Nombre En Clave: Cowboy E-Book

Heather Slade

• Herausgeber: Tektime
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Spanisch

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Nombre en Clave: Garrison “Cowboy” Cassidy Objetivo: Winslow Greer Misión: Llevar a la campeona de esquí a nuevas cumbres.

COWBOY Ser tranquilo y reservado hace que resolver casos y acabar con enemigos -un criminal vil y malicioso cada vez- sea fácil para un agente sigiloso como yo. Pero cuando conozco a Winslow, necesito toda mi reserva para ir despacio. Sé que una vez que me rinda a sus tentadoras maneras, será una vertiginosa pendiente resbaladiza de pasión y placer. WINSLOW La muerte. El final. Mi último hurra. Al menos eso es lo que pensaba. Pero, por algún milagro, escapé. Me salvé. Pero eso no es suficiente. No ha terminado. El peligro es inminente y necesito ayuda. Seguridad. Protección. Y solo hay un hombre en quien confío. Pero, ¿puedo realmente poner mi vida en manos de un cowboy sexy con vaqueros ajustados y acento raro?

PUBLISHER: TEKTIME

Leseprobe

NOMBRE EN CLAVE: COWBOY

K19 SHADOW OPERATIONS SOMBRA UNO

LIBRO IV

HEATHER SLADE

Traducido porGALA DE LA ROSA

Tektime

Copyright © 2024 por Heather Slade

Todos los derechos reservados.

Ninguna parte de este libro puede ser reproducida en forma alguna o por ningún medio electrónico o mecánico, incluyendo sistemas de almacenamiento y recuperación de información, sin permiso escrito de la autora, excepto para el uso de citas breves en una reseña de libro.

NOMBRE EN CLAVE: COWBOY

Nombre en Clave: Garrison “Cowboy” Cassidy

Objetivo: Winslow Greer

Misión: Llevar a la campeona de esquí a nuevas cumbres.

COWBOY

Ser tranquilo y reservado hace que resolver casos y acabar con enemigos -un criminal vil y malicioso cada vez- sea fácil para un agente sigiloso como yo. Pero cuando conozco a Winslow, necesito toda mi reserva para ir despacio. Sé que una vez que me rinda a sus tentadoras maneras, será una vertiginosa pendiente resbaladiza de pasión y placer.

WINSLOW

La muerte. El final. Mi último hurra. Al menos eso es lo que pensaba. Pero, por algún milagro, escapé. Me salvé. Pero eso no es suficiente. No ha terminado. El peligro es inminente y necesito ayuda. Seguridad. Protección. Y solo hay un hombre en quien confío. Pero, ¿puedo realmente poner mi vida en manos de un cowboy sexy con vaqueros ajustados y acento raro?

ÍNDICE

Nombre en Clave: Cowboy

1. Winslow

2. Cowboy

3. Cowboy

4. Winslow

5. Cowboy

6. Winslow

7. Cowboy

8. Winslow

9. Cowboy

10. Winslow

11. Cowboy

12. Winslow

13. Cowboy

14. Winslow

15. Cowboy

16. Winslow

17. Cowboy

18. Winslow

19. Cowboy

20. Winslow

21. Cowboy

22. Winslow

23. Cowboy

24. Winslow

25. Cowboy

26. Winslow

27. Cowboy

28. Winslow

29. Cowboy

30. Winslow

31. Cowboy

32. Cowboy

33. Thanatos

Nombre en Clave: Mayhem

Sobre la autora

Otras Obras de Heather Slade

1

WINSLOW

Abril y mayo eran mis meses favoritos para estar en las montañas Adirondack, el lugar que consideraba mi hogar más que cualquier otro donde mis padres tenían residencias. La mayoría de los días eran cálidos y, al menos en abril, todavía había nieve en la montaña Whiteface. Hubo muchos días de primavera en los que llevaba una camiseta y pantalones ligeros para esquiar antes de formar parte del equipo de competición. Una vez dentro, mis días de esquí de placer llegaron a su fin. Lesionarme era demasiado arriesgado.

Para cuando llegó mayo, no quedaba mucha nieve. En cambio, era cuando empezaban a florecer las flores. Pronto no quedaría hielo en la superficie de los lagos, algo que solía ocurrir a finales de abril, aunque durante un par de años seguidos no ocurrió hasta principios de mayo.

Estas eran las cosas que pasaban por mi mente mientras hacía todo lo posible por no perder la cabeza. Nunca, ni en mis peores pesadillas, esperé encontrarme en esta situación.

Solía pensar que mis abuelos estaban locos por insistir en que mis padres no solo añadieran habitaciones seguras a sus casas, sino también en que mis hermanos y yo recibiéramos entrenamiento de supervivencia después de que yo, la mayor, entrara en el equipo Olímpico.

Ni mi padre ni mi madre estaban vivos en 1972 cuando un grupo de terroristas irrumpió en la Villa Olímpica, matando a dos atletas israelíes y tomando a otros nueve como rehenes. Esos nueve también murieron finalmente, y mis dos abuelos lo recordaban como si hubiera sucedido ayer.

Y ahora aquí estaba yo, utilizando el entrenamiento que nunca pensé que necesitaría, siendo retenida cautiva por un loco que se sentaba a mi lado, sollozando y disculpándose por haber sido “obligado” a secuestrarme, y luego, en otras ocasiones, amenazaba con matarme si pensaba que lo estaba mirando de mala manera.

Aproveché sus momentos de arrepentimiento lo mejor que pude en los dos días desde que me puso una pistola en la cabeza a primera hora de la mañana cuando salí de mi coche en la estación de esquí para una reunión de equipo.

Después de que me obligara a entrar en un contenedor de almacenamiento que estaba en el asiento trasero de su coche, memoricé los giros que daba, tomé nota de la dirección en la que iba y conté los segundos mientras conducía. Paró a los diez minutos de camino para esposarme, meterme un trapo en la boca y sujetarme las piernas.

Además de intentar mantener un mapa mental de adónde me llevaba, había otras cosas que memoricé sobre el hombre, como la emisora de música clásica que escuchaba y que fumaba cigarrillos.

Una vez que llegamos, él llevó el contenedor de almacenamiento, conmigo dentro, por un tramo de escaleras hasta un apartamento en el sótano. Dejó caer el contenedor al suelo, me sacó y me empujó a una silla plegable. Después de atarme cada una de mis piernas a las de la silla, me dejó sola durante unas horas.

Ahora, sin embargo, rara vez pasaba una hora sin que él viniera a verme. Tal vez fuera porque me había trasladado de la silla a una cama. Aunque seguía sintiéndome terriblemente incómoda, sobre todo cuando las esposas y los grilletes de las piernas me entumecían las extremidades y limitaban mis movimientos, al menos podía dormir mejor que cuando me habían obligado a permanecer sentada.

—Hoy no nos vamos. Te mataré antes de dejar que él te tenga —dijo cuando puso un plato de huevos y tostadas en la cama, a mi lado. Parecía ser la única comida que sabía hacer.

¿Nos íbamos? ¿A dónde? ¿Y qué era eso de matarme antes de dejar que alguien me tuviera? Hice todo lo posible por no reaccionar visiblemente y mantuve la voz tranquila.

—¿Quién? —pregunté mientras me levantaba para comer.

—Brock. Cree que es su turno. No lo es. Tú eres mía.

¿Yo era suya? Hasta ahora, no me había puesto una mano encima sexualmente. ¿Estaba a punto de hacerlo?

—Gracias por los huevos. —Esperaba que si llevaba la conversación en otra dirección, no actuaría en función de lo que significara su declaración.

Miró alrededor de la habitación en lugar de mirarme a mí.

—¿Hay algo que pueda hacer para ayudarte?

Volvió la cabeza y me miró con los ojos muy abiertos.

—¿Qué quieres decir?

—Tú cocinas mi comida. Yo podría limpiar.

Me estudió durante mucho tiempo, pero me negué a apartar la mirada.

—Podrías fregar los platos —respondió finalmente.

—Por supuesto.

—Y tal vez podrías preparar la comida.

—Sí. Puedo hacer ambas cosas. La cena también, si quieres.

Cuando terminé de comer, soltó un grillete de la cama, pero no de mi tobillo. En su lugar, los ató juntos. Eso significaba que tenía que arrastrar los pies para llegar a la cocina, pero al menos me había ganado su confianza lo suficiente como para que me permitiera salir de la única habitación en la que había estado, aparte del baño.

Los recordatorios de mi entrenamiento de supervivencia resonaban en mi cabeza. Ganarse la confianza de tu captor era lo primero y más importante, y el tipo de manipulación que utilizaban los negociadores de la policía.

Una cosa en la que no había creído cuando lo oí era que el miedo no se apoderaría de mí en la medida en que uno podría pensar que lo haría. En cambio, mi voluntad de sobrevivir y los mecanismos para hacerlo eran todo en lo que podía pensar.

No le había preguntado el nombre a mi captor, pero había una factura de servicios públicos en la encimera, dirigida a Craig Ferrone. Aunque no podía estar segura de que fuera él, me aprendí el nombre de todos modos.

Al igual que el dormitorio y el baño, la cocina estaba ordenada, aunque no limpia. Al menos no para los estándares de mi madre.

Acababa de secar los últimos platos cuando Ferrone recibió una alerta en su teléfono. Por el rabillo del ojo, vi cómo la comprobaba. Lo que fuera que leyera, pareció dejarlo atónito. Se quedó mirando al vacío durante varios minutos antes de arrastrarme bruscamente al dormitorio sin decir palabra.

Mientras consideraba preguntarle si estaba bien —de nuevo, parte de ganarme su confianza—, algo me dijo que hacerlo lo agitaría.

Me decepcionó que me llevara a la silla en lugar de a la cama, ya que esta última era mucho más cómoda. Sin embargo, en lugar de quejarme, le di las gracias cuando salió de la habitación.

Unos minutos más tarde, pude oírlo sollozar al otro lado de la puerta.

2

COWBOY

Habían pasado cuatro días desde que la empresa privada de inteligencia y seguridad para la que trabajaba, K19 Operaciones Sombra, rescató a uno de los nuestros de las garras de un loco, —un asesino en serie— o, como empezábamos a creer, uno de Dios sabe cuántos aterrorizando el Parque Estatal de Adirondack.

Cuatro días después de que Wasp, mientras estaba cautivo, hubiera oído al hombre que estaba a punto de matarlo preguntarle a alguien al otro lado de una llamada telefónica si podía “tener” otra víctima, una mujer que sospechábamos que podría ser la esquiadora Olímpica Winslow Greer.

Desde entonces, había hecho todo lo que se me había ocurrido, todo lo que las otras personas asignadas a esta investigación recomendaron que se hiciera, y aún no había podido encontrar a la mujer desaparecida.

Había pasado una puta semana entera desde que desapareció del aparcamiento al que había entrado para asistir a una reunión matutina del equipo de esquí, y el tiempo pasaba rápido. Según la cronología relacionada con las otras víctimas del asesino en serie, existía la posibilidad de que ya estuviera muerta. Sin embargo, no era una realidad que estuviera dispuesto a aceptar.

Estudié la foto de Winslow mientras estaba en la cama, sabiendo que esta noche no dormiría mejor que las últimas. ¿Últimas? Demonios, parecía que hacía semanas que no dormía.

La chica de cabello rubio y ojos azules con la sonrisa cautivadora también parecía mirarme fijamente cada vez que estudiaba su imagen.

“Por favor, encuéntrame”, me la imaginé suplicando. “Sálvame.”

Dios sabía que daría cualquier cosa por poder hacerlo. Incluso después de que todos hubieran renunciado a que los drones Doppler encontraran algún signo de vida en el bosque cerca del campamento donde habían rescatado a Wasp, yo los envié de nuevo. No habían encontrado nada, ni humanos ni de otro tipo. Parecía que la orilla norte del lago había estado desierta.

No me había conformado con enviar los drones. Había insistido en formar parte del equipo que iba de puerta en puerta, revisando todas las cabañas del Canada Lake. Tomé nota de todas las que parecían vacías, para poder enviar los Dopplers de nuevo una vez que termináramos por ese día, por si acaso Winslow estuviera cautiva en una de ellas. Tampoco apareció nada.

Demasiado pronto, el hielo del lago se descongelaría lo suficiente como para que pudiéramos emplear varios métodos para buscar a las víctimas cuyos cuerpos, según había oído Wasp decir al hombre que lo tenía cautivo, podrían haber sido arrojados al agua.

No podía pensar en la posibilidad de que encontráramos el cuerpo de Winslow en el agua helada. Si lo hacíamos, significaría que le había fallado.

¿Por qué esta víctima me importaba más que las demás? No podía decir nada mejor que no poder precisar exactamente cuándo la búsqueda se había vuelto personal. Esta mujer, con la que tenía poco en común, aparte del hecho de que ambos respirábamos oxígeno y lo convertíamos en dióxido de carbono, de alguna manera se había metido en mi cabeza.

—Te encontraré —dije en voz alta, acariciando su foto con la yema del dedo—. Lo juro por mi propia vida.

Apoyé la cabeza en la almohada, deseando que llegara el sueño, aunque sabía que no sería así.

En unas pocas horas, se esperaba que asistiera al segundo lavado en caliente, —el informe posterior a la acción—, para el rescate de Wasp. Por lo general, nos abstuvimos de retrasar la reunión más de veinticuatro horas, y era aún más raro tener dos. Sin embargo, esta vez, había circunstancias atenuantes.

Poco después de que Wasp fuera trasladado en avión al Johnstown Memorial Hospital, la “ciudad” más cercana a Canada Lake, y mientras aún estaba siendo examinado en la sala de emergencias, Wasp y Swan habían anunciado que se casarían en cuanto fuera dado de alta.

Efectivamente, se habían ido a la mañana siguiente, viajando cinco horas en coche hasta un pequeño pueblo a las afueras de Búfalo, donde vivía su familia.

Dada la búsqueda en curso de Winslow Greer, nadie de nuestro equipo pudo asistir a lo que Wasp nos había dicho que sería una ceremonia pequeña y sencilla. Sin embargo, todos nos alegramos por la pareja. Desde la primera vez que los conocí, quedó claro que Wasp y Swan estaban destinados a estar juntos.

El tipo de amor que presencié entre ellos era algo que rara vez había visto y que nunca había experimentado yo mismo. Dudaba que lo hiciera.

Mis propios padres eran bastante felices, pero no podría decir que estuvieran “locamente enamorados” como parecían estar Wasp y Swan. Desde mi perspectiva, mis padres se toleraban, habiendo aprendido a vivir en la misma casa mientras tenían vidas e intereses separados fuera de ella.

Bostecé y cogí la foto de Winslow que había puesto en la mesita de noche. Sus padres también seguían juntos, algo poco común en estos días. Obviamente, habían apoyado los objetivos y aspiraciones de su hija, dado que convertirse en atleta Olímpica no era una hazaña barata. No es que la familia Greer anduviera escasa de dinero. Poseían una casa valorada en varios millones de dólares en Lake Placid, así como un apartamento en Nueva York, en el mismo edificio donde había vivido John Lennon.

Aunque muchos podrían suponer que Winslow era una niña rica y malcriada, las entrevistas que habíamos realizado en los últimos días indicaban lo contrario.

La mayoría la describía como “un corazón de oro”. Otros comentaban cómo trabajaba incansablemente fuera de temporada para recaudar dinero para atletas que de otro modo no podrían permitirse el tipo de entrenamiento que su deporte requería, no solo para otros esquiadores, sino en todos los deportes. También era una gran defensora de las Olimpiadas Especiales.

Como antes, acaricié su foto con la punta del dedo. El mundo sería un lugar más oscuro sin Winslow Greer. Algo que no permitiría que sucediera si podía evitarlo.

Doblé la foto cuando oí que llamaban a la puerta de mi habitación.

—Pasa —dije.

—Vi que la luz seguía encendida —dijo mi actual compañero de habitación, Keaton “Buster” Franks. Él y yo compartíamos una cabaña, o campamento, como se les llamaba en las Adirondacks.

—¿Qué pasa? —pregunté.

—No puedo dormir.

—Te entiendo.

—Onyx envió un mensaje diciendo que un chico nuevo se unía a la banda. Preguntó si podía compartir nuestra cabaña.

Montano “Onyx” Yáñez era el mandamás de K19 Operaciones Sombra. En cuanto a líderes se refiere, seguiría a ese hombre a cualquier batalla, en cualquier momento y en cualquier lugar. Tal era el respeto que le tenía.

—Tenemos una habitación —respondí—. No me importa, si a ti tampoco.

—No, no me importa. —Buster bajó la mirada.

—¿Qué?

—Preguntó si era demasiado tarde para que viniera ahora.

—No me importa.

Sacó el teléfono y envió un mensaje. Supuse que era para Onyx.

—¿Quién es este tipo? ¿Lo sabes? —le pregunté.

—Corbin Vaughn, aunque se hace llamar Spider.

—No me suena.

—Fue agente del FBI, pero, lo que es más importante para la investigación, es un ex campeón mundial de esquí.

—¿Y eso en qué va a ayudar? Winslow Greer es la primera víctima de secuestro relacionada con este deporte.

—Va a trabajar de incógnito, pero sí, no es la única razón por la que lo han traído. Trabajó en el Programa de Detención de Delincuentes Violentos del FBI. Al parecer, fue fundamental para capturar al tipo que confesó más de noventa asesinatos.

Recordaba bien el caso. En realidad fue un Texas Ranger, no el FBI, quien consiguió que el asesino más prolífico de la historia de Estados Unidos comenzara su serie de confesiones. Su matanza había durado treinta y cinco años, y la mayoría de las muertes de sus víctimas se habían considerado originalmente sobredosis o se habían atribuido a causas accidentales o indeterminadas.

Por lo que yo también recordaba, cuando todo esto ocurrió hace tres años, se había asignado al caso a una joven y brillante perfiladora, y aunque había contribuido a la detención del asesino, algo salió mal con su perfil y abandonó abruptamente el departamento y se retiró, a la avanzada edad de veintiséis años. Esa era la única razón por la que me acordaba de ella. También era de Texas, como yo.

No había oído hablar de este Vaughn estaba en el caso, pero no era inusual. El seguimiento de un asesino en serie involucraba a varios agentes, como el caso en el que estábamos trabajando. No era solo el K19 el que buscaba a este hijo de puta; el FBI y la CIA tenían varios agentes y operativos asignados a ello.

Mientras que este último era responsable de muchas de las misiones que se le asignaban a la empresa de seguridad privada e inteligencia para la que trabajaba, esta no había venido de la agencia. Las familias de las tres primeras víctimas habían contratado a la empresa para la que yo trabajaba para que les ayudara en la investigación cuando consideraron que no se estaban haciendo suficientes progresos.

—¿Algo más? —pregunté cuando me di cuenta de que Buster seguía en la puerta de mi habitación.

—Bueno, eh, hay una cosa más.

Aunque me estaba molestando en ese momento, Buster no era un mal tipo con el que compartir habitación. Como ex Marine Raider, —el brazo de las fuerzas especiales del USMC⁠*—, era más o menos tan rudo como ellos. Sin duda, había tenido compañeros de habitación mucho peores. Esperaba que este tipo, Spider, no resultara ser más como ellos que Buster.

—Bueno, ¿qué pasa? —pregunté.

—Eh... —Buster señaló la foto de Winslow que había puesto boca abajo en la mesita de noche—. Él y Winslow salieron juntos. Aunque, según Onyx, fue hace mucho tiempo.

Me encogí de hombros como si la noticia no me afectara.

A la mañana siguiente, cuando me encontré cara a cara con Corbin Vaughn por primera vez, lo odié nada más verlo.

*Cuerpo de Marines de los Estados Unidos.

3

COWBOY

—Tú debes de ser Cowboy —dijo Spider, entrando en la cocina donde estaba yo, preparándome el desayuno.

—Hey —murmuré en voz baja. No era muy hablador de todos modos, pero sobre todo no justo después de levantarme.

Cuando no teníamos una hora concreta para el informe, Buster solía dormir hasta más tarde que yo. Eso me daba un momento a solas por la mañana, algo a lo que me había acostumbrado al crecer en un rancho.

—Puedo comprar algo de comida más tarde —dijo Spider mientras se servía una taza de café.

Aunque mi primer instinto fue gruñirle por segunda vez, decidí portarme bien y hacer un mayor esfuerzo.

—Buster y yo compartimos lo que hay aquí. Uno de nosotros compra más cuando es necesario. Nuestras dietas cubren nuestros gastos.

—¿Tienes algo de azúcar? —preguntó, abriendo el armario donde la guardábamos—. No importa. —Sacó la bolsa y vertió más azúcar en su única taza de lo que yo suelo consumir en un día completo.

Supongo que los hábitos alimentarios saludables no eran algo que le importara mucho al tipo. Aunque me gustaba la carne tanto como a cualquiera, trataba de limitar la cantidad que comía en una semana. Por lo demás, mantenía mis porciones de proteínas en doscientos veintisiete gramos, comía dos tazas de verduras verdes todos los días y redondeaba la mayoría de las comidas con fruta como postre. Había excepciones, por supuesto. Me gustaba la cerveza fría y el whisky solo, pero si simplemente estábamos en casa, no sentía la necesidad de consumir alcohol todas las noches de la semana.

Con la esperanza de que se fuera de la cocina, rompí tres huevos en una sartén y puse una rebanada de pan sin gluten en la tostadora.

—Buenos días. —Oí decir a Buster justo cuando estaba a punto de ponerme los auriculares.

—Hey —le dije como si fuera Spider.

—No sé cómo puedes comer lo mismo día tras día. Dios. ¿No te hartas de los huevos? —Hizo una mueca de asco cuando lo miré por encima del hombro.

—Son mejores que la mierda que tú comes.

—No hay nada malo en los cornflakes.

—Algunos países no estarían de acuerdo contigo.

Buster se rio.

—Un poco de azúcar y sal no te matarán. En realidad, podría. —Se dio una palmadita en el estómago—. Aunque lo compenso.

—Algún día te pasará factura. —Deslicé mis huevos en un plato.

—Él es el señor Saludable —murmuró Buster a Spider—. Yo, no tanto.

—Yo, tampoco —añadió Spider.

Me metí los auriculares en los oídos, esperando que captaran la indirecta y se callaran. Ninguno lo hizo, así que llevé mis huevos a la terraza, donde el único ruido sería el susurro de las hojas nuevas de los árboles y los dos colimbos⁠* que habían hecho su hogar en el Canada Lake.

—¿Dónde está? —les pregunté a los pájaros que había llegado a considerar mis visitantes matutinos y vespertinos. No era la primera vez que preguntaba. ¿Podrían responder como lo hacían en los dibujos animados que veía de niño? Ojalá las criaturas del bosque pudieran informarme de lo que veían, de dónde se llevaba sus víctimas el asesino o los asesinos y, lo que es más importante para mí, dónde estaba Winslow.

Me froté la cara y miré el cielo nublado. Quizá el sol saldría más tarde esta mañana y la temperatura subiría. Aunque llevaba semanas aquí, todavía no me había acostumbrado al maldito frío que hacía. Quizá no debería haber pasado tanto tiempo quejándome del calor de Texas. Daría cualquier cosa por sentirme así ahora mismo.

Me encogí de hombros cuando oí que se abría la puerta corredera y cogí mi plato para entrar.

—He recibido una llamada de Ranger —empezó Buster antes de que tuviera oportunidad de levantarme. Owen “Ranger” Messick era el segundo al mando de nuestra unidad—. Ha dicho algo sobre un deshielo, lo que aparentemente significa que el equipo de buceo puede empezar después del lavado en caliente.

—Significa que el lago está descongelado. Lo cual no es así. —Pude verlo con solo mirarlo—. Hoy no habrá inmersión. Probablemente esta semana tampoco.

—Me lo imaginaba. ¿Vas a bajar cuando lo haya?

Me froté la cara por segunda vez.

—Sí.

Como miembro de las Fuerzas de Tácticas Especiales de la Fuerza Aérea de los Estados Unidos, me había entrenado en la Escuela de Buceadores de Combate de las Fuerzas Especiales del Ejército de los Estados Unidos en Key West. Era solo uno de los siete cursos especializados que había completado para convertirme en lo que la Fuerza Aérea denominaba un pararescatador. Además de esos siete, también había completado diez más en el siguiente nivel de entrenamiento avanzado de reconocimiento, que incluía cinco semanas de buceo de combate de guerra especial. En lo que respecta al buceo, estaba considerado uno de los mejores del mundo.

En cuanto a la pregunta de Buster sobre mi participación, la búsqueda no sería tan sencilla. Antes de que los equipos de buceo entraran en el agua, el lago se cartografiaría primero, se dividiría en cuadrantes, luego en subcuadrantes y, finalmente, se dividiría aún más. A partir de ahí, los equipos de búsqueda submarina empezarían con un sonar de barrido lateral y drones acuáticos para buscar objetos sospechosos, principalmente restos óseos.

La temperatura del lago podría prolongar el tiempo, pero incluso los cuerpos pesados flotarían a la superficie después de tres o cuatro días, donde serían desmembrados por los carroñeros de la naturaleza.

El otro factor sería el tamaño de las víctimas. El cuerpo de una persona obesa flotaría a la superficie mucho más rápido que el de una persona delgada, dada la cantidad de gas que produce la grasa. En cualquier caso, al cabo de una semana o así, dos como máximo, solo quedarían los huesos, que se hundirían hasta el fondo del lago.

Si el sonar o los drones indicaban su presencia, los equipos de buceo entrarían en el agua para investigar más a fondo. Dependiendo de lo que se encontrara y a qué profundidad, existía la posibilidad de que también se trajeran AUV —vehículos submarinos autónomos⁠—.

Buster sacó una silla y se sentó.

—Incluso cuando entres, puede que no encuentres nada en este lago.

—A nadie —murmuré en voz baja.

—Sabes a lo que me refiero.

Tenía razón. Lo sabía. Pero odiaba pensar en las víctimas como cosas.

—Según Ranger, hay como tres mil lagos en este parque.

Había oído un recuento similar, aunque no todos eran lagos. Algunos apenas eran estanques. En cualquier caso, según la información que teníamos, había “otras en el lago”. Dado que el tipo que había retenido a Wasp también dijo que esperaría hasta que oscureciera, como había hecho “antes”, había muchas posibilidades de que encontráramos al menos dos cadáveres. Sin embargo, temía que fueran más.

Hubiera habido alguno o ninguno, había uno que rogué que no encontráramos. Aunque no podía explicarlo, mi instinto me decía que Winslow Greer todavía estaba viva. Lo último que quería era que se demostrara que estaba equivocado. No tendríamos una respuesta definitiva de inmediato, pasara lo que pasara. El Canada Lake abarcaba casi tres mil doscientas hectáreas y era uno de los lagos más profundos de las Adirondacks. El West Lake, unido a él por una entrada, añadía otros doscientos acres.

El cercano Caroga Lake, dividido en este y oeste, sumaba otros quinientos acres de lecho lacustre para explorar. Podríamos pasar todos los días desde ahora hasta que los lagos se congelaran de nuevo y no tener tiempo de revisarlos todos.

—De todos modos, Ranger me pidió que te dijera que Onyx ha retrasado el lavado en caliente a las ocho cero cero.

Miré la hora en mi teléfono. Eso era dentro de poco más de una hora.

—Recibido. —Me levanté y llevé mi plato del desayuno adentro.

La sala principal estaba llena y el ambiente sombrío cuando Buster, Spider y yo entramos en el centro de mando, que se había instalado en el lado opuesto del lago desde donde estaba nuestra cabaña y dentro de un albergue del servicio forestal.

—¿A quién estamos esperando? —Oí a Onyx preguntarle a Ranger, su segundo al mando.

—A Wasp y a Swan. Ah, y a Admiral, pero recibí un mensaje diciendo que estaba esperando a que Doc y Merrigan llegaran al aeródromo para poder traerlos.

—¿Cuál? —preguntó Onyx.

—Johnstown.

Como el aeropuerto solo era para aviones privados de tamaño limitado, eso significaba que volaban en uno de los aviones más pequeños que poseía K19 Soluciones de Seguridad, la organización matriz de Operaciones Sombra.

—¿Cuándo está programada la llegada de su vuelo?

Antes de que Ranger pudiera responder, las puertas delanteras se abrieron de par en par y Wasp y Swan entraron. Onyx se acercó primero a la pareja.

—Bienvenidos de nuevo y enhorabuena —dijo, abrazando a Swan y luego a su marido.

Mientras la pareja de recién casados sonreía, el mismo dolor que todos sentíamos por estar allí se reflejaba en sus ojos.

—Como Merrigan y Doc se metieron en el primer lavado en caliente, no esperaremos a que Admiral y ellos lleguen para empezar. —Onyx nos indicó que nos sentáramos en las mesas dispuestas en la gran sala.

Cuando lo hicimos, continuó.

—Le pedí a Swan que le pidiera a Wasp un informe de la cadena de acontecimientos que condujeron a su captura. ¿Podemos revisar esas notas ahora?

—Por supuesto —respondió Swan, y luego giró su portátil para que Wasp pudiera ver la pantalla.

Carraspeó.

—El veintinueve de marzo, aproximadamente a las trece cero cero horas, salí del centro de mando aquí en el albergue forestal y fui a dar un paseo por el bosque en la orilla norte del Canada Lake.

Cuando cerró los ojos y una expresión de dolor se apoderó de su rostro, los presentes en la sala supieron que había dejado de leer y había empezado a revivir.

—Sentí una aguja atravesar mi muslo, y lo siguiente que supe es que estaba atado y amordazado.

Como Wasp, cerré los ojos. Pero en lugar de imaginarlo a él, lo único que pude ver fue a Winslow, atada y amordazada como él. Aterrorizada. O peor. Aparté la silla de la mesa, me levanté y caminé hacia el otro lado de la habitación cuando sentí que estaba a punto de salirme de mi piel. Dudaba que alguien en la mesa se hubiera dado cuenta, y si lo hubieran hecho, mi reacción no los habría sorprendido. En un momento u otro, todas las personas que trabajaban en este caso habían llegado a su punto de ruptura y necesitaban recomponerse.

Por mucho que quisiera salir y llenar mis pulmones de aire fresco, no podía. Tenía que permanecer a una distancia que me permitiera oír y escuchar cada palabra del calvario de Wasp.

—Le preguntó a quienquiera que estuviera al teléfono: “Si lo mato, ¿puedo quedarme con ella?”

La reiteración de Wasp me revolvió el estómago hasta el punto de que tuve que poner la mano en la pared para sujetarme.

—¿Estás bien? —preguntó Ranger, acercándose a mí.

—Este... es más difícil.

Me apretó el hombro.

—Lo entiendo.

Lo ignoré y volví a mi asiento sin mirar a nadie a los ojos. Cuando Wasp llegó a la parte en la que Ranger y Swan irrumpieron por la puerta del refugio, mi mirada se encontró con la de Mayhem. Era un antiguo agente del MI6 que K19 había traído para ayudar en la investigación. Él y yo nos habíamos colocado al otro lado del edificio y entramos corriendo justo después de ellos, solo para ver al secuestrador apuntarse con el arma a la cabeza y apretar el gatillo.

La historia que contó Wasp era muy similar a la que otra víctima, Bryar Davies, había contado sobre haber sido secuestrada por una mujer llamada Patricia Fasano. La principal diferencia era que yo había sido quien mató a la mujer en la fracción de segundo antes de que ella matara a Bryar. Varios disparos se produjeron al mismo tiempo el día que ella murió, pero yo había estado observando, y fue mi bala la que había aterrizado directamente en su malvado corazón negro.

Fasano también había estado hablando por teléfono con alguien, alguien que le había dado la orden de matar. ¿Quién coño era este maldito titiritero, y a cuántos otros estaba entrenando?

—¿Qué? —le pregunté a Mayhem cuando el resto de la sala se quedó en silencio, pero sus ojos permanecieron fijos en los míos.

—Hanadarko —dijo casi demasiado bajo para oírlo.

Onyx apoyó los brazos cruzados sobre la mesa e inclinó el cuerpo hacia delante.

—¿Qué pasa con ella?

—¿Quién es Hanadarko? —preguntó uno de los chicos más nuevos que envió la CIA.

—¿Qué pasa con ella, Mayhem? —Onyx ignoró al agente.

—La necesitamos, joder.

—¿Quién es Hanadarko? —repitió el agente, ignorando la mirada fulminante que Ranger le lanzó.

—Una perfiladora. —Mayhem miró al techo—. Es la mejor que hay.

—Era —corrigió Spider.

No pude leer la expresión del rostro de Mayhem cuando estudió al hombre que había pronunciado la aclaración, pero si tuviera que adivinar, diría que era de enfado.

Se abrió la puerta y entró el agente especial Pershing “Admiral” Kane, seguido de Doc y Merrigan Butler, los dos socios directores de K19 Soluciones de Seguridad. Aunque consideraba a Ranger mi jefe y a Onyx el suyo, ambos respondían ante el hombre y la mujer cuya presencia cambiaba el flujo de aire en la habitación.

—Disculpa la interrupción, Onyx —dijo Merrigan, alias Fatale, también exagente del MI6—. Por favor, continúa.

Onyx asintió primero con la cabeza a ella, luego a Doc y Admiral, que tomaron sus lugares después de que Merrigan se sentara en el asiento libre junto a Swan. Vi que ella extendía la mano y agarraba la de la mujer.

—En fin —continuó Wasp—. Fue entonces cuando aparecisteis todos. No necesito contaros lo que pasó a partir de ahí.

—¿Qué has averiguado sobre el hombre? —preguntó Swan.

Onyx se volvió hacia mí.

—Brock Phillips. Treinta y siete años. Hijo adoptivo de Peter y Liz Phillips. Liz falleció cuando Brock tenía trece años. Peter trabajaba como cuidador de la propiedad donde retenían a Wasp, cuando era un campamento de la iglesia luterana.

—No creo que supiera que el viejo Peter tenía un hijo —dijo Ranger—. Adoptado o de otro tipo.

—Fue adoptado cuando era un niño pequeño. La última información que pude encontrar fue su asistencia a la escuela pública de Wheelerville. Abandonó los estudios en su primer año.

—¿No tiene antecedentes penales? —preguntó Onyx.

—Nada. La única razón por la que fue identificado tan fácilmente es que había estado en el sistema de acogida antes de que los Phillips lo adoptaran.

Swan me miró y ladeó la cabeza.

—Procedimiento estándar para tomar las huellas dactilares de los niños en hogares de acogida.

—Entendido —murmuró.

—¿Cuánto hace que murió Peter Phillips? —preguntó Onyx.

Busqué en mis notas.

—Junio, hace ocho años. El mismo año en que su hijo dejó la escuela.

Onyx tamborileó con los dedos sobre la mesa.

—¿Así que este tipo ha estado escondido allí solo todo este tiempo? ¿Nadie se dio cuenta?

Ranger, que había vivido en la zona la mayor parte de su vida, negó con la cabeza.

—No lo creo. Como cualquier pueblo pequeño, Canada Lake está lleno de gente que definitivamente se habría dado cuenta. La abuela de mi esposa es una de ellas.

Onyx sonrió.

—Sí, Mary lo habría sabido con seguridad. —Miró alrededor de la mesa y luego me miró a mí—. Entonces, ¿dónde ha estado?

Dado que ya le había dicho que la última información que tenía sobre el tipo era su expediente escolar, sabía que la pregunta de Onyx era retórica. Sin embargo, como no pudimos obtener ninguna información del teléfono del muerto, si averiguábamos más sobre los últimos años de su vida, podríamos descubrir con quién había estado hablando.

—Hablemos de Winslow Greer. ¿Han recibido los padres una llamada pidiendo rescate? —preguntó Onyx.

—Todavía no —respondió Ranger—. Además, he estado en contacto con Arnst. Ayer fue a reunirse con ellos.