Hinter ihren Lügen (Ein Elise-Close-Psychothriller – Band 1) E-Book

Molly Black

• Herausgeber: Lukeman Literary Management
• Kategorie: Krimi
• Serie: Ein Elise-Close-Psychothriller – Band 3
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 252

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

"Ich habe dieses Buch in einem Rutsch verschlungen. Es hat mich sofort gepackt und nicht mehr losgelassen, bis zu den letzten Seiten… Ich freue mich schon darauf, mehr zu lesen!" —Leserrezension zu Found You ⭐⭐⭐⭐⭐ Die Promi-Therapeutin Elise Close kennt sich mit Familien aus, die Leichen im Keller haben. Doch als sie die Schwelle des Nolan-Anwesens im exklusiven Beacon Hill von Boston überschreitet, betritt sie vielleicht ein Grab voller Geheimnisse und Lügen. Beauftragt, den plötzlichen, verlobungsbedingten Aufruhr des Sohnes zu behandeln, stößt Elise auf eine psychopathische Person und eine raffinierte Agenda, die das Vermächtnis der Familie zerstören könnte. Doch mit schlaflosen Nächten und zu vielen Medikamenten wird das Unterscheiden von Freund und Feind zu einem gefährlichen Spiel. Kann Elise lange genug an der Realität festhalten, um ein Vermächtnis zu schützen? Oder wird sie von den Geistern ihrer eigenen Vergangenheit eingeholt? Dies ist der erste Band einer mit Spannung erwarteten neuen Reihe psychologischer Spannung von der von Kritikern gefeierten und Nr. 1-Bestseller-Autorin für Krimis und Thriller Molly Black, deren Bücher über 2.000 Fünf-Sterne-Bewertungen und Rezensionen erhalten haben. Weitere Bände der Reihe sind ebenfalls erhältlich! "Molly Black hat einen packenden Thriller geschrieben, der Sie bis zur letzten Seite fesseln wird… Ich habe dieses Buch absolut geliebt und kann es kaum erwarten, den nächsten Band der Reihe zu lesen!" —Leserrezension zu Girl One: Murder ⭐⭐⭐⭐⭐ "Ich habe dieses Buch geliebt! Rasante Handlung, großartige Charaktere und interessante Einblicke in die Ermittlungen von Cold Cases. Ich kann es kaum erwarten, das nächste Buch zu lesen!" —Leserrezension zu Girl One: Murder ⭐⭐⭐⭐⭐ "Sehr gutes Buch… Man fühlt sich, als wäre man selbst auf der Suche nach dem Entführer! Ich weiß, dass ich noch mehr aus dieser Reihe lesen werde!" —Leserrezension zu Girl One: Murder ⭐⭐⭐⭐⭐ "Das ist ein sehr gut geschriebenes Buch und fesselt einen von der ersten Seite an… Ich freue mich definitiv darauf, das nächste Buch der Reihe – und hoffentlich noch viele weitere – zu lesen!" —Leserrezension zu Girl One: Murder ⭐⭐⭐⭐⭐ "Wow, ich kann es kaum erwarten, bis der nächste Band dieser Reihe erscheint. Beginnt mit einem Paukenschlag und hört nicht mehr auf." —Leserrezension zu Girl One: Murder ⭐⭐⭐⭐⭐ "Gut geschriebenes Buch mit einer großartigen Handlung, die einen nachts wachhält. Ein echter Pageturner!" —Leserrezension zu Girl One: Murder ⭐⭐⭐⭐⭐ "Großartige Spannung, die einen weiterlesen lässt… Ich kann es kaum erwarten, bis der nächste Band dieser Reihe erscheint!" —Leserrezension zu Found You ⭐⭐⭐⭐⭐ "Sooo so gut! Es gibt ein paar unvorhersehbare Wendungen… Ich habe dieses Buch verschlungen wie eine Netflix-Serie. Es zieht einen einfach in den Bann." —Leserrezension zu Found You ⭐⭐⭐⭐⭐

Leseprobe

HINTER IHREN LÜGEN (EIN ELISE-CLOSE-PSYCHOTHRILLER – BAND 1)

EIN ELISE-CLOSE-PSYCHOTHRILLER – BAND 1

MOLLY BLACK

Kapitel Eins

Kapitel Zwei

Kapitel Drei

Kapitel Vier

Kapitel Fünf

Kapitel Sechs

Kapitel Sieben

Kapitel Acht

Kapitel Neun

Kapitel Zehn

Kapitel Elf

Kapitel Zwölf

Kapitel Dreizehn

Kapitel Vierzehn

Kapitel Fünfzehn

Kapitel Sechzehn

Kapitel Siebzehn

Kapitel Achtzehn

Kapitel Neunzehn

Kapitel Zwanzig

Kapitel Einundzwanzig

Kapitel Zweiundzwanzig

Kapitel Dreiundzwanzig

Kapitel Vierundzwanzig

Kapitel Fünfundzwanzig

Epilog

Kapitel Eins

Ich betrete die Lobby meines Büros, sehe das Messingschild an der Wand: „Elise Close: Familientherapeutin“, und denke, dass ich diese Schwelle heute zum letzten Mal überschreite.

Zumindest für ein oder zwei Wochen.

Es ist Donnerstagnachmittag, und ab morgen nehme ich mir einen wohlverdienten Urlaub. Meine Assistentin ist schon im Urlaub, und ich bin nur noch hier, um die letzten Dinge zu erledigen. Nur noch ein paar Verwaltungssachen, und dann eine Ansage auf meinem Anrufbeantworter, dass ich nur noch für Notfälle erreichbar bin. Dann kann ich ins Auto steigen und nach Hause fahren, in das bescheidene Haus, das ich in Dover, Delaware, besitze – zehn Minuten vom Büro entfernt – und meinen Strandurlaub planen.

Genau in diesem Moment sehe ich die Frau in der Lobby.

In ihren grauen Pashmina gehüllt und mit einer Sonnenbrille, die ihre Augen verbirgt, wartet die blonde Frau offensichtlich auf mich, denn sie springt sofort auf, als sie mich sieht.

Mein erster Gedanke ist, dass ihr kalt ist. Die Lobby zieht, besonders im frühen Winter, und weil ich fast nur nach Termin arbeite, sitzen hier selten Leute länger herum.

Dann nimmt sie die Sonnenbrille ab, und ich ändere meinen Eindruck.

Dieser Frau ist nicht kalt.

Mit einem Anflug von Unbehagen erkenne ich, dass sie Angst hat.

Sie tritt so hastig auf mich zu, dass sich einer ihrer Stiefelabsätze verdreht und sie ins Straucheln gerät. Ich eile vor, um ihren Arm zu fassen und einen Sturz zu verhindern.

„Sind Sie Doktor Elise Close?“, fragt sie, während sie nach dem Gleichgewicht ringt.

„Ja, das bin ich“, sage ich und lasse ihren Arm vorsichtig los, als sie sich wieder gefangen hat.

Ihr Arm ist angespannt wie Stahl. Die Nerven vibrieren förmlich. Die Fingerknöchel, die das eisblaue Pashmina umklammern, sind weiß vor Anspannung. Umrahmt von platinblonden Locken wirkt ihr Gesicht eingefallen.

Ich bin Stress bei meinen Patientinnen gewohnt, aber das hier ist mehr, als ich sonst erlebe. Hier stimmt etwas ganz und gar nicht.

„Wie ist Ihr Name, bitte? Haben Sie einen Notfall?“

„Können wir drinnen sprechen?“, erwidert die Frau. Ihre Stimme ist heiser und rau, sie erinnert mich an glimmende Zigaretten und verrauchte Bars spät in der Nacht. Ich schätze, unter anderen Umständen hätte sie ein lautes, kehliges Lachen.

„Natürlich können wir das.“

Was will sie von mir, frage ich mich. Warum steht sie vor meiner Tür, und woher kommt sie?

Viel wichtiger: Wie kann ich ihr helfen?

Angesteckt von ihrem Stress, arbeitet mein Therapeutinnen-Gehirn schon auf Hochtouren, sucht nach Lösungen für Probleme, von denen ich noch gar nichts weiß. Das Leid anderer geht mir immer unter die Haut. Mein Instinkt ist, es zu lindern, ihren Schmerz zu nehmen.

Ich tippe den Zugangscode ein, stoße die Glastür weit auf und gehe voran, schließe sie hinter uns.

Das Büro besteht nur aus zwei Räumen. Morgens sitzt meine Assistentin in der Lobby, hält die Verwaltung und Terminplanung aktuell, beantwortet Anfragen und reagiert auf Medienanfragen.

Ich halte mein Profil sehr diskret, und mein Geschäftsmodell basiert derzeit fast ausschließlich auf Mundpropaganda. Je weniger ich werbe, desto motivierter sind die Leute, zu mir zu kommen.

Ich gehe direkt durch in das größere Büro hinter der Lobby und schließe die Tür, obwohl niemand am Empfang sitzt, der uns belauschen könnte. Vielleicht beruhigt sie das ein wenig.

Ich setze mich ihr gegenüber und frage mich, ob ich das bin, was sie erwartet hat. Schlank, ernst wirkend, mit dichten braunen Haaren – ich weiß, dass meine Klientinnen oft überrascht sind, wie gewöhnlich ich aussehe und wie zierlich ich gebaut bin.

Ich trage nie viel Make-up und kleide mich auch nicht nach den üblichen Bürostandards. Heute ist mein Farbschema dunkelblau und braun. Schlichtes Oberteil, schicke Jeans, gute Stiefel.

Mein ernstes Gesicht und mein ruhiges Auftreten verbergen einen Humor, der manchmal schwarz, manchmal respektlos ist. Ich bemühe mich sehr, beides vor meinen Klientinnen zu verstecken.

Die Frau wendet den Blick von mir ab und schaut sich im Raum um. Ich lasse ihr Zeit, sich zu sammeln, und warte.

Am hinteren Ende des Raumes steht ein Couchtisch mit einem Wasserkrug und einer Box Taschentücher sowie ein Sessel – für die Fälle, in denen ich Klientinnen in meinen eigenen Räumen empfange.

An einer der Wände meines Büros habe ich ein paar Aquarelle mit beruhigenden Strand- und Berglandschaften aufgehängt. An den anderen hängen meine gerahmten Qualifikationen. Mein Psychologiestudium, mein Master, meine Promotion und ein paar weitere Kurse. Alles hart erkämpft und mit enormem Aufwand an Geld und Zeit verdient. Ich bin jetzt achtunddreißig Jahre alt und erinnere mich noch lebhaft an die Qual der Rückzahlung meiner Studienkredite. Die Nebenjobs, Nachhilfe, Housesitting, Gassigehen mit Hunden, Arbeiten in Restaurants und zwielichtigen Bars – alles zusätzlich zu meinem eigentlichen Job. Die Erschöpfung, wenn ich erst in den frühen Morgenstunden ins Bett kam und der schrille Wecker mich um fünf Uhr aus dem Schlaf riss.

Dann war da natürlich noch die ernüchternde Erkenntnis, dass ich trotz all dieser Investition in Wissen umso weniger zu wissen glaubte, je mehr ich zu wissen meinte. Bei manchen Klienten kann man die Lehrbücher gleich zerreißen. Ich frage mich, ob sie zu diesen gehören wird.

„Du machst also Familientherapie für ganze Familien auf einmal?“, fragt die Frau. „Freunde von Freunden haben dich empfohlen.“

„Ja, das stimmt“, sage ich. „Das ist mein Spezialgebiet.“

„Ich bin Mrs. Nolan“, sagt die Frau nach einer Pause. „Margaret Nolan.“

Endlich sucht sie meinen Blick. Ihre Augen sind blau und groß. Ihr Gesicht, schön trotz des Schattens der Angst, und so gepflegt, dass es alterslos wirkt.

„Freut mich, dich kennenzulernen, Mrs. Nolan“, sage ich. „Wie kann ich helfen?“

Ich nehme einen goldenen Kugelschreiber und greife nach meinem ledergebundenen Notizbuch, bereit, falls nötig, Notizen zu machen. Meine ganze Aufmerksamkeit gilt dem, was sie sagt – und dem, was sie nicht sagt.

„Wir könnten jemanden wie dich brauchen, also habe ich beschlossen, selbst herzufliegen und dich kennenzulernen. Ich halte mich für eine gute Menschenkennerin, weißt du?“ Jetzt, wo sich ihre Nervosität legt, kehrt ihr Selbstvertrauen zurück. Sie spricht mit mehr Sicherheit. „Was genau machst du also?“

„Ich arbeite mit jeder Familiensituation, die intensive Therapie braucht, und mit allen Familienmitgliedern, die einbezogen werden wollen. Ich mache Einzel- und Gruppentherapie und arbeite, wenn nötig, auch vor Ort.“

„Also kommst du und bleibst bei der Familie?“

„Ja, das kann ich machen, und ich finde, das bringt gute Ergebnisse.“ Ich erkläre, was mich von anderen unterscheidet und was mir einen Ruf eingebracht hat, mit dem ich nie gerechnet hätte. Das hat mir eine lukrative Karriere eröffnet. Ich hätte nie gedacht, dass ich so erfolgreich oder finanziell so abgesichert sein würde. Der Gedanke, das zu verlieren, jagt mir einen Schreck ein.

„Wenn ich im Haus einer Familie bin, bin ich rund um die Uhr erreichbar“, fahre ich fort. „So können wir Sitzungen spät abends, früh morgens machen und alle Stolpersteine oder Konflikte direkt angehen, wenn sie auftreten. Was auch immer ihr braucht, ich mache es.“

„Wie lange?“

„Du meinst, wie lange ich bleibe?“

„Ja.“ Sie hebt den Blick und sieht mich an, ihre Augen von dichten, seidigen Wimpern umrahmt.

„So lange, wie ich gebraucht werde. Meistens eine oder zwei Wochen. Danach machen wir, falls nötig, noch Folgetermine zur Nachsorge.“

Manche Klienten fragen mich an dieser Stelle nach meinem Privatleben – ob ich verheiratet bin, wie ich das alles unter einen Hut bekomme. Ich erzähle dann, dass ich ein paar längere Beziehungen hatte, eine Verlobung, die nicht geklappt hat, und dass ich seit ein paar Jahren Single bin, ohne Verpflichtungen oder Komplikationen. Theoretisch würde ich gerne in einer glücklichen, festen Beziehung leben, aber mit meinem Beruf habe ich inzwischen akzeptiert, dass ich wohl noch eine Weile allein bleiben werde.

Meistens sind sie mit dieser Antwort zufrieden.

Aber ich glaube nicht, dass Mrs. Nolan gerade an mich denkt.

Ich warte darauf, was sie als Nächstes sagen wird. Ihre perlmuttfarbenen Nägel trommeln auf die Tischplatte. Sie nickt vor sich hin.

„Ich habe eine Situation, bei der ich Hilfe brauche.“

„Kannst du mir mehr dazu sagen?“, frage ich.

Sie hat nicht nach meinem Honorar gefragt, und ich schätze, das heißt, sie weiß es entweder schon oder es ist ihr egal, was es kostet. Das ist typisch für meine Zielgruppe – oder besser gesagt, für die Art von Klientel, die ich inzwischen anziehe.

Wenn sie mich engagiert, wird dieser Job wieder ein Drahtseilakt, eine weitere Achterbahnfahrt. Jeder Auftrag ist alles oder nichts. Der Druck ist enorm, denn mein Ruf hängt davon ab, Ergebnisse zu liefern. In der überraschend kleinen, gut vernetzten Gemeinschaft der Ultrareichen spricht sich alles herum – und wenn jemand unzufrieden ist, wird zehnmal lauter geredet als im Glücksfall.

Mrs. Nolans Stimme wird leiser, als sie antwortet.

„Es geht um meinen Sohn, Henry“, sagt sie.

„Was ist mit ihm?“, frage ich. In so einer Situation verrät mir die Körpersprache oft genauso viel wie Worte. Ihre Körpersprache schreit förmlich vor Angst.

„Er ist achtundzwanzig Jahre alt. Mein Jüngster.“ Ihr Gesicht hellt sich kurz auf, die Anspannung lässt etwas nach. „Er heiratet in ein paar Monaten.“

Ich warte ab, nicke aufmunternd, um mehr zu erfahren.

„Ich hätte nie gedacht, dass ich einmal hier sitzen und in so einer Situation um Hilfe bitten würde“, sinniert Mrs. Nolan. „Aber unsere Familiendynamik hat sich völlig verändert, seit seine Verlobte bei uns eingezogen ist.“

„Wie lange sind sie schon verlobt?“, frage ich.

Mrs. Nolan zuckt mit den Schultern, ihre schmalen Schultern bewegen sich ausdrucksvoll unter dem Pashmina. „Es war eine stürmische Beziehung. Sie haben sich ein paar Wochen gedatet, dann hat er ihr einen Antrag gemacht und sie ist eingezogen. Das war für uns alle ein Schock.“

Sofort frage ich mich, wer „uns alle“ eigentlich ist. Es klingt, als würde die ganze Familie, vielleicht sogar die erweiterte Familie, in unmittelbarer Nähe leben.

„Und es hat die Dinge zum Schlechten verändert?“

„Es hat ihn zum Schlechten verändert“, entgegnet sie. „Er ist – ich weiß nicht. So zurückgezogen. Launisch. Er fühlt sich nicht mehr als Teil der Familie. Er hat den Fokus auf alles verloren, sogar auf sein Geschäft. Früher war er leidenschaftlich dabei, jetzt nicht mehr. Ich weiß nicht, warum.“

„Und hat er jemals darüber gesprochen?“

Mrs. Nolan blickt nach unten. Sie schüttelt kaum merklich den Kopf.

„Im Moment ist es schwierig, mit ihm zu reden. Er ist nicht sehr gesprächig. Ich glaube, irgendetwas stimmt nicht. Diese Ehe ist eine riesige Entscheidung für ihn, und er muss sie mit offenen Augen treffen. Wenn nicht, dann betrifft das uns alle.“

Ich kann mir das Dilemma vorstellen, vor dem Mrs. Nolan steht. Nicht nur das seltsame Verhalten ihres Sohnes, sondern auch die Entscheidungen, die alle betreffen, die mit ihm verbunden sind.

Familiendruck, Familienruf. Das ist ein Minenfeld, durch das man oft nur schwer, manchmal gar nicht hindurchkommt.

„Gibt es noch etwas, das du mir sagen möchtest?“, frage ich.

„Das wäre alles“, erwidert Mrs. Nolan, die Lippen fest aufeinandergepresst. „Wenn du glaubst, du kannst helfen, dann möchte ich, dass du so schnell wie möglich anfängst. Die Hochzeit steht bevor, ich will das geklärt haben. Mein erster Eindruck von dir ist gut, und ich habe meine Hausaufgaben gemacht. Hier zu sein, hat mich überzeugt, dass du die Richtige bist.“

„Was meinst du mit ‚so schnell wie möglich‘?“, hake ich nach.

„Ich meine morgen.“ Ihre Stimme ist fest. „Das ist eine Krise, die mir große Sorgen bereitet. Kannst du morgen anfangen?“

Ich will so sehr nein sagen. Mein Urlaub steht kurz bevor. Wäre sie eine Stunde später gekommen, wäre ich schon weg gewesen. Aber jetzt, wo sie mich gefragt hat – wie soll ich da nein sagen?

Das bedeutet einen abgesagten Urlaub. Enttäuschung flammt auf, aber dann sage ich mir, dass es nicht so schlimm ist, dass ich meine Termine immer noch verschieben und später eine Woche nehmen kann.

Einen großen, lukrativen Auftrag wie diesen jetzt abzulehnen, würde meinem Ruf in dieser Phase meiner Karriere schaden. Meine Klientinnen mögen es nicht, abgewiesen zu werden. Und die Sorge ums Geld wird immer irgendwo in mir brodeln, egal wie sehr mein Kontostand mir versichert, dass alles in Ordnung ist.

„Das sollte kein Problem sein, ich kann morgen anfangen“, sage ich. „Wo wohnt ihr?“

„Wir wohnen in Beacon Hill, in Boston.“

Ich nicke. Ein wohlhabendes Viertel, genau wie ich vermutet habe.

„Es liegt ganz bei dir, wie du mich vorstellst“, erkläre ich. „Wir können es ganz unauffällig halten. So läuft es meistens. Ich passe mich eurem Tagesablauf an und arbeite nach euren Bedürfnissen. Ich kann mit euch essen, mich mit euch unterhalten – oder auch nicht. Normalerweise habe ich einen Therapieraum, oder wir organisieren informelle Sitzungen in verschiedenen Räumen über den Tag verteilt.“

Mrs. Nolan nickt. „Das klingt alles gut“, sagt sie. „Ich sehe dich so bald wie möglich. Schick mir einfach deine Zahlungsdaten und den Betrag.“

Geld spielt hier offensichtlich keine Rolle, und ich höre die Verzweiflung in ihrem Tonfall, auch wenn sie nicht so recht zu der Situation passt, die sie beschreibt. Ich frage mich erneut, was dahintersteckt.

„Bist du sicher, dass du morgen da bist?“, fragt sie.

„Ich bin am Nachmittag da“, verspreche ich. „Und versuch, nicht zu nervös zu sein. Ich habe viel Erfahrung genau mit solchen Fällen. Sobald wir das Problem angehen, kann es gelöst werden, und meistens machen wir dann schnell Fortschritte. Aber eines sollte ich dich vorwarnen.“

„Was denn?“ Die Sorge legt sich wieder wie ein Schatten über Mrs. Nolans Augen.

„Manchmal kommt es vor, dass diese Familientherapie andere Themen in der Familie ans Licht bringt, von denen du bisher nichts wusstest. Ich behandle das vertraulich. Dein Haus ist für mich genauso ein geschützter Raum wie meine Praxis.“

„Ich kann dir versichern“, sagt Mrs. Nolan mit eindringlicher Stimme, „dass es in meiner Familie keine anderen Probleme gibt, von denen ich nichts weiß. Das einzige Problem ist mein Sohn.“

Sie steht auf, ich tue es ihr gleich, und wir geben uns die Hand.

Nachdenklich beobachte ich sie, wie sie zur Tür geht und hinausläuft. Sie mag überzeugt sein, dass nur ihr Sohn das Problem ist, aber ich bin mir da nicht so sicher. Ich glaube nicht, dass sie mir alles erzählt hat.

Jetzt zu scheitern, nachdem ich zur Anlaufstelle in dieser eng vernetzten Elite-Gemeinschaft geworden bin, käme einem beruflichen Selbstmord gleich.

Die Sorge steigt in mir auf, als ich an den Druck denke, und mein Blick wandert zur untersten Schublade meines Schreibtischs. Meine Hand bewegt sich schon automatisch dorthin, bevor ich mich zusammenreiße und sie schnell zurückziehe.

Wenn ich ehrlich zu mir selbst bin, fällt mir rückblickend auf, dass Mrs. Nolan mit ihrer Körpersprache ganz bewusst etwas verschwiegen hat. Während sie die Fakten erklärte, hatte ich das Gefühl, sie hat sich sehr entschieden dagegen entschieden, etwas zu sagen.

Ich habe keine Ahnung, was es sein könnte. Ich hoffe, ich finde es nicht auf die harte Tour heraus.

Kapitel Zwei

Das Haus der Nolans ist ein imposantes, vierstöckiges Stadthaus in einer ruhigen Straße. Es nimmt einen halben Häuserblock ein und sieht aus, als wären ursprünglich zwei große Wohnungen zu einer riesigen Villa zusammengelegt worden.

Als ich zur Haustür gehe, fährt ein eisiger Winterwind durch mein Haar, das ordentlich unter einer schlichten schwarzen Strickmütze steckt. Ich schlucke meine Nervosität hinunter und sage mir, dass dieser Auftrag gut laufen wird. Was auch immer das Problem ist, ich werde es finden, lösen und nicht scheitern.

Irgendwo in der Nachbarschaft bellt ein Hund, das Geräusch wird schnell zum Schweigen gebracht. Ich hebe den Türklopfer und lasse ihn niedersausen, höre fast sofort Schritte.

Ich rechne damit, dass eine Hausangestellte die Tür öffnet, aber zu meiner Überraschung steht Mrs. Nolan selbst in der Eingangshalle, als hätte sie auf mich gewartet.

In einer türkisfarbenen Jacke und einem passenden Rock, das blonde Haar zu einem Dutt gebunden, sieht sie aus, als wäre sie gerade unterwegs gewesen oder würde gleich noch weggehen. In ihrem eigenen Zuhause wirkt sie viel selbstbewusster als bei unserem letzten Treffen. Als sie meine Hand ergreift, spüre ich ihre Entschlossenheit.

„Guten Nachmittag, Mrs. Nolan“, lächle ich.

„Bitte, nenn mich Margaret. Jetzt, wo du als Gast hier bist, ist mir das lieber“, sagt sie.

„Und bitte nenn mich Elise“, antworte ich.

Die Eingangshalle ist etwa so groß wie mein eigenes Wohnzimmer und bietet alles, was dazugehört – einen großen Kronleuchter, einen Perserteppich und einen antiken Tisch mit einem riesigen Strauß leuchtender Blumen.

Während Mrs. Nolan mich durch die Halle zum Durchgang dahinter führt, taucht eine Hausangestellte auf, die sich eilig nähert. Unter der weißen Haube ihrer traditionellen Uniform wirkt ihr Gesicht gespannt.

„Es ist in Ordnung, Eleanor. Ich habe diesen Besuch erwartet“, sagt Mrs. Nolan – oder besser gesagt, Margaret – scharf.

„Darf ich das Gepäck nehmen, gnädige Frau?“, fragt Eleanor, was ich ziemlich mutig finde. In Mrs. Nolans Stimme lag eindeutig ein „Geh weg“-Ton.

„Ich habe alles im Griff“, schneidet sie ihr das Wort ab, und Eleanor zieht sich zurück.

Wir gehen an der Tür zu einem Wohnzimmer vorbei, und der scharfe Ton in Margarets Stimme zieht die Aufmerksamkeit des dunkelhaarigen Mannes auf sich, der drinnen sitzt, in Chinos und einem weinroten Golfshirt gekleidet, und etwas auf seinem Laptop liest.

Er blickt auf, und sofort frage ich mich, ob das der problematische Sohn ist. Er sieht etwas älter aus.

Aber Mrs. Nolan bleibt nicht stehen, um uns vorzustellen. Stattdessen steuert sie auf eine Nische in der Wand zu, in der ein Aufzug dezent eingebaut ist, und drückt den Knopf nach oben. Wir fahren in den vierten Stock.

Der Aufzug ist klein und makellos sauber, nicht einmal ein Fingerabdruck ist auf den Knöpfen zu sehen. In dem engen Raum kann ich Mrs. Nolans Parfüm riechen, ein teurer Duft nach Rosen und Moschus.

„Hast du die Zahlung bekommen? Und die Formulare?“, fragt sie, während wir nach oben surren.

„Ja“, sage ich. „Ich habe alles problemlos erhalten.“

Der Aufzug öffnet sich, und wir treten hinaus in einen Flur, in dem in regelmäßigen Abständen einige Türen liegen, sowie ein weiteres Blumenarrangement, das auf einem Tisch in der Mitte steht. Am Ende des Flurs sehe ich eine offene Tür, die in ein Wohnzimmer führt, mit einem Fernseher und einigen bequemen Sesseln und Sofas. „Diese Etage in diesem Flügel ist für Gäste“, erklärt Margaret. „Mein Mann und ich wohnen im anderen Flügel, der früher ein eigenes Anwesen war. Wir haben es gekauft und die beiden zusammengelegt, als unsere Familie gewachsen ist.“

„Erzähl mir von deiner Familie?“, ermutige ich sie.

„Ich habe zwei Kinder, die bei uns zu Hause wohnen – Olivia und Henry. Sie haben eigene Suiten im zweiten Stock. Mein ältester Sohn, Ethan, wohnt gleich die Straße runter und ist fast ständig zu Besuch.“

„Das ist schön“, sage ich, auch wenn ich sicher bin, dass so viel Nähe auch zu Reibereien führt.

„Meine jüngste Tochter, Grace, sehen wir kaum.“

Sie sagt das in einem abfälligen Ton, der bei mir sofort die Alarmglocken schrillen lässt. Mit Grace gibt es Probleme. Das ist offensichtlich.

„Also, ich habe seit unserem Treffen ein bisschen nachgedacht“, sagt Margaret, öffnet eine Tür und führt mich in ein üppig eingerichtetes Zimmer. Meine Schuhe versinken im weichen Teppich. Es gibt ein Kingsize-Bett mit blau gepolstertem Kopfteil, dicke cremefarbene Vorhänge, ein Sofa und einen Couchtisch, außerdem einen Schminktisch und ein Regal mit einem Kühlschrank darunter, sowie einen Wasserkocher und eine Kaffeemaschine obendrauf. Noch mehr Blumen stehen auf dem Schreibtisch am Fenster. Die Nolans lieben wirklich ihre Blumen.

Hinter dem Schminktisch führt eine Tür in ein großes Badezimmer, wo ich den Rand einer freistehenden Badewanne sehe.

„Das Zimmer sieht wunderschön aus“, lobe ich. „Also, worüber hast du nachgedacht, Margaret?“

„Über deinen Ansatz“, sagt Margaret.

„Ja“, stimme ich zu. „Das muss ich besprechen. Willst du, dass wir uns als Gruppe zusammensetzen und das erste Gespräch als Familie führen? Wer soll am engsten eingebunden sein?“

Jetzt weicht ihr Blick aus.

„Genau darüber wollte ich mit dir sprechen“, sagt sie.

„Bitte, erzähl?“ Etwas in ihrer Stimme klingt seltsam. Ich habe keine Ahnung, was sie sagen wird, aber ich sehe, dass sie plötzlich vorsichtig wirkt.

„Ich habe überlegt, wie ich Henry erklären soll, dass ich eine Therapeutin hole, um ihn einzuschätzen. Und mir ist klar geworden, dass es keinen guten Weg gibt. Wenn ich auch nur ein Wort sage, geht er sofort in den Verteidigungsmodus. Ich kenne meinen Sohn.“

„Es gibt Möglichkeiten, das zu umgehen“, erkläre ich. Wenn ich von etwas Ahnung habe, dann davon, Mauern und Barrieren einzureißen. Ich habe schon Ansätze im Kopf, die funktionieren könnten. Der Fahrplan ist schon in meinem Kopf, während ich auf dem weichen Teppich stehe und die saubere, zitronige Luft einatme.

„Nein“, sagt Margaret. „Ich habe schon entschieden, wie wir es machen.“

„Und wie?“ Ich bemühe mich, mir keine Unsicherheit anmerken zu lassen. Ich will diese Therapie nicht mit einem Streit beginnen, aber wenn es etwas gibt, das ihren Erfolg gefährden kann, dann ist es, wenn die Klientin die Kontrolle übernimmt.

„Ich habe ihm gesagt, dass du hier bist, um mir Therapie zu geben.“

Ich blinzele. „Was?“ So sollten wir das nicht anfangen. Das beginnt schon mit einer Lüge. Wie soll man unter solchen Umständen eine Atmosphäre von Offenheit und Vertrauen aufbauen?

„Ich halte das überhaupt nicht für eine gute Idee“, sage ich.

Margaret zuckt mit den Schultern. „Du bist hier, um mir Beratung zu geben, weil ich eine schwere Zeit durchmache. Das habe ich den Leuten schon erzählt, und es ist nicht gelogen. Henrys Verhalten setzt mir zu. Das hat jeder gesehen. Jeder wird es glauben. Und um mich erfolgreich zu behandeln, musst du mit ihm sprechen, weil er mein engstes Kind ist. Verstehst du?“ Ihr Tonfall klingt, als hielte sie sich für besonders schlau.

So eng kann das Verhältnis nicht sein, wenn seine Mutter ihn anlügt. Ich kämpfe damit, diese Bombe zu verarbeiten.

„Ich bin mir nicht sicher, ob das funktionieren wird“, sage ich und bemühe mich, in dieser Situation diplomatisch zu bleiben. „Es wäre viel besser, wenn du es ihm direkt sagst. Ich habe schon in solchen Situationen gearbeitet.“

Eis liegt in Margarets Blick, als sie das Kinn hebt. „Du hast aber noch nie mit meiner Familie gearbeitet, Elise. Du hast keine Ahnung von den Dynamiken in diesem Haus. Ich mache das aus einem Grund – einem guten Grund.“

„Mit einer Lüge anzufangen, ist normalerweise keine gute Idee“, beharre ich.

„Willst du mich etwa eine Lügnerin nennen?“ In ihren blauen Augen blitzt Zorn auf.

Jetzt stecke ich schon in einer Konfrontation mit meiner Klientin, bevor ich überhaupt mit meiner Aufgabe begonnen habe.

Ich erkenne, dass ich im Moment nichts anderes tun kann, als mitzuspielen. Ich habe keine Wahl. Die Lüge ist bereits ausgesprochen.

„Ich stimme vorerst zu“, sage ich widerwillig.

„Zustimmen? Versteh doch, ich bin die Klientin, und ich will, dass es so gemacht wird. Es schadet niemandem. Es ist einfach der bessere Weg, das Ganze anzugehen“, beharrt Margaret.

Sie denkt, sie ist die Kundin und der Kunde hat immer recht. Aber wenn die Wahrheit ans Licht kommt, weiß ich genau, wer am Ende den Kopf hinhalten muss – und das wird nicht Margaret Nolan sein.

„Das Abendessen ist um sieben“, sagt sie. „Im großen Speisesaal, und es werden einige Familienmitglieder dabei sein. Ab sechs gibt es Häppchen und Cocktails. Ich stelle dich dort als meine Therapeutin vor, und das gibt dir die Gelegenheit, mit Henry ungezwungen zu sprechen. Du solltest so einen guten Eindruck davon bekommen, was in seinem Kopf vorgeht und wie die Dynamik mit seiner Verlobten ist, was, wie ich finde, sehr wichtig sein wird. Ich habe das Gefühl, er verheimlicht mir etwas, und das gefällt mir nicht. Ich will wissen, was das ist.“

Sie sagt das mit voller Absicht, und meine Augen weiten sich.

Zahlt Margaret Nolan wirklich ein Vermögen, nur damit ich die Geheimnisse ihres Sohnes herausfinde und ihr verrate?

Doch bevor ich antworten kann, fährt sie einfach fort. „Wenn du irgendetwas brauchst, ruf einfach nach einer Hausangestellten. Unser Personal ist sehr gut. Auf dem Regal liegt ein Autoschlüssel für den Land Rover, der hinter dem Haus steht. Du kannst ihn gern benutzen, wenn du irgendwohin musst. Unser Zuhause ist auch deins. Ach, und am Sonntagabend gibt es einen Cocktail-Empfang zur Feier der Verlobung. Du bist natürlich eingeladen. Ich hoffe, dass du bis dahin mehr Informationen hast, die du mit mir teilen kannst.“

Mit einem Lächeln und einem Nicken dreht sie sich um und geht hinaus.

Ich lasse mich aufs Bett sinken, starre zum Fenster, ohne es wirklich zu sehen. Die inneren Stimmen werden jetzt laut, unaufhaltsam.

Wird das der Auftrag sein, der schiefgeht? Die Stimme verspottet mich, und ich versuche, sie zu ignorieren. Aber sie redet weiter. Dein Honorar ist hoch, aber für diese Leute ist es nur Kleingeld. Sie kümmern sich weder ums Geld noch um dich. Ein Fehler, und sie können dich vernichten. Du fängst schon mit einer Lüge an. Wird das die Klientin sein, die deine Karriere beendet?

Ich schüttele den Kopf, um die Stimme loszuwerden. Aber ich weiß, sie wird mich nicht verlassen. Diese Stimme hat sich seit fast zwanzig Jahren in mir festgekrallt.

Seit dem Tag, an dem das Verschwinden meiner Schwester Lily ein Loch in mein Leben gerissen hat.

Selbstzweifel, Angst und Trauer vermischten sich im Laufe der langen Tage, Wochen und Monate, die vergingen, ohne dass sie gefunden wurde, zu einem giftigen Gebräu. Irgendwann gelang es mir, sie zu bekämpfen – oder, was wahrscheinlicher ist, sie in eine Kiste zu sperren –, aber die Stimme ist der letzte Rest, der nie ganz verschwindet.

Meine Eltern sind inzwischen tot, vor ein paar Jahren bei einem Autounfall ums Leben gekommen, und jetzt ist Lilys Stimme die einzige Erinnerung an meine Familie, die mir geblieben ist.

Ich hebe meine Tasche auf den Hocker und öffne den Reißverschluss. Aber ich beginne nicht damit, meine ordentlich gefalteten Kleider auszupacken. Stattdessen greife ich in das Seitenfach, wo das vertraute Knistern sofort meine Nervosität besänftigt.

Verschreibungspflichtige Medikamente werden genau aus diesem Grund empfohlen, erinnere ich mich. Um in hochstressigen Situationen mit Angst besser umgehen zu können.

Es ist nichts Schlimmes daran, regelmäßig Medikamente zu nehmen. Jeder braucht Hilfe, um mit seinen Gefühlen klarzukommen. Besonders in einer Situation wie dieser, in der es so aussieht, als wäre ich weniger als Therapeutin, sondern eher als Spionin engagiert worden.

Ich öffne die Packung und nehme eine Kapsel aus dem Blister. Im Kühlschrank steht eine Flasche Mineralwasser. Ich lege die Kapsel auf die Zunge und spüle sie mit einem Schluck eiskaltem Wasser hinunter.

Die Warnung auf der Unterseite der Packung ist mir so vertraut, dass ich sie kaum noch wahrnehme.

„Es ist gefährlich, die empfohlene Dosis zu überschreiten.“

Wen will ich eigentlich täuschen? Eine Tablette bewirkt schon lange nichts mehr. Ich nehme noch zwei weitere heraus und schlucke sie ebenfalls hinunter.

In einer halben Stunde weiß ich, dass ich mich viel besser fühlen werde. Viel ruhiger.

Und dann wird es Zeit, die Familie Nolan kennenzulernen und damit zu beginnen, ihre Geheimnisse zu ergründen.

Kapitel Drei

Noch bevor ich das Wohnzimmer erreiche, höre ich Stimmen und gedämpftes Lachen und nehme den durchdringenden Geruch von Zigarrenrauch wahr.

Ich fühle mich ruhig – als würde ich auf einer Wolke schweben, gelassen und ausgeglichen, aber trotzdem geistig wach, dank der wunderbaren Medikamente. Ich bin sicher, dass ich mit allem fertig werde, was der Abend bringen mag.

Als ich hineingehe, eilt eine Haushälterin mit einem Tablett voller benutzter Gläser heraus. Sie bleibt abrupt stehen, als sie mich sieht, und die Gläser stoßen aneinander, sodass ein kristallklares Klingen ertönt.

Das ist dieselbe Hausangestellte, die ich bei meiner Ankunft gesehen habe, diejenige, deren Hilfe abgelehnt wurde. Jetzt begrüße ich sie herzlich.

„Guten Abend“, sage ich mit einem Lächeln.

Die Haushälterin wirkt überrascht über die Begrüßung – oder vielleicht auch darüber, als Mensch wahrgenommen und angesprochen zu werden. Ich habe Mitgefühl für Angestellte, die in den Häusern der Superreichen arbeiten. Manche werden gut behandelt, andere sind einfach unsichtbar oder sogar Zielscheibe für Missbrauch.

„Guten Abend, gnädige Frau“, sagt sie.

„Ich bin Elise Close. Ich bleibe ein paar Tage hier, vielleicht auch länger. Du bist Eleanor, richtig?“

Sie sieht überrascht aus, dass ich ihren Namen weiß. Sie ist älter, als ich zunächst dachte – vermutlich in meinem Alter, Ende dreißig.

„Ja, gnädige Frau. Ich bin hier die Haushälterin. Ich hoffe, Sie genießen Ihren Aufenthalt, und sagen Sie mir bitte Bescheid, falls Sie etwas brauchen.“

Sie möchte keine Freundschaft, sie will Abstand halten. Das erkenne ich sofort, und es sagt mir einiges über die Dynamik im Haus. Sie tritt zur Seite und hält sich aus dem Weg, während ich ins Wohnzimmer gehe.

Der Geruch von Zigarrenrauch ist in diesem Raum mit der hohen Decke noch intensiver, würzt die Luft und kitzelt meine Nase. Die Quelle ist leicht auszumachen. Der Raucher steht in der Nähe der Tür, hält die Zigarre dicht an den Türrahmen, als gäbe es seit jeher ein Rauchverbot, das er nur pro forma beachtet, ohne es wirklich zu respektieren.

Er hat ein perfektes graues Haar, makellos frisiert, und trägt einen dunklen Anzug und ein blassblaues Hemd, dessen Kragen offen ist. Ein breiter, goldener Ehering an der Hand, mit der er die Zigarre hält, blitzt auf, als er sich zu mir umdreht.

„Guten Abend“, sagt er höflich, während Margaret herbeieilt.

„Elise, willkommen!“, sagte sie. Das ist eine ganz andere Seite von ihr, ganz gesellig und strahlend. Sie trägt ein blaues Samtkleid, und ihr Haar fällt in sorgfältig gestylten Wellen über ihren Rücken. Diamanten funkeln an ihrem Hals und an den Ohrläppchen. Im schummrigen Licht des Salons könnte sie locker zwanzig Jahre jünger wirken, als ich sie schätze.

„Das ist mein Ehemann, Arthur Nolan. Er war bis vor zwei Jahren Senator hier in Massachusetts. Jetzt ist er ein politischer Berater, sehr angesehen und gefragt.“

„Freut mich, dich kennenzulernen.“ Ich lächle herzlich und wir schütteln uns die Hand. Sein Händedruck ist viel kräftiger, als nötig wäre, und ich spüre, dass er damit ganz selbstverständlich Dominanz zeigen will.