L'affaire Brillancourt E-Book

Hugo Buan

• Herausgeber: Palémon
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Serie: Les enquêtes du commissaire Workan
• Sprache: Französisch

Seitenzahl: 308

Veröffentlichungsjahr: 2020

Beschreibung

Qui a tué les époux Brillancourt ?

Quand Workan rencontre un as de l’aviation, surnommé le Baron Vert, qui lui propose un baptême de l’air, pourquoi le commissaire se méfierait-il ? Si ça peut faire avancer l’enquête…
Workan a en effet sur les bras le corps de Barthélemy Brillancourt, découvert mort de trois balles de pistolet dans sa maison de Saint-Malo. Brillant chirurgien orthopédique, celui-ci a été accusé il y a dix ans d’avoir éliminé sa femme dont on n’a jamais retrouvé la trace. À la suite d’un procès mémorable, il fut finalement acquitté par la Cour d’assises de Rennes. Les époux Brillancourt ayant disparu tragiquement à dix ans d’intervalle, Workan se pose la question légitime d’un lien entre les deux évènements.
Mais plus aucun Brillancourt à interroger ! Ah si, pardon, il reste les enfants. Ainsi qu’un gland, retrouvé sous un canapé… Avec tout ça, Workan et son équipe de choc vont-ils parvenir à élucider la fameuse affaire Brillancourt ?
Hugo Buan nous régale une fois de plus avec cette nouvelle enquête de l’insolent mais irrésistible Workan. Rires garantis !

Dans ce polar breton, retrouvez le commissaire Lucien Workan et son sens de l'humour légendaire !

À PROPOS DE L'AUTEUR

Hugo Buan est né en 1947 à Saint-Malo où il réside. Passionné de polar, il publie son premier roman, Hortensias Blues (en 2008 aux éditions Galodé de Saint-Malo), une enquête policière bourrée d’humour à l’imagination débordante. Il crée ainsi le personnage du commissaire Lucien Workan, fonctionnaire quelque peu en disgrâce auprès de sa hiérarchie, ce qui lui vaut d’être muté depuis Toulouse, où il a laissé sa famille, à Rennes. Ses méthodes sont encore largement désapprouvées par son nouveau patron, mais pour Workan, seul le résulat compte ! Ajoutons que ses ouvrages se sont retrouvés sélectionnés pour pas moins de 5 prix, parmi lesquels le Prix Michel Lebrun (au Mans) et le Prix Polar de Cognac.

Leseprobe

Couverture

Page de titre

Site de l’auteur : www.hugo-buan.fr

CE LIVRE EST UN ROMAN.

Toute ressemblance avec des personnes, des noms propres, des lieux privés, des noms de firmes, des situations existant ou ayant existé, ne saurait être que le fait du hasard.

Chapitre 1

La Bentley freina brutalement et pila à un mètre devant le passage pour piétons. Lerouyer frissonna et se tourna vers Workan :

— Vous ne l’aviez pas vue ?

— Non, dit benoîtement le commissaire.

— Vous auriez pu la renverser.

— Oui, c’est vrai, mais je ne l’ai pas fait.

La femme, encapuchonnée dans sa doudoune, vint frapper à la vitre du conducteur. Workan appuya sur le bouton et la glace glissa lentement vers le bas.

— Vous auriez pu me tuer ! dit-elle méchamment. C’est pas parce que vous avez une grosse voiture que vous avez le droit d’écraser les gens… Espèce de bourgeois !

— Je suis navré, excusez-moi.

— Navré, navré, grinça-t-elle, vous avez de la chance parce que mon mari est gardien de la paix, et croyez-moi il ne rigole pas… Je vais prendre votre numéro !

— De téléphone ?

— Non ! La plaque d’immatriculation de votre Austin.

— Ce n’est pas une Austin, madame, mais une Bentley ! Excusez-moi, il y a plein de monde derrière… Je peux y aller ?

Il sortit de la poche revolver de sa veste, partie intégrante de son costume Hugo Boss, sa carte de commissaire et l’exhiba sous le nez de la dame.

Celle-ci recula d’un pas pour mieux la détailler.

Elle marmonna : « Et flic avec ça ! Y sont tous aussi cinglés les uns que les autres ! » Elle s’éloigna et regagna le trottoir d’en face, voûtée par le crachin automnal qui la fouettait de face et qui venait tout droit de la mer.

Ils étaient au rond-point de l’Espérance à Saint-Malo, le jour se levait avec difficulté.

— Comment voulez-vous voir les gens par un temps pareil ? lança Workan à Lerouyer.

— En faisant attention, rétorqua le capitaine. Quand on conduit une voiture, c’est mieux d’appréhender son environnement.

— C’est à moi que vous dites ça ?

— On est que tous les deux dans la bagnole, commissaire !

— OK, OK ! Je ne dis rien. C’est encore loin ?

— Non. Vous filez tout droit. On va arriver aux Thermes Marins, le boulevard Hébert est juste derrière… ou devant, ça dépend d’où on vient, réfléchit-il. N’importe comment, de l’autre côté c’est la mer.

— Donc on n’a pas trop le choix, si je comprends bien.

— Quand on sera sur le boulevard Hébert, on filera vers Rochebonne et… C’est quelle rue déjà ?

— Le commandant Allan m’a dit que c’est une petite rue perpendiculaire au boulevard Hébert. En allant vers Paramé, on ne peut pas la rater, voilà ce qu’il m’a dit, cher monsieur Lerouyer.

— Y a plein de petites rues perpendiculaires au boulevard Hébert !

— Eh bien, ça me remplit de joie. On la trouvera quand même… N’oubliez pas, capitaine, que tout le cirque bleu, blanc et rouge va être là avec des gyrophares partout et de la musique deux tons, genre pin-pon, et sirènes stridentes apocalyptiques, vous pigez ? On ne pourra pas les rater.

— D’accord ! Je voudrais juste apporter une précision : le boulevard Hébert n’a de boulevard que le nom, il n’est pas plus large qu’une bagnole… normale.

— Alors ça sera d’autant plus facile de repérer la maison de notre toubib.

— Vous ne m’aviez pas dit que la victime était un médecin.

— Chirurgien ! Ne me dites pas que vous dormiez pendant le trajet ! Je vous ai raconté tout ce que je savais.

— J’ai dû m’assoupir.

— D’où l’absence de questions de votre part. Ça me surprenait.

— Il a été assassiné ce chirurgien ?

— Non, on va juste changer la litière du chat.

Lerouyer se renfrogna sur le siège en cuir de la Bentley Arnage millésimée 2003.

Une voiture dont la consommation flirtait avec celle du char d’assaut Leclerc. Les SUV et autres 4x4 étaient des nourrissons à côté de la vieille Anglaise. Les écolos rennais avaient imprimé son effigie sur leur porte-fanion comme étant le premier véhicule à détruire lors de la prochaine révolution écologique.

— C’est pas notre secteur, la côte, reprit Lerouyer, bougon.

— Allan a appelé Prigent tôt ce matin pour le briefer. C’est comme ça que la PJ de Rennes est chargée de l’affaire en accord avec la proc. En fait, la victime est un Rennais qui a une résidence secondaire du côté du boulevard Hébert. Étant donné l’heure matinale, je n’ai pas eu plus de détails.

— Vous étiez déjà en poste, au commissariat ?

— Non. Il m’a réveillé dans mon lit, cet enfoiré ! C’est pour ça que je suis passé vous prendre chez vous.

— Je dormais aussi.

— Je crois que vous dormez encore.

— Il est mort comment le toubib ?

— Trois balles. Une dans le dos, une dans la nuque, la dernière dans la tempe.

— Comment on sait que c’est la dernière ?

— Quand vous avez tiré dans la tempe d’un individu, vous n’allez pas l’achever en lui tirant une balle dans le dos à trois mètres. Donc ça ne peut être que le contraire, la balle dans le dos c’est la surprise, la nuque un rapproché, et la tempe le coup de grâce… On parie que ça s’est passé comme ça ?

— Je n’aime pas parier… Bout portant ou touchant, la dernière ?

— On va le savoir tout à l’heure, mais ça ne change pas grand-chose, le résultat est le même.

— Vous pensez à une exécution ?

Workan ne répondit pas, Lerouyer poursuivit :

— Il a dû faire beaucoup de mal, ce chirurgien, pour se faire flinguer comme ça.

— Pourquoi pas un cambriolage qui a mal tourné ? lança Workan. N’oubliez pas qu’il s’agit d’une résidence secondaire. Le cambrioleur, surpris par une présence inattendue, pris de panique, décharge son arme sur l’importun.

— Parce vous pensez qu’il était armé, le cambrioleur ? persifla Lerouyer. Si je voulais cambrioler, je ne prendrais pas d’arme.

Workan se tourna vers lui :

— Vous avez sans doute raison, capitaine, reconnut Workan, ça devait être un vilain chirurgien : retors et maladroit de ses mains, victime de la vengeance d’un patient.

Ils arrivèrent devant les Thermes Marins.

— On tourne à droite, alors ? s’enquit Workan.

— Oui, on est déjà sur le boulevard Hébert.

— Mais ma voiture ne va pas passer ! paniqua Workan, en regardant les arbres d’un côté et la file de voitures en stationnement de l’autre.

— C’est ce que je vous disais tout à l’heure, vous ne m’écoutez pas : pas plus large qu’une bagnole « normale », le boulevard.

— Il est à sens unique au moins ?

— Même pas.

— Bon, allons-y, à la grâce de Dieu.

Sans obstacle, la Bentley laissa à sa gauche et à sa droite quelques petites rues perpendiculaires, jusqu’à ce que les deux policiers aperçoivent, dans le crachin ambiant et les lueurs de l’aube, des éclats tourbillonnants et multicolores qui se reflétaient sur les panneaux de signalisation.

— On y est, annonça Workan.

Une voiture de la police nationale, positionnée au croisement des rues, obstruait l’accès à la voie qui, de l’autre côté, débouchait sur le boulevard Chateaubriand. Le commissaire stoppa sa limousine et entreprit de descendre.

— Vous ne pouvez pas rester là, vous bouchez tout le boulevard, protesta le gardien de la paix qui veillait sur sa propre voiture.

Workan sortit sa carte, l’exhiba et tendit les clés à l’homme en uniforme :

— Je ne peux tourner ni à droite ni à gauche et si je recule, j’emboutis tout ce qu’il y a dans mon champ de vision qui, je dois l’avouer, est assez déplorable… Vous me trouvez une place quelque part et vous me la garez proprement, OK ? Ah ! Attention, c’est une boîte automatique… Vous savez comment ça marche ?

— Pas vraiment, balbutia le policier.

— Vous n’avez pas envie de vous faire muter ?

— Pas vraiment, rebalbutia-t-il.

— Alors pas d’impair ! Le moindre préjudice causé à ma carrosserie, c’est le rond-point avec la danse vengeresse des gilets jaunes autour de vous… Venez, Lerouyer !

Ils s’avancèrent dans la rue bordée de villas en pierre, cette voie coincée entre les boulevards Hébert et Chateaubriand devait faire tout au plus soixante-dix mètres de longueur. Les maisons bourgeoises étaient hautes et étroites, certainement une architecture de l’après-guerre. Workan se retourna, la Bentley était toujours en plein croisement, il vit le gardien de la paix la mesurer en faisant de grands pas autour, il cria en sa direction :

— Cinq mètres quarante par deux mètres !

— Je ne voudrais pas être à sa place, dit Lerouyer.

Ils zigzaguèrent à travers les nombreux véhicules qui encombraient l’ensemble de la rue : le VSAV des pompiers – véhicule de secours et d’assistance aux victimes – deux voitures du SMUR, une de SOS médecins – 0 826 46 35 35 –, deux ambulances et cinq bagnoles de flics. Workan reconnut la Laguna break de la police scientifique qui venait d’arriver. Le chirurgien défunt était entre de bonnes mains. Workan s’arrêta net, interloqué : il aperçut deux femmes qui les précédaient pénétrant dans la maison du toubib. Il les reconnut immédiatement à leurs silhouettes, même à l’aube, même avec le crachin : Sylviane Guérin, la proc de Rennes, et Marie Kenkiz, la médecin légiste. Lerouyer, qui les avait identifiées également, conclut :

— Elles ont dû passer par le boulevard Chateaubriand, c’est plus rapide. Et puis on a perdu du temps au rond-point. Et puis vous ne roulez pas vite.

— Heureusement, parce qu’on aurait une morte sur le capot, et un commissaire qui tue la femme d’un gardien de la paix, ça ne se fait pas… Bon, eh bien, on va faire avec les deux dulcinées.

Les façades étaient alignées au bord du trottoir, à la manière des corons, en plus bourgeois. Il n’y avait qu’une grille à franchir et deux enjambées à faire pour se retrouver devant l’entrée. Les gardiens en poste devant la porte d’accès s’écartèrent pour les laisser passer. Les OPJ tombèrent nez à nez avec le commandant Allan.

— Ah ! Te voilà ! s’exclama Allan. La procureure et la légiste sont déjà là.

— Ouais, fit Workan, contrarié, on est pourtant partis à peu près en même temps de Rennes, elles ont dû rouler comme des folles.

— Elles font équipe ?

— Plus ou moins, je crois qu’elles sont copines… Dans les temps anciens, plus machos, ç’aurait été un procureur mâle et un médecin légiste mâle, ils se seraient arrêtés boire un coup à Tinténiac ou à Pleugueneuc, en traînant un peu ils auraient mangé à La Vieille Auberge à Hédé, ainsi on arrivait avant eux sans problème. Les femmes, quand tu les attends, elles sont toujours en retard, et quand tu ne les attends pas, elles sont en avance. C’est comme ça, on n’y peut rien. Ça devait arriver avec toutes ces manipulations génétiques. « La femme est l’avenir de l’homme », disait Jean Ferrat… Tu parles d’un avenir !

— Tu deviens misogyne, Lucien ! lui lança Allan.

— Non, je suis pour l’égalité des chances, mais je pense que le fléau de la balance a tendance à se perdre dans les paires de nichons… Bon ! Passons à autre chose. Qu’est-ce qu’on a ?

— Un cadavre.

— Heureusement, parce que si on avait fait le détour pour rien on n’aurait pas été contents.

— Tué de trois balles de pistolet ou de revolver, les douilles ont disparu. Travail de professionnel.

— Une exécution ?

— Ça y ressemble.

— Pourquoi on est sur l’affaire ?

— Demande à ta proc, elle te mettra au parfum ! Je pense que c’est dû à la personnalité de la victime. Ce n’est pas un inconnu, il a été célèbre à Rennes il y a quelques années. Barthélemy Brillancourt, ça ne te dit rien ?

— L’affaire Brillancourt ? demanda Lerouyer, qui manifestement en avait entendu parler.

— C’est ça, l’affaire Brillancourt. Elle a eu un retentissement dans la région et même nationalement.

— Une affaire judiciaire ? s’enquit Workan.

— Précisément ! Et c’est du lourd, il va falloir marcher sur la pointe des pieds, façon petit rat… Tu devais encore être à Toulouse, je pense. Et toi, Lerouyer ?

— J’étais lieutenant en région parisienne, mais j’en ai eu des échos. Le nom me parle, sans plus…

— Et c’est quoi exactement ?

— Trop long à raconter, tu vas voir ça avec la proc, je ne sais pas si elle était déjà procureure à Rennes à l’époque.

— Très bien. Et si on rentrait ? fit Workan en se frottant les mains. C’est un peu humide ici.

Le commandant Allan poussa la porte, les trois policiers pénétrèrent dans le hall. Celui-ci était carrelé à l’ancienne, une mosaïque de petits damiers blancs et noirs. Un vieux lustre classique en laiton et ses fausses bougies éclairait l’entrée. L’une de ses ampoules ne fonctionnait pas. Une odeur de moisi se dégagea ; la maison, sans doute mal chauffée dans ce secteur marin, humide d’embruns et de crachins, transpirait à grosses gouttes. Une double porte au bout du hall donnait sur la pièce principale. Sur le côté de l’entrée, une porte à vantail simple permettait l’accès à la cuisine. Ils s’engagèrent entre les deux battants ouverts. Une grande pièce, éclairée par deux lustres anémiés garnis de chandelles et de pendeloques en verre, les accueillit dans un silence de mort. Et pour cause. Cette pièce devait servir de décor à des films d’horreur tant elle était sinistre. Le domicile de la famille Addams.

— Ça fout les miquettes, glissa Workan à Lerouyer.

Il leva les bras et tapa dans ses mains en prenant la parole :

— Il y a trop de monde ici, tous les gens qui n’ont rien à faire là, dehors, s’il vous plaît ! cria-t-il. Sauf vous, madame la procureure, évidemment, ainsi que cette chère médecin légiste. Excusez-moi, je n’ai toujours pas trouvé de féminin à votre profession : avec légiste, je n’ai trouvé que législative, mais ça ne le fait pas.

— Vous n’allez pas commencer, Workan ! s’irrita la proc, Sylviane Guérin.

— Dites donc, il a l’air mal en point le monsieur qui est allongé sur le ventre derrière le canapé (il s’avança), et en plein sur la table de salon en plus !

Les scientifiques refermaient leurs mallettes.

— Vous venez à peine d’arriver, vous vous en allez déjà ? s’inquiéta Workan.

— Vous avez dit : tout le monde dehors, alors on… rétorqua l’un d’eux.

— Mais pas vous ! le coupa Workan, contrarié.

— Il n’y a que des professionnels, ici, monsieur le commissaire, spécifia la procureure.

— OK ! Alors ceux qui veulent rester, restent… Allons voir le corps. Qui c’est ?

— Barthélemy Brillancourt.

— Brillancourt, Brillancourt… réfléchit à haute voix Workan, le Brillancourt de l’affaire Brillancourt ?

— Oui. Vous connaissez ?

— Non.

Chapitre 2

La légiste Marie Kenkiz examinait le corps, il était vêtu d’un cardigan bleu marine à col châle signé Serge Blanco. Une tache de sang s’auréolait, au niveau de la pénétration de la balle, dans la laine au milieu du dos ; la blessure de la nuque imbibait le col d’un liquide rouge brunâtre. Marie bascula légèrement la tête de l’homme, elle étudia la plaie de la tempe, elle murmura pour elle-même et les gens les plus proches : « Vraisemblablement un petit calibre, tir post mortem, pas d’épanchement de sang, bout portant, non touchant, collerette érosive, suie de poudre formant zone de tatouage, tir pénétrant non perforant, la balle n’est pas ressortie. » Marie Kenkiz se releva.

— C’est fini pour moi, lança-t-elle, la suite à l’institut médico-légal dans la salle d’autopsie.

Elle s’approcha de l’oreille de Workan :

— Tu y assisteras ?

Workan se racla la gorge en avalant sa salive :

— Bien sûr.

— Tu n’amènes pas ta Berbère, elle va encore me vomir dessus.

Marie Kenkiz, jolie Brestoise en poste à Rennes, vivait maritalement avec une autre femme et son désir d’enfant passait par le commissaire Workan. À ses yeux, lui seul conjuguait la PMA1 et la GPA2, même si dans son cas ce dernier protocole n’était pas nécessaire. Workan était beau, intelligent et viril, rien ne la ferait changer d’avis, son enfant serait le clone du commissaire. Seule la Berbère lui mettait des bâtons dans les roues. Leila l’emmerdeuse. Coucher une seule fois avec un mec, tu parles d’une affaire ! Faudrait qu’elle soit compréhensive la Bédouine. C’était pour une bonne œuvre.

Dans un coin de la pièce, la police scientifique s’activait à la recherche du moindre indice.

— La mort remonte à quand ? s’enquit Workan auprès de la légiste.

Marie regarda sa montre.

— Je dirais entre 23 heures et 1 heure du matin.

— Tu ne peux pas être plus précise ?

— Au milieu il y a minuit si ça t’arrange… On dit que c’est l’heure du crime… On se retrouve pour l’autopsie, demain ?

— Oui… Enfin, j’ai un peu mal à la gorge, là, le temps humide, tout ça, bredouilla Workan, j’espère que je serai dispos.

— Petite nature, va ! Bon, je rentre à Rennes avec Sylviane, j’espère qu’elle n’en a pas pour longtemps.

La procureure était en pleine discussion avec le commandant Allan et le technicien principal de la scientifique, Gasnier, biologiste spécialiste des traces de sang et des fluides. Il y avait également Leray, le photographe des scènes de crimes, ainsi que Hoareau, un balisticien qui tâtait aussi de la physique et de l’informatique. Workan s’approcha et demanda :

— Qui a découvert le corps ?

C’est le commandant Allan qui répondit :

— Son fils, Paul Brillancourt.

— Où est-il ?

— Là-haut, dans sa chambre.

— C’est un enfant ?

— Non. Il doit avoir dans les vingt-cinq ans. C’est lui qui nous a appelés.

— Il n’a pas entendu les coups de feu ?

— Il n’était pas présent, il est DJ au Toad Horny, une boîte de l’intra-muros…

— Ah ! On connaît, l’interrompit Workan. On y était allés pendant la Route du Rhum.

— Et donc, continua Allan, il est rentré vers 5 ou 6 heures du matin, a trouvé son père dans cet état et nous a appelés aussitôt.

— Par conséquent, il a un alibi ?

— S’il était dans la boîte de nuit… oui. Vous vérifierez tout ça avec votre équipe. Moi j’ai fait mon boulot, je lâche l’affaire.

— Tu n’es pas fâché d’avoir été dessaisi ?

— Ne t’inquiète pas, Lucien.

Allan serra plein de mains gantées de latex et s’éclipsa de la maison.

Workan s’adressa à Lerouyer :

— Vous pouvez aller chercher le fils, capitaine ?

Il se saisit d’un plaid qui protégeait le canapé et en recouvrit le corps.

— Il n’a pas besoin de voir ça, se justifia-t-il.

Il se dirigea vers les as de la scientifique.

— Alors, qu’est-ce qu’on a ?

— Si je vous dis qu’on lui a tiré dans le dos, vous allez me prendre pour un demeuré, confessa Gasnier, le spécialiste des traces de sang et de fluides.

— Un enfant de cinq ans le devinerait.

Le technicien recula de quelques pas :

— Ce type tournait le dos à son assassin, il a reçu la première balle ici (Gasnier était à cinq mètres de la table de salon), peu de saignements car son gilet en a absorbé une bonne partie, mais les quelques traces sur le plancher montrent qu’il a titubé ; voyez le parcours sinusoïdal des taches de sang sur le parquet. Il a fait deux ou trois mètres de plus avant de recevoir la deuxième balle dans la nuque. Là, on a un épanchement de sang assez important sur le sol. Je pense que c’est la balle mortelle. Dans le mouvement, il s’est écroulé sur la table de salon. La balle dans la tempe a été tirée quelques secondes plus tard pour l’achever, mais il était déjà vraisemblablement mort.

— Et vous, Hoareau ?

— Si je vous dis que c’est un petit calibre, vous allez me répondre que je n’avais pas besoin de passer le concours ASPTS et d’en avoir reçu la meilleure note, mais je suis désolé, c’est bien un petit calibre.

— J’ai l’impression que vous avez tous une piètre opinion de moi, comme si je pouvais mettre en doute vos spécialités respectives. Vous êtes à la police ce que Paris est à Brest et ce que le pruneau est au far breton. Vous êtes les ingrédients essentiels de l’enquête. Moi je ne suis même pas le chef cuistot, je suis le marmiton : celui qui fait la vaisselle, celui qu’on ne voit pas et qui est au courant de tout ce qui se passe dans la cuisine…

— Si je puis me permettre, le coupa Leray le photographe, sur une scène de crime on ne voit que vous, vous êtes le chef cinq étoiles Michelin, alors ne soyez pas aussi modeste.

— Que voulez-vous, c’est mon caractère, je sais que ma modestie m’enverra en enfer… Tant que vous êtes là, pouvez-vous me prendre en photo ? J’ai besoin d’actualiser ma carte de commissaire, ça m’évitera de faire un selfie. Ça fait des gros nez.

Lerouyer descendait le grand escalier en bois noirci qui débouchait directement sur la vaste salle de séjour. À ses côtés, un jeune homme plutôt frêle, dans les un mètre quatre-vingt, vêtu d’un jean et d’un sweat-shirt à capuche gris, l’accompagnait. Workan se dirigea vers la première marche et lui tendit la main.

— Je suis le commissaire Workan… Vous êtes ?

— Paul Brillancourt.

Le jeune homme jeta un œil en direction de la table de salon, il sembla rassuré en apercevant le plaid qui recouvrait le corps.

— Il y a un endroit où l’on serait plus tranquille pour discuter ? demanda Workan.

— Le petit salon adjacent, ou la cuisine de l’autre côté.

— Allons dans la cuisine ! Lerouyer, venez avec nous, vous prendrez les notes.

Le capitaine rouquin soupira à en faire voler les mèches de ses cheveux frisés qui encombraient son front.

— Ça ne vous plaît pas ?

— Si, si.

— Au premier coup d’œil, ça ne se voit pas.

— J’ai le choix ?

— Non.

Paul Brillancourt ouvrit la porte entre la salle à manger et la cuisine. Une table vintage à pieds chromés et plateau en stratifié les attendait ainsi que des chaises du même acabit. Le fils Brillancourt contempla les restes d’un repas sur le Formica, sûrement celui de la veille au soir, que son père n’eût pas le temps ou le courage de débarrasser. Malgré cela, ils s’assirent autour de la table en prenant soin de ne rien toucher.

— Éloignez encore un peu plus les chaises de ce repas, dit Workan. Capitaine, vous mettrez votre carnet sur vos genoux, ordonna-t-il avant de se tourner vers le jeune homme. Nous allons commencer par votre état civil, si vous voulez bien. Vous vous appelez Paul Brillancourt et vous êtes né le ?

— 15 septembre 1995 à Rennes.

— Vous avez donc ?

— Vingt-quatre ans.

— Vos parents n’ont pas dû s’ennuyer pendant les fêtes de fin d’année 1994.

— Vous comptez vite.

— Quelle est votre profession ?

— Disc-jockey.

— À Saint-Malo ?

— Oui, au Toad Horny. Dans l’intra-muros.

— Comment ça s’écrit Disque joquay ? s’inquiéta Lerouyer.

— Pas grave. Écrivez-le phonétiquement.

— C’est fait.

Alarmés et effarés, les yeux du jeune homme sautaient d’un flic à l’autre. Workan remarqua ses pupilles dilatées ; soit il était épileptique, soit il avait consommé des substances illicites. Il s’approcha du sweat-shirt de Paul et renifla, Lerouyer interrompit son geste.

— Quand je suis entré dans sa chambre, il fumait un joint.

— Dans ses yeux, il y a plus qu’un joint, là. Vous avez pris autre chose, monsieur Brillancourt ?

— Non.

— Vos pupilles vont bientôt se transformer en yeux de zombie, alors ne mentez pas. Vous avez pris de la coke ?

— Un peu.

— On n’est pas des stups, vous pouvez tout nous dire. Je suis là pour le meurtre de votre père… Vous finissez à quelle heure votre travail ?

— Normalement 6 heures, mais cette nuit j’ai fini plus tôt.

— Quelle heure ?

— Deux heures. Un pote me devait plusieurs heures de remplacement.

— C’est vraiment tôt. Pas assez pour entrer dans la case des suspects… à une heure près. Qu’avez-vous fait ensuite ?

— Je suis allé chez un autre pote à Solidor, c’est là… c’est là…

— C’est là, quoi ?

— C’est là qu’on a fumé et pris un peu de coke.

— Quelles sont vos mœurs ?

— C’est-à-dire ?

— Sexuellement. Vous êtes hétéro, gay ?

— Bi.

— Dans le temps, on appelait ça à voile et à vapeur… Nous allons vérifier votre emploi du temps auprès de votre ami à Solidor. Vous nous donnerez le nom et l’adresse. À quelle heure êtes-vous arrivé chez votre père ?

— Vous voulez dire chez moi ?

— Comment ça, chez vous ?

— Mon père m’a donné la maison après l’affaire.

— Quelle affaire ?

— L’affaire Brillancourt !

Workan jeta un œil à Lerouyer.

— Il va falloir que l’on se mette au courant de cette affaire… En attendant, à quelle heure êtes-vous rentré chez vous ?

— Il n’était pas 6 heures, le temps de me remettre de la découverte du corps de papa, j’ai dû appeler la police vers 6 h 15.

— Bien. On vérifiera l’appel. Écoutez, Paul… je peux vous appeler Paul ?

— Oui.

— Quand vous êtes entré ce matin et que vous avez vu le corps, vous êtes allé vers lui et vous avez constaté que c’était bien votre père ?

— Oui.

— Bien. Parce qu’ici vous êtes le seul à pouvoir l’identifier… Ce ne serait pas la première fois qu’un cadavre serait retrouvé dans une maison autre que la sienne.

— C’est bien mon père.

Outre les pupilles grandes comme les hublots de la navette spatiale, des cernes rougis par les larmes creusaient des sillons qui le vieillissaient prématurément.

— Vous nous disiez que votre père vous avait donné cette maison… Ça a été fait officiellement ?

— Oui… devant notaire.

— Vous êtes son seul héritier ?

— Non, j’ai une sœur.

— Ça n’a pas été un problème cette donation ?

— Non, elle a reçu l’équivalent en dollars.

— Dollars ?

— Dollars australiens, elle vit à Melbourne.

— Ah ! OK. Et ça représente une belle somme ?

— La valeur de cette maison. On est à Courtoisville, c’est un quartier assez chic, les maisons ne sont pas données.

— Si, la vôtre.

— Oui, pardon… On l’a sous-estimée à 700 000 euros… Pour le fisc, je ne sais trop quoi, je n’aime pas les papiers, c’est mon père qui a tout fait avec son notaire.

— Et votre notaire, il est honnête ?

— Je ne sais pas.

— J’en ai mis au moins un sous les verrous. De là à penser que c’est une généralité, peut-être pas… Je reviens à votre sœur, elle est bien en Australie en ce moment ?

— Sans doute… On est fâchés. Mais je pense que oui, sinon elle serait venue voir son père plus souvent.

— Mais vous ne l’avez pas vue ?

— Mon père est principalement à Rennes où il vit. Elle peut lui rendre visite sans que je le sache, mais je pense qu’il me l’aurait dit… C’est facile à vérifier, elle tient un cabinet de kinés à Melbourne. J’ai le numéro, vous pouvez l’appeler.

— On peut se servir de votre téléphone fixe ?

— Allez-y !

— Vous parlez anglais, capitaine ? se renseigna Workan. Je sais que vous les considérez un peu comme vos ennemis héréditaires, mais il faut savoir pardonner.

— Vous oubliez que la sœur de monsieur est française, dit Lerouyer en se levant, elle n’a pas oublié sa langue maternelle, je pense.

— Non, elle en connaît toutes les subtilités, hélas, précisa Brillancourt.

— Que lui reprochez-vous ?

— Elle voulait survaloriser la maison pour toucher un plus gros pactole.

— Qu’a-t-elle fait de ses dollars ?

— Elle a acheté ce cabinet. À Melbourne, ce n’est pas donné.

— C’est sûr. Il n’y a qu’à Courtoisville que l’on donne des maisons.

Le jeune homme baissa la tête et ne répondit pas. Malgré la fraîcheur ambiante, des gouttes de sueur perlaient sur son front. Ses doigts étaient agités de légers tremblements. Il remarqua que le commissaire l’observait.

— Je devrais arrêter cette daube… Je n’y arrive pas. J’en ai marre de ces conneries… C’est sûr, je vais me soigner.

Workan savait à quoi s’en tenir avec les promesses des junkies.

— Il vous faut de l’argent pour subvenir à votre consommation, le salaire d’un disc-jockey est-il suffisant ?

— Déjà je ne paye pas de loyer et je n’ai guère d’autres dépenses… Mon père m’aidait parfois.

— Votre père était riche ?

— C’était un bon chirurgien renommé. Spécialiste de la main, du bras et de l’épaule. Il gagnait bien sa vie et puis il a hérité de ma mère.

— Votre mère est morte ?

Le jeune homme haussa les épaules :

— Je ne sais pas, hélas. C’est ça, l’affaire Brillancourt.

1Procréation médicalement assistée.

2Gestation pour autrui.

Chapitre 3

Le pompier tapota le visage de Paul Brillancourt. Transporté et allongé sur le canapé, il s’était évanoui dans la cuisine. Son père gisait à un mètre de lui sur la table du salon. « Putain de famille ! » se dit Workan. Heureusement les services de santé encore sur place se dévouaient corps et âme pour la dynastie Brillancourt. Le jeune homme revint à lui, il murmura :

— Je peux aller me rafraîchir ?

— Bien sûr ! Capitaine Lerouyer, vous l’accompagnez et vous revenez dans la cuisine, nous n’avons pas terminé l’audition.

Le policier et le jeune homme s’éloignèrent et gravirent les premières marches du vieil escalier.

— Qu’est-ce que ça donne au niveau indices ?

demanda Workan aux trois as de la scientifique.

— La porte n’a pas été fracturée, il faudrait voir avec le fils si elle était fermée à clé quand il est rentré ce matin, répondit Leray, l’appareil photo en bandoulière. Il n’y a rien de cassé dans la maison, pas de tiroirs ouverts, pas d’armoires fouillées, pas de coffre-fort apparent… Pas de désordre dans les objets, ça ressemble de plus en plus à une exécution. On a fait les relevés habituels d’empreintes pour les comparer à celles des occupants des lieux.

— Pourquoi avait-il le dos tourné à son agresseur ? marmonna Workan entre ses dents.

— Il essayait de s’enfuir ? avança Hoareau.

— C’est possible, mais même le champion du monde du cent mètres court moins vite qu’une balle, y compris de petit calibre. Il n’avait aucune chance de couper le ruban le premier… Dites-moi, messieurs, vous étiez à la PJ de Rennes avant moi, je crois ? L’affaire Brillancourt, ça vous dit quelque chose ?

Gasnier négativa. Hoareau fit de même. Leray s’éclaircit la voix :

— C’est le même Brillancourt ? s’interrogea-t-il. Je n’avais pas fait le rapprochement, je croyais qu’il vivait à Rennes.

— C’est le cas de celui-ci aussi.

Leray s’approcha du corps, souleva le plaid et se pencha pour examiner le visage du défunt.

— Je ne le reconnais pas. Il faut dire que je ne l’avais vu qu’en photo. Là, il fait plus vieux.

— Normal, les années ont passé… C’était il y a combien de temps ?

— Je ne sais pas… entre sept et dix ans… plutôt sept.

— Pourquoi sept ?

— Au pif !

— Et c’est quoi, l’affaire Brillancourt ?

— Oh là là, c’est une drôle d’histoire… C’est sa femme qui est morte ou disparue… la procureure pourrait vous la raconter. Moi j’ai suivi ça de loin par la presse locale.

— OK, merci des renseignements, si je veux savoir le temps qu’il faisait hier, je vous demanderai, bougonna Workan… Vous savez faire autre chose que des photos ?

— Si je dérange, vous me le dites… Tenez, j’ai trouvé ça sous le canapé (il sortit un sachet en plastique transparent de sa poche, dans lequel on devinait un petit objet), on dirait un gland de mocassin. Faudra demander au fiston lequel des deux, son père ou lui, porte ce genre de godasses.

— Ce serait trop beau que l’assassin ait porté des mocassins à glands et qu’il en ait perdu un.

Lerouyer et Paul Brillancourt redescendaient de l’étage.

Workan se dirigea vers le fils, la pochette transparente à la main et le porta à sa vue :

— Vous reconnaissez ceci ?

— C’est quoi ?

— Un gland.

— C’est pas le mien.

— Pourquoi ? Vous en connaissez d’autres ?

— Non. Je ne sais pas ce que c’est que votre truc.

— Un gland de mocassin. Votre père en portait-il ?

— Des mocassins à glands ?

— Oui.

— Non, je ne le vois pas mettre des trucs pareils.

— Avez-vous des amis qui viennent chez vous et qui porteraient ce genre de chaussures ?

— Non. Jamais. Ce serait trop la honte.

— OK ! fit Workan en tendant le sachet à Lerouyer. Capitaine, vous allez essayer de me retrouver l’origine de ce gland avec les pompes qui vont avec. C’est un bon indice, il ne doit pas se vendre beaucoup de godillots comme ça.

— Je ne vais pas faire tous les magasins de godasses de Saint-Malo, ça vient peut-être d’ailleurs ! C’est plutôt le genre parisien, ça.

— Vous voulez dire qu’il n’y a que des glands à Paris ?

— J’ai pas dit ça.

— Vous me trouvez la marque de ces chaussures, après on avisera.

— Roberto et Leila peuvent descendre de Rennes nous donner un coup de main.

— Vous voyez la Berbère avec un gland entre les doigts en train de demander à un vendeur de chaussures : « Pouvez-vous me dire d’où vient ce bitoniau ? » Au moindre faux pas dudit vendeur, il va finir au tapis sous les coups et les invectives de la Bédouine.

— Je les appelle quand même, de toute façon il y aura l’enquête de voisinage à faire… Je repense à la sœur du junkie, ça ne doit pas être donné de téléphoner en Australie.

— C’est pour ça que je vous ai dit de vous servir du téléphone fixe de la maison. Avec un peu de chance, ce numéro est enregistré dans son répertoire, elle décrochera tout de suite.

— Il est quelle heure en Australie ?

— Mais vous me cassez les burnes, merde ! s’excita Workan. J’en sais rien quelle heure il est en Australie et je m’en fous ! Pour lui apprendre la mort de son père, il n’y a pas d’heure.

— OK, j’y vais.

Lerouyer tira Workan par la manche pour s’isoler des autres policiers, il murmura à l’oreille du commissaire :

— J’ai laissé Paul se rafraîchir dans la salle de bains… C’était long, je suis rentré, il était en train de sniffer une ligne de coke sur la vasque, il l’avait coupée avec une carte de fidélité de Jardiland.

— Il sniffait avec quoi ?

— Un crayon Bic… Il est complètement cramé ce mec !

— Cramé ?

— Camé, pardon !

— Une carte de fidélité Jardiland ? marmonna Workan. Vu le train de vie de la famille, j’aurais pensé à une American Express Centurion Card.

— C’est quoi ?

— Au-dessus de vos moyens. Rien que pour l’avoir, il faut débourser 7 000 euros, remarquez, la cotisation annuelle n’est que de 2 300 euros.

— C’est hors de prix !

— Ça dépend pour qui… Dites-moi, Lerouyer, voyons si nos esprits se rejoignent : vous ne pensez pas que ce gars-là serait un coupable idéal ?

— J’y pense depuis un moment, patron.

— L’ami Paul rentre à l’improviste, il a les clés puisqu’il est chez lui. Il demande de la thune à son père. Ce dernier refuse et ne se préoccupe pas de son rejeton qui lui tire une balle dans le dos, puis dans la nuque, puis dans la tempe. Le mobile, c’est le blé, il sait qu’il héritera. Il nous manque l’arme et…

— … il a un alibi, patron, le coupa le rouquin, il mixait au Toad Horny.

— C’est ce qu’il nous a dit, nous allons vérifier. Faites descendre les deux extravagants de la PJ de Rennes, j’ai nommé Leila Mahir et Laurent Roberto.

— C’est terrible de travailler avec des gens comme ça… La Bédouine est ingérable.

Fugacement, une image traversa l’esprit de Workan, les fesses rondes de Leila dans son mini boxer blanc. C’était le genre de truc qu’il s’attelait à régenter comme il pouvait.

— Ingérable, c’est un grand mot, dit-il à Lerouyer, faites-les venir quand même.

Le capitaine se saisit de son portable.

Workan se dirigea vers les trois pontes de la scientifique.

— Dites-moi, les gars, vous avez mis la maison sens dessus dessous ?

— Oui.

— Vous n’avez pas trouvé de flingue ?

— Non.

Il les prit à l’écart. Et glissa à voix basse :