Zu Tode paniert E-Book

Andrea Frazer

• Herausgeber: JDI Publications
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Deutsch

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Detective Inspector Falconer und Detective Sergeant Carmichael genießen beide einen wohlverdienten Ruhetag, als sie zu einem höchst beunruhigenden Vorfall gerufen werden, der sich in einem Fish-and-Chips-Laden in der Ladenzeile von Upper Darley ereignet hat. Es handelte sich offensichtlich um Mord, aber hatte es etwas mit dem aggressiveren Verhalten einiger Kunden vom Vorabend zu tun oder geschah es näher an ihrem Zuhause?

Leseprobe

Inhaltsverzeichnis

Impressum

ZU TODE PANIERT

Die Falconer Akten - Kurze Fälle 3

von ANDREA FRAZER

Zu Tode paniert

Copyright © 2012 bei Andrea Frazer

Diese Übersetzung Copyright © 2024 bei JDI Publications

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Das Recht von Andrea Frazer, als Autorin des Werkes anerkannt zu werden, wurde von ihr gemäß dem Copyright-, Design- und Patentgesetz von 1988 geltend gemacht

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Diese Geschichten sind fiktionale Werke. Namen, Charaktere, Orte und Vorfälle sind entweder Produkte der Fantasie des Autors oder werden fiktiv verwendet. Jegliche Ähnlichkeit mit tatsächlichen Ereignissen, Orten oder Personen, lebend oder tot, ist rein zufällig

Die dritte in einer Reihe von Kurzgeschichten, die die verstrichene Zeit zwischen den Büchern der Falconer Files-Serie abdecken. Diese Geschichte behandelt Ereignisse, die zwischen den Büchern »Pascal Passion« und »Murder at the Manse« stattfinden.

ERSTER TEIL

Freitag, 16. April

Es war nach zehn Uhr an einem milden Abend, und der etwas bemitleidenswert benannte Laden namens Chish and Fips machte wie üblich an einem Freitagabend brummende Geschäfte. Der Laden war voll mit Kunden, die bedient wurden und darauf warteten, bedient zu werden. Sogar ein oder zwei Kunden standen draußen und warteten darauf, dass die Schlange etwas kürzer wurde, damit sie sich ihr auf der anderen Seite der Tür anschließen konnten.

Die Hitze in dem kleinen Laden war ofengleich, die Gesichter der Kunden, die der Theke am nächsten standen, leuchteten rot, während die Fritteusen Hitze und Dampfwolken ausstießen. Von außen war der kleine Laden ein Leuchtfeuer verschwommener Farben, wie ein abstraktes Kunstwerk hinter seiner beschlagenen und tropfenden Schaufensterscheibe. Das Gesicht hinter der Theke, das versuchte, allein zurechtzukommen, hatte eine ähnliche Färbung wie das seiner nächsten Kunden, aber mit nach unten gezogenen und verärgerten Gesichtszügen. Der Besitzer, Frank Carrington, hatte versprochen, um halb zehn vorbeizukommen, um ihr zu helfen, und war immer noch nicht aufgetaucht.

»Wer ist der Nächste?«, fragte die verärgerte Gestalt, Sylvia Beeton mit Namen, die versuchte, zu bedienen, Bestellungen einzupacken, gekochtes Essen aus den Fritteusen zu retten, Geld anzunehmen, Wechselgeld zu geben und frisches Essen zum Frittieren einzulegen, alles zur gleichen Zeit, und die mächtig genervt war von der gigantischen Anstrengung, die sie für nur einen Hauch über dem Mindestlohn leistete.

Als eine Stimme nach zwei Kabeljau mit Pommes rief, und das schnell, schrie sie zurück, ohne ihren Blick in Richtung der Stimme zu wenden: »Du wartest wie alle anderen auch, Sanjeev Khan. Nur weil dein Vater im Stadtrat sitzt, gibt dir das keinen Vorrang vor anderen.«

»Zwei Kabeljau mit Pommes, eine doppelt panierte Wurst mit Pommes und eine Fleisch-Kartoffel-Pastete mit Pommes«, rief der nächste Kunde, während sie noch dabei war, zwei Burger mit Pommes, zwei eingelegte Zwiebeln, einen Ananas-Fritter und eine Portion Hühnchen mit extra Pommes zusammenzurechnen.

»Ich bin bei Ihnen, sobald ich kann. Ich habe nur ein Paar Hände, und ich habe für diese Bestellung noch nicht kassiert«, rief sie, während sie eine prall gefüllte Tüte überreichte und im Austausch einen großen Geldschein entgegennahm. »Haben Sie nichts Kleineres, mein Herr?«, fragte sie. »Na ja, kann man nichts machen.« Sie seufzte, dann erhob sie ihre Stimme zum Rest der Meute im Laden: »Passendes Geld, wenn möglich, oder so nah dran wie möglich. Ich bin keine Bank, und ich habe fast kein Wechselgeld mehr. Wenn Sie es nicht können, muss ich Sie vielleicht abweisen.«

Während sie sich daran machte, die nächste Bestellung zu bedienen, warf sie eine zusätzliche Ladung Pommes in die Fritteuse und zog ein Dutzend Fischstücke aus der Teigschüssel, um sie in einen anderen Behälter mit kochendem Fett zu werfen (denn in diesem Laden wurde alles auf altmodische Weise in Schmalz frittiert). Es gab ein Gemurmel unter den Kunden, und einige, die sich kannten, holten ihre Geldbörsen heraus und kramten in ihren Taschen, um zu sehen, ob sie das passende Geld hatten oder Freunden aushelfen konnten, die betrübt dreinschauten, als sie einen Zwanzig-Pfund-Schein zückten und sich fürchterlich fühlten bei dem Gedanken, möglicherweise auf ihr Abendessen verzichten zu müssen, nur weil es an Wechselgeld mangelte.

Die Schlange wurde langsam kürzer, als die Flaute vor der »Sperrstunde« der Pubs eintrat, und plötzlich dröhnte von der Wohnung im Obergeschoss ein gewaltiger Lärm von Drum-and-Bass-Musik herab, der die Leuchtstoffröhre an der Decke zum Wackeln brachte und einige Kunden dazu veranlasste, sich die Ohren zuzuhalten.

»Schon gut«, rief Sylvia. »Ich geh nur schnell hoch und gebe ihnen ordentlich Bescheid. Ich kann bei diesem Krach keine Bestellungen annehmen«, und damit war sie durch eine Tür im hinteren Bereich verschwunden und man konnte hören, wie sie eine Treppe zum ersten Stock hinaufpolterte. Dann gab es ein Gebrüll, das sogar die Musik übertönte, der ohrenbetäubende Lärm wurde auf eine erträgliche Lautstärke heruntergedreht, und Sylvia kehrte zurück, mit einem triumphierenden Gesichtsausdruck.

»Das hat sie erledigt!«, sagte sie zufrieden und rieb sich zufrieden die molligen Hände. »So, wer ist der Nächste? Curry Khan, stell diese Dose Getränk zurück in den Kühlschrank, wo sie hingehört. Wenn ich dich kenne, machst du dich damit aus dem Staub, bevor ich zu deiner Bestellung komme. Du kannst eine nehmen, wenn du dran bist, und nicht vorher.«

»Aber ich habe Durst, Mrs. Beeton.«

»Dann quetsch dich nach vorne und leg das passende Geld auf die Theke, dann lass ich dich sie jetzt nehmen, und dann kannst du auf deine Bestellung warten wie alle anderen hier auch. Aber ohne Bezahlung kein Getränk. Verstanden?«

»Verstanden, Ma«, stimmte Curry zu, der Sohn des Besitzers des örtlichen indischen Restaurants, und lehnte sich durch, um ein Ein-Pfund-Stück auf die Theke zu legen. »Ich hole mir mein Wechselgeld, wenn ich bestelle«, rief er Sylvia zu, nahm dann sein kaltes Getränk und begann, den Inhalt hinunterzustürzen.

»Wer hat zwei Schellfisch mit Pommes bestellt?«, rief Sylvia über das Brutzeln und Blubbern einer weiteren Ladung frischen Fischs in der Fritteuse hinweg, und eine Dampfwolke hüllte sie für ein oder zwei Sekunden ein und machte sie unsichtbar.

»Hier drüben! Und ich habe passend«, rief eine Stimme von der anderen Seite der Theke, und ein Arm streckte sich aus, die Hand umklammerte einen Haufen Kleingeld, und das in Papier eingewickelte Päckchen wurde im Austausch übergeben.

Sie hatte diese Flut von Kunden fast bewältigt, und es warteten nur noch drei Personen darauf, bedient zu werden, als Frank Carrington hereinschlenderte. »Ich dachte, ich komme rein und gebe dir während des Ansturms eine Hand«, verkündete er, als ob er ihr einen Gefallen täte, anstatt in seinem eigenen Geschäft zu arbeiten, um seine Taschen zu füllen, nicht ihre.

»Du weißt verdammt gut, dass wir um zehn einen Ansturm haben und dann noch einen kurz nach elf. Wo warst du um zehn Uhr? Ich war hier drin und hab mich gegrillt und mir den Arsch aufgerissen, nur damit du im Sommer einen schönen Urlaub machen und dann damit angeben kannst, wie gut dein Geschäft läuft.

---ENDE DER LESEPROBE---