Nicht wie sie dachte (Ein Ilse-Beck-FBI-Thriller – Band 5) E-Book

Ava Strong

• Herausgeber: Lukeman Literary Management
• Kategorie: Krimi
• Serie: Ein Ilse Beck-FBI-Thriller
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 315

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Im Wald werden immer wieder Leichen entdeckt, die wie von einem Serienmörder inszeniert wirken. Doch welche Botschaft versucht er zu übermitteln? Kann die brillante FBI-Agentin Ilse Beck das Rätsel rechtzeitig lösen, bevor er erneut zuschlägt? Oder führt seine Spur sie geradewegs in eine Falle? In dieser Bestseller-Krimiserie ist FBI-Sonderagentin Ilse Beck, die in ihrer Kindheit in Deutschland traumatische Erfahrungen machte, in die USA ausgewandert, um eine angesehene Psychologin zu werden. Sie hat sich auf PTBS spezialisiert und gilt als weltweit führende Expertin für die einzigartigen Traumata von Überlebenden von Serienmördern. Durch ihre Studien der Psychologie der Überlebenden hat Ilse eine unvergleichliche Expertise in der wahren Psychologie von Serienmördern erworben. Nie hätte sie jedoch damit gerechnet, selbst FBI-Agentin zu werden. Dieser Fall, der sich als schwieriger erweist, als sie es sich je hätte vorstellen können, weckt dunkle Erinnerungen aus Ilses eigener Vergangenheit. Doch die Zeit drängt, und ihr bleibt nur wenig Spielraum. Kann Ilse ihre eigenen Dämonen bezwingen und das verwickelte Rätsel lösen, bevor es zu spät ist? Die Bestseller-Reihe ILSE BECK ist ein düsterer und packender Krimi, ein atemberaubender Pageturner, ein fesselnder Mystery- und Suspense-Roman. Ein mitreißender und verblüffender Psychothriller, voller Wendungen und schockierender Geheimnisse, der Sie eine brillante neue Protagonistin lieben lassen wird, während er Sie bis tief in die Nacht in seinen Bann zieht. NICHT WIE SIE DACHTE (Ein Ilse Beck FBI Suspense Thriller) ist der fünfte Band einer neuen Reihe der Bestsellerautorin für Mystery und Spannung Ava Strong. Die Bücher Nr. 6 und Nr. 7 – "NOT LIKE BEFORE" und "NOT LIKE NORMAL" – sind ebenfalls erhältlich.

Leseprobe

NICHT WIE SIE DACHTE

EIN ILSE-BECK-FBI-THRILLER – BAND 5

Ava Strong

Die Erfolgsautorin Ava Strong hat mehrere fesselnde Krimiserien geschaffen, die Leser in ihren Bann ziehen. Zu ihrem Repertoire gehören die sechsteilige REMI LAURENT-Reihe, die siebenbändige ILSE BECK-Serie, die psychologische Thriller-Reihe STELLA FALL mit sechs Bänden und die FBI-Thriller-Serie DAKOTA STEELE, die bisher drei Bücher umfasst. Alle Reihen werden fortgesetzt und versprechen noch viele spannende Lesestunden.

Als leidenschaftliche Leserin und lebenslange Verehrerin von Krimis und Thrillern freut sich Ava über jede Nachricht ihrer Leser. Besuchen Sie www.avastrongauthor.com, um mehr über die Autorin zu erfahren und mit ihr in Kontakt zu bleiben.

Copyright © 2022 Ava Strong. Alle Rechte vorbehalten. Kein Teil dieser Veröffentlichung darf ohne vorherige schriftliche Genehmigung der Autorin in irgendeiner Form oder mit irgendwelchen Mitteln reproduziert, verbreitet, übertragen oder in einem Datenbanksystem gespeichert werden, es sei denn, dies ist nach dem US-amerikanischen Urheberrechtsgesetz von 1976 ausdrücklich erlaubt. Dieses E-Book ist ausschließlich für den persönlichen Gebrauch lizenziert und darf weder weiterverkauft noch an Dritte weitergegeben werden. Möchten Sie dieses Buch mit jemandem teilen, erwerben Sie bitte für jeden Empfänger ein zusätzliches Exemplar. Falls Sie dieses Buch lesen, ohne es gekauft zu haben oder wenn es nicht für Ihren persönlichen Gebrauch erworben wurde, geben Sie es bitte zurück und kaufen Sie Ihr eigenes Exemplar. Vielen Dank, dass Sie die harte Arbeit der Autorin respektieren.

Dies ist ein Werk der Fiktion. Namen, Charaktere, Unternehmen, Organisationen, Orte, Ereignisse und Vorfälle sind entweder der Fantasie der Autorin entsprungen oder werden fiktiv verwendet. Jegliche Ähnlichkeit mit tatsächlichen Personen, lebend oder tot, Ereignissen oder Schauplätzen ist rein zufällig.

KAPITEL EINS

KAPITEL ZWEI

KAPITEL DREI

KAPITEL VIER

KAPITEL FÜNF

KAPITEL SECHS

KAPITEL SIEBEN

KAPITEL ACHT

KAPITEL NEUN

KAPITEL ZEHN

KAPITEL ELF

KAPITEL ZWÖLF

KAPITEL DREIZEHN

KAPITEL VIERZEHN

KAPITEL FÜNFZEHN

KAPITEL SECHZEHN

KAPITEL SIEBZEHN

KAPITEL ACHTZEHN

KAPITEL NEUNZEHN

KAPITEL ZWANZIG

KAPITEL EINUNDZWANZIG

KAPITEL ZWEIUNDZWANZIG

KAPITEL DREIUNDZWANZIG

KAPITEL VIERUNDZWANZIG

KAPITEL FÜNFUNDZWANZIG

KAPITEL SECHSUNDZWANZIG

KAPITEL SIEBENUNDZWANZIG

KAPITEL ACHTUNDZWANZIG

EPILOG

KAPITEL EINS

Adelaide betrachtete ihren nackten Körper im Ganzkörperspiegel und versuchte, nicht die Stirn zu runzeln. Sie drehte sich hin und her, legte den Kopf schief und musterte ihre Figur. Sie zwang sich zu einem Lächeln, bei dem ihre mit Zahnstochern gebleichten Zähne aufblitzten und ihre chirurgisch modellierten Wangen sich hoben.

Ihre Nase kräuselte sich nicht mehr wie früher, wenn sie lächelte. Sie hielt den Ausdruck einen Moment lang und drehte sich erneut im Spiegel. Kleine blaue Lichterketten umrahmten den Spiegel, und die Nadelstiche des Lichts reflektierten auf der Metallstange des Kleiderständers hinter ihr.

Jemand klopfte an die Tür ihres Wohnwagens, ein hohles, blechernes Geräusch. Eine Stimme rief: “Zehn Minuten! Zehn-Minuten-Warnung!”

“Bin gleich fertig!”, rief sie zurück.

Doch Adelaide machte keine Anstalten, sich anzuziehen. Irgendetwas stimmte immer noch nicht ... Sie konnte nicht genau sagen, was. Ihr Arzt hatte die Art und Weise korrigiert, wie sich ihre Nase beim Lächeln kräuselte, aber jetzt ... Sie beugte sich vor, ihr Atem beschlug das Glas, die blauen Lichter spiegelten sich in ihren Augen. Sie konnte gerade noch die Narben unter ihren Brüsten erkennen, als sie sich vorbeugte - obwohl sie mehrere Laserbehandlungen hinter sich hatte, um die Spuren der Schönheitsoperationen zu beseitigen.

Man hatte an ihren Augen gearbeitet, an ihrer Nase - zweimal -, an ihren Wangen ... Das war nur der Anfang. Als Adelaide dastand und sich selbst untersuchte, sah sie nicht dasselbe wie die anderen.

Dafür waren ihre Erinnerungen zu lebendig.

Sie streckte einen Finger aus und fuhr damit sanft am Spiegel entlang, um keine Schlieren zu hinterlassen. Das Glas fühlte sich kühl auf ihrer Haut an. Ihr Haar war noch etwas feucht von der Dusche. Ihr Handtuch lag in einer Pfütze neben der Wohnwagentür. Das Fenster hinter dem Kleiderständer war offen und zerbrochen. Es machte ihr nichts aus, wenn jemand hineinschaute und sie sah.

Es gefiel ihr sogar recht gut.

Wie viele Jahre war sie die kleine, dicke, hässliche Addy gewesen ... Gott sei Dank stammte ihre Familie aus reichem Hause. Mit vierzehn hatte sie ihre erste Schönheitsoperation. Langsam, aber sicher war sie mit der Zeit unter dem Skalpell eines Chirurgen zu einer echten Schönheit geworden.

Und wenn sie sie anstarrten?

Durch das Fenster konnte sie die Stimme von vorhin hören, die in der Nähe rief. „Zehn Minuten, alle! Kameras, seid ihr bereit?”

Sie lächelte jetzt, das erste echte Lächeln seit langem.

Kameras. Als Kind hätte sie nie gedacht, dass sie eines Tages beruflich vor der Kamera stehen würde. Vom kleinen, pummeligen und hässlichen Mädchen zum Fotomodell. Es war erst ihr zweites Fotoshooting, aber die Aufträge reihten sich jetzt aneinander. Ihre Träume wurden endlich wahr.

Sie starrte in den Spiegel, lächelte strahlend und tat ihr Bestes, um die vielen, vielen Makel nicht zu sehen, die es noch zu beseitigen galt.

Na ja ... Ein Schritt nach dem anderen, dachte sie.

Sie wandte sich vom Spiegel ab und ging zum Kleiderständer, um nach dem Kleid zu greifen, das der Regisseur für das heutige Shooting ausgewählt hatte. Ziemlich knapp, mit mehr Rüschen und Spitze als Stoff. Aber sie hatte für ihren Körper gearbeitet - die Art von Körper, die andere Frauen vor Neid erblassen ließ und Männer vor Lust.

Es machte ihr nichts aus, ihn gelegentlich zur Schau zu stellen.

Sie hörte ein leises Klopfen am Fenster hinter sich und runzelte die Stirn, ohne sich umzudrehen. „Ich sagte doch, ich komme!”, rief sie.

Dann hörte sie, wie das Fenster aufgeschoben wurde. Sie versteifte sich und stand nackt und entblößt vor dem Spiegel. Sie blickte in ihr Spiegelbild und ihre Augen wurden plötzlich tellergroß.

Ein Mann mit einer Skimaske kletterte durch ihr Fenster. Sein Kopf tauchte unter der Fensterbank auf, eine Hand stützte sich gegen das billige Holz, um es hochzuhalten. Seine Beine spreizten bereits die Trennwand, und der Kerl war schon halb im Zimmer.

Einen Moment lang traute Adelaide ihren Augen nicht. Sie starrte den Eindringling einfach nur an, mit offenem Mund und einer Gänsehaut, die sich auf ihrer nackten Haut ausbreitete.

Dann begann sie zu schreien. Gleichzeitig drehte sie sich auf dem Absatz um und sprintete zur Tür ihres Wohnwagens.

Aber der Mann war schneller. Er stürzte sich auf den Kleiderständer, so dass Jacken und ein paar Gucci-Taschen durch die Gegend flogen. Er packte sie um die Taille und warf sie mit einem schmerzhaften Aufprall zu Boden.

Sie keuchte und versuchte, Luft zu holen, um erneut zu schreien, aber seine Hand, die mit dickem Leder umwickelt war, griff nach ihren Lippen und hielt ihr den Mund zu. Sie versuchte erneut zu schreien, strampelte und bockte mit den Hüften, aber er rammte seine Finger in ihre Wange und jagte eine Welle des Schmerzes über ihr Gesicht.

Sein schwerer Körper erdrückte sie und drückte sie zu Boden.

Sie versuchte zu schreien, zu sprechen, auf die Finger in ihrem Mund zu beißen, aber er war zu stark. Er hielt sie einen Moment lang fest, keuchend auf ihr liegend, die Knie zu beiden Seiten auf den Boden gepresst, wo er auf ihrem Bauch saß und sie niederhielt.

Mit ihren freien Händen schlug und kratzte sie auf die Brust des Mannes ein, aber er ignorierte die Schläge, als wären sie nichts weiter als ein laues Lüftchen.

Seine Brust hob sich in einem leisen Seufzer und er atmete zur Decke aus, als würde er ein stilles Gebet sprechen. Dann neigte sich seine Skimaske, sein Kopf mit ihr, und seine Augen blitzten aus den Löchern im Stoff, als er sie anstarrte.

Er hielt einen behandschuhten Finger an seine Lippen, während seine andere Hand immer noch ihre Wangen umfasste.

Sie versuchte erneut, ihn zu beißen, und dieses Mal gelang es ihr. Er keuchte auf und zog seine Hand schmerzerfüllt zurück. Ein erstickter Schrei entfuhr ihr, wurde jedoch abrupt unterbrochen, als er ihr Gesicht wieder mit einer Hand bedeckte.

Er beugte sich nun vor, verlagerte sein Gewicht und ließ seine freie Hand zu seiner Hüfte gleiten.

Ihr Magen verkrampfte sich, eine Welle des Entsetzens überkam sie. Doch ihr Grauen steigerte sich noch, als sie sah, wie er etwas Langes und Scharfes aus seinem Gürtel zog.

Ein Messer. Eine bösartige, gekrümmte Klinge, wie aus einem Horrorfilm entsprungen.

Er tippte mit dem Messer gegen ihre Nase, das kalte Metall ließ ihre Haut erschaudern.

“Kein Mucks mehr”, raunte er mit heiserer Stimme. „Verstanden?”

Sie schluckte und nickte hastig.

Er zog seine Hand zurück, und sie verharrte regungslos, den Blick starr auf ihn gerichtet. Kannte sie ihn? Nein, nein, sie hatte ihn noch nie zuvor gesehen. Es sei denn ... Panik wallte in ihr auf, und sie stieß einen gellenden Schrei aus. „Hilfe!”, kreischte sie.

Er schlug ihr erneut die Hand vor den Mund. Seine Augen funkelten zornig hinter der Maske. „Du hast es versprochen”, knurrte er.

Dann blitzte das Messer herab. Sie spürte einen stechenden, reißenden Schmerz in ihrer Brust. Ihre Augen weiteten sich; dieses Mal nahm er die Hand von ihrem Mund, und sie versuchte zu schreien. Doch der Schmerz breitete sich in ihrem Brustkorb und ihrer Seite aus. Sie rang nach Luft, aber es gelang ihr nicht. Sie wollte sprechen, doch ihr fehlte der Atem für Worte.

“Tut mir leid wegen der Lunge”, murmelte er und tippte sich mit dem blutigen Messer an die Lippen, sodass ein roter Fleck auf der Haut durch das Loch in der Maske sichtbar wurde. „Aber Lügen gehören sich nicht. Wer lügt, kann nicht glücklich sein, oder?”

Ihre Augen flackerten, der Schmerz explodierte in ihrem Unterleib. Glühend heiße Lanzen der Qual durchzuckten ihren Körper. Sie versuchte sich zu bewegen, zu schreien, zu fliehen, aber nichts davon hatte noch Bedeutung. Ihre Kraft schwand. Klebrige, feuchte Wärme breitete sich auf ihrem nackten Bauch aus.

“Braves Prinzesschen”, flüsterte er über ihr. „Was für ein hübsches Gesichtchen ... Du hast aber gemogelt, nicht wahr? Gemogelt, gelogen ... Tsk, tsk.” Seine Worte hatten jetzt einen fast musikalischen, singenden Klang. Er tippte ihr in einer verspielten Geste erneut auf die Nase.

KAPITEL ZWEI

Barcelona. Dr. Ilse Beck war so weit gekommen und stand nun mit dem Rücken zur Sagrada Família - der Heiligen Familie. Ein altes Gotteshaus, wenn auch im europäischen Kontext nicht allzu alt. Dieselbe Kirche, die in der Broschüre abgebildet war, die sie gefunden hatte, dieselbe Sagrada Família, von der ihr Vater in seinem deutschen Gefängnis immer geschwärmt hatte.

“Hab ich doch gesagt, dass ich uns hier reinbringen kann”, meinte der Fremdenführer mit schelmischem Blick, während er auf der kleinen Marmorbrücke über dem sanft plätschernden Bach stand. Das leise Rauschen des Wassers übertönte das Summen der Bienen, die um die Tulpen in den Blumenbeeten schwirrten.

Ilse studierte den Reiseführer und blickte zurück zur alten Kirche. Sie war noch fast einen halben Kilometer entfernt. Es hatte eine Woche, fünf Besuche und sechs Führungen gedauert, bis sie endlich eine Spur gefunden hatte.

Sie wandte sich wieder dem Reiseleiter zu, der vor der gepflegten Landschaft des Privatgartens stand. Ein Herrenhaus bildete den Mittelpunkt der Szenerie hinter ihnen. Am Rande einer hohen Hecke befand sich ein kleines, silbernes Tor, das dank des Schlüssels in der Hand des Fremdenführers nun offen stand. Er schritt die Marmorbrücke entlang, hielt in der Mitte inne und wartete darauf, dass Ilse zu ihm aufschloss.

Der Mann war attraktiv, obwohl er gut zehn Jahre älter war als sie. Ilse spürte, wie sich ihr Inneres vor Schuldgefühlen zusammenzog, als sie ihn musterte. Sie hatte seit ... nun ja, eigentlich noch nie ein Date gehabt.

Das hier zählte nicht. Nicht wirklich. Der Fremdenführer dachte das zwar, aber es war die einzige Möglichkeit gewesen, die ihr eingefallen war, um mit ihm allein zu sein. Um ihn das zu fragen, was sie wissen musste. Zugegeben, sie hatte nicht gesagt, dass es sich um ein Date handelte. Sie hatte lediglich darum gebeten, die privaten Gärten zu sehen, die er bei mehr als einer Gelegenheit erwähnt hatte, während er die alte Kirche umrundete.

“Na”, sagte Sergi und zog eine Augenbraue auf seiner gebräunten Haut hoch. „Was meinst du?”, er breitete die Arme aus und deutete auf die Tulpenbeete, die gestutzten Rosensträucher und die Holzskulpturen im Garten.

“Es ist wunderschön, genau wie du gesagt hast”, antwortete Ilse, die sich unbehaglich bewegte und ihr kohlschwarzes Haar vor ihr verstümmeltes Ohr strich.

“Dafür ist es zu warm”, sagte der Mann und deutete auf ihren Pullover. „Entspann dich, atme mal durch.” Er blitzte sein strahlendes Lächeln auf.

Ilse wollte es erwidern, ließ ihren Pullover aber genau dort, wo er war. Sie schwitzte darunter, aber Pullover, Jogginghosen und Ähnliches waren ein fester Bestandteil ihrer Garderobe und die einzige Möglichkeit, mit der sie sich in der Öffentlichkeit bewegen konnte.

Sie hatte weder Ohrlöcher noch trug sie Make-up. Dennoch hatte man ihr in der Vergangenheit eine gewisse natürliche Schönheit nachgesagt - keine echte Schönheit, denn ihre Gesichtszüge wirkten zu jugendlich, obwohl sie Anfang dreißig war. Aber Männer hatten in der Vergangenheit Interesse an ihr gezeigt.

Sie hatte einfach nie den Mut gehabt, darauf einzugehen. Außerdem weigerte sie sich, so egoistisch zu sein. Einen armen, ahnungslosen Menschen in den Alptraum ihres Unterbewusstseins zu ziehen, hätte nur Schmerz verursacht.

Jetzt machte sie allerdings eine Ausnahme.

“Das ist kein Date”, sagte sie und sprach ihre Gedanken laut aus. „Nur damit das klar ist. Ich will dich nicht verführen.”

Der Mann auf der Brücke winkte ab, schnaubte und drehte sich um, um das Wasser zu betrachten. „Ja, ja, wie auch immer ihr Amerikaner das nennen wollt, hm? Ein One-Night-Stand, was?”

Sie zuckte zusammen. So etwas hatte sie auch noch nie gehabt. „Nein, ich meine es wirklich ernst. Ich muss nur mit dir reden.”

“Du wolltest die Gärten sehen, sí?”

Sie blickte zu den Blumenbeeten und wieder zurück. „Ich wollte mit dir reden  ... dich fragen, wer dir das angetan hat.”

Der Mann drehte sich um, sah sie stirnrunzelnd an und beobachtete, wie ihr Finger auf seine Kehle zeigte. Er schluckte, ein raspelnder, gutturaler Laut, der die dünne, weiße Narbe mit der Bewegung auf und ab wandern ließ.

“Du wolltest, dass ich dich hierher bringe, um meine Narbe zu sehen?”, fragte er, nun leicht verärgert klingend.

“Nein - um mir von der Frau zu erzählen, die sie dir zugefügt hat. Du sagtest, sie war vor ein paar Jahren bei der Führung dabei. Die deutsche Frau.”

Das war natürlich der Grund, warum Ilse den ganzen Weg hierher gekommen war. Sie war auf der Jagd, nur nicht nach einem Mann. Sie suchte ihre Stiefmutter, die Frau, die ihren Vater kontrolliert hatte, die Gerald Mueller manipuliert hatte. Die wahre Quelle des Schreckens in jenem Keller in dem kleinen, im Wald versteckten Haus.

Ilse konnte sich kaum noch an die Frau erinnern - sie war mehr eine graue Erinnerung in Ilses Unterbewusstsein als alles andere. Sie hatte nicht einmal einen Namen.

Dennoch.

Aber deshalb war sie ja auch nach Barcelona gekommen. Und dieser Reiseleiter hatte seine eigene Geschichte ... Sie hatte sie im Flüsterton gehört. Und sie hatte dieses Treffen unter vier Augen vereinbart, um herauszufinden, wie nützlich seine Informationen sein könnten.

Der Fremdenführer drehte sich auf der Marmorbrücke um, stützte seine Hände auf das Geländer und streckte die Arme aus. „Tatsächlich”, murmelte er, „Sie sind wegen meiner Narbe hier? Deshalb sind Sie immer wieder zu meiner Führung gekommen? Fünfmal?”

“Eigentlich sechsmal”, gab Ilse kleinlaut zu. Sie zuckte entschuldigend mit den Schultern. „Ich wollte dich nicht an der Nase herumführen. Ich wollte nur unter vier Augen mit dir sprechen.”

“Nun, jetzt sind wir allein”, sagte er und hob hoffnungsvoll die Augenbrauen.

“Nicht für ... nicht so ...”, Ilse trat einen Schritt auf die Brücke, hielt aber Abstand. Der Duft der Blumen erinnerte an frische Luft und Parfüm. „Ich ... ich wollte dich eigentlich im Pausenraum fragen. Aber es waren so viele Leute da. Ich wusste gar nicht, dass die Kirche so viele Fremdenführer beschäftigt.”

“Ach so. Na gut”, sagte er in einem etwas schärferen Ton, da die Aussicht, Ilse aus ihrem Pullover zu bekommen, immer geringer wurde. „Was ist damit? Ich habe nicht den ganzen Tag Zeit.” Die Wärme verschwand aus seiner Stimme und wurde rasch durch eisige Kälte ersetzt.

Zum Teil hatte Ilse den Reiseleiter isolieren wollen, um mit ihm allein zu sprechen. Aber auch ... das war der Garten, durch den der Fremdenführer vor zwei Jahren bei dem Vorfall gegangen war. Nur im Flüsterton und im Gemurmel der anderen Führer in der Kirche hatte Ilse etwas Wesentliches aufgeschnappt.

Sie war den Gerüchten nachgegangen, hatte jedem zugehört, der etwas zu sagen hatte. Es war verrückt gewesen, aufgrund einer Vermutung nach Barcelona zu kommen. Das wusste sie. Verrückt zu glauben, dass sie in nur einer Woche ihre Stiefmutter finden würde.

Aber manchmal treffen Verrücktheit und Zufall aufeinander.

“Sie ... sie sagen, sie war Deutsche”, drängte Ilse und musterte den finsteren Mann. „Sie sagen, sie war mittleren Alters und hatte ein Messer, als sie dich angriff. Stimmt es, dass sie aus dem Schwarzwald stammte?”

“Wer hat dir das erzählt?”, fuhr Sergi sie an.

“Ich habe es aufgeschnappt.”

“Es war Elena, nicht wahr? Diese geschwätzige Kuh.”

“Ich muss nur wissen, ob es stimmt ... Was ist passiert?”

“Wie du schon sagtest”, blaffte Sergi, wedelte mit der Hand und stieß sich vom Brückengeländer ab. „Es ist Jahre her, ich kann mich kaum noch erinnern.”

“Nur zwei Jahre. Sie sagten, sie hätte versucht, dich zu töten.”

“Hah! Sie hat mich bedroht. Nicht getötet.”

“Es ist also doch passiert!” rief Ilse aus. „Und war sie Deutsche? Kam sie aus Freiburg im Schwarzwald, wie man sagt?” Aus derselben Stadt, aus der ihr Vater stammte. Dieselbe Stadt, in deren Nähe sie ihn gefangen hielten. Bisher waren es nur Gerüchte, die sich mit der Zeit zusammensetzten. Angefangen hatte alles mit einer beiläufigen Bemerkung eines der anderen Reiseleiter. Nach Ilses drittem Besuch hatte der Reiseleiter gesagt: “Noch ein Deutscher, der häufig zu Besuch kommt. Ich hoffe, du versuchst nicht auch noch, Sergi umzubringen!”

Der Fremdenführer hatte es als Scherz gemeint, aber Ilse hatte die Frau zu dieser Bemerkung befragt.

Eine andere deutsche Frau hatte vor zwei Jahren die Kirche besucht. Sie war fast jeden Tag gekommen. Und dann ... Gerüchten zufolge, hatte sie Sergi Vlachos angegriffen. Die Frau, so wurde gemunkelt, war ebenfalls aus Freiburg gekommen. Eine kleine Stadt, nicht bekannt für internationale Reisen. Die Chancen waren so gering ...

“Ich weiß es nicht mehr. Es ist sowieso egal.” Sergi schob sich an ihr vorbei und ging zurück zu dem kleinen, silbernen Tor in der Hecke, wobei seine Abscheu bei jedem eiligen Schritt deutlich sichtbar war.

“Bitte”, sagte Ilse und hielt Abstand, die Füße fest auf der Brücke. „Ich muss es wissen.”

Er blickte stirnrunzelnd zu ihr zurück, die neben einem hohen Beet mit roten Tulpen stand. Er drehte sich um, kratzte sich geistesabwesend am Hals und zuckte mit den Schultern. „Es ist zwei Jahre her. Ich werde mich nicht mehr an viel erinnern.”

“Die besagte Frau”, sagte Ilse, „war sie Deutsche?”

“Ja. Na und?”

“Und sie war aus Freiburg?”

“Das weiß ich nicht.”

“Elena sagte, sie sei es.”

“Ha! Es war also Elena!”

Ilse stützte ihre Hand auf das kühle, staubige Marmorgeländer. „Das ist nicht der Punkt. Diese Frau - wie hat sie ausgesehen?”

“Sie war alt. Vielleicht fünfzehn Jahre älter als ich”, sagte Sergi achselzuckend. Er begann sich umzudrehen und ging wieder auf das silberne Tor zu. Erst jetzt eilte Ilse hinter ihm her, wobei verirrte Kieselsteine hüpften, als sie den Gartenweg hinunterlief.

“Was sonst noch?”

“Ich weiß es nicht”, schnauzte er. Er hatte inzwischen das Tor erreicht, hielt es offen und gab Ilse eine Geste, um hindurchzutreten. „Es ist nicht nett”, sagte er, „einem Mann Hoffnungen zu machen, weißt du.”

“Ich habe nie gesagt, dass es ein Date ist”, erwiderte Ilse, rieb sich einen Arm und zog die Schultern zusammen, als sie wieder auf die asphaltierte Einfahrt hinausglitt.

“Wir beide in einem privaten Tulpengarten ... Ein Mann denkt normalerweise nicht, dass du ihn nach einer verrückten Frau fragst, die ihn angreift.”

“Sie hat dich also angegriffen?”

“Kaum”, spottete er. „Mir ging es gut. Sie hat mich kaum verletzt.”

“Was ist mit der Narbe?” Ilse zeigte darauf.

Er schnaubte, drehte sich um und marschierte die Auffahrt hinauf, zurück in Richtung der Sagrada Familia.

“Sergi”, rief sie, „bitte. Ich würde nicht fragen, wenn es nicht wichtig wäre.”

“Die Dame wollte meine Schlüssel”, erwiderte er. Aber er entfernte sich weiter von ihr. „Ich weigerte mich, sie ihr zu geben. Sie bedrohte mich mit einem Messer. Also habe ich sie ihr gegeben.”

“Das ... das ist alles?”

“Nein”, fauchte er und wirbelte neben der Stoßstange seines Wagens herum. „Nicht alles. Sie hat sich nachts mit den Schlüsseln in die Kirche geschlichen. Ich hätte beinahe meinen Job verloren.”

Ilse zuckte mitfühlend zusammen. „Warum musste sie in die Kirche gehen?”

“Oh?” Er sah plötzlich überrascht aus, seine Augenbrauen hoben sich. „Hat Elena dir das nicht erzählt? Typisch.”

Ilse runzelte die Stirn. „Warum war sie in der Kirche?”

“Um sich umzubringen, natürlich. Man fand ihre Leiche am nächsten Tag im Glockenturm.”

Ilse starrte ihn fassungslos an. „Sie - sie was?”

“Sie hat sich umgebracht”, wiederholte Sergi mit zusammengekniffenen Augen. Er öffnete seine Autotür und hielt sie auf, als ob er sich gegen eine unsichtbare Kraft stemmte. „Sie hat sich bei lebendigem Leib verbrannt. Die Leute konnten die Schreie auf der Straße hören. Am Morgen hat man ihre verkohlte Leiche gefunden.”

“Das glaube ich dir nicht”, sagte Ilse instinktiv. „Das kann nicht sein. Sie kann nicht tot sein.”

“Doch, ist sie. Sie haben ihre Leiche gefunden. Schau!” Sergi zückte sein Handy, tippte etwas ein und hielt es ihr mit einer Bewegung entgegen, als würde er eine lästige Fliege verscheuchen.

Ilse starrte auf die grob ins Englische übersetzte Schlagzeile: “Woman Self-Immolates in Sagrada Familia”.

Mit weit aufgerissenen Augen las sie den ersten Absatz, ihre Finger zitterten auf ihren Oberschenkeln.

Frau verbrannt in der Kirche der Heiligen Familie in Barcelona aufgefunden. Sie wurde nicht identifiziert. Die Polizei geht von Selbstmord aus ...

Ihr Blick wanderte zum nächsten Absatz, aber Sergi schien genug zu haben. Er riss sein Handy zurück, steckte es in die Tasche und schüttelte den Kopf. „Nun - das war eine äußerst unangenehme Erfahrung. Vielen Dank für nichts. Am besten gehst du jetzt.” Er schlüpfte in den Wagen, knallte die Tür zu und weigerte sich, in Ilses Richtung zu schauen.

Sie ihrerseits stand wie versteinert auf dem Asphalt und starrte dem davonfahrenden Mann nach.

Das konnte nicht sein. Sie konnte es nicht glauben. Ihre Stiefmutter hatte sich vor zwei Jahren umgebracht? Das ergab keinen Sinn ... Überhaupt keinen. Aber wenn es kein Selbstmord war, was dann? Wessen Überreste hatte man in der Kirche gefunden? Warum war die Geliebte ihres Vaters überhaupt hier gewesen?

Ilse blinzelte und bemerkte erst jetzt, dass der Wagen von der Auffahrt zum alten Herrenhaus und den gepflegten Gärten abbog. Sie starrte dem wegfahrenden Auto hinterher, die wütend blinkenden Rücklichter verschwanden in Richtung Kirche.

Ihre Stiefmutter hatte den Mann angegriffen. Seine Schlüssel gestohlen. Dann ... dann war jemand gestorben, verbrannt, in der Kirche.

Aber es konnte doch nicht ihre Stiefmutter sein, oder?

Wer hatte ihr diese Postkarten geschickt? Wer war derjenige, der sie mit Souvenirs aus ihrer Vergangenheit verspottete? Jemand, der ihren Namen kannte ...

Ihr Vater? Sie hatte bereits festgestellt, dass er es nicht sein konnte. Zumindest nicht er allein. Jemand musste Gerald Mueller geholfen haben.

Sie hatte gehofft, die Antworten in Barcelona zu finden.

Aber jetzt ... jetzt stand sie vor einer weiteren Sackgasse.

Ilse stieß einen frustrierten Seufzer aus. Ihr Blick schweifte über die alten Straßen in Richtung der Sagrada Familia.

In ihrer eigenen Familie war ihr nichts heilig. Rein gar nichts.

Sie war den ganzen Weg umsonst gekommen. Seit mehr als einer Woche war sie nicht mehr in ihrer neuen Wohnung gewesen. Es gab nur so viele Tage, an denen sie sich von der Arbeit freinehmen konnte.

Würde ein weiteres Paket auf sie warten, wenn sie zurückkäme?

Wenn dem so war, musste ihre Stiefmutter noch am Leben sein. Oder aber ihr Vater hatte Theater gespielt, als sie ihn im Gefängnis besucht hatte. Jemand, etwas aus ihrer Vergangenheit verfolgte sie.

Aber die Sackgassen häuften sich.

Sie konnte weder durch den Dunst noch durch die Asche sehen.

Würde es zu Hause eine weitere spöttische Nachricht geben? Vielleicht würde sie in Barcelona nicht finden, was sie brauchte. Natürlich würde sie den Tod recherchieren ... Aber wie weit würde sie das bringen? Ihre Gedanken schweiften zu einer anderen möglichen Verbindung.

Würde dort eine Postkarte auf sie warten? Vielleicht hatte sie den Absender verschreckt ... Vielleicht würde das alles bald vorbei sein.

Vielleicht war es aber auch nur ein Anfang.

KAPITEL DREI

Mit schweren Augen betrat Ilse die Eingangstür ihres Wohnhauses. In einer Hand hielt sie ein gefaltetes Blatt gelbes Notizpapier, auf das sie akribisch den Online-Artikel abgeschrieben hatte. Es war kein besonders langer Text gewesen, vor allem aufgrund der spärlichen Details.

Ein Brandopfer in der alten Kirche. Keine Identifizierung, keine DNA-Übereinstimmung. Als Selbstmord eingestuft.

Während des sechzehnstündigen Fluges hatte Ilse die Notizen immer wieder durchforstet und ihrer Fantasie freien Lauf gelassen. Sie versuchte, wie ihr Vater zu denken, wie ihre Stiefmutter – zur Abwechslung.

Doch nichts ergab einen Sinn. Hatte ihre Stiefmutter ihren eigenen Tod vorgetäuscht? Jemanden ermordet? Sich tatsächlich umgebracht?

Und wenn ja, wer schickte dann diese höhnischen Postkarten?

Ilse war am Ende ihrer Kräfte. Sie erkannte eine Sackgasse, wenn sie eine vor sich hatte. Vorerst faltete sie den Zettel zusammen, steckte ihn in ihre Tasche und drückte die Haustür mit ihrer Hüfte auf.

Ein kühler Morgenwind wirbelte durch den Eingangsbereich. Im Flugzeug hatte sie kaum geschlafen, zu sehr war sie damit beschäftigt gewesen, ihre Notizen auswendig zu lernen.

Doch auch die Furcht hielt sie wach.

Würde es eine weitere Nachricht geben? Noch eine Puppe?

Sie ging zum Briefkasten, die Schlüssel in ihrer zitternden Hand klimperten, als sie den Behälter öffnete und in die Dunkelheit spähte. Mit der gleichen bebenden Hand griff sie hinein. Die Schlüssel, die um ihren kleinen Finger geschlungen waren, schlugen gegen das Metall.

Sie zog einen Stapel Rechnungen heraus ...

Ilse starrte auf die Briefe und spürte eine Welle der Erleichterung. Sie durchsuchte die drei Umschläge ... nichts. Keine Postkarte. Keine ...

Sie runzelte die Stirn und blickte zurück in den offenen Briefkasten.

Ein vierter Umschlag klemmte unter der Kante des Metalldeckels. Einen Moment lang starrte Ilse wie erstarrt darauf. Sie befeuchtete ihre trockenen Lippen mit der Zunge, ihre Finger krümmten sich wie zum Protest an ihrer Seite.

Dann griff sie ohne zu zögern nach dem Umschlag und zog ihn aus dem Briefkasten.

Die Rechnungen fielen ihr aus der Hand und verteilten sich wie Herbstlaub auf dem Boden.

“Verdammt”, murmelte Ilse leise vor sich hin. Sie atmete langsam ein und starrte auf die vertraute Handschrift, die sich in einer Schleife auf der Rückseite des Umschlags befand. „Schizotype Persönlichkeitsstörung. Borderline-Persönlichkeitsstörung. Psychotische Störung. Dahmer. Blondes Haar. Vierundneunzig. Siebzehn Opfer. Einundzwanzigster Mai”, rezitierte sie leise, um ihre Nerven zu beruhigen.

Ilse verfügte über ein nahezu enzyklopädisches Wissen über Serienmörder, ihre Opfer und deren Psychosen. Für manche eine morbide Faszination, aber in ihrem Metier von entscheidender Bedeutung. Zumindest für ihre übliche Arbeit. In letzter Zeit hatte sie sich mehr und mehr mit der Agentur beschäftigt.

Jetzt aber konzentrierte sie sich auf den Umschlag. Ihr aufsteigendes Gefühl der Besorgnis wurde schnell durch eine steinerne Miene ersetzt. Sie blickte finster auf das verletzende Stück Pergament und riss mit zitternden Fingern langsam den Umschlag auf.

Mit dem Zerreißen des Papiers wurden ihre Hände ruhiger, ihre Augen schmaler und die flachen Atemzüge regelmäßiger.

Und da war sie.

Eine weitere Postkarte.

Diesmal aus Barcelona.

“Scheiße”, murmelte sie und starrte auf die alte Kirche auf der Vorderseite. Die Sagrada Familia. Diesmal hatte ihr Peiniger auf der Rückseite der Postkarte nur einen kleinen Smiley und einen einzigen Namen hinterlassen. Hilda.

Sie starrte das Bild eine Sekunde lang an, ihr Herz raste, dann knurrte sie, riss das Ding in Stücke und verteilte die Fetzen auf dem Boden. Sie drehte sich um und marschierte die Treppe hinauf, ohne sich um den Müll zu kümmern, den sie hinter sich ließ.

Derjenige, der sie verspottete, wollte dies zu ihrem Problem machen. Aber das war es nicht. Es war ihr Problem, und bald würde es Konsequenzen haben.

Ilse wusste nur noch nicht, wie.

Sie stürmte die Treppe hinauf, die Hände an der Seite, anstatt sich am Geländer festzuhalten. Ihre Augen waren immer noch verengt, und sie weigerte sich, einen Blick auf die kleinen, zerrissenen Papierfetzen zu werfen.

Sie wussten, dass sie in Barcelona gewesen war. Wer auch immer sie verhöhnte, wer auch immer diese Postkarten schickte. War es vielleicht doch ihr Vater? Hatte sie sich geirrt? Oder hatte seine Geliebte ihren eigenen Tod in der Kirche aus einem unbekannten Grund vorgetäuscht?

Einer von ihnen, oder beide, verhöhnten sie. Sie verfolgten sie aus ihrer Vergangenheit.

Die Tragödie der Müllers, der Fluch, von dem einige ihrer Familienmitglieder sprachen, verfolgte noch immer ihr Geschlecht. Heidi war tot. Deirdre war ebenfalls bei einem Autounfall ums Leben gekommen, Timothy saß im Gefängnis, Hans und Dietrich waren an der Wut ihres Vaters gestorben, nachdem Ilse aus dem Haus geflohen war. Und die kleine Kat war in einer Irrenanstalt.

Und nun wollte der Fluch der Müllers auch sie holen.

Aber sie weigerte sich, das zuzulassen.

Ihr Vater konnte sie vom Gefängnis aus nicht erreichen. Ihre Stiefmutter war entweder ebenfalls tot oder irgendwo in Europa. Ilse war in Sicherheit ...

Warum also die Postkarten verschicken?

Was für ein Spiel trieben sie?

Ilse erreichte die Tür zu ihrer Wohnung, holte ihre Schlüssel aus der Tasche und spürte, wie die Angst in ihr aufstieg. Sie spürte ein Kribbeln auf ihrem Rücken und warf einen kurzen Blick in den Flur. Als sie sich umdrehte, zuckte sie zusammen und spürte, wie die Verbrennungen, die sie sich zwei Wochen zuvor zugezogen hatte, in ihrer Seite noch immer schmerzten.

Damals war sie auch in einer Halle gewesen.

Sie war angegriffen worden.

Doch jetzt war niemand da. Die Postkarten waren bedeutungslos. Geister versuchten, sie heimzusuchen, aber das spielte keine Rolle mehr. Als Ilse ihre Wohnung betrat, begann ihr Handy zu vibrieren.

Sie runzelte die Stirn, nahm das Gerät zur Hand und fluchte leise.

Eine Videokonferenz mit einem ihrer Patienten.

“Verdammt ...”, murmelte sie, schlug die Tür mit der Ferse zu und verriegelte sie. Dann zuckte sie zusammen, als sie ein vertrautes Gefühl von Unbehagen überkam. Sie öffnete die Tür erneut, spähte in den Flur und schloss sie wieder.

Doch das Unbehagen blieb. Also öffnete sie die Tür ein drittes Mal, atmete flach ein und aus und wiederholte: “Braunes Haar. Braune Augen. Zweiundvierzig. Bundy. Dreißig Opfer. Sechsundvierzig. Vierundzwanzigster November.” Dann schloss sie behutsam die Tür.

Ihre Finger hatten sich beruhigt. Wenn es Zeit war, mit einem Klienten zu sprechen, gelang es ihr stets, eine Art inneren Frieden zu finden. Nicht so sehr für sich selbst, sondern eher für sie. Sie brauchten ihre Stärke, also machte sie sich stark.

Geistesabwesend rieb sie über ihre Tätowierung am Handgelenk, auf der stand: Nimm jeden Gedanken gefangen ...

Mit einem weiteren, tieferen Seufzer warf sie ihre Tasche auf die einzelne Couch und ging zum Küchentisch der karg eingerichteten Wohnung. Dort stand ihr klobiger Computer neben dem Holzofen unter der analogen Uhr.

Ilse hasste Technik. Sie schaltete ihren Rechner ein, der langsam hochfuhr. Es würde einige Minuten dauern, bis er vollständig betriebsbereit war. Selbst ihr Internet war viel langsamer als alles, was sie bei ihrer Arbeit im Außendienst erlebt hatte.

Nicht, dass es sie störte. Sie mochte ein gemächlicheres Tempo.

Sie warf einen Blick auf ihr Handy. 9:58 Uhr. Zwei Minuten vor dem Termin. Sie spürte, wie ihr der Angstschweiß ausbrach. Wenn sie sich auch nur um eine Minute verspätete, würde es sie für den Rest der Sitzung quälen. Die exakte Zeit, die genauen Zahlen waren ihr wichtig. Eine Zählstörung war weit verbreitet, obwohl sie nicht zwangsläufig mit einem Trauma zusammenhing. In ihrem Fall wurde sie oft durch akustische Reize ausgelöst.

Sie wartete, saß vor ihrem alten Computer und blickte auf die kleine, abnehmbare Webcam, die sie beim Einzug in die Wohnung günstig erstanden hatte.

Während sie dasaß, begann ihr Handy erneut zu klingeln. Diesmal war es jedoch weder der Alarm noch die Erinnerung.

Sie warf einen Blick auf das Handy, zögerte, sah auf die Uhr. 9:59 Uhr. Sie zischte, ging aber ran. „Mach's kurz”, sagte sie eindringlich. „Ich habe weniger als eine Minute. Buchstäblich.”

Am anderen Ende räusperte sich jemand. Dann ertönte langsam, als wolle er etwas klarstellen, die gleichmütige Stimme von Supervising Agent Rawley. „Doktor Beck”, sagte er.

Sie erwiderte den Gruß nicht, sondern wippte ungeduldig mit dem Fuß. Ihr Computer war nun hochgefahren und mit einem Seufzer der Erleichterung begann sie, die Videosoftware zu öffnen.

“Hallo? Können Sie mich hören?”

“Ja, ja”, sagte sie knapp.

“Ilse, wir haben einen Fall”, sagte Rawley. „Wir brauchen Sie.”

Ilse klickte auf die Videosoftware und schickte ihrem Klienten gleichzeitig einen Link. Sie zögerte, erst jetzt registrierte sie seine Worte. „W-jetzt?”

“Ja. Jetzt.”

Sie holte tief Luft. „Ich verstehe. Ähm  ... Ich habe in der nächsten Stunde einen Termin.”

“Kannst du dich da irgendwie rauswinden?”

Ilse hielt inne und schaute auf die Uhr. Genau 10:00 Uhr. Plötzlich erwachte ihr Bildschirm zum Leben, und ein zweites Videofenster öffnete sich. Ilse lächelte höflich und winkte ihrer Klientin zu, als diese ihre Kopfhörer aufsetzte.

Genau 10:00 Uhr. Pünktlichkeit war wichtig.

“Ich kann nicht”, sagte sie schnell. Sie lächelte ihrem Klienten zu, zuckte entschuldigend mit den Schultern und deutete auf das Handy. Dann sagte sie laut genug, dass ihr Klient sie hören konnte: “Tut mir leid, ich habe etwas Wichtiges. Ich werde in etwas mehr als einer Stunde da sein.”

Dann legte sie auf.

Sie war sich nicht sicher, warum sie so abrupt aufgelegt hatte. Es war ja nicht so, dass Rawley sie jemals schlecht behandelt hätte.

Aber in diesem Moment, als sie vor ihrem Computerbildschirm saß und ihrer Klientin gegenübersaß, wollte Ilse sich nur auf eine Sache konzentrieren. Sie wollte sich vor allem auf die Frau auf ihrem Bildschirm konzentrieren. Sie brauchte keine Postkarten, die sie verhöhnten, keine Mörder, die geschnappt werden mussten - im Moment wollte sie einfach nur der einzelnen Person vor ihr helfen.

Manchmal war es wichtig, sich auf die Bösewichte zu konzentrieren.

Ein anderes Mal wollte sie einfach nur den Überlebenden helfen.

Agent Rawley würde das verstehen müssen. Als sie der Behörde beitrat, war ihr klar gewesen, dass sie ihre Klienten nicht im Stich lassen würde.

Sie hoffte nur, er würde es verstehen.

Außerdem war eine Stunde doch nicht zu lang, oder? Die Dinge konnten eine Stunde aufgeschoben werden, ohne Schaden anzurichten.

Zumindest hoffte sie das.

“Wie geht es Ihnen, Dr. Beck?” Eine Stimme knisterte aus dem Lautsprecher über ihrer Webcam.

Ilse behielt ihr Lächeln bei, räusperte sich und erwiderte: “Ganz gut, danke. Und selbst?”

Die Frau im Video zögerte und schien ernsthaft über diese Frage nachzudenken, ihre Stirn legte sich in Falten. Für einen Moment überkam Ilse ein schlechtes Gewissen. Vielleicht hätte sie sich mehr Zeit nehmen sollen, um die Frage ausführlicher zu beantworten? Wie ging es ihr wirklich?

Vielleicht nicht so gut, wie sie es sich erhofft hatte.

Aber besser als je zuvor.

KAPITEL VIER

Ilse stürmte förmlich in die Außenstelle in Seattle, sprang aus dem Aufzug und eilte den Flur entlang in den großen, mit Bürokabinen gefüllten Raum. Sie hatte zwar darauf geachtet, ihren Klienten nicht zu hetzen, war dann aber - ganz untypisch für sie - über dem Tempolimit gefahren, um rechtzeitig ins Büro zu kommen.

Ihr Blick schweifte durch den Raum und blieb an dem großen Büro am hinteren Ende hängen, wo sie eine athletische Gestalt hinter einem Stehpult entdeckte. Sie schluckte und starrte in Richtung der Silhouette von Agent Rawley, doch bevor sie näher treten konnte, rief eine Stimme aus einer offenen Tür in einem dunkleren Teil des Flurs hinter ihr.

“Hey, Beck!”

Sie drehte sich um und blickte in Richtung der kleinen Abstellkammer, die zum Büro von Agent Tom Sawyer umfunktioniert worden war.

Noch einmal warf sie einen Blick zu Rawley, aber der Mann stand regungslos wie eine Statue vor seinem Computer.

Mit einem Seufzer wandte sie sich um und ging auf Sawyers improvisiertes Büro zu.

Agent Tom Sawyer saß eingequetscht hinter einem Schreibtisch, der fast so groß war wie der Raum selbst. Zwischen der linken Kante des Tisches und der Wand blieben nur wenige Zentimeter Platz.

Der schlaksige FBI-Agent lehnte sich in seinem Stuhl zurück, die Stiefel auf dem Tisch übereinandergeschlagen. Auf seinen Jeans-bedeckten Beinen balancierte ein Laptop. Sein Flanellhemd war bis zum Hals zugeknöpft und die allgegenwärtige Baseballkappe saß verkehrt herum auf seinem Kopf, sodass sein ungekämmtes, sandfarbenes Haar in alle Richtungen abstand - wie eine Krone um die einzige Glühbirne in dem zum Büro umfunktionierten Besenschrank.

Der Mann studierte seinen Computer mit entspannter Haltung, nur seine Augenbrauen über den grünen Augen waren zusammengezogen. Sein Gesicht trug stets einen störrischen Ausdruck, selbst wenn er allein im Dunkeln saß.

“Tom”, grüßte sie mit einem Nicken. Bei ihrem letzten Gespräch hatte Agent Sawyer ihr einen Einblick in seine schwierige Vergangenheit gewährt. Ein Serienmörder hatte seine Schwester umgebracht. Sawyer gab sich bis heute die Schuld daran.

Doch jetzt blickte er nur leicht genervt auf.

“Du kommst zu spät”, sagte er in seiner üblichen knappen Art.

“Tut mir leid. Ich hab's Rawley gesagt, aber ich hatte einen Klienten.”

“Mhmm.”

“Ist ... ist Rawley ...”

“Sauer?”

“Ja.”

“Nee. Rawley ist schwer auf die Palme zu bringen.”

Ilse nickte und strich sich durchs dunkle Haar. Es sei denn, man schlägt ihn, dachte sie bei sich und erinnerte sich an die Geschichten über Sawyers eigene Auseinandersetzungen mit dem Leiter der Außenstelle. Sie wusste immer noch nicht, warum Sawyer seinen Chef einmal geschlagen hatte. Genauso wenig verstand sie, wieso er wieder in der Außenstelle arbeiten durfte. Aber der Grund für sein beengtes Büro ... das war offensichtlich.

“Also ...”, sagte sie zögernd, „Rawley meinte, es gäbe einen Fall?”

“Mhmm. Wo warst du?”

“Wie bitte?”