie lässig und rückte ihren Hut zurecht, obwohl Chip mit einem seiner schnellen Blicke feststellte, dass sie ziemlich blass um den Mund war.

Geschickt brachte er die Pferde auf die Straße und beruhigte sie.

"Willst du nicht meinen Kojoten holen?", wagte sie zu fragen.

"Sicherlich. Die Straße führt zurück, durch dasselbe Tal, und wir werden direkt daran vorbeikommen. Dann steige ich aus und hole ihn ab, während du die Pferde hältst."

"Du wirst die Pferde selbst halten", erwiderte Miss Whitmore mit viel Elan. "Ich würde viel lieber den Kojoten auflesen, danke."

Chip sagte nichts dazu, was immer er auch gedacht haben mochte. Er fuhr auf den Kojoten zu, mit viel Zureden von Pet und Polly, die das graue Objekt misstrauisch beäugten. Miss Whitmore sprang heraus und packte das Tier an seinem groben, buschigen Schwanz.

"Meine Güte, ist der schwer!", rief sie nach einmaligem Ziehen aus.

"Er hat sich an den Kälbern von Flying U gemästet", bemerkte Chip, der mit dem Fuß auf der Bremse stand.

Miss Whitmore kniete nieder und musterte den Viehdieb neugierig.

"Siehst du", sagte sie, "hier habe ich ihn das erste Mal getroffen; die Kugel verlief diagonal von der Schulter zurück zur anderen Seite. Sie muss bis auf wenige Zentimeter an sein Herz herangekommen sein und hätte ihn in kürzester Zeit erledigt, wenn nicht der andere Schuss sein Gehirn durchschlagen hätte; der Tod trat sofort ein.''

Chip hatte die Pause genutzt, um sich eine Zigarette zu drehen, wobei er die Zügel fest zwischen seinen Knien hielt. Er strich mit dem losen Rand des Papiers über seine Zungenspitze und betrachtete die junge Frau dabei neugierig.

"Du scheinst deinen Job gut zu machen", bemerkte er trocken.

"Das sollte ich auch", sagte sie und lachte ein wenig. "Ich habe das Handwerk gelernt, seit ich sechzehn bin."

"Ja? Du hast früh angefangen."

"Mein Onkel John ist ein Arzt. Ich habe ihm in der Praxis geholfen, bis er mich an der medizinischen Fakultät aufgenommen hat. Ich wuchs in einer Atmosphäre von Antiseptika auf und lernte alle Knochen in Onkel Johns 'Boneparte' - das Skelett, du weißt schon - bevor ich alle meine Buchstaben kannte." Sie zerrte den Kojoten dicht an das Lenkrad.

"Lass mich den Schwanz fassen." Chip drückte vorsichtig die Glut seines Streichholzes aus und warf es weg, bevor er sich hinüberbeugte, um zu helfen. Mit einem schnellen Ruck ließ er das Tier, schlaff und blutig, direkt auf dem größten Koffer von Miss Whitmore landen. Die spitze Nase hing an der Seite herab, die weißen Reißzähne entblößten sich zu einem finsteren Grinsen. Das Mädchen starrte ihn erst stolz, dann entsetzt an.

"Oh, er tropft Blut auf meinen Mandolinenkoffer - und ich weiß, dass es nicht mehr rausgeht!" Sie zerrte verzweifelt an dem Instrument.

"Raus, verdammter Fleck!", zitierte Chip in düsterem Ton, bevor er sich umdrehte, um ihr zu helfen.

Miss Whitmore ließ die Mandoline los und starrte ihn ausdruckslos an, und Chip, beleidigt darüber, dass sie offenkundig überrascht war, dass er Shakespeare zitierte, schloss seine Lippen fest und verfiel wieder in Schweigen.

Kapitel 2

"Das ist die Flying U Ranch", meldete sich Chip, als sie scharf nach rechts abbogen und begannen, eine lange Steigung hinunterzufahren, die in die Seite eines steilen, felsigen Abhangs gebaut war. Unter ihnen lag die Ranch in einer langen, engen Senke. Das Haus, das ihnen am nächsten lag, war niedrig, weiß und geräumig, mit breiten Veranden und großen Fenstern; weiter unten in der Senke, am Fuße eines sanften Abhangs, befanden sich die Schuppen, die hohen, runden Ställe und die Heustadel. Große Brettertore waren in scheinbar sinnlosem Überfluss verteilt, während sich Stacheldrahtzäune in alle Richtungen erstreckten. Ein kleiner Bach, gesäumt von Pappeln und dürren Weiden, schlängelte sich ziellos den Hang hinunter.

"J. G. scheint nicht viel Methode zu haben", bemerkte Miss Whitmore nach einem kritischen Blick. "Wozu dienen all diese Blockhütten, die auf dem Hügel verstreut sind? Sie sehen aus, als hätte J. G. eine Handvoll, die er nicht haben wollte, einfach zum Stall hinuntergeworfen und sie dort liegen gelassen, wo sie zufällig herunterfielen."

"Ja, das stimmt", räumte Chip ein. "Das sind das Schlafhaus, in dem wir schlafen, die Kantine, in der wir essen, die Schmiede und ein Schuppen, in dem wir alle Arten von Wagen aufbewahren, und..."

"Was in aller Welt..."

Von unten ertönte ein Chor von Schreien und Schüssen. Eine umherhuschende Gruppe von Reitern stürzte über den Hügel hinter dem Haus, preschte den halben Hang hinunter und umzingelte mit markerschütterndem Gebrüll das Etagenhaus. Chip hielt die Pferde im Schritt und beobachtete heimlich seine Begleiterin. Miss Whitmores Augen waren weit aufgerissen; sie war offensichtlich über die Maßen erstaunt über den Aufruhr. Ob sie auch verängstigt war, konnte Chip nicht feststellen.

Die bedrohlichen Schreie wurden immer lauter, bis die Hügel vor Angst zu kauern schienen. Miss Whitmore keuchte auf, als eine schlaffe Gestalt aus der Hütte gezerrt und auf den Rücken eines schnaubenden Ponys gehievt wurde.

"Sie haben dem Mann einen Strick um den Hals gelegt", hauchte sie entsetzt im Halbflüsterton. "Werden sie ihn hängen?"

"Von hier aus sieht es irgendwie so aus", sagte Chip und schämte sich innerlich. Auf einmal kam es ihm gemein und feige vor, eine Frau zu erschrecken, die weit unter Fremden gereist war und die diesen müden Zug im Mund hatte. Es war kein faires Spiel, es war Betrug. Nur wegen seines Versprechens gegenüber den Jungs sagte er ihr nicht auf der Stelle die Wahrheit.

Miss Whitmore war keine dumme junge Frau; schon seine Gleichgültigkeit sagte ihr alles, was sie wissen musste. Sie riss ihren Blick von dem wirren Durcheinander gestikulierender Männer und unruhiger Pferde los und schaute Chip scharf an. Er sah ihr einen Augenblick lang direkt in die Augen, und das Entsetzen wich aus ihr und hinterließ nur ein amüsiertes Bedauern darüber, dass man sie so hereinlegen wollte.

"Beeil dich", befahl sie, "damit ich beim Tod dabei sein kann. Vergiss nicht, dass ich Arzt bin. Sie binden ihn an sein Pferd - er sieht vor Schreck halb tot aus."

Innerlich fügte sie hinzu: "Er überspielt die Rolle furchtbar."

Die kleine Kavalkade in der Senke feuerte eine spektakuläre Salve in die Luft und fegte den Hang hinunter wie ein trockener Wirbelwind über ein Stück Alkaliboden. Sie donnerten durch das große Tor und die Straße hinauf, vorbei an den Ställen, den Gefangenen gefesselt und hilflos in ihrer Mitte.

Dann geschah etwas. Eine weit geöffnete River Press, die ohnmächtig in der Umarmung einer Weide flatterte, erregte die Aufmerksamkeit von Banjo, einem kleinen feuergesichtigen Braunen, der den Gefangenen trug. Er ging in die Hocke, duckte sich so plötzlich nach hinten, dass Slim die Zügel aus den Fingern glitten, und senkte den Kopf zwischen seine weißen Vorderpfoten. Sein Reiter schien dümmer zu sein als jeder, den Banjo je gekannt hatte - und er hatte viele gekannt. Schnaubend und stampfend war er weg, bevor die tapfere Bande merkte, was in ihrer Mitte geschah. Der Gefangene schwankte wie betrunken im Sattel. Beim dritten Sprung flog sein Hut weg und enthüllte das gezackte Ende eines Kantholzes.

Die Happy Family stöhnte wie ein einziger Mann und nahm die Verfolgung auf.

Banjo jagte mit fast menschlicher Bösartigkeit die Straße hinauf, direkt auf Chip und die Ärztin zu - und sie musste wirklich eine arme Ärztin sein, und eine sehr verängstigte obendrein, wenn sie eine Besonderheit im Schädel des Pferdediebs nicht bemerkte.

Cal Emmett gab seinem Pferd die Sporen und schoss wie eine Lokomotive an Slim vorbei, wobei er Schimpfworte ausstieß.

"Wirf ihn in den Bach!", rief Happy Jack und beugte sich tief über den Hals seines Fuchses.

Der müde Willie stand in seinen Steigbügeln auf und fächelte Glory mit seinem Hut zu. "Yip, yee-e-e! Leg los, Banjo, alter Junge! Pass auf, wie er reitet, ja? Er ist ein Bronchobuster von weit hinten." Der müde Willie war der einzige von ihnen, der sich über die Situation zu freuen schien.

"Wenn Chip nur den Verstand hätte, langsamer zu werden um uns eine Chance zu geben - oder die alte Jungfer über den Haufen zu schießen", stöhnte Jack Bates und setzte Peitsche und Sporen ein, um den Ausreißer zu überholen.

Jetzt ritt der Gefangene schwindlig, mit dem Kopf nach unten, und erschreckte Banjo halb um den Verstand. Was er als grimmigen Scherz begonnen hatte, setzte er nun in tödlichem Ernst fort; was war das für eine unheimliche Erscheinung von einem Kuhfladen, die er nicht loswerden konnte und die sich doch so prekär an den Sattel klammerte? Er dachte nicht mehr daran, in reiner Teufelei zu bocken - er galoppierte wie verrückt, die Augen wild und starr.

Plötzlich erkannte Chip die Gefahr, die hinter dem Spaß lauerte. Er beugte sich ein wenig vor, nahm die Zügel in die Hand und griff nach der Peitsche.

"Halte dich fest, ich werde das Pferd zum Hog's Back prügeln."

Miss Whitmore, die lachte, bis ihr die Tränen in den Augen standen, stemmte sich mechanisch dagegen. Chip hatte auch gelacht - aber das war, bevor Banjo in seiner wilden Flucht vor dem Schrecken, der im Sattel saß, auf die Bergstraße prallte.

Ein eleganter Schlag mit der Peitsche auf ihren glänzenden Rücken, und die Pferde sprangen im Laufschritt vorwärts. Der Wagen war neu und stark, und wenn sie auf der Straße blieben, würde alles gut werden - es sei denn, sie begegneten Banjo auf dem schmalen Grat zwischen zwei breiten Kuppen, dem sogenannten Hog's Back. Ein weiterer Schlag, und die Pferde rannten wie Hirsche. Ein Rad stieß gegen ein Kopfsteinpflaster, und der Buggy schlingerte fürchterlich.

"Halt! Da ist mein Kojote!", rief Miss Whitmore, als ein graues Objekt unter das Hinterrad glitt.

"Halt dich fest, sonst bist du die Nächste", war der einzige Trost, den sie bekam, während Chip sich auf den bevorstehenden Kampf vorbereitete. Der Hog's Back war erreicht, aber Banjo stürmte den Hügel dahinter hinauf, seine Nasenlöcher waren rot und blähten sich, und seine Seiten stanken vor Schweiß. Hinter ihm ritten die Flying-U-Jungs in dem vergeblichen Versuch, ihn in das Tal zurückzudrängen, bevor Unheil angerichtet wurde.

Chip zog scharf den Atem ein, als die Pferde auf die breite Hügelkuppe auswichen, gerade als Banjo vorbeidonnerte und von seinem Reiter nur noch die Beine übrig waren, die durch das auf die Straße getropfte Heu nicht mehr so prall aussahen.

Sofort drängte sich eine neue Gefahr in Chips Bewusstsein. Die Pferde, von der Aufregung wahnsinnig geworden, liefen davon. Er hielt sie streng auf der Straße fest und überließ es der Vorsehung, sie zu stoppen, wobei er dem Herrn innerlich dankte, dass Miss Whitmore nicht die Art von Frau zu sein schien, die schreit.

Die "Vigilanten" verließen hastig die Straße und verschwanden in einer Schlucht, während die Pferde den steilen Abhang hinunter und über das flache Bachbett rannten. Glücklicherweise schwang das große Tor neben dem Stall weit auf, und sie galoppierten hindurch und den langen Hang zum Haus hinauf, wobei sie sich mit jedem Sprung besser unter Kontrolle hatten, bis Chip sie mit äußerster Anstrengung keuchend vor der Veranda zum Stehen brachte, wo der alte Mann vor Angst und Aufregung kochte. James G. Whitmore war kein Mann, der die Dinge ruhig hinnahm; wäre er eine Frau gewesen, hätte man ihn pingelig genannt.

"Warum hast du eine Rennstrecke aus dem Grad gemacht?", fragte er, nachdem er seiner Schwester einen hastigen Kuss auf die Nase gegeben hatte.

Chip ließ eine schwere Truhe auf die Veranda fallen und griff nach der Gitarre, bevor er antwortete.

"Ich habe gerade die neuen Federn am Buggy ausprobiert."

"Es war sehr aufregend", kommentierte Miss Whitmore leichthin. "Ich habe einen Kojoten geschossen, J.G., aber wir haben ihn verloren, als wir den Hügel hinunterkamen. Deine Männer haben ein lustiges Spiel gespielt - mit Hasen und Hunden, wie es aussah. Oder wollten sie ein neues Pferd einreiten?"

Der alte Mann sah Chip an, und in seinem Gesicht dämmerte die Intelligenz. Er wusste, dass hinter all dem etwas steckte. Er war eingeschlafen, als der Aufruhr begann, und hatte die Tür gerade noch rechtzeitig erreicht, um zu sehen, wie die Pferde wie eine Sternschnuppe den Hang hinunterkamen.

"Ich schätze, sie haben einen Bronk gebrochen", sagte er achtlos, "du hast genug Gepäck für eine Weltreise, Dell. Ich hoffe, es ist nicht alles Dope für uns arme Teufel. Sag Shorty, ich will ihn sehen, Chip."

Chip nahm dem alten Mann die Zügel aus der Hand, sprang auf und fuhr den Hügel hinunter zu den Ställen.

Das "Empfangskomitee", wie Chip sie sarkastisch nannte, trieb den Ausreißer zusammen und schlich über den Coulee Trail zurück zur Ranch. Mit viel unziemlicher Sprache zogen sie dem armen, entehrten Banjo den Sattel und einen flatternden Overall aus und warfen ihn aus dem Korral.

"Das ist die Art, wie Jacks Pläne immer aufgehen", grummelte Slim. "Menschenskind, so einen Jackpot kriege ich nie wieder!"

"Du könntest erklären, warum du dir das Spiel entgehen lässt!", erwiderte Jack verärgert. "Hättest du dich an deinen Job gehalten, wäre alles glatt gegangen."

"Ich frage mich, was die alte Jungfer gedacht hat", warf Weary ein, der den Frieden in der Familie Happy bewahren wollte.

"Ich wette, sie hat uns gar nicht gesehen!", lachte Cal. "Der alte Splinter hat ihr alles gegeben, was sie wollte, und sich an den Wagen gehängt. So wie er die Steigung runterkam, war er nicht langsam. Er hat es nur knapp verpasst, mit Banjo auf dem Hog's Back zusammenzustoßen. Hätte er das getan, wäre es ein Abschied, Doktor, und auch ein Abschied von Chip. Mann, das war knapp!"

"Tja", sagte Happy Jack traurig, "wenn wir nicht alle dafür die Kurve kriegen, kann ich mir das nicht vorstellen. Das ist ein bisschen das Schlimmste, was wir bisher gemacht haben."

"Abgesehen davon, dass wir im letzten Winter diesen streunenden Ochsen in die Dose gesteckt haben", ergänzte Weary und lachte über die Erinnerung, während er das große Tor hinter ihnen schloss.

"Ja, das war ein weiterer von Jacks dummen Plänen", fügte Slim hinzu. "Er wollte einen vierjährigen Ochsen aus der Büchse holen und ihn nach dem alten Mann in den Kälberstall treiben, als er das erste Mal vorbeikam. Der alte Mann war ganz schön heiß danach - und seinem Rheuma hat es auch nicht geholfen."

"Er wird sicher gleich in die Luft gehen", wiederholte Happy Jack mit trauriger Überzeugung.

"Da ist der alte Splinter im Etagenhaus - er malt unsere Bilder, darauf wette ich einen Dollar. Hey, Chip! Wie geht's dir, schon wieder?", sang Weary, dessen sonniges Gemüt durch kein Unglück getrübt werden konnte.

Chip warf ihnen einen Blick zu und schnitt weiter an den Blättern einer späten Zeitschrift, die er dem Barbier in Dry Lake entwendet hatte. Cal Emmett schritt auf ihn zu, nahm ihm den schlaffen grauen Hut vom Kopf und begann, ihn als Fußball zu benutzen.

"Hier! Gib das zurück!", befahl Chip lachend. "Mach kein Geschirrtuch aus meinem neuen John B. Stetson, Cal. Der ist nicht tanztauglich."

"Na, wenn ich das richtig sehe, hat es nicht viel mit einem Geschirrtuch zu tun. So! Großer Schotte!" Er hielt ihn auf Armeslänge und betrachtete ihn spöttisch.

"Nun, er war vor zwei Jahren neu", erklärte Chip und griff erfolglos danach.

Cal warf ihn ihm zu und setzte sich auf seine Fersen, um über Chips Arm hinweg in die Zeitschrift zu schauen.

"Wie geht es der alten Jungfer Little Doctor?", fragte Jack Bates, der an der Tür lehnte und sich eine Zigarette drehte.

"Pflaume zu Tode erschreckt. Ich habe die Überreste in den Armen des alten Mannes gelassen."

"Hatte sie Angst, ehrlich?" Cal hörte auf, die "Typen der schönen Frauen" zu studieren.

"Was hat sie gesagt, als wir aufgebrochen sind?" Jack zog ein Streichholz scharf an einem Baumstamm entlang.

"Nichts. Nun, ja, sie sagte: 'Werden sie diesen Mann H-Ä-N-G-E-N?'" Chips Stimme quäkt die Worte in einem schrillen Falsett.

"Einen Dreck hat sie!" Jack lachte befriedigt auf.

"Was hat sie gesagt, als du die Pferde unter die Peitsche gelegt hast, da oben? Ich nehme nicht an, dass das alte Mädchen weiß, dass du ihr damit den Hals gerettet hast - aber du hast es getan. Du hast mich stolz gemacht, Splinter." Cal tätschelte Chip anerkennend das Knie.

Chip errötete unter dem Lob und beantwortete die Frage hastig.

"Sie brüllte: 'Halt! Da liegt mein Kojote!'"

"Ihr Kojote?"

"Ihr Kojote?"

"Was zum Teufel hat sie mit einem Kojoten gemacht?"

Die Happy Family stand wie gebannt da, und man sah Chip lachen.

"Ihr Kojote. Hat einer von euch zufällig einen toten Kojoten oben auf dem Berg gesehen? Denn wenn ja, dann gehört er Little Doctor."

Der müde Willie ging zielstrebig hinüber, packte Chip an den Schultern und brachte ihn mit einem kräftigen Ruck auf die Beine.

"Versuch nicht, irgendwelche Geschichten in diese Menge zu werfen, junger Mann. Antworte mir aufrichtig - ich helfe dir. Wie ist die alte Maid an einen Kojoten gekommen - einen toten?"

Chip machte sich los und griff nach seinem Zigarettenetui. "Sie hat ihn erschossen", sagte er ruhig, aber mit zuckenden Lippen.

"Erschossen!" Fünf Stimmen bildeten das ungläubige Echo.

"Womit?", fragte Weary, als er wieder zu Atem kam.

"Mit meinem Gewehr. Ich habe es heute aus der Stadt mitgebracht. Bert Rogers hatte es beim Friseur für mich abgegeben."

"Menschenskind! Und diese Pferde, die eine Waffe wie Gift hassen! Sie hat doch nicht von der Plattform aus geschossen, oder?"

"Ja", sagte Chip, "das hat sie. Beim ersten Mal wusste sie es nicht besser - und beim zweiten Mal war sie sauer auf mich, weil ich andeutete, dass sie Angst hatte. Sie ist wirklich ein mutiger kleiner Teufel. Sie ist gerade damit beschäftigt, mich zu hassen, weil ich die Staße verlassen habe - sie denkt wohl, ich hätte es getan, um ihr Angst zu machen. Das ist alles, was einige dumme Frauen wissen."