Killt Grappa! E-Book

Gabriella Wollenhaupt

• Herausgeber: GRAFIT
• Kategorie: Krimi
• Serie: Maria Grappa
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2013

Seitenzahl: 255

Beschreibung

Schönheit und Satanismus Als der bekannte Bierstädter Schönheitschirurg Dr. Oktavio Grid im Ehebett abgeschlachtet wird, ist die rothaarige Journalistin Maria Grappa sofort am Ball. Die Spuren deuten auf einen Racheakt der gequälten Ehefrau hin. Und tatsächlich - das Exmodel Eva Grid gesteht die Tat. Doch Grappa glaubt die Geschichte der frischgebackenen Witwe nicht, denn da sind auch noch Loki Detema, die durch eine vom Mordopfer durchgeführte Operation Missbildungen davongetragen hat, und Haushälterin Else, die in okkulten Kreisen verkehrt. Zusammen mit dem jungen, ehrgeizigen Kripobeamten Nik Kodil und dem Fotografen Turkey recherchiert Grappa zwischen Körpertherapie und Kirche, Schönheitschirurgie und Satanismus. Am Ende lernt sie den Teufel höchstpersönlich kennen ... Der bekannte Schönheitschirurg Dr. Oktavio Grid wird in seinem Bett abgeschlachtet - Racheakt einer verunstalteten Patientin, Verzweiflungstat der gequälten Ehefrau oder Ritualmord einer obskuren Sekte? Maria Grappa macht mit dem Satanismus Bekanntschaft.

Leseprobe

»Ich beherrsche alle weiblichen Kulturtechniken«, gab ich an. »Fischernetze knüpfen, Körbe flechten, Gefäße töpfern und Teufelskostüme nähen. Wenn du willst, versehe ich deine Kapuze mit einem flotten Hohlsaum oder sticke dir ein güldenes Pentagramm hinein. Wie wär's?«

»Dauert zu lange«, winkte er ab. »Außerdem möchte ich nicht mit dem Hohepriester verwechselt werden.«

»Wäre doch schön für dich.« Ich warf Kodil einen schrägen Blick zu. »Dann darfst du als Erster die Frau auf dem Altar vögeln. Und viele Leute gucken dir dabei zu. Würde dich das nicht anturnen?«

*

E-Book © 2013 by GRAFIT Verlag GmbH

(korrigiert nach den reformierten Regeln deutscher Rechtschreibung)

Originalausgabe © 1996 by GRAFIT Verlag GmbH

Chemnitzer Str. 31, D-44139 Dortmund

Internet: http://www.grafit.de/

E-Mail: [email protected]

Alle Rechte vorbehalten.

Umschlagillustration: Peter Bucker

eISBN 978-3-89425-986-0

Gabriella Wollenhaupt

Die Autorin

Gabriella Wollenhaupt, Jahrgang 1952, arbeitet als Fernsehredakteurin in Dortmund.

Als Kriminalschriftstellerin debütierte sie im Frühjahr 1993 mit Grappas Versuchung. Es folgten zahlreiche weitere Romane mit und ohne Grappa. Sämtliche Ermittlungen der rothaarigen Reporterin sind als E-Book lieferbar (siehe www.grafit.de/service/programm/krimireihen/

Die Personen

(in alphabetischer Reihenfolge)

Else Ambrosius hat viel hinter sich

Ortwin Baißer nimmt nichts hin

Loki Detema ist nicht schön genug

Dr. Oktavio Grid hilft der Natur auf die Sprünge

Eva Grid lügt im falschen Moment

Maria Grappa glaubt nur das, was sie sieht

Peter Jansen hält alles zusammen

Pater Joseph hat Kontakt nach oben

Nikolaus Kodil liebt Verbotenes

Turkey ist hart drauf

Jaap Vermeulen

Und bis zum fünfzehnten Tage enthalte er sich des Verkehrs mit der Ehefrau und, wenn es sich um eine Frau handelt, enthalte sie sich des Verkehrs mit dem Ehemann. Er esse ein ganzes Jahr lang kein am Sonntag gebackenes Brot, kein Fleisch eines am Sonntag geschlachteten Tieres und trinke kein warmes, am Sonntag gebrautes Bier. Und er esse und trinke nichts Warmes, solange er lebt.

Aus dem Codex Vindobonensis Palatinus

Geld und Blut

Der Mord an Dr. Oktavio Grid hatte alle Aussichten, der Medienschlager des Jahres zu werden. Der Tote war ein gut aussehender Mann in den sogenannten mittleren Jahren, hatte ein heiteres, joviales Wesen und eine überaus charmante Art, sein Geld öffentlichkeitswirksam unter die Leute zu bringen.

Ich kannte den Mediziner nur von Fotos in einschlägigen Magazinen; die Kreise, in denen Grid verkehrte, waren mir fremd. Seine Frau, eine ehemals berühmte Zeitschriftenschönheit, hatte ihre Karriere aufgegeben, als der Märchenprinz im weißen Porsche erschien. Er hatte ein Faible für schnelle fahrbare Untersätze und schöne Frauen.

Grid wurde an einem lauen Herbstmorgen von einer Else A. gefunden. Nur mit viel Überredungskunst konnte ich den Staatsanwalt dazu bringen, die Identität der Frau ein wenig zu lüften. »Sie ist die Hausdame der Grids«, näselte der Chefermittler, »sie kam gegen 10 Uhr, öffnete das Schlafzimmer und sah die Schweinerei. Alles war voller Blut.«

Ich schluckte und ersparte mir weitere Fragen. Von Nik Kodil, einem Bekannten von der Mordkommission, würde ich Einzelheiten über die Tat erfahren. Eigentlich hasse ich Storys mit viel Blut, aber Job ist Job.

Der Staatsanwalt teilte mir den Termin der Pressekonferenz mit. Meine Uhr sagte mir, dass ich bereits in zwei Stunden los musste. Ziemlich knapp, um vorher noch eigene Recherchen anzustellen.

»Was dagegen, wenn ich den Fall betreue?«, fragte ich Peter Jansen, den Chef vom Dienst der Zeitung, bei der ich arbeite.

Er schüttelte den Kopf, ohne die Augen vom Bildschirm zu erheben. »Mach nur, Grappa«, murmelte er, »60 bis 100 Zeilen auf der Eins. Gibt die Polizei Bilder raus?«

»Kann ich mir nicht vorstellen«, antwortete ich, griff nach dem vollen Becher Kaffee, der links neben Jansen stand, und nahm einen Schluck. »Das tut gut!«

»Und warum glaubst du, dass es keine Fotos gibt?«, blieb Jansen beim Thema.

»Das Schlafzimmer ist voller Blut. Das ist nix für unser biederes Blatt. RTL und SAT 1 sind bestimmt schon da, um zu fensterln. Ich werde die Szenerie in meinem Artikel beschreiben. Nichts ist grauenvoller, als der Fantasie des Lesers Gelegenheit zu geben, sich frei zu entwickeln.«

»Und woher weißt du das schon wieder? Das mit dem Blut?«

»Vom Staatsanwalt«, erklärte ich.

»Ist das der junge Mann, der manchmal bei dir übernachtet?«

Überrascht schaute ich hoch. Ich hatte nie ein Wort erwähnt. »Nein«, antwortete ich wahrheitsgemäß.

Jansen grinste. »Entschuldige, ich hatte vergessen, dass du den Männern ein für alle Mal abgeschworen hast.«

»Du sagst es, Peter! Ich habe in den letzten Monaten nur eklige Machos kennengelernt. Aber ich werde es dich wissen lassen, falls ich meine Meinung ändere. Zufrieden?«

Jansens Grinsen hatte sich noch vertieft.

»Ich guck jetzt in unserem Fotoarchiv nach«, wechselte ich das Thema. »Dr. Grid war schließlich nicht irgendein Penner, sondern ein herausragender Vertreter des Bierstädter Geldadels. Mal schauen, was ich finde.«

Ich schlurfte den Flur entlang, um die düstere Kammer zu erreichen, in der Tausende von Schwarzweißfotos vor sich hin gilbten. Dort was zu finden erforderte kriminalistischen Spürsinn. Im Zeitalter der Computer war dieses Archiv eine anachronistische Lachnummer!

Die Tür knarrte, als ich sie aufstieß. Die Luft hier drinnen war eine Mischung aus Staub und den muffig-scharfen Rückständen von Fotosäuren. Ich stürzte zu dem kleinen Fenster und riss es auf.

Wo sollte ich nachschauen? Unter »G« wie Grid, unter »Medizin« oder unter »Pferdesport«? Zuerst fand ich das Sportarchiv. Galopprennen. Grid besaß ein Rennpferd, das ihm erkleckliche Summen ins Haus gestrampelt hatte. Da war das Foto nach dem letzten Sieg. Das Rennen war nach einer Benzinfirma benannt, Hengst Orlando hatte die 100.000 Schleifen Preisgeld ohne Mühe reingeholt. Der Vierbeiner hatte einen Kranz um den Hals, auf dem Pferd thronte der Jockey, und daneben strahlte Besitzer Dr. Oktavio Grid. Ein Schnappschuss aus dem prallen Leben eines reichen Mannes.

Ich blätterte weiter, doch da war nichts mehr. Erst im Personenarchiv wurde ich wieder fündig; ein sechsspaltiges Foto zeigte Grid und seine Frau. Die beiden hatten im Auftrag des Rotary-Klubs einen Scheck an eine Behinderteneinrichtung zu übergeben. Ich trat mit dem Bild in der Hand ans Sonnenlicht.

Grid war groß, nicht dick, sondern eher schwer. Sein Lachen war breit und offen, die gelichteten Haare lang und nach hinten gekämmt. Er war ein vitaler Mann, den bestimmt nichts erschüttern konnte. Wer immer ihn abgeschlachtet haben mag, dachte ich, muss eiserne Nerven und eine Menge Kraft gehabt haben.

Ich sah mir Eva Grid genauer an. Sie war ebenfalls groß, sehr schlank, wirkte zart und durchsichtig. Ihre Augen waren rund, ausdrucksvoll und geschickt geschminkt. Die Backenknochen waren mit Rouge betont, der Mund perfekt gestylt, die blonden Haare damenhaft nach oben gerafft und mit einem Seidentuch gebändigt. An den Handgelenken prangte jede Menge Schmuck. Ihr Lächeln war ein bisschen schmerzlich. Grid und seine Frau standen hinter einem Sofa, auf das drei Behinderte gesetzt worden waren. Der Direktor des Heims hatte sich neben dem Möbel platziert, die Hände auf die Schultern seiner Patienten gelegt.

Kalte Wut stieg plötzlich in mir auf. Die Reichen und Schönen lassen die Brosamen von ihren reichgedeckten Tischen fallen und werden dafür noch gefeiert. Und wir Journalisten spielen brav mit.

Wenigstens hatte ich zwei brauchbare Bilder, mit denen ich meinen Artikel anreichern konnte. Die Behinderten im Vordergrund des Fotos würde ich herausschneiden. Ich schloss das Fenster, löschte das Licht und verließ den Raum.

»Grappa!« Es war Jansens Stimme, die über den Flur dröhnte. »Telefon!«

»Bin ja schon da«, rief ich und legte einen Zahn zu, »wer ist es?«

»Polizei!«

»Hier Grappa«, sagte ich ins Rohr, »was gibt's?«

»Hier ist Nik. Wie geht's dir?«

»So lala. Warum?«

»Der Abend mit dir war nett. Bearbeitest du den Mordfall Grid?«

»Warum willst du das wissen?« Mein Blick fiel auf Jansen, dessen Ohren immer größer wurden.

»Wir haben eine SoKo gebildet. Der Fall hat Vorrang. Ich bin dabei.«

»Ja und?«

»Ich kann dir helfen – wenn du mir hilfst.« Es klang nach einem verlockenden Angebot. Doch ich wollte es Nik Kodil nicht so leicht machen.

»Wir können ja irgendwann mal drüber reden«, sagte ich und gab mich uninteressiert, »wie kommst du zu einem solchen Angebot? Karriereabsichten?«

»Bild dir bloß nichts ein«, blaffte Kodil, »der Kontakt zur Presse ist nicht gerade karriereförderlich. Wir können es auch lassen, doch ich dachte ...«

»Sei nicht eingeschnappt, Süßer. Vielleicht kommen wir ins Geschäft. Wie wär's mit einem kleinen Vorgeschmack?«

»Von was?« Er war kein Schnellmerker.

»Informationen! Aber exklusiv!«, flötete ich. »Also, ich höre!«

»Na gut«, seufzte er. »Grid ist nicht nur umgebracht, sondern auch verstümmelt worden. Rate mal, wo.«

»Nach der Dramatik in deiner Stimme kann es nur um das gehen, was Männer für ihre edelsten Teile halten«, schloss ich messerscharf.

»Genau!« Ich hörte Kodils Verblüffung.

»Ist das alles? In einer Stunde gibt die Staatsanwaltschaft eine Pressekonferenz. Da hätte ich's ohnehin erfahren.«

»Hättest du nicht.«

Ich pfiff durch die Zähne. »Dann wollen die also Fakten zurückhalten. Habt ihr schon eine Spur vom Täter?«

»Wie wär's mit heute Abend?«

Diesmal begriff ich nicht gleich.

»Arbeitsessen«, setzte er nach, »diesmal bei mir. Welchen Wein?«

»Keinen. Ich brauche einen klaren Kopf.«

Wir verabredeten, dass ich ihn anrufen würde, wenn ich mit der Arbeit fertig sei.

»Nik? Nimm den Pinot grigio. Aber stell ihn schön kalt.«

Nachdenklich drückte ich den Hörer auf die Gabel. Dieser Mord schien sich zu einer außergewöhnlichen Sache zu entwickeln. Ich spürte eine innere Erregung.

»Junge Liebe, oder was?«, riss mich Jansen aus meinen Gedanken. »Musste es denn ausgerechnet ein Bulle sein? Es gibt doch so viele andere Männer auf der Welt. Bullen sind die geborenen Feinde von Journalisten, das weißt du doch. Aber vielleicht hat er ja Qualitäten, die diesen Makel wettmachen. Erzähl doch mal, Grappa!«

Alles ganz normal

In dem Besprechungszimmer des Polizeipräsidiums tummelte sich bereits die Meute. Ich hatte unseren Fotografen Turkey im Schlepptau, einen Neuzugang im Personalbestand des Bierstädter Tageblattes. Seine Arbeit konnte ich noch nicht beurteilen. Fürs Ablichten von ein paar Köpfen wird's reichen, hoffte ich.

»Darf ich mal?« Mit dem Ellenbogen schob ich den Kameramann eines Privatsenders unsanft beiseite, um an meinen Platz zu gelangen. Immerhin waren wir Journalisten der örtlichen Tageszeitungen vor den Fuzzis von der Glotze in der Stadt gewesen, und wir dachten nicht daran, unsere Positionen kampflos aufzugeben. Die Kommerzsender kamen außerdem nur bei Straftaten, die von Blut und Sperma tropften.

Zum Glück wusste die Bierstädter Polizei zu schätzen, dass wir biedere Zeitungsmenschen auch über Taschendiebstähle, GdP-Versammlungen, Jubilarehrungen und den Polizeiball berichteten. Und seitdem unsere Zeitung die Serie Der freundliche Polizist von nebenan aus der Taufe gehoben hatte, wurden wir Schreiberlinge vom Bierstädter Tageblatt besonders gern gesehen.

»Machen Sie doch bitte Platz für Frau Grappa!«, rief der Polizeipressesprecher quer über den Konferenztisch.

Ich lächelte huldvoll ins Rund und ließ mich in den Stuhl fallen. Turkey platzierte sich hinter mir, seine Geräte schussbereit.

»Wir haben es hier mit einem besonders brutalen Verbrechen zu tun«, konstatierte der Staatsanwalt für Kapitales. »Aber der Reihe nach. Dr. Oktavio Grid wurde heute früh von der Hausangestellten Else A. tot in seinem Schlafzimmer aufgefunden. Frau A. alarmierte über Notruf die Polizei, die Beamten stellten nach dem ersten Augenschein mehrere tiefe Stichwunden im Körper des Toten fest. Näheres können wir erst nach der Obduktion der Leiche sagen. Ich habe sie für heute Nachmittag angeordnet. Und jetzt stellen Sie bitte Ihre Fragen, meine Damen und Herren.«

»Können Sie den Abend rekonstruieren?«, fragte die Konkurrenz.

»Wir müssen uns da auf die Angaben der Hausdame verlassen. Sie hat Dr. Grid am Abend ein leichtes Mahl zusammengestellt, das er wohl auch gegessen hat. Die Ehefrau des Opfers war nicht zu Hause. Danach hat sich die Zeugin verabschiedet; sie wohnt nicht im Haus. Dr. Grid habe einen völlig normalen Eindruck gemacht. Als die Zeugin das Haus verließ, saß Dr. Grid mit einem Buch in der Bibliothek und las.«

»Könnten es Einbrecher gewesen sein?«, fragte ich.

»Es gibt keine Hinweise auf ein gewaltsames Eindringen in das Gebäude. Wir gehen davon aus, dass der Tote seinen Mörder ins Haus gelassen hat oder dass er sich bereits im Haus befand.«

»Und die Mordwaffe? Haben Sie sie gefunden?«, erschallte es aus dem hinteren Teil des Raumes.

»Noch nicht«, gab der Polizeisprecher zu. »Im Haus selbst war sie jedenfalls nicht. Wir haben damit begonnen, das umliegende Gelände zu durchkämmen. Nach ersten Erkenntnissen hat der Täter ein kleines, sehr scharfes Messer benutzt. Genaueres können wir Ihnen erst nach der Obduktion mitteilen.«

Ich meldete mich erneut zu Wort. »Wo war seine Frau eigentlich an dem Abend?«

»Das wissen wir noch nicht. Wir konnten die Ehefrau noch nicht ausfindig machen«, erklärte der Ankläger, »niemand weiß, wo sie sich befindet. Die Haushälterin konnte uns leider auch nicht weiterhelfen.«

Ein überraschtes Gemurmel kam auf. »Also weiß Frau Grid gar nicht, dass ihr Mann tot ist?«, kam es vom anderen Ende des Tisches.

»So ist es«, bestätigte der Staatsanwalt.

»War die Leiche unbekleidet? Hatte der Tote Geschlechtsverkehr?«, wollte ein Kollege vom größten deutschen Boulevardblatt wissen.

Der Staatsanwalt wechselte ein paar leise Worte mit dem Pressesprecher und sagte dann: »Das Opfer war nackt, Hinweise auf Geschlechtsverkehr vor dem Tod gibt es nicht.«

»Sonst irgendwelche Besonderheiten?«, startete ich einen Versuch.

»Wie soll ich das verstehen?«

»Außergewöhnliches eben!«

»Nein.« Die Lüge kam ihm glatt über die Lippen.

»War Dr. Grid in irgendwelche Geschäfte verwickelt? Drogen? Mafia? Schmuggel? Sex? Mädchenhandel?« Der Reporter vom Boulevardblatt hatte schiere Verzweiflung in der Stimme.

»Wir stehen erst am Anfang unserer Ermittlungen«, meinte der Staatsanwalt reserviert. »Ich kann Ihnen nur noch berichten, dass die Polizei eine Sonderkommission gebildet hat. Und jetzt entschuldigen Sie mich.«

Die Pressekonferenz war beendet.

»Jetzt wird meine Story wieder auf zehn Zeilen eingedampft und landet auf der Sieben«, maulte der Bild-Heini, als er zufällig neben mir zum Lift trabte.

»Erfinde doch irgendwas dazu«, riet ich ihm, »ihr haltet euch doch sowieso nicht an die Wahrheit. Mit ein bisschen Fantasie wird der langweiligste Mord ein Bringer. Du musst es dir nur schön passend machen.«

»Hast du einen Tipp?« Er war ganz Ohr.

»Vielleicht war's ein Racheakt. Eine Frau, der das Silikonimplantat im Busen bis zu den Knien gerutscht ist oder die nach einem Face-Lift aussah wie die Zwillingsschwester von Graf Dracula.«

»Wieso? Was hatte der Typ denn mit Silikon zu tun?«, fragte der Bild-Mann. Sein schütteres Bärtchen bebte erwartungsvoll wie bei einem Jagdhund, der Witterung aufgenommen hatte.

Turkeys Trickkiste

Wir brauchten noch ein Foto von Grids Hütte. Sie lag natürlich in bester Gegend, ruhig und doch citynah, umgeben von einem gepflegten Rasen mit den üblichen Rosenbeeten und gepflasterten Trampelpfaden. Alles war ordentlich, sauber und teuer.

»Steig am besten auf die kleine Mauer da«, riet ich Turkey, der nach einer ruhigen Standfläche suchte.