Nicht wie sonst (Ein Ilse-Beck-FBI-Thriller – Band 7) E-Book

Ava Strong

• Herausgeber: Lukeman Literary Management
• Kategorie: Krimi
• Serie: Ein Ilse Beck-FBI-Thriller
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 312

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Wenn die Leichen der Opfer eines Serienmörders auf spektakuläre Weise inszeniert werden, wird FBI-Sonderagentin Ilse Beck zu Rate gezogen. Kann sie seine rätselhafte Handschrift entschlüsseln und in seinen Kopf eindringen, bevor er sein nächstes Opfer auswählt? In dieser Bestseller-Krimireihe ist FBI-Sonderagentin Ilse Beck, die in ihrer Kindheit in Deutschland ein Trauma erlitten hat, in die USA ausgewandert, um eine angesehene Psychologin zu werden. Sie hat sich auf Posttraumatische Belastungsstörungen spezialisiert und gilt weltweit als führende Expertin für die einzigartigen Traumata von Überlebenden von Serienmördern. Durch das Studium der Psychologie der Überlebenden hat Ilse ein einzigartiges und unübertroffenes Fachwissen über die wahre Psyche von Serienmördern erworben. Nie hätte Ilse jedoch damit gerechnet, selbst FBI-Agentin zu werden. Dieser Mörder ist noch verstörender, als Ilse es sich je hätte ausmalen können. Es liegt nun an ihr, seinen Plan zu durchschauen – und das Warum zu ergründen. Wird sie in diesem Katz-und-Maus-Spiel die Oberhand behalten oder geradewegs in die Falle des Mörders tappen? Die Bestseller-Reihe ILSE BECK ist ein düsterer und packender Krimi, ein atemloser Pageturner, ein fesselnder Mystery- und Spannungsroman. Ein mitreißender und verblüffender Psychothriller, gespickt mit überraschenden Wendungen und atemberaubenden Geheimnissen. Sie werden sich in eine brillante neue weibliche Protagonistin verlieben, während Sie bis tief in die Nacht gefesselt bleiben. NICHT WIE SONST (Ein Ilse Beck FBI-Thriller) ist das siebte Buch in einer neuen Serie der Bestsellerautorin für Mystery und Spannung Ava Strong. Weitere Bücher der Reihe erscheinen in Kürze.

Leseprobe

NICHT WIE SONST

EIN ILSE-BECK-FBI-THRILLER – BAND 7

Ava Strong

Ava Strong ist eine Bestsellerautorin, die mehrere Krimiserien verfasst hat. Dazu gehören die sechsteilige REMI LAURENT-Reihe, die siebenteilige ILSE BECK-Reihe, die sechsteilige psychologische Thriller-Serie STELLA FALL und die dreiteilige FBI-Thriller-Serie DAKOTA STEELE. Alle Reihen sind noch nicht abgeschlossen.

Als leidenschaftliche Leserin und lebenslange Liebhaberin von Krimis und Thrillern freut sich Ava über Ihre Zuschriften. Besuchen Sie www.avastrongauthor.com, um mehr zu erfahren und in Kontakt zu bleiben.

Copyright © 2022 Ava Strong. Alle Rechte vorbehalten. Kein Teil dieser Veröffentlichung darf ohne vorherige schriftliche Genehmigung der Autorin in irgendeiner Form oder mit irgendwelchen Mitteln reproduziert, verbreitet oder übertragen werden, es sei denn, dies ist nach dem US-amerikanischen Urheberrechtsgesetz von 1976 zulässig. Dieses E-Book ist ausschließlich für den persönlichen Gebrauch lizenziert und darf nicht weiterverkauft oder an Dritte weitergegeben werden. Wenn Sie dieses Buch mit jemandem teilen möchten, erwerben Sie bitte für jeden Empfänger ein eigenes Exemplar. Falls Sie dieses Buch lesen, ohne es gekauft zu haben oder wenn es nicht für Ihren alleinigen Gebrauch bestimmt war, geben Sie es bitte zurück und kaufen Sie Ihr eigenes Exemplar. Vielen Dank, dass Sie die harte Arbeit der Autorin respektieren.

Dies ist ein fiktionales Werk. Namen, Charaktere, Unternehmen, Organisationen, Orte, Ereignisse und Vorfälle sind entweder Produkte der Fantasie der Autorin oder werden fiktiv verwendet. Jegliche Ähnlichkeit mit tatsächlichen Personen, lebend oder tot, Ereignissen oder Orten ist rein zufällig.

PROLOG

KAPITEL EINS

KAPITEL ZWEI

KAPITEL DREI

KAPITEL VIER

KAPITEL FÜNF

KAPITEL SECHS

KAPITEL SIEBEN

KAPITEL ACHT

KAPITEL NEUN

KAPITEL ZEHN

KAPITEL ELF

KAPITEL ZWÖLF

KAPITEL DREIZEHN

KAPITEL VIERZEHN

KAPITEL FÜNFZEHN

KAPITEL SECHZEHN

KAPITEL SIEBZEHN

KAPITEL ACHTZEHN

KAPITEL NEUNZEHN

KAPITEL ZWANZIG

KAPITEL EINUNDZWANZIG

KAPITEL ZWEIUNDZWANZIG

KAPITEL DREIUNDZWANZIG

KAPITEL VIERUNDZWANZIG

KAPITEL FÜNFUNDZWANZIG

KAPITEL SECHSUNDZWANZIG

KAPITEL SIEBENUNDZWANZIG

KAPITEL ACHTUNDZWANZIG

KAPITEL NEUNUNDZWANZIG

KAPITEL DREIßIG

KAPITEL EINUNDDREIßIG

KAPITEL ZWEIUNDDREIßIG

KAPITEL DREIUNDDREIßIG

KAPITEL VIERUNDDREIßIG

PROLOG

Erins Augen flackerten, als sie versuchte, sich zu orientieren. Das grelle Sonnenlicht stach wie Nadeln in ihre Pupillen, während dunkle Flecken aus ihrem Blickfeld verschwanden. Ihre Augenlider fühlten sich bleischwer an.

Sie wollte sich aufrichten, doch ihre Arme gehorchten ihr nicht.

Eine lähmende Panik kroch in ihr hoch. Sie versuchte, sich zu bewegen, mit den Beinen zu strampeln, aber auch diese versagten ihren Dienst.

Die Panik steigerte sich zu blankem Entsetzen.

Wo war sie? Warum konnte sie kaum die Augen öffnen?

Da vernahm sie ein leises Surren von Rädern. Sie konnte sich zwar nicht bewegen, aber sie spürte, wie ihr Körper im Rhythmus des Geräusches schwankte.

Endlich gelang es ihr, die Augen ganz zu öffnen.

Sie neigte den Kopf und blickte auf ihre Beine hinab. Dahinter entdeckte sie einen sorgfältig gepflasterten Weg - rote, blaue und graue Ziegel, die in symmetrischen Mustern angeordnet waren.

Sie beobachtete, wie sich ihre Beine bewegten und schwankten, gelenkt durch die Bewegung des ...

Rollstuhls? Sie saß in einem Rollstuhl.

Das Entsetzen jagte ihr einen eiskalten Schauer über den Rücken. Die Angst drohte, ihr die Kehle zuzuschnüren. Sie versuchte zu sprechen, zu protestieren, aber ihre Lippen gehorchten ihr kaum. Es fühlte sich an, als hätte jemand Watte in ihren ausgetrockneten Mund gestopft. Sie schluckte mühsam. Dann bemerkte sie, dass jemand hinter ihr stand. Sie hörte ihn pfeifen, eine fröhliche Melodie. Er schob sie weiter und lenkte den Rollstuhl den gepflasterten Weg entlang.

Von rechts hörte sie jemanden “Guten Morgen!” rufen.

Das leise Pfeifen ging weiter, was darauf hindeutete, dass derjenige, der sie vorwärts schob, den Gruß nicht erwiderte.

Sie nahm den schwachen Duft von Kaffee wahr. Den Geruch von frisch gebackenem Gebäck. Das Sonnenlicht und die beiläufige Begrüßung deuteten darauf hin, dass es Tag war. Warum konnte sie sich dann nicht an die vergangene Nacht erinnern?

Erneut versuchte sie, sich zu bewegen. Doch es war, als hätten sich ihre Muskeln von ihrem Gehirn abgekoppelt.

War sie verletzt worden? Befand sie sich in einem Krankenhaus?

Die Stimme hinter ihr pfiff immer noch. Ab und zu sah sie aus den Augenwinkeln, wie Gestalten an ihr vorbeihasteten. Dann erkannte sie den Ort: ein Einkaufszentrum unter freiem Himmel, in dem sie selbst oft gewesen war.

Warum war sie hier? Warum konnte sie sich nicht bewegen?

Sie versuchte zu schreien, aber ihre Lippen zuckten nicht einmal.

Jetzt bemerkte sie, dass sie eine Steigung hinaufgeschoben wurde.

Das Kopfsteinpflaster wich grauem Asphalt. Sie befand sich nun auf einem mehrstöckigen Parkplatz. Wie oft war sie selbst schon an dieser Stelle vorbeigekommen? Im Sommer kam sie oft hierher, um in dem kleinen Café an der Ecke einen Orangen-Mango-Smoothie zu trinken.

Als sie in das Parkhaus einfuhren, lief es ihr noch kälter den Rücken hinunter. Doch sie konnte nichts dagegen tun. Der Geruch von Kaffee und Gebäck wurde durch den von Benzin und Gummi ersetzt.

Der Mann hinter ihr schob sie weiter vorwärts. Sie drehten sich einmal, zweimal und steuerten auf die Spitze des Gebäudes zu.

Warum sprach er nicht? Warum sagte er kein Wort?

Sie brauchte Hilfe. Sie musste schreien. Irgendetwas stimmte nicht. Sie war nicht in einem Krankenhaus. Sie konnte sich kaum noch an die vergangene Nacht erinnern, aber langsam kehrte die Erinnerung zurück. Sie war in ihrem Bett gewesen; alles war in Ordnung gewesen.

Und dann das Geräusch von zerbrechendem Glas.

Jemand war in ihr Haus eingebrochen. Und jetzt war sie hier.

Die Panik loderte auf.

Das Pfeifen hinter ihr verstummte. Die Räder surrten weiter. Ihr Haar fiel ihr ins Gesicht, als sie durch die ruckartige Bewegung nach vorne kippte.

Graues Haar. Silberner Pony.

Fassungslos starrte sie vor sich hin. Sie hatte kein silbernes Haar - ihr Haar war blond.

Spielten ihr die Augen einen Streich?

Plötzlich hörte sie zwei Klickgeräusche. Der Mann hinter ihr verstellte etwas an ihrem Rollstuhl. Sie spürte, wie sich der Sitz langsam nach vorne neigte, und wäre fast herausgerutscht.

Sie konnte den Wind spüren, die Brise und das Sonnenlicht auf ihrer Haut. Der Schweiß auf ihrer Stirn kribbelte. Der Geruch des Parkplatzes und des Einkaufszentrums verflüchtigte sich. Und nun starrte sie entsetzt darauf, wie ihr Rollstuhl langsam an den Rand des Parkdecks geschoben wurde. Sie waren drei Stockwerke hoch. Dort war eine Öffnung für einen Anbau - eine geplante Erweiterung. Das Absperrband wurde zur Seite geschoben. Ein kleiner, orangefarbener Verkehrskegel kippte um. Der Mann hinter ihr schob sie auf den Rand des Daches zu. Schneller und schneller. Sie nahmen an Geschwindigkeit zu. Die Räder drehten sich.

KAPITEL EINS

Ilses Unbehagen erreichte einen neuen Höhepunkt. Unruhig rutschte sie vor ihrem urzeitlichen Computer hin und her und starrte auf den Bildschirm, während die träge Verbindung ihres ebenso lahmen Prozessors endlich die Webseite lud.

Wie oft hatte Sawyer sie schon gedrängt, sich einen neuen Laptop zuzulegen? Aus Prinzip hatte sie sich geweigert. Nun erntete sie die Früchte ihrer Sturheit.

Ilse beugte sich vor und las den Text auf dem Bildschirm. Hinter ihr drang der zarte Duft von Zimt aus dem Holzofen. Eine neue Ladung Müsli. Selbstgemacht. Etwas, das sie seit ihrem Umzug vom Haus am See nicht mehr getan hatte. Aber sie war entschlossen, zu den Dingen zurückzukehren, die ihr Freude bereiteten. Dinge, die ihr Leben einzigartig machten.

Weil sie es einfach satt hatte, sich von ihrem Vater die Laune verderben zu lassen.

Doch selbst der sanfte Duft des Zimtmüslis und das leise Ticken der analogen Uhr über ihrem Herd konnten das aufkeimende Gefühl der Frustration nicht dämpfen, als sie den Bericht auf ihrem Bildschirm las.

Er hatte nichts unternommen.

„Was treibst du da?”, murmelte sie vor sich hin. Ihre Finger strichen über ihre Wange und schoben dabei einige Haarsträhnen über ihr verletztes Ohr. Das Ohr war ein Geschenk ihres Vaters gewesen. Zusammen mit jahrelangem Trauma.

Und jetzt, nach fast zwanzig Jahren, war Gerald Mueller aus dem Gefängnis entlassen worden.

Er war auf Bewährung und lebte nun in einem kleinen, einstöckigen Haus, das er mit Geld gemietet hatte, das er eigentlich nicht besitzen sollte. Das war nicht der Teil, der Ilse überraschte. Sie wusste, dass ihr Vater Verbindungen nach draußen hatte. Was sie am meisten beunruhigte, war, dass er einfach nur dazusitzen schien. Wartete. Fernsehen schaute. Essen bestellte, das er online orderte.

Warum unternahm er nichts? Wo war seine weibliche Komplizin?

Ilses Frustration war mit Händen zu greifen.

Gerald Mueller, der Mann, der ihr so viel ihrer Unschuld geraubt hatte, tat so, als wäre er kein sadistischer Mörder.

Obwohl Ilse die Idee nicht gefiel, ihre FBI-Zulassung für einen persönlichen Fall zu nutzen, hatte sie ein paar Fäden gezogen. Das BKA war bereit gewesen, ihr Informationen über ihren Vater zu geben, im Austausch für ein Interview über ihn. Es gab nicht viel, was sie ihnen erzählen konnte, das sie nicht schon wussten.

Einige der persönlicheren Dinge, die ihre Familie betrafen, hatte sie für sich behalten.

„Wo ist sie?”, murmelte Ilse. „Komm schon”, fauchte sie und schlug mit der Hand auf den Tisch.

Die Webseite war eingefroren und lud nicht weiter.

Mit einem genervten Seufzer wackelte sie an einigen Kabeln hinter ihrem Schreibtisch herum.

Sie spürte, wie ihr die Galle hochkam. Sie zwang sich zur Ruhe und atmete langsam ein. Sie schloss die Augen und wandte einen der Atemtricks an, die sie ihren Klienten so oft beibrachte.

Ein und aus. Eine Pause.

Sie atmete den zarten Zimtduft ein. Die Dinge in ihrem Leben wurden besser. Sie konnte es sich nicht leisten, anders zu denken. Ihr Vater stand unter Beobachtung. Derjenige, der ihr monatelang diese höhnischen Postkarten geschickt hatte, hatte endlich aufgehört.

Sie hatte weder eine weitere Postkarte noch ein anderes Mitbringsel in ihrer Post gesehen. Es gab keinen Grund, sich von ihrer Angst übermannen zu lassen.

Die analoge Uhr, der Desktop-Computer, der so alt war wie mancher Teenager, und ihr Holzofen zeugten von ihrer Abneigung gegen alles Technische. Aber der Fortschritt der Gesellschaft bedeutete für Ilse, dass sie früher oder später eine schwierige Entscheidung treffen musste. Viele ihrer Klienten begannen, Online-Treffen zu bevorzugen. Es lag ihr zu sehr am Herzen, den Hinterbliebenen von Männern wie ihrem Vater zu helfen, als dass sie nicht zumindest in Erwägung gezogen hätte, ihre Ausrüstung zu modernisieren.

„Eins nach dem anderen”, sagte sie laut. Ilse hatte für nächste Woche ein Ticket nach Deutschland. Aber fünf Tage waren eine lange Wartezeit. Vor allem, weil die Berichte des BKA nichts ergaben. Was führte ihr Vater im Schilde? Hatte er etwas vor? Wollte er sie mit seiner Untätigkeit nur verhöhnen?

Es fühlte sich nicht richtig an, dass er frei herumlaufen durfte. Ilse hatte es allerdings nicht geschafft, seine Bewährung zu verhindern.

Sie hatte sich um etwas Wichtigeres kümmern müssen.

Ihre Gedanken wanderten zu dem Agenten Tom Sawyer. In ihrer Vorstellung sah sie seine sturen, grünen Augen. Der Duft von Sandelholz-Aftershave und Sägemehl. Seine Flanellhemden, seine Baseballkappe. Sein sandfarbenes Haar und seine schlanke Statur.

Jetzt aber mischten sich andere Erinnerungen in das Bild. Sawyer, wie er weinte. Seine Wut.

Er war genau die Art von Mensch, dem sie in ihrer Beratung half. Aber vor ein paar Tagen hatte er keine Beratung gebraucht. Er hatte eine Retterin gebraucht. Sie hatte ihn vor sich selbst gerettet.

Sie schauderte, als sie sich an den blanken Abscheu in seinem Blick erinnerte. Tom Sawyer war in ein Bundesgefängnis gegangen mit der Absicht, den Mann zu ermorden, der seine Schwester getötet hatte. Ilse war gerade noch rechtzeitig dort angekommen. Sie verspürte eine seltsame Mischung von Gefühlen, wenn sie an Sawyer dachte ... Sie runzelte die Stirn und versuchte, ein aufkeimendes Gefühl von ... Sympathie zu unterdrücken? Zuneigung? Sie wollte ihn anrufen ... in gewisser Weise war sie fast froh, dass sie einen Vorwand hatte, um mit ihm zu sprechen ...

Sie zögerte, biss sich auf die Lippe und dachte über diese seltsame Vorstellung nach ...

Ilses Handy klingelte plötzlich. Ein lautloses Klingeln. Sie misstraute schlauen Telefonen. Unbehagen überkam sie, als sie sich eine Haarsträhne hinters Ohr strich, begleitet von einem Hauch Angst, der oft mit dem Nörgeln jeglicher Technik einherging.

Als sie jedoch einen Blick auf die Nummer warf, wurde ihr klar, dass ausgerechnet der Teufel, an den sie gerade gedacht hatte, versuchte, sie zu erreichen.

Merkwürdig. In den letzten Tagen hatte sie ein paar Mal versucht, ihn anzurufen. Gelegentlich hatte er abgenommen, aber nur kurz. Es war ihm peinlich. Das konnte sie spüren. Sie wollte ihn nicht bedrängen, aber sie wollte auch nicht, dass er sein Leben wegwarf. Also hatte sie nicht lockergelassen, und nun rief er sie an.

Sie nahm ab und spürte einen Anflug von Besorgnis.

„Tom?”, fragte sie und bemühte sich um einen heiteren Tonfall.

Sie war sich nicht sicher, welche Gefühle man jemandem entgegenbringen sollte, der beinahe einen Mann ermordet hätte. Nicht, dass Ilse glaubte, das mache sie zu etwas Besserem. Wie oft hatte sie schon daran gedacht, ihren eigenen Vater umzubringen? Sie erschauderte bei dem Gedanken. Einer dieser finsteren Gedanken, die niemals das Licht der Welt erblicken sollten ...

„Doc?”

„Ja, ich bin's. Alles in Ordnung?”

„Gut”, erwiderte Sawyer.

Ilse hoffte, dass sie Sawyer eines Tages ein paar Worte beibringen könnte, die mehr als eine Silbe umfassten. „Wie kann ich dir helfen? Soll ich vorbeikommen?” Ilse ertappte sich dabei. Sie klang zu eifrig. Zu aufdringlich. Sie wollte Sawyer nicht verscheuchen.

„Ja, komm am besten gleich her”, sagte er.

Sie spannte sich an und verspürte einen Schub der Erregung. Aufregung, weil er endlich ihr Hilfsangebot annahm. Mehr nicht. Sie war immer aufgeregt, wenn einer ihrer Klienten sie um Hilfe bat. Nicht, dass Sawyer ein Klient war. Er war ein Freund. Nur ein Freund. Ja, natürlich.

Und obwohl niemand ihre Gedanken hören konnte, spürte Ilse, wie ihre Wangen zu glühen begannen.

„Ich bin im Büro”, sagte Sawyer. „Wir haben einen Fall. Wir sehen uns in ein paar Minuten.” Der wortkarge Agent legte auf.

Ilse starrte das Telefon an und runzelte die Stirn.

Kein Wort darüber, was in diesem Gefängnis geschehen war. Nicht, dass sie das erwartet hätte, vor allem nicht bei einem Telefonanruf. Es war seltsam, so zu tun, als ob alles normal wäre. Andererseits, war es das nicht? Niemand hatte gewusst, was Sawyer vorhatte. Ilse war rechtzeitig da gewesen, um ihn aufzuhalten. So wie es sich anhörte, hatte er nicht vor, in nächster Zeit einen weiteren Versuch zu starten.

Es blieb ihr wohl nichts anderes übrig, als zum Alltag zurückzukehren. Mit einem leisen Seufzer und einem Klaps auf die Seite ihres Computers erhob sich Ilse. Ein Fall würde ihr helfen, sich zu konzentrieren. Noch fünf Tage, bis sie nach Deutschland flog. Ein Fall würde ihr die Ablenkung geben, die sie brauchte, um so lange durchzuhalten.

KAPITEL ZWEI

Sawyer saß in seinem Wagen auf dem Parkplatz und starrte durch die Windschutzscheibe. Dass er dabei das Lenkrad umklammerte, war reiner Zufall.

Gefühle.

Er schnaubte verächtlich.

Männer sollten so etwas doch nicht haben, oder? Wut. Das war seine einzige Emotion. Oder war es zumindest gewesen. Aber dieses spezielle Gefühl hatte ihn nicht weitergebracht.

Sie hatte gesehen, wie er ein Bundesgefängnis betrat, mit der Absicht, ein Leben zu nehmen.

Zwei Leben. Seines eingeschlossen.

Doch dann war Dr. Beck aufgetaucht. Er schuldete ihr etwas. So viel stand fest. Jetzt, im Licht des Tages, wurde ihm klar, dass sein Vorhaben vielleicht nicht der klügste Schachzug gewesen wäre. Aber er war immer noch wütend. Stinksauer.

Seine Schwester war tot, und der Mann, der sie entführt hatte, lebte noch.

Ilse hatte ihm angeboten, mit ihm zu reden. Eine Therapie würde er nie machen. Auf keinen Fall. Aber reden? Reden war gar nicht so schlimm. Vor allem, wenn er den Großteil davon nicht selbst erledigen musste.

Er drückte noch einmal fest aufs Lenkrad, dann stieg er aus und marschierte in die Zentrale.

Die Außenstelle in Seattle fühlte sich jetzt anders an. Als er sich unter den Kameras hindurch, durch die Metalldetektoren und an den zahlreichen Sicherheitsleuten vorbeibewegte, spürte er ein Kribbeln im Rücken.

Es dauerte einen Moment, bis er das Gefühl einordnen konnte.

Angst.

Sawyer war kein ängstlicher Mensch. Er runzelte die Stirn und rollte mit den Schultern.

„Tom?”

Er erstarrte und blickte zurück zu einem der Beamten an der Tür. Der Polizist rückte sein Holster zurecht. Er winkte und deutete auf das Förderband neben dem Röntgengerät. „Schlüssel”, sagte er fröhlich.

Sawyer neigte den Kopf und tippte an den Schirm seiner Baseballkappe. Er schnappte sich die Schlüssel und murmelte: “Danke, Jim. Man sieht sich.”

Dann passierte er den Kontrollpunkt. Niemand hielt ihn auf. Niemand sagte etwas. Und doch blieb die Angst.

Er hatte so viel Zeit auf der einen Seite des Gesetzes verbracht, dass selbst der Blick auf die andere Seite Neuland war.

Er fragte sich, ob Rawley davon wusste. Agent Rawley schien sich immer in Sawyers Angelegenheiten einzumischen.

Aber in den letzten Tagen, seit seinem Zusammenbruch auf dem Parkplatz vor dem Bundesgefängnis ...

Nichts.

Keine Untersuchung der internen Abteilung. Keine Anrufe oder Besuche des leitenden Beamten. Als wäre nichts passiert.

Sawyer nahm die Treppe. Er schlenderte durch einen Bürotrakt, in dem mehrere Kabinen durch graue Trennwände abgeteilt waren. Im hinteren Teil des großen Konferenzbereichs befand sich ein zweites Büro. Die Tür stand offen. Er entdeckte Ilse, die bereits dort wartete. Er hatte gesehen, wie sie vor ihm das Gebäude betreten hatte, aber damals hatte er nicht mit ihr reden wollen.

Und jetzt fühlte er sich ähnlich unschlüssig. Zögernd näherte er sich der Tür und fragte sich, ob dies nicht doch eine Falle war.

Der leitende Agent Rawley starrte Sawyer durch die Glasscheibe an. Der Mann saß kerzengerade hinter seinem Stehpult. Ein Gymnastikball, ein hellblaues Ding, stand neben einem raumhohen Fenster.

Agent Rawley war ein ziemlicher Gesundheitsfanatiker.

Eine harte Nuss. Aber das bedeutete nicht, dass Sawyer es nicht versucht hatte. Einmal sogar wortwörtlich. Er hatte dem Vorgesetzten eine verpasst.

Der Mann hatte bei mehr als einer Gelegenheit versucht, sich in Sawyers Angelegenheiten einzumischen. Damals, vor seiner Suspendierung, hatte Sawyer nicht die Absicht gehabt, seinen Vorgesetzten zu schlagen. Aber die Dinge hatten sich aufgestaut. Bis zum heutigen Tag konnte er sich nicht genau an den Tropfen erinnern, der das Fass zum Überlaufen gebracht hatte. Aber eine Erinnerung stach heraus. Rawley, der sich über Sawyers Schwester ausließ. Als er jetzt das Büro des leitenden Agenten betrat, schaute er zwischen Beck und Rawley hin und her und runzelte die Stirn.

„Entschuldigung für die Verspätung”, sagte er.

Rawley antwortete knapp, mit eisigem Blick: “Beck sagt, du hast auf dem Parkplatz rumgesessen.”

Ilse zuckte zusammen. „Ich sagte, ich dachte, ich hätte dich in deinem Auto gesehen.”

Sawyer zuckte nur mit den Schultern. „Morgenmeditation.”

Der leitende Agent Rawley bewegte sich unbehaglich hinter seinem Schreibtisch. Er trug einen anderen Anzug als sonst. Eher blau und in Nadelstreifen. Nicht gerade ein Agentenanzug. Eher wie der eines Bankers. Auch er trat hinter seinem Stehpult von einem Fuß auf den anderen. Eine nervöse Energie.

Sawyer spürte, wie seine Anspannung zurückkehrte.

Rawleys Haare waren akkurat frisiert. Der gut aussehende Mann mittleren Alters war der Inbegriff von Sauberkeit und Ordnung.

Aber heute steckte besondere Mühe dahinter. Selbst auf der anderen Seite des Raumes, als er sich vorsichtig näherte, glaubte Sawyer, Aftershave zu riechen.

„Gehst du zum Abschlussball?” fragte Sawyer spöttisch.

Ilse zuckte zusammen. Rawley runzelte nur die Stirn. „Ich würde es begrüßen, wenn du in Zukunft pünktlich zu unseren Besprechungen erscheinen würdest.”

Sawyer zuckte mit den Schultern. Rawley verhielt sich merkwürdig. Wusste er Bescheid? Hatte Dr. Beck ihm erzählt, was vorgefallen war?

Er warf einen flüchtigen Blick zu seiner Partnerin hinüber. Aber nein, so war sie nicht.

Also wartete er angespannt und bemühte sich, jegliche Anzeichen von Unbehagen zu verbergen.

„Vor drei Tagen”, begann Rawley bedächtig, und Sawyers Puls schoss in die Höhe, „erhielt ich einen äußerst interessanten Anruf”.

Selbst Dr. Beck rutschte jetzt unruhig auf ihrem Stuhl hin und her.

Rawley ließ seinen Blick zwischen Sawyer und Ilse hin und her wandern. Seine Augen richteten sich auf Tom und verengten sich plötzlich. „Und ich fürchte, Agent Sawyer, ich muss Sie etwas fragen.”

Er wusste es. Natürlich wusste er es. Rawley mischte sich ständig in Sawyers Angelegenheiten ein. Warum sollte er es nicht wissen? Würde Tom im Knast landen? Er würde mit Sicherheit gefeuert werden. Er würde seine Dienstmarke verlieren.

Er fühlte sich wie eine in die Enge getriebene Straßenkatze, die verzweifelt fauchend und kratzend versuchte, zu entkommen.

Doch nach außen hin blieb sein Gesichtsausdruck eine undurchdringliche Maske.

Er blinzelte nur einmal und starrte seinen Vorgesetzten an.

„Glaubst du, dass du dich benehmen kannst?”, fragte Rawley schlicht.

Sawyer blinzelte. Das war nicht die Frage, mit der er gerechnet hatte. „Ich benehme mich immer”, antwortete er mit ernster Miene. Er sah nicht einmal in Ilses Richtung.

„Ich wünschte, das wäre wahr”, sagte Rawley mit einem langen Seufzer. Er faltete die Hände vor sich auf dem Schreibtisch. „Der Anruf kam aus Quantico. Wie es aussieht, stehe ich zur Beförderung an. Ich erzähle Ihnen das nicht, um anzugeben, sondern um Sie zu warnen.” Wieder fixierte er Sawyer. „Wenn Sie mich diese Beförderung kosten, Tom, durch eine Ihrer Dummheiten, Ausraster, illegalen Verhaftungen, Versuche, eines der Opfer anzubaggern oder-”

„Das ist nie passiert”, fuhr Sawyer dazwischen. „Ich habe nie ein Opfer angebaggert.”

„Das heißt, die anderen Punkte stimmen”, sagte Rawley mit vielsagendem Augenbrauenheben.

Sawyer grinste schief. Da war er in die Falle getappt.

„Ich versuche nicht, dich fertig zu machen, Tom. Ich flehe dich nur an. Tu nichts, was deinem üblichen Verhalten auch nur im Entferntesten ähnelt.”

Ilse blinzelte verwirrt. „Könnten Sie das wiederholen?”

Doch die beiden Männer ignorierten sie. Sie starrten sich über den Schreibtisch hinweg an, ihre Blicke ineinander verhakt. Sawyer war gut zehn Jahre jünger als Rawley. Sein Haar war weniger grau. Seine Gesichtszüge weniger markant. Toms Version von Training bestand darin, einen Mörder durch eine Gasse zu jagen und ihn in den Schmutz zu werfen.

Rawley schüttelte den Kopf. Er griff unter seinen Schreibtisch, zog eine Dose mit Vitaminen hervor und warf sich ein paar rote Gummibärchen in den Mund. Er kaute nervös.

Er schüttelte erneut den Kopf und sagte: “Ich habe lange auf diese Chance hingearbeitet. Am liebsten würde ich den Fall jemand anderem geben. Aber wie wir alle wissen, haben Sie beide die beste Aufklärungsquote. Sie werfen ein besonderes Licht auf die letzten Fälle, die ich beaufsichtigt habe. Deshalb bitte ich Sie beide inständig”, fügte er mit flehender Stimme hinzu, „tun Sie nichts, was mich dazu bringen könnte, Ihre Beauftragung zu bereuen. Dr. Beck, ich vertraue darauf, dass Sie Sawyer im Zaum halten können.”

Tom warf einen Blick auf Ilse. Sie strich sich nervös die Haare vor ihr verletztes Ohr. Das tat sie immer, wenn sie sich unwohl fühlte. Ilse trug oft lange Ärmel und Rollkragenpullover. Auch das war ihm an ihr aufgefallen. Sie trug kein Make-up. Auch kein Parfüm. Gelegentlich, nicht dass er besonders darauf geachtet hätte, nahm er den schwachen Duft von Flieder-Deodorant oder Waschmittel wahr. Dr. Beck legte keinen Wert darauf, Eindruck zu schinden. Sie hielt sich lieber zurück und beobachtete. Das mochte er an ihr. Und dann, nach einer Weile, wenn sie mit dem Beobachten fertig war, fing sie an, Fragen zu stellen.

Dieser Teil gefiel ihm etwas weniger.

Doch jetzt, als Antwort auf Agent Rawley, sagte Ilse vorsichtig: “Sawyer ist der leitende Agent. Ich bin sicher, er wird seine Sache gut machen.”

Rawley seufzte. Sawyer grinste.

Der leitende Beamte winkte ab. „Ich hoffe, Sie haben recht. Also, wir haben bisher zwei Opfer. Beide wurden unter Drogen gesetzt. Zeugen in der Gegend sagen, sie hätten einen Mann gesehen, der sie in Rollstühlen herumgefahren hat. Zuerst dachten sie, der Mann sei eine Art Pfleger oder Betreuer. Beide Opfer waren junge Frauen, aber ihre Haare waren gefärbt, und sie trugen Kleidung, die sie älter aussehen ließ.”

Sawyer starrte auf die Beschreibung. „Du gibst uns jetzt einen stinknormalen Fall, oder was?”

Rawley sagte: “Es ist eine verzwickte Sache. Wir haben keine Wahl. Wir müssen einfach unser Bestes geben.”

„Er betäubt sie also, bevor er sie umbringt?”, fragte Ilse.

Rawley wandte sich ihr zu. Sein Gesichtsausdruck entspannte sich merklich. Die kleine Ader an seiner Schläfe, die beim Anblick von Tom immer wild pulsierte, beruhigte sich.

„Nein, nicht wirklich. Eines der Opfer wurde vom Dach eines Parkhauses gestoßen und kam dabei ums Leben. Sie saß noch im Rollstuhl. Der Sturz war tödlich.”

Ilse zuckte zusammen. „Das ist ja grauenvoll.”

„Das andere Opfer wurde auf ähnliche Weise getötet. Sie wurde von einer Brücke auf einen entgegenkommenden Lastwagen gestoßen.”

Sawyer knurrte: “Haben wir irgendwelche Aufnahmen von dem Dreckskerl?”

Rawley schüttelte den Kopf. „Er meidet Kameras. Und er trägt eine Kapuze. Einige Zeugen haben die Kapuze bemerkt. Ein Zeuge sagte, er hätte den Mann gegrüßt, aber dieser habe nicht geantwortet und nervös gewirkt ... Der Zeuge dachte, der Mann verstecke etwas in seiner Tasche. Das machte ihn misstrauisch und er alarmierte die Polizei. Aber als sie am Tatort eintrafen, war der Mörder längst über alle Berge und das Opfer tot.”

„Wissen wir, welche Substanz er verwendet?”, fragte Sawyer.

„Der Gerichtsmediziner stellt gerade den toxikologischen Bericht fertig. Er sollte bis zum Ende des Tages vorliegen. Übrigens wurden beide Opfer in der Nähe der Stadt Leavenworth getötet. Das ist nur ein paar Stunden von hier entfernt. Kennst du den Ort?”

Ilse zuckte bei dem Namen der Stadt zusammen. Rawley schien es nicht zu bemerken, aber Sawyer warf ihr einen fragenden Blick zu.

Rawley fuhr fort: “Wie gesagt, gebt euer Bestes und fallt nicht negativ auf. Wir müssen uns an die Vorschriften halten. Ist das klar?”

Sawyer murmelte: “Alle Regeln brechen und Zeugen verprügeln, um an Informationen zu kommen. Alles klar.” Er drehte sich um und war schon halb aus der Tür. Ilse seufzte hinter ihm. Rawley machte sich nicht einmal die Mühe, ihm hinterherzurufen.

Als Sawyer durch die Tür trat, hörte er allerdings, wie der leitende Agent Dr. Beck zumurmelte: “Behalten Sie ihn im Auge. Er benimmt sich in letzter Zeit immer mehr wie Sawyer.”

KAPITEL DREI

Ilse stand am Rand der Überführung und blickte auf den Verkehr unter ihr hinab. Eine rote Limousine rauschte vorbei, ein Farbtupfer in der grauen Masse. Dicht dahinter folgte ein Lastwagen, der ungeduldig aufblinkte und gelegentlich hupte. In einem nicht enden wollenden Strom rollten weitere Fahrzeuge vorüber.

„Wir wurden unmittelbar nach dem Vorfall alarmiert”, ertönte eine Stimme hinter ihr. „Ein wahres Chaos. Um ehrlich zu sein, einige von uns kamen damit nicht gut zurecht. Wir mussten die Autobahn sperren. Es war die Hölle.”

Sie wandte sich um und sah, wie ein älterer Polizist sich mit den Fingern übers Gesicht fuhr und erschöpft den Kopf schüttelte. Sawyer stand neben ihm, die Stirn in Falten gelegt, und musterte die Furchen im Gesicht des älteren Beamten.

„Laut meinem Bericht waren Sie der erste am Tatort.”

Der Polizist nickte Tom zu. „Ich habe die Zeugenaussagen aufgenommen. Ein paar Autofahrer hielten an, aber die meisten Pendler fuhren einfach weiter.”

Tom blickte auf sein Handy, vermutlich sah er sich einige der Tatortfotos an. Auf dem Weg hierher hatte Ilse die Bilder ebenfalls durchgesehen. Sie waren alles andere als schön gewesen. Der Gerichtsmediziner arbeitete noch an einem toxikologischen Bericht für dieses erste Opfer. Der zweite Tatort, im Einkaufszentrum am oberen Ende des Parkplatzes, lag auf der anderen Seite von Leavenworth.

Doch Ilse hatte darauf bestanden, mit dem ersten Tatort zu beginnen, und Sawyer hatte sich ihrem Vorschlag nicht widersetzt. Natürlich war Ilse nicht ganz ehrlich gewesen, was ihre Beweggründe anging.

Sie kannte die Stadt Leavenworth gut. Sie war mit den meisten Kleinstädten und Ortschaften im pazifischen Nordwesten vertraut.

Seattle galt manchen als die Hauptstadt der Serienmörder.

In ihrem Beruf hatte sich Ilse daher mit allen Gemeinden vertraut gemacht, die von dieser seltsamen Epidemie der Gewalt betroffen waren. Und Leavenworth, bekannt für seinen Wohlstand, war noch für etwas anderes berühmt.

Bayerische Architektur. Es war bewusst einer malerischen deutschen Kleinstadt nachempfunden. Genau wie die, in deren Nähe sie aufgewachsen war.

Als sie vor Jahren zum ersten Mal durch Leavenworth spaziert war, hatte das Erinnerungen geweckt, die sie lieber verdrängt hätte.

Sie murmelte ihren Gedächtnistrick vor sich hin und rezitierte Einzelheiten über einen Serienmörder, der in der Region sein Unwesen getrieben hatte. Er hatte sechzehn Opfer auf dem Gewissen.

Sie sprach so leise, dass die beiden Männer sie nicht hören konnten.

„Soweit wir das beurteilen können”, sagte der Beamte und deutete zur Seite, „wurde sie von dort gestoßen. Sie ist hier aufgeschlagen”, fügte er hinzu und zeigte auf eine andere Stelle.

Sawyer fragte: “Und was haben die Autofahrer ausgesagt?”

Der Polizist warf einen Blick auf Sawyers Handy. Er rutschte unbehaglich hin und her und hakte seine Daumen in den Gürtel. Eine Taschenlampe streifte seine Fingerknöchel. „Sollte das nicht in Ihrem Bericht stehen?”

„Ich will es von dir hören.”

Der Polizist seufzte. „Sie haben nicht viel gesehen. Sie waren schnell unterwegs. Wie Sie sicher sehen können. Aber ein paar von ihnen meinten, jemanden gesehen zu haben, der die Frau mitnahm. Sie haben sich nichts dabei gedacht. Zumindest nicht sofort.”

„Und haben sie gesagt, wie der Mann aussah?”

Der Beamte schüttelte den Kopf. „In diesem Punkt waren sie sich alle einig. Er trug eine Kapuze. Für sie sah es aus wie eine Krankenschwester, die eine alte Frau im Rollstuhl schob.”

„Sie war in ihren Dreißigern, oder?” warf Ilse ein und blickte hinüber.

Der Beamte nickte ernst. „Sieht aus, als hätte unser Verrückter sie mit einem Pullover und einem Schal ausstaffiert. Hat ihr die Haare gefärbt. Und dann hat er sie auf einen Spaziergang mitgenommen.”

„Und hat sie sich gewehrt, versucht zu fliehen?”

Der Polizist erwiderte: “Die Zeugen haben nichts dergleichen beobachtet.”

„Rawley meinte, sie stand wahrscheinlich unter Drogen”, sagte Sawyer. „Vielleicht wurde sie auch nur bedroht.”

Ilse und der Beamte zuckten beide mit den Schultern.

Ilse warf einen Blick zurück auf den Bericht über das Opfer. Sie fragte: “Was wissen wir über Ms. Perkins?”

„Ich habe heute Morgen mit ihrer Schwester gesprochen. Ein erschütterndes Gespräch.” Der Polizist schluckte, fuhr sich mit der Hand durch sein silbernes Haar und blickte in Richtung der Stelle, an der er unter der Überführung neben der Treppe geparkt hatte.

„Was hat sie gesagt? Irgendwelche Feinde?”

Er schüttelte den Kopf. „Ich schicke Ihnen eine Aufzeichnung des Gesprächs. Sie können es selbst durchgehen. Ich füge ihre Nummer bei, falls Sie sie anrufen möchten. Aber ich glaube nicht, dass sie viel weiß. Sie sagte, niemand würde ihrer Schwester etwas antun wollen. Sie beschrieb Tiffany als lebhaft, ausgelassen, freundlich, offen zu jedem, den sie traf. Gütig. Großzügig. Nicht der Typ Mensch, von dem man erwarten würde, dass er sich Feinde macht. Dieser Mistkerl hatte es aus einem anderen Grund auf sie abgesehen.”

„Sie arbeitete in einem Friseursalon”, sagte Sawyer, hob eine Augenbraue und blickte zu Ilse.

Ilse nickte, das hatte sie auch im Bericht gelesen. „Teures Anwesen”, murmelte sie. „Sie muss eine äußerst zahlungskräftige Kundschaft gehabt haben. Du glaubst doch nicht etwa, dass es ums Geld ging, oder?”

Der Polizist schaltete sich ein. „Wir haben Schmuck bei der Leiche gefunden. Bargeld in ihrer Geldbörse. Das war kein Raubüberfall.”

Er verstummte, und die drei, die auf der Betonkonstruktion standen, lauschten dem leisen Rauschen des Verkehrs unter ihnen.

Ilse war unschlüssig, was sie tun sollte. Ein Teil von ihr wollte selbst mit der Schwester des Opfers sprechen - nicht um den Fall zu lösen, sondern weil sie den Gedanken nicht ertragen konnte, dass jemand so etwas allein durchstehen musste. Besonders wenn man niemanden zum Reden hatte. Ihr Blick streifte Sawyer, zog sich aber schnell wieder zurück. Ihre Finger fuhren über die Betonkonstruktion neben ihr. Ein paar lose Steinchen bröckelten ab und fielen auf den Seitenstreifen der Straße darunter.

Ilse runzelte die Stirn. Was für ein Mörder entführte Frauen aus solchen Gebäuden, um sie zu töten? Er hatte sie betäubt oder zumindest bedroht. Er weidete sich an ihrer Angst. Das war offensichtlich. Er genoss ihre Furcht.

„Wir sollten mit dem Gerichtsmediziner sprechen”, sagte Ilse leise. „Ich will wissen, was er ihnen verabreicht.”

„Falls überhaupt”, entgegnete Sawyer. „Es ist noch nicht bestätigt, dass sie unter Drogen gesetzt wurden.”

Ilse vermutete, Sawyer widerspreche der Theorie nur, weil Rawley sie aufgestellt hatte. Nach allem, was sie gehört hatten, war eine Form der Betäubung am wahrscheinlichsten. Frauen ließen sich nicht einfach von Männern die Haare färben, in Kleider alter Frauen stecken und an öffentlichen Plätzen herumkutschieren, ohne zu versuchen, um Hilfe zu rufen.

Nein, der Mörder hätte sie nicht in die Öffentlichkeit gebracht, wenn er nicht sicher gewesen wäre, dass er sie völlig unter Kontrolle hatte. Nun lag es an ihnen herauszufinden, mit welcher Art von Kontrolle sie es zu tun hatten.

Der Gerichtsmediziner würde ihnen dabei helfen müssen. Für Ilse bestand die beste Möglichkeit, einen Mörder einzugrenzen, darin, herauszufinden, ob er Zugang zu stark kontrollierten Substanzen hatte. Das würde ihnen die halbe Arbeit abnehmen.

Sie setzte sich bereits in Bewegung und wollte die Überführung hinter sich lassen. Die Vorstellung dessen, was sich dort vor zwei Tagen ereignet hatte, reichte aus, um ihr den Magen umzudrehen.

KAPITEL VIER

Ilse warf einen Blick in Richtung Agent Sawyer, der im Schatten des Gerichtsmediziners' Büro verweilte. Er hatte sich bei einer Reihe von Waschbecken unter einer flackernden Glühbirne positioniert. Mit verschränkten Armen lehnte er sich gegen die Metallbecken.

Ilse richtete ihre Aufmerksamkeit wieder auf den Gerichtsmediziner. Ein jüngerer Mann, attraktiv, mit einem markanten Kiefer und den Händen eines Footballspielers.

Sie ertappte sich dabei, wie ihr Blick mehr als einmal zu diesen Händen wanderte. Sie glaubte zu bemerken, dass Sawyer die Stirn runzelte, als er ihren Blick bemerkte.

Sie räusperte sich und sagte: “Könntest du den letzten Teil bitte noch einmal wiederholen?”

Dr. Jordan nickte knapp. Er stand mit verschränkten Armen da, ein Klemmbrett lag auf einer Trage neben ihm. Der Gerichtsmediziner überragte Ilse um einen guten Kopf. Auch größer als Sawyer. Ihr fiel auf, dass Tom sich ausnahmsweise nicht krumm machte.

„Ich fürchte, ich habe keine guten Nachrichten”, sagte Dr. Jordan mit ernster Miene. „Der Täter verwendet eine Mischsubstanz. Es handelt sich um eine abgeschwächte Version des Anästhetikums, das in den meisten Operationssälen zum Einsatz kommt.”

Ilse zuckte zusammen. „Wird dieses Zeug nicht streng kontrolliert?”

„Eigentlich schon, aber es ist in den Staaten relativ weit verbreitet. Es wird auch im Ausland verwendet. Das Problem ist, dass er es irgendwie modifiziert.”

„Wie modifiziert?” rief Sawyer von seinem Platz an der Spüle.

Ilse zupfte an den Ärmeln ihres Pullovers und fröstelte in dem kühlen Raum.

Dr. Jordan hob sein Klemmbrett von der Liege und überflog es noch einmal. „Als ich die Substanz untersuchte, machte ich mir Sorgen. Ich fürchte, der Mörder kann seine Opfer handlungsunfähig machen. Sie können sich weder bewegen noch sprechen, aber alles hören und fühlen.”

Diese Worte hallten im Raum nach, noch kälter als die Umgebungstemperatur.

„Er ist also eine Art Sadist”, wagte Sawyer zu sagen.

Ilse konnte nicht anders, als ihm zuzustimmen.

„Das ist nicht mein Fachgebiet”, erwiderte Dr. Jordan. „Aber ich denke, dafür braucht man keinen Verhaltensexperten.” Er schenkte Ilse ein Lächeln und sah ihr kurz in die Augen.

Ilse wurde unbehaglich zumute. Die Aufmerksamkeit eines attraktiven Mannes war nie verkehrt. Aber sie war noch nie mit einem Mann ausgegangen. Manchmal hatte sie Interesse gehabt, denn einige Leute hielten sie für natürlich hübsch. Andererseits glaubte sie nicht, dass jemand mit ihrer Vergangenheit umgehen könnte. Beschädigte Ware. So hatte sie sich immer gesehen.

Sie wusste, dass dies angesichts ihres eigenen Fachgebiets nicht der gesündeste Ansatz war, aber manchmal gingen Psychiater und Therapeuten mit sich selbst genauso ins Gericht wie mit ihren Klienten.

Ilse war sich bewusst, dass sie sich noch in einem Entwicklungsprozess befand.

„Stimmt es, dass der Mörder ihre Haare gefärbt hat?”, fragte Sawyer und blickte zu den wandfüllenden Kühlfächern auf der anderen Seite des Raumes.

Dr. Jordan sah nicht einmal zu Sawyer. Er lächelte immer noch Ilse an. Er antwortete jedoch: “Haarfärbemittel. Ja. Bei beiden. Es sieht so aus, als hätte der Mörder auch Ms. Perkins' Haare geschnitten. Er machte sie kürzer und kämmte ihr den Pony ins Gesicht. Ich vermute, er wollte verbergen, wie jung sie war. Ich habe Spuren von hastig geschnittenem Haar in ihrem Hemdkragen gefunden.”

Ilse bewegte sich unruhig und vermied es, Dr. Jordan in die Augen zu sehen. Sie blickte zu Sawyer und sagte: “Hat der Polizist das nicht auch über das erste Opfer gesagt? Dass sie in einem Friseursalon gearbeitet hat?”

Sawyer nickte. „Vielleicht hat der Mörder eine Art Obsession mit Haaren. Das sollten wir im Auge behalten.”

Dr. Jordan sagte: “Ich habe noch ein paar interessante Details. Mir ist aufgefallen, dass eine der Frauen Linkshänderin war. Glaubt ihr, das könnte relevant sein?”

Sawyer schüttelte den Kopf. „Du kannst den Rest per SMS schicken. Wir müssen jetzt los.” Tom schob sich an Ilse vorbei und deutete zur Tür.

Sie warf Dr. Jordan einen verlegenen Blick zu, lächelte gezwungen und eilte dann ihrem Partner hinterher, während sie sich nervös durchs Haar fuhr.

Als sie Tom im Flur einholte, sagte sie: “Meinst du, wir sollten uns den Friseursalon genauer ansehen?”

Sawyer zuckte mit den Schultern. „So gut wie jeder andere Ort, um anzufangen. Wenn der Mörder Erfahrung im Haareschneiden hatte, war er vielleicht dort angestellt. Vielleicht begann das Ganze als eine Art Fehde im Schönheitssalon.”