Mac Beth - Kein Drama von William Shakespeare E-Book

Anno Stock

• Herausgeber: neobooks
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Serie: Kein Drama
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 203

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Lustspiele, Komödien, Tragödien, Dramen – viele klassische Werke sind für die meisten Menschen heute Bücher mit sieben Siegeln. Insbesondere die altertümliche Sprache und der sprachliche Aufbau als Bühnenstück lassen nicht nur Schülerinnen und Schüler verzweifeln. Die Reihe "Kein Drama" bringt alte Klassiker in Prosa neu heraus. So werden sie endlich für jede und jeden verständlich. Inhaltlich bleiben die Neufassungen stets dicht am Original. Daher sind teilweise Begriffe enthalten, die heute gemeinhin als diskriminierend wahrgenommen werden. Auch die Struktur ist jeweils abhängig von der genutzten Vorlage – daher sind missverständliche Passagen unvermeidlich.

Leseprobe

Anno Stock

Mac Beth - Kein Drama von William Shakespeare

Dieses ebook wurde erstellt bei

Inhaltsverzeichnis

Titel

Table of Contents

Kapitel 1: Donner und Krieg

Kapitel 2: Der Prinz von Cumberland

Kapitel 3: Der Brief

Kapitel 4: Der innere Kampf

Kapitel 5: Die Nacht des Dolches

Kapitel 6: Die Entdeckung

Kapitel 7: Die Krone der Angst

Kapitel 8: Blut ruft nach Blut

Kapitel 9: Der Geist am Tisch

Kapitel 10: Die Höhle der Prophezeiungen

Kapitel 11: Das Massaker

Kapitel 12: Nachrichten aus Schottland

Kapitel 13: Die Krankheit der Seele

Kapitel 14: Der wandernde Wald

Kapitel 15: Die Schlacht beginnt

Kapitel 16: Der letzte Kampf

Kapitel 17: Die Krönung des rechtmäßigen Königs

Epilog: Das Vermächtnis

Nachwort des Autors

Impressum neobooks

Table of Contents

MAC BETH

Eine Romanadaption nach William Shakespeare

Anno Stock

Kapitel 1: Donner und Krieg

Der Himmel über Schottland war schwarz wie Kohle, zerrissen von Blitzen, die das Schlachtfeld in gespenstisches Licht tauchten. Donner rollte über die Heide, ein tiefes Grollen, das in den Knochen der Kämpfenden vibrierte. Regen peitschte in dichten Schüben herab, verwandelte den Boden in einen Morast aus Blut und Schlamm. Hier, wo die Highlands auf die Ebenen trafen, wo die Nebel selbst an klaren Tagen nur zögerlich wichen, entschied sich das Schicksal eines Königreichs.

König Duncan von Schottland wartete fern der Schlacht in seinem Feldlager, umgeben von seinen Getreuen. Er war ein alter Mann, dessen Bart mehr Silber als Gold zeigte, dessen Gesicht die Furchen langer Herrschaft trug. Doch seine Augen waren wach, scharf, voller Sorge. Die Rebellion des Thane von Cawdor, unterstützt vom norwegischen König und dem verräterischen Macdonwald, hatte sein Reich an den Rand des Zusammenbruchs gebracht.

"Wie steht die Schlacht?", fragte Duncan, seine Stimme rau vor Anspannung. Er wandte sich an einen Hauptmann, der eben eingetroffen war, blutüberströmt, seine Rüstung zerbeult, sein Gesicht eine Maske aus Dreck und Erschöpfung.

Der Hauptmann schwankte, stützte sich auf sein Schwert. Blut tropfte von einer klaffenden Wunde an seiner Schulter. "Mein König", brachte er mühsam hervor, "die Schlacht war... ungewiss. Wie zwei erschöpfte Schwimmer, die einander umklammern und drohen, beide zu ertrinken."

Duncan beugte sich vor. Sein Sohn Malcolm, ein junger Mann von vielleicht zwanzig Jahren mit dem stolzen Gesichtsausdruck seines Vaters, trat näher.

"Der verfluchte Macdonwald", fuhr der Hauptmann fort, "dieser Abschaum der westlichen Inseln, hatte Kerle und Galizier an sich gezogen, leichte Fußtruppen und schwer gepanzerte Reiter. Das Schicksal selbst schien seine Hure zu sein, so lächelte ihm das Glück. Aber alles, was war und ist – nichts davon konnte ihn retten."

"Vor wem?", fragte Malcolm gespannt.

Ein schwaches Lächeln huschte über die blutigen Lippen des Hauptmanns. "Vor dem tapferen Macbeth. Denn Macbeth – nun, er verdient wahrhaft diesen Namen! Mit Verachtung für das Schicksal, sein Schwert rauchend von blutigem Vollzug, wie der Liebling des Krieges bahnte er sich seinen Weg. Er kämpfte sich vor durch die Reihen der Feinde, bis er Macdonwald gegenüberstand."

Der Hauptmann hustete, Blut sprühte von seinen Lippen. Ein Diener eilte herbei mit Wasser, aber der verwundete Mann winkte ab. "Lasst mich enden, mein König. Macbeth verschwendete keine Worte an diesen Verräter. Er spaltete ihn vom Nabel bis zum Kiefer und setzte seinen Kopf auf unsere Zinnen."

Ein Raunen ging durch die versammelten Adligen. Duncan nickte langsam, eine Mischung aus Erleichterung und Entsetzen in seinen Zügen. So war der Krieg. Brutal, erbarmungslos. Aber notwendig.

"Ein würdiger Gentleman", murmelte der König.

"Doch kaum war dieser Sieg errungen", fuhr der Hauptmann fort, seine Stimme nun schwächer werdend, "als neue Gefahr drohte. Wie von der Sonne her, die Stürme und Schiffbruch bringt, kam von dort, wo Trost schien, Unheil. Der norwegische König, unser Todfeind, sah seine Chance. Mit frischen Truppen und blank polierten Waffen begann er einen neuen Angriff."

"Hat das unsere Hauptleute Macbeth und Banquo erschreckt?", fragte Duncan, obwohl er die Antwort bereits in den Augen des Hauptmanns las.

"Ja – so wie Spatzen die Adler erschrecken, oder der Hase den Löwen!" Der Hauptmann lachte bitter, ein Lachen, das in einen Hustenanfall überging. "Wenn ich die Wahrheit sagen soll, sie verdoppelten ihre Schläge gegen den Feind. Sie wollten entweder in dieser Bresche baden oder sie zu einem neuen Golgatha machen. Ich kann nicht mehr... meine Wunden schreien nach Pflege..."

Duncan winkte seine Leibärzte herbei. "Geh, lass dich versorgen. Deine Worte ehren dich so sehr wie deine Wunden. Beide zeugen von Ehre und Tapferkeit."

Während man den Hauptmann fortführte, erschien ein weiterer Bote, der Thane Ross, gefolgt vom Thane Angus. Beide waren kampferprobt, ihre Gesichter hart wie schottischer Granit, doch jetzt strahlten sie vor unterdrückter Aufregung.

"Gott schütze den König!", rief Ross.

"Woher kommst du, würdiger Thane?", fragte Duncan.

"Von Fife, mein erhabener Herr, wo die norwegischen Banner den Himmel verhöhnen und unsere Leute mit kaltem Wind anfächeln. Norwegen selbst, mit schrecklichen Zahlen, unterstützt von diesem verräterischsten Verräter, dem Thane von Cawdor, begann einen bedrohlichen Angriff. Doch der Bräutigam der Bellona, der in seinen eigenen Beweis gehüllte Macbeth, konfrontierte ihn Punkt für Punkt, Arm gegen Arm, hemmte seinen zügellosen Geist."

"Kurz gesagt", fügte Angus hinzu, "wir haben den Sieg errungen."

Duncan atmete tief durch. Seine Schultern, die unter der Last der Sorge gekrümmt gewesen waren, richteten sich auf. "Großartige Freude!"

"Nun fleht Norwegens König um Frieden", fuhr Ross fort. "Wir haben ihm nicht gestattet, seine eigenen Toten auf Saint Colmes Inch zu begraben, bis er zehntausend Dollar zu unserem allgemeinen Nutzen zahlte."

Der König schwieg einen Moment. Der Wind zerrte an den Fahnen seines Lagers, ließ sie wild flattern. In der Ferne, wo die Schlacht gewütet hatte, stiegen Rauchsäulen in den stürmischen Himmel.

"Nie mehr", sagte Duncan schließlich, seine Stimme nun hart wie Stahl, "soll der Thane von Cawdor mein Vertrauen täuschen. Geht, verkündet sein unmittelbares Todesurteil, und mit seinem ehemaligen Titel grüßt Macbeth."

"Ich werde dafür sorgen, dass es geschieht", erwiderte Ross und verneigte sich.

"Was er verloren hat, hat der edle Macbeth gewonnen", fügte Duncan mit Genugtuung hinzu.

Während diese Worte im königlichen Lager gesprochen wurden, stand der Mann, um den es ging, auf einer windgepeitschten Heide, Meilen entfernt von Freund und Feind. Macbeth, Thane von Glamis, war ein Mann in den besten Jahren, sein Gesicht von der Sonne gegerbt, von Narben gezeichnet, die Augen grau wie der schottische Himmel. Sein dunkles Haar, durchzogen von ersten silbernen Fäden, klebte schweißnass an seinem Kopf. Die Schlacht hatte ihn gefordert, wie sie jeden Mann forderte, doch er trug ihre Last besser als die meisten.

Neben ihm stand Banquo, sein Kampfgefährte, sein Freund seit Jugendtagen. Banquo war von anderer Art – wo Macbeth dunkel und in sich gekehrt war, strahlte Banquo eine gewisse Leichtigkeit aus, trotz der Härte des Krieges. Sein Gesicht war offener, seine Augen heller, sein Lachen kam leichter.

"So üble und doch so schöne Tage habe ich nicht gesehen", murmelte Macbeth und blickte über die verwüstete Landschaft. Leichen lagen verstreut, manche in norwegischen Farben, manche in schottischen. Der Regen hatte nachgelassen, doch der Himmel blieb dunkel, bedrohlich.

"Wie weit ist es noch nach Forres?", fragte Banquo und löste die Schnallen seiner blutbespritzten Brustplatte. Seine Finger waren steif von der Kälte und dem Kampf.

"Nicht mehr weit. Der König wird uns dort erwarten, wenn die Boten bereits bei ihm waren."

Sie ritten langsam, ihre Pferde ebenso erschöpft wie sie selbst. Die Heide erstreckte sich endlos um sie herum, ein karges Land aus Heidekraut und Stein, wo der Wind nie schlief und die Nebel selbst im Sommer nicht ganz wichen. Dies war Schottland – schön und hart, unerbittlich und doch heimatlich.

Plötzlich blieb Macbeth stehen. Sein Pferd schnaubte nervös, tänzelte zur Seite. Auch Banquos Tier wurde unruhig.

"Was ist das?", flüsterte Banquo.

Vor ihnen, wie aus dem Nebel materialisiert, standen drei Gestalten. Sie waren weder jung noch alt, weder Mann noch Frau – oder vielleicht beides zugleich. Ihre Kleider waren Lumpen, ihre Gesichter... Macbeth konnte ihre Gesichter nicht richtig erfassen. Sie schienen zu flimmern, zu verschwimmen, als wären sie nicht ganz von dieser Welt.

"Was sind das für verdorrte und so wild in ihrer Kleidung?", fragte Banquo leise, seine Hand instinktiv zum Schwertknauf wandernd. "Sie sehen nicht aus wie Bewohner der Erde, und doch sind sie darauf. Lebt ihr? Seid ihr etwas, was ein Mann befragen kann?"

Die drei Gestalten starrten sie an. Ihre Augen – wenn es Augen waren – schienen durch sie hindurchzusehen, in sie hineinzusehen, Dinge zu erblicken, die verborgen sein sollten.

Die erste der Gestalten hob eine knochige Hand und zeigte auf Macbeth. Ihre Stimme, als sie sprach, klang wie Wind durch tote Äste, wie Wasser über Stein, wie etwas, das nicht ganz menschlich war.

"Sei gegrüßt, Macbeth! Sei gegrüßt, Thane von Glamis!"

Macbeth zuckte zusammen. Das war sein Titel, sein rechtmäßiger Besitz seit dem Tod seines Vaters vor zwei Jahren.

Die zweite Gestalt trat vor. "Sei gegrüßt, Macbeth! Sei gegrüßt, Thane von Cawdor!"

Nun runzelte Macbeth die Stirn. Der Thane von Cawdor lebte noch, soweit er wusste. Er war ein Verräter, gewiss, aber was bedeutete diese seltsame Anrede?

Die dritte Gestalt, die kleinste und doch irgendwie bedrohlichste von allen, neigte ihren Kopf. "Sei gegrüßt, Macbeth, der du künftig König sein wirst!"

Die Worte hingen in der Luft wie Gift. König. König von Schottland. Der Traum jedes ehrgeizigen Mannes, der Fluch jedes klugen Mannes. Duncan herrschte, Duncan hatte Söhne. Wie sollte Macbeth je...

"Warum schreckt ihr zusammen und scheint zu fürchten, was so fair klingt?", fragte Banquo, der Macbeths Reaktion bemerkt hatte. Er wandte sich an die Gestalten. "Im Namen der Wahrheit, seid ihr Phantasie oder tatsächlich das, was ihr äußerlich scheint? Ihr grüßt meinen edlen Gefährten mit gegenwärtigem Rang und großer Vorhersage edler Habe und königlicher Hoffnung, sodass er davon verzaubert scheint. Zu mir sprecht ihr nicht. Wenn ihr in die Samen der Zeit blicken und sagen könnt, welches Korn wachsen wird und welches nicht, dann sprecht zu mir, der weder um eure Gunst bittet noch eure Abneigung fürchtet."

Die erste Gestalt wandte sich Banquo zu. "Geringer als Macbeth und größer."

Die zweite: "Nicht so glücklich, doch viel glücklicher."

Die dritte: "Du wirst Könige zeugen, obwohl du selbst keiner bist. Also sei gegrüßt, Macbeth und Banquo!"

"Banquo und Macbeth, sei gegrüßt!", echoten die anderen beiden.

Macbeth fand endlich seine Stimme wieder. "Bleibt, ihr unvollkommenen Sprecher, sagt mir mehr! Durch den Tod meines Vaters bin ich Thane von Glamis, doch wie Thane von Cawdor? Der Thane von Cawdor lebt, ein wohlhabender Gentleman. Und König zu sein steht nicht mehr in meinen Aussichten, als Thane von Cawdor zu sein. Sagt, woher ihr dieses seltsame Wissen habt? Und warum auf dieser öden Heide haltet ihr uns an mit solch prophetischem Gruß? Sprecht, ich befehle euch!"

Doch die Gestalten begannen zu verblassen. Der Nebel, der schon die ganze Zeit um sie herumgeweht hatte, wurde dichter, verschlang sie.

"Die Erde hat Blasen wie das Wasser", murmelte Banquo ehrfürchtig, "und diese sind davon. Wohin sind sie verschwunden?"

"In die Luft", antwortete Macbeth, seine Augen noch immer auf die Stelle gerichtet, wo die Erscheinungen gestanden hatten. "Und was real schien, löste sich auf wie Atem im Wind. Wären sie doch geblieben!"

"Waren das wirklich hier, worüber wir sprechen?", fragte Banquo. "Oder haben wir von einer verrückten Wurzel gegessen, die die Vernunft gefangen nimmt?"

Macbeth schwieg. Sein Verstand arbeitete fieberhaft. Glamis, Cawdor, König. Drei Titel. Einer sein, einer möglich, einer unmöglich. Und doch... und doch...

"Deine Kinder werden Könige sein", sagte er schließlich zu Banquo.

"Du selbst wirst König sein", entgegnete Banquo.

"Und Thane von Cawdor auch. Ging es nicht so?"

"Genau so. Wer ist da?"

Das Geräusch von Pferdehufen ließ beide herumfahren. Aus dem Nebel tauchten Reiter auf – Ross und Angus, beide in den Farben des Königs.

"Der König war überglücklich, großer Macbeth, von deinem Erfolg zu hören", rief Ross, während er sein Pferd zügelte. "Als er von deiner persönlichen Auseinandersetzung mit den Rebellen hörte, brachte der Anblick der toten Leichen ihm zum Schweigen. Nichts als Wunder und Lob kämpften in ihm, was eher gesprochen werden sollte."

"Wir wurden gesandt", ergänzte Angus, "um dir als Vorgeschmack dessen, was noch kommen wird, die Dankbarkeit des Königs zu überbringen."

Ross ritt näher. "Und als weiteren Ehrenerweis hat er mich gebeten, dich Thane von Cawdor zu nennen. In diesem Titel also, edler Thane, sei gegrüßt!"

Die Stille, die folgte, war dicht wie der Nebel um sie herum. Banquo starrte Ross an, dann Macbeth. Macbeth selbst schien zu Stein erstarrt.

"Was? Kann der Teufel die Wahrheit sprechen?", flüsterte Banquo schließlich.

"Der Thane von Cawdor lebt", sagte Macbeth langsam, jedes Wort abwägend. "Warum kleidet ihr mich in geliehene Gewänder?"

"Der, der Thane war, lebt noch", antwortete Angus, "doch er hat sein Leben verwirkt und steht unter schwerem Todesurteil. Ob er mit Norwegen kollaborierte, oder heimlich die Rebellen mit Unterstützung und Vorteilen versorgte, oder ob er mit beiden arbeitete, um sein Land zu stürzen – ich weiß es nicht. Aber Verrat, zugegeben und bewiesen, hat ihn gestürzt."

Macbeth hörte kaum zu. Glamis, und jetzt Cawdor. Die beiden ersten Prophezeiungen erfüllt. Und die dritte...

"Seid gegrüßt, künftiger König!", sagte Banquo leise, mit einem seltsamen Lächeln. Wandte er sich damit an Macbeth oder sprach er zu sich selbst?

"Dankt euch, Gentlemen", murmelte Macbeth mechanisch. Dann, leiser, mehr zu sich selbst: "Diese übernatürliche Anstiftung kann nicht böse sein, kann nicht gut sein. Wenn böse, warum hat sie mir ein Unterpfand des Erfolgs gegeben, beginnend mit einer Wahrheit? Ich bin Thane von Cawdor. Wenn gut, warum gebe ich nach in jener Versuchung, deren schreckliches Bild mein Haar aufstellt und mein sitzendes Herz gegen meine Rippen schlagen lässt, entgegen seiner natürlichen Verwendung? Gegenwärtige Ängste sind weniger als schreckliche Vorstellungen. Mein Gedanke, dessen Mord noch nur Fantasie ist, erschüttert so meine einzelne Gestalt des Menschen, dass Funktion in Vermutung erstickt ist, und nichts ist, außer was nicht ist."

"Seht, wie unser Partner verzaubert ist", bemerkte Banquo zu Ross und Angus.

Macbeth schüttelte den Kopf, als erwache er aus einem Traum. "Wenn das Schicksal will, dass ich König werde, nun, das Schicksal kann mich krönen ohne mein Zutun."

"Neue Ehren kommen über ihn", sagte Banquo nachdenklich, "wie unsere neuen Gewänder, die nicht zu unserer Form passen, ohne die Hilfe der Anwendung."

"Komm, was kommen mag", murmelte Macbeth, "Zeit und Stunde durchläuft den rauesten Tag."

"Würdiger Macbeth, wir warten auf dein Vergnügen", sagte Ross.

"Vergebt mir", antwortete Macbeth und zwang sich zu einem Lächeln. "Meine stummen Gehirne sind verwickelt mit Dingen, die vergessen sind. Gentlemen, eure Mühen sind im Gedächtnis aufgezeichnet. Lasst uns zum König gehen."

Sie ritten weiter, durch den Nebel, durch die Dämmerung, die bereits über das Land kroch. Hinter ihnen blieb die leere Heide, wo drei Gestalten gestanden hatten – oder vielleicht auch nicht. Vor ihnen lag Forres, wo ein König wartete, ahnungslos, welche Samen gesät worden waren.

In Macbeths Kopf drehten sich die Worte, wieder und wieder. König. Würde er warten, wie er es Banquo gesagt hatte? Oder würde er handeln? Und wenn er handelte, was würde der Preis sein?

Die Nacht senkte sich über Schottland, und mit ihr kamen Träume. Dunkle Träume.

Kapitel 2: Der Prinz von Cumberland

Das Schloss von Forres erhob sich düster gegen den Abendhimmel, seine grauen Mauern von Fackeln erleuchtet, die im Wind flackerten. Es war eine alte Festung, erbaut in Zeiten, als die Pikten noch das Land beherrschten, verstärkt und erweitert über Generationen schottischer Könige. Hier, in den dicken Steinmauern, fand Duncan Zuflucht vor den Stürmen, die sein Reich erschütterten – sowohl die wirklichen als auch die politischen.

Macbeth und Banquo ritten durch das Tor, gefolgt von Ross und Angus. Die Hufe ihrer Pferde hallten auf dem Kopfsteinpflaster des Innenhofs. Knechte eilten herbei, um die Tiere zu übernehmen, Diener mit Fackeln wiesen den Weg. Überall herrschte geschäftige Betriebsamkeit – das Schloss war voll mit Adligen, Rittern, Soldaten, die alle gekommen waren, um den Sieg zu feiern.

"Der König erwartet euch in der großen Halle", sagte ein Hofmeister und verneigte sich tief. "Er ist... sehr erfreut über die Neuigkeiten."

Macbeth nickte stumm. Seit der Begegnung auf der Heide hatte er kaum ein Wort gesprochen. Seine Gedanken kreisten unablässig, wie Raubvögel über einem Kadaver. Glamis, Cawdor, König. Drei Stufen einer Leiter, die zum Thron führte. Zwei hatte er bereits erklommen. Die dritte...

"Kommst du?", fragte Banquo leise.

Macbeth zwang sich zurück in die Gegenwart. "Ja. Ja, natürlich."

Sie durchquerten die Korridore, vorbei an Wandteppichen, die von längst vergangenen Schlachten erzählten, vorbei an Rüstungen, die im Fackelschein glänzten. Die große Halle lag im Herzen des Schlosses, ein gewaltiger Raum mit hohen Decken und langen Tischen. Ein Feuer prasselte im riesigen Kamin am Ende der Halle, warf tanzende Schatten an die Wände.

König Duncan saß auf einem erhöhten Stuhl – nicht ganz ein Thron, aber nahe genug. Um ihn herum drängten sich seine engsten Berater: Lennox, ein junger Adliger mit scharfem Verstand; der alte Ross, den sie bereits kannten; und andere, deren Gesichter Macbeth kannte, deren Namen ihm aber in diesem Moment entfielen. Neben dem König standen seine beiden Söhne: Malcolm, der Ältere, und der jüngere Donalbain, beide in den besten Jahren ihrer Jugend.

Als Macbeth und Banquo eintraten, erhob sich Duncan. Sein Gesicht strahlte vor Freude, vor Erleichterung. Er kam ihnen entgegen, seine Arme ausgebreitet.

"O würdigster Vetter!", rief er und umarmte Macbeth. "Die Sünde meiner Undankbarkeit lag schwer auf mir. Du bist so weit voraus, dass die schnellsten Flügel der Vergeltung zu langsam sind, um dich einzuholen. Wärest du weniger verdienstvoll gewesen, könnte die Bezahlung deine sein gewesen. Nur kann ich sagen: Ich schulde dir mehr, als mehr als alles bezahlen kann."

Macbeth verneigte sich tief. Die Worte des Königs waren ehrlich gemeint – das konnte er hören. Duncan war kein Mann für falsche Höflichkeiten. Und gerade das machte alles so viel schwieriger.

"Der Dienst und die Treue, die ich schulde", antwortete Macbeth sorgfältig, "erledigen sich selbst, indem sie tun, was sie tun müssen. Eure Hoheit, unser Pflicht ist es, eure Throne und Staat, Kinder und Diener zu empfangen, die nichts tun, als was sie ihrem Amt schulden, und alles unsicher machen wegen eurer Liebe und Ehre."

"Willkommen hierher", sagte Duncan und wandte sich auch an Banquo. "Ich habe begonnen, dich zu pflanzen, und werde mich bemühen, dich voller Wachstum zu machen. Edler Banquo, du hast nicht weniger verdient, noch muss weniger bekannt sein. Lass mich dich an mein Herz drücken und dich dort halten!"

"Dort, wenn ich wachse", erwiderte Banquo mit einem Lächeln, "ist die Ernte dein."

Duncan lachte, ein volles, herzliches Lachen. "Meine wackeren Vettern, würdige Gentlemen!" Er klatschte in die Hände. "Lasst uns feiern! Ein Fest, um unseren Sieg zu würdigen, und um jene zu ehren, die ihn möglich gemacht haben!"

Die Halle explodierte in Aktivität. Diener schleppten Tische herbei, beladen mit Speisen und Getränken. Der Duft von gebratenem Fleisch, von frischem Brot, von würzigem Met erfüllte die Luft. Musiker begannen zu spielen, eine fröhliche Melodie auf Lauten und Flöten.

Macbeth fand sich an einem Tisch wieder, Banquo neben sich, umgeben von lachenden, trinkenden Männern. Er versuchte zu lächeln, versuchte an der Freude teilzuhaben. Doch seine Gedanken waren woanders.

König. Das Wort pochte in seinem Kopf wie ein zweites Herz. König von Schottland. Es war ein alter Traum, so alt wie seine Kindheit. Als Junge hatte er von Ruhm geträumt, von Macht, von einem Namen, der in Liedern besungen würde. Doch Träume waren eine Sache. Die Wirklichkeit war eine andere.

Duncan war ein guter König. Das konnte niemand leugnen. Gerecht, mild, von seinen Untertanen geliebt. Er hatte Schottland durch schwere Zeiten geführt, hatte Frieden bewahrt, wo andere Krieg gesät hätten. Und er vertraute Macbeth. Dieses Vertrauen war wie ein Messer im Herzen.

"Zur Gesundheit von Macbeth, Thane von Glamis und Cawdor!", rief jemand, und die Halle stimmte ein. Becher wurden erhoben, Met floss.

Macbeth trank, schmeckte aber nichts.

Als das Fest seinen Höhepunkt erreicht hatte, als die Stimmung ausgelassen und fröhlich war, erhob sich Duncan erneut. Die Musik verstummte. Die Gespräche ebbten ab. Alle Augen richteten sich auf den König.

"Söhne, Verwandte, Thanes und ihr, deren Plätze am nächsten sind", begann Duncan, seine Stimme ernst trotz der festlichen Atmosphäre. "Wisst, wir werden unseren Staat auf unseren ältesten, Malcolm, etablieren, den wir hiermit zum Prinzen von Cumberland ernennen."

Ein Raunen ging durch die Halle. Malcolm, rot vor Stolz und Verlegenheit, erhob sich und verneigte sich vor seinem Vater.

Macbeth fühlte, wie etwas in seiner Brust gefror. Der Prinz von Cumberland. Das war mehr als nur ein Titel. Es war eine offizielle Designation des Erben, eine klare Ansage der Thronfolge. Malcolm würde nach Duncans Tod König werden. Es gab keinen Raum für Zweideutigkeit, keine Möglichkeit für... Alternativen.

"Welche Ehre", fuhr Duncan fort, "nicht nur auf ihn fallen muss, sondern Zeichen von Adel, wie Sterne, auf alle Verdienstvolle scheinen werden."

Macbeth applaudierte mechanisch, seine Hände bewegten sich, als gehörten sie jemand anderem. Um ihn herum jubelten die Männer, hoben ihre Becher, gratulierten Malcolm. Banquo neben ihm klatschte herzlich, sein Gesicht strahlend vor ehrlicher Freude.

"Von hier nach Inverness", sagte Duncan und sah direkt zu Macbeth, "und binden uns weiter an dich."

Inverness. Macbeths Schloss. Der König würde ihn mit seinem Besuch ehren.

"Die Ruhe, die ich mich bemühe, euch zu geben", antwortete Macbeth und stand auf, seine Stimme ruhig trotz des Sturms in seinem Inneren, "soll die Mühe auf sich nehmen, um gegen jene Sorgen und jedes Vergnügen aufzutreten, um eure Liebe zu bitten und uns zu lehren, unsere Pflicht."

"Mein würdiger Cawdor!", rief Duncan fröhlich.

"Der Prinz von Cumberland!", murmelte Macbeth, so leise, dass nur er es hören konnte. "Das ist ein Schritt, auf den ich fallen muss, oder überspringen muss, denn er liegt in meinem Weg. Sterne, verbergt eure Feuer! Lasst nicht das Licht meine schwarzen und tiefen Wünsche sehen. Das Auge zwinkere der Hand zu, doch lass das sein, was das Auge fürchtet zu sehen, wenn es getan ist."

"Wahre, würdige Banquo!", sagte Duncan und wandte sich an Macbeths Gefährten. "Er ist so tapfer, und in seiner Tapferkeit ist so viel Größe, dass ich nicht müde werde, ihn zu loben. Du bist nicht weniger verdienstvoll."

"Lass mich dort anwachsen", erwiderte Banquo mit einer Verbeugung.

Das Fest ging weiter, doch für Macbeth hatte es seinen Glanz verloren. Er trank, aß, lachte an den richtigen Stellen – aber sein Geist war bereits auf dem Weg nach Inverness, bereits dabei, Pläne zu schmieden, Möglichkeiten abzuwägen.

Der Prinz von Cumberland. Malcolm. Ein junger Mann, gesund, stark, mit seinem ganzen Leben noch vor sich. Unter natürlichen Umständen würde er König werden und Jahrzehnte herrschen. Macbeths Chance, falls es je eine gegeben hatte, war vorbei.

Es sei denn...

Nein. Er schob den Gedanken beiseite. Das war Wahnsinn. Verrat. Mord. Die Hexen hatten gesagt, er würde König sein. Aber sie hatten nicht gesagt, wie. Vielleicht würde Malcolm sterben – an einer Krankheit, in einer Schlacht. Vielleicht würde Duncan kinderlos werden. Es gab Wege, Wege, die kein Blut an seinen Händen erfordern würden.

Aber glaubte er das wirklich?

Die Nacht zog sich hin. Endlich, als der Mond hoch stand und die meisten Gäste betrunken oder schläfrig waren, zog sich Macbeth zurück. Er fand ein leeres Gemach, wo er allein sein konnte. Das Feuer im Kamin war fast erloschen, nur noch glühende Kohlen.

Er stand am Fenster und blickte hinaus in die Dunkelheit. Irgendwo dort draußen lag sein Schicksal. Die Hexen hatten es gesehen. Hatten sie es auch bestimmt? War er nur ein Werkzeug in den Händen des Schicksals, oder hatte er noch eine Wahl?

"Macbeth?"

Er drehte sich um. Banquo stand in der Tür, eine Kerze in der Hand, ihr Licht warf lange Schatten auf sein Gesicht.

"Kannst du auch nicht schlafen?", fragte Banquo.

"Die Gedanken sind... unruhig."

Banquo trat näher. "Diese drei Schwestern, diese... Wesen auf der Heide. Denkst du oft an sie?"

Macbeth zögerte. "Manchmal."

"Ich träumte letzte Nacht von ihnen", sagte Banquo leise. "Dir haben sie einige Wahrheiten gezeigt."

"Und dir haben sie gesprochen", erwiderte Macbeth. "Deine Nachkommen werden Könige sein."

"Vielleicht. Oder vielleicht waren es nur Hirngespinste, Phantome, hervorgerufen von Erschöpfung und Kampf."

"Die beiden ersten Prophezeiungen haben sich erfüllt."

"Ja", gab Banquo zu. "Das haben sie. Und das macht mich... vorsichtig. Macbeth, mein Freund, erinnere dich: Oft täuschen uns die Instrumente der Dunkelheit mit ehrlichen Kleinigkeiten, um uns in Taten der tiefsten Folge zu verraten. Sie sagen uns Wahrheiten, gewinnen uns mit ehrlichen Kleinigkeiten, um uns im tiefsten Moment zu täuschen."

Macbeth schwieg. Er wusste, dass Banquo recht hatte. Und doch...

"Wenn die Chance will, dass ich König werde", sagte er schließlich, "dann wird die Chance mich krönen, ohne dass ich rühren muss."