Nicht wie früher (Ein Ilse-Beck-FBI-Thriller – Band 6) E-Book

Ava Strong

• Herausgeber: Lukeman Literary Management
• Kategorie: Krimi
• Serie: Ein Ilse Beck-FBI-Thriller
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 315

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Opfer verschwinden spurlos, offensichtlich das Werk eines Serienmörders. FBI-Sonderagentin Ilse Beck ahnt, dass sie es hier nicht mit einem gewöhnlichen Täter zu tun hat – seine Vorgehensweise ist zu ungewöhnlich. Kann sie das Rätsel rechtzeitig lösen, um das nächste Opfer zu retten, bevor es zu spät ist? In dieser packenden Krimireihe lernen wir FBI-Sonderagentin Ilse Beck kennen. Nach einer traumatischen Kindheit in Deutschland zog sie in die USA, um eine angesehene Psychologin zu werden. Sie spezialisierte sich auf PTBS und wurde zur weltweit führenden Expertin für die einzigartigen Traumata von Überlebenden von Serienmördern. Durch ihre intensive Beschäftigung mit der Psychologie der Überlebenden erlangte Ilse ein unvergleichliches Verständnis für die wahre Psyche von Serienmördern. Nie hätte sie gedacht, dass sie eines Tages selbst FBI-Agentin werden würde. Je tiefer Ilse in den Fall eintaucht, desto mehr spürt sie, dass etwas nicht stimmt. Sie muss all ihren Scharfsinn aufbieten, um die Beweise zu entschlüsseln – einschließlich der Hinweise, die möglicherweise direkt vor ihrer Nase liegen. Wird sie dem Druck standhalten können? Oder kommt jede Hilfe zu spät? Die Bestseller-Reihe ILSE BECK ist ein düsterer und mitreißender Krimi, ein atemloser Pageturner, ein fesselnder Mystery- und Spannungsroman. Dieser packende und verblüffende Psychothriller steckt voller überraschender Wendungen und atemberaubender Geheimnisse. Sie werden sich in eine brillante neue Protagonistin verlieben, während Sie bis tief in die Nacht gefesselt weiterlesen. NICHT WIE FRÜHER (Ein Ilse Beck FBI-Thriller) ist der sechste Band einer neuen Serie der Bestsellerautorin für Mystery und Spannung, Ava Strong. Band 7 – "NICHT WIE NORMAL" – ist ebenfalls erhältlich.

Leseprobe

NICHT WIE FRÜHER

EIN ILSE-BECK-FBI-THRILLER – BAND 6

Ava Strong

Ava Strong ist die Bestsellerautorin der Krimiserie REMI LAURENT mit sechs Bänden (die Reihe wird fortgesetzt), der siebenteiligen Krimiserie ILSE BECK (ebenfalls noch nicht abgeschlossen), der psychologischen Thriller-Serie STELLA FALL mit sechs Büchern (die Reihe wird fortgesetzt) und der FBI-Thriller-Serie DAKOTA STEELE mit drei Bänden (auch diese Reihe wird fortgeführt).

Als leidenschaftliche Leserin und lebenslange Liebhaberin von Krimis und Thrillern freut sich Ava über Ihre Nachricht. Besuchen Sie www.avastrongauthor.com, um mehr zu erfahren und in Kontakt zu bleiben.

Copyright © 2022 bei Ava Strong. Alle Rechte vorbehalten. Kein Teil dieser Veröffentlichung darf ohne vorherige schriftliche Genehmigung der Autorin in irgendeiner Form oder mit irgendwelchen Mitteln reproduziert, verbreitet oder übertragen oder in einem Datenbanksystem gespeichert werden, es sei denn, dies ist im Rahmen des US-amerikanischen Urheberrechtsgesetzes von 1976 gestattet. Dieses E-Book ist ausschließlich für den persönlichen Gebrauch lizenziert und darf nicht weiterverkauft oder an Dritte weitergegeben werden. Wenn Sie dieses Buch mit jemandem teilen möchten, erwerben Sie bitte für jeden Empfänger ein zusätzliches Exemplar. Falls Sie dieses Buch lesen, ohne es gekauft zu haben oder es nicht ausschließlich für Ihren eigenen Gebrauch erworben wurde, geben Sie es bitte zurück und kaufen Sie Ihr eigenes Exemplar. Vielen Dank, dass Sie die harte Arbeit der Autorin respektieren.

Dies ist ein fiktionales Werk. Namen, Charaktere, Unternehmen, Organisationen, Orte, Ereignisse und Vorfälle sind entweder Produkte der Fantasie der Autorin oder werden fiktiv verwendet. Jegliche Ähnlichkeit mit tatsächlichen Personen, lebend oder tot, Ereignissen oder Schauplätzen ist rein zufällig.

PROLOG

KAPITEL EINS

KAPITEL ZWEI

KAPITEL DREI

KAPITEL VIER

KAPITEL FÜNF

KAPITEL SECHS

KAPITEL SIEBEN

KAPITEL ACHT

KAPITEL NEUN

KAPITEL ZEHN

KAPITEL ELF

KAPITEL ZWÖLF

KAPITEL DREIZEHN

KAPITEL VIERZEHN

KAPITEL FÜNFZEHN

KAPITEL SECHZEHN

KAPITEL SIEBZEHN

KAPITEL ACHTZEHN

KAPITEL NEUNZEHN

KAPITEL ZWANZIG

KAPITEL EINUNDZWANZIG

KAPITEL ZWEIUNDZWANZIG

KAPITEL DREIUNDZWANZIG

KAPITEL VIERUNDZWANZIG

KAPITEL FÜNFUNDZWANZIG

KAPITEL SECHSUNDZWANZIG

KAPITEL SIEBENUNDZWANZIG

KAPITEL ACHTUNDZWANZIG

KAPITEL NEUNUNDZWANZIG

KAPITEL DREIßIG

KAPITEL EINUNDDREIßIG

KAPITEL ZWEIUNDDREIßIG

KAPITEL DREIUNDDREIßIG

KAPITEL VIERUNDDREIßIG

KAPITEL FÜNFUNDDREIßIG

PROLOG

Samuel Jerome schlurfte durch den nächtlichen Metallwald, ein Bein zog er nach. Seine Taschenlampe flackerte, als er ächzend sein lädiertes Bein rieb. "Verdammte Kälte", brummte er vor sich hin, sein Atem ballte sich zu kleinen Wölkchen in der frostigen Luft.

Er humpelte den staubigen, mit Schrott übersäten Pfad entlang, der sich durch den Schrottplatz schlängelte. Ab und zu hörte er ein leises Klirren, wenn er gegen eine Unterlegscheibe oder eine ausrangierte Schraube trat. Jedes Mal murrte er leise vor sich hin. Die Jungspunde nahmen die Arbeit einfach nicht ernst genug.

Der Strahl seiner Taschenlampe beleuchtete alte, verrostete Fahrzeuge am Wegesrand. Aus einigen wucherte Unkraut durch die Fenster, da man sie zu lange sich selbst überlassen hatte. Kühlschränke und alte Mikrowellen standen herum, ihrer Einzelteile beraubt. In manchen Frachtcontainern lagerten allerlei alte Bettfedern und Schraubenkästen. Der Ort hatte etwas Eigenes an sich. Nachts herrschte auf dem Schrottplatz stets Stille. Kein Laut war zu hören. Die nächste Autobahn lag zu weit entfernt. Aber über den Wolken sah er gelegentlich das Aufblitzen von Scheinwerfern vorbeifahrender Fahrzeuge in der Ferne.

Sein eigener Lichtstrahl wanderte entlang der Autoreihe.

Er hielt inne.

Die Stirn runzelnd, richtete er die Taschenlampe aus.

Kein Unkraut um die Basis dieses Wagens. Ein Neuzugang?

Er erkannte es nicht. Normalerweise war er dabei, wenn sie Fahrzeuge bekamen, da er in seiner Freizeit gerne alte Autos wieder zusammenbaute und gelegentlich mit dem Chef um Teile feilschte.

Dieser Buick stand jedoch in der falschen Richtung. Er hatte noch seine Reifen. Kein Gestrüpp. Und er stand nicht auf der Straße wie die anderen.

Finster blickend bewegte er sich langsam und zögerlich auf den Wagen zu. Er war sich nicht sicher, was ihn innehalten ließ. Aber ein ungutes Gefühl veranlasste ihn, auf der alten, ölverschmierten Schrottplatzstraße stehen zu bleiben.

Er leuchtete mit seinem Licht auf den Vordersitz.

Vom Weg aus war es schwer zu erkennen gewesen, aber jetzt, wo er näher herangekommen war, glaubte er, eine Gestalt auf der Fahrerseite sitzen zu sehen.

Sein Herz pochte. Sein Temperament folgte. "Sie haben hier nichts zu suchen!", rief er mit zitternder Stimme.

Keine Antwort. Er ging ein paar Schritte zur Seite, das Licht immer noch auf die Person gerichtet. "Hey, du da drin!"

Es saß definitiv jemand am Steuer. Die Gestalt drehte sich nicht um. Sie bewegte sich nicht, blinzelte nicht.

Inzwischen fühlte sich Samuel immer unwohler. Dafür wurde er nicht bezahlt. Er hatte in der Vergangenheit mehr als genug Kinder verjagt, aber normalerweise genügte ein kräftiger Ruf oder das Gebell ein paar Hunde, um sie in die Flucht zu schlagen.

Aber dieser Kerl saß regungslos da. Teilnahmslos.

Furcht und Frust rangen miteinander. Mit zitternder Hand, immer noch langsam vorwärts humpelnd, zog er sein Handy aus der Tasche. Es machte keinen Sinn, den Helden zu spielen, besser Verstärkung zu rufen.

"Ich rufe die Polizei!", rief er.

Der Mann im Auto rührte sich nicht. Und erst dann fiel Samuel ein, dass der Eindringling vielleicht Hilfe brauchte.

"Alles in Ordnung bei dir?"

Noch während er das sagte, sah er, wie das Blut an der Seite des Kopfes des Mannes herunterlief. Auch seine verkrampften Fingerknöchel, mit denen er das Lenkrad umklammerte, waren blutüberströmt.

Jetzt machte Samuels Herz einen Satz. Er machte noch ein paar eilige Schritte auf den Wagen zu, seine Füße scharrten über den Boden.

Sein Licht schien durch das Fenster, jetzt, da er ganz zur Seite getreten war. Als er in das Auto starrte, weiteten sich seine Augen vor Entsetzen.

Ein junger Mann saß auf dem Fahrersitz. Seine Augen waren geschlossen. Sein Gesicht war blutverschmiert und seine Hände lagen um das Lenkrad.

"Hey, du da drinnen. Geht's dir gut?"

Samuel fluchte und hämmerte gegen die Scheibe. Der junge Mann reagierte nicht. Die Hand des alten Schrottplatzarbeiters wanderte zum Türgriff. Er versuchte, daran zu ziehen. Er rührte sich nicht.

Er zischte, betrachtete die Metalltür genauer und erkannte, dass jemand die Tür an den Rahmen des Autos geschweißt hatte. Das Metall war blasig und verzogen und verzahnt.

Sein Herz raste. Der Schmerz in seinem Bein wurde unerträglich. Er fluchte leise, klappte seine Taschenlampe zu und zielte. Vorsichtig wandte er den Kopf ab, um sich vor möglichen Glassplittern zu schützen, und schlug mit dem Metallfuß gegen die Heckscheibe.

Das Glas zersprang klirrend. Erleichtert atmete er aus und führte behutsam seinen Arm durch die zerbrochene Scheibe zum Türschloss.

"Hallo? Ich bin hier, um zu helfen!", rief er. "Junger Mann, können Sie mich hören?"

Erst einen Augenblick später wurde ihm bewusst, wie sinnlos es war, die Tür von innen öffnen zu wollen. Sie war verschweißt und würde sich selbst im entriegelten Zustand nicht bewegen lassen.

Mit einem mulmigen Gefühl streckte Samuel zögernd die Hand zum Vordersitz aus. Ein Schauer lief ihm über den Rücken und die Arme. Seine Finger berührten die Schulter des jungen Mannes.

Eiskalt. Zitternd tastete er sich weiter nach oben, auf der Suche nach einem Puls. Vergeblich.

Der Mann war tot. Und doch umklammerten seine Hände das Lenkrad.

Mit einem plötzlichen Anflug von Panik entdeckte Samuel nun den Draht, der um die Handgelenke des Mannes gewickelt war und sie am Lenkrad fixierte.

"Was zum Teufel...", murmelte er fassungslos.

Dann sah er den Stachel. Er ragte direkt durch die Rückseite der Kopfstütze. Allem Anschein nach war er lang genug, um den Kopf zu durchbohren und aufrecht zu halten.

Der Mann war tot. Jemand hatte ihn absichtlich so platziert, als würde er das Auto fahren.

Samuel Jerome schrie entsetzt auf, taumelte vom Wagen weg und stürzte auf den Feldweg. Stöhnend vor Schmerz kroch er zurück und hielt sich das verletzte Bein.

Im Schutz der Dunkelheit, allein auf dem Schrottplatz, robbte er durch den Schmutz von dem toten Mann weg und kramte sein Handy hervor. Es glitt ihm aus den zitternden Händen.

Er hob es wieder auf. Verdammt! Der Bildschirm war gesprungen.

KAPITEL EINS

Ilse stieß einen frustrierten Seufzer aus. Eine verirrte Strähne ihres dunklen Haares hob sich kurz und fiel wieder zurück, während sie der Warteschleifenmusik ihres stummen Handys lauschte.

Auf ihrem Küchentisch stand ihr uralter Dinosaurier von Computer, der ächzte und stöhnte, als sie seine Rechenleistung voll ausreizte. Grüner Text scrollte über den Bildschirm, und sie beugte sich vor, las die Namen langsam und machte sich Notizen.

Für einen kurzen Moment verstummte das monotone Geklimper von Gitarre und Klavier aus ihrem Klapphandy. Sie warf dem Gerät einen hoffnungsvollen Blick zu, runzelte dann aber die Stirn, als die Warteschleifenmelodie von vorne begann.

Dr. Beck seufzte, lehnte sich in ihrem Stuhl zurück und warf einen Blick auf die Uhr über dem Tisch. Es war fast 9:21 Uhr. Sie hing schon seit fast einer halben Stunde in der Warteschleife. Für Ilse war Zeit kostbar - Pünktlichkeit heilig. Der deutsche Gefängnisbeamte am anderen Ende der Leitung hatte beteuert, es würde nur wenige Minuten dauern, die von Ilse benötigten Informationen zu beschaffen.

Diese Minuten waren gerade an der Halbstundenmarke vorbeigerauscht und winkten im Rückspiegel zum Abschied. Doch Ilse war geduldig. Sie klopfte nervös mit dem Fuß auf den Boden und richtete ihre Aufmerksamkeit wieder auf den Computerbildschirm.

Einerseits wartete sie auf Neuigkeiten aus dem Gefängnis ihres Vaters. Andererseits durchforstete sie währenddessen die Patientenakten des letzten Jahrzehnts. Ihre eigenen Patienten.

Sie tippte mit dem Finger auf den Bildschirm unter einem ihr unbekannten Namen. "Was ist mit Ihnen?", murmelte sie. Sie klickte auf die Datei und brauchte einen Moment, um sich auf dem Gerät zurechtzufinden. Computer und Technik waren noch nie ihr Ding gewesen. Sie besaß nicht einmal einen normalen Herd, nur einen Holzofen.

Ihr Handy konnte weder ins Internet noch GPS-Signale empfangen oder twittern. Das war ihr auch ganz recht so.

Beim Lesen der fraglichen Patientenakte runzelte sie die Stirn. Das Profil passte nicht. Sie klickte zurück zur Hauptseite.

Hunderte von Klienten hatten sie im Laufe der Jahre aufgesucht. Es war wie die Suche nach der Nadel im Heuhaufen - und genau das war ihre Aufgabe.

Sie musste diese Nadel finden.

Das kleine Miststück, das ihr in den letzten Monaten Postkarten geschickt hatte. Sticheleien, Provokationen, Hohn. Höchstwahrscheinlich eine antisoziale Persönlichkeitsstörung. Sie verließ sich auf ihre Notizen, um herauszufinden, ob einer ihrer eigenen Patienten hinter den Karten steckte.

Aber bisher ohne Erfolg.

Sie scrollte die Liste hinunter, ihre Augen vom langen Starren auf den Bildschirm angestrengt.

Und dann verstummte die Musik aus ihrem Handy erneut.

Sie horchte auf und starrte das Gerät an. Die Musik setzte nicht wieder ein.

"Hallo?", fragte sie.

"Ja", antwortete eine Stimme am anderen Ende mit deutlich deutschem Akzent. "Hier spricht Direktor Schuler. Mit wem spreche ich?"

"Agentin, äh, Dr. Beck", sagte sie hastig. In dieser Situation war sich Ilse nicht sicher, welcher Ausweis ihr schneller Türen öffnen würde. Und wenn es um ihren Vater ging, war Schnelligkeit das A und O. Das hatte sie in ihrer Kindheit auf die harte Tour gelernt, als sie zusammen mit ihren Geschwistern von dem Mann in diesem grauenhaften Keller gequält worden war.

Zu wissen, dass er im Gefängnis saß, umgeben von Beton, so wie er seine Kinder gehalten hatte, hatte ihr eine Art Trost gespendet... Aber jetzt? Sie spürte, wie sich ihr Puls beschleunigte. Wie konnten sie es wagen, ihn freizulassen?

"Ja, nun, ähm, Agentin-Doktorin", sagte der Direktor in dieser steifen Art, die Langzeit-Bürokraten so gut beherrschen. "Die von Ihnen gewünschten Informationen werden ein paar Tage in Anspruch nehmen."

"Moment mal, wieso? Ich will doch nur das Datum seiner Bewährungsanhörung wissen."

"Ja, aber der betreffende Gefangene befindet sich im Hochsicherheitstrakt. Das Gefängnisprotokoll sieht vor, dass das BKA eingeschaltet wird, wenn externe Stellen Informationen anfordern."

"Das verstehe ich nicht. Ich möchte lediglich bei der Anhörung dabei sein."

"Es wird nur ein paar Tage dauern, da bin ich mir sicher", sagte der Direktor gelangweilt.

Ilse widerstand dem Drang, auf ihren Schreibtisch zu hämmern. Sie biss sich auf die Lippe, überlegte kurz und fragte dann: "Würde es einen Unterschied machen, wenn ich die Tochter des Gefangenen wäre?"

Ein Zögern. Ein leises Ausatmen. "Sie sind mit Gerald Mueller verwandt?"

"Ja", sagte Ilse eindringlich.

"Sie wollen bei der Bewährungsanhörung zu seinen Gunsten aussagen?"

Ilses Nase kräuselte sich vor Abscheu. Wütend strich sie sich das Haar an ihrem vernarbten Ohr vorbei. "Nein!", fauchte sie. "Ich will gegen seine Freilassung aussagen. Ich frage als Tochter. Nicht als Agentin."

Der Aufseher seufzte.

"Bitte!", drängte Ilse. "Es kann doch nicht verboten sein, einer Tochter den Termin für die Bewährungsanhörung ihres Vaters mitzuteilen."

Ein weiterer langer, resignierter Seufzer folgte. "Unseren Unterlagen zufolge hat Gerald Kinder. Haben Sie ihn kürzlich im Gefängnis besucht?"

"Ja, das habe ich!", erwiderte Ilse spontan. Der Besuch war alles andere als freundschaftlich gewesen, aber sie beschloss, diesen Teil für sich zu behalten.

"In diesem Fall dürfen keine Informationen über den Verbleib von Häftlingen in der Hochsicherheitsabteilung an ausländische Behörden weitergegeben werden", erklärte er in einem Tonfall, der jedes Wort irgendwie leblos und trostlos erscheinen ließ. "Verstanden?"

"Verstanden!", bestätigte Ilse und bemühte sich, ihre Aufregung zu verbergen.

"Nächste Woche. Dienstag. Mittag. Nur Familie oder rechtliche Vertretung!", fügte er hinzu.

"Alles klar. Vielen Dank!"

Er legte auf.

Die nervtötende Warteschleifenmusik verstummte gnädigerweise, und Ilse steckte langsam ihr Handy weg. Stirnrunzelnd blickte sie auf den Computerbildschirm, auf dem die Namen ihrer Patienten aus den letzten Jahren angezeigt wurden.

Ihr Vater war nicht derjenige, der sie verspottete. So viel stand jetzt fest. Er konnte nicht der Absender der Postkarten sein. Vielleicht jemand in seinem Namen?

Es spielte keine Rolle, ob er darin verwickelt war oder nicht.

Er durfte auf keinen Fall aus dem Gefängnis entlassen werden.

Sie kannten ihn nicht so gut wie sie. Ilse war fest entschlossen, alles in ihrer Macht Stehende zu tun, um nicht nur bei der Bewährungsanhörung zu erscheinen - so unerträglich es auch sein würde, mit ihrem Vater in einem Raum zu sein - sondern auch dafür zu sorgen, dass er auf unbestimmte Zeit hinter Gittern blieb.

Das war der einzige Weg, um andere zu schützen.

Um sich selbst zu schützen.

Während sie darüber grübelte, wurde sie aus ihren Gedanken gerissen, als ihr Handy zu vibrieren begann. Sie starrte es an und blinzelte - aber diesmal war es nicht der Aufseher. Sie beugte sich vor, betrachtete die Nummer und zuckte zusammen. Verdammt. Der Chef rief an.

KAPITEL ZWEI

Agent Tom Sawyer saß in seinem Wagen, den Blick unter der Kapuze auf das graue Gebäude hinter dem Kettenzaun gerichtet. Der schwache Duft von Sandelholz und Sägemehl hing noch in dem geliehenen Fahrzeug. Das Kennzeichen würde bei einer etwaigen Überprüfung nicht auffallen. Die leicht getönten Scheiben sollten ihn vor den Kameras verbergen. Im Moment war er hier auf Erkundungstour.

Er beobachtete den Schichtwechsel der Wachen und warf einen Blick auf seine Uhr. Sein Finger tippte rhythmisch gegen das Ziffernblatt.

"Bingo", murmelte er vor sich hin.

Jetzt wäre der ideale Zeitpunkt, um einzudringen. Natürlich wollte er nicht mit gezückter Waffe hineinstürmen. Aber je mehr Verwirrung, desto besser. Er hatte bereits einen gefälschten Ausweis und eine Zugangskarte in der Tasche. Sein Einstiegsplan stand fest. Er kannte die Schichten und Wachablösungen. Einige der Jungs in dieser Einrichtung würden ihn sogar wiedererkennen. Aber er wusste, wann sie frei hatten, und plante seinen Einsatz für einen Zeitpunkt, an dem niemand wissen würde, wer er war.

Niemand außer diesem Psychopathen in Einzelhaft.

Agent Tom Sawyers Finger verkrampften sich am Lenkrad, und seine Augen verengten sich, als er unter seiner Baseballmütze in Richtung Gefängnis starrte.

Dieses Monster hatte seine Schwester getötet. Es hatte mit Sawyer gespielt. Hatte beabsichtigt, Tom Leid zuzufügen.

Er konnte sich noch an seine kleine Schwester erinnern, an ihr Lächeln, ihr Lachen. Sie war eine seiner besten Freundinnen gewesen. Verdammt, eine seiner einzigen Freunde überhaupt.

Und dieses Monster hinter diesen grauen Mauern hatte sie ihm weggenommen.

Es schien nur gerecht, dass Sawyer nun Vergeltung übte.

Während er dasaß und die abgestandene Luft einatmete, spürte er, wie seine Wut aufstieg. Warum hatte dieser Mann es verdient, noch eine Sekunde zu atmen, während seine Schwester unter der Erde lag?

Das war nicht fair.

Er biss die Zähne zusammen, holte zittrig Luft und versuchte, einen klaren Kopf zu bewahren. Ein Teil von ihm wollte jetzt sofort hineingehen. Er wollte einfach durch die Tore marschieren, seinen eigenen Ausweis benutzen und auf diese Weise einen Blick auf den Gefangenen erhaschen.

Aber nein. Nein, er würde diesem Monster nicht die Genugtuung gönnen, zwei Sawyers auszuschalten. Tom musste sich noch eine Ausstiegsstrategie überlegen.

Er rieb sich das Kinn und spürte die stoppelige Bartstoppeln. Darüber hinaus wusste er, dass es ein weiteres Problem gab.

Dr. Beck. Ilse hatte die Angewohnheit, sich in die Angelegenheiten anderer Leute einzumischen. Das wollte sie eigentlich gar nicht. Es war fast so, als könne sie nicht anders. Sie war von Natur aus neugierig. Sie war klug. Gut in ihrem Beruf. In beiden Jobs.

Tom bewunderte sie. Aber sie herumschnüffeln zu lassen, würde die Sache nur verkomplizieren.

Nein, er musste das heimlich durchziehen, ohne dass Beck Wind von seinen Absichten bekam. Das letzte Mal, als sie zusammen an einem Fall gearbeitet hatten, hatte sie Fragen gestellt. Neugierige Fragen. Fast so, als ob sie dachte, sie könnte ihm helfen. Trauma-Beratung.

Er schnaubte und rückte die Krempe seiner Baseballmütze zurecht, um die Sonne abzuschirmen.

Er brauchte keine Beratung. Er brauchte ein paar Minuten allein mit dem Monster, einen Leichensack und vielleicht eine Ersatzschaufel.

Seine Finger trommelten gegen sein Bein, und er griff nach dem Zündschlüssel.

In diesem Moment begann sein Handy zu klingeln.

Tom war nicht der Typ, der seine Gefühle zeigte. Innerlich zuckte er zusammen. War das der Alarm? Eine Sekunde später registrierte sein Verstand das Gerät auf dem Beifahrersitz. Äußerlich zuckte er nicht einmal mit der Wimper. Er blickte langsam zum Handy hinüber.

Der leitende Beamte rief an. Er hatte dem Mann einmal eine Ohrfeige verpasst. Dies war kein Freundschaftsanruf. Arbeit.

Er seufzte, griff zum Handy und nahm ab. Er wartete nicht einmal darauf, dass die Stimme etwas sagte.

"Ein Fall?", riet Sawyer. Wieder wartete er nicht auf eine Antwort. "Bin schon unterwegs."

Er legte auf, bevor Rawley auch nur ein Wort sagen konnte. Er drehte den Zündschlüssel, trat aufs Gaspedal und brauste mit quietschenden Reifen aus der Parklücke, um sich vorerst vom Gefängnis zu entfernen.

KAPITEL DREI

Ilse hetzte die Treppe zum vierstöckigen Außenbüro in Seattle hinauf. Ihre Finger trommelten nervös gegen die Tasche, in der ihr Handy steckte – dasselbe Handy, auf dem sie die SMS erhalten hatte. Anscheinend hatte man schon seit einer halben Stunde versucht, sie zu erreichen.

Sie fluchte innerlich. Diese verflixten Telefone erlaubten es ihr nicht, jemanden in die Warteschleife zu legen. Das Büro hatte versucht, sie anzurufen, während sie die Leitung mit diesem schwerfälligen Gefängniswärter blockiert hatte.

Der Gedanke an den missbilligenden Blick von Supervising Agent Rawley beschleunigte ihre Schritte die Treppe hinauf, vorbei an den Metalldetektoren und Sicherheitskontrollen.

Ein Fall. Ein neuer Fall, so stand es in der Nachricht.

Oben angekommen, betrat sie einen Raum, der wie jeder andere Bürokomplex aussah. Zahlreiche Kabinen, Computer, graue Trennwände mit schwarzen Metallrahmen. Jenseits des Geräuschs klappernder Tastaturen und gedämpfter Telefongespräche entdeckte Ilse eine schlaksige Gestalt, die durch die Glastüren auf der gegenüberliegenden Seite des Raumes schlenderte.

Ein Lächeln huschte über ihr Gesicht. Auch Agent Tom Sawyer war hinzugezogen worden.

Sie eilte am Rand des Zimmers entlang und spürte, wie ihre Unruhe wuchs. Um sie in Schach zu halten, murmelte sie ihren Erinnerungstrick: "Braunes Haar. Braune Augen. Zweiundvierzig. Dreißig Opfer. Sechsundvierzig. Vierundzwanzigster November." Es beruhigte sie zwar nicht vollständig, half aber, die Anspannung zu kontrollieren.

Als sie sich dem verglasten Büro näherte, bemerkte sie, dass Sawyer Agent Rawley gegenüberstand. Die beiden Männer musterten einander wie Spürhunde, die Augen wachsam auf jede potenzielle Bedrohung gerichtet. Sie mochten sich zwar nicht besonders, arbeiteten aber effektiv zusammen.

Rawley war ein absoluter Profi und obendrein ein Gesundheitsfanatiker. Selbst jetzt stand er hinter seinem Stehpult, tadellos gekleidet in einem perfekt sitzenden Anzug. Sein Haar war akkurat frisiert, keine Strähne wagte es, aus der Reihe zu tanzen.

Sawyer hingegen trug Jeans, ein Flanellhemd und eine Baseballkappe.

Ilse strich sich eine Haarsträhne hinters Ohr und betrat das Büro. Die Glastür schwang lautlos hinter ihr zu.

"Schön, dass Sie es geschafft haben", rief Rawley über seinen Schreibtisch hinweg, seine stechenden blaugrauen Augen fixierten sie.

Ilse zuckte zusammen und hob entschuldigend die Hand. Rawley wandte sich an Sawyer. "Sie haben sich ganz schön Zeit gelassen, hierher zu kommen."

"War nicht zu Hause", brummte Sawyer.

Rawley zögerte. "Wo warst du?"

Für jeden anderen wäre dies vielleicht eine harmlose Frage gewesen. Aber Ilse kannte Sawyer wie auch Rawley. Der Mann war mit seinem Job verheiratet. Seine letzte richtige Ehe stand kurz vor der Scheidung. Dass er unterwegs war und etwas anderes als seine Arbeit machte, war durchaus besorgniserregend.

Sawyer zuckte nur mit den Schultern. "Vogelbeobachtung."

"Oh", Rawley strahlte. "Ich wusste gar nicht, dass du Vogelbeobachter bist. Was ist dein Lieblingsort? Hast du den im Arboretum gesehen?"

Sawyer kratzte sich am Kinn, stieß einen müden Seufzer aus und sagte: "Also... haben wir einen Fall?"

Rawley richtete sich auf, räusperte sich und nickte. "Ja - ja, natürlich." Er streckte eine perfekt manikürte, aber ungeschminkte Hand aus und drehte seinen Computerbildschirm auf dem Stehpult um. Zwei Fotos erschienen auf dem Bildschirm.

"Zwei Opfer", sagte Rawley, "in derselben Gegend gefunden, auf zwei verschiedenen Schrottplätzen."

"Schrottplätze?" fragte Sawyer.

"Ja", antwortete Rawley. "Und bevor Sie fragen - nein, es wurde nicht versucht, die Leichen zu verstecken. Deshalb sind wir involviert - die Leichen sollten gefunden werden."

Er klickte mit der Maus und die Bilder wechselten zu Tatortfotos. Ilse zuckte zusammen, ihre Finger, die eben noch gegen ihr Handy getippt hatten, erstarrten plötzlich. Sawyer runzelte die Stirn und beugte sich vor.

"Ist das eine alte hydraulische Presse?" fragte Sawyer und betrachtete das erste Bild.

Rawley schnaubte. "Möglicherweise. Die Gestalt darunter ist unser erstes Opfer."

Sawyer deutete auf den Bildschirm. "Warum hat er die Hände so über dem Kopf?"

"Er wurde so positioniert. Der Mörder hält sich für eine Art Künstler. Beide Opfer wurden mit Drähten und Stacheln in Szene gesetzt."

Ilse betrachtete das zweite Foto und spürte, wie sich ihr der Magen zusammenzog. Auf den ersten Blick sah die Figur aus, als würde sie Auto fahren, aber bei genauerem Hinsehen erkannte sie den Dorn an der Rückseite der Kopfstütze und den Draht um die Handgelenke, mit dem die Hände am Lenkrad fixiert waren.

Sie wandte den Blick ab und kämpfte gegen die aufsteigende Übelkeit an. Sawyer war viel besser in diesem Teil der Arbeit. Ilse war noch neu in dieser Art von Ermittlungen. Sie arbeitete lieber mit Überlebenden, als Bilder von Opfern zu studieren. Sie atmete tief durch und fragte: "Wurden sie vor Ort getötet?"

Rawley setzte an zu antworten, aber Sawyer kam ihm zuvor. "Nein. Nicht genug Blut", sagte er. "Sie wurden woanders getötet und dann dort platziert."

Ilse rümpfte die Nase. "Auf Schrottplätzen posiert? Na ja ... nicht gerade der beste Ort, um etwas auszustellen."

"Das könnte genau der Punkt sein", erwiderte Sawyer mit einem Grunzen.

Rawleys Blick wanderte zwischen den beiden hin und her. Er nickte zustimmend und drehte seinen Computer noch einmal zu ihnen. "Der erste Tatort ist geräumt. Die Leiche vom zweiten ist verschwunden, aber alles andere blieb unberührt. Danke, Agenten." Er stieß einen leisen Seufzer aus und fuhr in einem etwas freundlicheren Ton fort: "Solche Orte liegen oft am Stadtrand. Sie sind schlecht bewacht, und viele haben keine Sicherheitssysteme..."

Tom nickte langsam.

Ilse führte den Gedanken zu Ende: "Wenn unser Mörder ein Muster entwickelt, kann er so oft zuschlagen, wie er will, ohne erwischt zu werden."

"Da kommt ihr ins Spiel", sagte Rawley. "Außerdem setze ich auf euch beide, da dieser Fall in unserem Hinterhof stattfindet. Seattle hat ja einen gewissen Ruf, was Serienmörder angeht, nicht wahr?" Er blickte zu Sawyer und sagte ohne jegliche Emotion in der Stimme: "Es wäre vielleicht keine schlechte Idee, wenn du bei diesem Fall dein Bestes gibst, Tom." Er blinzelte nicht, zeigte keine Regung. Aber da war eindeutig etwas in seinen Augen. Eine Drohung? Sawyer war dafür bekannt, bei seiner Arbeit manchmal über die Stränge zu schlagen. Er hatte Rawley sogar schon einmal geschlagen. Ilse spürte ein Aufflackern von Besorgnis, als sie zwischen den beiden Männern hin- und herblickte.

"Was meinst du?", fragte Ilse und versuchte, ihren Tonfall ruhig zu halten. "Ist... ist etwas im Busch?"

Rawley schaute sie an und schüttelte einmal den Kopf. "Ich", sagte er langsam, "soll in dieser Abteilung weitermachen. Sie suchen gerade nach einem Ersatz für meine jetzige Position."

"Oh ... na ja, herzlichen Glückwunsch", sagte Ilse, immer noch unruhig.

Er lächelte und nickte einmal. "Man erwartet auch von mir, dass ich einen Bericht über die derzeitigen Mitarbeiter abgebe."

Ilses Gesicht verzog sich. "Oh ..."

Rawley sah Sawyer direkt in die Augen. "Gib dein Bestes, Tom. Deine Aufklärungsquote spricht für dich. Ich glaube an dich. Schönen Tag noch, Agenten."

Sawyer drehte sich bereits um, die Hände in die Jeanstaschen gesteckt, als er zur Tür hinausmarschierte. Ilse warf einen unbehaglichen Blick zurück auf den Computerbildschirm und war dankbar, dass die Bilder jetzt nicht mehr zu sehen waren. Dieser zusätzliche Druck war für ihre Nerven nicht gerade förderlich. Der Gedanke, dass Sawyer als ihr Partner abgesetzt werden könnte, war absolut inakzeptabel. Sie nahm an, dass Rawley recht hatte. Toms Aufklärungsquote machte einige seiner Schwächen im Umgang mit anderen wieder wett.

KAPITEL VIER

Ilse warf ihrem Partner verstohlene Blicke zu und versuchte, seine Stimmung zu ergründen, während die Stadt in einem grauen Schleier an ihnen vorbeizog und sie sich dem zweiten, noch unveränderten Tatort näherten. Bei Tom war es immer schwer zu sagen, was in seinem Kopf vorging. Sein Gesichtsausdruck für Hunger glich dem für Glück. Und obwohl sie vermutete, dass er eine breite Palette an Gefühlen durchlebte, beherrschte er das Pokerface meisterhaft.

Sie hatte in der Vergangenheit schon Klienten wie ihn gehabt, aber keiner war auch nur annähernd so entschlossen gewesen, seine Emotionen derart unter Verschluss zu halten.

Sawyer saß am Steuer und lenkte mit einem seiner langen Beine. "Was ist?", fragte er.

"Hm?"

"Was ist los?", wiederholte er und warf ihr einen Blick zu. Seine durchdringenden grünen Augen fixierten sie kurz, bevor er sich wieder der Straße zuwandte.

"Nichts."

"Du beobachtest mich", stellte er fest.

"Tue ich nicht."

"Doch, tust du. Du hast mich auch in Rawleys Büro angestarrt."

"Ich... ähm. Hast du gehört, was er am Ende gesagt hat?"

"Ja, habe ich."

"Macht dir das keine Sorgen?"

"Nein, Rawley redet ständig von Beförderungen. Ob Leistungsbeurteilung oder nicht - für mich ist das alles dasselbe."

Ilse blinzelte. Sie war sich nicht sicher, ob sie diese Einstellung teilte. Sie mussten diesen Fall lösen, und sei es nur, um zu verhindern, dass sich weitere Konstanten in ihrem Leben wie tektonische Platten verschoben.

"Aber mal im Ernst", sagte er und schaute sie an. "Warum starrst du so? Nicht nur im Büro. Habe ich einen Pickel oder was?"

"Nein."

"Also, was ist es dann?"

"Ich glaube, ich habe mich verliebt."

Sawyers Miene verzog sich zu einem schiefen Grinsen. Er schüttelte den Kopf, sein sandblondes Haar wippte leicht. "Ha ha, sehr witzig. Mir geht's gut, Doc. Und dir?"

Ilse schaute entschlossen in alle Richtungen, nur nicht zu Sawyer. "Mir geht's gut... Ich habe mit dem Gefängnisdirektor meines Vaters gesprochen."

"Ach ja? Gutes Gespräch?"

"Ich habe den Termin für die Bewährungsanhörung. Nächste Woche."

"Mhm. Schön zu hören..."

Ilse warf ihm einen Seitenblick zu, richtete ihren Blick aber schnell wieder auf die Straße. "Und... wie läuft's bei dir so?"

Sawyer seufzte und schüttelte den Kopf. "Gut. Also gut. Wie lange noch, bis wir da sind?" Er warf einen Blick auf das Navi und beantwortete seine eigene Frage, als wolle er die Stille zwischen ihnen einfach mit Worten füllen. "Nur noch ein paar Minuten. Nicht schlecht."

"Nein... nicht schlecht", sagte Ilse langsam.

Sawyer verhielt sich merkwürdig. Er hatte sich schon in Rawleys Büro seltsam benommen. Er hatte sich bei ihrem letzten Fall merkwürdig verhalten. Und jetzt benahm er sich hier wieder eigenartig. Sawyer war nicht der Typ, der sich öffnete, und Ilse wollte nicht aufdringlich sein, aber sie wusste, dass es etwas mit seiner Schwester zu tun hatte.

Darüber hinaus war es fast unmöglich zu sagen.

Aber Vogelbeobachtung? Tom Sawyer? Niemals. Der würde lieber Farbe beim Trocknen zusehen.

Kurz überlegte sie, ob sie noch weiter nachhaken sollte, um herauszufinden, ob es einen Teil von ihm gab, der vielleicht ihre Hilfe wollte. Er litt eindeutig an einem Trauma nach den schrecklichen Ereignissen mit seiner kleinen Schwester. Er hatte sich nie mit den seelischen Wunden auseinandergesetzt und sie nur weiter schwären lassen.

Klassische Verdrängung. Ilse war darin geübt, mit solchen Dingen umzugehen, und vor allem Tom so verletzt zu sehen, tat ihr in der Seele weh. Ihr alter Mentor Dr. Mitchell wusste immer, was er sagen musste, damit die Leute sich öffneten.

Aber bei Sawyer wusste Ilse, dass eine indirekte Annäherung für ihn nur nach Manipulation klingen würde. Ein direkter Ansatz würde abgeblockt werden.

Sie seufzte und blickte nun selbst auf das Navi.

Nach dem Fall...

Nach dem Fall würde sie ihn auf sein seltsames Verhalten ansprechen. Sie würde ihn geradeheraus fragen, ob er Hilfe braucht. Es müsste nicht sie sein - das wäre vielleicht unangenehm. Sie kannte aber Fachleute. Vielleicht sogar Dr. Mitchell.

Aber im Moment musste der Fall an erster Stelle stehen.

Rawleys Worte hallten in ihrem Kopf nach und ließen sie auf ihrem Sitz erschaudern. Abgelegene Schrottplätze, minimale Sicherheitsvorkehrungen, unzählige Orte, die dem Mörder zur Verfügung standen. Und allem Anschein nach hatte er gerade erst begonnen.

***

Ilse runzelte die Stirn, als sie zwischen Wänden aus aufgetürmten Autowracks und verlassenen Containern hindurchgingen. Die Trennwände aus zerquetschten Autos wirkten alles andere als stabil. Nervös fuhr sie sich mit den Fingern durchs Haar und folgte dicht hinter Sawyer in Richtung des gelben Absperrbandes vor ihnen.

Einige Polizisten standen in der Nähe eines flatternden Bandes – nicht das übliche Tatort-Absperrband, sondern einfaches Verkehrsband. Ilse vermutete, dass so etwas an einem Ort wie diesem griffbereit sein könnte.

Sawyer hob die Hand, und Kies knirschte unter seinen Stiefeln, als er sich den Polizisten näherte. Ilse hielt sich zurück und überließ dem störrischen Agenten die Führung. Normalerweise ließ Sawyer ihr den Vortritt beim Reden. Jetzt aber blieb er neben dem flatternden Absperrband stehen.

"Hallo", brummte Sawyer.

Die Polizisten blickten misstrauisch und zögernd zwischen den beiden hin und her. Ilse seufzte und griff nach ihrem Ausweis. Sawyers Baseballkappe, Flanellhemd und Jeans schrien nicht gerade nach FBI. Andererseits waren ihr langärmeliger Pullover und ihre Hose auch nicht der Agenturstandard.

"FBI", fügte Sawyer hinzu, als wäre es ein beiläufiger Gedanke. Er nickte in Richtung von Ilses erhobener Hand, die ihren Ausweis zeigte.

Die Polizisten entspannten sich.

"Ist das der Tatort?", fragte Sawyer und nickte ihnen zu.

Die beiden Beamten traten zurück und deuteten über das flatternde gelbe Klebeband hinweg. Einer von ihnen, ein älterer Mann mit einem leichten Bauchansatz, rieb sich nachdenklich das Kinn. Er roch nach Kaffee, obwohl er es geschafft hatte, alle Styropor-Beweise wegzuwischen, bevor die Bundespolizisten eintrafen.

"Das Auto", sagte er. "Das, das in die falsche Richtung steht."

"Buick?", fragte Sawyer.

"Ja."

Die beiden Männer schienen auf einer Wellenlänge zu sein, kommunizierten telepathisch und benutzten so wenige Worte wie möglich. Sawyer nickte dankbar, und der ältere Polizist hob das Klebeband an, damit sich die Agenten darunter ducken konnten.

Vorsichtig folgte Ilse Sawyer. "Kein Gestrüpp", murmelte sie und deutete auf ihn.

Sawyer nickte. "Ja, ist mir auch aufgefallen. Das Auto wurde hierher gebracht. Nummernschilder?"

"Keine Kennzeichen", sagte Ilse, als sie zur Seite trat, um nachzusehen.

Sawyer nickte. "Die Fahrgestellnummer wurde wahrscheinlich auch entfernt. Lohnt sich, das zu überprüfen."

Er näherte sich der Tür und spähte durch ein zerbrochenes Fenster. Zögernd streckte er seine Hand nach dem Griff des Wagens aus, doch dann zog er sie stirnrunzelnd zurück.

"Was ist das?", fragte Ilse und untersuchte die Naht zwischen der Autotür und dem Rahmen.

"Schweißnähte. Jemand hat die Tür zugeschweißt."

Ilse rümpfte die Nase und starrte auf das geschmolzene und dann abgekühlte Metall. Warum so viel Aufwand? Um die Tür zu verschweißen? Sie warf einen Blick auf die anderen. Die anderen waren nicht verschweißt. Sie betrachtete die Vordertür, das zersplitterte Glas, und ihre Augen huschten zu den Blutflecken auf der Kopfstütze und dem Lenkrad. Ein paar Drähte, die jetzt abgeschnitten waren, baumelten noch dort, wo sie einst den jetzt fehlenden Körper am Lenkrad befestigt hatten.

"He!", rief Sawyer über seine Schulter. "Irgendwelche Fingerabdrücke? DNA?"

"Fehlanzeige!", rief der alte Polizist zurück. Er nippte an einer Kaffeethermoskanne, die wie aus dem Nichts aufgetaucht war.

"Ist die Spurensicherung durch?"

"Ja. Nichts gefunden."

Sawyer kratzte sich am Kinn und blickte zurück zum Auto. "Verdammt", murmelte er. "Irgendeine Idee, Doc?"

Ilse betrachtete das Auto noch einen Moment, dann murmelte sie: "Die Angst macht ihn an. Das Posieren, das Verschweißen der Tür. Wie ein Drehbuchautor, der die Spannung bis zum letzten Moment aufrecht erhält. Er wollte, dass jemand die Leiche sieht, aber nichts dagegen tun kann."

"Also ein Sadist?"

"Wahrscheinlich."

"Toll", grunzte Sawyer. "Es muss immer ein Sadist sein."

Er umrundete das Auto noch einmal, während Ilse stirnrunzelnd stehen blieb. Der Wagen stand in der falschen Richtung. War das ein Fehler des Mörders? Oder hatte er es absichtlich getan, um Aufmerksamkeit zu erregen?

Ihr Blick schweifte über die weitläufige Fläche des Schrottplatzes. Reihen von Altmetall, das bald recycelt werden sollte, zogen sich in langen Gassen über den staubigen Platz.

Rawleys Worte kamen ihr wieder in den Sinn und ließen sie erschaudern.

Der Mörder hatte die freie Auswahl unter unzähligen Schrottplätzen. Sie lagen meist abgelegen, weitab von neugierigen Blicken. Und das Schweißen, der Metalldorn, die verlötete Tür - an einem Ort wie diesem fand er alle Werkzeuge, die er für sein grausames Handwerk brauchte.

Dieser Typ hatte gerade erst angefangen.

Sawyer hob die Hand und winkte erneut den Polizisten zu. "Haben wir den Zeugen, der die Leiche gefunden hat?"

"Ja, er wartet im Büro. Ein zäher alter Knochen. Will nach Hause gehen."

"Lass uns mit ihm reden, damit er das kann", warf Ilse ein und nickte. Tatorte waren Sawyers Spezialgebiet. Aber Menschen? Hier kam Ilses Erfahrung ins Spiel.

KAPITEL FÜNF

Das Bürogebäude bildete das Herzstück des Schrottplatzes – kaum mehr als eine Garage mit Fenstern und einer Holztür, die nicht richtig in den Rahmen passte. Zwei der Fenster waren mit Vorschriften, Warnhinweisen, Werbung und allerlei Krimskrams beklebt.

Die Tür ächzte, als Ilse zaghaft gegen den Rahmen klopfte. "Hallo?", rief sie. "FBI..."

"Herein!", dröhnte eine Stimme. Rau und heiser. Eine Stimme, die an Zigaretten und das Anbrüllen von Eindringlingen gewöhnt war.

Als sie den kleinen Raum betrat, entdeckte sie den Mann, zu dem die Stimme gehörte. Er passte perfekt ins Bild.

Der alte Schrottplatzarbeiter trug immer noch seinen blauen Overall mit einem Namensschild, auf dem "Samuel" stand. Seine Augen waren geschwollen, aber nicht, als hätte er geweint, sondern eher, als wäre seine Haut durch Alter und Schlafmangel schlaff geworden.

Schon als sie den chaotischen Büroraum betrat, hielt der Mann eine Hand an seine Lippen und gähnte herzhaft. Dieselbe Hand wanderte dann zu seinem Kurzhaarschnitt und zerzauste sein helles Haar, bevor er es wieder glatt strich.

Ilse hörte das Knirschen von Stiefeln auf Staub und Kies hinter sich, was darauf hindeutete, dass auch Sawyer sich gemächlich auf den Weg zum Büro machte.

"Guten Tag, Samuel", sagte Ilse und nickte kurz. Ihrer Erfahrung nach war es oft am besten, eine persönliche Beziehung aufzubauen. Da Sawyer immer noch hinter ihr stand, war die Vorstellung ein erster Kontakt, der bei späteren Fragen zu Ergebnissen führen konnte. "Mein Name ist Dr. Beck", fügte sie schlicht hinzu.

"Freut mich, Sie kennenzulernen, Fräulein. Sie können mich Samuel nennen. Kein Herr oder so'n Schnickschnack."

"In Ordnung, Samuel – ich möchte nicht noch mehr von deiner Zeit in Anspruch nehmen."

Sein ölverschmierter, blauer Overall schien sich in dem schmuddligen, muffigen Büroraum pudelwohl zu fühlen. Allein die Böden waren mit Staub, Rost und Schimmel übersät. Die Wände waren verdreckt, und die Tapete wölbte sich von feuchten Flecken. Einige der Wasserschäden waren mit Postern und Bildern von leicht bekleideten Frauen und Monstertrucks überdeckt worden.

Samuel stand neben dem Stuhl an einem Schreibtisch. Er stand immer noch. Ilse bewunderte das. Er war ein zäher alter Hund.

"Sind Sie sicher, dass Sie vom Polizei sind?", fragte er und kratzte sich am Ellbogen.

"Wie bitte?"

"Ziemlich hübsch für 'ne Polizistin. Und ungeschminkt." Er zeigte auf ihr Gesicht. "Die Bürotanten tragen alle Make-up."

"Ich... ich kann einfach nicht..." Ilse blinzelte verblüfft. Doch dann setzte ihr Training ein. Unverschämte Fragen waren oft dazu gedacht, sie aus der Fassung zu bringen. Manchmal auch, um ihre Standhaftigkeit zu testen. Anstatt darauf einzugehen, nickte sie lächelnd und stellte eine ihrer eigenen Fragen. "Du hast die Leiche gefunden?"

Er zuckte zusammen, nickte aber. "Vor acht Stunden. Meine Schicht war um fünf Uhr zu Ende."

"Wie gesagt, es tut mir sehr leid, dass ich dich hier aufhalte. Ist dir an der Leiche etwas aufgefallen, als du sie gefunden hast?"

"Sie war tot."

Sawyer, der sich jetzt zu ihnen gesellt hatte und in der Tür stand, verbarg ein amüsiertes Kichern.

Ilse fuhr fort. "Ich nehme an, das würde auffallen. Kanntest du das Opfer?"

"Nein", sagte er knapp, anscheinend dieselbe Schule der Kommunikationsfähigkeit besucht wie Sawyer und der alte Polizist.

Für jemanden, dessen Beruf mit Worten zu tun hatte, war Ilse praktisch am Verhungern. Sie versuchte es erneut. "Hast du eine Idee, wie er reingekommen ist?"

Der Mann zuckte mit den Schultern. "Nicht viel Sicherheit hier. Ein paar alte Schlösser an einem Zaun. Etwas Stacheldraht. Aber der meiste Draht ist sowieso geklaut." Er schnaubte und seine Augen funkelten. "Irgendwie lustig. Man stellt Draht auf, um die Leute davon abzuhalten, Metall zu klauen. Und dann nehmen die Metalldiebe einfach den Draht mit. Ha."

Sawyer unterdrückte ein weiteres Glucksen.

Ilse widerstand dem Drang, die Augen zu verdrehen. "Dieser Ort ist also schlecht gesichert? Gibt es Kameras?"