0,49 €
Mehr erfahren.
- Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
- Kategorie: Geisteswissenschaft
- Sprache: Deutsch
Der Roman "Spartakus" von Lewis Grassic Gibbon erzählt eindrucksvoll die Geschichte des berühmten Gladiatoren Spartakus, dessen Name bis heute als Symbol für Widerstand und Freiheit gilt. Basierend auf realen historischen Ereignissen schildert Gibbon den heroischen Aufstand gegen die römische Sklavenherrschaft im Jahre 73 v. Chr. In detailreicher Erzählweise werden die Schrecken des Gladiatorendaseins und die dramatischen Kämpfe um Würde und Unabhängigkeit lebendig dargestellt. Im Mittelpunkt des Romans stehen Spartakus selbst sowie eine Reihe überzeugend gezeichneter Mitstreiter und Gegenspieler. Spartakus erscheint dabei nicht nur als charismatischer Anführer, sondern als komplexe Persönlichkeit, deren Mut und Führungsstärke ebenso faszinieren wie ihre moralischen und ethischen Herausforderungen. Neben ihm stehen Figuren wie Crixus und Oenomaus, deren Schicksale eng mit dem Verlauf der Rebellion verbunden sind und die durch ihre Vielschichtigkeit überzeugen. Historisch basiert die Geschichte auf dem tatsächlichen Aufstand einer Gruppe von Gladiatoren, die zunächst aus einer Gladiatorenschule in Capua entkamen. Unter Spartakus' Führung wuchs ihre Zahl rasch an, während sie durch Italien zogen und immer wieder römische Truppen besiegten. Die Aufständischen nutzten taktische Raffinesse, überraschende Manöver und ihre Kenntnisse des Terrains, um ihren militärisch überlegenen Gegnern mehrmals erfolgreich zu trotzen. Diese Ereignisse, gekennzeichnet durch beeindruckende Siege und strategische Meisterleistungen, verdeutlichen nicht nur die kämpferische Leistung, sondern auch die moralische Komplexität des Freiheitskampfes. Gibbons Roman beleuchtet intensiv die Ursachen und Folgen des Sklavenaufstandes, eines der bedeutendsten Ereignisse in der römischen Geschichte. Spartakus und seine Anhänger kämpfen nicht nur um ihre persönliche Freiheit, sondern stellen auch grundsätzliche Fragen nach Gerechtigkeit und Menschenwürde. "Spartakus" hebt sich insbesondere durch seine kritische Perspektive und seinen revolutionären Charakter hervor. Er zeigt eine Epoche im Umbruch und reflektiert gesellschaftliche und politische Konflikte, die weit über die Antike hinausreichen. Gibbon gelingt es, den Freiheitskampf Spartakus' zeitlos erscheinen zu lassen, was diesem Werk eine anhaltende Bedeutung und Aktualität verleiht. Bis heute inspiriert Spartakus' Geschichte Bewegungen für soziale Gerechtigkeit und Gleichheit und bleibt ein eindrucksvolles literarisches Zeugnis des Widerstands gegen Unterdrückung. Diese Übersetzung wurde mithilfe künstlicher Intelligenz erstellt.
Das E-Book können Sie in Legimi-Apps oder einer beliebigen App lesen, die das folgende Format unterstützen:
Veröffentlichungsjahr: 2025
Ähnliche
Spartakus
Inhaltsverzeichnis
I. AUFSTAND
Die Versammlung der Sklaven
Es war Frühling in Italien, hundert Jahre vor der Kreuzigung Christi.
I
Als Kleon die Nachrichten aus Capua hörte, stand er eines Morgens früh auf, schlich sich als Literat und Freigelassener in das Zimmer seines Herrn, erstach ihn und verstümmelte seinen Leichnam, so wie sein eigener verstümmelt worden war. Dann floh er aus Rom mit einem blutigen Dolch in seinem Ärmel und einer Ausgabe von Platons „Der Staat“ in seiner Brust.
Er nahm den Weg nach Süden, nicht die Via, sondern die Via Terrena, versteckte sich tagsüber und marschierte nachts schnell weiter. Sein Gesicht war blass, seine Augen grün und müde. Er glaubte nicht an die Götter und konnte keine Freude an Frauen finden. Unter seinem Kinn war in blauer Farbe der behelmte Kopf der Athene tätowiert, denn er stammte aus Athen, war jedoch in Zeiten der Hungersnot von seinem Vater auf dem Sklavenmarkt von Korinth verkauft worden.
Von dort gekauft, war er zwölf Jahre lang der Liebhaber eines reichen Kaufmanns in Alexandria gewesen. Der Kaufmann war braun, stämmig und dickbäuchig und glaubte an vergessene kanaanitische Götter, denn er war in Tyrus geboren. Kleon hatte er Lesen und Schreiben, Rechnen, das Spiel auf der Lyra und das Tanzen obszöner Tänze mit den Frauen des Hauses beigebracht. Oft wurde er unter der Aufsicht des Kaufmanns nackt ausgezogen und mit einer feinen Drahtpeitsche geschlagen, bis das weiße Fleisch seines jungen Körpers unter einem dünnen Netz aus feinen blauen Striemen zitterte. Der Kaufmann sah zu, zitterte vor Ekstase und befahl dann, den Jungen zu baden, zu parfümieren und schön anzuziehen. Dann, bei Einbruch der Nacht, unter dem goldenen Schein der Sterne Alexandrias, kam er zu Kleon.
Und Kleon vergaß die staunenden Blicke der Kinder, das tränenüberströmte Gesicht seiner Mutter und das Leben der kleinen Tiere und Vögel auf den blauen Hügeln von Korinth.
Nachmittags saß Kleon im Hof des Kaufmanns und las seinem Meister vor, wobei er die Schriftrollen so auf- und abrollte, wie er es gelernt hatte. Er las auf Griechisch, Latein und Syrisch, und um seinem Meister eine Freude zu machen, suchte er in den Buchhandlungen eifrig nach den Geschichten, die der Kaufmann so liebte: Geschichten von den Baalim, von Astaroth und der obszönen Fruchtbarkeit der Muttergötter; die Neun Vergewaltigungen des griechischen Ataretos; namenlose Werke von namenlosen Autoren, Übersetzungen und Neuübersetzungen all der dunklen, geheimen und ekstatischen Fantasien von Männern, die über Frauen nachdachten. Er las arabische und indische Geschichten, deren Ursprung längst verloren war, Geschichten aus den fernsten Ländern, aus China und darüber hinaus. Der Kaufmann nickte und stöhnte vor Vergnügen und trank aus einer Schale eine Mischung aus Honig und Wasser, gewürzt mit Anis, denn er war ein enthaltsamer Mann.
Und Kleon hatte die Liebe vergessen, aber er hatte den Hass nicht vergessen. Doch auch das verging mit der Zeit, selbst während er kniete und die Drahtpeitsche zischte. Denn er las andere Bücher als die Frauengeschichten und erkannte, dass Hass töricht war. Große Männer hatten nach dem Sinn des Lebens, dem Wesen des Schicksals und der Liebe der Götter gefragt, nach dem Warum von Schmerz, Schrecken und Tod, nach Männern, die Sklaven der Lust waren, und Männern, die Sklaven anderer Männer waren. Und sie hatten entdeckt, dass all diese Dinge Teil eines göttlichen Plans waren.
Eine Zeit lang glaubte Kleon an ihn, weil er Serapis, den höchsten Gott, für verrückt hielt.
Aber im Alter von einundzwanzig Jahren wurden er und ein Neger namens Okkulos, der zu alt war, um dem Kaufmann noch Freude zu bereiten, an einen Zirkustrainer aus Rom verkauft. Während der Reise gelang es Okkulos, seine Fesseln zu sprengen und Kleon zu befreien. Gemeinsam erwürgten sie den Kapitän des Schiffes und warfen den Zirkustrainer aus Rom über Bord. Die Besatzung schloss sich ihrer Revolte an, und sie segelten zu den Weißen Inseln, wo sie sich der Piratenflotte eines Iberers namens Thoritos anschlossen, einem großen Mann, dem eine Hand fehlte. Man sagte, er verehrte in einer Höhle einen spitzen Stein, der vom Himmel gefallen war, und habe in den Sozialkriegen einen großen Schatz erbeutet.
Thoritos hatte viele Frauen, die er bei seinen Raubzügen gefangen genommen hatte. Zwei davon, die er satt hatte, schenkte er Kleon, denn er hatte Gefallen an der Klugheit und Bildung des Griechen gefunden. Und Kleon sah die Frauen an und zitterte, und die Piraten brüllten vor Lachen. Und Kleon nahm die Frauen in sein Bett, voller Hass und weißer, kalter Lust: und sie küssten ihn, geschickt in der Liebe, bis zu Tränen, und die Mauer aus Eis um sein Herz brach.
Zehn Jahre vergingen auf den großen weißen Inseln und mit den geheimen Segelfahrten von ihren windigen Küsten. Thoritos erhob auf vielen Routen Tribut, und sein Reichtum wuchs, und Kleon wurde sein erster Kapitän. Doch er liebte keine Schiffe, obwohl er das Meer liebte, seinen Anblick, seinen Klang und seinen Geruch in den langen, amethystfarbenen Mittagsstunden, wenn sein Bett auf einer nach Westen gerichteten Terrasse stand und die Welt der Inseln still wurde. Zu seinen Füßen kauerte eine von Thoritos' Frauen, sang, verscheuchte die Fliegen von seinem Gesicht und brachte ihm kühlen Wein zu trinken, wenn er aus seinen Tagträumen erwachte. Und Kleon trank und döste wieder ein, obwohl er nur wenig schlief, sondern still dalag und seinen Gedanken nachhing. Und die Frauen hörten ihn stöhnen, während er dalag, und dachten, ein Gott sei mit ihm in seinen Träumen.
Aber er dachte stattdessen nach, bis seine Gedanken wie Messer waren: Warum lebten und ertrugen die Menschen überhaupt? Denn morgen würde dieselbe Sonne aufgehen, die Nacht würde mit denselben Sternen hereinbrechen, es gab weder Götter noch Anfänge noch Enden, keinen Plan im Blut und Schmerz der Geburt, keinen Plan im Blut und Schmerz des Todes, nur eine oft erzählte Geschichte, die weiterging und weder Sinn noch Rhythmus noch Recht kannte, Menschen wie Tiere, die der Hirte antreibt, der Hirte selbst nur ein sabbernder Flegel. Und er dachte an seine erbeuteten Bücher und an den Traum, den der große Athener geträumt hatte, von Hirten, die in einem perfekten Staat lebten; und er wusste, dass es nur ein leerer Traum war, doch er liebte ihn und wandte sich ihm zu, um Trost zu finden; oder er wachte auf, zog die Frau in sein Bett und vergrub sein Gesicht in der Ruhe ihrer Brüste.
Und die Jahre vergingen wie ein verhallender Atemzug, bis er eines Morgens aufwachte und sich in Gesellschaft von zwanzig anderen wiederfand, die wegen ihrer Stärke vom Kreuz erlöst worden waren und mit weiß gestrichenen Füßen im Ergastulum des römischen Sklavenmarktes standen. Sie waren von einer getarnten Galeere bei einem Überfall auf die alexandrinische Weizenroute gefangen genommen worden.
Der Aufseher von Lucius Julius Pacian kaufte ihn und drei andere und brachte sie in die Villa auf dem Palatin. Pacian selbst kam heraus, um sie zu begutachten. Er hatte stumpfe Augen und ein ernstes Gesicht und glaubte, dass er Konsul hätte werden sollen. Er stand im Sonnenlicht, seine grüne Tunika war mit Silber gesäumt, sein Bart gekämmt und geölt, und er zeigte zuerst auf Kleon und dann auf einen anderen.
„Der da und der da. So sind sie sicherer.“
Erst als zwei grinsende Libyer näher kamen, ihn packten und auf den Rücken warfen, verstand Kleon. Dann sah er, dass sie eine eiserne Schüssel mit dampfendem Wasser und zwei kleine Messer mitgebracht hatten.
Und plötzlich, lebhaft, mit einer Intensität, die ihm das Herz zusammenzog, erinnerte er sich an den Geruch des Meeres und den Geruch von Frauen, und nie wieder erinnerte er sich so daran.
II
Drei Morgen, nachdem er sich auf den Weg nach Capua gemacht hatte, wachte er am Rande der Dunkelheit auf und sah zwei Männer über sich gebeugt stehen. Einer hielt eine biegsame Schnur in den Händen und beugte sich mit sabbernden Lippen über ihn. Das junge Sonnenlicht fiel auf Kleons Gesicht, und er roch die taufeuchten Reben. Er lachte, streckte sich und entblößte seine Kehle.
„Ich bin bereit“, sagte er.
Sie wichen erschrocken und drohend zurück. Da sprang Kleon plötzlich auf und stieß mit seinem Dolch auf den Nächststehenden ein. Der Mann fluchte und sprang beiseitesprechen. Kleon lachte wieder. Die Schriftrolle Die Republik fiel ihm aus der Brust.
„Die Kehlen werden den Schnellsten aufgeschlitzt, ihr Schweine.“
Dann blieb er stehen und betrachtete sie. Es waren Hirten, gekleidet in graue Filztuniken, mit bloßen Füßen und Beinen und kegelförmigen Hüten. Einer war groß, rothaarig, offensichtlich ein Gallier, mit verschlafenen Augen und gekräuselten Lippen. Der andere war kleiner und von anderer Gestalt, und er hielt das Seil. Seine Stirn und sein Kinn fielen steil von seiner geraden, scharfen Nase ab. Und als Kleon ihm in die Augen sah, wurde ihm bewusst, dass es die Augen eines Wahnsinnigen waren.
„Wofür das Strickzeug?“, fragte der Literatus.
„Warum nicht?“, sagte der schläfrige Hirte und sah seinen Begleiter an. Der kleine Mann fletschte die Zähne.
„Das ist das passende Ende für einen römischen Sklaven.“
„Seid ihr nicht auch Sklaven?“
„Das waren wir – gestern.“
„Dann habt ihr von Capua gehört?“
Da leuchteten die Augen des verschlafenen Galliers auf. „Wir sind auf dem Weg nach Capua“, sagte er und fügte schlicht hinzu: „Deshalb sollten wir euch erwürgen, um zu beweisen, dass wir freie Männer sind und würdig, zu töten.“
Kleon nahm sein Exemplar von „Der Staat“ zur Hand. „Ich war auch ein Sklave. Ich gehe nach Capua. Kommt mit mir. Wir werden nebeneinander gekreuzigt werden.“
Sie schauten ihn finster an und blieben stehen. Der kleine Mann öffnete wieder den Mund und zeigte seine fauligen Zähne.
„Du bist verrückt, ein Narr oder ein Unglücksprophet. Schade, dass du so früh aufgewacht bist. Ich wollte dir die Brust öffnen und dein Herz Kokolkh opfern – obwohl Brennus, der nur ein Gallier ist, dagegen war.“
„Ein Opfer?“, fragte Kleon kalt amüsiert. „Ich habe noch nie von deinem Gott gehört. Erzähl mir von ihm, während wir gehen. Dies ist ein schlechter Ort, um sich zu verstecken, wir müssen in die Berge.“ Nachdenklich fügte er kalt hinzu: „Ich trage einen Talisman bei mir, der jedem, der mir nach dem Leben trachtet, qualvolle Schmerzen bereitet.“
Hoch oben auf einem Hügelkamm fanden sie eine grasbewachsene Mulde und hockten sich dort für den Rest des Tages hin. Unter ihnen lag die Landschaft blau in der Frühlingswärme. Im Norden glitzerte ein Flussband. Einmal verirrte sich ein Zicklein in ihre Nähe, und der kleine Mann sprang darauf, erwürgte es mit bloßen Händen und brachte es zu ihrem Versteck zurück. Sie tranken sein Blut, aber ihre Kehlen waren zu ausgetrocknet, um das rohe Fleisch zu schlucken. Der kleine Mann spießte das Herz des Zickleins auf einen Stein und hielt es feierlich in die Sonne. Brennus grinste. Kleon hockte sich quer dazu und beobachtete das Geschehen mit emotionslosem Blick.
„Wer ist Kokolkh?“, fragte er.
„Ich komme von der Nordküste Iberiens“, sagte der kleine Mann, „aber ich bin kein Iberer. Mein Name ist Titul und mein Volk ist das letzte einer Rasse, die am Ende der Welt lebte, weit draußen im westlichen Meer. Dieses Volk war ein großes Volk, aber es vernachlässigte es, dem Gott Kokolkh Opfer darzubringen. Da überschüttete er ihr Land mit Schlamm und Sand, und die Meere stiegen empor und verschlangen es.“ Er machte eine feierliche Pause, da er wütend war und eine oft erzählte Geschichte vortrug. „Aber meine Väter flohen in Booten, und Kokolkh ließ sie entkommen. Sie sahen ihn, den sichtbaren Gott, in den Blitzfeuern, die die Inseln erschütterten. Er hatte einen Bart aus Schlangen, und auf seinem Kopf trug er die Federbüsche der Sonne.“
Kleon nickte, als der undeutliche Gesang endete. „Es war die Insel Atlantis, so erzählt es Platon. Von ihm hast du noch nie gehört. Und warum verehrst du diesen bösen Gott?“
„Er ist Schmerz und Leben“, sagte Titul und aß das Herz zeremoniell, beobachtet von Brennus, dem Agnostiker, und Kleon, dem Atheisten. Die Sonne drehte sich nach Westen. Brennus umklammerte seine Knie und sang ein Lied in dem gebrochenen Latein der vulgären Sklaven:
„Das sind die Dinge, die ich mir wünsche: Die Stadt der Pfähle Und die dunklen Räume Meines Zuhauses, Und den aufsteigenden Rauch, Und den Mond; Wilde Rinder, die tief im Wald brüllen: Soll ich nicht zurückkehren?“
„Er ist ein Dichter“, sagte Titul und begann zu summen. „Mächtig waren die Dichter der alten Zeit auf der verschwundenen westlichen Insel.“
Brennus gähnte. „Das waren Narren. Denn sie sind ertrunken. Lasst uns schlafen.“ Er gähnte wieder, schirmte seine Augen ab und blickte nach Süden. „Da ist ein großer Bauernhof jenseits des Baches.“
Kleon nickte. „Wir versuchen, in der Abenddämmerung näher heranzukommen und die Sklaven zu befreien. Wenn wir eine ausreichend große Gruppe bilden, können wir offen marschieren, um uns den Spielern anzuschließen.“
Titul leckte sich die dicken Lippen und spähte ebenfalls durch den Dunst. „Vielleicht gibt es dort Frauen – Frauen der Herren.“
Brennus lag ausgestreckt auf dem sonnengewärmten Gras und schnurrte schläfrig. „Keine Frau ist wie die gallischen Frauen. Oh Götter, Götter, keine einzige! Und ich habe keine mehr gehabt, seit sie mich vor vier Jahren im Frühling in den Süden gebracht haben. Mit ihren tiefen Brüsten und den breiten Hüften; wir haben sie früher überfallen. Götter! Eine starke, warme Frau, die unter deinen Händen weint!“
„Auf den westlichen Inseln“, sagte Titul, „gab es mächtige Frauen.“
III
Einen Tag später hielt Kleon seine Bande an einer Flussfurt an. Mit ihm waren vierzig Männer und drei Frauen. Mehr als die Hälfte der Männer waren Gallier, groß, dünn und von der Sonne schwarz gebrannt. Es waren Hirten, die noch immer mit dem Schmutz ihrer nächtlichen Hütten verfilzt waren, in die sie jeden Sonnenuntergang geführt und angekettet wurden, wenn die Hörner des Horreum ertönten. Sie hatten aufgehört zu weinen und zu singen und sich anzustarren und sich gegenseitig zu Wettrennen und Ringkämpfen herauszufordern. Nun, erschöpft, wählte Brennus einen Anführer, sie legten sich an Rastplätzen nieder und warfen Lose, um über die drei gefangenen Frauen zu entscheiden.
Seit Tagesanbruch waren sie durch ein verlassenes Land marschiert. Wie längst vergossene Blutstropfen hingen die Trauben schwer in den verlassenen Weinbergen. Herden streiften ohne Hirten umher, und die Horrea waren fest verschlossen und verriegelt. Diese Gebäude steckten die Gallier in Brand und plünderten sie, sammelten Grasbündel und stapelten sie unter den hölzernen Dachvorsprüngen. In steinernen Häusern, die nicht brennen konnten, beschmutzten sie die Atrien mit Exkrementen und schmierten sie auf die Gesichter der Statuen in den Peristylen. Weit über die Landschaft hinweg brachen in Abständen weitere Feuer aus, während der Tag zu Ende ging.
Die Gallier waren Hirten und Arbeiter gewesen, die anderen waren einfache Leute aus dem Haushalt, Ostiarius, Pistores, Coqui, Bettknechte und Badsklaven. Neun von ihnen waren Griechen, Sklaven von Sklavinnen, blasse Männer mit schwarzem Haar und scharfen Augen und einem hohen, schrillen Lachen: als wüssten sie, dass diese Freiheit nur ein Traum war, der nicht von Dauer sein würde, und zitterten im Wind der offenen Landschaft. Ihre Rücken waren mit Narben übersät, denn ihre Herrin war Petronia gewesen, die Frau von C. Gaius Petronius, der fest davon überzeugt war, dass ein gut ausgepeitschter Sklave ein williger Sklave sei. Jetzt, nur mit einem Leinenhemd bekleidet, staubbedeckt und blind, wurde sie an den Haaren von einem riesigen Gallier vorwärtsgezerrt. Er hatte einen Switch aus einem Dornbusch geschnitten und hob in regelmäßigen Abständen das Hemd und schlug mit aller Kraft auf die Frau ein. Ihre beiden Töchter, mit grimmigen Gesichtern und starren Augen, rannten neben ihrer Mutter her. Die schlug der Gallier nicht, denn er begehrte sie.
Fünf der Männer waren Neger, Köche und Kammerdiener, die ein seltsames, halb verständliches Latein lallten und entsetzt auf die Weiten einer Landschaft starrten, die sie in ihren Tagen der Plackerei nur selten gesehen hatten. Einer von ihnen war der Hausscharfrichter gewesen. In den Ärmeln seines hochgeschürzten Gewandes trug er zwei Schwerter und marschierte mit leerem Blick und intensiver Miene voran.
Die Sklavinnen des Haushalts waren auf Befehl des Literaten Kleon zurückgelassen worden. Denn sie hätten den Marsch aufgehalten. Sie hatten geweint und waren der Truppe viele Meilen gefolgt, einige mit Kindern, andere mit Beute aus den Gemächern des Petronius. Dann waren sie in einem Sumpfgebiet verloren gegangen.
Nun brach wieder die Nacht herein, und bei der Rast an der Furt winkte Kleon Brennus und Titul zu sich. Seit sie die Sklaven des Petronius befreit hatten, hatten diese Sklaven sie ohne Widerrede zu ihren Mächtigen dieser Welt gewählt, den Ionier Kleon und den Neger Titul. Einige hatten bereits von dem Aufstand der Gladiatoren gehört, andere hielten es nur für eine Legende und glaubten, dass der Tag mit dem Aufstand zu Ende sei. Diese waren es, die ihre Wut an der Landschaft und an der Leiche ihrer strauchelnden Herrin ausließen.
Brennus kam mit verschlafenen Augen aus der Mitte seiner Gallier. Er trug die Sandalen von Petronia, die an seinen wunden Füßen spannten und rissen, und um sich hatte er das grüne Gewand gebunden, das sie einst getragen hatte, denn er war als Erster in ihr Zimmer gelangt. An seinem Gürtel trug er einen Dolch, eine Schleuder und über der Schulter einen Beutel mit Tonkugeln.
„Schau mal da“, sagte Kleon.
Sie schirmten ihre Augen mit den Händen ab und blickten in die Stille der italienischen Abenddämmerung. Vor dem Hintergrund glitzerte Metall. Eine Gruppe Soldaten ritt auf die Furt zu.
„Die Herren“, sagte Brennus mit zitternden Händen. Kleon sah ihn mit kalter Verachtung an, ungerührt von Angst oder Hoffnung, und Brennus bemerkte diesen Blick und hörte auf zu zittern. „Nun, das ist das Ende der Frauen und der Freiheit.“
„Wir werden den Frauen die Kehlen durchschneiden“, sagte Titul und leckte sich die Lippen. „Aber zuerst werden wir kämpfen.“
Auf Befehl der drei Mächtigen dieser Welt kletterte die Gruppe auf einen Hügel, der die Furt überragte. Auf seinem Gipfel lagen große Steine, die Überreste eines Tempels, den alte Menschen erbaut hatten. Mit diesen Steinen begannen die Sklaven, eine Mauer zu errichten. Die sonnengebräunten Gallier warfen sich die langen Haare aus dem Gesicht, verloren ihre Angst und arbeiteten mit obszönen Witzen und keuchendem Atem. Dann wickelten sie die Schleudern ihrer Hirten ab und legten in jeden Lederriemen eine runde Tonkugel, wie sie gegen Wolfsrudel verwendet wurden. Der Neger-Henker zog seine Schwerter und lachte mit leerer Wut in Richtung der Furt. Aber die Ionier schwiegen und arbeiteten weiter an der Steinmauer. Dann sagte der Jüngste zu den anderen:
„Ich hatte gehofft, die Schiffe im Hafen von Delos zu sehen, von denen unsere Mütter erzählt haben.“ Und er lächelte sie seltsam und ängstlich an. Die älteren Männer murmelten und wandten ihre Gesichter ab, um die Tränen zu verbergen, die ihnen in die Augen traten.
Die drei Frauen kauerten in der Mulde auf der Kuppe des Hügels. Petronia kniete und starrte mit halbblinden Augen vor sich hin. Ein Neger warf ihr Dreck ins Gesicht und versprach ihr, dass sie am nächsten Morgen statt Männern Schakale in ihrem Bett haben würde. Kleon lächelte kalt und blickte auf die Furt hinunter.
Jetzt kamen die Reiter näher. Es waren etwa fünfzig, schwere Kavallerie, bewaffnet und gerüstet nach der neuen Mode, die sie von den Griechen übernommen hatten, mit eisernen Beinschienen, Brustpanzern und Helmen mit Schnäbeln. Zwei Offiziere ritten an der Spitze der Truppe, hochrangige Männer mittleren Alters mit ernsten Gesichtern. Die Sonne ging Kleon in die Augen, aber seine Leute und die hastigen Verteidigungsanlagen waren für die Soldaten gut zu sehen. Ein Schrei erhob sich.
„Sklaven!“
Daraufhin brach lautes Gelächter aus. Die Reiter sprangen durch die Furt. Dann drehten sie auf ein Kommando hin um und hielten unterhalb des Hügels an. Einer der Offiziere hob die Hand, um seine Soldaten zu beruhigen, und wandte sich an Kleon.
„Dreck: hundert Peitschenhiebe und die Minen für diejenigen deiner Gefolgschaft, die sich ergeben. Die anderen, die unseren Schwertern entkommen, werden gekreuzigt. Entscheide dich. Schnell.“
Hinter Kleon legte der riesige Gallier, der Petronia während des gesamten Marsches geschlagen hatte, seinen Switch beiseite und riss einen großen Stein aus dem Boden. Noch bevor der Offizier zu Ende gesprochen hatte, schwang der Gallier den Stein zweimal, dreimal, bis er Schwung holte. Dann schleuderte er ihn von sich. Der Stein flog durch die Luft, traf einen Soldaten und schlug ihm das Pferd unter ihm weg, das mit einem schrillen Schrei zusammenbrach. Wildes Gelächter brach unter den Sklaven aus. Alle griffen nach Steinen und schleuderten sie auf die Reiter, nur Kleon stand untätig da und sah zu, wie die Reiter auseinanderstoben. Dabei wurden Sklaven und Soldaten gleichermaßen von einem Frauenschrei aufgeschreckt.
„Vater! Petronius! Mein Vater!“
Eine der Töchter von Petronia versuchte, auf die Mauer auf der Anhöhe zu klettern. Titul packte sie an den Haaren und hielt sie fest. Weinend kniete sie nieder und streckte die Arme aus. Titul leckte sich die dicken Lippen.
„Es ist Petronius selbst.“ Er lachte und riss einem der negerischen Henker ein Schwert aus der Hand. Dann drehte er das Mädchen, um es zum Schweigen zu bringen, riss ihr das Gewand von den Schultern und beugte sie über sein Knie. In der Dämmerung leuchtete ihr Körper weiß, und das Schwert, das einen Moment lang feierlich in den letzten Strahlen der Sonne schwebte, senkte sich, um ihre Brüste zu trennen. Aber Kleon beugte sich vor und hielt Tituls Arm fest.
Dann rief er Petronius zu: „Wir haben deine Frau und deine Töchter. Komm näher, sonst schneiden wir ihnen die Kehlen durch.“
Petronius, der Beamte, der ihnen mit den Minen oder dem Kreuz gedroht hatte, stieß einen Schrei aus und fiel vornüber in den Sattel. Zwei Soldaten eilten ihm zu Hilfe. Er war ein alter Mann, der im Sozialkrieg für seine Grausamkeiten berüchtigt war. Von der Anhöhe aus beobachtete Kleon, wie er sich erholte und wieder aufrecht in den Steigbügeln saß. Sein Gesicht war jetzt undeutlich, ebenso wie die Gesichter aller Soldaten, aber seine Stimme trug in der Abendstille deutlich den Hügel hinauf:
„Wenn ihr die Frauen ausliefert, könnt ihr gehen.“
Ein lautes Gelächter ging durch die Sklaven. Titul, mit wahnsinnigen, schläfrigen Augen, hob wieder das Schwert. Aber wieder hielt ihn Kleon, der Literatus, zurück.
„Und was ist unsere Garantie, dass du uns nicht folgst?“
Die Soldaten diskutierten. „Die Garantie, dass eine Gruppe Sklaven, die zu stark für uns ist, um sie anzugreifen, drei Meilen hinter der Furt lagert.“
Kleon blickte in die Dunkelheit, wo zuvor die Sonne untergegangen war. Die Römer sprachen die Wahrheit, denn er sah das Flackern von Wachfeuern. Er entschied sich schnell und mit kalter Belustigung, was er den Herren befahl.
„Zieh deine Soldaten zurück, Petronius, und wir schicken dir deine Töchter herunter. Hinter der Furt werden wir Petronia freilassen.“
Die Reiter formierten sich undeutlich. Ein Teil von ihnen trabte mit rhythmischem Hufschlag in die Dunkelheit davon. Kleon befreite das Mädchen aus Tituls Griff. Halb ohnmächtig taumelte sie den Hügel hinunter. Da bemerkte der literate Eunuch, dass die Gallier lachend Brennus und das andere Mädchen umringt hatten. Mit plötzlicher Abscheu drängte er sich durch die Gruppe. Das Mädchen sah er nicht an.
„Lauf!“,
Sie rannte den Hügel hinunter zu den zehn Reitern, die noch warteten. Singend und lachend folgten ihr die Sklaven den Hügel hinunter und wateten durch die Furt. Petronia, fest im Griff des riesigen Gallers, wurde in ihre Mitte gezogen. Sie hatten die andere Seite erreicht, als wieder ein rhythmisches Hufgetrappel an ihren Ohren erklang. Dann tauchten aus der Dunkelheit zu beiden Seiten die Reiter auf, die davongeritten waren. Gleichzeitig stürmten Petronius und seine zehn Männer durch die Furt.
Zu spät erkannte Kleon seine eigene Einfältigkeit. Er schrie:
„Verteilt euch! Westlich liegt das Sklavenlager!“
Dann waren die Reiter über sie hergefallen. Mit schrillen Schreien flohen die Neger, alle außer dem Henker, der seine Schwerter schwang und ein Pferd ausweidete. Einen Moment später fiel er, nach einem in seinem Bauch steckenden Pilum greifend, ins Wasser und wurde fortgetragen. Die sonnengebräunten Gallier standen wie von Sinnen da und kämpften oder rannten ein Stück zurück, schwangen ihre Schleudern und schossen eine Salve Tonkugeln in das Gemetzel. Jedes Geschoss war hart wie Stein und so geformt, dass es gerade flog. Mehrere Reiter fielen aus dem Sattel, und ein Iberer und ein Grieche wurden von diesen Geschossen ihrer Sklavenkameraden getroffen und waren sofort tot. Dann wendeten die Reiter und griffen wieder an, und die Gallier zogen ihre kurzen Messer und versuchten, den Pferden die Sehnen zu durchtrennen. Ein widerlicher Geruch stieg vom aufgeschnittenen warmen Fleisch auf. Dann wurde es stockfinster.
IV
In der Dunkelheit, eine halbe Meile hinter der Furt, stolperte Kleon über die Ionier. Einer von ihnen humpelte, ein anderer versuchte, den Blutfluss aus seinem Hals zu stillen. Kleon verband ihn mit Streifen, die er von seiner Tunika riss. Dann lauschten sie, aber nun war die Nacht still.
Doch bald näherte sich das Geräusch eines galoppierenden Pferdes.
„Die Herren!“
Kleon lauschte keuchend, denn er hatte an der Furt gekämpft und war nicht nur davongelaufen. „Es ist nur einer. Ich werde dem Tier in den Bauch stechen.“
Mit seinem kurzen Dolch in der Hand kauerte er sich an den Rand des Weges. Das Pferd scheute vor seiner aufragenden Gestalt. Dann sah Kleon, dass es kein Meister war, sondern Titul. Der Iberer grinste mit blitzenden Zähnen.
„Ich habe einen Soldaten zu Boden gerissen und ihm mit einem Stein den Schädel eingeschlagen“, sagte er. „Sein Helm zerbrach wie eine Muschel. Dann habe ich sein Pferd gestohlen.“
„Brennus?“
„Brennus ist tot“, sagte Titul. „Ich habe gesehen, wie er getötet wurde. Die anderen Gallier sind ebenfalls tot und zweifellos in der Hölle, da sie Männer ohne Götter waren.“
„Das waren Helden“, sagte einer der Ionier, ein Schreiber, ein dünner Mann, der schnell herbeigeeilt war. „Solche Männer gab es einst in Griechenland.“
„Mächtig in ihrer Tapferkeit waren die Bewohner der verschwundenen westlichen Insel“, sagte Titul, der verrückt war.
Kleon klammerte sich an die Mähne des Pferdes. Die Ionier trabten hinterher. Die Dunkelheit begann sich zu lichten und zu mildern, bis die Sterne hell und weiß hervortraten. Oben auf dem Hügel heulte ein Wolf lang und durchdringend.
„Die Wölfe sind spät dran“, sagte Titul, „denn die Herden sind unbewacht.“
Wieder ertönte das lange Heulen, wild und kalt und grausam. Es war ein einsamer Wolf. Keiner seiner Art antwortete ihm.
„Das könnte die Wolfsfrau selbst sein“, sagte Kleon, „die aus Rom herabgestiegen ist, um zu heulen.“
Die Griechen zitterten, weil sie glaubten, es sei ein Werwolf. In der Ferne hörten sie ein letztes Heulen, dann verschwand das Tier.
Plötzlich stolperte einer der Griechen, ein junger Mann, und fiel hin. Titul hielt sein Pferd an, und Kleon ging zurück und beugte sich über den Mann.
„Was ist los mit dir?“, fragte er.
Da sah er, dass es der junge Mann war, der auf dem Hügel vom Hafen von Delos gesprochen hatte. Jetzt strömte blutiger Schaum aus seinem Mund. Der Eunuch hockte sich neben ihn und wischte ihm den Mund ab.
„Ich bin an der Brust verwundet. Aber ich habe nichts gesagt. Damit du mich nicht zurücklässt, um zu sterben. Allein. In der Dunkelheit. Wie ein Sklave.“
Er hustete und murmelte. Gebrochenes Griechisch kam über seine Lippen, obwohl er Griechenland nie gesehen hatte. Der Schaum wurde zu einem warmen Strom. Plötzlich packte er Kleons Arm.
„Oh, das Meer!“
Da wusste Kleon, dass er tot war, und eine traurige und schreckliche Wut regte sich in seinem erstarrten Herzen. Aber es gab keine Tränen in dem Körper, der seine Männlichkeit verloren hatte.
V
Es war fast Morgengrauen und der Morgen war kalt mit einem Nieselregen, als Kleon, Titul und die vier Ionier zum Sklavenlager kamen. Sie hatten sich zweimal verlaufen und waren in schroffe Schluchten oder in Schilfgestrüpp gewandert. Durch Zufall stießen sie auf das Lager, das sie zunächst nicht als solches erkannten, denn die Feuer waren längst erloschen, es gab keine Wachen, keine Gräben waren ausgehoben und keine Pfahlzäune errichtet worden. Die Sklaven waren Männer aus dem Osten und schliefen unter tropfenden Platanen, zitternd und in ihren Träumen erstarrt. Aber einer war wach und forderte sie am Rand des Lagers in einem winselnden, zischenden Latein heraus.
„Wir sind Sklaven“, sagte Kleon und musterte ihn in der Morgendämmerung, „auf der Suche nach Freiheit und leeren Mägen, ganz zu schweigen von einer Gruppe Gladiatoren.“
Der Mann hielt eine Axt in der Hand. Nun trat er aus dem Tropfschatten der Blätter hervor und sah Kleon mit finsterer Miene an. Der Grieche sah vor sich einen stämmigen, schwarzhaarigen Mann mit einem lockigen Bart und einer lockigen Nase, mit hellen, finster blickenden Augen, die so schwarz waren wie sein Haar. Er war in eine schlecht sitzende Toga gekleidet, die mit einer Senatorenborte gesäumt war.
„Wenn du leere Bäuche suchst, bist du hier falsch, denn diese Schweine sind voll mit dem Wein, den wir geraubt haben. Was die Gladiatoren von Capua angeht, so haben sie sich endlich ergeben, zumindest wird das gesagt, verraten von einem Thraker, der sie angeführt hat.“
Der Eunuch zuckte mit den Schultern. „Dann suchen wir nicht die Gladiatoren. Konnten diese Narren keinen anderen Anführer finden als einen thrakischen Wilden? Und wer ist euer Anführer hier?“
Der bärtige Mann blickte finster in den Morgen. „Ich bin der Anführer – möge Jehova mir Verstand geben. Die Hälfte dieser Leute“ – er deutete mit einer Handbewegung auf die düsteren Gruppen, die unter den Bäumen kauerten – „sind Bithynier, die gerade aus Brindisi gekommen sind und kein Latein sprechen. Ich und zwanzig Haussklaven des Crassus dem Magerem haben sie befreit, denn wir haben ihre Wachen im Sumpf überrascht und erwürgt.“
„Das war gut. Ich bin Kleon aus Korinth, ein Grieche.“
„Das ist schlecht, denn ich mag keine Griechen. Ich bin Gerschom aus Kadesch ein Pharisäer und Jude.“
In der Revolte gegen Jannäus und seine hellenistischen Priester hatte Gerschom ben Sanballat zweimal die Fahnen der Hasidim erhoben und war zweimal besiegt worden. Aber er hatte sich in den Bergen um Kadesch so hartnäckig behauptet, dass der König gezwungen war, ihm zu vergeben und ihn danach in Ruhe zu lassen. Gerschom hatte sich zurückgezogen, um seine Felder zu bestellen und sich in die Ochianischen Mysterien der Synagoge zu vertiefen. Diese Praktiken kosteten ihn seine Anhänger. Zwei Jahre später starb Jannäus und seine Witwe Salome Alexandra regierte in Jerusalem. Unter den ersten, die fielen, war Gerschom, der heimlich gefangen genommen und in die Sklaverei nach Syrien verkauft wurde, von dort weiter nach Rom und schließlich in den Haushalt von Marcus Licinius Crassus. Er war noch kein Jahr Sklave, als er die Nachricht vom Aufstand der Gladiatoren hörte, und sein eiserner Wille war nur schwach gebrochen, sodass er seine Mitgefangenen zum Aufstand aufwiegelte. Nun stand er Kleon gegenüber, unrein, ein Grieche, mit dem alten, starken Hass der Heiden im Gesicht, der Hass, den er während seiner Zeit als Sklave vergessen hatte und der nun aus alter Glut wieder aufflammte.
Aber der Grieche hatte auch eine seltsame Anziehungskraft auf ihn. Die Flamme erlosch. Mit finsterer Miene hob Gerschom eine Hand an Kopf und Herz. Kleon erwiderte die Geste, und sie berührten sich an den Händen, beobachtet von Titul und den Ioniern. Aber Gerschom wischte heimlich seine Handfläche an seiner Tunika ab, denn er wusste, dass die Berührung eines Heiden eine Verunreinigung war.
„Das ist ein Iberer“, sagte Kleon und zeigte auf seine Begleiter, „und das sind Ionier.“
„Unter diesen Tüchern ist griechischer Wein“, sagte der Jude. „Und unreines Fleisch. Esst, wenn ihr Hunger habt.“
Titul und die Ionier hockten sich auf den Boden, tranken und wurden von dem starken griechischen Wein gewärmt, wobei sie zunächst würgten und schluckten, da sie als Sklaven keinen Wein gewohnt waren. Ausgehungert rissen sie mit den Fingern das gebratene Fleisch auseinander, Kleon aß nur wenig, obwohl er hungrig war. Denn selbst der Hunger in seinem verstümmelten Körper war nur ein schwacher Abglanz der Begierden, die er einst gekannt hatte. Sklave oder frei, das würde sich nie ändern, und ein Moment lang verdrehte dieser Gedanke seinen Mund. Dann füllte er einen silbernen Becher mit Wein und ging zu Gerschom, der sich zurückgezogen hatte.
„Das ist ein schöner Becher, gut gearbeitet“, sagte er.
„Ich habe ihn aus der Speisekammer des mageren Crassus gestohlen“, sagte Gerschom mürrisch. „Er wird seinen Aufseher wegen des Verlusts kreuzigen, es sei denn, der Mann ist geflohen. Was unwahrscheinlich ist, denn er war ein Dummkopf.“
„Warum heißt er der Dünne?“
„Weil seine Seele mager ist“, sagte Gerschom. „Möge sie für immer in der Öde von Scheol heulen. Das ist die Hölle.“
Der griechische Mann, ein schweigsamer und berechnender Typ, zog ihn immer mehr in seinen Bann. Er sah Kleon an, kämmte seinen lockigen Bart mit langen, braunen Fingern und seufzte, als er sich an Kadesch erinnerte, obwohl seine Erinnerungen, sein Herz und seine Seele in einer eisernen Rüstung eingeschlossen waren. Kleon trank den Wein mit kühler Belustigung und antwortete mit sarkastischer Höflichkeit.
„Von deiner Hölle habe ich noch nie gehört. Außerdem hast du vor kurzem von einem unbekannten Gott gesprochen. Wer ist das?“
„Jehova, der einzige Gott. Eure griechischen und römischen Götter sind nur Götzenbilder von Dämonen. Dem einzigen wahren Gott werden keine Götzenbilder errichtet – außer von Salomes hellenistischen Ratten.“
„Es gibt keine Götter“, sagte Kleon, „außer der Zeit und dem Schicksal. Ich verehre keinen von beiden, was sie zweifellos ärgert. Dieser Iberer hat auch einen neuen Gott – mit einem Namen wie ein Husten und einem Schlangenkopf, und seine Heimat ist, wie ich vermute, das Meer.“
„Zweifellos ist es Behemoth, das Ungeheuer der Wasser“, sagte Gerschom und sah Titul verächtlich an. „Denn er ist ein Heide.“
„Er ist auch verrückt“, sagte der Eunuch gleichgültig und sah sich um. „Eure Bithynier wachen auf.“
Der Regen und die Morgendämmerung waren vorbei. Über den zerklüfteten italienischen Hügeln ging die Sonne auf, hinter sich einen durchsichtigen Schleier ziehend, der zitterte und verblasste wie eine Seifenblase. In der Luft lag der Geruch von grünem, regennassem Leben. Unter den Bäumen drängten sich die Sklaven hervor, um sich neben Gerschom zu stellen und nach Osten zu blicken. Als die Sonne voll aufgegangen war und wie eine neue Goldmünze rund, prächtig und funkelnd auf der Hügelkuppe ruhte, sangen die zitternden Bithynier eine ormuzdische Hymne, die Arme in Verehrung erhoben, den Mund zum Singen und Gähnen geöffnet. Titul, der Iberer, warf sich nieder und heulte wie ein Hund zur Sonne. Aber Kleon, Gerschom und die Ionier beteten nicht an, da sie wussten, dass die Sonne nur ein Feuerball in drei Meilen Entfernung war.
Ein Sklave lag noch unter einem Platanenbaum und schlief. Doch bald wachte er auf und schaute zu den Anbetern, begleitet von denen, die nicht anbeteten. Einer von ihnen zog seine Aufmerksamkeit auf sich. Er kroch auf die Füße und schlich sich leise hinter Titul.
„Du bist so dumm wie immer, Iberer. Dein Gott ist ein Sklave wie du und kann nicht in seinem Bett bleiben.“
Sein schläfriges, bassiges Lachen hallte wider und störte den Gesang. Dann wandte er sein Gesicht Kleon, dem Eunuchen, zu, der erkannte, dass es Brennus war.
Seine Geschichte war kurz:
"An der Furt habe ich einem Pferd die Knie gebrochen. Pferd und Reiter fielen auf mich. Ich packte den Mann an der Kehle und lag mit ihm unter dem Pferd, würgte ihn. Ich hielt seine Kehle fest, bis er sich nicht mehr bewegte und seine Haut in meinen Händen kalt wurde. Dann kamen die Herren, schlugen mit ihren Schwertern auf die Toten ein und schnitten den Verwundeten die Kehlen durch. Also tat ich tot, schaute aber ein wenig hinaus, denn der Mond schien inzwischen auf uns. Petronius und seine Frau standen an der Furt, und neben ihnen standen zwei andere. Petronia weinte wie ein blökendes Schaf, kniete nieder und rang die Hände. Die beiden anderen Herren schrien Petronius an und flehten ihn an, aber er grunzte nur und spuckte sie an. Dann legte er seinen Arm um Petronia und stieß ihr seinen Dolch ins Herz. Ich versteckte mich hinter dem toten Pferd und sah nichts mehr. Sie liebte mich sehr, wie ich in der Nacht, als ich sie in mein Bett nahm, feststellen konnte. Aber eine Schlampe.
Er grübelte ein wenig, gequält von einer Erinnerung. „Ich wollte ihr damals nicht wehtun – nicht allzu sehr. Schade, dass dieser Dummkopf eine gute Bettgefährtin getötet hat. Er wird auch die Tochter nicht verschonen, wenn sie etwas verrät – bei den Göttern, sie war reif und schön!“
„Schön von Geburt an waren die Kinder der Frauen auf der verschwundenen westlichen Insel“, sagte Titul, der verrückt war.
VI
Mittags versammelte Gerschom ben Sanballat seine Bithynier. Einen streitsüchtigen Mann erschlug er mit eigenen Händen. Dann marschierte er nach Süden, entschlossen, eine Festung zu suchen und von dort zum Meer zu fliehen.
Mit ihm gingen Kleon und Titul und Brennus. Sie marschierten bis zum Sonnenuntergang und stießen dann, hart an einem Sumpf, auf eine Schlacht. Pferde, ohne Reiter und beritten, strömten in trommelnder Flucht nach Norden. Schon heulten Wölfe am Rande der Dunkelheit. Als die Juden die fliehenden Soldaten der Herren sahen, warfen sie sich auf sie, töteten viele und bemächtigten sich ihrer Rüstungen und Schwerter.
Erst dann erfuhren sie, dass diese Flucht aus der Schlacht am See von den Gladiatoren verursacht worden war, die noch immer unbesiegt waren. Ihr Anführer hatte den Prätor Clodius überfallen, ihn überrascht und die halbe Legion, die er aus Rom mitgebracht hatte, in alle Winde zerstreut.
Gerschom hielt seine Leute an und wartete bis zum Morgengrauen. Aber aus allen Richtungen, aus Osten, Westen und Süden, strömten die Sklaven, die sich durch Gerüchte und eine wahnsinnige Hoffnung versammelt hatten, in das Lager der Gladiatoren.
Die Gladiatoren
I
Ein Jahr vor der Schlacht am See kam ein Thraker namens Spartacus in den Ludus von Batiatus in Capua. Er war als Bandit zum Tod durch den Ludus verurteilt worden. Eine Seite seines Kopfes war von einer großen Schwertwunde aufgerissen, und er saß stundenlang auf den Bänken, sagte kein Wort und starrte auf das Klirren und die Räder der trainierenden Gladiatoren. Er war jung und bärtig, hatte ein schweres Kinn und eine Stirn, die gerade zu dicht gewelltem Haar anstieg. Sein Mund mit den dicken Lippen war fest geschlossen, seine Augen waren klar und grau. Batiatus beobachtete ihn und sah den Gang eines Jägers. Der Sklave aus dem barbarischen Land, wo er ein Bandit gewesen war, erzählte keine Geschichte. Dann verbreitete sich im müßigen Geschwätz des Ludus die Geschichte, dass der Bandit selbst sich an nichts erinnern könne, die Schwertwunde habe sein Gedächtnis zerstört.
Bald heilte die Wunde. Er war schnell und stark, seine grauen Augen kühl und geduldig, seine Hände lernten schnell den Griff des Gladius, des schändlichen, gekrümmten Schwertes der Gladiatoren. Batiatus ließ ihn gegen Mirmillones und dann gegen einen Retiarius antreten, beide Male nur zum Probespiel. Aber der Thraker, der im Netz des Retiarius gefangen war, wurde von Wahnsinn gepackt. Er ließ sein Holzschwert fallen, packte seinen Gegner und würgte ihn zu Tode, bevor die Lanistae ihn retten konnten. Keuchend warf er den Körper auf den Boden, während alle in der Schule staunten und Batiatus lächelte. Mit einem gründlichen Training würde dieser Sklave einen guten Preis für den Zirkus in Rom einbringen.
Es war eine Zeit der Not und der hohen Steuern. Batiatus kürzte die Fleischrationen für die Männer im Ludus. Die Gladiatoren, die an Fleisch gewöhnt waren und nicht an Mais, murrten und dösten in der Sonne, ohne auf die Rufe der Lanistae zu hören. Batiatus ließ sie mit großen Drahtpeitschen bewaffnen und die Gladiatoren wieder zu ihren Übungen treiben. Batiatus beobachtete sie, berechnete den Gewinn für jeden einzelnen und zog sich abends zufrieden in die Arme von Elpinike zurück.
Sie war sechzehn Jahre alt, eine griechische Sklavin und seit vier Jahren die Geliebte von Batiatus. Sie stamme aus Athen, hatte der Sklavenhalter behauptet, als sie nackt mit weiß bemalten Füßen auf der Plattform des Ergastulum stand. Batiatus, der eine Geliebte brauchte, war mit einem Grunzen in Wallung geraten, hatte aber gefragt, ob sie noch Jungfrau sei. Als er beruhigt war, kaufte er sie und nahm sie mit in sein Bett. Seine Sklaven hörten in dieser Nacht Geräusche, die durch den Ludus hallten. Aber am Morgen hatte sie schon gelernt, was eine Bettsklavin zu tun hatte. In den folgenden Monaten war sie still und zurückhaltend, mit elfenbeinfarbener Haut und tiefroten Haaren und dunklen Augenbrauen, die sich griechisch über der Nase zusammenzogen. Von den anderen Sklaven gehasst, behielt sie Batiatus' Bett und seine Gunst. Mitten in der Nacht lag sie wach und hörte das Summen aus den Gladiatorenställen, und ein Gott des Schreckens und der Verwüstung erfüllte ihr Herz, als sie auf den schlafenden Batiatus blickte.
