Anshalyn - Le retour des démons E-Book

Elias J. Connor

• Herausgeber: FINN Books Edition FireFly
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Sprache: Französisch

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Pendant plusieurs années, la reine Anshalyn a vécu loin de la gloire du trône, cachée dans le paisible village de Rosenheim, dans le lointain Sudland. Avec son compagnon Askandar, elle a laissé les batailles du passé derrière elle, jusqu'au jour où le mystérieux étranger Ydecto apparaît. Doté d'un pouvoir surnaturel, il arrache la liberté du village, plonge le pays dans le chaos et contraint Anshalyn à l'exil. En fuite à travers des forêts anciennes et des royaumes en ruines, Anshalyn et Askandar rencontrent des dieux magiques qui leur confèrent des armes d'une puissance inimaginable. Mais le temps presse. La soif de pouvoir d'Ydecto libère des démons qu'Anshalyn avait autrefois vaincus au prix de grands sacrifices, mais qui reviennent, plus féroces et plus forts que jamais. Une seule issue reste: la légendaire tête de Méduse, dont le regard pétrifie toute vie. Pour l'obtenir, Anshalyn et Askandar doivent pénétrer dans la Grotte des Gorgones, d'où personne n'est jamais sorti vivant… Voici le deuxième tome de la série fantastique ANSHALYN. Une épopée pleine de magie, de trahisons et de personnages inoubliables, pour tous les amateurs de fantasy.

Leseprobe

Elias J. Connor

Anshalyn - Le retour des démons

Voici le deuxième tome de la série fantastique ANSHALYN. Une épopée pleine de magie, de trahisons et de personnages inoubliables, pour tous les amateurs de fantasy.

Dévouement

Pour ma copine.

Ma muse, mon alliée.

Vos rêves donnent vie à mes livres.

Merci de m'avoir emmené dans ton monde.

Chapitre 1 - L'oracle

Le matin se lève, doré, sur le Sudland. Une brume épaisse recouvre les champs en terrasses qui s'accrochent aux collines telles des écailles vertes. Au loin, le grondement d'une cascade résonne, sourd et régulier, comme le pouls de la terre elle-même. Des singes dégringolent à la cime des arbres, hurlant dans le jour, tandis que le soleil grimpe lentement à l'horizon, baignant le fourré de brume et de lumière.

Sur la rive, un garçon d'une douzaine d'années se tient pieds nus dans le sable humide. Un buffle d'eau attend patiemment à ses côtés, comme au lever du jour. Le garçon regarde de l'autre côté, où la fumée s'élève d'une hutte au toit de chaume. Sa grand-mère y prépare chaque jour le premier thé, avec des feuilles qui ne peuvent être récoltées qu'au lever du soleil, comme l'exige l'ancienne règle Kima.

Sudland ne connaît pas l'urgence. Ici, le temps s'écoule comme le grand fleuve Tuar : large, tranquille, impénétrable. Les gens parlent doucement, comme si la terre pouvait absorber et retenir chaque mot. Les marchés embaument le pitaya mûr, le tamarin et les pâtes épicées de la cuisine de rue. Les vendeurs proposent des tissus tissés à la main aux couleurs aussi vives que la lumière entre les palmiers.

Au sud, les rochers rouges s'élèvent comme des histoires pliées. Là vivent les nomades Yarra, qui ne viennent que lorsque le vent souffle d'ouest. Leurs chants résonnent dans les gorges et évoquent un ciel qui, un jour, s'est effondré et a déversé le premier sel dans la mer. Nul ne sait si ces histoires sont vraies, mais dans le Sudland, la vérité compte moins que la profondeur, et les légendes sont la source de la vérité du territoire.

À Lamera, la capitale, les habitants peignent les murs de leurs maisons avec de l'argile dorée. Les jours de fête, ils dansent sur les toits, se peignant le visage de symboles tirés de leurs rêves. Au centre de la ville se dresse l'ancien Arbre du Soleil, un géant noueux dont les feuilles ne tombent jamais. Les anciens disent que ses racines plongent jusqu'aux os de la terre.

Sudland est vivant. Non pas comme une terre, mais comme un être – éveillé, respirant, chargé de souvenirs. Chaque pas sur son sol est une rencontre. Et ceux qui y restent suffisamment longtemps commencent à comprendre : Sudland ne change personne par la force. Il attend. Et pendant son attente, il façonne silencieusement l'âme.

Blendor est assis sur son trône d'ébène poli, les mains fermement agrippées aux accoudoirs en bois. Son regard erre dans les couloirs de Sudland, où des torches vacillantes projettent des ombres fantomatiques sur les murs. Chaque pierre, chaque pilier semble poser la question qui le hante : qui héritera de son héritage ? Il n'a pas de fils. Seulement Lluva, sa fille unique, dont la voix douce le fait souvent sourire, mais qui, aujourd'hui encore, le remplit de peur.

Il se lève péniblement, sa robe violette bruissant comme de la soie pétrifiée. Les fonctionnaires de la cour reculent, impressionnés, tandis que son avaleur de cornes lui tend une cruche de vin frais. Il sirote, mais le vin ne laisse qu'un arrière-goût amer. Blendor laisse tomber le dernier grain de raisin dans sa bouche avant de quitter la salle et de se pencher sur le balcon de pierre à l'est du palais. Les toits de la ville s'étendent comme les écailles d'un dragon géant ; au nord, la rivière Sudara scintille, comme pour le réconforter. Mais son cœur reste lourd.

« Votre Majesté », murmure le comte Elmar, son fidèle chancelier, dans l'ombre. « Vous semblez inquiète. »

Blendor baisse le regard.

« C'est mon héritage, Elmar. Sans héritiers mâles, l'avenir de mon royaume s'amenuise. »

Elmar hoche la tête en signe de compréhension.

« L’oracle dans les grottes au pied de la Montagne du Dragon peut apporter la certitude. » Une étincelle d’espoir scintille dans les yeux de Blendor.

« Alors j’irai là-bas aujourd’hui. »

Le soleil se couche lentement derrière la Montagne du Dragon tandis que Blendor arrive au sanctuaire dans une petite caravane. Les grottes de Sudland sont baignées d'un vert émeraude par la lumière du soir. Des piliers couverts de mousse et des sculptures en pierre patinées par le temps témoignent d'un passé vénérable. Le long du sentier étroit, les gardes murmurent des prières, tandis que Blendor mène ses hommes. L'air est frais et une légère brume s'accroche au sol.

Ils s'arrêtent devant une porte de pierre au-dessus de laquelle est écrit en runes anciennes : « Entrez, vous qui cherchez la guidance, mais sachez que les dieux gardent de sombres vérités. »

Blendor hoche la tête en silence, et les lourdes portes de pierre s'ouvrent sans bruit. À l'intérieur, l'eau goutte du plafond et une odeur d'encens emplit la pièce.

Au fond de la grotte se tient l'oracle : une vieille femme à la peau ridée comme du parchemin et aux yeux d'un bleu éclatant. Des bougies ondulent dans des niches sans vent. Blendor s'incline profondément. Il ose à peine regarder l'oracle dans les yeux, mais son désir est plus fort que sa peur.

« Grande Prêtresse », commence-t-il, « le roi Blendor de Sudland sollicite votre avis. Mon feu est en danger, car je n'ai pas d'héritier mâle. Dites-moi : comment puis-je garantir mon héritage ? »

La Grande Prêtresse se lève lentement, sa voix sonnant creux.

« Blendor, tu appelles au savoir – alors écoute la réponse des dieux. » Un silence s'installe, comme si le temps lui-même retenait son souffle. Puis, d'une voix claire et résonnante, elle prend la parole : « Ton héritage s'achève par la main de ton petit-fils. »

Le cœur de Blendor s'arrête.

« La main de mon petit-fils ? » balbutie-t-il en reculant d'un pas. « Je n'ai pas de fils ! »

La prêtresse incline la tête.

« Ce n’est pas votre fils, mais le fils de votre fille qui accomplira le destin prophétisé ici. »

Blendor sent son estomac se serrer. Il peine à trouver ses mots.

« Mais ce n’est pas possible ! »

Une lumière vacillante apparaît dans les bougies, comme si les dieux eux-mêmes soulignaient le mot.

« Mais c’est la parole qui est tombée : votre destruction est liée dans son souffle », dit l’oracle.

Blendor rassemble toutes ses forces. « N'y a-t-il aucun moyen d'éviter ce malheur ? »

La prêtresse pose une main noueuse sur l'autel de pierre. Ses longs cheveux ruissellent sur le sol comme une cascade.

« Il n'y a qu'un seul chemin, et il te mène au bord du désespoir », dit-elle en le regardant droit dans les yeux. « Protège ta fille Lluva, qu'aucun homme ne la touche. Ainsi, le destin pourra être détourné. »

Un frisson glacial parcourt l'échine de Blendor. Il lutte pour retrouver son calme, le remercie sans un mot et se précipite hors de la grotte, comme s'il détestait chaque instant de silence.

De retour au palais, Blendor peine à se coucher. Les paroles de l'oracle le rongent. Au matin, il part à la recherche de Lluva dans le jardin intérieur. Des saules vert argenté encadrent un petit étang dont l'eau claire est peuplée de nénuphars. Lluva ramasse des pétales qu'elle laisse délicatement tomber dans l'eau.

« Père ? » Elle lève les yeux, brillants comme la rosée sur des pétales de rose. « On dirait que tu n'as pas réussi à dormir. »

Blendor prend une grande inspiration. Il s'assoit sur un banc de pierre à côté d'elle.

« Lluva, ma fille bien-aimée… » Sa voix tremble. « Une sombre prophétie m'atteint. »

Son visage s'assombrit.

"Ce qui s'est passé?"

Il passe sa main dans ses cheveux argentés.

« L’oracle a dit que ton fils scellerait mon destin. »

Lluva cligne des yeux, puis se penche en avant.

« Mais je n’ai pas encore de fils », souffle-t-elle, confuse.

« C'est précisément le danger. » Blendor se lève, sa silhouette paraissant plus grande, plus sévère. « Tu ne quitteras plus le palais. »

Lluva se lève, les pétales glissent de ses doigts.

« Père, tu ne peux pas faire ça. »

« Je peux – et je dois. » Sa voix est maintenant aussi dure que du fer forgé. « Je vais t'enfermer dans la tour de bronze. Là, tu seras en sécurité, et personne ne pourra t'atteindre. »

Le désespoir brille dans les yeux de Lluva.

« Une tour ? Une tour de bronze ? »

Il hoche la tête.

« À partir de demain, je t’emmènerai là-bas. »

Le lendemain, le soleil se lève sur les toits de Sudland, tandis que Lluva est conduit par deux gardes en robes de velours jusqu'à la tour de bronze. Celle-ci s'élève derrière le palais, son éclat métallique étincelant au soleil matinal. Une unique porte en fer forgé en bloque l'entrée, et au-dessus, aucune fenêtre n'est visible – seulement d'étroites fentes orientées vers le haut, tels des yeux perçants à travers une peau de métal lisse.

Lluva pose sa main sur la porte.

« Père… » Elle se retourne et, l'espace d'un instant, croise son regard. Mais Blendor reste impassible. Dans un grincement sourd, la porte se referme, et le monde de Lluva se réduit à cette pièce de bronze.

La tour est meublée avec parcimonie : un lit en bois, un coffre, une petite table ronde. « C’est tout ce qu’il vous faut », dit Blendor en verrouillant la porte. Lluva s’affale sur le lit, les chaînes de sa panique s’entrechoquant tandis que les gardes s’éloignent.

À l'intérieur, elle reste seule avec ses pensées. Les jours passent, les murs de la solitude scellent son cœur. Elle imagine les oiseaux voler sous les saules du jardin, le vent jouer sur les rideaux de sa chambre – mais elle n'entend plus rien. Sa seule consolation est de feuilleter de vieux livres qu'elle a emportés en secret. Mais les histoires de liberté ne lui sont d'aucun secours lorsqu'elle est elle-même emprisonnée.

Là-haut, dans le royaume des cieux, Zhys, le souverain du ciel, observe le sort des mortels depuis son palais doré. Il voit Blendor, le roi emprisonner sa fille, et Lluva, la fleur se fanant dans la solitude. À chaque heure qui passe, un flot chaleureux d'affection grandit dans le cœur de Zhys.

Une nuit, il se lève, invisible à tous les regards. Le ciel s'ouvre et une pluie d'or tombe, scintillante comme mille soleils. La pluie danse dans l'air et s'accumule devant la tour de bronze. Chaque goutte chante un doux chant de liberté et d'amour.

À l'intérieur, Lluva est allongée, éveillée. Une lumière mystérieuse scintille sur les murs. Prudemment, elle se lève et s'approche de l'étroite fenêtre. Une pluie dorée tombe par la fente et recouvre ses poignets. Une chaude sensation crépitante parcourt ses doigts. Émerveillée, elle effleure le scintillement, et une main invisible s'enroule doucement autour de son cœur.

« Lluva », murmure une voix douce comme l'aube. « N'aie pas peur. »

Lluva hésite.

« Qui êtes-vous ? » ses mots résonnent dans la pièce.

« Je suis Zhys », murmure la voix. « Maître du Ciel. J'ai vu ta solitude et je suis tombée amoureuse de toi. »

Son cœur bat plus vite.

« Comment… ? Tu es léger et léger, et pourtant aussi familier que mon âme. »

Une pluie de gouttes dorées l'enveloppe, Zhys se manifestant dans chaque goutte. Si son essence demeure cachée, son souffle caresse son visage, et elle ressent une tendresse plus grande que tout ce qu'elle a jamais connu.

« Je te libérerai », promet-il.

Et ainsi arrive-t-il : la pluie dorée forme un voile fin qui effleure le portail de l'extérieur. Dans un léger bruit, la serrure s'ouvre et la porte de bronze coulisse silencieusement. Lluva franchit le seuil, submergée par la brise fraîche de la nuit, où la pluie la caresse doucement. Mais au lieu de fuir, elle s'immobilise et se laisse submerger par la pluie.

« Reste avec moi », murmure Zhys, et à cet instant, Lluva se fond dans la pluie dorée. Sa silhouette brille comme si elle était faite de lumière liquide. Les murs se dissolvent et le cœur de la tour se tait pour de bon.

Les mois passent, tandis que Lluva et Zhys se cachent secrètement dans une petite clairière, baignée d'une obscurité dorée uniquement la nuit. Là, à l'abri des arbres aux feuilles argentées, une source jaillit, son eau semblable à un clair de lune liquide. Lluva porte une simple robe de lin fin ; son bébé se forme déjà dans son ventre, promesse d'une nouvelle vie.

Un matin, alors que les premiers rayons du soleil réchauffent le monde, Lluva est assise au bord de la source. Zhys descend sur elle, aussi doux que la respiration du monde.

« Bientôt tu seras mère », murmure-t-il. « Notre fils s'appellera Askandar. »

Lluva pose sa main sur son ventre, sentant la douce pulsation d'une nouvelle vie. Des larmes d'émotion lui montent aux yeux.

« Il incarnera l’amour entre les dieux et les mortels », dit-elle doucement.

Zhys hoche la tête et la soulève dans ses bras.

« Il sera fort et gentil. Et il t'aimera comme je t'aime. »

La lumière qui les entoure scintille, les oiseaux chantent de douces mélodies et, pendant un bref instant, le monde est parfait, malgré le fait que l'amour entre une divinité et un mortel soit strictement interdit par les règles du pays.

À Sudland, la colère de Blendor est déjà oubliée. Le roi siège de nouveau sur son trône, fatigué et trahi par le chagrin, mais un vide subsiste dans son cœur. Il envoie des éclaireurs, mais ils ne reviennent jamais avec des nouvelles de Lluva. Seule la pluie dorée demeure une légende.

Les années passent. Blendor vieillit, ses cheveux grisonnent. La prophétie le hante comme une ombre, mais il la porte en lui comme un ultime et amer fardeau. Puis une nouvelle lui parvient : le parfum des fleurs qui n'éclosent qu'à la lumière de la pure félicité. Un vagabond lui annonce l'existence d'un enfant né de la pluie dorée, aux yeux couleur du matin : Askandar, fils de Lluva et Seigneur du Ciel.

Blendor ressent une étrange fraîcheur dans sa poitrine, comme s'il entendait le tic-tac d'une horloge invisible. Il sait que le destin finira par s'accomplir. Et son histoire continue, tandis qu'Askandar grandit – fort, bienveillant, inconscient du pouvoir qui repose en lui et de la providence qui tisse encore le dernier fil d'argent du destin.

Chapitre 2 - Avec l'aide des dieux

Blendor est assis dans sa salle d'audience tandis que le crépuscule s'installe lentement dans les couloirs. Des torches scintillent sur les murs, projetant de longues ombres bondissantes sur l'ébène poli de son trône. Chaque souffle résonne bruyamment dans le silence. Son cœur bat si fort qu'il palpite dans ses tempes. La nouvelle de la naissance d'Askandar l'a mordu comme une bête noire : un demi-dieu, né d'une mortelle et d'une divinité céleste. L'image scintille dans son esprit, et il sent une peur glaciale le gagner.

Son chancelier, Elmar, s'approche respectueusement du trône, s'incline profondément et jette un coup d'œil à la main tremblante du roi.

« Mon roi », souffle Elmar, « les ambassadeurs des régions frontalières rapportent que la naissance d'Askandar est évoquée aux quatre coins du royaume. Ils disent que ses yeux brillent comme de l'ambre liquide aux premières lueurs du matin. »

Blendor grimace de douleur, comme s'il avait été déchiré. Il passe sa main dans le voile argenté de ses cheveux et pince les lèvres.

« Un demi-dieu », halète-t-il enfin, la voix étranglée par l'horreur. « Un être qui n'a rien à faire de mon monde ! »

Il serre le poing, ses jointures blanchissent. L'espace d'un instant, il semble perdu, le regard fixé sur un point imaginaire. Puis il baisse les yeux vers Elmar, sentant la colère monter en lui.

« Je pourrais secrètement charger l'un de nos plus braves guerriers de localiser Askandar... »

Elmar baisse la tête. Il sent le désespoir de Blendor se mêler à sa sombre détermination.

« Votre Majesté », murmure-t-il doucement, « une telle tentative d’assassinat provoquerait la colère des dieux. L’oracle a parlé clairement. »

À ces mots, Blendor tressaillit comme sous un fouet invisible. Il avait vu la Grande Prêtresse, ses yeux brûlants dans l'obscurité de la grotte, son murmure doux et menaçant résonnant dans son esprit. Et pourtant… Il partit en secret.

La nuit suivante, Blendor se faufile dans les couloirs sombres du palais, vêtu d'une simple robe de voyage. Personne n'ose l'arrêter. Il quitte les murs et chevauche sous la lumière argentée de la lune en direction de la Montagne du Dragon. L'air est frais et la rosée scintille comme des diamants sur les feuilles d'épinette. Chaque battement de sabots résonne comme un battement de cœur dans le silence.

Il pose humblement sa tête devant le portail de pierre des grottes, tandis que les gardes s'écartent avec révérence. À l'intérieur, l'eau goutte sans cesse du plafond, et une odeur d'encens ancien flotte lourdement dans l'air. Il traverse le couloir jusqu'à la Grande Prêtresse, accroupie au milieu des bougies vacillantes. Ses mains reposent sur un autel de pierre gravé de runes anciennes.

La voix de Blendor semble rauque et cassante.

« Grande Prêtresse, la peur m'empêche de dormir. Mon petit-fils est vivant, et son souffle est mon arrêt de mort. »

La prêtresse se lève lentement, une main osseuse glissant délicatement sur le relief de pierre brute du mur. Son regard brille d'une lueur profonde et insondable. « Blendor », répond-elle d'un ton à la fois sage et impitoyable, « tu cherches la voie du sacrifice. Les dieux t'ont révélé ta destinée. »

Blendor plie le genou en signe d'imploration, comme si sa vie était entre ses mains.

« Dis-moi ce que je dois faire. »

La Grande Prêtresse pose la main sur son épaule. Sa voix s'adoucit, mais conserve un écho glacial.

« L'exil est votre seul salut. Lluva et Askandar doivent quitter ces terres, jusqu'au bout du monde, là où ni mortel ni dieu ne peuvent les trouver. »

Il halète, sa poitrine se soulève et s'abaisse de manière irrégulière.

« Mais où aller ? Il n'y a aucun endroit où un enfant à moitié divin et sa mère pourraient survivre. »

La prêtresse sourit d'un air presque mystérieux, refusant de répondre à quoi que ce soit d'autre ; elle désigne simplement silencieusement le chemin sinueux qui mène hors de la grotte. Un signe silencieux qu'il doit trouver son chemin par lui-même.

De retour au palais, les nuits s'alourdissent sur Blendor. Assis sans relâche devant un chaudron de cuivre, il remue chaque nuit une mixture amère, empoisonné par son propre désespoir. Il teste le liquide d'un doigt tremblant, en goûte une trace sur sa langue, mais il n'y parvient pas. Le soupçon d'être responsable du rire étranglé de son petit-fils le fait reculer.

Le désespoir le ronge jusqu'à ce qu'une idée cruelle germe : s'il ne peut tuer la mère et l'enfant, il peut au moins les arracher au monde. Il ordonne secrètement aux forgerons de fabriquer un lourd coffre, peint à l'extérieur en ébène noir, renforcé de bronze et doublé d'un velours doux à l'intérieur, afin que personne ne le prenne pour un coffre d'horreurs.

Au moment où la boîte est terminée, l'inattendu se produit : Lluva et Askandar rentrent chez eux après plusieurs années d'exil, espérant se réconcilier avec leur père et leur grand-père.

« J'ai donné naissance à un fils », dit Lluva avec assurance. « Regarde-le, Père. Tu n'as pas à avoir peur de lui. Il ne pourra jamais te faire de mal. La prophétie que l'oracle t'a faite ne se réalisera jamais. »

Les yeux grands ouverts, Blendor regarde sa fille et son petit-fils.

« Je sais, mon enfant », dit-il d'une voix presque neutre. « Je sais. »

Un soir, alors que le soleil rouge sang s'enfonce derrière les tours du palais et que de longues ombres s'insinuent dans les couloirs, Blendor fait apporter le coffre dans la cour. Le chariot est immobilisé sous la lueur argentée de la lune, et Lluva en sort, tenant Askandar dans ses bras – son petit visage détendu par le sommeil, un doux sourire aux lèvres.

Lluva hésite en voyant la boîte. Sa voix résonne d'une voix étrange et sans timbre dans la nuit.

« Que se passe-t-il ici ? »

Les traits de Blendor sont figés. Il parle doucement, comme s'il craignait que le son ne détruise tout.

« Toi et Askandar, vous voyagerez loin », dit-il sans hésiter. « Dans cette boîte, vous serez à l’abri de tous ceux qui vous cherchent. Puis je vous emmènerai en mer, où les vagues vous emporteront, et où les profondeurs vous protégeront et vous jugeront. »

« Non, père... »

Les yeux de Lluva s'écarquillent d'horreur, son cœur semble se briser en mille morceaux. Elle tombe à genoux et caresse tendrement la tête de son fils, qui gargouille doucement dans son sommeil et émet un léger son joyeux. Askandar ignore encore tout de la mort et de la trahison ; son rire résonne comme une promesse d'innocence.

« Père », murmure Lluva d’une voix à peine plus faible qu’un souffle, « vous nous envoyez à la mort. »

Blendor se redresse, son regard se durcissant. Dans la faible lumière, les ferrures de bronze du coffre brillent, témoins de sa décision. « Je sauve ma vie. Je sauve Sudland. »

Alors que les premières lueurs du matin se lèvent à l'horizon, le coffre est soigneusement chargé sur un chariot et tiré par la puissante porte du palais jusqu'au port. Lluva enveloppe Askandar dans une couverture et caresse tendrement ses cheveux noirs et bouclés. Il la regarde avec de grands yeux curieux, comme s'il pressentait quelque chose d'inhabituel.

« Où vas-tu, mon enfant ? » demande Lluva en tremblant, mais seul le léger claquement du couvercle fermé lui répond. Une douleur froide lui serre la gorge.

Blendor lève les yeux, sa robe violette flottant au vent, et il n'y a aucune douceur dans ses yeux, seulement une lumière de fer et déterminée.

Des marins robustes soulèvent le coffre et le placent sur une petite embarcation. Lluva sent la fraîcheur du bois contre son visage. Il fait sombre à l'intérieur du coffre, et Lluva ignore ce qui lui arrive. Seules les voix déformées des gens à l'extérieur se font entendre.

Puis les marins appellent, et le bateau s'éloigne du quai. Les gardes du quai baissent la tête, émerveillés, tandis que le bateau glisse sur la mer déchaînée.

Blendor reste sur le quai, la main levée en signe de salut silencieux. Il regarde le bateau danser sur l'eau sombre jusqu'à ce qu'il s'estompe, devenant un point à l'horizon infini, jusqu'à ce que le bleu de la mer et du ciel se confondent. Une brise froide lui caresse les joues, et l'espace d'un instant, il pense que l'adieu n'aurait jamais pu avoir lieu.

Mais au plus profond de sa poitrine palpite la certitude d'avoir sauvé sa vie. La peur qui l'a si longtemps tourmenté cède la place à un calme morne : il croit que la chaîne de la prophétie a été rompue. Et tandis qu'il se retourne et retourne dans l'ombre, le cliquetis du couvercle résonne dans son esprit – les battements solitaires d'un cœur qu'il a lui-même emprisonné et qui le hante désormais.

Le coffre tangue sur l'étendue d'eau infinie, tandis que Lluva et Askandar restent à l'intérieur, épuisés et hébétés. Le voyage dure des jours : les tempêtes fouettent les vagues, les embruns s'infiltrent par chaque fissure, le sel leur brûle les yeux. Mais chaque fois que la mer menace de les engloutir, une lueur magique enveloppe le coffre comme un bouclier invisible, et Lluva sent une douce chaleur apaiser son cœur. Zhys observe chacun de ses mouvements, écoute son fils, le petit demi-dieu, et son cœur fond d'amour et d'inquiétude à la fois.

Alors que le soleil perce à l'horizon, Zhys jette à nouveau sa magie sur l'océan infini. De minuscules étincelles scintillent comme une pluie dorée, tissant un manteau protecteur autour du coffre et de ses occupants. Soudain, l'eau sous eux se retire, comme si des mains invisibles frappaient un étroit chemin. Le coffre glisse silencieusement vers le rivage jusqu'à ce qu'il s'écrase dans les hautes vagues et atterrisse sur le sable fin.

Lluva se réveille tandis que des grains de sable s'infiltrent par la fente. Elle se dégage du coffre et serre doucement la poitrine de son fils, encore endormi. Askandar bâille, se frotte les yeux et lève les yeux vers les forêts de pins protectrices qui s'étendent au-dessus d'eux.

« Maman… » murmure-t-il, « je crois que nous sommes arrivés. »

Lluva hoche la tête en silence, les genoux tremblants de soulagement. Des larmes coulent sur son visage tandis qu'elle serre Askandar fort dans ses bras.

« Nous sommes vivants, mon fils. Nous sommes vivants. »

Lentement, une silhouette surgit des arbres. Un homme d'âge mûr, vêtu d'une chemise en lin usée par les intempéries et de bottes en cuir travaillé, s'avance sur la plage. Il porte un filet sur l'épaule et ne s'arrête qu'à la vue du coffre déchiré et de deux silhouettes pâles qui tentent de s'en libérer.

« Par les dieux… » murmure-t-il, surpris et pourtant plein de pitié. « Es-tu blessée, mon amour ? »

Lluva se lève, tenant Askandar de manière protectrice devant elle.

« Qui… es-tu ? Et où… sommes-nous ? »

L'étranger sourit doucement et s'agenouille pour ne pas paraître intimidant. Il lui tend la main.

« Je m'appelle Desmond. Je suis pêcheur dans la région. Tu es coincé dans les bois de Maui, loin de tout sentier fréquenté. »

Askandar s'agite nerveusement dans les bras de Lluva.

« J’ai tellement peur, maman. »

Desmond se penche vers eux. Il les aide à se relever et les conduit jusqu'à un mur plat, où lui et Lluva s'assoient, Askandar dans les bras.

« N'aie pas peur. Je t'ai vu échoué. Il n'y a personne d'autre. Viens avec moi au village, je te soignerai et te nourrirai. »

Lluva regarde d'abord Askandar, qui regarde Desmond avec curiosité, puis elle hoche la tête.

« D'accord. Nous vous faisons confiance. »

Desmond les conduit à travers une dense forêt de pins, au son du bruissement des aiguilles et du cliquetis de leurs pas. Au bout d'un moment, ils atteignent une petite clairière où se dresse un village de maisons en bardeaux et de huttes au toit de chaume. Des volutes de fumée s'échappent de simples cheminées, et les rires d'enfants, dispersés, résonnent doucement à travers les arbres.

Dans la cabane que Desmond leur montre, il allume une lampe et tend à Lluva un bol de ragoût de légumes chaud.

« Mange pour reprendre des forces. Ton fils a besoin d'une mère forte. » Il se tourne vers Askandar : « Et toi, jeune homme, tu vas sûrement vouloir goûter le meilleur pain de poisson d'ici. »

Askandar rayonne lorsque Desmond lui tend un morceau de pain chaud. Lluva goûte le ragoût et sent la chaleur pénétrer chaque fibre de son corps épuisé.

Après que Desmond leur ait préparé un matelas de paille, ils s'assoient autour du feu vacillant. Askandar mâche avec contentement, Lluva essuie ses larmes et contemple le pêcheur avec gratitude.

Desmond prend une gorgée d'eau dans une tasse en bois.

« Tu peux rester ici aussi longtemps que tu le souhaites. Personne au royaume n'a jamais vu une femme avec un tel enfant, et ici, dans les bois de Maui, on ne garde pas les étrangers bien longtemps. »

Lluva hoche la tête d'une voix ferme. « Merci, Desmond. J'espère que ce sera pour toujours. »

Askandar place sa petite main dans la grande main de Desmond.

« Je m’appelle Askandar. »

Desmond sourit et serre la main du garçon.

« Je sais. Mais te voilà… Askandar, fils d'une mère que j'appelle mon amie. Et personne d'autre que nous trois ne sait jamais rien d'autre. »

Lluva et Askandar se regardent et hochent la tête. Ensemble, ils lèvent la main droite, en un vœu silencieux.

« Nous jurons de garder le secret dans nos cœurs », dit doucement Lluva. « Askandar, tu es mon fils et mon trésor. Mais personne ne saura rien de Zhys ni du roi. »

Askandar serre ses mains pour prêter serment.

"Je le jure."

Desmond ajoute : « Ton secret est bien gardé avec moi. Tant que mon sang coulera dans mes veines, tu protégeras ce village. Personne ne te dérangera. »

Ainsi, la nuit du naufrage s'achève sur un vœu de silence, tandis que les forêts de Maui enveloppent la mère, le fils et le sauveur de leur protection. Une nouvelle histoire secrète commence, loin des trônes, des oracles et de la colère divine, ancrée dans la loyauté indéfectible de trois cœurs.

Chapitre 3 - Ydecto

Sudland se trouve au-delà des routes connues, caché entre deux mers et trois temps. La carte n'en montre qu'une silhouette – une feuille à moitié oubliée dans les vents de l'histoire mondiale. Mais la terre elle-même n'est pas silencieuse. Elle bourdonne, respire, grandit.

L'air porte un goût de cuivre et de vanille. Une dense forêt primitive recouvre le nord, si profonde et ancienne que même la lumière hésite à s'y aventurer. Des racines serpentent comme des serpents endormis autour des vestiges d'empires révolus : des arches de pierre en ruine, à moitié recouvertes de mousse, évoquent un peuple qui parlait aux oiseaux et lisait les vents comme des livres ouverts.

Plus au sud s'étend une savane sèche, dorée sous l'éclat du soleil. Des troupeaux d'antilopes y migrent lentement, tranquillement, suivant d'anciennes routes non indiquées sur les cartes. Leurs sabots écrivent des histoires dans la poussière. À l'horizon, la chaleur scintille, formant les images fantomatiques de cités d'ambre.

Dans les villages bordant le lac, le jour s'éveille en chants. Les femmes portent sur la tête des cruches peintes de symboles que seuls les anciens peuvent interpréter. Les enfants courent dans l'eau peu profonde, poursuivant des libellules aux couleurs de pierres précieuses irisées. Un vieil homme sculpte des masques dans du bois clair. Ses mains sont lentes mais sûres, comme la terre elle-même.

Sudland ne connaît ni agitation ni frénésie. Il rejette le rythme du monde extérieur. Aucun carillon ne rythme la journée, seuls les cris des oiseaux de pluie et le bruissement du vent dans l'herbe résonnent. Dans la capitale, Kevala, où les maisons de verre noir et d'argile rouge se fondent les unes dans les autres, les arbres percent les toits.

Là-bas, les gens font la fête à chaque fois qu’il pleut, non pas par besoin, mais par gratitude.

La nuit, le ciel de Sudland scintille comme du minerai brisé. Les étoiles semblent se rapprocher, comme si elles écoutaient. Assis autour d'un feu, les conteurs évoquent le temps d'avant le temps, celui où les montagnes coulaient et où les rivières parlaient. Personne ne les interrompt.

Sudland n'est pas un lieu que l'on visite. C'est un endroit qui vous accueille, si vous êtes prêt à rester silencieux, à vous émerveiller, à vous attarder.

Anshalyn ouvre la vieille porte en chêne de sa maison à colombages et une brise matinale fraîche l'accueille. Ses longs cheveux blonds tombent en ondulations douces sur ses épaules, légèrement chargés de rosée, captant les premières lueurs du jour. Le ciel au-dessus de Rosenheim est bleu, parsemé de nuages délicats. Elle respire profondément le parfum de la terre humide et des roses en fleurs qui poussent à l'orée de son petit potager.

Derrière elle, le doux croassement d'un corbeau et d'une vieille chouette résonne dans les branches, familier depuis leur arrivée. Puis elle entend un sifflement lointain : Askandar est déjà au travail dans les champs. Les yeux ambrés de son compagnon brillent, même si le soleil matinal a à peine percé les collines. Il lui fait signe de la main en ramenant la charrue à la remise à outils.

Anshalyn ferme la porte et se met au travail dans le jardin. Entre les rangées de carottes juteuses, de petits pois croquants et de cassis, elle guette les mauvaises herbes indésirables. Ses mains agiles retirent les orties des massifs et, de temps en temps, elle caresse les épines d'un rosier, murmurant une prière de remerciement pour sa beauté et son parfum.

Alors qu'elle se retourne, Askandar descend l'étroit chemin de gravier. Il porte sa casquette de cuir sur la nuque, les manches retroussées. Des gouttes de sueur perlent sur son front.

« Bonjour, mon elfe de lumière », appelle-t-il, un sourire malicieux sur les lèvres.

Anshalyn rit et lui tapote l'épaule d'une manière amicale.

« Bonjour, mon gardien. As-tu déjà suffisamment enlacé la terre ? »

Il secoue la tête, prend un panier qu'elle lui tend et le remplit de tomates mûres.

« Mieux ici que sur n'importe quel trône. Mais ton petit-déjeuner t'attend. »

Ils rentrent ensemble à la maison. À l'intérieur, les ustensiles de cuisine s'entrechoquent déjà : des tranches de bacon grésillent dans le beurre sur le feu, et l'odeur des poireaux se mêle à la fumée qu'Askandar laisse échapper par la fenêtre ouverte. Anshalyn enfile un tablier, noue la frange d'Askandar au ruban de sa casquette et se met au travail. Elle coupe les légumes en dés, brouille les œufs jusqu'à obtenir une préparation mousseuse et les verse dans la poêle en fonte.

« Peux-tu me raconter une de tes chansons aujourd’hui ? » demande Askandar en faisant griller deux tranches de pain croustillant sur le feu.

Anshalyn sourit et retire le couvercle de la casserole.

« Bien sûr. J'en ai écrit une aujourd'hui, en voyant la lune au-dessus des bois, la nuit. » Elle dispose les œufs brouillés dans des assiettes et sort une petite flûte du tiroir de la cuisine. « Assieds-toi, je te chanterai une chanson pendant qu'on mange. »

Il s'assoit, joint les mains et la regarde avec impatience. Elle lève sa flûte, prend une grande inspiration et joue l'introduction – un léger sifflement comme un carillon.

Puis elle se met à chanter doucement. Sa voix claire résonne à l'aube.

une heure paisible, dans le souffle de la nuit, l'amour pousse comme une fleur issue d'une splendeur ancienne. Là où les épées se sont tues, notre chant résonne, et la paix prend racine là où le malheur fleurissait autrefois.

Askandar ferme les yeux et savoure chaque note, son sourire s'élargissant. Alors que la chanson s'éteint, il se lève et embrasse tendrement Anshalyn.

« Ta voix guérit même les vieilles blessures. »

Après le petit-déjeuner, ils partent ensemble pour commencer la journée aux champs. Askandar guide la charrue, tandis qu'Anshalyn marche à ses côtés, une main sur son épaule robuste. Ils parlent à peine, car le silence ici est précieux : seuls le cliquetis de la charrue, le chant des cigales et le bruissement de l'herbe dans la brise légère s'élèvent. De temps en temps, elle lui montre des taches brunes dans le champ ou ramasse une tomate tombée.

Vers midi, ils font une pause sous un vieux chêne. Askandar sort du pain et du fromage de son sac à dos, tandis qu'Anshalyn fouille dans le sien à la recherche de champignons séchés et de fromage blanc frais. Ils partagent leur repas, se remémorant leurs souvenirs d'enfance et rêvant tranquillement aux prochaines extensions du jardin.

L'après-midi, ils visitent le village. Anshalyn donne une poignée d'herbes médicinales à une petite fille malade alitée, tandis qu'Askandar répare une roue de charrue rouillée avec le forgeron. Les villageois les accueillent avec un respect sincère, non par peur, mais par pure gratitude.

Au coucher du soleil, ils rentrent chez eux. Un feu crépite dans la forge voisine, et Toran, le forgeron, leur tend des outils fraîchement fabriqués en remerciement de leur aide.

Askandar pose une main sur le dos d'Anshalyn, et elle sent la chaleur de sa présence.

Le soir, ils s'assoient sur la véranda. Une pluie fine commence à tomber, et le crépitement des gouttes sur le toit résonne comme une mélodie apaisante. Anshalyn s'appuie contre Askandar, qui la prend dans ses bras. Des lucioles s'élèvent, dansant à la lumière vacillante de la lanterne.

« Je pourrais vivre comme ça éternellement », murmure Askandar. « J'ai vécu bien des choses, mais le bonheur n'a jamais été aussi facile. »

Anshalyn hoche la tête et repousse une boucle de son menton.

« La simplicité est souvent le plus beau cadeau. Ici, nous ne sommes pas des dirigeants, mais des gardiens – de la terre, de la paix, les uns des autres. »

Ils regardent le village se calmer sous la pluie, les lumières des fenêtres s'éteindre une à une. Et tandis que le vent porte un dernier chant à travers les rosiers, ils savent : c'est leur royaume, bien plus grand que n'importe quel trône royal.

Alors que le soleil disparaît derrière les collines de Rosenheim et que le soir s'installe doucement sur les toits, un silence particulier s'installe sur le village. Les enfants sont couchés depuis longtemps, et les lanternes éclairent faiblement les ruelles étroites. Seule Anshalyn reste éveillée en rentrant de ses promenades nocturnes : d'un pas silencieux, elle ouvre la porte de la véranda, s'avance sur le gravier humide et écoute le bruissement lointain des bois.

Puis ça résonne : un bourdonnement profond, presque mélodieux, vibre dans l'air frais. Tel un lointain écho des temps anciens, le son se propage sur les toits, et les rares personnes encore éveillées soupçonnent qu'il y a autre chose. À Rosenheim, personne n'en parle, mais dans le silence, tous ceux qui devraient savoir le savent : un dragon tourne au-dessus du village.

Anshalyn lève les yeux vers le ciel. Là, une silhouette majestueuse émerge dans les derniers reflets rouges du ciel : des ailes aussi larges que la rivière Sudara fendent silencieusement l'air. Un scintillement vert doré les enveloppe dans la pénombre. Lentement, avec la sérénité d'un roi en son royaume, la créature mythique décrit ses cercles et plane enfin pour atterrir dans le jardin d'Anshalyn.

À peine un bruissement dans les buissons, pas un craquement de branche – et puis il se tient là : Skilasson. Son corps est puissant et pourtant gracieux, des lignes elfiques l'enveloppent ; sa peau scintille dans tous les verts de la forêt, et ses yeux ambrés et étincelants le regardent avec sagesse et familiarité. Il baisse la tête en signe de révérence, et Anshalyn s'avance comme pour saluer un vieil ami.

« Skilasson », murmure-t-elle, un sourire étirant ses lèvres. « Tu es de retour. » Avec un profond fredonnement, Skilasson se rapproche, renifle sa main et émet un léger ronronnement – son salut.

Anshalyn s'assied sur le muret séparant le jardin des champs. Askandar, de retour de sa patrouille nocturne, s'arrête devant le portail et hausse les sourcils, surpris.

« Un dragon ? » demande-t-il doucement, comme s’il avait du mal à en croire ses sens.

Elle lui fait signe.

« Pas n'importe quel dragon. Skilasson. Il nous garde. »

Askandar s'approche et examine le dos imposant, auquel s'accrochent la mousse et le lierre comme des bijoux. Puis il tend prudemment la main.

« Ça me rappelle… » Il s'interrompt, cherchant ses mots. « Quelque chose que je sais. »

Anshalyn hoche la tête tristement.

« Tu connais la légende de Skilas, mon premier dragon », dit-elle à voix basse.

Il y a de nombreuses années, en pleine guerre contre Norkamp, Anshalyn trouva un jeune dragon, à peine plus grand qu'un chien. Elle le nomma Skilas et l'éleva, lui apprenant à voler et à comprendre ses moindres murmures. Mais lors d'une bataille fatale, Skilas s'égara sur un champ de bataille, où il fut pris pour une bête hostile.

« Nous nous sommes rencontrés dans l'antre du dragon, mère et fils, à la recherche de l'arme de l'ennemi », commence-t-elle. « Lors d'un duel, je l'ai tué, sans savoir que c'était lui, persuadée d'avoir affaire à un monstre. Ce n'est qu'au moment de soigner sa blessure que j'ai reconnu son battement de cœur familier. Trop tard. Mais j'ai trouvé son petit, que je n'ai pu sauver qu'en l'emmenant avec moi à Rosenheim. Ce dragon, c'est lui : Skilasson. »

Askandar pose sa main sur l'épaule d'Anshalyn.

« Tu as fait ce que tu avais à faire pendant cette guerre. Mais Skilasson sait que tu es sa mère. »

Skilasson baisse la tête et, avec un grognement sourd, son museau touche le genou d'Anshalyn. Son regard exprime le pardon et la joie d'être à nouveau avec elle.

Askandar et Anshalyn s'assoient dans l'herbe douce, tandis que Skilasson se repose devant eux, ses immenses ailes enroulées autour de lui. Les lanternes du village scintillent derrière les arbres, et les premières étoiles scintillent au-dessus.

« Je n'ai plus peur des dragons », dit Askandar doucement. « Personne qui te protège ne peut être un monstre. »

Elle sourit faiblement.

« Mais j’avais peur de moi-même à l’époque. »

Askandar lui prend la main et la serre pour la réconforter et la comprendre.

« Tu es un médecin des âmes, Anshalyn. Tu guéris des blessures qu'aucune épée n'a jamais infligées. »

Anshalyn soupire et se tourne vers le dragon.

« Skilasson… » Il lève la tête, et sa voix tremble à peine : « Je n’aurais jamais dû te perdre. »

Skilasson ne répond que par un grognement sourd. Puis il s'élève lentement et déploie ses ailes. À l'ombre de ses ailes, le clair de lune scintille comme mille diamants.

« Viens », dit Anshalyn, « donne-moi ta griffe. »

Lentement, Skilasson pose sa patte dans sa main. Un picotement parcourt ses veines : la magie ancestrale de son enfance s'éveille, et elle ressent le lien entre l'elfe et le dragon, plus fort que jamais.

Askandar s'avance vers eux, pose doucement une main sur l'épaule de Skilasson, et ensemble ils se tiennent là - femme, homme et dragon, unis dans un silence plus fort que n'importe quel mot.

« Rosenheim a trouvé sa protection », murmure Anshalyn. « Tant que Skilasson vole, aucun danger n'est à portée de main. »

Le dragon répond par un cri profond et sonore – un appel que peu de gens en dehors du village entendent. Puis il replie ses ailes, s'incline et, après un dernier regard vers sa maison de Rosenheim, il s'envole, planant silencieusement au-dessus des toits.

À l'aube, cependant, aucun mortel ne découvrira l'empreinte de ses griffes dans la rosée. Seuls Anshalyn et Askandar connaissent cette alliance ancestrale : un secret aussi vieux que la guerre, aussi récent que la paix, et gardé par un dragon vivant en liberté.

Un soir, alors que le soleil se couche sur le village, un étranger apparaît soudain. C'est un homme d'âge mûr, grand et imposant, ses cheveux blonds miroitant dans les dernières lueurs du soleil, et ses yeux portent la fraîcheur du vent du nord. Un manteau de fin tissu bleu foncé repose sur ses épaules, et à sa ceinture pend le symbole d'un royaume draconique inconnu ici.

Les villageois se rassemblent avec suspicion autour du puits. La vieille Mme Bieler lève un doigt menaçant, tandis que Toran, le forgeron, fronce les sourcils. Mais lorsque l'étranger dévoile peu à peu son sourire sincère et demande asile d'une voix calme et polie, ils reculent. Ils lui accordent une nuit à l'auberge « Rosy Bud » et promettent de discuter de son avenir à l'aube.

Le lendemain matin, Anshalyn et Askandar se réunissent à l'auberge du village pour rencontrer l'étranger. Il est assis sur une chaise en bois, les mains posées sur ses genoux, les volets entrouverts éclairant son visage âgé mais soigné.

Il s'incline légèrement.

« Je m'appelle Ydecto de Darmanor », se présente-t-il d'une voix teintée d'autorité. « Je parcours ces terres pour apporter paix et secours là où le pouvoir et l'ordre vacillent. »

Les villageois échangent des regards. Rosenheim, cependant, ne connaît pas de conflits majeurs, seulement la tranquillité rurale. Askandar s'éclaircit la gorge.

« Nous avons trouvé la paix ici. Les champs sont ensemencés et nos maisons tiennent bon. Qu'est-ce qui vous amène chez nous ? » demande-t-il à l'étranger d'un air sceptique.

Le regard d'Ydecto se porte sur Anshalyn, debout à côté d'Askandar. Une lueur à peine perceptible dans ses yeux suscite un premier malaise chez elle.

« J'ai entendu parler d'un guérisseur extraordinaire », répond-il en se penchant vers Anshalyn. « Et je crois que la magie de Rosenheim pourrait s'épanouir sous la direction d'une personnalité aussi… rayonnante. »

Anshalyn sent son cœur s'emballer. Elle se souvient de la loyauté d'Askandar et de la sécurité tranquille qu'ils trouvaient à Rosenheim.

« Je vous remercie pour vos aimables paroles », dit-elle froidement. « Mais je sers ce village en tant que gardienne, pas en tant que dirigeante. »

Les jours suivants, Ydecto séjourne au village, donnant un coup de main occasionnel à l'auberge, discutant avec les fermiers et prodiguant des conseils initialement bienvenus. Mais il devient vite évident que chaque mot qu'il prononce contient une exigence. Il sollicite l'avis des anciens, mais s'en sert pour explorer ses propres projets ; il offre de petits cadeaux aux enfants, simplement pour gagner leur confiance.

Un soir, alors qu'Anshalyn ferme les volets, Ydecto la suit dans la faible lumière des lampes. Son regard reste fixé sur elle, un étrange sourire aux lèvres.

« Anshalyn », dit-il doucement en posant une main sur son bras, « ta beauté et ton pouvoir me fascinent. Laisse-moi régner à tes côtés. »

Elle retire sa main et fait un pas de côté.

« Ydecto, j'apprécie ta compagnie, mais je suis heureux avec Askandar. Ma loyauté va à lui. »

Une ombre passe sur le visage d'Ydecto. Il lâche sa main, se redresse, et son sourire révèle une froideur.

« Alors vous vous opposez à mon autorité. » Sa voix s'élève jusqu'à un commandement sombre. « Moi, Ydecto de Darmanor, me déclare par la présente colonel local de Rosenheim. » Il fait un geste qui ne souffre aucune objection.

Un murmure parcourt l'étroite ruelle lorsqu'Ydecto appose un nouveau sceau sur la porte du village : un dragon blanc-blond surmontant deux épées croisées. Il convoque les quelques gardes de Rosenheim, qui forcent la police militaire, et les force à lui jurer loyauté. Les anciens conseillers sont intimidés par ses partisans, et des annonces sont bientôt affichées à l'auberge « Bourgeon Rosé » : Ydecto monte sur le trône du chef du village et édicte la première règle : tout rassemblement de plus de trois personnes est désormais soumis à son approbation.

Anshalyn et Askandar se tiennent à l'écart, le visage pâle. Ils n'ont ni armée ni armes, seulement la magie silencieuse et la loyauté du dragon, qui gravite désormais autour du village. Mais ils se sentent impuissants face à la prise de pouvoir rapide d'Ydectos.

Chez eux, ils discutent de la situation à voix basse. Askandar serre les poings, tandis qu'Anshalyn baisse les yeux, tremblante.

« Il a intimidé les villageois », murmure-t-elle. « Si nous nous opposons à lui, les gens en souffriront. »

Askandar pose doucement une main sur sa joue.

« Je ne sais pas quoi faire. Mais je te protégerai. »

Elle hoche la tête, et l'état de limbes entre résistance et soumission s'installe sur Rosenheim.

Dans le silence de cette première soirée, tandis qu'Ydecto réside dans son nouveau bureau, tous deux pressentent que la paix qu'ils avaient durement gagnée est fragile – et que les villageois sont au bord d'un jeu dont Ydecto seul détermine les règles. Ainsi, la soirée s'achève dans une terreur silencieuse, tandis que Rosenheim retient son souffle et qu'un silence menaçant enveloppe la place devant l'auberge, murmurant le présage d'une époque sombre.

Le matin se lève gris, et Ydecto arpente les ruelles, les yeux baissés. Ses pensées tournent autour d'Anshalyn ; son rejet catégorique de ses avances a transpercé son cœur fier. Il complote sa vengeance et jette un coup d'œil à la maison à colombages où vit l'elfe.

La brume matinale recouvre encore Rosenheim comme un fin voile lorsqu'Ydecto s'arrête discrètement devant la maison basse à colombages d'Anshalyn et Askandar. La maison sommeille encore : une pâle lumière dorée s'échappe d'une étroite fenêtre, et quelque part, un hibou bat de l'aile. Personne ne voit Ydecto s'attarder à l'ombre d'un vieil orme, les mains jointes dans le dos, le col de son manteau relevé.

« Anshalyn », murmure-t-il doucement. « Quoi qu'il arrive, je t'aurai et je deviendrai ton maître à tes côtés, même si cela implique de former une alliance avec les figures les plus sombres du monde. »

Il respire l'air humide du matin et sent son cœur s'emballer. Quelques jours auparavant, Askandar s'était moqué de lui ; il semblait contempler un homme vide et sans visage. Askandar, le fermier aux yeux d'ambre qui s'était rendu populaire à Rosenheim. Et Anshalyn, la guérisseuse aux allures d'elfe qui l'avait défié sans relâche. Ce couple devait être séparé, et vite.

Ydecto caresse lentement le bois brut du mur de la maison, le regard fixé sur le petit lit où Anshalyn fait toujours pousser ses herbes médicinales le soir. Il connaît chaque brin d'herbe, chaque léger craquement de poutre. Et il connaît aussi l'étincelle de désir dans ses yeux lorsqu'elle regarde Askandar. Il se mord la lèvre : ce lien ne doit pas durer.

Une ombre passe sur son visage tandis qu'une idée se forme. Il retire ses mains de son manteau, lisse ses cheveux blonds et blancs et laisse les mots mûrir dans son esprit. Malyssa. La jeune fille discrète qui travaille à l'école du village, que l'on remarque à peine – et qui, précisément pour cette raison, lui convient parfaitement. S'il laisse entendre qu'il compte séduire Malyssa, Askandar sera contraint de se mesurer à cette alliance. Les hommes de Rosenheim se vanteront, qualifiant Malyssa de joyau du village. Et Askandar, pauvre en biens matériels, sera embarrassé – ou contraint de partir.

Ydecto sourit froidement et effleure le bois de la porte de l'index. Dans son esprit, il tient déjà le document scellé qui constituera sa demande en mariage. Il se retourne et disparaît silencieusement dans le brouillard, laissant derrière lui un soupçon de tempête imminente : bientôt, il approchera Malyssa comme prétendant, forgera une alliance d'honneur et de ruse, et réorganisera Rosenheim comme bon lui semble. Et Askandar ? Askandar devra observer ou disparaître.

En fin d'après-midi, un silence pesant s'abat sur Rosenheim. Les derniers rayons du soleil se reflètent dans les volets, tandis qu'Ydecto, vêtu de sa cape sombre et avec l'allure d'un prince, appelle les hommes du village à la grande table près de la fontaine. Là, il a déjà dressé trois piédestaux vides : un pour lui, un pour Malyssa, et le troisième pour les cadeaux des villageois. Ydecto monte sur le piédestal du milieu et lève la main.

« Citoyens de Rosenheim ! » crie-t-il avec énergie. Sa voix résonne bruyamment. « Bientôt, je demanderai la main de cette belle demoiselle. »

Il désigne Malyssa, pâle et hésitante, debout à côté de lui. Les jeunes hommes hochent la tête avec empressement, tandis que les plus âgés échangent des regards interrogateurs.

« Que veut-il ? » murmure-t-on faiblement. « Qui est-il pour oser faire ça ? »

Mais Ydecto persiste, imperturbable. Les murmures des humains le dépassent comme un écho venu de nulle part.

« Mais avant de célébrer cette alliance », poursuit-il d'un ton appuyé, « j'exige des preuves de votre loyauté. » Il désigne les podiums d'un geste. « Apportez-moi un cadeau de grande valeur avant l'aube ; alors seulement je saurai qui est digne d'être témoin de mon lien avec Malyssa ! »

Un murmure parcourt les rangs. La vieille Mme Bieler murmure avec crainte : « Il exige que nous lui cédions tout ce qui a de la valeur… »

Toran le forgeron grince des dents.

« Et Askandar ? Il n'a rien… »

À mesure que la soirée avance, les villageois s'affairent. Konrad le Boulanger appelle sa femme : « Prends la pièce d'or dans le coffre ! Nous avons quelque chose à montrer à Ydecto ! »

Mme Bieler se penche vers son petit-fils et lui murmure : « Prends mes couverts en argent. Ils sont dans notre famille depuis des générations. »

Dans sa forge, Toran, le cœur lourd, place son épée de maître sur l'enclume et murmure : « S'il y a de la miséricorde, qu'il l'honore et ne la transforme pas en colère. »

La famille Ziegler empile astucieusement des briques en forme de fleur, leur dernier approvisionnement pour l'hiver.

Askandar, cependant, reste à l'écart, les mains vides, le cœur lourd. Anshalyn s'approche de lui et pose une main réconfortante sur son épaule. « Mon amour, tu trouveras une solution. »

« Je n'ai ni or ni savoir-faire », dit Askandar d'une voix grave. « Pourtant, j'ose t'offrir un cadeau que même les dieux craignent : la tête de Méduse. »

Un murmure parcourut les hommes ; Ydecto, tel un oiseau de proie, s'avança lentement vers Askandar et demanda avec une moquerie froide : « La Méduse ? Tu crois que j'aime chasser des créatures mythiques ? »

Askandar lève le menton.

« Ma parole est ma vie. Dois-je mentir ? Ou oses-tu en douter ? » Ydecto rit brusquement, si fort que les oiseaux volettent dans les arbres. Ses yeux se rétrécissent.

« Imbécile ! » siffle-t-il. « Ta promesse n'est qu'une vaine moquerie. Je te déclare la guerre ! »

Il sort un document scellé dans de la cire rouge sang et le lance de manière théâtrale sur le sol.

« Quittez Rosenheim avant l’aube, ou vous rencontrerez les lames de mes soldats ! »

Les villageois reculent, horrifiés. Un homme gémit : « Il nous mène à la ruine ! »

Anshalyn s'avance, ses cheveux blonds à peine visibles à la lumière de la torche. Sa voix est claire et exigeante.

« Ydecto, tu abuses de ton pouvoir ! »

Ydecto se retourne et siffle : « Tais-toi, elfe ! Ce village m'appartient ! »

Askandar se tient devant elle de manière protectrice.

« Tu peux me tuer, mais tu ne pourras jamais briser mon amour ! »

À la tombée de la nuit, l'assemblée du village se lève. Terrifiés, les habitants rentrent chez eux, craignant une nouvelle guerre qui éclatera bientôt inexorablement.

Chapitre 4 - Le début de la recherche

Les brumes matinales s'insinuent entre les troncs noueux de la forêt tandis qu'Anshalyn et Askandar s'engagent sur le sentier discret, inconnu de tous. Les feuilles bruissent sous leurs pieds, et l'air embaume la mousse humide et le vieux bois. Askandar ouvre la marche, les épaules voûtées, tandis qu'Anshalyn le suit de près, les mains serrées sur le bâton qu'elle a rapporté de Rosenheim.

Ils sont en fuite – face à Ydecto, le nouveau souverain de Rosenheim, qui a condamné Askandar et règne sur le village d'une main de fer. Courageux et plein de ressources, Askandar parvient à dissimuler leur campement pour les premières nuits. Ils plantent leur tente au cœur des fourrés, chassent le gibier pour se ravitailler et boivent l'eau claire des sources de la forêt. Mais la tension constante les empêche de respirer : derrière chaque racine, derrière chaque ombre, un espion d'Ydecto pourrait se cacher.

Le quatrième jour, après des heures passées à patauger dans les fougères et à escalader des troncs d'arbres moussus, ils atteignent une petite clairière. Une souche creuse leur sert de cachette naturelle, et le lierre y pousse en abondance, l'utilisant comme camouflage. Anshalyn s'essuie le front et prend une grande inspiration, tandis qu'Askandar fait le tour de la souche pour l'examiner.

« Ici, murmure-t-elle, nous pouvons rester un moment sans être découverts. »

Askandar hoche la tête, le regard toujours scrutateur. Il pose son sac à dos, en sort une miche de pain et la coupe en deux.

« Du pain et de l’eau », dit-il doucement.

« Nous profitons de la paix, même si elle est de courte durée », ajoute Anshalyn.

Ils s'assoient sur une branche tombée et partagent leur repas dans un silence pesant. La forêt autour d'eux est animée : les oiseaux gazouillent, un cerf s'avance prudemment au loin. Mais la paix règne dans leurs cœurs.

Après avoir mangé, Anshalyn jette un regard interrogateur à Askandar. Le crépuscule adoucit ses traits.

« Dis-moi, Askandar », commence-t-elle prudemment, « penses-tu vraiment que nous devrions chercher la tête de Méduse ? »

Il met ses mains sur ses genoux et la regarde sérieusement.

J'y pense depuis qu'Ydecto m'a puni. Si j'apporte la tête de Méduse – l'une des trois Gorgones –, cela prouvera à tous que je suis assez fort pour protéger Sudland. Peut-être pourrai-je inverser le cours des événements. Peut-être pourrai-je renverser Ydecto.

Anshalyn déglutit difficilement. « Tu sais ce que sont les Gorgones : des créatures écailleuses aux cheveux de serpent dont le regard pétrifie instantanément quiconque. Il y en a trois au monde : Sthéno, Euryale et la terrible Méduse elle-même. Et leur tête est un repaire de serpents mortels. Quiconque la regarde dans les yeux n'en sort pas indemne. Tu mourras si tu lèves ton épée. »

Askandar baisse les yeux. Sa voix est ferme, mais aussi fatiguée.

« Je sais, elfe. Mais si ce n'est pas moi, qui alors ? Qui peut sauver le Pays du Sud ? Le royaume d'un roi qui, dans sa haine pour moi, plonge le pays dans le désastre ? Je ne peux rester inactif alors que les villes à l'horizon sombrent dans la tourmente. »

Elle pose sa main sur son bras.

« Il existe d'autres moyens de mettre fin à la guerre. La diplomatie, les alliances, peut-être mes pouvoirs magiques… »

Il secoue la tête et se lève.

« Les années de négociations de paix sont terminées. Une nouvelle guerre menace Sudlandland. Je vois des troupes dans les vallées, avides de nouvelles terres. Si j'apporte la tête de Méduse, je vaincrai les princes du Sudland… » Il marque une pause, levant le poing, « …alors ils trembleront devant moi, et personne n'osera me résister. »

Elle lui lance un regard perçant, ses mèches blondes lui tombant sur le visage.

« Et si tu ne reviens pas ? »

Askandar prend une profonde inspiration et scrute ses yeux.

« Alors tu tiens mon dernier espoir entre tes mains, mon amour. »

Anshalyn ressent un frisson, mais se lève.

« Soit. Mais tu ne partiras pas seul. Je resterai à tes côtés, que tu le veuilles ou non. »

Il passe un bras autour d'elle et la tire doucement vers lui.

« Je t'aime, Anshalyn. À notre retour, la paix régnera. »

La nuit tombe plus profondément. Ils trouvent une autre cachette sous l'épaisse voûte de feuilles, allument une petite braise cachée et se blottissent l'un contre l'autre. Mais dans les yeux d'Askandar, il y a déjà la braise du possédé : la volonté de tenter son destin.

Cinq jours après leur fuite, ils quittent le fourré de la clairière et suivent un étroit sentier menant aux montagnes du Pays du Sud. Les falaises s'élèvent menaçantes vers le ciel, et l'air devient froid.

Un écho étrange résonne des parois, comme si les pierres elles-mêmes murmuraient. Cette gorge est appelée le Bruit des Cris car une simple rafale de vent dans les ravins abrupts de l'est produit des sifflements mortels.

Anshalyn hésite alors qu'elle atteint la zone d'entrée.

Askandar s'avance et lui serre la main. « Il faut qu'on passe à autre chose. »

Elle pose les mains sur le bâton, inspire le silence cauchemardesque et le suit. Chaque pas résonne comme un écho métallique tandis qu'ils s'enfoncent plus profondément dans la roche. Ils marquent parfois une pause lorsque le murmure s'amplifie, touchant leurs corps comme une main froide. Puis Anshalyn saisit le bras d'Askandar, penche la tête sur le côté et écoute les sons fantomatiques.

Elle murmure doucement : « Ces voix… elles ne ressemblent pas à celles de nos morts. On dirait qu’elles essayaient de nous avertir. »