Codename: Verrat (Ein Lara King Spionage-Thriller – Band 2) E-Book

Jack Mars

• Herausgeber: Lukeman Literary Management
• Kategorie: Krimi
• Serie: Ein Lara King Spionage-Thriller
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 256

Veröffentlichungsjahr: 2024

Beschreibung

"Ein Thriller vom Feinsten." --Midwest Book Review (KOSTE ES, WAS ES WOLLE) ⭐⭐⭐⭐⭐ Vom #1-Bestseller und USA Today-Bestsellerautor Jack Mars (mit über 10.000 Fünf-Sterne-Rezensionen) kommt eine spannende neue Spionagethriller-Serie: Das Waisenkind Lara King wurde von klein auf zu einem der tödlichsten und effektivsten Agenten der CIA erzogen und ausgebildet. Durch eine Verschwörung, in die unter anderem tödliche Bomben involviert sind, findet sich die CIA-Agentin Lara King in ASSET TWO (Buch Nr. 2 der Serie) in einem schattenhaften Rennen gegen die Zeit auf den Schlachtfeldern der Stadt wieder. Das böse Spiel nimmt eine unerwartete Wende, als Lara brisante Geheimnisse über ihre Eltern und die Agentur, die sie ihr Zuhause nennt, aufdeckt – Geheimnisse, die einen Krieg in ihrem eigenen Herzen entfachen könnten. Die Lara King-Reihe sind faszinierende Spionagethriller mit dramatischen Wendungen, die Sie von Anfang bis Ende fesseln werden. Begeben Sie sich auf ein spannendes Abenteuer mit dieser neuen Action-Protagonistin, das Sie garantiert auch nach dem Schlafengehen noch fesseln wird. Fans von Vince Flynn, Brad Taylor und Lee Child werden sich für dieses Buch begeistern. Weitere Bücher der Serie sind ebenfalls erhältlich! "Thriller-Fans, die sich für eine, von der ersten bis zur letzten Seite clever ausgeführte Handlung eines internationalen Thrillers begeistern können, aber auch auf die psychologische Tiefe und Glaubwürdigkeit eines Protagonisten, der gleichzeitig mit beruflichen und persönlichen Herausforderungen zu kämpfen hat, Wert legen, werden dieses Buch nur schwer aus der Hand legen können." --Midwest Book Review, Diane Donovan (über Koste es, was es wolle) ⭐⭐⭐⭐⭐ "Einer der besten Thriller, die ich dieses Jahr gelesen habe. Die Handlung ist intelligent und fesselt Sie von Anfang an. Dem Autor ist es hervorragend gelungen, Charaktere mit Tiefgang zu schaffen, die zudem sehr unterhaltsam sind. Ich kann die Fortsetzung kaum erwarten." --Books and Movie Reviews, Roberto Mattos (über Koste es, was es wolle) ⭐⭐⭐⭐⭐

Leseprobe

CODENAME: VERRAT

EIN LARA KING SPIONAGE-THRILLER – BAND 2

Jack Mars

Jack Mars ist der USA Today-Bestsellerautor der LUKE STONE-Thrillerserie, die sieben Bände umfasst. Zudem stammt aus seiner Feder die neue sechsteilige Vorgeschichte FORGING OF LUKE STONE, die zwölfteilige Spionage-Thriller-Serie AGENT ZERO, die achtteilige Thriller-Serie TROY STARK, die zehnteilige Thriller-Serie SPY GAME, die noch unvollendete sechzehnteilige JAKE MERCER-Thriller-Reihe, die ebenfalls noch nicht abgeschlossene siebenteilige TYLER WOLF-Thriller-Reihe sowie die neue, bisher sieben Bände umfassende LARA KING-Thriller-Reihe, die noch fortgesetzt wird.

Jack freut sich über jeden Kontakt zu seinen Lesern. Besuchen Sie www.Jackmarsauthor.com, um sich für den Newsletter anzumelden, ein kostenloses Buch zu erhalten, Gratisgeschenke abzustauben, sich auf Facebook und Twitter zu vernetzen und auf dem Laufenden zu bleiben!

PROLOG

KAPITEL EINS

KAPITEL ZWEI

KAPITEL DREI

KAPITEL VIER

KAPITEL FÜNF

KAPITEL SECHS

KAPITEL SIEBEN

KAPITEL ACHT

KAPITEL NEUN

KAPITEL ZEHN

KAPITEL ELF

KAPITEL ZWÖLF

KAPITEL DREIZEHN

KAPITEL VIERZEHN

KAPITEL FÜNFZEHN

KAPITEL SECHZEHN

KAPITEL SIEBZEHN

KAPITEL ACHTZEHN

KAPITEL NEUNZEHN

KAPITEL ZWANZIG

KAPITEL EINUNDZWANZIG

KAPITEL ZWEIUNDZWANZIG

KAPITEL DREIUNDZWANZIG

KAPITEL VIERUNDZWANZIG

KAPITEL FÜNFUNDZWANZIG

KAPITEL SECHSUNDZWANZIG

PROLOG

Der Große Basar von Istanbul

Elf Uhr vormittags

Belma Yildiz rückte ihr Kopftuch zurecht, als ein Touristenpaar ihre Parfümerie betrat. Sie lächelte der Frau zu, die sie aufgrund ihres Aussehens und ihrer Kleidung für eine Amerikanerin hielt, und sagte auf Englisch:

„Willkommen in der Türkei, der Heimat der edelsten Düfte des Orients. Kann ich Ihnen bei der Suche behilflich sein?”

„Oh, ich schaue mich nur um, danke”, erwiderte die Frau und ließ ihren Blick über die bunten Flakons schweifen, die im Licht glitzerten und funkelten.

Belma Yildiz war 45 Jahre alt und arbeitete seit ihrer Jugend in diesem Geschäft, das einst ihr Vater geführt hatte. Sie hatte es geerbt, und Allah sei Dank dafür. Sie hatte einen nichtsnutzigen Mann geheiratet, einen Säufer, und obwohl Belma nicht übermäßig religiös war, hielt sie das Trinken nicht nur aus religiösen, sondern auch aus praktischen Gründen für töricht. Sie hatte ihn vor die Tür gesetzt, und er war verschwunden. Ein Segen, dass er weg war.

Nun befand sie sich in der ungewöhnlichen Position, eine der wenigen weiblichen Ladenbesitzerinnen auf dem Großen Basar zu sein, einem weitläufigen überdachten Markt im Herzen Istanbuls, wo unzählige Geschäfte Einheimischen und Touristen gleichermaßen alles Erdenkliche feilboten.

Und es war ein einträgliches Geschäft. Erst letzte Woche hatte sie einen Großauftrag an Parfüm für einen Bräutigam verkauft. Während des Hochzeitszuges würden die Freunde und die Familie des Bräutigams voranschreiten und die Geschenke für die Braut präsentieren, darunter mehrere Flakons ihrer besten Düfte, versehen mit dem Etikett ihres Ladens.

Bessere Werbung konnte man sich nicht wünschen.

Die Türken machten den Löwenanteil ihres Geschäfts aus, sei es als Stammkunden oder als Großabnehmer für Anlässe wie Hochzeiten, aber sie hatte auch nichts dagegen, wenn Ausländer kamen und Kleinigkeiten kauften.

Sie mussten allerdings umworben werden. Alles war für sie fremd und neu.

Sie lächelte die Frau erneut an und trat hinter dem Tresen hervor.

„Welche Art von Duft magst du?”

„Oh, ich weiß nicht so recht.”

„Vielleicht möchtest du ein paar Proben ausprobieren.”

Sie zog einen dünnen Papierstreifen aus einer der vielen Flaschen, die vorne auf ihrer Theke standen.

„Oh je, jetzt geht's los!”, lachte ihr Mann.

„Ja, die Jungs auf der Straße können ziemlich aufdringlich sein”, räumte Belma ein.

Kleinere, auf Touristen ausgerichtete Parfümerien waren über ganz Istanbul verstreut. Vor ihnen lungerten junge Männer oder Jungen herum, bewaffnet mit denselben Papierstreifen, die Belma jetzt am Handgelenk der Frau anbrachte. Sie stellten sich einem in den Weg, verfolgten einen oder besprühten einen sogar ungefragt mit Parfüm. Sie fragte sich, wie viel Kundschaft sie wohl verloren hatte, nur weil Touristen Parfümerien als lästig empfanden.

„Oh, das ist wundervoll”, sagte die Frau und schnupperte an einer der Proben. Ihr Mann gesellte sich zu ihr, mehr aus Pflichtgefühl denn aus Interesse. Seine Frau bat um weitere Proben.

Während sich die Touristen mit den Düften beschäftigten, bemerkte Belma über ihre Schultern hinweg durch das Schaufenster etwas Seltsames.

Ein türkischer Mann, der wie Ende zwanzig aussah, lief vor ihrem Laden auf und ab. Er war unrasiert und brauchte einen Haarschnitt, obwohl seine Kleidung nagelneu wirkte. Er ging mit ruckartigen Bewegungen und schaute sich ständig nervös um.

Ein Junkie, dachte Belma angewidert.

Sie wandte ihre Aufmerksamkeit wieder den Kunden zu. Die Polizei würde solche Leute in der Regel ziemlich schnell vertreiben. Es war schlecht fürs Geschäft, sie auf dem Großen Basar zu haben. Sollen sie sich doch an der Uferpromenade oder in Gaziosmanpasa oder sonst einem zwielichtigen Ort zugrunde richten.

Nach einer weiteren Minute entschied sich die Amerikanerin für einen Duft und kaufte einen Flakon – in der kleinsten Größe. Nun gut. Ein Verkauf war ein Verkauf.

„Vielen Dank, kommen Sie bald wieder”, sagte Belma, als sie zur Tür hinausgingen, wohl wissend, dass sie sie nie wiedersehen würde.

Beim Hinausgehen warf der Amerikaner einen misstrauischen Blick nach rechts und ergriff den Arm seiner Frau. Im nächsten Moment bogen sie nach links ab und verschwanden aus ihrem Blickfeld.

Lungerte dieser Junkie immer noch in der Gegend herum?

Belma ging zur Tür und sah den Mann ein paar Meter weiter den Gang hinunter. Ihr Laden befand sich im Herzen des Großen Basars. In der Nähe gab es mehrere Bekleidungsgeschäfte, andere Läden, die Stoffe in großen Mengen verkauften, sowie einige Juweliergeschäfte mit goldglänzenden Schaufenstern, die mit dem Glanz ihrer eigenen Auslage wetteiferten.

Der Mann lehnte an einer Säule, während die Menschenmenge an ihm vorbeizog. Ab und zu versperrte ihm ein Gedränge die Sicht. Er war recht klein gewachsen, und jetzt, wo er nicht mehr auf und ab ging, wirkte er unauffällig und war leicht zu übersehen.

Belma entgingen jedoch weder seine blutunterlaufenen Augen noch die kleine Tragetasche in seiner Hand.

Hat der etwa vor, hier einen Drogendeal abzuwickeln?

Sie verließ ihren Laden und schlug die entgegengesetzte Richtung ein, bis zu einer Kreuzung, an der vier Wege aufeinandertrafen. Ihr Pfad mündete in einen breiteren Weg, auf dem es von Menschen nur so wimmelte. Gerne hätte sie dort eine Geschäftsfront gehabt, aber die Mieten waren unbezahlbar.

Belma hielt nach einem Polizisten Ausschau, stellte sich auf die Zehenspitzen und suchte die Menge nach den charakteristischen schwarzen Mützen ab.

Typisch, nie da, wenn man sie braucht.

Sie ging ein paar Schritte die Hauptstraße hinunter. Um ihren Laden unbeaufsichtigt zu lassen, machte sie sich keine Sorgen. Hier passten die Nachbarn aufeinander auf, und sie war sich sicher, dass sie nicht die Einzige war, der dieser Mann aufgefallen war.

Nach einer Minute erfolgloser Suche kehrte sie frustriert zu ihrem Geschäft zurück. Nun blieb ihr wohl nichts anderes übrig, als die Polizei zu rufen. Eigentlich hätten sie ihn gar nicht erst hereinlassen dürfen. Sie bewachten jeden Eingang, und er musste irgendwie an ihnen vorbeigekommen sein. Aber es war ein geschäftiger Tag. Vielleicht war der Junkie im Gedränge einfach übersehen worden.

Als sie ihren Laden wieder betrat, stellte sie fest, dass der Drogenabhängige verschwunden war.

Doch seine Tasche stand noch neben der Säule.

Belmas Herz machte einen Satz.

Eine Bombe? Er sah nicht wie ein Dschihadist aus. Fanatiker nehmen keine Drogen, und er war eindeutig süchtig. Was also konnte es sein?

Vielleicht wollte er eine Drogenlieferung übergeben und hat kalte Füße bekommen. Oder er sollte verschwinden, kurz bevor jemand kam, um sie abzuholen. Sie wusste nicht, wie diese Leute vorgingen.

Belma zückte ihr Handy und suchte in ihrer Gasse nach dem Junkie.

Er war längst über alle Berge. Auch von der Polizei keine Spur.

Sie ging den Weg zurück, warf im Vorbeigehen einen Blick auf die Tasche und musterte die Menge nach verdächtigen Personen. Als sie die breitere Fahrbahn erreichte, bog sie um die Ecke und hielt erneut nach der Polizei Ausschau.

Das ist doch lächerlich. Wo zum Teufel stecken die?

Der vernünftige Teil ihres Verstandes wusste, dass sie regelmäßig patrouillierten, aber oft sah man zehn oder fünfzehn Minuten lang niemanden. Sie bewachten hauptsächlich die Eingänge und verließen sich auf die wachsamen Ladenbesitzer, die im Basar die Augen offen hielten.

Nun, sie war eine dieser aufmerksamen Geschäftsinhaberinnen und hatte große Lust, der Polizei die Leviten zu lesen.

Sie wählte die Nummer der örtlichen Wache.

Das erste Klingeln wurde von einer ohrenbetäubenden Detonation übertönt. Belma wurde von den Füßen gerissen, als eine Druckwelle aus ihrer Straße fegte und ringsum alle Fenster zerschmetterte. Sie schrie auf, als sie spürte, wie die Scherben sie an Dutzenden Stellen zerschnitten.

Zusammengekauert lag sie am Boden, wie betäubt.

Dann drangen die Schreie durch das Klingeln in ihren Ohren.

Das riss sie aus ihrer Benommenheit. Sie blickte auf und sah, dass alle in der Nähe am Boden lagen. Viele bluteten, andere husteten, einige regten sich nicht.

Sie betete, dass sie nicht tot waren.

Belma Yildiz rappelte sich auf, zuckte wegen der vielen Schnittwunden zusammen, stellte aber fest, dass nichts abgetrennt war oder zu stark blutete, und taumelte um die Ecke, um zu sehen, was sie befürchtete.

Ihre Straße.

Sie erblickte sie durch eine höllische Rauchwolke. Männer und Frauen lagen zerfetzt da. Überall türmten sich Scherbenhaufen. Jeder einzelne Körper war mit bunten Glasstücken übersät, die sie wie seltsame, riesige Juwelen erscheinen ließen.

KAPITEL EINS

Das Café des Kunsthistorischen Museums, Wien

Am selben Tag

Lara King nahm einen Schluck von ihrem Espresso, knabberte noch ein Stückchen des herrlichen Wiener Schokoladenkuchens und versuchte, sich nicht von ihrer Umgebung ablenken zu lassen.

Sie saß im erlesensten Café, das sie je gesehen hatte. Es befand sich im Kunsthistorischen Museum und war selbst ein Kunstwerk.

Lara saß unter einem gewaltigen Gewölbe aus weißem Marmor, das mit geflügelten Engeln verziert war. Das Gewölbe wurde von Säulen aus schwarzem Marmor getragen, die mit goldenen Efeuranken umwunden waren. In der darunter liegenden Rotunde standen ringsum Tische mit Marmorplatten und kunstvollen schmiedeeisernen Gestellen, an denen Museumsbesucher saßen, die Aussicht genossen und sich über die Meisterwerke der europäischen Kunst unterhielten, die sie gerade bewundert hatten.

Solche Orte hinterließen bei ihr stets eine Mischung aus Ehrfurcht und Wehmut. Ehrfurcht vor der ungezügelten Schönheit, zu der die Welt fähig war, und Wehmut darüber, dass sie als Kind nie in den Genuss solcher Dinge gekommen war und sie auch jetzt nur selten erleben konnte.

Sie war wie immer im Dienst.

In den letzten zwei Stunden hatte sie Walter Mahr und Kurt Ernsting beschattet, zwei der geschicktesten Kunstdiebe Europas. Beide standen im Verdacht, mehrere hochkarätige Raubüberfälle begangen zu haben, aber keiner von ihnen war je angeklagt, geschweige denn verurteilt worden. Sie hatten da Vincis, Rodins, Manets und Werke mehrerer anderer berühmter Künstler gestohlen, von denen Lara nur vage gehört hatte.

Kunstgeschichte hatte in ihrer Ausbildung im Rahmen von Projekt Phantasma nie eine große Rolle gespielt. Mit zwölf Jahren lernte sie, wie man ein M16 zerlegt und wie man eine Brücke sprengt, bevor sie alt genug war, um einen Führerschein zu machen, um darüber zu fahren.

Bei all den Dingen, die die meisten Menschen wirklich schätzen - Hochkultur, Popkultur, Sportarten, bei denen es nicht darum geht, jemanden zu verprügeln - hatte sie Nachholbedarf.

Sie wusste also nicht viel über die italienischen und niederländischen Gemälde, hinter denen Walter Mahr und Kurt Ernsting her waren, außer dass sie wertvoll waren und dass ihr Abnehmer ein Mittelsmann war, der sie mit satter Gewinnspanne an einen chinesischen Sammler verkaufen würde.

Und dieser Mittelsmann hatte Verbindungen zu einer radikalen islamistischen Gruppe hier in Österreich.

Die beiden Kunstdiebe, die zwei Tische weiter an ihrem Kaffee nippten, ahnten nicht, dass ihr Hehler ein radikaler Muslim war. Sie wussten nur, dass er ein Saudi mit prall gefüllten Taschen und internationalen Verbindungen war.

Lara brauchte kein Kunstverständnis zu haben. Sie musste sie nur beschatten und herausfinden, auf welche Gemälde sie es abgesehen hatten und welche Maßnahmen sie ergreifen würden, um sie zu stehlen.

Die meisten dieser Informationen hatte sie bereits. Sie hatten nie bemerkt, dass sie ihnen folgte, oft auf der gegenüberliegenden Seite der Galerie oder in einem angrenzenden Saal, aber in Sichtweite durch die breiten, offenen Türen. Die Menschenmenge war groß genug, um sie zu verfolgen, obwohl sie die üblichen Vorsichtsmaßnahmen trafen.

Sie hatte vier niederländische und zwei italienische Gemälde ausfindig gemacht, für die sie sich interessierten, und sie hatte beobachtet, wie sie das Kamerasystem und die verschlossenen Türen zu bestimmten Sicherungskästen in Augenschein nahmen. Lara sah, wie ihre Blicke den elektrischen Leitungen hinter der Wand folgten und Zugangspunkte sowie gelegentlich eine Steckdose entdeckten.

Natürlich konnten sie die Kameras auf diese Weise nicht ausschalten, ohne ins Museum einzudringen, und dann würden sie erwischt werden. Jeder, der drinnen arbeitete, sei es ein Kurator oder ein Wachmann, würde ebenfalls auffliegen, bevor die Kameras ausgeschaltet werden könnten. Ein Verräter der US-Marine hatte bei ihrer letzten Mission diesen Fehler begangen und sah sich nun mit einer lebenslangen Haftstrafe konfrontiert. Er konnte der Gaskammer nur entgehen, indem er Lara einige wichtige Informationen darüber preisgab, wer ihn angestiftet hatte.

Mahr und Ernsting müssten also von außen auf die elektrische Anlage zugreifen. Eine heikle Angelegenheit.

Die CIA hatte Lara einen vollständigen Grundriss des Museums zur Verfügung gestellt, und sie hatte die Schwachstelle bereits ausfindig gemacht - eine Verbindung von Stromleitungen direkt unter einem Zugangspunkt auf dem Dach. Würde man diese treffen, fiele der Strom für das gesamte Gebäude aus. Das Problem für potenzielle Einbrecher bestand darin, dass man, um auf das Dach zu gelangen, mehrere Sicherheitskameras passieren musste.

Die Lösung fiel ihr ein, als sie ihnen folgte und sie anhielten, um zu einem Oberlicht in der Nähe der Verbindungsstelle hinaufzuschauen. Für einen zufälligen Beobachter sah es so aus, als würden sie die vergoldeten Engel bewundern, die um das Dachfenster herum geschnitzt waren.

Lara wusste es besser.

Sie ging direkt hinter ihnen vorbei und landete einen Volltreffer.

Sie tuschelten miteinander, und Lara schnappte das Wort “Drohne” auf. Ihr Deutsch war zwar nicht besonders gut, aber dieses Wort war im Englischen dasselbe.

Jetzt hatte sie also das Ziel und den groben Plan. Allerdings reichte das nicht für eine Verhaftung. Man konnte schließlich nicht einfach vor einen Richter treten und behaupten, zwei verdächtige Personen hätten Kunst und Steckdosen angestarrt. Lara hoffte, bei weiterer Beobachtung der beiden auf saftigere Details zu stoßen.

Walter Mahr und Kurt Ernsting leerten ihre Kaffeetassen und erhoben sich. Lara hob ihre eigene Tasse vors Gesicht, um ihre Züge zu verbergen, und musterte die beiden über den Rand hinweg, wobei sie den Blick leicht abwandte. Menschen bemerkten es, wenn man sie direkt ansah. Ein menschlicher Instinkt.

Sie kehrten zur italienischen Galerie zurück. Sobald sie außer Sichtweite waren, stand Lara auf und zögerte kurz. Sie nahm einen großen Bissen von ihrem Schokoladenkuchen und machte sich dann auf den Weg. Einen für unterwegs.

Beim Projekt Phantasma war es Kindern untersagt, Süßigkeiten zu essen. „Leere Kalorien”, sagten ihre Ausbilder. Lara hatte es sich als schuldiges Vergnügen angewöhnt, sobald sie alleine lebte.

Nicht zu viel, wohlgemerkt, denn ihre Ausbilder hatten schon Recht, aber ein außergewöhnlich saftiger österreichischer Schokoladenkuchen war ab und zu durchaus erlaubt.

Er schmeckte doppelt so gut, weil er Clark Bainbridge, den CIA-Direktor und Sklaventreiber, der beschlossen hatte, dass die Ausbildung von Kindern zu Superspionen der nationalen Sicherheit diente, auf die Palme bringen würde.

Sie schlenderte zurück in die italienische Galerie, so entspannt und gelassen wie jeder andere Museumsbesucher.

Lara entdeckte Mahr und Ernsting vor einem italienischen Gemälde, dem sie zuvor kaum Beachtung geschenkt hatten. Es stellte eine Szene aus der griechischen Mythologie dar, zumindest vermutete sie das. Eine nackte Frau beugte sich über einen schlafenden Mann, der ebenfalls unbekleidet war, und beleuchtete sein Gesicht mit einer Lampe. Die Frau wirkte ehrfürchtig, und der Mann, der kleine Flügel an den Füßen trug, wurde vom schwachen Licht der Lampe ätherisch beleuchtet und ruhte in einer Pose vollkommener Gelassenheit.

Sie nahm an, dass die beiden verliebt waren. Die männliche Figur sah so friedlich aus, und die weibliche Figur, die aussah, als hätte sie zu viele Nudeln gegessen, aber ein hübsches Gesicht und viele Kurven hatte, schien beim Anblick des Gesichts ihres Geliebten wie verzaubert, als würde sie ihn zum ersten Mal sehen.

Die beiden Kunstdiebe standen vor dem Gemälde und deuteten auf verschiedene Merkmale, doch ihr Blick schweifte immer wieder zu einer Tür mit der Aufschrift “Nur für Personal”.

Mahr sagte etwas zu Ernsting, das Lara nicht verstand. Zum Glück hatte sie ein Richtmikrofon und ein Aufnahmegerät in etwas, das wie ein Audioguide für das Museum aussah. Ein Display übersetzte das Deutsche für sie. Sie hatte nicht viel darauf geachtet, um keinen Verdacht zu erregen, aber irgendetwas sagte ihr, dass dies wichtig war.

„Laut Plan führt die Treppe zum Keller dort hinunter.”

Bingo.

Da es sich um ein staatliches Gebäude handelte, das nationale Schätze beherbergte, war es nach österreichischem Recht strafbar, einen Bauplan davon zu besitzen. Jetzt konnte sie der örtlichen Polizei einen hinreichenden Grund liefern, ihre Wohnungen zu durchsuchen. Es war keine schwerwiegende Anklage, aber es würde beide hinter Gitter bringen und der Staatsanwaltschaft mehr Zeit verschaffen, Beweise gegen sie zu sammeln.

Lara drehte sich um und verließ das Kunstmuseum, wobei sie einen letzten Blick auf das Gemälde der beiden antiken Liebenden warf. Sie ging durch das Café hinaus, warf einen kurzen Blick auf die Kuchenauslage und schritt die breite Marmortreppe hinunter, die zur Straße führte. Sie nickte den beiden örtlichen Polizeibeamten zu, die mit einem der Museumswächter dort standen, und war verschwunden.

Noch bevor sie auch nur einen Häuserblock entfernt war, wurden Walter Mahr und Kurt Ernsting von der Polizei und der Museumsaufsicht festgenommen. Lara ging in einen Park, um ungestört zu sein, und rief den Wiener Polizeipräsidenten an, während sie einen prächtigen weißen Palast und das Blumenbeet bewunderte, das den Sockel der Marmorstatue eines alten Monarchen zierte.

„Vielen Dank”, sagte der Polizeichef. „Wir versuchen schon seit Jahren, Beweise gegen die beiden zu sammeln, wie so viele andere Behörden auch. Sie sitzen gerade auf dem Rücksitz eines Streifenwagens und sind auf dem Weg zum Revier, um verhört zu werden.”

„Ein Vernehmungsbeamter von Interpol ist unterwegs”, erwiderte Lara.

„Ich hoffe, er erfährt mehr über diese Terrorismus-Verbindung, die Sie erwähnt haben.”

„Er ist gut, und die beiden werden sicher ihre Strafe mindern wollen. Mit etwas Glück können sie uns einen brauchbaren Hinweis auf ihn geben. Zumindest haben wir ihm eine Finanzierungsquelle entzogen.”

„Eine Win-Win-Situation, wie ihr Amerikaner sagt. Nochmals vielen Dank. Ach ja, einige der Beamten wollen heute Abend in einem Bierlokal feiern. Ich schicke Ihnen Ort und Zeit, falls Sie Lust haben mitzukommen.”

„Danke.”

Lara hatte nicht vor, dorthin zu gehen. In einer lauten Bierhalle zu sitzen und mit Fremden zu trinken, klang für sie schlimmer, als erschossen zu werden.

„Ich hoffe, wir sehen uns dort.”

„Ich werde dir in den nächsten Stunden meinen schriftlichen Bericht schicken. Viel Glück beim Verhör.”

Lara legte auf und sah sich um, unschlüssig, was sie als Nächstes tun sollte. Es war fast fünf Uhr, die Zeit, zu der die berühmten Museen und Galerien der Stadt schließen würden. Sie schlenderte durch den Park, beobachtete ein Paar, das mit seinen beiden kleinen Kindern um einen Brunnen herumlief, und kam dann an einem Trio von Teenagern vorbei, die im Gras lagen und über etwas auf ihrem Handy lachten.

Lara spürte den vertrauten Stich der Einsamkeit. Den ganzen Tag über war sie angespannt gewesen, alle ihre Sinne in Alarmbereitschaft, und jetzt, wo sie eine Auszeit hatte, wusste sie nicht, was sie mit sich anfangen sollte.

Na ja, dieser Bericht wird sich nicht von selbst schreiben.

Sie ging zurück zum Wiener Unterschlupf, einer Zwei-Zimmer-Wohnung in einem schicken Gebäude im Stadtzentrum. Offiziell und für die Nachbarn war es ein Airbnb für Touristen. In Wirklichkeit beherbergte es nur Gastagenten.

Wie alle anderen Unterschlüpfe, die sie in Europa und darüber hinaus nutzte, war er ordentlich, gut mit gesunden Lebensmitteln ausgestattet und völlig seelenlos. Keine Dekoration an den Wänden, keine Bücher in den Regalen, nichts, was ihm eine persönliche Note verliehen hätte. Eine gläserne Blumenvase stand leer auf einem für eine Person gedeckten Esstisch.

Lara verzog das Gesicht, als sie sich umsah.

In der ersten Stunde beschäftigte sie sich damit, einen detaillierten Bericht über die Überwachung der beiden Kunstdiebe zu schreiben und abzuschicken. Dann lief sie eine Weile auf und ab und schaute gelegentlich auf die Straße hinaus. Es war jetzt Abend. Die Straßenlaternen waren gerade angegangen, und die Leute schlenderten vorbei, um letzte Besorgungen zu machen oder zum Abendessen zu gehen.

Sie überprüfte ihr Handy. Außer einer Nachricht von einem Polizeibeamten, der den Empfang ihres Berichts bestätigte, gab es keine Neuigkeiten.

Lara ging in die Küche, um zu sehen, was es zu essen gab. Sie suchte sich ein paar Sachen aus, hatte aber noch keinen Hunger und legte sie für später beiseite.

Dann ging sie wieder zum Fenster. All diese Menschen, die irgendwohin mussten.

Sie absolvierte ein halbstündiges Training mit einigen freien Gewichten, die sie im Schrank fand, und fühlte sich danach besser.

Dann bereitete sie das Abendessen zu, obwohl sie noch keinen Hunger verspürte.

Nach dem Essen und dem Abwasch brach die Einsamkeit wie eine Lawine über sie herein.

Ich rette beruflich Leben und habe selbst keins.

Lara überprüfte auf ihrem Handy die Nachricht, die ihr der Polizeichef wegen des Treffens geschickt hatte. Es hatte vor fast zwei Stunden begonnen.

Sie fluchte leise vor sich hin. Würden sie überhaupt noch da sein? Wie lange dauerten diese Zusammenkünfte eigentlich?

Sie fragte sich, ob Kurt, einer der Polizeibeamten, die sie kennengelernt hatte, dort sein würde. Er war ein großer, muskulöser Mann mit blondem Haar und blauen Augen, der sein Interesse auf respektvolle Weise deutlich gemacht hatte. Es wäre schön, ihn in der Nähe zu haben.

Nicht, dass sie etwas unternehmen würde. Die Vorstellung machte ihr Angst, aber die Aufmerksamkeit war irgendwie angenehm.

Lara ging eine Weile auf und ab, schaute ein paar Mal aus dem Fenster und kam schließlich an den Punkt, an dem ihre Einsamkeit und Unruhe ihre natürliche Schüchternheit überwanden.

Bevor sie es sich anders überlegen konnte, zog sie ihre Schuhe an und ging hinaus.

Die Bierhalle war nicht weit entfernt. Eine zehnminütige Busfahrt brachte sie dorthin.

An der Tür verlor sie fast den Mut. Das Licht, das durch die Fenster fiel, wirkte fröhlich im Vergleich zur Dunkelheit draußen. Sie hörte drinnen das Lachen der Leute, das Klirren von Gläsern und Besteck. Die üblichen Geräusche normaler Menschen, die ein erfülltes Leben führten.

Ein Paar ging Arm in Arm an ihr vorbei und trat ein. Lara holte tief Luft und folgte ihnen.

Das Innere war ein einziger großer Raum mit hölzernen Säulen und einer Fachwerkdecke, die mit alten Drucken des bäuerlichen Lebens aus dem vergangenen Jahrhundert geschmückt war. Glückliche Bauern brachten üppige Ernten ein. Junge Männer und Frauen in Tracht schäkerten am Dorfbrunnen miteinander.

Die Gäste waren in ihre Gespräche vertieft oder mit Essen und Trinken beschäftigt. Sie ließ ihren Blick über die Menge schweifen, konnte jedoch kein bekanntes Gesicht ausmachen. Obwohl sie seit einer Woche bei der örtlichen Polizeiwache arbeitete und die meisten Beamten zumindest vom Sehen kannte, war hier niemand dabei, den sie wiedererkannte.

Eine Kellnerin kam auf sie zu.

„Hallo, möchten Sie einen Tisch für eine Person?”, fragte sie auf Englisch.

„Ich bin eigentlich hier, um mich mit einigen Polizeibeamten zu treffen.”

„Ach ja, die waren hier. Sie sind vor einer Viertelstunde gegangen.”

KAPITEL ZWEI

Als Laras Handy am nächsten Morgen um sechs Uhr klingelte, griff sie erwartungsvoll danach und hoffte auf eine freundliche Stimme.

Stattdessen ertönte die Stimme von Jennifer Carlson, der Leiterin der CIA-Station in Wien.

„Tut mir leid, Sie so früh zu wecken, Agent King.” Lara verdrehte die Augen. Es tat ihnen nie wirklich leid. „Wir haben ein Problem. Können Sie vorbeikommen?”

„Bin schon unterwegs.”

Als ob ich nein sagen könnte. Als ob ich überhaupt etwas zu tun hätte, wenn ich absagen würde.

Lara war bewaffnet, einsatzbereit und in fünf Minuten aus der Tür.

Eine kurze Taxifahrt später stand sie vor der US-Botschaft. Ein Marinesoldat überprüfte ihren Ausweis und ließ sie passieren. Kurz darauf befand sie sich in einem schallisolierten Raum mit der Leiterin des CIA-Büros, einer Frau in den Fünfzigern, deren blondes Haar bereits ergraute und deren Augen die dunklen Ringe der Überarbeitung zeigten.

„Also, was liegt an?”, fragte Lara, als sie ihr gegenüber saß.

„Wir müssen noch einen Moment warten. Ihr Partner ist gleich da.”

Lara blinzelte überrascht. „Mein Partner? Ich habe keinen Partner.”

In diesem Moment klopfte es an der Tür. Carlson ließ den Neuankömmling herein.

Lara war wie vom Donner gerührt, als sie Agent Thomas Ridley erblickte.

Er schien genauso überrascht, sie zu sehen.

Ridley war ihr bei ihrem letzten großen Einsatz vor drei Monaten zugeteilt worden. Sie hatte nie einen Partner gehabt, nie einen gewollt oder gebraucht, aber er hatte sich als nützlich erwiesen.

Er wäre beinahe an einer Schusswunde in der Brust gestorben. Fast wäre er als Held gestorben, der Tausende vor dem Tod bewahrt hatte.

Lara stand auf, ihr Herz schlug plötzlich schneller.

„W-wie geht es dir?” Verdammt noch mal!

Manchmal stotterte sie unter Stress.

„Gut. Völlig genesen”, sagte er mit englischem Akzent. Obwohl er amerikanischer Staatsbürger war, war er zur Hälfte Engländer und erinnerte jeden gerne daran.

Lara konzentrierte sich auf ihre Aussprache und sagte: “Wirklich? Du warst ziemlich schwer verletzt.”

„Keine inneren Verletzungen. Nur undicht wie ein Sieb. Wie geht's dir?”

Bildete sie sich den leicht spitzen Unterton in seiner Frage nur ein? Sie war nicht gut darin, soziale Nuancen zu deuten.

Sie war sich nicht sicher. Das Einzige, was sie wusste, war, dass sie sich schuldig fühlte. Nach ein paar Besuchen im Krankenhaus, um sich zu vergewissern, dass er außer Gefahr war, hatte sie sich in die Arbeit gestürzt, die sie in ein halbes Dutzend verschiedener Länder geführt hatte, seit sie sich das letzte Mal gesehen hatten.

Sie hätte anrufen können, hatte es aber nicht getan.

Als sie zusammengearbeitet hatten, hatte er versucht, ihr zu nahe zu kommen. Er hatte sie über ihre Vergangenheit ausgefragt, ihr Stottern bemerkt und wie sie im Schlaf schrie.

Das war ihr sehr, sehr unangenehm gewesen.

Niemand außer der Familie kam ihr so nahe, und die einzige Familie, die sie hatte, waren die anderen Kinder von Projekt Phantasma.

„Schön, dich wiederzusehen”, sagte sie.

„Freut mich auch, dich zu sehen. Sind wir  ...”, er wandte sich an die Stationsleiterin, „ ... ein Team für diesen Fall?”

„Ja”, bestätigte Carlson, was Lara noch mehr anspannte.

Gleichzeitig fühlte sie sich aber auch seltsam erleichtert. Es war angenehm, ein vertrautes Gesicht zu sehen.

„Warst du gestern Abend in der Stadt?”, fragte sie.

„Ja. Leider ein bisschen öde. Ich kenne niemanden in Wien. Musste alleine essen gehen.”

„Oh.”

Sie setzten sich. Carlson beugte sich vor, die Hände auf dem Metalltisch gefaltet.

„Gestern gab es einen Anschlag auf dem Großen Basar in Istanbul.”

„Ach ja, acht Tote und fünfzehn Verletzte”, warf Thomas ein.

Lara hatte davon nichts mitbekommen. Sie hatte gestern den ganzen Tag gearbeitet, und in den Momenten, in denen sie so tat, als starrte sie zur Tarnung auf ihr Handy, hatte sie in Wirklichkeit nichts gelesen.

„Neun Tote”, korrigierte die Revierleiterin. „Ein Opfer ist über Nacht im Krankenhaus gestorben.”

„Hat jemand die Verantwortung übernommen?”, fragte Lara.

Sie ging in Gedanken die geopolitische Lage der Türkei durch. Obwohl sie eher auf Europa und Russland spezialisiert war, wusste sie, dass die Türkei ein wichtiges NATO-Mitglied mit einer der stärksten Armeen war und die Kontrolle über den Zugang zum Schwarzen Meer hatte. Dadurch regulierte sie den Zugang einiger der größten russischen Häfen zum Mittelmeer und zum Atlantik. Unter ihrer derzeitigen Führung verfolgte die Türkei eine aggressive Außenpolitik, kämpfte gegen den IS in Syrien und ergriff im libyschen Bürgerkrieg Partei. Das hatte ihr viele Feinde eingebracht.

Carlson schüttelte den Kopf. „Niemand, und es sind schon achtzehn Stunden vergangen. Die meisten Terrorgruppen hätten sich bis jetzt zu ihrer Beteiligung bekannt.”

Lara und Thomas nickten beide. Die Durchführung eines erfolgreichen Anschlags galt für solche Gruppen als Auszeichnung und diente als wirksames Rekrutierungsinstrument.

„Der Große Basar ist eine wichtige Touristenattraktion”, sagte Ridley. „Das wird ihre Wirtschaft hart treffen. Wurden Ausländer verletzt?”

„Die Todesopfer waren allesamt Türken. Ein amerikanisches Paar erlitt leichte Verletzungen durch umherfliegendes Glas. Sie waren in der Straße, aber zum Glück nur um die Ecke. Unsere Leute vor Ort versuchen, sie ruhig zu halten, um einen internationalen Zwischenfall zu vermeiden. Wir wollen nicht, dass die Presse über amerikanische Opfer berichtet. Wir sind nicht sicher, wie lange das Paar kooperieren wird. Wir brauchen euch beide, um die Sache zu untersuchen.”

Lara und Thomas tauschten einen Blick aus.

„Keiner von uns ist Spezialist für den Nahen Osten”, wandte Lara ein.

„Nein, aber ihr seid zwei unserer besten Agenten, und ihr seid beide in der Nähe. Unsere Türkei-Experten sind alle in Syrien und befassen sich mit den Verhandlungen zwischen den türkischen Streitkräften und den kurdischen Milizen. Und wir brauchen ein paar erfahrene Agenten in dieser Sache, weil  ...” Carlson verzog das Gesicht und rutschte unruhig auf ihrem Sitz hin und her. „ ... es war eine schmutzige Bombe.”

Lara schnappte nach Luft. Eine schmutzige Bombe war ein konventioneller Sprengsatz, der mit radioaktivem Material gefüllt war. Sie war zwar keine echte Atombombe, da sie keine Kernspaltung erzeugte, die zu einer nuklearen Explosion führte, aber sie verbreitete Strahlung im gesamten Explosionsbereich.

Istanbuls Großer Basar wurde zur Sperrzone erklärt.

„Hat sich das herumgesprochen?” fragte Lara.

„Nein. Sie haben es noch nicht einmal den Opfern gesagt. Ein Mitarbeiter des deutschen Geheimdienstes erfuhr durch die Gerüchteküche, dass ein Team in Strahlenschutzanzügen den Explosionsort untersuchen würde. Er ging so nah wie möglich an die Polizeiabsperrung heran und untersuchte sie mit einem Geigerzähler. Es stellte sich heraus, dass gefährliche Strahlung vorhanden war. Nicht tödlich, zumindest von seiner Position aus, aber schlimm genug für diejenigen, die im Basar waren, als die Bombe hochging.”

„Ich glaube nicht, dass die Türken das verschweigen können”, sagte Thomas. Lara nickte zustimmend.