Letzter Mord (Ein Maggie-Flight-Thriller – Band 1) E-Book

Kate Bold

• Herausgeber: Lukeman Literary Management
• Kategorie: Krimi
• Serie: Ein Maggie-Flight-Thriller
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 250

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

"Ein Pageturner der Extraklasse ... Stellen Sie sicher, dass Sie am nächsten Tag ausschlafen können, wenn Sie anfangen zu lesen!"– Leserstimme zu "The Killing Game"⭐⭐⭐⭐⭐ Wenn aus Morden Serienmorde werden, ist Profilerin Maggie Flight die erste Wahl des California Bureau of Investigation. Die gebürtige Kalifornierin nutzt ihre dunkle Vergangenheit, um sich in die Köpfe von Mördern hineinzuversetzen. Als ein Killer beginnt, aufwendige Nachstellungen der unheimlichsten ungelösten Verbrechen Hollywoods zu inszenieren, gerät CBI-Agentin Maggie Flight in ein tödliches Katz-und-Maus-Spiel. Kann Maggie den Täter schnappen, bevor sie selbst zum finalen Akt wird? LETZTER MORD ist der Auftakt einer neuen Reihe der Bestseller-Autorin Kate Bold, deren Thriller "NOT NOW" (als kostenloser Download erhältlich) über 600 Fünf-Sterne-Bewertungen erhielt. Diese fesselnde Krimiserie besticht durch unerwartete Wendungen, atemlose Action und überraschende Twists. Mit packender Erzählweise und vielschichtiger Handlung wird Sie dieser Pageturner bis tief in die Nacht wachhalten, bis Sie jeden Hinweis entschlüsselt haben. Ein Muss für Fans von Lee Child, Kendra Elliot und Robert Dugoni. Weitere Bände der Reihe sind in Vorbereitung. "Ein Buch, das man in einem Rutsch verschlingt. Jede Seite fesselt. Viele Dialoge, man liebt die Charaktere und fiebert die ganze Geschichte über mit den Guten mit ... Ich kann es kaum erwarten, den nächsten Teil der Reihe zu lesen."– Leserstimme zu "The Killing Game"⭐⭐⭐⭐⭐ "Kate hat bei diesem Buch ganze Arbeit geleistet. Ich war vom ersten Kapitel an gefesselt!"– Leserstimme zu "The Killing Game"⭐⭐⭐⭐⭐ "Ein wirklich gelungenes Buch. Die Charaktere sind authentisch, und die Bösewichte erinnern an das, was wir täglich in den Nachrichten sehen ... Ich freue mich schon auf Band 2."– Leserstimme zu "The Killing Game"⭐⭐⭐⭐⭐ "Ein richtig gutes Buch. Die Hauptfiguren sind echt, fehlerhaft und menschlich. Die Geschichte nimmt schnell Fahrt auf und verliert sich nicht in unnötigen Details. Hat mir sehr gut gefallen."– Leserstimme zu "The Killing Game"⭐⭐⭐⭐⭐ "Alexa Chase ist eigensinnig, ungeduldig, aber vor allem mutig. Sie gibt niemals, ich wiederhole, niemals auf, bis die Bösewichte dort sind, wo sie hingehören. Eindeutig fünf Sterne!"– Leserstimme zu "The Killing Game"⭐⭐⭐⭐⭐ "Fesselnd und spannend mit einer Prise Makabrem ... Sehr gut gemacht."– Leserstimme zu "The Killing Game"⭐⭐⭐⭐⭐ "WOW, was für eine Lektüre! Ein teuflischer Killer! Ich habe dieses Buch verschlungen und freue mich darauf, weitere Werke dieser Autorin zu lesen."– Leserstimme zu "The Killing Game"⭐⭐⭐⭐⭐ "Ein echter Pageturner. Tolle Charaktere und Beziehungen. Ich war mittendrin und konnte nicht mehr aufhören. Ich freue mich auf mehr von Kate Bold."– Leserstimme zu "The Killing Game"⭐⭐⭐⭐⭐ "Kaum aus der Hand zu legen. Die Handlung ist hervorragend und die Spannung genau richtig dosiert. Ein wirklich gelungenes Buch."– Leserstimme zu "The Killing Game"⭐⭐⭐⭐⭐ "Sehr gut geschrieben und absolut lesenswert. Ich kann es kaum erwarten, den zweiten Band in die Hände zu bekommen!"– Leserstimme zu "The Killing Game"⭐⭐⭐⭐⭐

Leseprobe

LETZTER MORD

EIN MAGGIE-FLIGHT-THRILLER – BAND 1

K A T E   B O L D

Kate Bold

Die Bestsellerautorin Kate Bold ist Autorin der ALEXA CHASE SUSPENSE THRILLER-Reihe, die sechs Bücher umfasst (und noch nicht erschienen ist); der ASHLEY HOPE SUSPENSE THRILLER-Reihe, die sechs Bücher umfasst (und noch nicht erschienen ist); der CAMILLE GRACE FBI SUSPENSE THRILLER-Reihe, die acht Bücher umfasst (und noch nicht erschienen ist); die HARLEY COLE FBI SUSPENSE THRILLER-Reihe, bestehend aus elf Büchern (und noch mehr); die KAYLIE BROOKS PSYCHOLOGICAL SUSPENSE THRILLER-Reihe, bestehend aus fünf Büchern (und noch mehr); die EVE HOPE FBI SUSPENSE THRILLER-Reihe, bestehend aus sieben Büchern (und noch mehr); die DYLAN FIRST FBI SUSPENSE THRILLER-Reihe, bestehend aus fünf Büchern (und noch nicht abgeschlossen); die LAUREN LAMB FBI SUSPENSE THRILLER-Reihe, bestehend aus fünf Büchern (und noch nicht abgeschlossen); die KELSEY HAWK SUSPENSE THRILLER-Reihe, bestehend aus neun Büchern (und noch nicht abgeschlossen); die NORA PRICE SUSPENSE THRILLER-Reihe, bestehend aus fünf Büchern (und noch nicht abgeschlossen); der NINA VEIL FBI SUSPENSE THRILLER Reihe, die zehn Bücher umfasst (und noch nicht abgeschlossen ist); der BARREN PINES PSYCHOLIGICAL SUSPENSE Reihe, die sieben Bücher umfasst (und noch nicht abgeschlossen ist); und der ADDISON SHINE SUSPENSE THRILLER Reihe, die sieben Bücher umfasst (und noch nicht abgeschlossen ist).

Als begeisterte Leserin und lebenslange Liebhaberin des Krimi- und Thriller-Genres freut sich Kate über Ihre Nachricht. Besuchen Sie www.kateboldauthor.com, um mehr zu erfahren und in Kontakt zu bleiben

KAPITEL EINS

KAPITEL ZWEI

KAPITEL DREI

KAPITEL VIER

KAPITEL FÜNF

KAPITEL SECHS

KAPITEL SIEBEN

KAPITEL ACHT

KAPITEL NEUN

KAPITEL ZEHN

KAPITEL ELF

KAPITEL ZWÖLF

KAPITEL DREIZEHN

KAPITEL VIERZEHN

KAPITEL FÜNFZEHN

KAPITEL SECHZEHN

KAPITEL SIEBZEHN

KAPITEL ACHTZEHN

KAPITEL NEUNZEHN

KAPITEL ZWANZIG

KAPITEL EINUNDZWANZIG

KAPITEL ZWEIUNDZWANZIG

KAPITEL DREIUNDZWANZIG

KAPITEL VIERUNDZWANZIG

KAPITEL FÜNFUNDZWANZIG

KAPITEL SECHSUNDZWANZIG

KAPITEL SIEBENUNDZWANZIG

KAPITEL EINS

Der Obdachlose zog seine abgetragene Jacke enger um sich und senkte den Kopf, der in einen zerschlissenen Schal gehüllt war. Er umging eine Pfütze und zerrte an dem Griff seines improvisierten Karrens, der auf unebenen Rädern hinter ihm her ratterte.

Selbst für Januar war es heute Abend ungewöhnlich kalt. Der frühere Regenschauer hatte die letzten Menschenmassen vertrieben, die sich normalerweise auf dem Hollywood Boulevard tummelten. Jetzt, um zwei Uhr nachts, lagen die Straßen verlassen da, als er sich dem Walk of Fame näherte.

Seit einigen Minuten hatte er keine Menschenseele mehr gesehen.

Vorhin, als er mit seinem Wagen unter einer Brücke hindurchgeschlurft war, war er an einem anderen Mann vorbeigekommen, der sich in Decken gehüllt vor den Elementen schützte. Der Eingewickelte hatte ihm einen misstrauischen Blick zugeworfen - sein Revier verteidigend und vorsichtig gegenüber einem unbekannten Wanderer.

Dieser Blick hatte den Obdachlosen beruhigt. Der argwöhnische Ausdruck zeigte ihm, dass der Mann unter der Brücke glaubte, er sei das, wofür er sich ausgab.

Die Behörden würden das auch tun, und er wusste, dass dies in dieser Gegend ein Risiko darstellte. Obdachlose mussten den Kopf einziehen, so tun, als wären sie unsichtbar, und Orte meiden, an denen sie besonders unerwünscht waren. Man würde ihn auf den Kameras sehen, aber hoffentlich würde man ihn zu dieser Stunde in Ruhe lassen und die Behörden einen harmlosen Durchreisenden ignorieren.

Fast am Ziel! Du bist fast da!

Die Stimme in seinem Kopf klang überraschend fröhlich und stand im Kontrast zu seiner niedergeschlagenen Haltung, als sie ihn anspornte.

Er warf einen Blick auf die Sterne des Walk of Fame, der parallel zur Straße verlief. Von hier aus konnte er sie nicht genau erkennen, aber er erinnerte sich an einige der Namen in diesem Abschnitt. Nicole Kidman. Halle Berry. Steven Spielberg. Ikonen des Kinos. Meister ihres Fachs. Legenden, deren Namen zum Mythos Hollywoods gehörten und deren Talente das Publikum über Jahrzehnte hinweg in ihren Bann gezogen hatten. Harrison Fords Name befand sich ebenfalls in diesem Block. Keanu Reeves - und sogar der berühmte Anthony Hopkins. Seine Darstellung eines erbarmungslosen Psychopathen war eine der überzeugendsten Darbietungen, die der Obdachlose je gesehen hatte.

Er hatte Hopkins in der Rolle des Hannibal Lecter geglaubt.

Doch jetzt hasste er sie alle mit einer dunklen Grausamkeit, die in ihm brodelte.

Er verachtete sie, aber das spielte keine Rolle, denn er war im Begriff, eine Leistung zu vollbringen, die jede ihrer Darbietungen in den Schatten stellen würde.

Während er seinen schiefen, wackeligen Wagen hinter sich herzog, wusste er, dass dies seine Chance war, seine Rolle zu erfüllen.

Ein paar Meter weiter befand sich eine Querstraße, von der er zuvor festgestellt hatte, dass sie eine der wenigen ohne Kameras war.

Er hielt seinen Wagen an. Er ging zu ihm und entfernte die zerknitterte Plane, von der die Leute annahmen, dass sie seine spärlichen Besitztümer bedeckte.

Seine niedergeschlagene Miene fiel von ihm ab. Die langsame Hoffnungslosigkeit, mit der er sich bewegt hatte, verschwand. Ein Gefühl der Zielstrebigkeit erfüllte seine Handlungen, als er das erste der beiden in Plastik eingewickelten Pakete, die das selbstgebaute Innere des Wagens ausfüllten, mit seinen behandschuhten Händen aufriss.

Er starrte in leblose Augen in einem kreidebleichen Gesicht, das dunkle Haar war wie ein Schleier verworren. Die tiefen Einschnitte in den Mundwinkeln bildeten die grausame Parodie eines Lächelns. Er packte sie an den Schultern und hob den präparierten Torso heraus - an den Hüften abgetrennt, blutleer, gereinigt und bereit. Er setzte ihn ab und prägte sich die exakte Pose ein, die Szene, die er nachstellen musste, um einem brutalen Mörder zu huldigen, dessen Namen niemand je erfahren hatte.

Er richtete den Oberkörper auf. Er kreuzte die Arme über dem Gesicht - mit Schwierigkeiten, denn sie waren kalt und nicht schlaff. Die Leichenstarre setzte bereits ein. Dann zog er den anderen Beutel heraus, arbeitete jetzt schnell, sein Atem strömte in die kühle, feuchte Luft, und sein Herz hämmerte. Erinnerungen an das, was nötig gewesen war, um dieses Ergebnis zu erzielen, stiegen in ihm auf und er verdrängte sie. Nicht, weil sie unerwünscht waren, sondern weil sie in diesem Moment ablenkten.

Die untere Hälfte der Leiche schlug auf dem Boden auf und er bewegte sie, die Beine gespreizt, genau einen Fuß vom Torso entfernt. Details waren wichtig. Jeder große Künstler wusste das.

Er nahm sich einen Moment Zeit, um sein Meisterwerk zu betrachten. Eine perfekte Nachbildung, jedes Detail getreu, das zufriedenstellende Endergebnis seiner eigenen Arbeit, die eine Mischung aus Geduld und Brutalität erfordert hatte.

Eine Szene, die diesen Teil der Welt für immer verändern würde.

Er stellte sich die Schreie vor, das Entsetzen, wenn sein Meisterwerk entdeckt würde.

Der Walk of Fame würde nie wieder derselbe sein. Er hatte es verdient, beschmutzt zu werden, und das würde er nun auch. Die Touristenströme, die gekommen waren, um die Stars zu bewundern und zu fotografieren, würden nun den Ort meiden, an dem sich die Geschichte Hollywoods wiederholt hatte und an dem ein grausamer Mord entdeckt worden war.

Der Mord wäre der neue Star. Die Leute würden darüber sprechen, auf den Tatort zeigen und darüber diskutieren, was dort gefunden wurde. Und schon war er unsterblich geworden.

"Licht. Kamera. Action", flüsterte er zu sich selbst, mit einem kurzen, atemlosen Lachen.

Er gönnte sich einen Moment, um sein Werk zu bewundern. Falls ihn jemand beobachtete, würde er darauf achten, dass er in Bewegung blieb - so würde der Obdachlose auf einem Überwachungsmonitor verschwinden und auf dem nächsten wieder auftauchen.

Er stopfte das Plastik zurück in seinen Wagen, zog den Schal tief über sein Gesicht, richtete die Plane und griff nach dem Griff. Dabei schlüpfte er wieder in die Rolle, die er zuvor gespielt hatte.

Erschöpft, müde, ein Ausgestoßener der Gesellschaft, der nur kurz in der glamourösen Touristengegend auftauchte, bevor er sich wieder in die Schatten der Stadt zurückzog.

Er schlurfte weiter, während die Stimme in seinem Kopf ihn noch immer leiterte.

"Dein Wagen ist jetzt leichter, aber zieh ihn, als wäre er immer noch schwer. Jedes Detail zählt. Lass niemanden Verdacht schöpfen - bleib in deiner Rolle, bis du ein paar Kilometer entfernt und außerhalb der Reichweite der Kameras bist."

Der Obdachlose stolperte die Straße hinunter und ließ den Hollywood Boulevard und den Walk of Fame hinter sich. Er zog seinen Karren, als trüge er das Gewicht der ganzen Welt auf dessen klapprigen Rädern.

KAPITEL ZWEI

Ihr Gegner war außer sich vor Wut.

Maggie Flight erkannte es an seinem Blick, als sie ihn mit zusammengekniffenen Augen musterte. Ihre Fäuste waren in den Boxhandschuhen geballt. Eine dunkelrote, schweißnasse Haarsträhne hatte sich aus ihrem Stirnband gelöst und hing ihr ins Gesicht. Sie ignorierte sie. Ihre ganze Aufmerksamkeit galt ihrem Kontrahenten, während sie auf dem abgenutzten Hallenboden umeinander kreisten.

Sie hatte die herablassende Arroganz in seiner Haltung bemerkt, bevor der Sparringskampf begann. Er hatte ihre fünfundfünfzigjährige Statur gemustert, einen Blick auf den hellblauen Sport-BH unter ihrer grauen Trainingsweste geworfen und gedacht, er würde sie in wenigen Runden zu Boden schicken. Doch er hatte sich getäuscht. Sie tänzelte in ihren abgetragenen Turnschuhen um ihn herum, war flink und zäh genug, seinen Angriffen auszuweichen und selbst einige Körpertreffer zu landen. Aber die Erschöpfung machte sich bemerkbar. Bei ihm ebenfalls. Es lief auf ein Patt hinaus.

Jetzt, nach Luft ringend, griff ihr untersetzter, muskelbepackter Gegner zu Beleidigungen. Er versuchte, sie zu einem unbedachten, unausgewogenen Angriff zu provozieren.

"Solltest du nicht langsam zur Arbeit? Ich nehme an, du bist Kellnerin oder so was in der Art, stimmt's?" Seine Stimme triefte vor Hohn, sein Ton war abfällig.

Seine Vermutung lag daneben. Schweigend hielt sie Abstand, behielt ihre Deckung bei und plante ihren nächsten Zug. Wenn er so weitermachte, würde er sich nur selbst ablenken.

Maggie hörte einige seiner Anhänger kichern. Auch ein paar wissende Lacher von denen, die mehr über sie wussten.

"Und was ist das für ein Tattoo auf deinem Arm? Cole? Hab ich das richtig gelesen?" Er stürmte auf sie zu und versuchte, ihre Verteidigung zu durchbrechen. Schwer atmend blockte sie ab, duckte sich und drehte sich weg. Sie landete selbst einen Treffer, aber nicht so sauber wie erhofft, und bot ihm eine Lücke. Seine Faust krachte gegen ihre Schulter. Obwohl sie versuchte, den Schlag abzufangen und zurückwich, als der Aufprall ihre Muskeln erschütterte, musste sie zugeben, dass es schmerzte. Sie hatte Schmerzen.

Ihre Beine brannten. Ihre Arme schmerzten von diesem Sparringskampf, aber Schmerz machte einen nur stärker. Das war zumindest ihr Motto. Ursprünglich war es Coles Motto gewesen, vor langer Zeit, als sie beide noch schlaksige Teenager waren und er auf die Idee kam, Liegestütze zu machen, um größer zu werden. Sie hatte diese Trainingsbesessenheit übernommen und zu ihrer eigenen gemacht.

"Wer ist Cole? Dein Freund? Der arme Kerl. Ich schätze, er ist dein Ex", stieß der Mann hervor.

Das traf einen wunden Punkt. Maggie spürte einen Anflug von Zorn in sich aufsteigen, der sie fast überrollte.

Gerade noch rechtzeitig gelang es ihr, sich zu beherrschen und ihre Gefühle im Zaum zu halten, in der Hoffnung, dass er nicht bemerkt hatte, wie tief dieser Spott saß.

Sie könnte es ihm heimzahlen. Sie war gut darin, die Köpfe der Leute zu durchschauen - das war ihr Metier. Mit der richtigen Beleidigung könnte sie ihn höchstwahrscheinlich aus der Fassung bringen, zu unbedachtem Handeln verleiten, seine Aufmerksamkeit ablenken. Das beherrschte sie weitaus besser als er.

Selbst wenn sie nicht persönlich werden wollte, könnte sie ein oder zwei schiefe Bemerkungen fallen lassen, die alle Zuschauer zum Lachen bringen und ihn ernsthaft aus dem Konzept bringen würden.

Nein. Sie hatte nicht vor, ihre Fähigkeiten außerhalb des Rings zu missbrauchen, während sie hier zwischen den Seilen stand. Sie war diejenige, die in einem leichtsinnigen Moment zugestimmt hatte, gegen einen Gegner anzutreten, der nicht ihrer Gewichtsklasse entsprach, weil sie an dieser Runde informeller Kämpfe teilnehmen wollte. Sie konnte nicht auf hinterhältige Taktiken zurückgreifen, nur weil er zu gewinnen begann, nicht wenn sie einen fairen Kampf wollte.

Und was ihr an Gewicht fehlte, machte sie durch ihre Ausdauer wett. Das war der einzige Grund, warum sie sich jetzt noch gegen ihn behauptete, aber sie wusste, dass sie an ihre Grenzen stieß.

Er stürmte erneut auf sie zu, die Arme wild fuchtelnd in einem plumpen Angriff, der sie durch schiere Kraft und seine zusätzlichen zwanzig Kilo Körpergewicht überwältigen sollte. Er hätte es vielleicht geschafft, wäre er nicht für einen Moment zu langsam gewesen und hätte eine Lücke gelassen.

Maggie mobilisierte ihre letzten Reserven, stemmte sich in die Beine, wich aus, duckte sich und stürzte sich auf ihn, bis ihre Faust ihn seitlich am Kopf traf und er ins Taumeln geriet. Er ging zu Boden. Auf die Knie, auf die Seite und schließlich flach auf den Hallenboden.

Maggie beugte sich vor, ließ ihre behandschuhten Hände auf die Knie fallen und rang nach Luft.

Sie wartete und fühlte sich völlig erschöpft. Wenn er aufstände, würde der Kampf weitergehen. Es waren noch zwei Runden zu absolvieren, und sie müsste irgendwie die Kraft dafür aufbringen. Aber er blieb am Boden liegen, während der Schiedsrichter den Countdown beendete.

"...Acht. Neun. Zehn."

Als er schließlich den Kopf hob und sich auf seinen Arm stützte, blickte Maggie auf ihn herab und murmelte: "Cole ist mein Bruder. Oder war es."

Sie wusste nicht, ob ihr Gegner ihre Worte unter dem Jubel der Zuschauer hörte. Sie war die Siegerin dieses inoffiziellen Wettkampfs, einer Reihe von Amateurspielen zwischen ihrer Sporthalle und einigen anderen im Zentrum von San Jose. Inoffiziell. Die Gewinnerin bekam nichts als Anerkennung, die Verliererin nichts als blaue Flecken.

Ihr Gegner sank schwer auf die Knie. Sie streckte ihm die Hand entgegen, um ihm aufzuhelfen, unsicher, ob er sie annehmen oder ablehnen würde.

Er ergriff ihre Hand. Sie half ihm auf die Beine, zog ihre Handschuhe aus, und sie schüttelten sich die Hände, bevor sie aus dem abgesperrten Ring kletterten.

Ein paar der Jungs, die sie aus dem schmucklosen Kellerfitnessraum in der Innenstadt kannte, klopften ihr anerkennend auf die Schulter. Das Studio war spartanisch eingerichtet, hauptsächlich mit Gewichten. Nichts Ausgefallenes. Es roch stets nach Moder und Schweiß, und sie war eine der wenigen weiblichen Mitglieder.

Jemand reichte ihr eine Wasserflasche, als sie zur Bank ging. Sie nahm sie mit einem dankbaren Nicken entgegen.

Ihr Gegner war bereits auf dem Weg zu den Umkleiden. Oder besser gesagt, zur Umkleide. Es gab nur einen Raum, und der war unisex. Wenn sie ihn benutzen musste, schloss sie sich in einer Duschkabine ein und zog sich dort um, falls jemand anderes in der Nähe war.

"Guter Kampf, Maggie. Sauberer Sieg", sagte der Besitzer des Fitnessstudios hinter dem Tresen nahe der Tür. Er nickte anerkennend und strich sich über den ergrauten Ziegenbart, der sein kantiges Kinn zierte.

"Danke, Zane", erwiderte sie und erlaubte sich endlich ein Grinsen als Anerkennung für einen harten Kampf und einen verdienten Sieg. "Dein Training hat sich ausgezahlt. Und die Gewichtsklassen haben geholfen."

Sie drehte den Deckel von der Wasserflasche und nahm einen langen, erfrischenden Schluck. Zane holte eine Schachtel mit Proteinriegeln hervor und legte sie auf den Tresen.

"Ein Geschenk für dich", sagte er. "Ich wünschte, es gäbe ein paar richtige Preise für den Sieg."

Keksteig, ihr Lieblingsgeschmack. Dem Sieger die Beute.

"Eine bessere Belohnung kann man sich nicht wünschen", meinte sie.

"Ich weiß, dass du eigentlich auf einen Donut scharf bist."

"Hast du etwa einen Donut?", scherzte sie.

Er hielt ihre Kohlenhydrat-Obsession für einen Witz und kicherte bei der Erwähnung, obwohl sie es todernst meinte. Sie könnte auf der Stelle einen Marmeladen-Donut inhalieren. Tatsächlich witzelte sie oft mit ihren Arbeitskollegen, dass ihre Körperzusammensetzung zu neunzig Prozent aus Peperoni-Pizza und zu zehn Prozent aus Donuts bestünde.

Sie hatte genetisches Glück mit ihrem schlanken, kräftigen Körperbau, der ihren bisherigen Ernährungsgewohnheiten standgehalten hatte, und natürlich halfen auch die Boxwettkämpfe und das tägliche Laufen.

"Arbeitest du heute? Als Kellnerin?", fragte Zane mit einem schiefen Lächeln.

"Der Typ hat es als Beleidigung gemeint." Sie deutete mit dem Daumen in seine Richtung.

"Das hat er", stimmte Zane zu.

"Ich habe es als Kompliment aufgefasst", erwiderte sie. "Nett von ihm, dass er mir die Geduld für diesen Job zutraut." Er gluckste, als sie hinzufügte: "Und nein. Ich werde dieses Wochenende nicht arbeiten. Es sei denn, es gibt ein schweres Verbrechen oder einen Notfall."

Das Wochenende fühlte sich an wie eine gähnende Leere vor ihr, eine erzwungene Lücke in ihrem strengen, aber erfüllenden Arbeitsalltag. Sie war vor ein paar Monaten nach San Jose gezogen und hatte Los Angeles verlassen, wo sie die ersten dreißig Jahre ihres Lebens verbracht hatte.

Ihr Chef bei der LAPD hatte ihr vorgeschlagen, sich beim California Bureau of Investigation - oder, wie es jetzt offiziell hieß, beim Bureau of Investigation and Intelligence - als Special Agent und Criminal Profiler zu bewerben.

"Nur zu, Maggie", hatte er sie ermutigt. "Du hast die nötige Erfahrung. Du hast jahrelang nebenher Psychologie studiert. Und du hast das Talent. Du kannst dich in den Kopf eines Kriminellen hineinversetzen, wie ich es noch nie gesehen habe."

Nachdem sie sich beworben hatte, wurde ihr die Stelle angeboten. Sie kündigte bei der LAPD, zog nach San Jose und nahm die Herausforderung einer neuen Karriere an - und das alles in atemberaubendem Tempo.

Aber irgendwie hatte sie in San Jose noch keine Wurzeln geschlagen. Sie fühlte sich immer noch wie eine Fremde, als gehöre sie nicht wirklich hierher.

"Vielleicht arbeite ich ehrenamtlich im örtlichen Tierheim", sagte sie. "Mit ein paar Hunden Gassi gehen."

"Das ist nett von dir", meinte Zane. "Hast du schon mal daran gedacht, einen zu adoptieren?"

"Ständig", gab sie zu. "Aber ich reise so viel. Ich weiß nie, wann und wie lange ich weg sein werde. Das wäre nicht fair."

Sie wollte nicht, dass sich ein Hund verlassen fühlte, wenn sie ihre Reisetasche packte und zu ungewöhnlichen Zeiten aufbrach. Ein Tierheimhund hatte etwas Besseres verdient. Sie wusste, wie es war, wenn man jemanden in seinem Leben hatte, den man liebte und auf den man sich verlassen konnte, und der dann plötzlich verschwand. Das wollte sie einem Tier nicht antun.

Zane nickte verständnisvoll und schob ihr die Schachtel mit den Proteinriegeln zu.

Maggie nahm die Schachtel und steckte sie zusammen mit ihren verschwitzten, abgenutzten Boxhandschuhen in ihre Sporttasche. Als sie das Stirnband abnahm, legte sie es ebenfalls hinein. Dann nahm sie ihre Jacke von der Bank, warf sie sich über die Schultern und ging hinaus. Ihre Wohnung war nur wenige Gehminuten entfernt, und es war ein schöner, kühler Morgen.

Sie war noch keine zweihundert Meter weit gekommen, als ihr Handy klingelte. Sie kramte in ihrer Tasche danach und spürte, wie ihre Schulter bei der Bewegung schmerzte. Auf dem Display sah sie, dass ihre Chefin anrief, Direktorin Ellen Simmons.

Vielleicht müsste sie ja doch keine Pläne für das Wochenende schmieden.

"Das muss ein neuer Fall sein", murmelte sie vor sich hin und blieb auf dem Bürgersteig stehen, um den Anruf entgegenzunehmen. Nach dem Kampf war sie noch etwas außer Atem.

"Direktor?", meldete sie sich.

"Maggie, wir haben einen Notfall." Direktor Simmons war noch nie ein Freund großer Worte gewesen, aber diesmal klang seine Stimme so drängend wie nie zuvor. Maggie konnte sich das schmale Gesicht ihres Chefs vorstellen, ernst und ohne das geringste Lächeln, das platinblonde Haar so akkurat wie ihr schwarzer Hosenanzug. "Auf dem Hollywood Boulevard wurde eine Leiche gefunden. Der Fall erregt enormes Aufsehen. Die Medien stürzen sich darauf, und in der Bevölkerung macht sich Panik breit." Maggie zuckte zusammen. Simmons neigte für gewöhnlich zur Untertreibung. Wenn sie das sagte, musste die Hölle los sein. "Wir wurden gebeten, ein Team zu entsenden, und ich möchte, dass du dabei bist."

"Ich?", wiederholte sie überrascht. Zwar hatte sie Erfahrung in der Verbrechensbekämpfung, aber beim CBI war sie noch ein relativ unbeschriebenes Blatt.

"Sie haben ausdrücklich um einen Profiler gebeten", erklärte Simmons, und Maggie stockte der Atem. "Betrachte das als die bisher größte Herausforderung für deine Fähigkeiten. Und jetzt ab zum Flughafen, so schnell du kannst."

KAPITEL DREI

Mit noch feuchtem Haar von der Dusche, das sie zu einem nachlässigen Pferdeschwanz gebunden hatte, eilte Maggie zum Gate. Die Jacke hing über einer Schulter, die Reisetasche mit dem Laptop über der anderen. Das Büro hatte ihr in letzter Minute einen Platz auf einem Flug besorgt, der kurz vor dem Start stand. Sie hatte einen Umweg zur Sicherheitskontrolle gemacht, um ihre Waffe einzuchecken, und sich hastig durch den Papierkram gekämpft.

Ihre Beine schmerzten, als sie sich zu den letzten Nachzüglern in der Warteschlange gesellte. Noch hatte sie keine Gelegenheit gehabt, sich über diesen Fall zu informieren. Doch während sie sich durch den Flughafen drängte, hatte sie auf den Bildschirmen der Smartphones und Fernseher entlang des Weges flüchtige Eindrücke des Grauens erhascht.

Nach dem, was sie gehört hatte, klang es wirklich entsetzlich.

"Nackt zur Schau gestellt..."

"Körper in zwei Hälften zerschnitten..."

"Auf einer Nebenstraße des Walk of Fame abgelegt..."

"Trittbrettfahrer, eine neue Schwarze Dahlie".

Während sie ahnungslos in einem Keller-Fitnessstudio geboxt hatte, war dieser Fall ausgebrochen und hatte die schockierte Aufmerksamkeit der ganzen Welt auf sich gezogen. Ihre Fähigkeiten als Profilerin würden auf eine nie dagewesene Probe gestellt werden. Der Fall der Schwarzen Dahlie kam ihr bekannt vor. Obwohl sie sich nicht mehr an alle Einzelheiten erinnerte, hatte sie in ihrer Fallgeschichte darüber gelesen. Es war ein berühmter ungelöster Fall, einer der brutalsten, verheerendsten Morde im Großraum Los Angeles.

Sie zeigte ihre Bordkarte vor und ging dann den Gang entlang zu ihrem Sitz, um auf ihr eigenes Handy zuzugreifen und herauszufinden, was zum Teufel in L.A. los war.

Als sie das Flugzeug betrat, warf sie noch einmal einen Blick auf ihren Ausweis, um ihre Sitznummer zu überprüfen. Direktor Simmons hatte ihr irgendwie einen Platz ganz vorne besorgt. Das war gut so. Sie konnte das Flugzeug schnell verlassen. Bis dahin würde sie hoffentlich wissen, wer sie abholen würde und wie es weitergehen sollte. Alles, was sie tun musste, war, sich auf den neuesten Stand zu bringen.

Das war ihr Platz. Sie hob ihr Handgepäck mit den vom Kampf noch schwachen Armen an, und die Tasche rutschte ihr fast aus dem Griff, als sie versuchte, sie ins Gepäckfach zu hieven.

Eine kräftige, sonnengebräunte Männerhand griff von hinten nach ihr und hob sie an.

"Ich hab's", sagte eine vertraute Stimme.

Maggie drehte sich überrascht um und blickte in die dunkelbraunen Augen von Agent Jamie Rodriguez, einem ihrer CBI-Kollegen.

Er war seit einem Jahr beim FBI, nachdem er eine glänzende Polizeikarriere in San Francisco hinter sich gebracht hatte. Obwohl sie nicht viel mit ihm gearbeitet hatte, fand sie ihn fokussiert, fast zu ernst und ein wenig einschüchternd. Er wäre nicht der Partner ihrer Wahl gewesen.

Da er über zwei Meter groß war, fiel es ihm leicht, die Tasche ins Fach zu schieben, während sie auf ihren Fensterplatz kletterte. Weniger einfach war es für ihn, sich neben sie zu setzen, wobei er seine langen Beine in dem engen Raum unbeholfen ausbreitete.

"Du arbeitest auch an diesem Fall?", fragte sie. Vielleicht war ein größeres Team auf dem Weg nach L.A.

Er nickte. "Wir sind es. Du und ich."

Sie starrte ihn an, die Stirn vor Sorge gerunzelt. "Wo sind denn die anderen?"

Sicherlich brauchten sie mehr Personal, um einen so wichtigen Fall zu bearbeiten.

Jamie zuckte mit den Schultern. "Ich bin landesweit in viele Fälle verwickelt, die man nicht so einfach fallen lassen kann. Letzte Nacht gab es einen Doppelmord in San Diego. Bewaffneter Raubüberfall mit einem Todesopfer in Emeryville, was nach einer Wiederholungstat aussieht. In Oakland gibt es diese Drogendelikte, bei denen wir um Hilfe gebeten wurden, und in San Bernardino ebenfalls." Er hielt inne. "Schaust du keine Nachrichten?"

"Nicht, wenn ich es vermeiden kann", gab Maggie zu. Das war nicht ganz die Wahrheit. Manchmal sah sie sich die Nachrichten an. Sie machte Phasen durch, in denen sie wie besessen die Nachrichten verfolgte, auf der Suche nach dem, was sie zu finden hoffte und fürchtete. Dann, wenn sie die Achterbahnfahrt nicht mehr ertragen konnte, schaltete sie wieder ab.

"Liest du deine E-Mails?", fragte er, und seine Fragen gaben ihr das Gefühl, zu Unrecht angegriffen zu werden. "Denn Direktor Simmons hat gesagt, dass wir die einzigen sind, die den Fall bearbeiten."

"Ich hatte noch keine Gelegenheit, etwas zu lesen. Ich war auf dem Heimweg vom Fitnessstudio, als sie anrief", sagte Maggie.

"Fitnessstudio? Gleich als Erstes an einem Samstagmorgen?" Sein Tonfall enthielt einen Hauch von Überraschung. Vielleicht auch einen Anflug von Respekt, endlich.

Sie fragte sich, was er wohl gemacht hatte. Vielleicht hatte er es geschafft, sich in San Jose ein besseres Leben aufzubauen, als sie es bisher getan hatte.

"Ja", sagte sie ihm. "Ich bin nach Hause gerannt, habe meine Sachen in eine Tasche geworfen und bin so schnell wie möglich zum Flughafen geeilt."

Jamie nickte. "Du hast früher in Los Angeles gelebt, oder?", fragte er.

"Ich bin in Compton aufgewachsen", gab sie zu.

"Harte Gegend?" Er hob die Augenbrauen.

Maggie nickte. Es war hart gewesen. Nicht nur außerhalb der abblätternden, ramponierten Wände ihres baufälligen Hauses, sondern auch innerhalb.

Erinnerungen strömten in ihren Kopf. Die leere Wodkaflasche, die durch die Luft flog und an der Wand zerschellte. Die Stimme ihrer Mutter, die sich zu einem ebenso wütenden wie undeutlichen Schrei erhob. Zähneknirschend verdrängte Maggie die Bilder, wollte nicht, dass die Dämonen der Vergangenheit in sie eindrangen.

"Nachdem ich die Schule beendet hatte, zog ich weg und trat der Polizei bei, genauer gesagt der Central Community Polizeistation. Und du? Du warst in San Francisco, richtig?"

Er nickte. "Ja, acht Jahre lang." Seine Stirn legte sich in Falten, als ob die Erinnerung an diese Zeit ihn beunruhigte. Sie spürte, dass er nicht darüber reden wollte.

Das Flugzeug rollte zur Startbahn, und Maggie warf einen Blick auf ihre E-Mails. Sie stellte fest, dass die von Simmons gesendeten Informationen heruntergeladen worden waren.

"Sie nennen ihn den Schwarze-Dahlie-Nachahmer", sagte sie.

Dafür musste sie nicht einmal ihre E-Mails checken. Es stand direkt auf der Startseite ihres Handys: "Eilmeldung".

Die E-Mail enthielt weitere Details, die der Presse noch nicht zugänglich waren. Sie senkte den Blick und presste die Lippen zusammen, als die Tatortbilder aufleuchteten. Es war ein grauenvoller Anblick. Wie hatte man die Leiche dieser Frau in einem so belebten Teil von Los Angeles platzieren können? Wie hatte der Mörder die Kameras umgehen können?

Es schien, als hätte er oder sie den ursprünglichen Tatort originalgetreu nachgestellt, allerdings an einem öffentlicheren Ort. Die Aufnahmen des ursprünglichen Verbrechens hatten sich durch ihre Recherchen in ihr Gedächtnis eingebrannt. Etwas, das sie nicht vergessen konnte. Jetzt sah sie sie an einem unmöglichen Ort wieder.

"Schwarze Dahlie?", fragte Jamie neugierig.

"Der Mord geschah 1947, glaube ich", sagte Maggie und hoffte, dass ihre Vermutung bezüglich des Jahres richtig war, denn Rodriguez war eindeutig ein detailorientierter Mensch. In seinem dunklen Anzug und dem hellblauen Hemd sah er ganz wie ein scharfsinniger, versierter CBI-Agent aus, obwohl er keine Krawatte trug. Die Kleiderordnung in ihrer Abteilung lautete Business Casual. Maggie selbst war immer eher leger gekleidet.

"Es ist eines der berühmtesten ungelösten Verbrechen in diesem Bundesstaat", fuhr sie fort, als sie sah, dass er interessiert war und offensichtlich nicht über das Datum diskutieren wollte. "Das Gesicht des Opfers wurde verstümmelt, der Körper in zwei Hälften geschnitten und die Teile genau so angeordnet, wie es hier gemacht wurde. Die Details sind, nun ja, ekelerregend. Es war rituell, wie sie zur Schau gestellt wurde. Das Schlimmste war für mich zu wissen, dass er nie gefasst wurde und den Rest seines Lebens in der Gesellschaft verbrachte."

"Er hat offensichtlich nicht wieder gemordet?", fragte Jamie. "Was ist mit ihm passiert? Glaubst du, er ist gestorben? Für ein anderes Verbrechen verhaftet? Oder hat er das Morden aufgegeben?"

Maggie zuckte mit den Schultern. "Es gibt alle möglichen Theorien. Manche glauben, dass sie die Liebesbekundungen ihres Mörders zurückgewiesen hat und er sich dafür gerächt hat. Andere meinen, dass man sie zum Schweigen bringen wollte, nachdem sie von kriminellen Aktivitäten erfahren hatte. Natürlich gibt es noch eine andere, noch beängstigendere Theorie: Sie wurde von einem Serienmörder ermordet, und nachdem er sie getötet und ihre Leiche in der Öffentlichkeit zurückgelassen hatte, entführte er andere, die nie gefunden wurden."

"Wäre das möglich?", fragte er.

"Damals verschwanden Frauen, genauso wie sie es heute tun. Vor allem in Los Angeles, der Stadt der Träume, in die Menschen aus ihren Heimatstädten reisten, in der Hoffnung auf Ruhm und Reichtum."

"Jetzt jagst du mir Schauer über den Rücken", sagte Jamie.

Sie machte ein reumütiges Gesicht. "Ich bin Profilerin. Das ist mein Job. Alle Möglichkeiten und Motive zu berücksichtigen. Mich in die Gedanken des Mörders hineinzuversetzen und auch in die des Opfers."

"Das ist ein beängstigender Ort", sagte er. "Ich bleibe lieber bei meinem Spezialgebiet, der Arbeit mit Beweisen und der Analyse von Daten."

Hoffentlich würden sie sich in ihren Fähigkeiten ergänzen. Und sie würden alle Fähigkeiten brauchen, die sie hatten. Dessen war sie sich sicher. Während das Flugzeug abhob, konzentrierte sie sich wieder auf ihre Notizen und hoffte, dass die anderthalb Stunden Flugzeit ihr die Möglichkeit geben würden, einen Einblick in den katastrophalen Tatort zu bekommen, der den Walk of Fame besudelt hatte.

KAPITEL VIER

"Wir fahren direkt zum Tatort. Es herrscht zwar Chaos dort, aber die Spurensicherung ist noch vor Ort, und der Gerichtsmediziner hat gerade seine Arbeit beendet. Wir haben ihn gebeten zu warten, falls Sie noch Fragen haben sollten."